Cigarettes and Valentines

di innerain
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** A guy named Joe. Billie Joe. ***
Capitolo 2: *** Save your own god ***

Capitolo 1
*** A guy named Joe. Billie Joe. ***

Author's notes: Questo è il risultato di tre notti insonni, un po' di rancore tenuto al calduccio per discreto tempo, un pizzico di follia e tanta, troppa voglia di scrivere qualcosa di insensato e di molto, molto lontano dal mio solito stile di scrittura.
L'ho scritto in cinque minuti, senza neanche sprecarne uno per rileggerlo. E' un plagio bello e buono allo stile del grande J.D. Salinger, il mio personalissimo mito letterario. E a Holden. Holden Caulfield.
Forse sarà una semplice follia che non merita neanche il nome di one-shot, forse la porterò avanti. Dipende da voi, soprattutto. .. Spero vi piaccia, e forse spero anche un po' di no. Ho tante idee in mente, ma ho timore che possa diventare una cosa demenziale e pallosa. Insomma, fatemi sapere che ne pensate. Siete anche liberissimi di sputarmi in un occhio.
Ah, one last thing: questa "cosa", one shot o fan fiction che sia, sarà piena zeppa di strane e volgari espressioni. E tante parolacce, e imprecazioni varie. .. Il personaggio lo imponeva. Se vi sta bene, mi fa piacere, altrimenti girate al largo. Io ho avvertito.

Titolo: A guy named Joe. Billie Joe.
Soundtrack: 1000 hours, by Green Day

I was half in love with her by the time we sat down. That's the thing about girls.
Every time they do something pretty, even if they're not much to look at, or even if they're sort of stupid,
you fall half in love with them, and then you never know where the hell you are.
Girls. Jesus Christ. They can drive you crazy. They really can.

[Il giovane Holden - J.D. Salinger]

Billie Joe, è il mio nome. Non William Joseph, non Billy, non Joe, niente di tutto questo.
Billie Joe. E basta.
Billie perché mia madre pensava sempre all’Alabama, alle mucche e al caviale. E a come potesse dare da mangiare il caviale alle mucche, ma solo a quelle dell’Alabama. Perché diceva che quelle del Wisconsin il caviale non lo gradivano. Non lo gradivano, cazzo. Capisci?
.. Come se potessi distinguere una mucca del Wisconsin da una dannatissima mucca dell’Alabama. Come se ne avessi mai vista una, di dannatissima mucca.
E quindi Billie. Billie perché le sembrava di vedere un vecchio nonnetto seduto sotto al vecchio portico a fumarsi la sua vecchia pipa, con la sua voce sdentata d’emozioni che impreca contro il sole e le nuvole che gli rovinano il grano. E i polli. Billie le ricordava i polli.
Joe, onestamente, non lo so. Joe, Billie Joe. Che diamine di nome. Fa pensare alle mucche e al caviale e a tutto il resto.
Ma ora basta.

Sono seduto di fronte a quella finestra del secondo piano, una grossa, lucida vetrata che riflette qualche raggio di sole, e quel riflesso di quei corpi che saltellano e si piegano e saltellano di nuovo, come in preda alla peggiore delle follie. Peggio della mia, accidenti.
Però non sono folli. Non tutti. C’é il ballerino finocchio, e quello sì che è pazzo; per farsi incastrare così dai genitori o che so io, a farsi prendere per i fondelli a quel modo, con i tutù, le calzamaglie e tutto il resto.. Ce ne vuole.
.. Tutti. Ma non lei.
Lei no.
Lei sembra una di quelle dannatissime farfalle che ti si posano sulla spalla, con una gentilezza da non crederci, e poi scappano. Volano via. .. E ti lasciano il fantasma del loro tocco, quello che a sfiorarti la pelle ti sembra il più gentile del mondo.
E lei non salta, lei vola. Come una farfalla. Salta, e non la vedi più toccare terra finché quelle dannatissime scarpette rosa, ma d’un rosa che non capisci, perché non è rosa confetto, e non è neanche rosa fucsia, non sfiorano di nuovo terra, e poi via, di nuovo su, su in aria e via con il vento.

.. Oh. Cazzo. “Via con il vento”. .. Se mi sentissero..
.. Se mi sentissero? E se anche fosse?

Ora fa un po’ fresco, la sua testa non spunta più dalla finestra. Non la vedo più.
Tira un bel venticello, e la luna si specchia per metà nelle pozze di fango e acqua che se ne stanno tremanti a terra. Chiudo gli occhi, e m’immagino di avere in mano un mazzetto di margherite, di quelle che crescono dietro la discarica. Di quelle che hanno un profumo buono. Le stringerei forte, e forse gliele darei. O forse no. Forse scapperei soltanto.

.. Ora vado.
.. Dove?

..Voglio scappare. Ecco dove. Via. Voglio andare via. Via da queste mura che sembrano cingere in una morsa un dannatissimo postaccio schifo dove Lui, lì su, non sembra mai averci dato un’occhiata, neanche per un attimo, neanche per sbaglio. Dimenticati da Dio, ecco cosa siamo. E se avesse un dannatissimo aiutante, saremmo dimenticati anche da lui. Anche dal suo segretario, cazzo.

.. Ora vado.
Voglio imparare a vivere.

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Capitolo 2
*** Save your own god ***

Author's notes: A dover essere sincera, non avevo alcuna intenzione di scrivere un secondo capitolo. Nessuna intenzione volontaria di mettermi volontariamente a scriverlo. Eppure, stavo guardando il video di Jesus of Suburbia per l'infinitesima volta, un po' per un senso di nostalgia improvviso che m'era venuto.. E ho cominciato a scrivere.
E' più lontano dallo stile di Holden, me ne rendo conto.. Ma lo stile di Salinger sarebbe stato poco adatto a questa circostanza.

E' breve, è uno sfogo, ma ha un suo perché. Se mi andrà, quando mi andrà, ogni tanto posterò qualche capitolo.. Ma non sarà mai una storia unitaria, mai una trama che si svolgerà. Non per ora, almeno.
PS: Non intendo offendere nessuno con l'uso improprio di nomi o riferimenti religiosi. Fate un po' come vi pare.

Titolo: Save your own god.
Soundtrack: Jesus of Suburbia, Green Day

It was that kind of a crazy afternoon, terrifically cold, and no sun out or anything,
and you felt like you were disappearing every time you crossed a road.
~J.D. Salinger, The Catcher in the Rye

Il Cristo perduto, strappato via a quella divinità suo padre, votato all’odio e figlio dell’amore, dove i miei genitori però non si sono mai veramente amati.
Forse è del mio sangue che devo lasciare qualche traccia in questo lurido mondo, forse è me che vogliono, vedere la mia anima sfracassata sul ciglio della strada come fosse poesia per gli analfabeti.
Vostro martire, per una causa in cui neanche credo.
Un mondo in cui mi lascio marcire tra cocci, stracci, braccia, mille volti che tanto non rivedrò mai, cento parole che non mi dicono nulla, troppi suoni che non sono che assenza di silenzio, troppi dolori che sono gli unici a risvegliarti il corpo.
Un coccio dopo l’altro, mi rispecchio in questo bicchiere caduto.. No, aspetta. Non caduto. Gettato contro quel muro, quello della sua stanza.
E ora delira. Ora urla, piange, singhiozza, ride.
Come quel matto che sta al parco centrale, solo che quello quando gli è passata la sbronza potrebbe star meglio, se non fosse che non si da neanche il tempo di diventare sobrio.
Un coccio dopo l’altro, sento le mani scricchiolare tra i vetri.
Forse è così che si è sentita tutta quella gente lapidata, crocifissa, bruciata viva. O tutti e tre insieme.
No, forse no. Loro almeno non si dovevano preoccupare di raccogliere i pezzi di loro stessi, dopo, quando avevano finito di morire.
Che importa, io sono già morto, ma la faticata non me la toglie nessuno.
Chi sono io?
Chi mi ha crocifisso a questa città, a questa vita?
Chi mi ha appeso al collo il giogo di una vita di nulla?
Eccola, la mia vita.
La mia fottutissima vita è come un bicchiere, come i cocci rotti di un bicchiere.
Ti rendi conto di vivere solo quando uno di quei maledettissimi cocci ti lacera la mano; solo quando soffri, vivi, solo quando ritrovi quei cocci sparsi allora vivi.
Quando ne trovi uno sotto al tavolo, uno quasi invisibile, uno di quelli che ti si conficca nell’indice e non lo riesci a togliere, e stai per il resto della tua vita con questo affare che ti punge e ti graffia. Oppure ci sono i cocci grossi, quelli che ti tagliano proprio la mano. Ma quelli sono talmente grossi che li vedi..
Eppure non li eviti. Non li puoi evitare. Come la morte. Mica la puoi evitare, quella.
Eppure, sta sotto al naso di tutti.
Grande, grossa, sta sempre là. Siamo stati messi al mondo mortali, no?
Eppure ce ne freghiamo.
C’è un coccio sotto alla sedia. Chissà se quello mi farà finalmente mandare a fanculo tutto e scapparmene via.
Prima, però, mi toccherà ripulire questo casino di vita.

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