Piove.

Oggi piove, Draco.

E' il nostro segnale, è la retta costante che ci unisce, la pioggia.

La prima volta che ti baciai, fu una sera gelida di tre anni fa.

Avevi insistito ad accompagnarmi durante la mia passeggiata serale per i corridoi oscuri del settimo piano.

Parlammo del futuro, delle novità della nostra casa, della vita in generale con quella serenità che riusci a tratti a tirare fuori e che illuminava il tuo viso sempre cupo.

Hai riso a lungo sulla mia aspirazione di diventare una apicultrice.

E io risi con te.

Pioveva quando tu avvicinasti il tuo viso al mio ed incollasti le tue labbre sottili alle mie.

Anche oggi piove.

Sebbene oggi sia domenica, hai lasciato il nostro letto e te ne sei andato.

Mi hai salutato con un frettoloso bacio sulla guancia che percepì appena e sei scomparso.

Ho sperato in un tuo veloce ritorno, invece eccomi qui.

Sola, nella veranda, ad osservare un bellissimo giardino che accoglie la pioggia violenta di una Scozia addormentata.

Ti vedo arrivare verso casa, mentre i tuoni cominciano a farsi sentire, vorrei correre a toccarti, a baciarti.

Qual'è il confine fra l'amore e l''abitudine?

Piove, e ti vivo di nuovo.

Attesa

Mi sento strana.

Come svuotata di ogni energia.

Eternamente sdraiata a letto in compagnia di un libro.

Passo le mie giornate ranicchiata fra le fresce coperte, aspettando il grande evento.

Lui è eccitato e in perenne agitazione.

Come una mina vagante, salta dai suoi uffici a casa, molto più spesso degli ultimi mesi.

Nonostante passi molto tempo con me, non siamo riusciti a trovargli un nome.

Ad ogni mia proposta rispondeva con una scrollata di spalle, sibilando un "Non mi piace".

Ad ogni suo rifiuto si creava una voragine dentro di me.

Voragini di preoccupazione per il suo volto che diventeva serio improvvisamente e che fissava truce l'arazzo della sua famiglia soffermandosi fin troppo su "Lucius Malfoy".

Una sera di settembre lo vidi tornare tardi, ormai l'ansia e l'attesa non riusciva a farmi addormentare prima dell'alba.

La paura di ritrovarmi in una pozza di sangue, la paura di perdere ciò che avevo costruito con difficoltà.

Lui era arrivato all'improvvisamente, togliendomi da un abisso di sentimenti negativi e di una vita grigia fatta di routine.

Lui mi ha colorato la vita.

Persino lui è cambiato.

Lo vedo da come cammina, a testa alta, con le spalle rilassate.

Ha perso l'abitudine di gettare sguardi fugaci sguardo dietro di sè.

Ha perso l'abitudine di voltarsi e sorridere al suo fianco.

Lui. Loro non ci sono più.

E' strano ritrovarmi a pensare a quanto Greg e Vincent manchino a mio marito.

Ignora il dolore e va avanti, lui.

Ricordo la ferocia con cui rifiutò la mia proposta: Vincent Malfoy. Un nome che racchiudeva le sofferenze del passato e che doveva dargli speranza.

Invece...

Invece Draco non vuole ricordare, vuole dimenticare.

Attende una svolta che non arriva.

Attende il vento giusto per spiccare lontano dalla sfinge dei ricordi.

Un'attesa lunga una vita.

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Grazie per l'attenzione.

Purtroppo non sono soddisfatta di questo capitolo, ma lo pubblico comunque.

Stringere.

Una mano tesa di fronte a lui e l'impressione di essere obbligato a stringerla.

Curata e delicata.

Di donna.

La sua.

-Pansy?-

Che domanda inutile.

Quella donna non può essere altro che la tua Pansy Parkinson.

Quella che si ostinava a tagliarsi i capelli a caschetto.

Quella che scherzava sempre con lui e gli altri nella Sala Comune.

Quella che giocava a Quidditch solo se ricattata.

Quella Pansy alla quale potevi confidare tutto.

Quella ragazza che non aveva fiatato quando ti ha trovato alle prese con quel maledetto armadio.

Quella, che, nonostante tutto aveva combattuto al tuo fianco, al fianco di tutti gli altri.

-Ciao.- risponde, stringendoti la mano. -Quanto tempo, eh?-

Lei non perde tempo in chiacchere, in sorrisi di circostanza, in falsità, va dritta al punto e m'ignora.

Sfoglia la cartella e tira fuori un plico di fogli dove noto il nome mia moglie in grassetto.

-Astoria è in una stanza privata, la 398. Devi andare nella terza ala, quinto piano. Per ora di guardia ci sono io, quindi puoi chiedere di me.- mi sorride appena prima di andarsene.

E solo oggi ho capito quanto sia stato stupido.

In fondo, non ero mai stato solo.

Non riesco nemmeno ad aprire gli occhi.

Sembra che tutto il mio corpo sia bloccato in un assurdo stato di dormiveglia, eppure le fitte diventano sempre più intense e lunghe.

Qualcuno apre la porta e la richiude delicatamente.

Posso sentire i passi leggeri sul pavimento grigio dell'ospedale. Si avvicina e mi stringe l'unica mano libera dalle flebo di pozione calmante.

E' una stretta delicata, calda e gentile.

La sua mano.

Provo a parlare, ma la gola secca e bruciante m'impedisce di parlare, così come quelle contrazioni che m'impongono di stritolare le coperte del letto.

-Non ti preoccupare, stringi la mia di mano, Astoria.-

E un'altra fitte zittisce quel cervello che vuole parlare a tutti i costi.

Uno...

Respirare ed inspirare.

Spingere e stringere.

Due...

Stringere e spingere per dieci secondi.

Farsi forza, sentire delle labbra che ti baciano la tempia e che incitano a continuare.

Tre...

Un pianto lungo un'eternità.

E sorrisi misti a pianti.

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Ecco a voi, è stato quasi un parto scriverla...

Spero vi sia piaciuto.

Un bacio!

Tre

Dormiva.

Dopo ore passate in quella stanza incolore a fissare la porta, ora poteva sedersi al suo fianco e guardarla.

Se non fosse per le guance arrossate e i capelli scompigliati nessuno avrebbe detto che poche ore prima fosse in pieno travaglio.

E il frutto di quello sforzo, giaceva in una piccola culla accanto a lei.

Si avvicinò, slacciò la giacca e la posò su una sedia.

Eccolo, lui era lì.

Nove mesi di gestazione, di lento lavoro per creare un raffinato prodotto di carne, capelli e cuore.

Inconsiamente si chinò su di lui, sfiorandolo con un dito che si appoggiò sulla guancia paffuta e leggermente bluastra del bambino.

Percorse in lungo e in largo il suo viso soffermandosi su quel naso che sembrava identico a quello di Astoria.

-Ciao...- sussurrò vedendo gli occhi aprirsi e sbattere più volte.

Il neonato chiuse le dita in due piccoli pugni, li alzò verso il cielo e tentò di afferrare qualcosa.

Per un attimo Draco pensò che forse voleva giocare con la sua cravatta, ma si ricordò di aver sentito da sua moglie che i bambini non riuscivano a vedere chiaramente.

-Ehi...- mormorò ma il neonato parve non capire a cominciò ad agitarsi fino a gridare.

Astoria si svegliò di sorpassalto, scattando a sedere, per poi pentirsene visto le fitte alla schiena e alle gambe.

-Si è svegliato?- domandò.

-Sì.- rispose Draco guardandola. Sembrava piuttosto preoccupata.

-Riesci...Riesci a prenderlo in braccio?- domandò Astoria. Rammentava di come suo padre amasse ripetere che non aveva mai preso in braccio "quelle orribili pesti", così aveva definito più di una volta le sue figlie, e alla sola idea che anche suo marito potessere pensare a qualcosa del genere, stette male.

Invece Draco raccolse le coperte intorno al neonato e sistemò con una delicatezza che non gli apparteneva il braccio intorno al collo del bambino, sollevandolo.

Fece qualche passo e si bloccò nel bel mezzo della stanza.

Non distolse gli occhi dal bambino quando parlò.

-Hai scelto un nome?- chiese improvvisamente, il tono di voce era basso, quasi emozionato.

Astoria si passò una mano fra i capelli.

Aveva pensato a centinaia di nomi, ma c'era sempre qualcosa che non andava.

Come se fossero sempre e comunque sbagliati.

-Che ne dici di...Scorpius?- continuò Draco interprentando a suo piacimento il silenzio della moglie.

-Io...-cominciò Astoria ma il marito bloccò ogni suo pensiero quando depose il migliore frutto che potessero mai produrre fra le sue braccia.

-Pensaci almeno. E' bello e adatto al suo cognome.-

-E si porta avanti le tradizioni della famiglia di tua madre, vero?-

Un silenzio accolse le sue parole.

-Dov'è Narcissa?- domandò. -So che non la vorresti qui, ma è tua madre.-

-Allora dove sono i tuoi genitori, Astoria? Perchè non hai mandato un gufo come fece Daphne?- rispose lui allontandosi da loro. -Non rendere le cose più difficili di quanto non lo siano già.-

-E dovrei quindi stare zitta e dimenticare che comunque saremo sempre noi contro tutti.-

Lui le accarezzò i capelli e posò un bacio sulla sua fronte.

-Ora siamo in tre.-

Specchio

Specchio.

Ecco cosa odiava da anni.

Gli specchi, quelle lisce lastre di vetro che avevano il potere di riflettere.

Non temeva incantesimi o minacce, nemmeno la disgrazia e la prigione, solo gli specchi.

E quel mattino, un freddo mattino di dicembre, trovò il coraggio di specchiare la sua anima.

Dov'era il Draco sedicenne con la bacchetta puntata contro l'unica persona che lo aveva compreso veramente?

I capelli erano ancora biondi.

Gli occhi grigi e screziati di nero.

Eppure c'era qualcosa di nuovo in lui.

Forse era quella ruga sulla guancia, incarcata verso l'alto, quasi come se volesse ricordargli di sorridere ancora.

Forse era quella cicatrice poco lontana dall'orecchio, l'ultimo ricordo della guerra.

Non fece in tempo a pensare ad altro che lo specchio cominciò a riflettere anche l'immagine di una donna bionda.

-Siamo decisamente in ritardo, oggi.- disse lei sorridendogli.

Ma la sua allegria si bloccò.

Fissò anche lei lo specchio, lo sguardo improvvisamente serio.

Astoria la ragazzina spaventata ed incapace di lottare per ciò che voleva, era scomparsa.

Entrambi erano cresciuti, entrambi erano maturati.

Forse uno prima dell'altro, ma in modi diversi.

-Draco...- lo chiamò lei, avvicinandosi al marito. -Ti amo qualunque cosa succeda.-

Lui sorrise appena. -Lo so. L'ho sempre saputo.-

Non avevano bisogno di altre parole, anche perchè furono interrotte dal pianto di un bambino.

Astoria baciò velocemente proprio quella ruga sulla guancia di Draco, lasciandolo solo in quel bagno con la cravatta penzolante e gli occhi ancora fissi sullo specchio.

Quell'immagine non era nemmeno lontanamente simile a quella che vedeva quando aveva sedici anni.

Lui era diverso.

Tutto era diverso.

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Io non so come scusarmi per questa lentezza nell'aggiornare questa raccolta, che io adoro scrivere. [Una specie di paradosso]

Diciamo che l'ispirazione latitante, gli esami universitari e altre storie che ho frettolosamente cominciato mi ha reso difficile ritrovare la giusta dose di concentrazione e creatività.

Spero che questo capitolo non vi risulti troppo diverso rispetto agli altri.

Persino io lo trovo un po' differente.

Comunque sia, vi mando un grosso bacione e un buon lunedì.

Isy