Personaggi: Frédéric François Chopin, Charles Baudelaire

François suonava, suonava sempre, le sue note ed ilsuo pianoforte erano la sua famiglia, solamente a loro affidava i suoi segreti e pensieri che affollavano il suo cuore malato.

Era sempre stato debole, ma c'era un male dentro di lui che minacciava di soverchiarlo, mangiandogli lentamente i polmoni aspettando il momento adatto per vincerlo definitivamente.

Tuttavia non era la sola tubercolosi che lo portava inesorabilmente verso la tomba, ma la solitudine, quel sentirsi inesorabilmente solo al mondo senza venir mai ricordato. Ciononostante ora nella sua vita vi era Charles, il suo caro ed amatissimo parigino. Le sue parole dense di significato rivelavano il mondo corrotto dove vivevano dimostrando il disprezzo del poeta per coloro che lo condannavano , eppure anche la sua tristezza, il suo dolore per non venire accettato.

Nella sua musica cercava di raccontare quella loro sofferenza ma con un lieve sottofondo di speranza.

Espoir.

Com'era dolce e confortante quella parola, così diversa dalla sua lingua madre dai toni aspri e macchinosi, e così perfetta per la bocca di Charles. Una parola, e pure così tanti sentimenti ed ideali racchiudeva in sè.

Le mani del musicista correvano sui tasti accarezzandoli voluttuosamente immaginando che sotto le sue dita ci fosse la pelle d'avorio di Charles.

Ed eccolo il suo poeta arrivare dalla sua soffitta, con l'immancabile fedele bottiglia smeraldina sottobraccio.

"La musica mi ha portato da te Chéri, mi parlava del tuo desiderio accendendo di conseguenza il mio".

"Sei sicuro che desiderassi te e non ingenue fanciulle vergini?"

Il poeta lo guardò sogghignando.

"Sai bene che loro non sono nulla in confronto a me; l'ingenuità ha perso il suo fascino da secoli, oggigiorno poi è totalmente sopravvalutata".

"Hai ragione, hai maledettamente ragione".

Il musicista passo le sue lunghe dita sul volto del poeta accarezzando lievemente la sua pelle.

"E sei pure maledettamente bello – sospirò estasiato, aggiungendo però con tono arreso- tuttavia tutto questo mio caro Charles non ci porterà a nulla, assolutamente a nulla".

"Au contraire Chéri, tutto questo ci porterà in paradiso, vero e artificiale."

Le mani di Charles erano fameliche e viaggiavano veloci sul corpo del musicista rubandogli gemiti soffocati, il poeta adorava la voce di François, era seducente, debole eppure estasiante, come la musica del pianoforte.

"E..e come lo chiami questo nostro...non so nemmeno io cosa siamo". Disse a mezzavoce il musicista.

"Siamo uomini François – disse il poeta spogliandolo definitivamente rivelando alla luce il colore perlaceo della pelle di lui – siamo uomini liberi da ogni costrizione sociale, e tutto questo ha un nome: è un bocciolo, un dolce bocciolo del male".

Leggendo ascoltate...sempre se volete.

http://www.youtube.com/watch?v=Q3M8s5NGeS4

Avete mai amato la vostra casa?

Avete mai amato la vostra patria?

Avete mai dovuto lasciarla?

Avete mai dovuto sentire della distruzione della città in cui siete nati?

No?

E allora non potete comprendere la mia nostalgia per Varsavia, per la gente che mi chiamava Frydryk; per il clima freddo della mia Polonia, per il mio popolo.

Vivo da esule costretto a sentire le notizie che provengono dalla mia patria, in una città che amo, che amo con tutto il cuore ma che non è la mia.

Ho conosciuto molte persone nella mia vita, stranieri in terra di stranieri, come lo sono io.

Paganini ed il suo violino, Liszt ed il suo talento incompreso e Delacroix ed i suoi magnifici dipinti.

Dicono che Parigi è la città dell'amore, niente di più vero; ma vi esistono amori diversi. L'amore platonico, romantico, distruttivo o carnale, ma il vero amore che regna sovrano a Parigi è quello per l'arte, in tutte le sue forme. Musica, pittura, poesia sono come spiriti che fluttuano silenziosi per le strade di ciottoli della capitale francese.

Se vi è un luogo in questa città dove le arti prendono forma, e dove mi sento quasi come se fossi a casa, quello è Notre Dame. Quale splendida e mozzafiato costruzione! Pare incredibile che uomini fatti di carne ed ossa l'abbiano potuta costruire, o persino sognare. Ma sognare è l'essenza dell'essere umano, senza i sogni cosa saremmo? Meri gusci vuoti, il nostro cuore non saprebbe amare, non saprebbe gioire, non saprebbe provare tristezza; in poche parole la musica non potrebbe vivere.

In quelle mura, dove la luce entra ovattata nei più vari colori, dove le candele proiettano la loro luce misteriosa, dove sacri canti risuonano come se provenissero da un mondo lontano, lì è come se il tempo si fermasse e trovassi la pace tanto agognata.

Mi è sempre piaciuto sedermi tra i banchi, chiudere gli occhi ed ascoltare. Cosa ascolto? Ascolto la musica, la sento nelle mormorate preghiere del popolo, nei canti gregoriani, nella muta presenza delle campane e soprattutto dall'austerità dell'organo. Le sue canne d'oro così fitte da creare una foresta invalicabile ammaliano ed incutono timore al tempo stesso.

È come un padre quell'organo, un padre severo ed orgoglioso, è il padre del pianoforte, giovane ribelle capace di grandi cose, non sempre apprezzate.

Il pianoforte. Ho consacrato la mia vita a lui e alla musica e non me ne pento; lui così aggraziato, possente eppure nello stesso tempo elegante, con una silhouette inconfondibile. Lui in gradi di produrre suoni dai più gravi ai più acuti, lui che sa toccare le profondità dell'animo umano aprendo le porte all'anima.

Solo con lui riesco a manifestare i miei sentimenti: il dolore, la passione, la nostalgia e l'amore. Lui, confidente sicuro e fedele.

Mi chiamo Frydryk Franciszek Chopin, per i francese Frédéric François ed il mio amore per la musica è sempre stato totale, assoluto, a volte massacrante ma non mi ha mai tradito. La nostalgia per la mia gente è sempre stata tanta, e tutti i tormenti sono stati devastanti.

Tuttavia ora nella mia vita vi è un nuovo accordo: è lui.

Il poeta.

Charles Baudelaire.

Ed io, io sono il suo amante.

Il poeta era seduto.

I gomiti appoggiati alla scrivania.

L'immancabile bottiglia vuota, andata chissà dove.

Gli occhi, lo sguardo, l'animo volati in tempi remoti.

Cosa vedi oh poeta?

Cosa ammirano i tuoi giovani occhi?

Una donna, una donna particolare, dal genio incredibile, dalla vita tormentata.

Saffo.

Un cielo turchese.

Un mare, così limpido e profondo, morire tra i suoi flutti sarebbe stato così facile.

Saffo.

Oh poeta, cosa vedono i tuoi occhi?

Una fanciulla, dal genio incredibile, le cui poesie non conosco pari. Incompresa, come te. Il tuo mondo non è mai stato facile, la critica spietata, la vita dura, l'ipocrisia onnipresente ed il dolore soffocante. La vita di poeta non è mai facile. Almeno non quella dei poeti che verranno ricordati. La gente è sempre pronta a giudicare spietatamente coloro che invidia, coloro che non rappresentano la "normalità". Che cosa banale. Sii come Achille, oh poeta, sacrifica tutto, persino la tua vita per la gloria. Che importa? Verrai ricordato per lustri interi, il tuo nome rieccheggerà nella storia.

Saffo, poeta ed amante.

Saffo che morì in quel mare cristallino.

Saffo, che causava l'invidia di Venere.

Sii come Achille oh poeta. Il tuo nome non verrà mai dimenticato.

Gli occhi si riaprono, si destano du un mondo nuovo, una città che non proviene dall'antica Grecia. Sono i tetti di Parigi.

Una musica malinconica e leggiadra proviene dal piano inferiore, e un sorriso affiora sulle labbra vermiglie.

Sono soli al mondo, ma va bene così.

Hanno sacrificato tutto, tutto quello che avevano.

Ma il loro nome rieccheggerà nei secoli.

23 Juin 1848.

Il popolo è in rivolta, come sessant'anni fa. Il popolo parigino è sceso, ha creato delle barricate con qualsiasi cosa e gli uomini hanno riprese in mano i loro fucili.

I Parigini non vanno per mezze misure.

Chiedete alla testa di Marie Antoinette.

È incredibile quanto l'aristocrazia sia imbecille, togliete una parte del potere al popolo e si rivolterà, e voi vi ritroverete alla ghigliottina prima di riuscire a dire: Mon Dieu!

Il sangue scorre per le vie di Parigi, la mia città. Ed io sono qua, imbrattato dalla testa ai piedi con il mio moschetto pronto a morire per la libertà.

Ma non morirò, non oggi almeno; François mi aspetta a casa ed ha bisogno di me, è troppo debole ormai.

Tuttavia voglio combattere, voglio essere parte della rivoluzione.

"Je suis un Parisien!"

Il re pagherà per la mia arroganza, ed imparerà cosa significa provocare la collera del popolo parigino, come aspidi addormentate al primo fastidio siamo pronti a combattere e a mordere iniettando il nostro fatale veleno.

Si sentono spari, urla, pianti e lamenti. È come una sinfonia, la sinfonia della morte che fa scorrere più forte il sangue nelle vene.

Il cuore batte forsennatamente, e mi sento vivo.

Maledettamente vivo.

Più si è vicini alla morte più ci si sente vivi.

"A morte! A morte il re!"

Che torni nella terra, dove i vermi si ciberanno delle sua putrida carne. Quale pasto da re avranno!

Non ci sono differenze oggi, persino io torno a far parte della società per combattere contro il sovrano ed i suoi fedeli.

Non c'è droga che riesca a farmi sentire forte, onnipotente ed invincibile come adesso, come l'adrenalina che scorre nel mio corpo ogni volta che vedo spegnersi la luce della vita negli occhi dei nemici.

Domani i corvi ed i ratti avranno un lauto banchetto, cataste intere di uomini con cui cibarsi. Non si chiederanno chi sia tra loro il re chi un rivoltoso, non si cureranno della loro condotta morale più o meno corretta, immorale o morale, ipocriti o onesti. L'uomo borghese non ha certo un olezzo od un sapore migliore di un poveraccio quando entrambi non sono altro che cadaveri putrescenti.

Parigi ormai è come un cimitero, eppure è così viva. Uomini e donne si slanciano verso la libertà, anche se camminano su dei morti.

Ci sono amanti che con il cuore spezzato tendono tra le braccia la persona amata mentre lentamente in lei si spegne la fiaccola della vita. La supplicano di rimanere con loro e bagnano il suo viso di lacrime salate strazianti.

Non è poesia?

Una poesia toccante, che attanaglia le viscere per il dolore e ci fa sciogliere di pietà.

Sono quelle lacrime tuttavia che rendono il loro amore eterno, perfetto e puro. La persona amata è morta nelle loro braccia, non tradirà mai, non ferirà e non farà mai del male al loro cuore innamorato. Il loro amore rimarrà intattto e non conosceranno mai nulla che eguaglierà tale perfezione.

Le rivoluzioni sono necessarie per i parigini, ci dicono chi siamo e risvegliano il nostro animo atrofizzato.

Non esistono borghesi o poveracci, ma parigini o fedeli del re, vivi o morti.

Voilà, le peuple parisien dit avec une seule voix:" Vive la revolution!"





Il 23 giugno il popolo parigino si rivoltava contro il re e le nuove leggi.
In 4 giorni ci furono più di 3000 morti, alla fine Luigi Filippo abdicò.