-Mani dietro la testa!-

Vincenzo Russo si agita con impeto, sordo alle parole del poliziotto che, a fatica, estrae le manette dalla cintura.

-Fermo!- gli intima rabbioso, schiacciando ulteriormente il corpo dell’uomo contro il pavimento. Vincenzo respira a fatica, il volto pigiato sulle piastrelle lercie del covo. –Chi minchia vuliti¹!?- ringhia, sputando saliva giallastra e cercando di divincolarsi dalla presa ferrea dell’agente.

-Fermo ho detto!- Il poliziotto fatica a far scattare le manette, per poi afferrare la maglietta sudata dell’uomo e alzarlo in piedi a fatica. Vincenzo si guarda attorno, respirando profondamente per calmarsi. Osserva i suoi amici. Enzu è ancora per terra mentre ‘Ntoni viene portato fuori da due agenti. Fissa la roba sul tavolo, gli alambicchi ancora in funzione e la polverina bianca pronta per essere imbustata. Questo porterà rogne a don Patrizio.

-Andiamo, cammina!-

Il poliziotto, un pischello di trent’anni, niente di più, lo spintona malamente verso la porta del garage, facendogli evitare con uno strattone la pozza di sangue e il corpo di Petru steso per terra. –No! Petru!- inizia a urlare, liberandosi per un attimo dalla salda presa dell’agente e inginocchiandosi per terra vicino al picciotto. –Aviti ammazzatu zu’² Petru³!- ripete, iniziando a piangere. L’agente sbuffa infastidito, strattonandolo per una spalla nel vano tentativo di farlo rialzare.

-Piantala con la commedia, Russo-.

Vincenzo alza il volto piangente, sbarrando gli occhi sorpreso e infastidito. –Minchia! Ancora tu?- sbotta, alzandosi finalmente in piedi e muovendo qualche passo incerto verso l’agente appena entrato.

-Sorpresa! Contento di rivedermi?- lo prende in giro la poliziotta, facendo un cenno al ragazzo che lo aveva ammanettato di poter andare.

-Dovevo capirlo che c’entravi tu! Fètiri di burritta⁴!- borbotta, asciugandosi con gesti secchi le lacrime e appoggiandosi stancamente alla parete scrostata.

L’agente White stiracchia un sorriso, avvezza da anni al linguaggio colorito e alla “erre” marcata dell’uomo.

-Chi fai ddocu⁵?- chiede, spazientito, calcolando mentalmente quanti soldi lo scherzetto di quella pischera gli costerà.

-Ti farò un’offerta che non potrai rifiutare⁶- scherza lei, imitando con poco successo la parlata di Corleone. Vincenzo stiracchia un sorriso, scuotendo la testa.

-Nu sàcciu nenti⁷- sbuffa, chinando il capo stufo per quella solita domanda. L’agente indurisce lo sguardo. –Beh, peggio per te, allora- minaccia, afferrandolo saldamente per la spalla e accompagnandolo fuori dove diverse auto della polizia aspettano il loro arrivo.

Vincenzo si blocca, socchiudendo gli occhi per la troppa luce di quel caldo pomeriggio. -Eu vuoi livariti na petra da la scarpa⁸, figghia⁹, e ti capisco. Nun si l’havi a ghiuttiri¹⁰- borbotta sottovoce, obbligando l’agente White ad avvicinarsi alla sua bocca per capire le parole.

-Allora?- sbotta spazientita, inforcando gli occhiali da sole e fissandolo torva.

-Nnucenti sunno. Tutti¹¹- biascica, controllando che Enzu e ‘Ntoni non lo vedano. La ragazza sbuffa contrariata. –Hai chiesto a tutti?- gli domanda, seria. –Triadi? Yakuza? Tutti?-

Vincenzo fa cenno di sì con la testa. –Consigliori a tia e to padri, sunno¹²- ribatte, piccato, mettendo il broncio offeso dall’incredulità della ragazza.

L’agente White gli accarezza una spalla, nascondendo un sorriso, per poi chiamare con un cenno del capo il poliziotto che lo aveva ammanettato. –Beh, grazie comunque-.

-Figghia- la richiama Vincenzo, voltandosi appena. – Si chianca di corna. Truva u colpevole¹³- le borbotta, in quella lingua incomprensibile e musicale, prima di sparire nell’abitacolo della macchina.

-Connie!-

L’agente White raggiunge a passo svelto l’uomo nella vettura, togliendosi non senza problemi lo stretto giubbotto antiproiettili.

-E’ andato tutto bene?- domanda il ragazzo, passandole una bottiglietta d’acqua. –Operazione riuscita, Dave. Ne abbiamo perso uno ma, in compenso, abbiamo trovato la raffineria. Questo dovrebbe causare qualche problema ai trafficanti italiani- commenta la ragazza, prima di versarsi un po’ d’acqua sulla mano e di bagnarsi, stanca, la nuca.

-E Vincenzo?- s’interessa il collega che, da lontano, aveva assistito interessato a tutto il dialogo fra la sua partner e l’informatore. –Ha scoperto qualcosa?-

Connie sprofonda sul sedile, stirando le gambe e chiudendo gli occhi. –L’omertà regna- commenta stizzita, pregando poi il collega di riportarla in centrale il prima possibile per fare rapporto.

-Ha provato con l’IRA? Nel 1981 hanno compiuto diversi attacchi…- suggerisce l’uomo, controllando con la coda dell’occhio la strada prima di partire.

-E perché non rivendicare il merito dell’impresa?- commenta ad alta voce la ragazza, accomodando la pistola nella fondina e sistemandosi meglio sul sedile.

L’agente David Canter, a quell’osservazione, schiocca le labbra, annuendo piano.

-Ho studiato questa storia da tutte le angolazioni, Dave- si sfoga Connie, girando la manovella per abbassare il finestrino. –Non è stato un attacco terroristico, ne sono certa. La strage di Tooley Street era in qualche modo una vendetta, un piano elaborato da qualche folle con il preciso scopo di uccidere qualcuno- sentenzia decisa prima di estrarre dalla tasca l’agendina di cuoio scuro e appuntare con irritazione di non avere novità.

David si schiarisce la gola, cercando di guadagnare qualche minuto prima di dire qualcosa che, lo sente, manderà su tutte le furie la collega. –Non avevano detto che era stato un incidente?- si arrischia a chiedere, prima di svoltare sicuro verso sinistra ed immettersi nella Brodway.

-Una fuga di gas¹⁴, per la precisione- lo corregge Connie, sfogliando tutte le teorie elaborate in quegli anni di indagini non autorizzate.

-E tu non ci credi?- domanda, prima di dirigere la macchina nel parcheggio del luminoso New Scotland Yard¹⁵.

Connie si limita a stiracchiare un sorriso, scuotendo la testa e accarezzando la mano del collega sul freno a mano. –Lascia stare- borbotta, per poi scendere veloce dalla macchina.

David si maledice mentalmente per aver tirato in ballo quel caso che, lo sa, rendeva la collega di pessimo umore. La raggiunge a passo svelto, iniziando a passarsi una mano fra i capelli corti, imbarazzato.

-Ehm… cambiando discorso…- inizia, ignorando lo sguardo curioso della collega e infilandosi con lei nell’affollato ascensore. –Mi chiedevo se, visto la buona riuscita dell’operazione, ti andasse di andare a pranzo fuori, domani- dice, facendo scendere il tono di voce tanto da renderlo quasi inudibile sul finale.

Connie, improvvisamente dimentica dell’agendina di cuoio che sta ancora esaminando, si sistema una ciocca di capelli dietro l’orecchio, osservandosi veloce nel vetro dell’ascensore e notando solo in quel momento il proprio orribile aspetto. –S-Sarebbe carino, Dave, davvero- balbetta, avvicinandosi maggiormente al partner a causa di un paio di colleghi appena entrati in ascensore. –Ma domani sono a pranzo da mia madre, sai com’è…-

Dave stiracchia un sorriso, sminuendo l’invito con “fa lo stesso!” e “sarà per un’altra volta!”.

Connie si morde l’interno delle guance, imbarazzata e intimamente arrabbiata con quell’invito e con il proprio aspetto. Appena il dlin metallico dell’ascensore l’avverte di aver raggiunto il piano desiderato, esce a passo spedito ignorando i saluti dei colleghi.

Afferra una ciambella dal cestino sul tavolo dell’angolo ristoro e ruba un caffè dall’aria stantia dalle mani di un poliziotto che, per ripicca, la colpisce scherzosamente sulla testa.

Arrivata alla propria disordinata scrivania si lascia cadere di peso sulla sgangherata sedia, addentando poi famelica il dolce dal sapore di cartone.

Sbuffa stanca, distogliendo lo sguardo dalla porta a vetri d’entrata quando anche Dave fa il suo ingresso. Il collega prende posto con calma alla scrivania di fianco, iniziando a scrivere con attenzione quello che ha tutta l’aria di essere un rapporto.

Connie, intenzionata a non incrociare più gli occhi espressivi del collega per il resto della giornata, inizia a sfogliare le carte sul tavolo, cercando qualcosa di interessante.

E lo trova.

-Erick!- urla con voce squillante un secondo dopo, facendo voltare il biondo al quale prima aveva rubato il caffè. L’uomo la raggiunge un attimo dopo. –Che c’è, vuole dell’altro caffè, agente White?- la prende in giro, attirando anche l’attenzione di David.

-Quando è arrivato?- chiede con urgenza la ragazza, ignorando la battuta e sbattendogli con poca grazia in faccia il foglio incriminato. Erick Miller strizza gli occhi, avvicinando il foglio agli spessi occhiali. –Questo? Oh, poche ore fa- risponde con un’alzata di spalle, prima di ridare il foglio a una sempre più febbricitante Connie.

-L’hai inserito nell’HOLMES¹⁶?- domanda, scattando in piedi e stringendo quel pezzo di carta in modo psicotico.

-Ovvio, è il mio lavoro- ribatte Erick, punto sul vivo.

-Scott c’è?-

-E’ nel suo ufficio ma…-

Prima che l’uomo possa fermarla, Connie era già uscita dall’open space e si dirige determinata all’ufficio del Capo Dipartimento.

Eugene Scott, Commissario di Scotland Yard da più di quindici anni, elogiato dai politici per il suo ottimo operato e criticato dalla stampa per l’eccessivo zelo, sobbalza sorpreso all’entrata dell’agente.

-White!- ringhia alla porta, trattenendo tra i denti un’esclamazione scurrile e osservando con orrore la macchia di caffè espandersi lenta sulla camicia bianca. –Era così difficile bussare?- brontola minaccioso, mentre lascia la tazza gocciolante sull’angolo della scrivania e trafigge con lo sguardo la propria agente ferma alla porta.

-Volevo farti rapporto!- trilla lei, ignorando le minacce suscitate da quella affermazione. Conosce Eugene da sempre, suo padre aveva insistito perché le facesse da padrino e, adesso che lavora sotto la sua supervisione, fatica non poco a non trattarlo come uno vecchio zio brontolone.

-L‘operazione Sicilia è stata brillantemente conclusa- termina soddisfatta, gonfiando il petto e mettendosi falsamente sull’attenti.

Scott sospira esasperato per quel comportamento infantile, sedendosi poi goffamente sulla propria poltrona rivestita.

-Mi hai portato il rapporto?- domanda serio, cercando di mantenere una certa professionalità.

-L’agente Canter lo sta stilando proprio in questo momento- lo rassicura Connie, mordendosi un labbro e sperando di non essere arrossita troppo al nome del collega.

Eugene appoggia i gomiti sul tavolo, congiungendo poi le dita delle mani, in attesa. –Quindi?- domanda spazientito alla fine, passando lo sguardo sulla figura disordinata e sudata della ragazza.

Connie si siede di fronte a lui, facendo spallucce e fingendo indifferenza. –Sono stata brava- lo informa poi, senza pudore.

Il Commissario scuote la testa, espirando lentamente. –Cosa vuoi?- chiede lentamente, scandendo bene le parole e aspettandosi il peggio.

-Lavorare a questo caso!- trilla entusiasta la ragazza, scattando in piedi e porgendogli il foglio che aveva trovato prima sulla scrivania.

Scott inforca con studiata lentezza gli occhiali, leggendo le poche righe del testo. –Non c’è nessun caso- commenta con ovvietà, appoggiando il foglio sulla scrivania e togliendosi gli occhiali.

-Oh, non mentirmi!- sbotta Connie, appoggiando entrambe le mani sul tavolo e sporgendosi verso l’uomo. –C’è un evaso in circolazione, ovvio che c’è un caso!- gli rinfaccia, parlando velocemente.

Il Commissario si passa una mano sul volto, nascondendo l’inquietudine che quel non-caso gli provoca. –Non spetta a noi- si limita a dire, evasivo.

-Problemi di competenze?- lo incalza avida di spiegazioni l’agente.

-Precisamente-.

-Chi lo rivendica? CIA? INTERPOL?- insiste Connie, con gli occhi infiammati e le guance rosse per l’eccitazione.

Eugene stiracchia le labbra, passandosi poi una mano sulla fronte sudata. –Non ti riguarda. Tu devi solo tenere gli occhi aperti e, se lo vedi, informare subito la centrale perché…-

-… perché il soggetto è armato e molto pericoloso, sì, lo so. L’ho letto anch’io¹⁷- conclude per lui, delusa. –Ma è un uomo solo! E armato di pistola! Come fa a essere così pericoloso? E perché non è segnato da che carcere è evaso?- continua veloce, perseverando nel suo ragionamento.

Il Commissario Scott si passa un fazzoletto sulla fronte e sulla nuca, rimettendolo poi in tasca e accorgendosi del leggero tremore delle mani. –Perché… perché ti interessa tanto?- borbotta alla fine, guardandosi attorno con aria circospetta.

Connie lo fulmina. –Lo sai il perché- gli dice elusiva e con tono minaccioso. -E’ lui, Eugene! E’ lui l’uomo che ho visto a Tooley Street il due novembre di dodici anni fa!- sbotta all’improvviso, incapace di trattenere quella stravolgente scoperta e desiderosa di sfogarsi con una delle poche persone al corrente di quel particolare.

-White!- la rimprovera, richiamandola all’ordine e pregandole con gli occhi di abbassare la voce.

-E’ lui Eugene, ne sono sicura! Era in quel vicolo, ha ucciso papà!-

-E’ stata una fuga di gas, una tragedia, certo, ma solo questo. Un tragico incidente e…-

-No! Sai che non è vero!-

-CONNIE!-

L’agente si calma all’improvviso, accorgendosi solo in quel momento di star fronteggiando il Commissario in piedi, uno di fronte all’altro. Abbassa gli occhi, imbarazzata e stizzita, mentre Scott le appoggia paterno una mano sulla spalla.

-Agente White- riprende, dopo aver riacquistato la lucidità. –Che cosa ti avevo detto su quel giorno?- la rimprovera gentile, a bassa voce. –Di dimenticare tutto, ecco cosa ti avevo detto- risponde per lei, mentre la ragazza si scosta scontrosa dalla presa.

-Mi hai sentito? Lo farai?-

Connie sbuffa sonoramente, iniziando a fissare interessata il soffitto.

-Dimmi che lo farai-.

-Agli ordini, Commissario- mastica sottovoce, senza nascondere il tono di scherno.

Scott si risiede sulla poltrona, con il battito accelerato e, nella mente, un turbine di pensieri, paure e avvertimenti.

-Bene, puoi… puoi andare- dichiara alla fine, afferrando la tazza sul tavolo con due mani per timore di versarne ancora per il tremore.

Connie si sporge sul tavolo, afferra il volantino e si dirige decisa verso la porta.

-Connie- la richiama Scott, sinceramente preoccupato. –Non fare niente di stupido, ti prego. Lascia perdere- la prega, un attimo prima che la porta venga chiusa.

-Non cercare Sirius Black-.

_______________________________________________________________

Note:

1. Che minchia volete?

2. Appellativo non privo di deferenza con cui è concesso chiamare le persone anziane.

3. Avete ammazzato Pietro

4. Puzzare di latte, essere bambino e ingenuo.

5. Che ci fai qui?

6. Da Il Padrino, film del 1971

7. Non so niente

8. Ti vuoi vendicare

9. Figlia, ragazza

10. L’offesa non si tollera

11. Sono tutti innocenti

12. Sono consigliori tuo e di tuo padre. Consigliori è una carica di fiducia e grande importanza

13. Ragazza, sei determinata. Troverai il colpevole

14. “«Hanno fatto una bella fatica a mettere tutto a tacere, vero, Ern?» disse Stan. «La strada per aria, e tutti quei Babbani stecchiti. Com'è che l'hanno chiamata, Ern?» «Una fuga di gas» grugnì Ernie” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

15. Edificio dove ha sede Scotland Yard

16. Sigla del database criminale di Scotland Yard, l’ Home Office Large Major Enquiry System.

17. “E’ armato ed estremamente pericoloso. È stata attivata una linea telefonica speciale, e chiunque lo avvisti è pregato di comunicarlo imme-diatamente alle autorità”; “Mentre tra i Babbani è stata diffusa la notizia che Black è armato di pistola (una specie di bacchetta magica di metallo che i Babbani usano per uccidersi a vicenda)” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

Mercy Clarke è una donna forte. Ha superato la morte del marito e ha allevato due figli da sola. L’unica cosa chiesta in cambio di tutti i sacrifici fatti è quell’attesissimo pranzo in cui può, nuovamente, viziare gli adorati figli ormai cresciuti e allergici alle esagerate profusioni materne.

Per questo, quel discorso appena nato, la sta facendo preoccupare.

-Bambini, per favore, smettetela di litigare…- li prega, raccogliendo con attenzione i piatti del servizio buono.

Connie ignora le richieste materne e insiste caparbia del discorso che, a suo avviso, dovrebbe elettrizzare gli altri membri della famiglia quanto ha fatto con lei. –Ma mamma!- sbotta infatti, -Ti sto dicendo che è lui!-

Chester White squadra con sospetto il ritratto raccapricciante dell’uomo che, in quel momento, occupa il centro della tovaglia. –Constance…- sbuffa poi, stanco, cercando con scarsi risultati di far ragionare la sorella.

-E’ lui!- ripete determinata la ragazza, ignorando la porzione di brownies che sua madre le ha messo nel piattino del dolce.

Chester scuote la testa, per poi afferrare il foglio e voltarlo. –Piantala- le sibila, lapidario, con quel tono da fratello maggiore che lo contraddistingue.

-E’ l’assassino di papà e tu non hai neanche il coraggio di guardare un suo identikit!- lo rimprovera ad alta voce Connie, battendo la mano sul tavolo e facendo tintinnare le tazzine da caffè della signora Clarke che, rassegnata, saluta la speranza di avere un tranquillo pranzo con i figli.

Chester si accarezza i baffi, tratteggiando con le dita anche il contorno della bocca e del mento. –Quando ti deciderai a crescere?- le domanda, iniziando a spiluccare con la forchetta il dolce.

-Mamma…-

Mercy sobbalza sulla sedia, sorridendo comprensiva agli occhi speranzosa della figlia. –Tu mi credi, vero?- le domanda la ragazza, allungando la mano sul tavolo per afferrare quella rassicurante della donna. Chester spalanca gli occhi, stizzito, continuando a masticare con foga e intercettando lo sguardo della madre.

-Ma certo cara!- la rassicura la donna, accarezzando la mano callosa della sua bambina.

-Mamma, sul serio? Non darle corda!- sbotta Chester, lasciando cadere la forchetta sul tavolo e tamponandosi gli angoli della bocca.

-Caro, se tua sorella dice di aver visto quest’uomo dopo l’esplosione, non vedo perché non dovrei crederle…- ribatte ovvia, mantenendo un tono neutro e allungando la mano libera verso il figlio.

-Perché nessun altro di tutti i testimoni lo ricorda!- sbotta impaziente, allargando esasperato le braccia.

-Chaz, ne sono certa. L’ho visto- ribatte seria Connie, lo sguardo fisso sul retro del foglio. –E… rideva¹- rabbrividisce alla fine, serrando gli occhi al ricordo di quell’uomo in piedi in mezzo alle polveri e ai detriti.

-Constance, avevi undici anni, eri tramortita dall’esplosione e la prima cosa che hai visto dopo quella luce accecante sono stati tredici corpi a terra- ricapitola veloce Chester, ripercorrendo i fatti con la classica freddezza e analicità tipica della squadra della scientifica di Scotland Yard. –Fra cui papà…- mormora alla fine, senza nascondere la voce leggermente più roca.

-Ma sono certa di averlo visto, Chaz!- ribatte Connie, mentre la stretta attorno alla mano della madre si fa più forte.

Chester scuote la testa, sistemandosi meglio sulla sedia. –Per più di tre mesi non hai ricordato nulla della strage di Tooley Street e poi, all’improvviso, sei l’unica che ricorda quelle due persone litigare in mezzo alla folla- cerca di spiegarle, paziente.

-Non sto mentendo!-

-Non dico questo!-

-Bambini…-

Al richiamo di Mercy, Connie e Chester sbuffano in contemporanea, limitandosi a guardarsi in cagnesco sopra il tavolo per diversi secondi.

-Eri solo una ragazzina…- riprende il discorso Chaz, cercando di tenere il tono di voce basso e controllato. –Hai assistito a una cosa orribile, Constance, me ne rendo conto, lo so. Eri in stato di shock e questo ha portato a una PTSD². Hai seguito la terapia, ti sei confrontata con le esperienze degli altri testimoni, hai accettato quanto accaduto-.

Connie abbassa lo sguardo, afferra il foglio e fissa lo sguardo negli occhi rabbiosi del ritratto del ricercato. –Eppure… io me lo ricordo…- confessa a bassa voce, strascicando le parole e sovrapponendo i tratti del volto di quell’uomo a quelli del giovane che aveva visto in mezzo alla strada deserta.

-Forse era lì anche lui, un passante…- tenta Chester, cauto, sperando di poter finalmente porre fine a quel discorso.

-Ma rideva!- scoppia invece Connie, accartocciando sotto le dita un angolo del foglio per la presa troppo fissa.

-Probabilmente stava piangendo e tu hai confuso i suoni. Eri intontita per l’esplosione…-

-E come mai lui era vivo? Era in centro alla strada, Chaz! Tutti quelli in un raggio di sei metri sono morti, come mai lui è sopravvissuto?-

Chester sbuffa, lasciandosi cadere di peso sullo schienale della sedia.

-Questo è impossibile…- osserva con delicatezza Mercy, fissando con gli occhi acquosi la faccia inferocita del ricercato.

-Sì mamma, è impossibile. Infatti non è stata un’esplosione-. Connie sorride, osservando il fratello irrigidirsi sulla sedia.

-Non puoi dirlo con certezza…- si limita a borbottare, osservando con nostalgia il proprio dolce nel piatto.

-Chaz, non puoi negare che ci sia qualcosa di sospetto! Hai letto il rapporto, no? Fuga di gas. Hai studiato i rilievi? Il centro dell’esplosione è stato proprio il centro della strada e lì non ci sono tubature del metano, passano solo le condotte idriche- gli ricorda la sorella, estraendo veloce dalla borsa la famosa agendina di cuoio e sfogliando febbricitante gli appunti di anni di indagini.

-Si sarà trattato di un attentato… un qualche esplosivo…- tenta Chester, poco convinto delle sue stesse parole.

-E perché non dirlo? E perché non hai trovato particolati sulle prove?- lo incalza la sorella.

-Non me lo ricordare… se Eugene viene a sapere che ho usato l’attrezzatura di laboratorio per indagini non autorizzate…- borbotta, acuendo la voce all’idea di cosa il Commissario potrebbe fargli. Sperava di poter, in quel modo, placare una volta per tutte i ridicoli sospetti della sorella ma, al contrario, l’analisi delle prove raccolte in quella strada avevano aumentato i suoi, di dubbi. L’esplosione si era espansa a raggiera da un punto della strada assolutamente non pericoloso, distruggendo tutto in un raggio di sei metri. La mancanza delle tubature del gas, quindi, gli aveva fatto da subito escludere il rapporto ufficiale a favore della tesi della bomba. Eppure non aveva trovato alcun particolato di qualunque tipo. Aveva cercato resti di polvere da sparo, bicarbonato di sodio, nitroglicerina… niente! E se non aveva trovato niente lui, laureato con lode in chimica all’accademia militare, voleva davvero dire che non c’era stata alcuna bomba.

Ma allora cos’aveva causato quell’esplosione?

-E poi c’è la questione Minus- sentenzia lapidaria Connie, fermandosi su una pagina e scorrendo con l’indice le note del rapporto che aveva fatto Chaz dopo mille preghiere e promesse.

Chester stiracchia le labbra, in trappola. Era stato lui a farle notare la discordanza fra il rapporto e la prova. Per la versione ufficiale era l’unica parte del corpo di quell’uomo rimasta dopo l’esplosione. Ma il taglio era netto, affilato, il bordo della ferita non seghettato o incerto.

-Quel dito³ è stato certamente amputato⁴- gli ricorda Connie, riprendendo a voltare le pagine del quadernetto.

-Ok, va bene, è strano- le concede alla fine, notando con disappunto un sorrisino di superiorità espandersi sulla bocca della sorella. –Ma questo non vuol dire che nessuno stia indagando-.

-Cosa? Ma se hanno archiviato il caso come “incidente”!- gli rinfaccia lei. –E adesso questo avviso di evasione! Lo hai letto? Non dice nulla! Né chi è, per quale motivo era dentro, da dove è scappato… niente!- dice ad alta voce, porgendogli con impeto il volantino.

-E Eugene cosa ti ha detto?- domanda titubante Mercy, ponendo molte speranze nel vecchio amico del marito.

Connie a quel nome sbuffa infastidita. –Niente.-

-Niente? Come niente?-

-Le ha detto di lasciar perdere, mamma- le chiarisce Chaz, avvezzo al linguaggio sbrigativo del Commissario. –Qualcun altro se ne sta occupando-.

-Quindi c’è qualcosa, no? Qualcosa di strano, che non vogliono farci sapere!- esplode Connie, chiudendo di scatto l’agenda e fissando speranzosa gli occhi del fratello.

Chester si limita a scuotere la testa. –Non lo so Connie… tutta questa storia non mi convince, va bene ma… dobbiamo fidarci di Eugene- termina, ostentando una sicurezza non sentita.

-Perché quando mi è tornata la memoria e gli ho confessato di ricordare questo volto mi ha detto di dimenticare tutto? Perché non posso farne parola con nessuno?- si sfoga frustrata la ragazza, ricordando la visita di Eugene dopo l’incidente e le raccomandazioni urgenti che le aveva fatto. -Chi è in realtà questo Sirius Black?- conclude, stremata.

-Non lo so, ma le soluzioni sono solo due- commenta Chaz, espirando lentamente. –La prima è che si tratti solo di un’incomprensione, una coincidenza o chissà cos’altro…- borbotta, alzando l’indice per fare segno alla sorella di non interromperlo. –La seconda- continua, osservando Connie tornata tranquilla –è che ci sia in ballo qualcosa di grosso, Constance, di veramente grosso. E tu devi restarne fuori- le intima, sinceramente preoccupato.

-Che potrei fare? Non ho in mano niente! Rapporti fasulli e autopsie poco attendibili! E certamente non otterrò un mandato per riaprire il caso- mormora scoraggiata.

Chaz tossicchia.

–Rianalizzerai il dito?- gli domanda poi la sorella a bruciapelo.

-No- risponde, lapidario.

-Dai, Chaz, ti prometto che…- insiste Constance, cercando di fargli gli occhi dolci come quando erano bambini.

-No!- ribatte Chaz, ignorando lo sguardo supplichevole della sorella che, come al solito, mina la sua sicurezza.

Mercy lo fissa materna, attirando l’attenzione dei due. -Chester, fai questo piacere a tua sorella…-

-Mamma, se mi beccano a sottrarre prove dall’archivio e a usare le apparecchiature senza permesso, mi licenziano! Come farà allora Elizabeth?- scoppia Chester, sorpreso che la madre gli stia veramente chiedendo di fare un’azione che potrebbe minare la sua carriera alla Scientifica.

Il nome dell’amata nipotina sembra far cambiare idea a Mercy che, dopo un attimo, si alza dal tavolo con un sospiro di dispiacere e raggiunge il telefono che aveva iniziato a squillare insistente.

Connie decide di affrontare il fratello con serietà. -Voglio solo indagare sull’uccisione di papà, Chaz, avanti! Dammi una mano!- lo prega alla fine.

-L’ho già fatto, Connie! Almeno tre volte in questi anni! E la mia diagnosi è sempre la stessa: amputazione- conferma Chester, punto sul vivo. Possibile che sua sorella dubiti a tal punto della sua professionalità? Non ha riscontrato tracce di alcun tipo di esplosivo e il dito è stato amputato. Fine della storia.

-Connie, cara, è per te- la informa la madre, chiamandola dal corridoio d’ingresso dove il vecchio telefono di casa è da sempre posto.

-Sì?- biascica la ragazza alla cornetta, poco convinta. Gli unici al corrente del rituale pranzo del sabato a casa della madre sono Dave e Eugene. E, al momento, non ha proprio voglia di sentir nessuno dei due.

-Constance, spero di non disturbarti…- mormora una vocina flebile all’altro capo dell’apparecchio.

-No Emily, non disturbi affatto!- trilla l’agente, dopo aver finalmente individuato l’interlocutrice: Emily, la giovane e migliore- nonché unica- amica che Connie abbia mai avuto.

-Ho organizzato per domani un pranzo, sai, in memoria delle vittime della Strage…- la avvisa la ragazzina, con una tenera e timida vocina.

Connie non riesce a trattenere un sorriso. L’ha conosciuta proprio durante uno di quei pranzi di commemorazione. Anche il padre di Emily è fra le tredici⁵ vittime di quell’assurda esplosione e lei, a quel tempo cinqueene, aveva riportato una grave frattura alla colonna vertebrale che le aveva limitato quasi del tutto i movimenti.

Nonostante l’affetto che sentiva per quella ragazzina così indifesa e comunque piena di vita, Connie borbotta un’accorata scusa, una “ronda straordinaria per l’evaso” che, proprio, non può rifiutare.

-Oh, che peccato!- si lamenta la ragazzina, -ne sei proprio sicura?- insiste, caparbia come solo una persona nel suo stesso stato può essere.

-Sì, purtroppo sì- mente ancora Connie, arrotolando il filo del telefono attorno a un dito e sbirciando il salotto dove Chaz, serio, ha iniziato a sfogliare con falsa indifferenza l’agenda con gli indizi. –Mia madre e Chester, però, verranno di sicuro- promette. A differenza del resto della famiglia, non le sono mai piaciute quelle commemorazioni. Incontrare le famiglie delle altre dodici vittime era “un’inutile perdita di tempo” come amava definirla lei durante le litigate con il fratello maggiore. Ricordare i propri cari, leggere gli articoli di cronaca dei giornali locali… a cosa serviva? Nessuno di loro sembrava aver visto quello che aveva visto lei. Un giovane tracagnotto –che poi aveva scoperto chiamarsi Peter Minus- e un ragazzo che litigavano in mezzo alla strada. E ora, dopo dodici anni, poteva dare un nome al volto di quell’assassino: Sirius Black.

-Allora segno solo loro due- borbotta Emily dall’altro capo del telefono, spingendo la carrozzina a fatica fino al tavolo d’ingresso, facendo attenzione a non investire il filo e a non urtare il mobile con il vaso dei fiori. Afferra il piccolo block notes, aggiungendo diligentemente i due nomi alla lunga lista, per poi appoggiare il tutto sulle gambe immobili e spingersi nuovamente vicino al mobile del telefono. –Peccato, ci saremmo divertiti tanto…- mormora dispiaciuta. –Almeno Mike sarà presente!- confessa con imbarazzo all’amica, cerchiando il nome del nipote di un’altra vittima, ragazzo per cui ha una cotta da circa un mese.

Connie scuote la testa, ridacchiando. –Oh, quindi penso troverai facilmente qualcun altro con cui chiacchierare…- la prende in giro, appoggiandosi con le spalle alla parete e lasciandosi scivolare lenta sul tappeto d’ingresso, aggrovigliando il filo attorno alla mano.

-Mancherete solo tu, come al solito- sottolinea la diciassettenne, scorrendo nuovamente i nomi dell’elenco, -e, beh, la signora Minus⁶- termina con tristezza.

Constance aggrotta la fronte, perplessa. Il corpo di quel ragazzo grassoccio, quel Minus, secondo il rapporto era stato il più dilaniato dall’esplosione, tanto da lasciarne intatto un solo dito.

Quel dito.

La ragazza ricorda bene come, quel lontano novembre del 1981, il giorno dei funerali di stato per le vittime della Strage di Tooley Street, come ribattezzata dai giornali, ci fossero dodici bare lucide disposte ordinatamente davanti all’abbazia di Westminster e solo un vaso con tutto quello che, secondo gli inquirenti, restava del giovane Minus. Ma come aveva potuto un’esplosione di quella grandezza devastare in quel modo un ragazzo e lasciarne del tutto illeso un altro?

-Povera donna, dopo tutto quello che le è successo, anche questo…- continua Emily, sospirando sconsolata e facendo un cenno alla madre che andava tutto bene.

-Anche questo… Cosa?- domanda immediatamente Connie, incuriosita. Aveva incontrato la donna solo poche volte, ai funerali di Stato e durante le rare cene organizzate dalla famiglia di Emily alle quali sua madre l’aveva obbligata ad andare. La ricordava come una signora gentile, con gli occhi sempre acquosi come di chi ha pianto da poco e con un sorriso timido e incerto. Parlava del figlio morto in quel modo orribile in continuazione. “Il mio Peter” sussurrava in continuazione, con la voce rotta dal pianto, “Era un così bravo ragazzo, un eroe”.

Eppure qualcosa di quel bravo ragazzo non la convince.

Il particolare dell’amputazione del dito, ad esempio. Chaz aveva escluso a priori che potesse essere accaduto accidentalmente durante l’esplosione. “Se fosse stata la scheggia di un vetro delle vetrine esplose” aveva detto suo fratello, con la solita aria di onniscienza che lo contraddistingue quando parla di materie scientifiche, “avrei trovato dei particolati, delle schegge di vetro nella carne. E invece niente!” sbottava alla fine, frustrato da quell’incapacità di capire quel fenomeno.

Una ferita netta, causata da un’arma bianca, forse un coltello, comunque una lama molto affilata e che non lascia traccia.

Perché il dito di quel bravo ragazzo il cui corpo era finito del tutto carbonizzato era stato amputato?

-Non lo sai?- domanda Emily, riportando Connie alla realtà.

_______________________________________________________________

Note:

1.    “E Black lì in piedi che rideva davanti a ciò che era rimasto di Minus... un mucchietto di stoffa macchiata di sangue e qualche... qualche frammento” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

2.    Stato di confusione e amnesia in cui può versare una persona dopo aver vissuto eventi traumatici

3.    “E un dito di Minus in una scatola. Il pezzo più grande che sono riusciti a ritrovare” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

4. “«Gli manca un dito» disse Black. «Ma certo» sussurrò Lupin, «è così semplice... così astuto... se l'è tagliato da solo?»” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

5.    “La comunità magica vive nel terrore di una strage come quella di dodici anni fa, quando Black uccise tredici persone con un solo incantesimo” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

6.    “fu di qualche consolazione per la sua povera madre” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

Lì per lì le era sembrata una buona idea. Già.

Se non avesse ricavato informazioni utili, avrebbe almeno fatto una buona azione, no?

In fondo, una sola era, effettivamente, la prova che aveva. E quindi era da lì che dovevano partire le indagini, giusto?

Eppure, in quel momento, Connie pensa che quella non sia stata in effetti una buona idea.

-Sì?- ripete la donna, sorridendo incoraggiante all’agente che, in abiti civili, cerca di trovare una posizione comoda su quella sedia troppo imbottita.

Connie si schiarisce la voce, imbarazzata di fronte a quello sguardo limpido e, in qualche modo, perso.

-Signora Minus, sono Constance White… si ricorda?- ripete per la centesima volta in quell’ora.

La donna annuisce con impeto, stringendo ulteriormente le mani ossute attorno al polso della ragazza, ormai cianotico.

Connie sorride intenerita dalla voglia di chiacchierare dalla donna. Non deve ricevere molte visite. La stanza della casa di riposo è abbastanza accogliente, con la coperta di un rilassante blu oltremare e le pareti di un delicato color pesca. La televisione, costantemente accesa, emana una luce azzurrina sul mobiletto di legno chiaro dove è appoggiata. Vicino alla porta d’entrata, invece, è appesa una cornice, unico oggetto dall’aspetto di valore nella piccola stanza.

-Vorrei farle qualche domanda su suo figlio, Peter…- azzarda, parlando lentamente e alzando il tono di voce perché l’interlocutrice, sorda dall’orecchio sinistro, come recita la cartella medica appesa al letto, possa capire bene.

–Oh, il mio Peter- chioccia la donna, con gli occhietti azzurri brillanti di emozione.

-E’ proprio un bravo ragazzo, sa- continua, sistemandosi meglio sul bordo del letto e accomodandosi lo scialle di lana sulle spalle strette. –Adesso è a scuola, ma quest’estate tornerà a casa a passare le vacanze- continua, lasciando la stretta dal polso della ragazza che, lesta, ritira con un sospiro la mano.

L’anziana donna infila a fatica le pantofole e, una volta impadronitasi del cigolante girello affianco al letto, muove qualche passo incerto verso il comodino. Connie si alza in piedi di scatto, preoccupata per l’ondeggiare instabile della schiena della donna.

Più agilmente del previsto, però, la signora Minus afferra quello che sembra un vecchio album di foto dal cassetto, tornando affianco all’ospite con un sorriso sdentato ma smagliante.

-Sa, all’inizio ero molto preoccupata per lui- le confessa, cercando di riprendere fiato per la fatica che quella semplice operazione le ha portato. –Peter è molto timido, fatica a inserirsi in un gruppo. Però l’estate del primo anno mi ha detto di aver trovato un mucchio di amici davvero speciali- confessa, accarezzando con tenerezza la copertina del consunto album di foto.

-Che scuola frequentav… frequenta, suo figlio?- si corregge Connie, visibilmente in difficoltà nel parlare al presente di un ragazzo morto ormai da undici anni.

La signora Minus estrae dalla tasca un paio di cioccolatini, offrendogliene raggiante uno. –Hogwarts, naturalmente- risponde poi, con la bocca impiastricciata di cioccolato.

Connie aggrotta perplessa la fronte, per poi estrarre prontamente dalla tasca la solita agendina. Ogwatz? appunta, diligentemente, aggiungendo un punto di domanda come promemoria della ricerca che dovrà fare su quell’istituto che, sinceramente, non ha mai sentito.

-Oh, eccolo qui, il mio piccolo!- trilla allegra la donna, indicando una vecchia foto dove, un bambino pallido e smunto, di circa cinque anni, fissa con infantile curiosità la macchina fotografica. –Ha proprio dei bellissimi occhi- interviene Connie, avvicinandosi un po’ alla fotografia per osservare il volto sorridente del piccolo.

-Oh, li ha presi da mio marito- sorride l’anziana, accarezzando con l’indice nodoso i tratti delicati del piccolo. –Era proprio un bell’uomo, sa. Gentile, dolce… e non mi ha mai fatto pesare di essere di un mondo diverso dal suo- insiste, con una nota di malinconia e amore nella voce.

Connie annuisce falsamente comprensiva, appuntando diligentemente sull’agenda: padre altro mondo. Straniero?

Dopo una lunga rassegna di vecchie foto –il primo giorno dell’asilo, le vacanze in Scozia a trovare zia Charlotte-, l’anziana sobbalza stupita.

-… e questa qui, invece, è una foto di lui a scuola, scattata con i suoi amici quando… oh! Che peccato!- si lamenta sottovoce.

Connie si sporge maggiormente verso la pagina, osservando la foto dai bordi sfilacciati.

E’ un paesaggio. Sullo sfondo si vede chiaramente un lago, abbastanza grande, poi un albero dall’aria minacciosa e poi prati e foreste.

Curiosa una foto del genere in un album di famiglia.

-Ogni tanto mi fanno di questi scherzetti!- ridacchia la donna, iniziando a scuotere con piccoli colpetti l’album. –Ehi, voi! Avanti, venite fuori! Ho qui un’amica che vuole conoscervi!- urla verso il paesaggio.

Connie spalanca gli occhi, indecisa se chiamare subito un’infermiera o aspettare che la crisi passi da sola.

-Che dispettosi…- si lamenta poco dopo la donna, arricciando le labbra raggrinzite in una smorfia per poi voltarsi con aria complice verso l’ospite. –Fortuna che ho un’altra foto, così li può vedere!- le dice sottovoce, con aria complice.

Connie sorride intenerita dalla malattia della donna, osservando con curiosità le altre foto nella pagina seguente.

-Sa, quest’altra gliel’ho scattata io un’estate che Peter me li aveva portati tutti a casa per farmeli conoscere!- l’informa sorridente fermandosi a un certo punto a una pagina.

-Ecco, questo qui è il mio Peter!- le annuncia, indicando in una foto un ragazzone di circa diciassette anni che sorride divertito. Connie si morde un labbro. Sì, adesso lo riconosce. E’ lo stesso ragazzo che ha visto nel ritratto messo in mostra come ricordo il giorno del funerale. Certo, quando è stata scattata quella fotografia, non immaginava di finire morto carbonizzato qualche anno dopo.

-Quello al suo fianco è invece Remus, Remus Lupin- ricorda la donna, segnando un ragazzo allampanato e dall’aria malaticcia.

Connie storce la bocca, appuntando anche quel nome sull’agendina. -E questa ragazza?- domanda poi, indicando con la punta dell’indice una giovane dall’aria gentile seduta su una sedia.

-Lily Evans- annuisce la signora Minus, scostando la mano per rendere più visibile l’altra metà della foto. –Oh, era proprio una bella ragazza, non trova?- le domanda, scuotendo tristemente la testa.

-Era?- puntualizza Connie titubante. Beh, Lily in fondo era un nome comune, poteva essere una coincidenza. Segna anche quel nome sull’agenda con vicina una piccola croce, simbolo di morte.

-Oh sì, povera cara- continua l’anziana, umettandosi le labbra secche. –E’ morta l’estate dopo questa foto. Lei e suo marito, questo qui- conclude lasciando all’ospite tutto l’album perché potesse osservare bene la foto.

Connie, all’improvviso, impallidisce.

-Qu-questo?- balbetta, isterica, acutizzando la voce e indicando concitata un ragazzo che, scherzoso, sta stritolando in un giocoso abbraccio il collo dell’amico.

-Oh, no! L’altro! James Potter- la corregge con pazienza la donna, indicando a sua volta il ragazzo con gli occhiali stretto dall’altro.

Connie, improvvisamente sudata, afferra tremante l’agenda, appuntando con forza quell’ulteriore notizia. No, non può essere una coincidenza. Quelle parole… Lily e James, Sirius! Come hai potuto?

-E cosa sa dirmi di quest’ultimo?- si sforza di chiedere, sperando che la donna non si accorga del tremore della voce.

-Un ragazzo simpatico, sempre pronto a scherzare. Un po’ troppo scanzonato, secondo me ma, cosa vuole, i giovani…- le racconta la donna, ridacchiando allegra. Connie, sulle spine, sottolinea gli ultimi nomi sentiti, in ansia.

-Si ricorda come si chiama?- trova il coraggio di chiedere, alla fine.

-Peter me ne parlava sempre, sa. Ne facevano di tutti i colori loro quattro! Lui era… sì, ne sono sicura. Sirius Black-.

Centro.

Connie spalanca gli occhi soddisfatta.

Allora non era solo una sua impressione!

Non poteva essere una coincidenza, lo sapeva!

Il volto del ricercato e il ragazzo che ricordava litigare per strada quel due novembre erano la stessa persona!

Black!

Scrive quel nome sull’agenda con foga, cerchiandolo diverse volte e mettendo molteplici punti esclamativi.

-La ringrazio signora Minus, davvero. Mi è stata di grandissimo aiuto- la saluta Connie, alzandosi dalla sedia e notando solo in quel momento, gli occhi acquosi e persi dell’anziana.

-Lei chi è?- le domanda, con un sorriso fiducioso e tenero.

Connie inghiotte a fatica, rimettendosi la giacca. –Sono… sono una vecchia amica di Peter- mente alla fine, avvicinandosi all’anziana e respirando il dolce profumo di menta che emana.

-Oh, il mio Peter! E’ proprio un bravo ragazzo, sa. Adesso è a scuola, ma quest’estate tornerà a casa a passare le vacanze- le ripete, notando solo in quel momento di avere il vecchio album di fotografie sulle ginocchia.

-Vuole vederlo?- le domanda, iniziando a sfogliare a ritroso le foto, fino a tornare al paesaggio soleggiato.

Connie le bacia la fronte, sorridendole poi con tenerezza. –La prossima volta- le promette, allontanandosi prima di essere trattenuta dalla donna che la fissa dispiaciuta.

Poco prima di uscire, però, si blocca al suono della sua voce. –Oh, eccovi qui!- le sente dire, rivolta alla foto di prima. –Si può sapere dove vi eravate cacciati? La signorina di prima voleva tanto vedervi! Mascalzoni! Avrà pensato che sono una vecchia rimbambita!- scherza.

Connie scuote la testa, soffermando un attimo lo sguardo sulla cornice vicino all’uscita.

Ordine di Merlino, prima classe. In memoria dell’eroico Peter Minus¹ legge, perplessa. Non aveva mai sentito parlare di quel riconoscimento prima d’ora. Per precauzione, appunta anche quello sull’agendina, per poi uscire elettrizzata dalla struttura.

Finalmente!

Finalmente dopo anni di ricerche ha una traccia!

Finalmente ha trovato un collegamento fra quel Black e il povero Peter Minus!

Sapeva di non esserselo sognato! Lei… si blocca all’improvviso, fissando sorpresa l’uomo che, tranquillo, la fissa appoggiato alla propria autovettura.

-Che ci fai tu qui?- lo aggredisce, appena raggiunta la macchina.

David Canter si toglie gli occhiali, ridacchiando dell’irruenza della giovane partner. –Sono di pattuglia- mente, alzando le spalle e aumentando esponenzialmente la rabbia della collega.

-Eugene. E’ stato lui, vero? Ti ha detto di seguirmi!- lo accusa, accigliata, per poi voltargli le spalle e incamminarsi a passo di marcia lungo la strada.

-Per la cronaca, secondo il mio rapporto tu sei stata tutto il giorno a casa di Chester, a giocare con tua nipote!- le urla dietro David, aspettando.

Connie si blocca in mezzo alla strada, brontola qualcosa di poco carino e torna a passo spedito dal collega.

-Perché?- si limita a domandargli, imbronciata.

Dave ridacchia soddisfatto, senza notare quanto questo gesto abbia abbassato l’aggressività dell’agente. –Beh, fra partner ci si aiuta, no?- le risponde con leggerezza, appoggiandosi meglio alla macchina e adocchiando la famosa agenda stretta fra le mani della ragazza.

-Che vuoi in cambio?- sbuffa Connie, squadrando la figura atletica del ragazzo e maledicendosi perché, lo sente, è arrossita.

David piega la testa di lato, accennando all’agendina con un movimento brusco del mento. –Voglio partecipare-.

-No-.

-Connie…-

-Senti Dave, grazie, davvero, lo apprezzo ma… non so neanch’io a cosa vado incontro. Forse sarà solo un buco nell’acqua- ammette a malincuore, riponendo con velocità la preziosa agenda nella tasca della giacca.

-Stai indagando sulla Strage?- le chiede, improvvisamente serio.

-Strage? Perché dovrei? E’ stata solo una fuga di gas, no? Cosa c’è da indagare?- ironizza la ragazza, alzando gli occhi al cielo.

David indurisce lo sguardo. –Per il rapporto, non per te-.

-Sono solo una ragazzina che non accetta la morte del padre…- canticchia Connie, ripetendo le parole che lo psicologo da cui era stata in cura dopo l’esplosione diceva spesso a sua madre.

-Raccontami quello che sai e poi deciderò- le dice schietto il collega, per poi voltarsi fulmineo verso di lei e afferrale con entrambe le mani le spalle. A quella distanza, Connie sente l’odore di tabacco delle sigarette che il collega fuma sempre durante gli appostamenti.

-Connie, puoi fidarti di me-.

Le sue difese sono definitivamente crollate.

Davanti a una coppa esagerata di gelato, comodamente seduti a un angolo di un piccolo bar di periferia, Connie White e David Canter si fissano, emozionati.

-Che… che cosa sai?- gli domanda la ragazza, iniziando a intingere il cucchiaino nel dolce.

-Che non hai mai creduto alla versione ufficiale della polizia, che non hai mai smesso di cercare indizi e informazioni e che, in questi giorni, è successo qualcosa che ha dato una svolta alle indagini- sintetizza David, ingoiando con poca grazia una cucchiaiata di gelato e rabbrividendo per il freddo.

Connie sospira, iniziando a sfogliare l’agenda sul tavolo.

-E’ successo tutto il due novembre del 1981. Io e papà stavamo andando al Bermondsey Market², alla ricerca di qualche moneta per ampliare la sua collezione- inizia a raccontare, accarezzandosi automaticamente la mano che, ricorda, il padre le stringeva in quella luminosa mattina.

-Avevamo appena imboccato Tooley Street quando un ragazzo mi spintonò di lato, facendomi quasi cadere- continua, abbassando la voce e socchiudendo gli occhi, mentre le immagini del volto rabbioso di Sirius Black le riaffiorano alla mente.

-Papà mi afferrò al volo, stringendomi forte, ma con lo sguardo fisso dall’altra parte della strada-. Si schiarisce la voce, mangia un paio di cucchiaini di gelato. Non fatica molto a collegare la figura di spalle che, terrorizzata, corre sull’altro marciapiede e il povero Peter Minus visto prima nelle foto della madre.

-Papà si alzò insospettito, muovendo i baffi in quel modo buffo, come faceva sempre quando pensava…- ridacchia, ricordando quell’ondeggiare lento e ipnotico dei baffi inglesi del padre.

-Sai, lui si vantava sempre di capire se qualcuno stava per fare una sciocchezza dallo sguardo. Diceva di vedere un lampo di follia negli occhi dei sospettati che arrestava, prima che rispondessero al fuoco o cercassero di scappare. Per questo, diceva, era un bravo poliziotto- sorride, ricordando il discorso che diceva con tono solenne a lei o a suo fratello per prevenire le loro marachelle.

-Si è alzato e mi ha detto di allontanarmi il più velocemente possibile, di correre senza voltarmi- ripete, ricordando il tono serio e la faccia corrucciata del padre mentre la sua mano si separava da quella della figlia e andava a scostare il soprabito per togliere la sicura alla pistola e lasciando l’arma in vista.

-Naturalmente gli ho chiesto perché, che cosa stesse succedendo… poi mi sono voltata e ho visto due ragazzi litigare in mezzo alla folla a qualche metro da noi. Un paio di curiosi si erano fermati ad ascoltare che cosa si stavano dicendo, altri li scostavano incuranti. Fra i brusii generali si sentiva singhiozzare “Lily e James, Sirius! Come hai potuto!”³ -.

Connie ripensò velocemente ai volti sorridenti della ragazza e del ragazzo in quella foto, ricollegando immediatamente l’informazione della loro morte a quella frase. Lo segna con urgenza vicino agli ultimi appunti, sotto lo sguardo professionale del collega.

-Papà mi ha detto di correre e poi si è allontanato verso i due, gridando “agente di Scotland Yard, fate passare!”-. Espira lentamente, ricordando l’impermeabile crema sparire fra i corpi della gente che affollava quella via.

-Mi sono messa a correre, Dave. Ho corso come mai in vita mia- sussurra, cercando di nascondere il tremore della voce con scarsi risultati.

-Poi ho sentito un’esplosione, un boato terribile. Quando ho aperto gli occhi ero per terra, coperta di polvere e sassolini. Quando mi sono voltata ho visto un’enorme voragine, corpi stesi a terra, sangue, detriti. In mezzo a quella desolazione, ricordo una figura, l’unica in piedi. Era uno dei ragazzi di prima e… rideva, oh Dave! Rideva, rideva come non ho mai sentito ridere nessuno!⁴ - confessò Connie, allungando le mani sul tavolo e afferrando con forza quelle forti del collega.

-Un attimo dopo era circondato. Non so da dove fossero arrivati, prima non c’erano e subito dopo erano lì! PUFF! Comparsi dal nulla!- gli dice, agitandosi sulla sedia e bloccando lo sguardo sugli occhi espressivi e tranquillizzanti del partner.

–Dovevano essere una ventina… gli hanno puntato addosso qualcosa, sembrava… non so, era come la canna di un fucile, ma più sottile! Ero ancora intontita dall’esplosione e comunque troppo lontana per vedere chiaramente. Alla fine gli sono saltati addosso, lo hanno immobilizzato⁵. In quel momento sono arrivati i primi soccorsi, ricordo le sirene delle ambulanze e gli infermieri avventarsi sui corpi alla ricerca di sopravvissuti-.

Dave mantiene lo sguardo fisso su quello della collega, per poi schiarirsi la voce. –Quegli uomini… indossavano una divisa? Avevano un qualche stemma di riconoscimento?- s’informa, ripassando mentalmente le divise e i simboli delle squadre speciali del Regno Unito.

Connie scuote lenta la testa. –Nulla. Avevano vestiti scuri e… sì, alcuni di loro indossavano un mantello mi sembra…-

David annuisce piano, schioccando la lingua. –Poi?-

La ragazza sbuffa, massaggiandosi con la mano libera la tempia.

-L’ospedale. Mamma mi raggiunse quasi subito, con Chaz in lacrime. I dottori le dissero che ero lontana dal centro dell’esplosione, per questo mi ero salvata però ero disorientata, stordita, parlavo in modo confuso…-

-PTSD- diagnostica lapidario David, accarezzandole con il pollice il dorso della mano.

Connie annuisce solamente, mordicchiandosi un labbro. –Già. Per più di tre mesi non ho ricordato nulla di quanto accaduto. Poi, poco alla volta, le immagini mi sono tornate alla mente…-

David stiracchia le labbra. –E allora?-

La ragazza sbuffa, voltando le pagine dell’agenda. –Allora l’ho detto a mamma e lei ha chiamato subito Eugene- ricorda, mentre l’immagine di quello che, oltre ad essere il più caro amico del padre, ne era stato per molti anni anche il partner.

-E lui?- s’informa prontamente il ragazzo, arricciando le labbra pensieroso.

-Ha chiesto a mamma se ne avevo parlato con qualcuno, poi mi ha raccomandato di fare attenzione. Ha detto che di lì a qualche giorno sarebbero venute delle unità delle squadre speciali a farmi delle domande e che dovevo dar loro i referti medici, far finta di non ricordare davvero nulla. E… di dimenticare tutto- conclude, con un filo di voce.

_______________________________________________________________

Note:

1.    “Minus ricevette l'Ordine di Merlino, Prima Classe, alla memoria” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

2.    Uno dei mercatini più veri e meno turistici di Londra, tra Abbey Square e Tower Bridge Road. Tooley Street è una strada vicina

3.    “Ci hanno raccontato come Minus ha affrontato Black. Dicono che singhiozzava: 'Lily e James, Sirius! Come hai potuto!'” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

4.    “A volte me lo sogno ancora. Un cratere al centro della strada, così profondo che aveva distrutto la fognatura. Corpi dappertutto. Babbani che urlavano. E Black li in piedi che rideva davanti a ciò che era rimasto di Minus...” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

5.    “Black fu portato via da venti uomini della Pattuglia della Squadra Speciale Magica”; da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

David Canter percorre a passo svelto i lunghi corridoi del terzo piano. Evita con facilità un cadetto con una pila di verbali, dribbla sulla destra un paio di colleghi in pausa caffè, riesce perfino a non scontrarsi con una coppia di agenti che accompagna un reticente arrestato in una stanza.

Quando però vede Constance White uscire, proprio in quel momento, dalla sala interrogatori numero uno, pensa di essere stato colpito in pieno.

-Ehi, Connie!- la chiama, alzando la voce per farsi sentire nel trambusto generale che regna sempre in quella parte del New Scotland Yard.

-Connie!- riurla, accelerando il passo quando la collega imbocca il corridoio sulla destra.

Proprio per evitarlo?

Da due settimane, cioè da quando è stato messo al corrente dell’indagine non autorizzata che la sua partner sta portando avanti, ha come l’impressione di essere evitato.

-Insomma, agente White!- sbotta alla fine, notando la schiena della ragazza irrigidirsi.

-E-ehi, Dave! Ciao!- lo saluta imbarazzata, -N-non ti avevo visto- borbotta a mo’ di scusa.

David sospira, scuotendo la testa per nulla convinto. –Devo parlarti- le mormora, sottovoce, avvicinandosi il più possibile e notando, con piacevole sorpresa, un leggero rossore sul volto della collega.

–A-adesso?- balbetta lei, stringendo un fascicolo fra le mani. –Perché, vedi, Johnny lo Smilzo ha confessato e… e sai com’è fatto Eugene! V-vuole saperle subito queste cose e…- Connie smette di blaterare scuse a vanvera quando Dave, accigliato, l’afferra per un polso e la trascina con poca attenzione verso la porta in fondo al corridoio.

Appena chiude la porta tagliafuoco alle proprie spalle, fa un cenno deciso alla ragazza di sedersi sulle scale di metallo.

All’inizio non la poteva sopportare, ricorda con una punta di ironia.

In fondo era una raccomandata, la pupilla del Commissario Scott. All’inizio si divertiva a prenderla in giro con Erick, sfottendo il suo modo sgraziato di camminare e l’orribile gusto nel vestire. E sì, anche le orecchie appuntite e il naso schiacciato che le davano l’aria di un bulldog mansueto. Per non parlare del suo modo di fare! Tutto le era lecito. Scott non riusciva a imporre il proprio potere su di lei e, per questo, spesso la ragazza si dimostrava prepotente e viziata, senza ottenere alcuna, sana punizione.

Quando poi gli era stato detto che sarebbe diventata la sua partner, beh, aveva seriamente pensato di chiedere il trasferimento nella marina.

Non gli erano mai piaciuti i privilegiati. Coccolata da tutti i capi, come       quel pallone gonfiato del fratello… e per cosa? Perché loro padre era morto in un’esplosione. Certo, era stata una sventura terribile, ovvio. Anche il padre di Dave era stato un agente di Scotland Yard e ricordava bene le parole che aveva detto in ricordo del collega il giorno dei funerali di Stato, appena tre mesi prima che quella malattia che lo lacerava nell’animo lo uccidesse. Comunque tutto questo non era un motivo valido per lasciarla comportare in quel modo!

Ci aveva pensato lui, durante le ronde che erano stati costretti a fare insieme, a metterla in riga.

E così, poco alla volta, aveva capito che sì, era una raccomandata, una di quelle persone che, a causa di una sventura, hanno la vita spianata (chi mai direbbe di no alla piccola orfanella del caro collega White?) ma non solo. Aveva visto il suo sincero impegno in quello che faceva, la voglia d’imparare, l’orgoglio nel mostrare il distintivo.

Aveva incominciato a conoscerla un po’ meglio, scoprendo con orrore i suoi discutibilissimi gusti musicali (Duran Duran?! Oh, avanti! Che razza di band poteva essere quella con un nome del genere?), il suo affetto per la collezione di monete antiche del padre e la curiosa abitudine di arrossire quando lui le parlava.

-Allora?- gli domanda Connie, riportandolo alla realtà.

Dave le lancia il fascicoletto di fogli che tiene in mano, per poi estrarre dalla tasca della giacca una sigaretta e un pacchetto di fiammiferi.

-Ho delle novità- le riferisce, sibillino.

Osserva con una punta di divertimento gli occhi della ragazza spalancarsi sorpresi, per poi vedere le sue mani scorrere febbricitanti i fogli.

-Cosa… come…- si limita a balbettare la ragazza, leggendo stralci di frasi qui e lì.

-Erick mi doveva un favore- risponde, alzando le spalle ed espirando una nuvoletta di fumo.

-Hai detto a Erick…-

-… che stiamo seguendo una pista, sì. Per un caso. Ma che è ancora solo una teoria e che quindi non è il caso di far sperare inutilmente il Commissario- le spiega, nascondendo il divertimento per il colorito pallido assunto dalla partner all’idea che Scott sapesse della loro folle impresa.

Connie si morde un labbro, tornando poi a leggere avida quelle pagine.

-Vai a pagina quattro- le suggerisce un attimo dopo, inalando una boccata di fumo. La ragazza sfoglia febbrile i fogli.

-Lily Evans e James Potter, vittime di un incidente d’auto- borbotta sconsolata. –La pista si chiude allora- biascica con un filo di voce, delusa per aver perso l’unica vera traccia che aveva mai avuto in dodici anni.

-Per la versione ufficiale sì, ma Erick ha avuto accesso a una parte dei file secretati. Ha detto che per gli altri ci vorrà tempo, ma intanto leggi qui- le consiglia il collega, passandole un paio di fogli dall’aria consunta.

-Trentun ottobre 1981- le consiglia a bassa voce. –Duplice omicidio-.

-Lily e James Potter!- urla Connie, voltandosi raggiante verso il collega che, visibilmente soddisfatto, getta per terra la sigaretta e la calpesta con la scarpa.

-Come diavolo ha fatto Miller ad avere queste informazioni? Ci vuole il permesso del Commissario per accedere all’archivio! Questo file è secretato!- lo aggredisce Connie, osservando le limitazioni al diritto di accesso a quella documentazione scritte in calce ai fogli.

-Beh, è Erick che cura l’archivio- le ricorda con soddisfazione il ragazzo, gonfiando il petto orgoglioso.

-Sei un genio!- si complimenta sincera la ragazza, sorridendogli con il volto arrossato.

David si schiarisce la gola, improvvisamente secca. –E non hai ancora visto il meglio- le assicura, prendendole di mano i fogli e indicandole delle parti cerchiate a penna.

-Il caso non è stato risolto- legge Connie, fissando il collega con aria perplessa. –A dire il vero non c’è mai stata una vera e propria indagine. Guarda! I rilievi sono sommari, le autopsie sui corpi incomplete… avevi ragione. In questa storia qualcosa non quadra- le annuncia, serio.

Constance schiocca le labbra, preoccupata.

-Ma… e adesso?- gli chiede, dubbiosa. –Che cosa facciamo?-

-Erick ha detto che continuerà a cercare informazioni, su queste due vittime e anche sugli altri nomi che mi hai dato- la informa, pratico, prima di chiudere con uno scatto la cartellina e fissarla con uno sguardo preoccupante.

-Mentre noi, questo pomeriggio, siamo di pattuglia-.

-Qui? Sei sicuro?-

-Sì!- sbotta Dave, esausto da quella continua domanda.

-Ok, come vuoi. Sei tu il capo…- lo prende in giro la partner, sorridendo poi dell’occhiata di rimprovero riservatale.

L’agente Canter spegne infastidito la sigaretta, appoggiandosi deluso alla scrostata staccionata.

Beh, certo, non s’aspettava di trovare quello.

No, è impossibile.

Riafferra con rabbia le carte dategli dal tecnico informatico, rileggendo con attenzione l’indirizzo.

-Quindi? E’ qui?- insiste di nuovo Connie, con quell’inflessione stupida e cantilenante che Dave proprio non sopporta.

-Ok, ascoltami bene agente White. Ripeti ancora una volta la parola “qui” e…- minaccia, voltandosi verso la collega che, con aria falsamente innocente, lo fissa in attesa.

Da quando esattamente si è innamorato di lei, David non saprebbe dirlo con certezza.

Forse è stata quella volta dell’inseguimento dello scippatore sul Tamigi, quando lui è caduto in acqua e l’ha vista ammanettare il ladruncolo con le lacrime agli occhi per le risate.

O forse quella volta che, durante l’appostamento davanti al Tate Modern, si è addormentata e ha iniziato a russare così forte da spaventare gli spacciatori e lo ha obbligato a chiamare i rinforzi per riuscire a prenderli.

O forse ancora quella volta che l’ha trovata al cimitero, sulla tomba di suo padre. “Ha detto delle belle cose ai funerali di papà” si era giustificata, dandogli bruscamente in mano quel mazzo scolorito di gladioli per poi allontanarsi veloce nella nebbia londinese.

No, non sa dire con esattezza quando è successo.

Sa solo di essere in grossi guai.

-E…?- insiste Connie, imbarazzata dallo sguardo espressivo del collega fisso da diversi secondi su di lei.

-La-lascia stare…- brontola Dave, interrompendo immediatamente il contatto visivo e tornando a studiare quei fogli.

Constance espira delusa, appoggiando i gomiti all’arrugginito cancello che, sotto quel peso, cigola sinistro. –Che facciamo ora?- domanda, finalmente seria. –Tutti questi chilometri per niente…- biascica stizzita, calciando con rabbia un sassolino sulla strada. –Mi dispiace di averti coinvolto in tutto questo…- si scusa, osservando con interesse la punta delle proprie scarpe.

David, assorto nella lettura, grugnisce qualcosa, cercando un’altra traccia da poter seguire per svelare quel mistero.

-Questo è l’ultimo nonché l’unico indirizzo della famiglia Potter. Stando alle carte qui dovrebbe sorgere una casa, dove fra l’altro è stato commesso il duplice omicidio dei coniugi Potter- riassume velocemente, fissando poi allibito il terreno incolto e le erbacce ingiallite racchiuse da quello steccato. –Però…-

-Però qui non c’è niente¹- conclude con ovvietà la ragazza, stiracchiando la testa. –L’ennesima stranezza in questo mistero- sibila sottovoce, appuntando sull’agendina casa dei Potter, Godric’s Hollow². Prato incolto.

-Potrebbe essere stata distrutta? O bruciata? Un incendio, magari- ipotizza, appuntando ogni opzione sull’agendina.

David scuote la testa. –Erick lo avrebbe trovato- argomenta, guardando con sospetto le villette a fianco del giardino recintato.

-Ehi, signore!- urla Connie, attraversando la strada di corsa e fermando un passante dall’aria torva. –Agente White, Scotland Yard. Può rispondere a qualche domanda?- recita, mostrando con una punta di orgoglio il lucido distintivo. L’uomo la squadra con disgusto, osservando con particolare ribrezzo la pistola che la giovane ostenta al fianco. –Bah, Babbani…- mugugna, prima di allontanarla bruscamente e di incamminarsi lungo la via.

-Co-co…- inizia a balbettare la ragazza, arrabbiata. –Come mi ha chiamata? Babana? Cosa… cosa diavolo… io lo arresto!- minaccia inviperita, muovendo qualche passo verso la schiena ricurva dell’uomo.

-Lascia perdere- le urla dietro il collega, fermandola un attimo prima che potesse estrarre le manette. –Godric’s Hollow non è certo famosa per l’ospitalità riservata agli stranieri. E presentarsi come uno sbirro non è mai un buon biglietto da visita in posti come questo, non credi?- la rimprovera, richiudendo ordinatamente il fascicolo e osservando torvo il prato incolto.

Connie lo raggiunge con una corsetta, borbottando offese e appuntando la parola Babana? Babbana? sulla solita agenda.

-Torniamo in centrale?- prega, visibilmente infastidita dal mancato rispetto dimostratole dal vecchio di prima.

-Non ancora…- mormora Dave, iniziando a spingere e tirare con forza il vecchio cancello nella speranza di vederlo cedere.

-La violazione di proprietà privata è un reato…- gli ricorda canzonatoria Connie, incuriosita dai suoi movimenti.

-White, taci- la zittisce scherzosamente lui, senza nascondere un sorrisino nel notare come le parti fra loro si siano momentaneamente invertite. L’idea di fare il “cattivo ragazzo”, per una volta, non lo infastidisce.

Non senza problemi, Dave riesce a scavalcare lo steccato, addentrandosi di qualche passo verso il centro del giardino.

-Che vuoi fare?- gli domanda Connie, sporgendosi incuriosita oltre la staccionata e guardandosi attorno.

-Visto che siamo qui…- biascica il ragazzo, accucciandosi verso il terreno ed estraendo dalla tasca un sacchetto di plastica. –Tanto vale provare, no?- spiega, indossando un guanto di lattice e inserendo terriccio nella busta. –Magari il re del laboratorio trova qualcosa di utile- conclude, causando a Connie un sorriso nel sentire il soprannome che i colleghi hanno affibbiato al fratello Chaz.

-Fuori!-

Connie si volta spaventata, ritrovandosi faccia a faccia con una vigorosa vecchietta. –Esca da lì, subito!- ripete con un tono isterico e reggendo in mano quello che deve essere un ferro da maglia ma che la vecchietta si ostina a brandire come una pericolosa arma.

Dave infila velocemente la busta in tasca, sorridendo cordiale. –Ehi, buongiorno!- saluta, raggiungendo a gran velocità la collega e bloccandole il polso in modo da impedirle di estrarre il distintivo.

La donna, incurvata dagli anni, con un sottile strato di barba sotto il mento, grugnisce un’altra minaccia, invitando il ragazzo a uscire da lì. –Non avete alcun rispetto!- li accusa, sputacchiando saliva sull’impermeabile elegante del ragazzo.

-Mi scusi…- ridacchia David, abbracciando poi all’improvviso Connie alla vita e causando un rossore diffuso sul volto della ragazza. –Non volevamo dar fastidio-.

-G-già- si limita a balbettare Constance, facendo forza su se stessa per sembrare di essere a proprio agio in quell’abbraccio.

La vecchia borbotta qualcosa, riponendo con una certa cura il ferro nella manica del vestito. –Stupidi Babbani…- la sente chiaramente borbottare Connie, appuntandosi mentalmente di fare una ricerca sul dialetto della zona per capire come, esattamente, la stessero offendendo.

-Sa, io e la mia fidanzata...- inizia a raccontare Dave, stringendo di più l’abbraccio attorno alla collega, -… ci sposiamo quest’estate. Giusto, amore?-

-C-certo caro!- risponde prontamente Connie, ricordando come, durante l’addestramento, quelle battute le fossero venute molto più naturali.

La vecchietta li squadra sospettosa, tirando di quando in quando su con il naso.

-Questo villaggio ci piace davvero molto, giusto amore? Stavamo pensando di prendere casa qui quando Connie ha visto questo lotto di terra… “UAO” ha esclamato. “E’ qui che vorrei far crescere i nostri figli!”- inventa David studiando la vecchietta che, guardinga, sembra assorta in chissà quali pensieri.

Constance, dal canto suo, ha ormai raggiunto un colorito eccessivamente rosso per essere ritenuto naturale. –G-già- si limita a confermare, con una voce flebile.

-Sa per caso se è in vendita?- s’informa il poliziotto, fingendosi sinceramente interessato.

-Non provare a imbrogliare Bathilda Bath³, ragazzo- lo informa la vecchia, fissandolo minacciosa. –Voi non sapete cos’è successo qui…- specifica, passando lo sguardo su Connie che, in quel momento, avverte un brivido di freddo in contrasto con il caldo del volto.

-Cosa non sappiamo?- la incalza veloce David, avvicinandosi al volto della donna. –Cos’è successo qui? Forse vuole dirci qualcosa riguardo all’omicidio dei Potter?-

La vecchia allontana il volto pulito del ragazzo con una leggera spinta, iniziando a camminare incerta lungo la strada.

-Andatevene!- li minaccia, con voce rauca e stentata. –E non ficcate il naso in faccende che non vi riguardano. Potreste mettervi nei guai-.

David sbuffa, deluso di non essere riuscito a carpirle nessuna informazione mentre Connie si appoggia allo steccato, riprendendo fiato.

-Tutto bene?- s’informa perplesso, notando l’imbarazzo evidente sul volto della collega e sentendosi oltremodo gratificato.

Constance lo fulmina con lo sguardo. –Idiota- si limita ad apostrofarlo, per poi appuntare il nome Bathilda Bath e i vari avvertimenti sull’agenda.

-Perché?- domanda maligno, sorridendo verso di lei.

Connie si volta emozionata, iniziando a incamminarsi verso il luogo dove avevano lasciato la volante.

-Non farei mai, e dico mai, crescere i miei figli qui- puntualizza stizzita, ignorando le risatine di scherno alle sue spalle.

-Oh, perché no, White? E’ un ridente villaggio della campagna londinese…- insiste David, affiancandola.

-Hai visto che gente vive qui?- gli fa di rimando la ragazza, strizzando gli occhi.

-E poi, l’idea di passare davanti a quest’orribile monumento ai caduti⁴ tutti i giorni mi disgusta-.

_______________________________________________________________

Note:

1.    “Qui, la notte del 31 ottobre 1981, persero la vita Lily e James Potter. Il figlio Harry è l'unico mago mai sopravvissuto all'Anatema che Uccide. La casa, invisibile ai babbani, è stata lasciata intatta nel suo stato di rovina come monumento ai Potter e in ricordo della violenza che distrusse la loro famiglia” da Harry Potter e i Doni della Morte

2.    “Alla firma dello Statuto Internazionale di Segretezza nel 1689, i maghi entrarono in clandestinità per sempre. Fu perciò una conseguenza natura-le il formarsi di piccole comunità all'interno di altre comunità. Molti pic-coli villaggi e borghi attirarono svariate famiglie magiche, che si unirono a reciproco sostegno e protezione. I villaggi di Tinworth in Cornovaglia, Upper Flagley nello Yorkshire e Ottery St Catchpole sulla costa meridio-nale dell'Inghilterra furono celebri dimore di gruppi di famiglie magiche che vissero fianco a fianco con tolleranti e qualche volta Confusi Babbani” da Harry Potter e i Doni della Morte

3.    “Harry pensò, anche se era difficile a dirsi, che fosse una donna. Avanzava lentamente, forse per timore di scivolare sulla neve. La schiena curva, la stazza, il passo in-certo suggerivano un'età molto avanzata”; “«Bathilda Bath vive a Go-dric's Hollow?» «Oh, sì, da sempre!»” da Harry Potter e i Doni della Morte

4. “Al centro, adorno di luci colorate, c'era un monumento ai Caduti” da Harry Potter e i Doni della Morte

Chester White è sempre stato orgoglioso del suo lavoro. Quando il padre morì aveva appena sedici anni e all’ospedale, piangente alla vista della sorellina sconvolta, giurò a se stesso di fare qualcosa.

Fare in modo che quei criminali la pagassero.

Era presto entrato in polizia e, sfruttando le sue abilità con le scienze, si era guadagnato una laurea in Chimica ed era arrivato ad assumere un’alta carica all’interno della Polizia Scientifica in breve tempo.

Papà sarebbe fiero di lui, si ripete spesso, accarezzandosi i baffetti inglesi che gli ricordano così tanto il volto paterno.

Adesso ha superato il senso di colpa dei sopravvissuti, è riuscito ad accettare la tragedia capitata alla sua famiglia e ad accantonare gli stupidi istinti vendicativi che avevano contraddistinto la sua adolescenza.

Ma quando, in rare, rarissime occasioni, gli capita di non capire, di non riuscire a risolvere un quesito scientifico, la vecchia rabbia si rifà velocemente sentire.

-Quindi, Chaz, non lo sai- lo sfotte la sorella, dandosi una lenta spinta con i piedi e facendo ruotare lo sgabello girevole su cui è seduta.

Chester si allontana dal microscopio, appuntando diligentemente l’ennesima teoria sul foglio di carta.

-No, Constance. Non l’ho ancora scoperto, non è la stessa cosa- ribatte piccato. Se c’è una cosa che lo infastidisce più del rumore delle mandibole di chi mastica a bocca aperta, sono proprio le affermazioni come “non lo sai”.

Si riavvicina con aria seria al campione di terriccio, analizzandolo in controluce attraverso la provetta dove lo ha messo a navigare.

Lo sa bene. Se qualcuno –Scott- venisse a sapere che spende risorse pubbliche per assecondare le follie della sorella, non ci penserebbero due volte a sbatterlo fuori. Lui non condivide le tesi idiote di Constance, no. Se il verbale dice fuga di gas, per Chaster White è sufficiente.

Una banalissima fuga di gas ha causato la morte di tredici persone, il ferimento di altre sei e lo sconvolgimento di un numero sproporzionato di vite.

Ma il fatto che il fenomeno risulti scientificamente inspiegabile è un’altra cosa.

-Chaz… lo scoprirai?- domanda quindi Connie che, stufa di rimanere seduta, ha iniziato a girovagare per i laboratori del seminterrato del New Scotland Yard.

-Mi sembra ovvio- borbotta offeso il fratello, aggiungendo qualche goccia di diluente al composto per poi alzarsi a controllare se sono arrivati i risultati del test fatto prima.

Chester sa di non godere di buona fama presso i colleghi. Lo chiamano lo Scienziato dei Particolati oppure Nostro Signore delle Provette e in chissà quanti altri modi ironici. Ma nessuno di questi lo turba in alcun modo. In effetti è uno scienziato e così dannatamente bravo da ritenere opportuna anche la qualificazione di dio. L’unico nomignolo che non ha mai sopportato è quello stridulo Chaz che la sorella gli ha affibbiato in tenera età e da cui teme che non riuscirà mai a liberarsi.

-E’ strano- inizia a spiegare, leggendo il grafico colorato appena arrivato via fax. –Apparentemente non è una sostanza conosciuta- spiega a Connie che, incuriosita, lo ha raggiunto e appunta diligentemente le parole del tecnico sull’agenda.

-Quindi cos’è? Una sostanza aliena?- chiede perplessa la ragazza, piegandosi sul tavolo per osservare al microscopio una parte del terreno rubato a Godric’s Hollow. Due spirali, oro e verde, si intrecciano sotto i suoi occhi, per poi sciogliersi e ricomporsi con i colori rosso e nero. Chester l’allontana con un colpo d’anche, indispettito. Odia che qualcuno s’intrometta nel suo lavoro o utilizzi le sue delicatissime apparecchiature tecniche.

-Non dire sciocchezze- la rimprovera, rimettendo a fuoco il microscopio e appuntando su un foglietto le sostanze chimiche con cui tenterà di far interagire il terriccio.

-Però, in sostanza, non hai nessun elemento utile alle mie indagini!- si lamenta la sorella, colpendolo in modo infantile alla spalla.

-Constance, sono uno scienziato, non un mago! Quante volte devo dirtelo? Le analisi scientifiche richiedono tempo, pazienza, osservazione e…-

-Trovato!-

Le porte bianche del laboratorio di analisi scientifica di Scotland Yard si spalancano con impeto, lasciando entrare la figura esaltata dell’agente David Canter.

Chester storce la bocca, muovendo veloce i baffi da una parte all’altra, per poi tornare serio ad analizzare il campione di terra. Non gli è mai piaciuto quel Canter.

-Hai trovato qualcosa, Dave?- lo interroga con urgenza la sorella, allontanandosi di corsa dal tavolo delle analisi per quasi gettarsi fra le braccia del partner.

Chester grugnisce ad alta voce, appuntando con stizza diverse formule che, in quel momento, non lo interessano molto. Sa cosa diceva Dave su di lui e poi su Constance quando sono entrati a Scotland Yard. E, all’inizio, non lo infastidiva. Ma, ultimamente, ha sentito delle voci di corridoio che lo insospettiscono non poco. E lo sguardo limpido che l’agente sta lanciando a sua sorella sembrano confermare quelle voci.

-Su Potter non c’è niente, sembra un fantasma…- si lamenta David, scorrendo i fogli. –Nessun certificato di nascita, nessuna patente, nessun precedente…- elenca con urgenza, passando ad ogni parola un foglio diverso alla collega che, veloce, scorre con lo sguardo le scritte.

Chester sbuffa rumorosamente, notando con fastidio l’indifferenza generale in cui è caduto. Quel ragazzo non gli piace per niente. E’ esageratamente allampanato, con le spalle strette e la testa sproporzionata. E poi quelle orecchie a sventola! Inguardabili, davvero.

-Però ha trovato informazioni sulla moglie Lily, Evans il cognome da nubile- spiega esaustivo il ragazzo, mostrando il certificato di nascita della donna e gli atti di iscrizione delle elementari in una banale scuola di città. –Avevano anche un figlio, Harry, appena un anno al momento del duplice omicidio-.

Connie sfoglia febbrile gli atti, fermandosi di quando in quando per annotare i dati che ritiene fondamentali sull’agenda che, in quei giorni, è aumentata in modo evidente di spessore. –Qui dice che Harry è stato affidato agli zii…- consta, sottolineando con la penna una riga di un atto.

-Ecco qui! Petunia Evans in Dursley, sorella di Lily- sorride David, consegnandole una cartelletta voluminosa dove spicca la fotocopia della patente di un certo Vernon Dursley.

-E tu Chester? Scoperto qualcosa?- domanda quindi a bruciapelo, osservando le occhiate di fuoco che lo scienziato manda in loro direzione.

-Solo ipotesi- brontola Chaz, tornando alle sue amate provette. –Questa sostanza non è presente in natura e non è conservata in alcuna banca dati, ma questo non vuol dire che sia del tutto sconosciuta- specifica, riorganizzando i fogli sul tavolo e appuntandosi mentalmente gli altri test cui potrebbe sottoporre il terriccio.

-Mi sento di fare due ipotesi: o i Potter lavoravano per il Governo e stavano progettando una nuova arma per il Regno Inglese…- spiega, nascondendo il tremore all’idea di un laboratorio con sostanze tossiche in un villaggio piccolo come Godric’s Hollow. –Oppure potevano essere due persone sotto la protezione testimoni, uccisi magari da un’arma biologica qui da noi ancora sconosciuta- termina, senza giustificarsi però il motivo per cui Scott non gli avrebbe già chiesto di risalire a quella sostanza se pericolosa per il Governo.

Constance appunta diligentemente le ipotesi sull’agenda, masticando dubbiosa il tappo della penna. –Non lo so Chaz, non sono del tutto convinta…- gli confida, storcendo il naso.

-Farò un confronto con i reperti della Strage di Tooley Street se è questo che vuoi dire- la informa spazientito. –Bombarderò quei sassi con le stesse radiazioni che ho usato su questa terra, magari salta fuori qualcosa. Ma già sarà difficile raggiungere quelle prove, non mi chiedere di riesumare anche il dito di Minus!- la minaccia, riabbassandosi sul proprio microscopio.

-Sei il migliore Chaz!- lo gratifica la sorella, ignorando lo sbuffo incredulo di David.

-Noi, invece…- lo informa sorridente Connie, raccattando veloce i documenti. –Faremo un giretto a Little Whinging-.

-Tuo fratello mi odia- le comunica laconico Dave, camminando per quella stradina lineare costeggiata da casette tutte uguali.

-Chaz odia tutti- specifica Connie, scorrendo con interesse l’agendina e controllando di averla adeguatamente aggiornata con i rapporti di parentela.

L’agente David Canter fa spallucce, prendendo l’ultima boccata del mozzicone di sigaretta per poi gettarla per terra e calpestarla. Una vecchia signora lo squadra disgustata dalla propria veranda, ammonendolo con lo sguardo. Dave, intimorito, si abbassa a raccogliere la cicca, per poi gettarla nel vicino cestino.

-Però è il migliore- si vanta Constance, sorridendo al collega in quel modo spontaneo e fresco che, David, non riesce proprio a sopportare. L’agente si sistema infatti meglio il colletto dell’impermeabile, riprendendo a camminare.

-Privet drive...- recita la ragazza, fissando con curiosità i numeri delle case. -…numero quattro!- trilla alla fine, indicando al collega una casa larga, squadrata, di media grandezza, con un curato giardino e una serra dall’aspetto precario.

-E qui?- domanda Dave, affiancando la collega e cercando di individuare qualche movimento attraverso le finestre.

-Qui… cosa?- chiede la ragazza, internamente elettrizzata all’idea di andare a parlare direttamente con quella che doveva essere la persona meglio informata dei fatti sull’omicidio dei coniugi Potter, di conseguenza su Sirius Black e, quindi, sulla Strage di Tooley Street.

-Qui alleveresti i tuoi figli?- la prende in giro, passandosi la mano sul mento e causando un piacevole suono di raschiamento dovuto alla barba di due giorni.

Connie fa una smorfia, analizzando con aria critica la via. – Nah…- strascica alla fine, scuotendo la testa. –E’ un quartiere troppo medio-borghese per i miei gusti. Scommetto che nessuno in questa strada sa farsi gli affari suoi- borbotta, suonando con trepidazione il campanello che, laconico, recita “Famiglia Dursley”.

-Sai che qualche giorno fa hanno avvistato un “oggetto volante non identificato”¹ che sembra essere partito proprio da questa zona?- la informa il collega, mentre una vocina acuta da dentro casa urla un “arrivo!”.

-Ma per favore…-

-Giuro! E l’anno scorso, sempre in questo periodo, è stata avvistata invece una macchina volante²- conclude David, ridacchiando per la ridicolaggine di certe informazioni che vengono scritte sui giornali.

-Sì?-

Una donna magra, con un collo eccessivamente lungo e un profilo equino li squadra interessata.

-Petunia Dursley?- si informa prontamente l’uomo, tornato improvvisamente serio.

La donna passa lo sguardo acquoso dall’una all’altra delle figure, tenendo ben salda la porta. –Chi siete?- domanda poi, con un filo di voce, mentre inizia a guardare in strada sperando che nessuno li stia osservando.

-Agente Canter, Scotland Yard- si presenta con la solita frase David, mostrando il distintivo. –E questa è la mia collega, l’agente White- l’informa, mentre Connie mostra con eccessivo zelo il tanto amato distintivo.

-La polizia?- domanda la signora Dursley, spalancando gli occhi preoccupata. –E’ forse successo qualcosa al mio Diddy?- domanda isterica, aprendo la porta con slancio e fissandoli con ansia. –O forse un incidente alla Grunnings? Vernon sta bene?- si affretta a chiedere, muovendo un passo incerto sull’uscio di casa.

-Va tutto bene, signora, non si allarmi- si affretta a chiarire David, muovendo lentamente le mani come se dovesse ammansire un animale feroce.

Petunia sorride rasserenata, per poi passarsi una mano sui capelli perfettamente in ordine e sul grembiule macchiato di detersivo.

-Oh… e… allora, cosa…- balbetta, aggrottando la fronte incapace di capire il motivo della visita.

-Avremmo bisogno del suo aiuto, signora Dursley- la informa Connie, lanciando uno sguardo d’intesa al collega, capendo che quella versione è la migliore con quel tipo di interlocutrice.

-Il mio aiuto?- ripete interdetta Petunia, sorpresa.

-Possiamo entrare?- domanda quindi veloce David, sorridendole cordiale.

-Oh! Certo, certo! Venite, venite!- li invita la donna, elettrizzata all’idea di avere due agenti di Scotland Yard in casa.

Chissà cos’è successo!

Magari qualche vicino ha combinato qualcosa di losco e hanno bisogno della sua testimonianza?

O forse è un’indagine per accertarsi della sicurezza della zona? Beh, dopo la fuga di quel Black non sarebbe neppure una cattiva idea…

-Entrate, entrate!- chioccia giuliva, facendo loro strada per lo stretto corridoio e togliendosi con gesti secchi il grembiule fiorito.

-Non… non mi aspettavo delle visite, perdonate il disordine! Ma prego! Volete darmi i cappotti?- domanda, da perfetta padrona di casa.

Connie nasconde un sorrisino dietro le spalle del partner che, gentile, fa cenno di no col capo e prende posto sulla poltrona del soggiorno, lasciando alla collega la possibilità di sedersi di fianco alla donna sul divano.

Petunia, però, non ne ha la minima intenzione. –Che cosa posso offrirvi? Tè?- chiede, retorica, dirigendosi a passo svelto nella cucina attigua.

David nasconde una smorfia d’insofferenza, causando un sorrisino tirato della collega che, lesta, estrae l’agendina e annota veloce i particolari della casa.

-Ecco qui!- trilla allegra Petunia un attimo dopo appoggiando sul basso tavolino tre tazzine vittoriane da tè e un’alzata per pasticcini su cui Connie si avventa senza tanti complimenti. David, dal canto suo, ringrazia accoratamente, afferrando la propria tazza e iniziando a bere lentamente mentre la padrona di casa non smette di parlare.

-… e poi questa fuga, quest’evasione!- continua la donna, attirando con queste parole l’attenzione dei due agenti.

-Sta parlando di Black?- azzarda Constance, sbocconcellando un dolce alla crema semplicemente delizioso.

La donna annuisce con impeto. –Lo abbiamo sentito al telegiornale! Che cosa sconcertante…- borbotta Petunia, prima di prendere un piccolo sorso di tè. –Ma lo state cercando, vero? Siete vicini a riportarlo in prigione?- s’informa lesta, avida di informazioni su cui poter spettegolare.

-Noi veramente…- inizia a rispondere Dave, immediatamente interrotto.

-Non mi starete per dire che sta vagando proprio qui, a Little Whinging!- scatta, allarmata.

-No signora, assolutamente…- si affretta a rispondere David, cercando di calmarla.

-Beh, ma se ci diceste almeno da quale carcere è evaso, penso che saremmo più attenti. Al telegiornale danno sempre informazioni troppo vaghe e noi cittadini ci sentiamo tenuti all’oscuro- li informa, lanciando un’occhiata perplessa a Connie, sorpresa della voracità della ragazza.

-E’ proprio per questo che siamo qui- la informa Constance, schioccando le labbra dopo un sorso di tè.

–Signora Dursley, potrebbe rispondere a qualche domanda?- le dice sbrigativo David, visibilmente sconcertato dalla quantità sproporzionata di foto di un ragazzino biondo e corpulento appese per tutto il salotto.

-Oh, ma certo!- accetta con piacere la donna, sempre più lusingata dell’importanza che sembrava rivestire in quel momento.

Connie estrae lesta l’agenda dalla tasca e, a un cenno convenuto, David inizia a parlare.

-Cosa sa di Black, signora Dursley?-

-Oh, beh… quello che hanno detto i giornali- trilla allegra, agitando le mani come per scacciare una mosca molesta. Connie appunta diligente. Non conosce il sospettato.

-E che cosa sa della Strage di Tooley Street?- l’incalza David, cercando di mantenere il contatto visivo con gli occhi della donna.

Petunia aggrotta le sopracciglia, sforzandosi di ricordare. –Tooley Street ha detto? Non mi dice nulla… se non… aspetti… non si riferirà per caso a quel terribile incidente avvenuto anni fa?- domandò incuriosita, osservando il volto inespressivo di David.

-Precisamente-.

-Oh, fu un vero disastro. In quell’esplosione morirono una decina di persone e…-

-Tredici- la interruppe Connie, punta sul vivo, prima di ammutolire di fronte all’occhiata di rimprovero del collega.

-Ma pensate che c’entri in qualche modo con Black?- domanda quindi, terribilmente incuriosita.

-Stiamo vagliando diverse ipotesi- replica evasivo l’agente, schiarendosi poi la voce con un suono gutturale per prendere tempo.

-So che questa domanda le aprirà vecchie ferite signora, ma devo fargliela. Cosa può dirci della morta di sua sorella, Lily Evans?-

Connie trattiene il fiato, sporgendosi dalla sua postazione verso la donna per osservarla meglio.

Petunia Dursley a quel nome, è improvvisamente impallidita e le labbra, prima sorridenti e ciarliere, si vedono ora strette e tremanti.

-Un incidente, un terribile incidente- risponde lapidaria Petunia, iniziando a fissare il contenuto della propria tazza e a rigirarsi l’elegante piattino fra le mani.

Dave lancia un’occhiata d’intesa alla collega che, lesta, appunta ogni domanda e ogni risposta.

-Un incidente, signora? Ne è sicura?- precisa l’uomo, sporgendosi dalla poltrona.

-Un incidente in macchina, sì- conferma risoluta la donna.

-Vuole forse dirci che la polizia dell’epoca non le disse che sua sorella e suo cognato furono vittime di un assassino?- insiste David, notando il comportamento completamente fuori dagli schemi della donna.

Una persona normale che, davvero, scoprisse in quel momento che la morte della sorella fu un assassinio, non rimarrebbe certo rigida in quella posizione.

-Non voglio parlarne…- si limita a strascicare Petunia Dursley, a labbra strette.

-Signora Dursley, so che è difficile, ma per il bene di sua sorella e suo nipote Harry deve aiutarci…- persevera caparbio David.

-Ho detto che non voglio parlarne-.

-Harry è in casa?- interrompe Connie, attirando su di sé l’attenzione della donna, con la speranza di distoglierla da pensieri tristi.

A sorpresa, però, quella domanda sembra altrettanto inopportuna.

-E’ a scuola- dice, con astio. –E ci rimarrà fino alla prossima estate, fortunatamente- conclude, depositando la tazza sul tavolo con un sinistro tintinnio.

-Che college frequenta?- si affretta a chiedere, Connie, mentre David nota con stupore che le foto in quella stanza sono tutte dello stesso ragazzino mentre, in base alle informazioni, i giovani che abitano in quella casa dovrebbero essere due.

-Il Centro di Massima Sicurezza San Bruto per Giovani Criminali Irrecuperabili!- sbotta la donna, spalancando gli occhi sinceramente arrabbiata.

Connie storce il naso, appuntando quel nome e andando a rimpinguare l’elenco di “scuole mai sentite prime e, probabilmente, non esistenti”, come quell’Ogwatz che doveva aver frequentato il povero Peter Minus con i suoi amici.

-Quello è Harry?- interviene David, indicando con un cenno del capo una delle tante cornici che decorano il salottino.

-No!- sbotta la donna. –Ovviamente no! Quello è il mio Diddy!- ribatte offesa.

-E, adesso, dovete andarvene- ordina, imperiosa, alzandosi in piedi e aspettando con ansia di essere imitata dai due.

Connie, dal canto suo, fissa stranita David che, sorridente e imbarazzato, imita la donna.

-Signora, non volevamo…-

-Devo preparare la cena, Vernon sarà a casa fra un’ora e non ho ancora cucinato nulla- li informa solerte, incamminandosi a passo svelto per lo stretto corridoio.

Constance, perplessa, afferra un ultimo pasticcino prima di seguirli spedita.

-Signora Dursley- interviene alla fine, un attimo prima di uscire dalla porta, -Può dirci il nome di qualche amico di sua sorella? Una compagnia che frequentava, o qualsiasi altra persona che possa esserci di aiuto, che sia ben informata?- domanda dolcemente.

-No, nessuno- ribatte prontamente la donna, sbrigandosi a chiudere la porta. Prima però che la serratura scattasse del tutto, David riesce a infilare un piede nella fessura.

-Se preferisce possiamo tornare con un mandato. O, forse, vuole seguirci adesso in centrale per rilasciare una deposizione? Chissà cosa penseranno i vicini…- minaccia, pregando in cuor suo che non accetti una di queste ultime ipotesi vista l’indagine non autorizzata che stanno svolgendo.

Petunia passa gli occhi da uno all’altro degli agenti, soppesando attentamente se parlare e essere lasciata in pace o tacere e essere additata poi dai vicini come una delinquente. Oh, al diavolo. Ci penserà lui a risolvere quel problema, lei non vuole saperne nulla.

-Severus Piton- svela alla fine, chiudendo con uno scatto sinistro la porta.

-Lei ha chiamato il numero speciale per l’avvistamento dell’evaso Sirius Black, agente Miller all’apparecchio- cantilena annoiato Erick, aggiungendo anche quella chiamata al lungo elenco che aveva sul tavolo.

Chester White, appena entrato in archivio, fa un cenno rigido con il capo, dirigendosi poi a passo svelto dove sono conservati i reperti.

Sarebbe proprio curioso di sapere cosa cerca l’Artigiano del Matraccio fra le vecchie prove. E’ da troppi giorni ormai che risponde al telefono appuntando falsi avvistamenti di Black in giro per il Regno Unito, non ce la fa più, perfino quella visita inaspettata gli stuzzica la curiosità più del dovuto.

Quelle chiamate sono snervanti.

Un vecchio diceva che era certo che fosse lo studente cui aveva affittato una camera della vecchia casa dove viveva, mentre in realtà voleva solo liberarsi dell’affittuario moroso. Una ragazza aveva testimoniato che, invece, Black avesse preso il posto di un cantante che suonava sempre nel locale che frequentava, mentre in realtà era solo un modo per poter parlare con il ragazzo di cui si era innamorata.

-L’ho visto!- urla la donna nell’apparecchio, facendo sobbalzare Erick sulla sedia. –Era Black! Aveva lo stesso sguardo indiavolato! Oh, ho temuto che mi uccidesse- confessa concitata la donna.³

-Dove lo ha visto, signora?- domanda gentile Miller, appuntando le coordinate geografiche sul foglio e controllando la cartina della Scozia.

-Un altro avvistamento?- domanda con voce monocorde Chester White, appoggiando la scatola di cartone con l’etichetta Strage di Tooley Street sulla scrivania del collega mentre questi conclude la telefonata.

Erick annuisce, segnando i dati della testimone sul computer. Sembra attendibile.

-Ci puoi scommettere, amico! E forse questa è la volta buona- sorride Miller, allungando al collega i moduli da compilare.

Chester muove i baffi, indispettito. –Devi farli firmare dal Commissario?- domanda, analizzando con sospetto le carte.

-Già… e compilali veloce, così lo informo anche sulla nuova testimonianza- aggiunge l’uomo, alzandosi in piedi e passandogli una penna.

-Non basta inviare una squadra?-

Erick fissa il tecnico di laboratorio con sospetto. Lavorano insieme da anni ma mai, MAI, aveva intrattenuto con lui un discorso così lungo.

-No… la competenza è di un altro organo, il Commissario in persona passa le informazioni e se ne occupano loro- specifica, notando lo sguardo indagatore di Chester.

-Beh, allora farai meglio a sbrigarti- lo ammonisce White, prendendo la scatola e camminando a passo svelto verso l’uscita dell’archivio.

-Ehi, Mostro della Bilancia Idrostatica!- lo richiama Erick, sventolando le carte. –Non hai firmato!- gli urla dietro, prima di vedere il camice bianco del tecnico sparire nella porta.

Con uno sbuffo, Erick si risiede al tavolo, avviando una ricerca incrociata fra i reperti presi dal collega e i nomi su cui Dave gli ha detto di controllare.

C’è qualcosa che non gli quadra.

_______________________________________________________________

Note:

1.    Si riferisce a zia Marge

2.    Si riferisce all’auto dei Weasley

3. “«Ehi, Harry» disse Seamus Finnigan, allungandosi sul tavolo per pren-dere in prestito la bilancia d'ottone di Harry, «hai sentito? Pare che Sirius Black sia stato avvistato, c'era scritto sulla Gazzetta del Profeta di oggi». «Dove?» chiesero Harry e Ron in fretta. All'altro capo del tavolo, Malfoy alzò lo sguardo e si mise in ascolto. «Non lontano da qui» disse Seamus eccitato. «L'ha visto una Babbana. Naturalmente non è che ci abbia capito molto. I Babbani sono convinti che sia un criminale comune, no? Così ha chiamato il numero speciale. Quando sono arrivati quelli del Ministero della Magia, era sparito»” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

-Buono?-

Constance gli sorride riconoscente. –Grazie, Dave. Ci voleva proprio- confessa, appallottolando nella mano la salvietta che, fino a un attimo prima, era avvolta attorno a un voluminoso cono gelato.

David Canter sorride di rimando, allungando il braccio dietro la schiena della ragazza e stringendola teneramente. –Vedrai, ce la faremo- le sussurra, dolce, baciandole la punta dell’orecchio.

Connie espira lentamente, accoccolandosi meglio contro il petto dell’uomo e godendosi quei primi raggi di sole primaverili.

Non era così sicura.

Dall’agosto del’anno prima, quando aveva incontrato Piton, non avevano fatto molti passi avanti. Vista la scarsa voglia di collaborazione dell’uomo avevano deciso di seguire i suoi spostamenti, piazzandogli addosso una microspia. Il problema era un altro. Chester aveva scoperto che gli oggetti elettronici, se entravano in contatto con delle radiazioni particolarmente potenti rilasciate dalle molecole che aveva isolato, facevano contatto e si rompevano.

Esattamente com’era successo al microfono che Constance aveva indossato prima di andare nella casa di Piton. Dave aveva detto di aver sentito un fastidioso ronzio e poi più niente. A un’analisi più attenta di Erick si era scoperto che i collegamenti dell’apparecchio si erano fusi e Constance, rileggendo gli appunti sull’appartamento dell’uomo, aveva fatto notare agli amici che erano assenti apparecchi elettronici. Non aveva segnato la presenza di una televisione, di un telefono… neppure la luce corrente! C’era una candela che pendeva dal soffitto, una candela!

“Ehi, Fratello Becher, quante molecole pensi di poter estrarre ancora?” aveva chiesto Erick a Chaz, interessato. E così, sfruttando la laurea in Chimica di Chester e quella in Informatica di Erick, avevano inserito nei circuiti delle microspie le molecole estratte dai particolati, fino a riuscire a ottenere la perfetta convivenza delle due forze.

Dave poi, con noncuranza, aveva finto di urtare Piton durante la sua uscita settimanale, piazzandogli addosso, proprio nel risvolto del funereo soprabito sempre indossato dall’uomo, la cimice l’ultima settimana di agosto.

Il segnale c’era.

Un puntino verde, identificativo dell’uomo, aveva brillato a intermittenza sul computer di Erick, fino a sparire, il primo settembre. Eppure non c’era stato alcun cortocircuito. Piton era come finito in un limbo che aveva, momentaneamente secondo Chaz, addormentato la microspia. Secondo i vicini, spariva a settembre e tornava a giugno, ma nessuno poteva dire di preciso dove, quel tipo silenzioso, si recasse per tutto quel tempo.

E così, da ormai troppi mesi, non avevano nulla su cui indagare.

Erick aveva sfruttato la sua prima laurea in Archivistica per trovare ogni informazione possibile su quel Remus Lupin, l’ultima persona raffigurata nella foto della signora Minus su cui non sapevano ancora nulla, senza, fra l’altro, ottenere risultati.

Come Sirius Black e come James Potter, sembrava un fantasma.

E, se almeno Dave, Erick e Chaz avevano da lavorare ai soliti casi e dovevano affrontare la monotona routine dell’ufficio, Connie non poteva fare altro che rimanere ben nascosta nell’appartamento di David a sfogliare l’agenda.

Quel pomeriggio, esasperata, aveva deciso di andare da Eugene, mandare al diavolo l’indagine e pregarlo in ginocchio di reintegrarla nell’incarico.

David, per fortuna, l’aveva bloccata in tempo, trascinandola a mangiare un gelato e a passeggiare mascherata per le strade di Londra.

-Ehi, ma quello…- borbotta David, aggrottando la fronte e alzandosi stancamente dalla panchina. Constance segue incuriosita il suo sguardo, individuando fra la folla un uomo vestito in abiti scuri.

-Lo conosci?- domanda, un attimo prima di essere afferrata per un braccio dal ragazzo e trascinata all’inseguimento. –E’ Kingsley Shacklebolt- la informa il ragazzo, osservando con aria professionale l’uomo che, a passo svelto, cammina fra la folla.

–Chi?- chiede Constance, cercando di recuperare dalla memoria quel nome.

-Era sul luogo dell’omicidio di Bryce, ha rivendicato la giurisdizione del caso- le ricorda paziente, strattonandola poi per una via parallela a quella che l’uomo stava percorrendo. –Fa parte di quell’unità speciale che rivendica la giurisdizione sul caso Black-.

Svoltano veloci verso la strada principale. David abbraccia per la vita la ragazza, fingendo di ridere divertito per una cosa appena detta, urtando poi, con finta noncuranza, Kingsley.

-Oh, mi scusi, non volevo…- finge di scusarsi David, afferrando l’uomo per la spalla. –Io… oh, non posso crederci! Io… davvero…. Agente Shacklebolt?- domanda, falsamente sorpreso, per poi distogliere la mano dall’uomo e passarla vicino al suo orecchio.

L’uomo lo squadra un attimo, perplesso, per poi ricollegare il volto al nome. –Agente Canter, giusto?- lo saluta, stringendogli la mano con una presa forte. –Che coincidenza!- ridacchia, prima di salutare con un cenno del capo la ragazza.

-La mia fidanzata, Constance- la presenta David, mentre Connie squadra attenta l’uomo. Ha un’aria amichevole, una voce profonda e tranquillizzante.

-E’ da molto che non ci vediamo… ah sì, adesso ricordo! L’omicidio Bryce- riprende David. –Avete preso il colpevole?- domanda poi, con professionale interesse. Kingsley sorride cordiale, per poi liberarsi dalla stretta del ragazzo. –Non ancora, purtroppo- scuote la testa l’uomo, riprendendo lentamente a camminare e facendo intuire alla coppia di avere fretta.

–E Black?-

Shacklebolt sorride, ammirando lo zelo del poliziotto. –Non posso parlare dell’indagine, mi dispiace- si scusa, accelerando il passo.

-In Centrale abbiano avuto diversi casi strani…- lo informa David, inventando al momento. –Forse potrebbero essere collegati a Black. Potremmo collaborare nelle indagini- offre, con una scrollata di spalle.

Kingsley si ferma, afferra le spalle del ragazzo stringendole rassicurante. –Dubito fortemente che siano collegate a Black. Dalle ultime informazioni in nostro possesso si trova in Tibet¹ in questo momento- mente, sperando di risultare convincente. –Io non vi ho detto niente, però- sorride, salutando la ragazza con un cenno del capo e allontanandosi velocemente, sicuro di aver in quel modo scoraggiato totalmente ogni tipo di indagine da parte dei Babbani.

David sorride sornione.

-Perfetto-.

Constance lo trascina di lato, fissandolo torva. –Perfetto?- Ripete, storcendo il naso schifata. –Che cosa ti sembra perfetto? Non ci ha dato nessuna informazione utile!- sbotta, appuntando di malavoglia quella conversazione sulla straripante agenda.

Dave continua a sorridere, estraendo dalla tasca dell’impermeabile il cellulare. –Quel Shacklebolt sa più di quanto vuole farci credere- mugugna, soddisfatto. –Non avrai davvero creduto alla storia del Tibet?- chiede derisorio alla ragazza.

Connie, offesa, gonfia le guance. –Perché no?- sibila, infastidita.

David sorride compiaciuto. –Perché vuole lasciarci fuori da questa storia. Agente White, mi meraviglio di te! Pensi davvero che un ricercato si rifugi prima al caldo sole delle Mauritius e poi sotto i freddi ghiacciai del Tibet?- domanda, retorico.

-Ah, magnifico allora!- risponde Constance, tornando ad appuntare le informazioni sulla sua agenda. –Adesso sappiamo che Black non è in Tibet, meraviglioso! Ci rimane solo tutto il resto del globo da perquisire, ma è già un inizio- lo prende in giro, scrivendo concitatamente sull’agenda.

-Io non volevo informazioni da lui- le spiega, sorridente. –Volevo solo attaccargli una di queste- bisbiglia, estraendo dalla tasca dell’impermeabile una manciata di cimici. Constance spalanca gli occhi. –Sei riuscito a mettergliela addosso?- domanda con trepidazione.

-Ovvio, dietro l’orecchino. Sfido chiunque a trovarla. Adesso abbiamo un agente-invisibile della sezione speciale delle indagini su Black da seguire. Che te ne pare?- si vanta, accarezzando la guancia arrossata della ragazza.

-Chiamo Erick e Chaz per informarli dello sviluppo- la informa, allontanandosi di qualche passo alla ricerca di campo.

Constance espira soddisfatta, finendo di appuntare le informazioni. Quando rialza la testa, però, la sua attenzione viene catturata da una ragazza che, veloce, le passa davanti di corsa.

-Dave!- urla, riconoscendo quei capelli rosa e quel volto a forma di cuore. –DAVE!- ripete, cercando con gli occhi il collega che però, per la lontananza, non la sente.

Constance si abbassa il berretto sulla fronte, iniziando a camminare a passo svelto dietro la ragazza.

La segue fino al punto dove hanno visto Kingsley Shacklebolt sparire, la vede voltare l’angolo e iniziare a percorrere strette stradine. Superano una fermata della metro, un paio di piccoli edifici dall’aria malridotta e uno squallido pub.

Connie, estasiata, appunta tutto con foga, senza perdere di vista la ragazza che l’aveva aggredita quel giorno, per poi nascondersi dietro un angolo per spiare meglio la giovane che, all’improvviso, si è fermata.

Tonks si ferma davanti a un muro pieno di graffiti e, dopo essersi guardata attorno, entra nella cabina telefonica. E’ in ritardo! Dawlish la ucciderà se non la troverà nella sala riunioni Auror fra tre minuti! Al diavolo, userà l’entrata dei visitatori. Per una volta, che cosa importa?

Constance scrive febbrilmente sull’agenda, per poi sporgersi guardinga oltre l’angolo.

Sparita.

No, non può essersela lasciata sfuggire!

Con urgenza raggiunge la cabina telefonica², osservandola con rabbia. Diversi vetri mancano e l’apparecchio sembra decisamente instabile. Chissà se il telefono funziona.

Entra con sospetto, lasciando la cigolante porta aperta e cercando qualche indizio che potesse tornarle utile.

-Cosa sta facendo?-

Connie si volta spaventata, incontrando gli occhi indagatori di un ragazzo dall’aria piuttosto arrabbiata.

-Secondo te?- domanda, guardinga, ostentando sicurezza.

Il ragazzo la squadra indagatore. –Chi è lei?- domanda poi, con tono severo.

-Non credo proprio che tu abbia l’autorità per saperlo, ragazzo- glissa Connie, notando con orrore un bastoncino spuntare dalla tasca dei pantaloni del giovane.

Ok, deve inventarsi qualcosa.

Il giovane strabuzza gli occhi, preso alla sprovvista. –Che… cosa? Guardi che sta parlando con l’assistente del Primo Ministro!- la informa, rimarcando con particolare enfasi la carica rivestita.

Constance inizia a sudare freddo. –Sul serio?- domanda, cercando di mantenere un tono monocorde. –Beh, allora dica al Ministro che non è questo il modo di trattare un informatore- mente, mordendosi in ansia il labbro.

Il giovane si passa una mano fra i capelli rossi, aggrottando la fronte. –Informatore?- ripete, stupito.

Constance si avvicina al giovane con aria guardinga. –Ho delle informazioni su Black- mormora a denti stretti, notando il ragazzo sbiancare all’improvviso.

-Cos… come…- balbetta il rosso, fissandola con gli occhi spalancati.

-Sirius Black- ripete, piccata. –Devo forse scrivertelo?- lo prende in giro, cercando di calmare i battiti accelerati del cuore.

Il giovane scuote la testa con forza. –Ma…- tenta, prontamente interrotto dalla ragazza.

-Dovevo incontrarmi con Shacklebolt, è lui l’incaricato della sua cattura, no?- lo aggredisce, con aria minacciosa. –Beh, non si è presentato all’appuntamento! Sai che ti dico? Peggio per lui allora! Troverò altri a cui vendere le informazioni!- sbotta, ricordando le parole di Piton secondo cui sono più i soggetti che cercano Black.

-Deve… deve esserci stato un disguido- la blocca il ragazzo, impedendole di uscire dalla cabina. –Se… se mi permette la scorterò personalmente all’ufficio Auror competente e mi farò giustificare l’inadempimento degli obblighi da Shacklebolt stesso!- si offre, chiudendo risoluto la porta della cabina alle proprie spalle.

L’idea di Constance di fuggire da lui sembra sfumare.

-Non so…- pigola, terrorizzata da quel discorso. Chi diavolo sono gli Auror? Che sia il nome dell’organizzazione con quelle bacchette? E il Primo Ministro? Non sarà il vero Primo Ministro, giusto?

-Oh sì invece!- sbotta il ragazzo, rosso in volto. –Gli Auror si prendono troppa libertà, l’ho sempre pensato! Ma arrivare fino a questo punto, rischiare di perdere informazioni su Black… informerò il Ministro personalmente, non ne dubiti!- le dice, in modo concitato, afferrando la cornetta dell’apparecchio e iniziando a far ronzare il disco del telefono.

Constance, con le mani tremanti, stringe l’agenda al petto, iniziando ad annotare quelle che, teme, potrebbero essere le ultime informazioni raccolte sul caso.

“Benvenuti al Ministero della Magia. Per favore dichiarate il vostro nome e i vostri affari” dice una voce metallica con fare gentile.

Connie si guarda attorno sorpresa, fissando con stupore la cornetta e cercando di individuare gli altoparlanti.

-Percy Weasley, assistente personale del Ministro Cornelius Caramell- si presenta il ragazzo, parlando alla cabina più che all’apparecchio. –Accompagno…- biascica, fissando con aria interrogativa la giovane.

-Sono un informatore anonimo- mormora con un filo di voce Constance, appiattendosi contro la parete della cabina. Percy storce la bocca. –Un Informatore- annuncia alla fine.

Constance riprende a scrivere febbrilmente, mentre le immagini di Chaz, sua madre, Eugene, Erick e Dave le affollano la mente.

“Grazie” dice la limpida la voce femminile. “Informatore, è pregato di prendere il tesserino di riconoscimento e di attaccarlo alla parte anteriore dei suoi vestiti”.

Percy afferra i due foglietti usciti dallo scivolo di metallo per il resto, per poi passargliene uno e cercare di spiare lo scritto. Connie chiude di scatto l’agenda, inserendovi dentro con cura il tesserino.

“Informatore, le è richiesto di sottoporsi a una perquisizione e di presentare la sua bacchetta per la registrazione al banco di sicurezza, situato all’estremità opposta dell'Atrio”.

-La accompagno io- la rassicura prontamente Percy, mentre le parole “bacchetta”, “perquisizione” e “banco di sicurezza” risuonano malvagie nella testa della ragazza.

In un attimo il pavimento inizia a tremare e, con enorme sorpresa della ragazza, la cabina sprofonda nel pavimento.

Ascensore mascherato da cabina telefonica non funzionante. Ingegnoso! Appunta Constance, sempre sotto lo sguardo vigile e attento di quel Weasley.

Dopo circa un minuto di discesa, la voce metallica risuona nella stanza.

“Il Ministero della Magia vi augura una piacevole giornata”.

Il… cosa?

MINISTERO DELLA MAGIA!!! Scrive, febbrile. Ecco come quei matti chiamano la loro organizzazione segreta!

-Siamo arrivati- la informa cordialmente Percy, aprendo la porta della cabina e cedendole il passo.

Connie non riesce a credere ai propri occhi.

Si trova in una enorme sala, stracolma di gente vestita in modo bizzarro. Le pareti sono rivestiti di legno scuro, intervallate da un numero spropositato di camini.

-Da questa parte- la invita Percy, iniziando a camminare a passo sicuro verso un angolo dell’enorme atrio.

Constance, lentamente, indietreggia, fino a voltare le spalle al ragazzo e correre verso un cunicolo laterale, nascondendovisi spaventata.

E’ circondata!

E’ terribilmente nei guai!

Estrae dalla tasca il cellulare di servizio, sbiancando d’un tratto.

Morto.

Quel posto deve essere dannatamente pieno di quella molecola isolata da Chaz.

Ok, niente panico.

Dave la starà sicuramente cercando.

Appunta veloce ogni particolare che riesce a vedere, compresa l’enorme fontana in centro alla sala.

Quello deve essere senza dubbio il quartier generale di quell’organizzazione delle bacchette, quella di cui fanno parte la vecchietta incontrata a Godric’s Hollow e i tre che l’hanno aggredita a casa, oltre al rosso di prima. E forse anche quel Shacklebolt! E se fossero coinvolti anche quello sgradevole Piton e il misterioso Lupin?

-Signorina?-

Connie si alza in piedi con un salto, socchiudendo gli occhi per la troppa luce che un uomo le sta puntando in faccia.

-Si identifichi- le domanda annoiato, avvicinandosi di qualche passo.

-I-io…- balbetta Constance, nascondendo veloce l’agenda nel retro dei pantaloni.

L’uomo aggrotta la fronte, pensieroso, per poi abbassare il fascio di luce. E’ quel bastoncino, non è una pila!

-Mi mostri la bacchetta- le ordina, con tono imperioso.

-La ba-bacchetta? Oh sì… ce-certo!- farfuglia la ragazza, portando la mano al fianco sinistro ed estraendo veloce la pistola.

-Mani in alto o…- riesce a gridare, prima di sentire l’uomo borbottare un annoiato stupeficium e una luce rossa colpirla in pieno petto.

Connie si accascia al suolo, priva di sensi.

-Oh, per la barba di Merlino!- si sfoga l’uomo, avvicinandosi con stizza al corpo privo di senso della ragazza.

-Qualche problema, Herbert?- domanda un uomo, fissando con sospetto lo stretto cunicolo in disuso.

-Un altro Babbano, John- borbotta l’addetto alla sicurezza, raccogliendo la pistola della ragazza da terra e cercando a fatica di farla rientrare nel fodero. –E’ il terzo questo mese- si lagna, girando la ragazza in posizione supina.

-Falle nel sistema?- domanda sbrigativo l’Auror, controllando sull’orologio di non arrivare in ritardo alla riunione.

Herbert fa spallucce. –L’ho detto a quelli dell’Ufficio per l'Uso Improprio dei Manufatti dei Babbani che l’entrata dei visitatori è rischiosa, ma figurati se mi ascoltano- sbuffa, iniziando a trascinare la ragazza per le braccia verso la propria scrivania.

-Ti mando giù un Oblivatore, allora- si offre l’Auror, avvicinandosi di qualche passo.

-Nah, lascia perdere- risponde l’uomo, riprendendo fiato. –Quelli lì non si muovono dalle loro scrivanie se non c’è un ordine in carta bollata. Ho l’autorizzazione speciale per oblivare dieci minuti dalla mente dei Babbani proprio per velocizzare situazioni come questa. Sarà più che sufficiente. La scocciatura sarà compilare tutte le scartoffie e avvisare l’ufficio dei Babbani che contatterà chi di dovere. Quelli lì vogliono essere informato di ogni oblivazione fatta su uno dei loro- lo rassicura, agitando la bacchetta in aria e facendo alzare il corpo della ragazza.

-E dopo?- domanda incuriosito l’Auror.

-La lascerò vicino alla cabina. C’è un pub poco lontano, penseranno tutti che si è fatta una bella sbornia-.

_______________________________________________________________

Note:

1.    “Anche Kingsley Shacklebolt è un elemento prezioso; lui ha l’incarico di dare la caccia a Sirius, così ha alimentato le informazioni al Ministero che Sirius è in Tibet” da Harry Potter e l’Ordine della Fenice

2.    ““Siamo arrivati,” disse il Sig. Weasley con un gran sorriso, indicando una vecchia cabina telefonica rossa, dalla quale mancavano vari pannelli di vetro, davanti a un muro pieno di graffiti” da Harry Potter e l’Ordine della Fenice

-Spero per lui che sia per un buon motivo…- borbotta Connie, camminando a fatica fino al vialetto d’ingresso della casa.

Sbuffa spazientita, ripensando a quel laconico biglietto.

Mandarglielo con un gufo, poi! Che cosa diavolo gli era saltato in mente? Ragiona, ricordando le ferite sulle mani di Dave causate dal volatile mentre l’uomo cercava di recuperare il messaggio.

Erano usciti da Grimmauld Place un anno prima e da esattamente trecentosessantacinque giorni non avevano notizie da nessuno di quei maghi.

Constance si asciuga la fronte imperlata di sudore, accarezzandosi poi la pancia di sei mesi con tenerezza.

Perché Piton le avesse intimato di presentarsi a casa sua quel giorno, a quell’ora, fingendosi un postino, proprio non riusciva a capirlo.

Shacklebolt fortunatamente aveva impedito che venisse loro cancellata la memoria, facendo a tutti e quattro un incantesimo che impedisse loro di rivelare dove fosse Grimmauld Place.

E la vita aveva ripreso.

Le indagini con Chaz, le ricerche con Erick, i pranzi con Mercy, le cene in famiglia con Eugene, le chiacchierate con Emily che le aveva confidato di trovare l’agente Miller “molto interessante” mentre Erick aveva chiesto consigli a Dave su “dove portare una ragazza con cui si hanno intenzioni serie”.

E Eugene, sfruttando tutte le sue conoscenze, era riuscito a creare una task-force specializzata in crimini apparentemente irrisolvibili, permettendo così alla coppia di non separarsi non applicando per loro il solito regolamento e lasciandoli investigare su omicidi legati alla Magia, fin troppo frequenti in quei mesi.

E infine la vita con Dave. In un’adorabile villetta, vicina alla casa di Chester, dove Connie non vedeva l’ora di far crescere la loro piccola Grace.

Tutto normale.

Fino a quella mattina quando quel dannatissimo gufo aveva insistentemente beccato contro la finestra della loro camera da letto, obbligando David ad alzarsi per farlo entrare e a lottare per conquistare quel laconico messaggio.

Con impazienza bussa alla porta, urlando un violento “Postaaa!”.

Un rumore di passi concitati anticipa lo scricchiolare lento della porta.

-Sì?- domanda un uomo basso, tarchiato, con pochi capelli, l’aria viscida e gli occhi piccoli.

-Ho una raccomandata per il signor Piton- recita la ragazza, come da copione.

-Piton!- grida l’uomo, rientrando veloce in casa.

Severus Piton compare dal fondo del piccolo corridoio, il solito mantello dall’aspetto tetro e la solita aria truce.

Adesso gliele canta.

Far muovere una signora, nelle sue condizioni poi, in piena estate e sotto il sole… Ah! Che uomo terribile!

-Sparisci, Minus-.¹

Connie spalanca gli occhi.

-Dove devo firmare?- domanda con perfetta inclinazione di voce Severus, afferrando in malo modo la cartelletta che Constance tiene in mano.

-Qui…- pigola, mentre le lacrime le rigano le guance.

Finalmente.

Finalmente lo ha visto.

Quel bastardo…

-Ecco- mormora Severus, ridandole in mano, con poca grazia, la cartellina. –Si è forse addormentata?- sibila maligno, strappandole di mano anche la busta, vuota ma necessaria per non destare sospetti.

-Se ne vada, adesso- la ammonisce, voltandosi per rientrare in casa. –E non si faccia più vedere-.

Connie si pulisce gli occhi sulle maniche della camicia, senza però fermare le lacrime.

-Grazie- si sforza di dire, con un singulto strozzato e profondamente riconoscente.

Piton abbozza un sorriso, chiudendo la porta.

_______________________________________________________________

Note:

1.    “Sì, ovviamente. Beh, Minus è qui, ma non stiamo contando anche il parassita, no?” da Harry Potter e il Principe Mezzosangue

Ebbene, eccoci qui.

La fine.

Sigh.

Come avrete capito è incentrata tutta su quello che voleva Connie (dal capitolo sesto: “voglio guardare negli occhi quell’assassino!”)

Personalmente sono soddisfatta della storia e della sua conclusione. Come al solito prediligo i protagonisti che non arrivano a un bel niente.

Sì, non sono normale! XD

Beh, Constance ha finalmente scoperto la verità ma nulla alla fine è cambiato. Tutti pensano ancora alla fuga di gas, Minus è vivo e non la pagherà (almeno non fino al settimo libro e per una causa del tutto estranea alla Strage), i protagonisti tornano alle loro “noiose” questioni d’ufficio e continuano a vivere tranquilli.

Se siete stati attenti il finale mi lascia lo spazio per un futuro seguito (non temete, non ho ancora scritto nulla e ho solo poche idee) ma questa squadra di babbani che si collegano per le indagini agli Auror mi stuzzica non poco.

Vedremo se mi viene in mente qualcosa, intanto credo che potrebbe finire anche così.

Ovviamente Snape non poteva mancare nel gran finale e fare la sua bella figura, spero sufficientemente IC. Insomma, è sempre un buono che non vuol far vedere di essere tale!

Commenti, critiche, insulti e verdure marce sono sempre ben accetti, ora più che mai visto che è la fine di questo breve racconto.

Sono contenta di essere riuscita a scrivere questa fanfic, sinceramente. Mi sembra ben aderente al mondo potteriano (almeno nei suoi aspetti salienti), i personaggi caratterizzati (chi più chi meno) e la trama, come’era mio intento originario, si potrebbe tranquillamente inserire nel contesto originario senza sconvolgere le avventure del protagonista.

Sì, sono soddisfatta, nonostante lo scarso successo avuto, questa storia mi piace (sono sincera).

E i commenti ricevuti rispondono benissimo alla definizione di “pochi ma buoni” visto che mi hanno permesso di instaurare utili e divertenti chiacchierate con persone veramente gentili, disponibili e simpatiche.

Quindi:

ringrazio prima di tutto 8in ordine alfabetico):

• Abulafia
• Dragoon
• Femke
• GMP
• Iurin
• Satomi

Per aver commentato

• Abulafia
• Femke
• Frenci_
• Iurin
• Lily1013
• RF09

Per aver messo la storia fra le preferite

• AvrilPiton

Per aver messo la storia fra le ricordate

• Abulafia
• Cccc
• FelpataMalandrina94
• Femke
• Phoebhe76
• Satomi
• VSRB
• _anda

Per aver messo la storia fra le seguite.

Infine, ringrazio anche le (per il momento) 377 persone che hanno deciso di leggere la storia.

Un ringraziamento speciale va, come sempre, ad Avalon9 che mi ha aiutata, nonostante gli evidenti problemi di comprensione (XD), nella redazione del testo e nella sua correzione.

Bene, credo di aver finito.

In sintesi: un GRAZIE di cuore a tutti quelli che si sono presi anche solo la briga di leggiucchiare di nascosto la storia o che, più o meno, hanno deciso di interagire con me con consigli incoraggiamenti e critiche costruttive.

GRAZIE.

Lete