“E’ una fortuna che tu fossi lì, Severus”
Gli occhi azzurri luccicarono vividi da sopra le lenti  a mezzaluna, squadrando attentamente Piton.
Questi non replicò, limitandosi a guardare fuori dalle alte finestre. Era ormai calata la notte, di un bel color blu vivido, ma nessuna stella ornava il cielo fuori dai vetri dell’ufficio del Preside.
“Severus, mi stai ascoltando?”
“Si, Preside” rispose Piton, voltandosi rispettosamente verso il mago più anziano, ma tenendo comunque il capo chino. Non per rimorso, o in segno di costrizione, bensì per nascondere la smorfia arrogante in cui erano contratti i suoi lineamenti aguzzi.
Erano le undici, minuto più, minuto meno. Avevano atteso sette lunghe ore, prima che la dannata Lovegood riaprisse i suoi occhi a palla sul soffitto dell’infermeria.
Ah, per non parlare del sorriso ebete che aveva fatto quando aveva visto Silente!
Il quale, nemmeno a dirlo, aveva ricambiato con un sorriso altrettanto mieloso e sciocco.
Quei due, aveva pensato subito Piton, si trovavano proprio.
Avevano parlato per una manciata di minuti, fino a quando Silente era tornato da lui, e
come se fosse la cosa più naturale del mondo, l’alto mago gli  aveva ordinato seccamente di  filare nel suo ufficio nella torre grande, e di aspettarlo lì.
Piton aveva notato che il Preside aveva usato lo stesso tono di quando aveva sorpreso lui e il – dannato, esattamente come la Lovegood – Potter Senior, fuori dal Platano Picchiatore, in compagnia di un affranto Remus – Straccione – Lupin.
Ora, Severus Piton era lì, in piedi, in compagnia di un pennuto simile ad una gallina troppo pomposa, a dover spiegare perché e soprattutto come, miss Lovegood si era ritrovata carponi per terra, finendo dritta dritta in un lago di pozione Soporifera.
Silente sembrava reputarlo un fatto gravissimo e, anche se non lo vedeva in volto, Piton poteva intuirne la rabbia. La pozione non era di per sé pericolosa, ma presa in dosi eccessive, poteva causare un sonno irreversibile. Figuriamoci scivolarci dentro.
Il Preside non stava nemmeno fingendo di leggere Modelli a maglia- Collezione Autunno\Inverno. E il fatto stesso che si preoccupasse di più di una delle tante stramberie della Lovegood, invece che della sua pubblicazione semestrale preferita, mise Piton in allerta. Comunque, anche se la Lovegood aveva rischiato, grazie alla solita fortuna degli strambi, sembrava essersi ripresa quasi più che bene. Allora perché, Silente l’aveva convocato?
Non era  accaduto per colpa sua. Questo doveva essere chiaro anche a Silente.
 Severus Piton non aveva alcuna colpa, se non quella di non aver insistito abbastanza nello spedirla fuori dall’aula, quando era suonata la campana. Silente pur doveva comprendere che quella ragazza era… un po’ tocca, ecco, e svenire su un calderone di pozione Soporifera rientrava pienamente, almeno per Severus Piton, nella categoria ‘Pazzi furiosi’. Come classificazione era un po’ drastica, ma abbastanza realistica. Dopotutto, bastava  parlare anche solo una decina di minuti col padre della ragazza, per capire che da quella famiglia, non sarebbe mai uscito niente di buono. O di normale.
Severus Piton avrebbe preferito di gran lunga un bel cenone di Capodanno con i Weasley  (Escluso il Prescelto e il Padrino prescelto, e il Lupo Mannaro consigliere del Prescelto, naturalmente) che un pomeriggio sprecato in chiacchiere con Xenophilius Lovegood, nella sua dimora a forma di tuba.
Tutto in quell’uomo, era assurdo. Pure sua figlia.
Non occorreva una mente acuta come quella di Severus Piton, per accorgersene. Tutti gli studenti di Hogwarts…
“Severus, abbi la cortesia di guardarmi.” Disse Silente, interrompendo il corso dei pensieri  dell’oscuro pozionista.
Piton obbedì. Gli occhi neri si scontrarono con quelli vividi del Preside.
“Severus, Luna Lovegood è una tua alunna e lo spiacevole incidente di cui è stata vittima,
 è accaduto in seguito alla tua disattenzione e al tuo totale disinteresse nei suoi confronti.”
Piton aprì la bocca per parlare, ma Silente lo zittì con un gesto, parlando a voce più alta:
“L’unico momento in quattro anni in cui ti sei preoccupato di lei, è stato quando l’hai vista riversa a terra sul pavimento della tua aula. Posso capire che alcuni studenti suscitino le tue antipatie, ma la signorina Lovegood…”
“Lei non doveva essere lì!” sbottò Piton rancoroso, “Le avevo ordinato di andarsene, di uscire e di andare a qualunque lezione dovesse andare. Ma, tipicamente in stile Lovegood, non mi ha minimamente dato ascolto”
Silente inarcò elegantemente un sopracciglio, ingenuamente sorpreso:
“Tipicamente in stile Lovegood?”
“Sa cosa voglio dire”, borbottò Piton.
“No, Severus non lo so. Spiegamelo”, mormorò Silente, congiungendo la punta  delle dita ossute.
Piton incrociò le braccia, nascondendo l’agitazione dietro alla faccia imperscrutabile che aveva quasi sempre dipinta sul viso.
“Quello che intendo dire…” Piton si morse il labbro, pensando. Chissà perché, gli sembrava di avere di nuovo quindici anni e di indossare una logora divisa nera, verde e argento.
“Vai avanti” Mormorò Silente in tono sognante.
“Luna Lovegood è strana. Stravagante. Ha atteggiamenti che, a mio dire, sono al di là di qualsiasi normale comportamento, compreso il brutto vizio di fare commenti indesiderati e inopportuni su chiunque. Non ascolta e fa’ sempre di testa sua. Persino i suoi compagni sanno che non è a posto con..”
“Basta così, Severus” Silente si alzò, e Piton capì solo in quel momento quanto fosse arrabbiato. E quanto fosse inutile, cercare una scusa per ciò che aveva appena detto.
“Albus, sto solo cercando di dire che per quanto la Lovegood sia anormale è normale che le succedano incidenti del genere! Svampita e inetta, ecco cos’è” sbottò Piton, prima di riuscire a controllarsi. Non sopportava l’idea di venire ripreso da Silente solo perché una come Luna Lovegood decideva di mettersi in pericolo di vita durante la sua ora di lezione.
Il Preside trafisse Severus con uno scintillio ceruleo. Evidentemente, non era della sua stessa opinione.
Gli strumenti d’argento sui bassi tavolini cominciarono a ticchettare forsennati, emettendo rapidi sbuffi di fumo in fili leggeri, color lillà e acquamarina.
“Severus, ti ho permesso di insegnare a Hogwarts. Ho vegliato su di te e glissato sul comportamento che hai con Harry Potter e gli studenti che a tuo dire non hanno le capacità. Ma di certo non ti permetto, e bada bene perchè non te lo dirò una seconda volta, di definire pazzo un mio studente”
Silente aveva parlato in tono così duro che Piton, si sentì quasi costretto ad abbassare il capo e gli occhi.
Sentì l’anziano mago riprendere posto sulla sedia, ma solo dopo un lungo silenzio, Piton si decise ad aprire bocca.
“Non accadrà più.”
“Ne sono certo” rispose Silente con fermezza.
Piton ritenne la conversazione conclusa. Sentiva una strana nostalgia dei suoi barattoli colorati e del suo tenebroso ufficio e soprattutto, del bacile di pietra coperto di rune.
Aveva davvero bisogno di starsene un po’ per i fatti suoi nel passato, dopo la lunga giornata che aveva avuto.
“Posso andare ora?” domandò stancamente.
Silente lo guardò per un momento che parve eterno. Poi parlò.
“No.”
Piton incrociò di nuovo le braccia, sentendosi più adolescente che mai.
Cosa voleva ancora da lui, il Preside? Perché doveva continuare a infastidirlo con le sue lezioni morali, sul rispetto per gli studenti? Aveva finito i ghiaccioli al limone? O aveva rotto i ferri da maglia?
“Voglio che da lunedì prossimo, dalle sette in poi, tu stia con Luna Lovegood.”
“Cosa?” Esclamò Piton, spalancando gli occhi, sconvolto e imbarazzato insieme. “Che diamine dovrei farci?” Chiese allarmato Severus.
“Parlaci” gli rispose Silente, con la solita voce affabile: “Fate conversazione. La gente, al giorno d‘oggi, tende a sottovalutare il valore della comunicazione a parole, ma confido che tu e la signorina Lovegood, siate ancora in grado di imparare ad apprezzarlo”
Davanti ad un Piton basito, afferrò una copia della rivista Il ghiottone affamato e cominciò a leggerla, apparentemente concentrato.
“Stai scherzando, Albus?”
“No, e per questa inopportuna domanda, ti affibbio anche un pomeriggio a scelta, in giro per Hogsmeade o dovunque la signorina Lovegood, desideri andare” disse Silente da dietro la fotografia di una torta ai mirtilli e lamponi, guarnita di panna fresca.
Piton aprì la bocca, aveva una mezza idea di prendere a insulti Silente e le sue idee strampalate, quando il Preside, parlò di nuovo:
“Severus caro, ti consiglio di tacere e di andartene, se non vuoi che alla signorina Lovegood si aggiunga il Signor Potter.”
Albus Silente tornò a leggere la ricetta per la ‘Sfogliatella alle mele’ ridacchiando, mentre la porta del suo ufficio si chiudeva con un colpo secco, alle spalle dell’insegnante di Pozioni più arrabbiato di tutta Hogwarts.



Severus Piton camminava rapido e scocciato per i corridoi  deserti.
Maledetto Silente. Era decisamente nel suo stile, affibbiare un noioso e tedioso lavoro da balia a una svampita platinata. Oltretutto la Lovegood non era nemmeno della sua Casa. Avrebbe dovuto essere Vitious a farle da custode post-incidente. Anche se Severus non credeva che la giovane Corvonero ne avesse strettamente bisogno. Sarebbero bastati due giorni in Infermeria, pensò.
‘Due giorni, e tornerà a saltellare in giro parlando da sola, con i suoi tappi al collo e le sue rape appese alle orecchie’ Pensò il malevolo professore di Pozioni.
A proposito di Infermeria…
Non l’aveva fatto di proposito, eppure eccola lì, la grande porta a due battenti di bronzo, semichiusa davanti a lui. Probabilmente Madama Chips si era assentata per andarsene chissà dove e aveva lasciato l’Infermeria incustodita. Non c’era da preoccuparsi, comunque, perché non doveva esserci nessuno là dentro. A parte…
Luna Lovegood, pensò Severus Piton, più corrucciato che mai.
Con il mantello nero ondeggiante sulle spalle e la camminata nervosa che lo contraddistingueva, s’infilò nella porta socchiusa e attraversò la lunga corsia tagliata da lame di luce lunare, che filtrava dalle alte finestre piombate. I letti rifatti rilucevano nella fioca luce, asettici e ospedalieri.
Luna Lovegood giaceva nel letto in fondo, quello più illuminato dai raggi cangianti di colei che aveva il suo stesso nome.
Composta, con le mani giunte sopra il petto e capelli biondi sparpagliati sul cuscino a formare una bizzarra corona, sembrava se ne stesse sott’acqua, placida e indisturbata.
Respirava impercettibilmente e aveva un sorriso tranquillo e dolce impresso sulle labbra sottili.
Severus fece una smorfia.
Sembrava tonta e ingenua anche da addormentata, circondata da quell’alone di luce spettrale che le rendeva la pelle più pallida che mai.
L’insegnante fece per andarsene, quando lo sguardo gli cadde sul comodino di fianco al letto, anch’esso illuminato dalla fatua luce lunare.
Era vuoto, a parte gli anormali occhiali di Miss Lovegood.
Severus corrugò la fronte, pensieroso. Di solito quando un compagno finiva in Infermeria, i suoi amici, - e subito il pensiero di Severus corse a Potter, per il quale bastavano un taglietto e qualche ora in Infermeria, per trasformare il comodino del Prescelto nella fiera dei dolci di Nottingham – , portavano almeno un regalo, una scatola di Cioccorane, o un qualche biglietto strillante, per augurare una pronta guarigione all’amico malato. Eppure quel comodino era occupato solo dai coloratissimi occhiali dell’occupante del letto a fianco.
Fu  guardando quei solitari occhiali, che improvvisamente un pensiero, più subdolo degli altri e stranamente deprimente, si fece strada nella mente di Severus Piton.
Luna Lovegood non aveva amici.
Nemmeno un compagno che si degnasse a portarle un biglietto.
Con un’inspiegabile oppressione nel cuore e ricordi che mai avrebbe voluto rivivere, Severus Piton tornò nel suo sotterraneo, in cerca della compagnia della ragazza dai capelli di fiamma, e del vortice argenteo che per qualche ora gliel’avrebbe fatta rivedere.


Il passato, un altro ricordo..

Lily Evans non era una bambina cattiva, indisciplinata o disobbediente.
Anzi, come le ripetevano i genitori, gli insegnanti e i pochi che si ritenevano essere quasi suoi amici, non esisteva bambina più gentile, educata e dolce.
Lily non gli dava retta; pensava solo a essere buona e a non mettersi nei guai.
Non per piacere agli altri, ma semplicemente perché lei era così. Quella storia del ‘comportarsi bene’, era più forte di lei.
Lily Evans era una figlia modello e nessuno si sarebbe mai azzardato a dire il contrario.
Anche se in quel momento, nascosta dietro ai maleodoranti bidoni della spazzatura, nello sconnesso giardino invaso dalle erbacce e dai rifiuti, Lily Evans si sentiva una criminale.
La piccola Lily si aggiustò per l’ennesima volta la spallina della salopette, che continuava a scivolarle giù, rendendola impacciata.  Dopo un po’ rinunciò e con un ultimo, profondo respiro, alzò il capo e guardò oltre i coperchi di latta, da cui sbocciavano alcuni  gambi di sedano marcescenti.
La casa. La sua casa.
Lily l’avrebbe riconosciuta tra mille, anche se Tunia, nel darle le indicazioni per arrivarci aveva riso acida e sgradevole, augurandole di perdersi.
Spinner’s End, il lugubre quartiere cresciuto come un cancro a ridosso della ciminiera che torreggiava sulle centoquaranta case che lo componevano dando vita ad un labirinto industriale.
Centoquaranta case prive di campanello, targhetta o cani che segnalassero la presenza di un’abitante o di una famiglia all‘ombra di una torre ingrigita e puzzolente.
Con l’eco della risata di Tunia, fastidiosamente impresso nella mente, Lily aveva camminato fino a Spinner’s End, snocciolando una per una le case che le passavano davanti, osservandole, esaminando i portici. In due aveva provato addirittura a bussare ma poi, vergognandosi, era scappata, continuando la sua ricerca.
E poi eccola, la sessantatreesima.
La casa di Severus.
A Lily era bastato posarci gli occhi sopra, per capire che era la sua.
La casa con i mattoni più anneriti, con i vetri più incrinati, con le porte più sghembe. Quella evitata persino dagli accattoni di Spinner’s End, tanto era miserabile.
Casa Piton.
Trovandosela davanti, Lily non si era affatto meravigliata che Severus le avesse nascosto con tanta cura, la vera posizione della sua casa e non l’avesse mai invitata a bere il tè.
Si vergognava.
Lily si morse il labbro, pensierosa. Stava facendo la cosa giusta?
O Severus si sarebbe arrabbiato perché lei aveva fatto… Come si chiamava?
Ah, sì… Un gesto di carità. Era questo che la piccola Evans stava per fare?
Lily scosse la testa, agitando i folti capelli rossi, come per scacciare invisibili moscerini molesti.
Non era carità, era amicizia.
Lei e Severus erano amici, e quando un’ amico è in difficoltà bisogna aiutarlo.
Lui, per lei, l’avrebbe fatto, Lily non aveva alcun dubbio.
E questa era, una delle fondamentali certezze di Lily Evans.
Sentendosi intrepida e temeraria come mai prima d’ora, la bambina saltò fuori dal nascondiglio dietro ai bidoni e percorse il vialetto invaso delle sterpaglie, a passo di marcia.
Solo quando ebbe salito tutti i gradini e si ritrovò nel portico sconnesso, si accorse di aver lasciato il coraggio dietro ai bidoni, tra i gambi di sedano e i cartocci di pesce e patatine.
Con il cuore che batteva all’impazzata, Lily strinse il piccolo pugno e batté tre piccoli colpi sulla superficie scrostata della porta d’ingresso.
Niente.
Lily bussò ancora, un po’ più forte.
La porta rimase chiusa.
Spazientita, più che spaventata, Lily posò una mano sulla maniglia arrugginita e provò a spingere.
La porta, incerta sui cardini, si aprì con un lungo cigolio.
La piccola Lily non credeva a tanta fortuna. Con un mezzo sorriso si addentrò nella casa buia.

Lily Evans storse il nasino perfetto, in una smorfia desolata.
L’interno, pensò la piccola Lily, era ancora peggio dell’esterno. L’aria viziata aveva formato una cappa pesante e maleodorante che aleggiava in quello che doveva essere una specie di soggiorno.
‘Soggiorno’ era una parola grossa per definire il pavimento invaso dalle bottiglie, dal tappeto macchiato e sfilacciato e dalle pareti con la tappezzeria scollata. Gli unici mobili erano un divano che non sarebbe stato fuori posto in una discarica e librerie dove, al posto dei libri, erano disposti in un caos opprimente bottiglie, cocci e ragnatele.
In un angolo una vecchia stufa di ghisa, mostrava il suo ventre invaso da troppo carbone.
Un po’ di quel carbone era finito sul pavimento, calpestato e mai pulito.
C’erano due porte che davano sul soggiorno. Come ebbe modo di vedere Lily, portavano in una cucina e in un bagno, indistinguibili nel loro sudiciume.
In bagno, la ragazzina aveva quasi rischiato di svegliare quello che, a prima vista, sembrava un sacco di patate. Era un uomo; dormiva sdraiato nella scheggiata vasca da bagno, la testa tra le braccia. Era circondato da bottiglie semivuote e da un sentore di alcool, anche se Lily pensò essere medicinale.
Lily sentì le lacrime salirle agli occhi… Quello era…  No, non voleva pensarci.
Fece ancora un giro per il soggiorno, con l’unica consolazione della luce polverosa che filtrava dalle finestre unte. Poi finalmente trovò la scala, nascosta da una tela pesante e troppe volte rammendata.
Quando la barriera di  tessuto si richiuse dietro di lei, Lily si ritrovò nell’oscurità più assoluta e dovette avanzare quasi a quattro zampe, esaminando gli scalini sconnessi e storti davanti, tastandoli con le dita per accertarsi della loro posizione.
Fu un sollievo arrivare in cima.
Sul piccolo corridoio c’erano solo tre porte e una finestra sbarrata. Una di fianco all’altra, ugualmente rovinate e graffiate.
L’ultima però aveva un graffio più profondo e  regolare degli altri. Simile ad una ‘S’.
Lily camminò piano piano, badando a non far cigolare le vecchie assi del pavimento, fino a raggiungere la porta della camera di Severus. Aveva avuto solo una piccola esitazione quando era passata davanti alla seconda porta, quando aveva udito un curioso rumore, non dissimile da un basso guaito o singhiozzare di un bambino, ma aveva proseguito in direzione della ‘S’.
Come era stata sicura di aver individuato la casa, ora era sicura di aver individuato la camera di Severus.
Afferrò la maniglia e spinse.
La porta era chiusa a chiave. Cavolo, non ci voleva…
In quell'attimo, come nato dal nulla, ricordò le parole dell’amico, la prima volta ce l’aveva visto. Quello che all’inizio le era parso come l’insulto peggiore del mondo, le rimbombò nelle orecchie:
Tu sei una strega.
Io sono una strega, pensò convinta Lily Evans e in quell’istante, i cardini della porta  schizzarono fuori, volando contro la finestra e spaccando un vetro. La maniglia esplose, disintegrandosi. La pesante porta, priva di sostegno, si abbatté sul pavimento della stanza con un rumore infernale.
“Lily!” sibilò la voce di Severus da dentro la stanza in penombra. La bambina corse da lui,oltrepassando la porta scardinata con un sorriso a trentadue denti, che fu costretta a far sparire quando vide l’espressione dell’amico.
Severus era livido e stringeva i pugni per contenere la rabbia. Lily pensò che avrebbe dovuto tirar giù la porta con più delicatezza.
“Cosa ci fai qui?” Le disse, sgarbato.
“Volevo…”
“Aiutarmi? Lily, ti avevo detto di non venirmi a cercare! Sarei venuto io!”
Lily sentì di nuovo il pianto salirle alla gola, un dolore reso più acuto dalla delusione;
“Erano tre giorni che non ti facevi vedere, che cosa dovevo fare? Andare da sola al Grande Albero?” disse con difficoltà.
Da quando aveva conosciuto Severus, per Lily era diventato improvvisamente più difficile, quasi insopportabile, stare da sola. E forse fu proprio quella consapevolezza, a far calmare l’amico e a farlo tornare quello di sempre.
“Siediti” mormorò Severus, indicando il letto semisfatto. Era l’unica cosa in disordine in quell'angusta stanzetta, notò Lily.
La camera era infatti pulitissima, con due mensole, un tavolino e un armadio aperto, dove sul fondo, ben nascosti s’intravedevano alcuni spessi libri. Il solito Severus.
“Effettivamente ti avevo visto” continuò lui, indicando la finestra con le persiane semichiuse: “Quando hai mosso i capelli per scacciare dei moscerini, giù in giardino.”
“Moscerino?” chiese interrogativa Lily.
“Bé, ora sei qui, devo trovare un modo per farti uscire, senza farti vedere” borbottò il ragazzo, torcendosi le mani ossute.
“Severus, prima spiegami perché tu non ti sei fatto vedere” Lily si voltò verso di lui e nel farlo gli tirò inavvertitamente un colpetto sul fianco.
“Ahi!!” mugolò l’amico, prima che il respiro gli si spezzasse improvvisamente.
“Sev, non fare la piattola! Era solo…” Lily ammutolì quando vide la macchia rosso scuro, quasi la stessa tonalità dei suoi capelli, allargarsi sulla maglietta a righe dell’amico.
“Sev!?” Lily corse alla finestra e spalancò le persiane. La luce calda del sole estivo, inondò la stanza.
E Lily, vide quello che Severus aveva cercato di nasconderle rinchiudendosi in casa.
“Non dirlo…” sibilò a Lily “Non.. A nessuno.. Non ci provare..”
“Non l’avrei mai fatto. Sei mio amico” rispose la bambina con semplicità.
Parlare le sembrava la cosa più ardua da fare in quel momento. Non riusciva nemmeno a frenare le lacrime; scendevano da sole, senza essere accompagnate da singhiozzi o smorfie.
Lily Evans si sentì più triste e disperata che mai, guardando i lividi sulle braccia e il taglio sull’addome, non molto profondo ma pur sempre doloroso, che l’uomo nella vasca,  –Lily non aveva dubbi che fosse lui il colpevole-, aveva fatto al suo migliore amico.
“Ho provato… a curarlo con la magia… Ma non funzionava, allora ho…”
Indicò con una mano la benda insanguinata a terra, quella che Lily aveva mosso colpendolo inavvertitamente.
Lily si avvicinò all’amico e frugando nelle tasche della salopette, trovò un fazzoletto di stoffa con degli anatroccoli ricamati sopra. Lo premette con attenzione sulla ferita e raccomandando a Severus di tenerlo fermo, riprese a frugare nelle tasche.
“Ecco” mormorò Lily, estraendo un rotolo di scotch.
“Perché diavolo te lo porti dietro?” chiese Severus inarcando un sopracciglio.
“Un giorno te lo spiegherò…” Lily sorrise tristemente “Fatto!”
“Grazie.”
“E di che?” Rispose Lily, asciugandosi le lacrime con il dorso della mano.
“Ora…”
Improvvisamente un grido gli interruppe:
“Eileen!”
“Dannazione, si è svegliato!” esclamò Severus. “Lily torna qui!”  
Lily Evans era tornata in corridoio, dove una voce cavernosa proveniente dal fondo alle scale, urlava e sbraitava.
“Eileen! Dannata donna…”
Un rumore di passi  pesanti e incerti cominciò a salire i gradini. Severus raggiunse Lily e l’afferrò per la mano. Piton non doveva toccarla…
Quando il vecchio fece la sua comparsa, bottiglia rotta in mano, aveva un’ espressione furiosa e la luce malvagia che aveva negli occhi, terrorizzò i bambini.
Severus si piazzò davanti a Lily, mentre il mostro avanzava implacabile verso di loro. Doveva proteggerla a tutti i costi, lui era già ferito mentre lei era così.. Indifesa.
Il mostro alzò il braccio armato di bottiglia, mentre la creatura nascosta dietro alla porta numero due singhiozzava e urlava disperata più che mai, in preda alla follia.
Severus assottigliò le palpebre, concentrandosi e richiamando la magia.
Severus Piton era una mago, e il mago avrebbe protetto la sua amica strega, Lily Evans.
Da ogni mostro, mago oscuro o padre alcolizzato che fosse.
E proprio mentre il mostro si preparava a calare il suo colpo sullo spigoloso ragazzino, la finestra sbarrata e la parete che la incorniciava esplosero, sbriciolandosi.
Calcinacci e detriti invasero il corridoio, mentre Lily Evans, abbracciando stretta il suo amico Severus, volava via dalla casa in Spinner’s End, via dalla ciminiera, via dal mostro.
Via da ogni cosa, volando verso il sole di mezzogiorno.

***

              ***Capitolo Dieci
Il mattino ha la carie in bocca

Mundugus Fletcher riaprì gli occhi cisposi con uno scatto deciso. La luce biancastra del sole lo colpì con violenza e glieli fece richiudere con altrettanta rapidità. 
Era il peggior dopo-sbornia della sua vita, rifletté. E il fatto che si fosse ritrovato in quelle condizioni senza aver nemmeno bevuto, non faceva che rendere il tutto più doloroso, impressione ancor più ingigantita dalle fitte che gli attraversavano la schiena e i lombi, come se fosse atterrato sulla pietra da una grande altezza.
Aveva gli abiti incollati alla pelle e nonostante si fosse abituato da anni al fetore che circondava la sua persona, un misto di polvere, whiskey vecchio e fumo vecchio, quel mattino, sempre che fosse mattino, si trovò particolarmente disgustoso.
Doveva essere precipitato in una piscina di liquami e melma, condita di vari rifiuti tossici. Un’immagine gli balenò nella mente: topi di venti centimetri nuotavano squittendo attorno a lui, in circolo. Come se fosse stato uno scarto da mangiare o un ratto più grosso degli altri desideroso di unirsi al loro gruppo.
Mundungus represse un brivido, ma non  riuscì a trattenere la tosse che cominciò a squassarli il torace con violenza, sollecitando il dolore della bocca. I denti.
Aveva perso quasi metà di suoi denti! E, con suo orrore, non solo quelli veri che benché marci e macchiati, resistevano ad ogni maltrattamento, ma anche le sue belle protesi d’oro cesellato. Si passò la lingua negli incavi, avvertendo il sapore del sangue. La bocca impastata non gli aveva permesso di sentirlo prima. Aveva le gengive come addormentate, la stessa sensazione di quando ti vengono le formiche alle gambe, se stai troppo fermo al freddo.
Zerkinski. Bastardo. Oh, gliela avrebbe fatta pagare a quel sudicio cugino di un troll. Poteva camuffarsi quanto voleva, fingersi miss Strega ‘95, ma Dung l’avrebbe trovato e lo avrebbe ripagato con la stessa moneta. Anzi, non si sarebbe limitato a una mazza da golf  Babbana. Avrebbe rubato dieci mazze, le avrebbe incantate e le avrebbe usate per percuotere la massa di lardo di quel ciccione infame. E, per buona misura, avrebbe percosso anche sua madre.
Dung si passò ancora la lingua sulla gengiva ormai spoglia, contando i solchi dove un tempo sorgevano i suoi amati denti. Assaporò ancora il suo sangue, constatando che aveva un gusto marcio quanto il resto di lui e riprovò a riaprire gli occhi, più attentamente e con circospezione. Questa volta, sopportare la luce fu più facile e anche prepararsi al poco familiare panorama.
Il cielo coperto di nubi bianco sporco aveva tonalità giallastre ed era attraversato da rari pennuti gracchianti che volavano in tondo sulle acque grigie per poi tuffarsi a recuperare qualcosa tra le onde scure e schiumose. Rumore di ferro battuto, uomini e urla, imprecazioni più o meno pesanti venivano interrotte dai fischi delle navi in partenza e il ruggito dei grandi motori dei piroscafi e delle ventole si accompagnava al cigolio delle gru che sollevavano grandi cassoni di metallo scolorati e molto spesso arrugginiti, nelle stive o su,  fino ai ponti brulicanti di uomini.
Era ancora a Londra, ai Docks di Londra. Nella parte più vecchia, a giudicare dai grandi casermoni di mattoni rossi coi tetti di lamiera ricurva e i larghi vetri affumicati, grevi di sporco vecchio di almeno un centinaio d’anni.
Dung giaceva sdraiato in uno stretto e umido vicolo che correva tra due capannoni, dove l’inconfondibile odore di piscio si amalgamava con quello della spazzatura abbandonata da giorni a sé stessa, tra vecchi e malconci bidoni anteguerra. Un paio di passi davanti Dung,  il vicolo - fatto di numerosi ciottoli sconnessi, notò Dung, cosa che spiegò il dolore alla schiena che aveva accompagnato il suo buongiorno al mondo- s‘inclinava e scendeva tramutandosi in scalini, nelle acque puzzolenti di quel tratto di Tamigi.
Tutto sommato, Dung era stato fortunato. La sua smaterializzazione di emergenza lo aveva spedito in un posto dove il suo pastrano e i vestiti lerci non sfiguravano, e ben lontano da ragazzi decorati da spille da balia o da obesi che giocano a fare le modelle.
Si frugò nelle tasche alla ricerca della bacchetta, irta di nodi, esattamente come i suoi capelli. Provò anche a passarsi una mano tra quelli, ma non riuscì a districarli. Qualcosa con la consistenza di super colla e interiora di pesce, li teneva saldamente uniti. Orribile. Dung trovò la bacchetta nella manica (Doveva essere scivolata lì chissà come, ma ringraziò l‘Incanto Legatis che gli impediva di perderla in giro, cosa che agli inizi della sua carriera accadeva assai spesso), ma fu meno contento di rivedere le sue sigarette babbane, con i filtri deformati dall’acqua e il tabacco fradicio a spasso per la sua tasca. Tirò fuori quella poltiglia dalla tasca, senz’altro più profumata di lui, accompagnandola con una disinibita serie di versi e imprecazioni disgustate che non riporterò per non avere problemi di censura.
Si tirò su con fatica, la schiena scricchiolante. Dovette appoggiarsi alla parete respirando affannosamente per farsi forza, mentre le ginocchia tremolavano impazzite.
Che vita schifosa la sua.
Il fatto che fosse stato Silente con la sua richiesta a farlo finir lì, fu un pensiero di pochi secondi. Fondamentalmente non ce l’aveva con Albus per l’ingiusta e poco -per nulla- retributiva missione che gli aveva affidato, ma ce l’aveva con sè stesso per il modo in cui stava gestendo quella ridicola caccia al tesoro.
Se durante quegli anni non avesse sempre fregato Zerkinski, il loro incontro sarebbe stato diverso. Se non si fosse messo a dibattere con i Babbani sui ponti, se si fosse impegnato a trovarsi una brava donna invece che un buon Whiskey, se fosse stato più intelligente, perchè, come gli ripeteva sua madre furbizia non fa’ rima con sapienza, le cose sarebbero state diverse. Le dita dalle unghie sporche e spezzate fecero leva tra le crepe dei mattoni e Dung cercò di raddrizzarsi e camminare. Le possibilità offerte dai se, gli ronzavano in testa in un infinito carosello di opportunità perdute. Maledizione.
Non aveva l’età per giocare al ladruncolo di serie C.     
Aveva l’età per l’ospizio, ecco cosa. Ne era praticamente sicuro, mentre a passi lenti e barcollanti, con una mano appoggiata al muro annerito si avvicinava agli scalini e all’acqua. Mentre contemplava le piccole onde di schiuma e bolle, inquinamento Babbano, ripensò a quanto era stato fortunato a smaterializzarsi prima di finire arrostito da quel pazzo meticcio polacco, bulgaro o quel che era. Il suo doveva essere proprio un odio viscerale se aveva cercato di ammazzarlo dando fuoco alla sua cara barchetta da contrabbandiere filo-Babbano.
Dung scese due dei viscidi scalini che scomparivano nelle acque torbide del fiume. Non ricordava se la smaterializzazione l’avesse fatto prima finire nell’acqua, come i suoi abiti fradici facevano pensare, o se fosse finito direttamente sui ciottoli del vicolo con un bello schianto. Non lo ricordava, ma non era importante. L’importante era essere vivo. Mundungus sorrise, storcendo la bocca e la faccia. La patina di sangue secco che gli colorava il viso si crepò in mille frammenti. Contemplò lo squarcio di porto che si apriva davanti a lui, cominciando a pensare alla prossima mossa.
Il porto, a differenza della buona parte di Londra, era poco frequentato dai maghi. Per qualche ragione pochi di loro amavano veramente il mare, troppo concentrati com’erano a fissare i loro domini e il loro potere sulla terra ferma. Sarebbe stato alquanto improbabile incontrarne qualcuno a passeggio per i Docks, tantomeno una banda di Mangiamorte. Di certo quei brutti ceffi repellevano gli sforzi combinati di più Babbani e dei loro rumorosi macchinari che si ostinavano a trascinare oltre infinite -per loro- distese marittime, casse cose e carcasse.
Anche Mundungus non li capiva, ma lui a differenza dei Mangiamorte, tollerava più che bene l’odore di pesce marcio. Avrebbe potuto attraversare il porto, comportarsi da Babbano e raggiungere Grimmauld Place, ma la metro e quei terrificanti autobus privi di Sensori Frenanti lo atterrivano. Occorreva un diversivo.
Mundungus Fletcher stirò le braccia e le sue ossa scricchiolarono. Era pronto a riprendere la caccia all’oggetto chiesto da Silente, un qualcosa da vendere -più o meno-, etichettare, smerciare. Ma prima, aveva bisogno di una buon’anima che gli offrisse un the caldo e un po’ di cure dato che Dung aveva avuto un paio di diatribe con quelli del San Mungo, a seguito di alcune pozioni curative, lenzuola, occhi di lucertole Nottilucose, foglie di Lauro rosso e altre cose scomparse e sarebbe stato da scemi andar a chiedere aiuto lì senza una copertura seria..
Pregustando uno stufato di cavolo e biscotti al rabarbaro, cominciò a girare su sé stesso, direzione Little Whinging, Surrey.

                                                                                                                                  ***

Severus Piton benedì il suo giorno di riposo settimanale versandosi una generosa dose di vino elfico al tavolo della colazione in Sala Grande. Ignorò smaccatamente l’occhiata di disapprovazione della McGranitt, evitando di farle notare che pochi posti più in là, oltre la sedia vuota del Preside, Sibilla Cooman dava il peggio di sé, rivestendo un’enorme brioche con della panna montata e correggendo il suo succo di zucca con dello sherry Rosenthal & Son. Contemporaneamente.
Severus Piton contemplò amareggiato quel disgraziato spettacolo culinario, prima di tornare alla sua colazione. Diversamente dal suo solito, vale a dire farsela spedire dalle cucine direttamente nel suo alloggio per non vedere faccette felicemente assonnate già alle prime ore del mattino, quella mattina aveva abbastanza entusiasmo in corpo, -laddove entusiasmo viene qui usato al posto di noia-, per affrontare l’inizio della giornata in compagnia di qualcun altro che non fosse lui stesso. In realtà, quella scelta dipendeva dall’attribuire al brusio degli studenti affamati il potere di distrarlo, facendogli lanciare occhiate imperiose ai gruppi più chiassosi, riducendoli più spesso al silenzio, piuttosto che ad un quieto e rispettoso mormorio.
Severus Piton si divertiva con poco, dopotutto.
Quella mattina però aveva la strana sensazione che i gruppi di studenti chiassosi fossero già stati azzittiti da qualcuno. Non solo. Anche se Severus Piton non era un assiduo partecipante delle colazioni in Sala Grande, notò che pochi studenti affollavano i tavoli delle Sale Comuni. Era più facile vedere, constatò, studenti indaffarati a depredare i piatti da portata per poi sparire alla chetichella verso la grande porta ad arco e disperdersi in altre zone del castello, prima dell‘inizio delle lezioni mattutine. Piton studiò tre di loro, Padma Patil, Gloria Stauton e Bill Foster, nascondere senza tanta circospezione, numerosi biscotti glassati nelle tasche delle borse, per poi uscirsene a braccetto fuori dalla Sala, accompagnati dalle loro risatine da ribelli occasionali. Si appuntò mentalmente di punirli in qualche lezione successiva, non perché stessero commettendo un‘infrazione, ma per il malessere che quelle occhiatine complici e infingarde, avevano rievocato in lui.
I bui, imperscrutabili occhi dell’insegnante vagarono per la sala, cercando la ragione di quella nuova, strana abitudine degli studenti. Avrebbe capito se fosse stata estate, in cui una colazione gomito a gomito con cento persone poteva rivelarsi un po’ opprimente ma, Santa Priscilla, era novembre inoltrato!
L’interesse di Severus ben presto sembrò scemare, quando un punto color rosa confetto, talmente rosa da sentirsene ferito, fornì la spiegazione più ovvia. A quanto pareva quel rospo ministeriale che rispondeva al nome di Dolores Umbridge, faceva così schifo agli studenti del castello che essi disertavano la colazione in Sala Grande.
Eccola là, con il suo rossetto perla, il suo girocollo pacchiano e una spilla sagomata a gattino sul petto. Sorseggiava il the a sorsi microscopici, tenendo la tazza con la minima parte di polpastrelli, come provasse disgusto bere e a toccare la porcellana.
Piton rimase intento a studiarla, osservandone gli occhi guizzanti, indaffarati a schedare ogni studenti ai tavoli. Un osservatore distratto non se ne sarebbe accorto, così come non si sarebbe mai accorto del disprezzo che Piton aveva nei suoi confronti, ma chi avesse avuto la pazienza di guardarla avrebbe notato il gelo calcolatore nelle iridi cerulee.
Severus strinse impercettibilmente le labbra. Se la sarebbe presto ritrovata in classe, pronta ad un’altra verifica. Vecchiaccia. Poteva rimanersene nel sudicio buco da cui era uscita, avrebbe solo fatto un favore al mondo magico.
Il fatto che ora il rospo stesse fissando una testa irta di ribelli capelli corvini e occhiali rotondi, non attenuò il disprezzo che Severus provava nei suoi confronti. La vide appuntare qualcosa su una pergamena -sempre sorseggiando il the e con gelida grazia, diversamente dalla Cooman-. Severus vide le labbra della donna stirarsi in un sorriso conciliante dietro il bordo dorato della tazza e avvertì una strana sensazione. Un misto di furia e ..gelosia? Era inevitabile che Potter finisse tra le grinfie di quella laida amante dei gatti. Dopotutto, da quando era a Hogwarts, Harry Potter finiva sempre tra le grinfie di qualcuno. Ma questa volta non si trattava dei lunghi artigli del Signore Oscuro, ma di quelli inutili e stupidamente ciechi del Ministero, a cui non importava nulla fuorché dell’ordine e della tranquillità, elevando a virtù la stupidità ed eliminando..
Bè. Quelli come Silente e Potter.
Severus Piton riportò la sua attenzione alla colazione, ma la fame gli era ormai passata. Riposizionò accuratamente bicchiere, posate e piatto, si alzò, e senza guardare nessuno, sparì nella porta laterale alla Sala, evitando accuratamente di passare in mezzo alla marmaglia degli studenti. Era il suo giorno di riposo settimanale, dopotutto.

Un’ora e mezza dopo, Severus Piton sedeva immobile in fronte alla finestra, fissando il cielo plumbeo e solo quello, dalle finestre arcuate della torretta in cui Silente aveva momentaneamente fatto traslare l’alloggio del tenebroso professore.
Era il suo giorno libero, vero. Ma lui era anche una persona sola e triste e solitamente, le persone così, non sono all’apice dell’euforia nei giorni liberi da impegni.
Severus Piton aveva anche chiuso l’unica vera fonte di distrazioni a doppia mandata nella vetrinetta dei libri costosi, dopo aver solennemente promesso a sé stesso -verso le tre del mattino del giorno prima, in un penoso stato confusionale e amareggiato- dopo essere riemerso da un ricordo non particolarmente esaltante, di non ricaderci più.
Almeno per un po’.
Eppure, mentre il cielo biancastro fuori dai vetri offuscati dalla condensa veniva attraversato da qualche raro gufo, il suo pensiero si trovò di nuovo, inevitabilmente, dolorosamente avvinghiato al Pensatoio e a ciò che conteneva. Ora, solo il bacile sembrava riempire la sua testa nient’altro, ma questa volta c’era qualcosa di diverso. I suoi occhi si soffermarono sulla condensa delle finestre, un dettaglio all’apparenza insignificante, ma che gli riportò alla mente un banco di nebbia. Una riva umida, ciottoli smossi da passi, suoni smorzati. Lily.
E Potter. E Black.
Quello che aveva visto poche ore prima. Nel ricordo.
Severus Piton corrugò le sopracciglia e si rese conto, per la prima volta da quando Albus gli aveva affidato il Pensatoio, che per quanto i suoi pensieri fossero confusi, schiavizzati dalle allucinazioni e apparentemente impossibili da disciplinare, ora riusciva a guardare quell’insana ossessione per il passato con un po’ di obbiettività.
Stava seguendo un percorso. L’aveva già deciso in precedenza ma capiva che c’entrava anche il suo istinto. Non lo ricordava bene, ma riconosceva che c’era del metodo, nel suo modo di abbandonarsi ai ricordi per stare accanto a Lily, anche se solo in spirito o nei meandri della memoria. Seguiva un ordine vago, ma adesso non ricordava se l’avesse fatto con coscienza o solo per casualità.
Come se l’avesse fatto per sciogliere i nodi del passato.
La sorella di Lily, Silente che li spiava con lui da una veranda...
Severus si rese conto di come facesse fatica a distinguere il vero dal falso, i ricordi dalla finzione, quando era stato adulto e quando era bambino. La testa cominciò a dolergli ma s‘impuntò. Doveva rimettere ordine.
Ricordava il primo in cui si era gettato, il primo in cui aveva iniziato a parlare, parlare davvero, con Lily. Erano seguiti quelli dei giorni estivi in cui ancora la spiava con la sua famiglia dalle finestre, senza il coraggio di bussare... Della sua fuga da casa con lei, la vita con gli Evans e l’arrivo di Silente, il ritorno di Tunia e il primo diverbio con Lily... Pian piano, cominciò a trovare un nesso.
Lui che tornava a casa sotto la pioggia, sua madre stesa per terra, svenuta...
Questi erano tutti i ricordi principali, inframmezzati da altri più insignificanti di brevi momenti in cui si gettava a seconda dell’umore. Lui che faceva pace con lei, alcune passeggiate assieme, l’una di fronte all’altra a confrontare i compiti, in giro per Hogsmeade, la prima partenza dal Binario 9 e 3\4 .. Cosa vuoi Severus? Una Lily comprensiva, una Lily che fissa la volta di foglie in una radura? O una Lily furiosa, vendicativa...
Come quella della torre dell’Orologio.
Solo che, pensò lo spigoloso Severus, quella non era stata un ricordo. Anche se quella Lily sembrava proprio uscita dal 1975, in gloria e bellezza. Quella che aveva detto tutte quelle cose orribili, cose che Severus adesso, lì in poltrona, non ricordava. Le aveva dimenticate apposta, tanto erano dilanianti e affilate.
Piton aveva usato -e usava- i suoi ricordi, per rivivere la sua vita e la vita di Lily, cercando di non pensare al finale già noto di quella storia, niente di più.
Lo faceva con ostinazione, come se quel mare non solido, non gassoso e non liquido ma che era tutto e non era nulla, possedesse il potere di cambiare l’inevitabile. E forse stava funzionando, perché...
Quelle allucinazioni dovevano pur significare qualcosa, no?
Severus si contemplò le mani nodose, la pelle giallina tesa sulle falangi, bianca sulle nocche. Mani morte e malate, mani da pozionista, brutte a vedersi.
E se le allucinazioni  fossero Lily? Trovò il coraggio di chiedersi. Sapeva quanta ingenuità c’era in quell’interrogativo, ma era talmente amareggiato e offuscato da flebili speranze, che si rifiutò di trovare una spiegazione logica. Come sempre, ultimamente.
Era stata quella Lily all‘orologio, più di allucinazione ma meno di un fantasma, ad aver aperto la strada ai ricordi successivi, quelli con cui  adesso Severus si ritrovava a fare i conti, tutti un‘altra cosa, rispetto a quelli dolceamari dell‘infanzia.
L’inizio del quinto anno. La fissazione di Lily per Sirius Back e Potter... Potter che cominciava a ronzarle attorno, invece di limitarsi a starsene a distanza  a giocare al re del mondo, al signore del castello.
Era stato un salto brusco, ma Piton, il Piton adulto seduto solo alla finestra con gli occhi neri quasi vitrei, l’aveva inspiegabilmente accettato. Lui era un naufrago nel mare dei suoi stessi ricordi. Che diritti aveva di scegliere quelli con cui crogiolarsi? Tutti, rispose quella ancorata saldamente al suo amore incondizionato. Nessuno, contrattaccò la sua parte logica.
E mentre pensava a questo, la mente di Severus Piton cominciò a ragionare con quell’errato sistema con cui ragionano tutte le menti umane, qualcosa che aveva sempre temuto di fare.
Cominciò a unire fatti, collegare cose, tracciare confini e conseguenze. Eliminare le coincidenze, giustificare tutto e dargli un senso preciso. Come se facesse parte di uno schema, di un destino già deciso.
Aveva avuto il Pensatoio da Silente. Silente aveva accennato a un compito, ma erano passati quasi due mesi e il Preside non gli aveva detto più nulla...
Severus aveva cominciato a considerarlo quasi come un dono. Aveva iniziato ad usarlo per rivivere i suoi ricordi, da bravo egoista. La tentazione era stata troppo forte.
E... Forse Silente glielo aveva passato proprio per quello...
Se si fosse trattato d’altro, Piton sapeva che il suo atteggiamento sarebbe stato ben diverso. Custodisci qualche aggeggio magico! Spia Lord Voldemort! Aiuta Harry Potter!
Severus aveva sempre obbedito ciecamente a ogni ordine del Preside, rispettandone ogni sfumatura. Ma quando aveva saputo che cosa avrebbe dovuto custodire questa volta, bè..
Non era certo bastata la morte di Lily a fermare Piton, il folle, pazzo Piton che ora si ritrovava lì a riflettere sulle complicazioni e su quello che poteva derivarne. Pronto a tentare di risolvere il dilemma.
I ricordi si erano succeduti, quasi rispettando un ordine. Infine, erano cominciate le allucinazioni, culminate all’episodio della torre orologiaia.
E lì, Lily 1975 gli aveva parlato da pari a pari. Vagando tra reminescenze -come il vaneggiare su una festa di Lumacorno- e cose che la vera Lily -Severus ci sperava, ingenuamente-, non gli avrebbe mai detto. E da quando era accaduto, i ricordi del Pensatoio erano schizzati avanti nel tempo immobile ed eterno in cui vivevano. Al quinto anno.
Severus ricordò con amarezza quello più nitido nella sua memoria; il giorno in cui Lily era rimasta per ore, vestita in modo assurdo, ad aspettare l’arrivo di Black.. Senza sospettare di essere vegliata dal suo iperprotettivo amico d‘infanzia.
Piton battè le sue mani giallastre. Se fosse stato un uomo normale si sarebbe azzardato ad urlare un Eureka!
Aveva trovato la coincidenza delle coincidenze. Quel ricordo non era forse capitato proprio dove, nel presente, sarebbe apparsa l’allucinazione? Un’allucinazione corporea oltretutto... Severus chiuse gli occhi e inspirò profondamente. Con tutto quel lavorio di meningi era in preda al mal di testa e alla frustrazione. Perché non riusciva a trovare un nesso convincente? Perché, si ricordò, c’erano altri dilemmi insoluti che si agitavano sul confine tra certezza e follia che gli impedivano di vedere il quadro completo.
La Lily comparsa a Pozioni era più simile a quella dell’Orologio o a quella muta, che si era proiettata su Luna Lovegood e che lui aveva per sbaglio abbracciato?
C’era la possibilità di parlare ancora con Lily? La vera Lily?
E quei  momenti in cui il suo cervello s’inceppava, definizione orribile per un’intellettuale come lui, avevano a che fare con il Pensatoio o era il proverbiale stress dell’essere insegnanti, acuito dal fatto che lui, oltre a insegnare, fosse anche una spia con triple coperture?
E, infine, perché il ricordo del mare di nebbia l’aveva sconvolto a quel punto, ora che si era fermato a rifletterci sopra?
La risposta a questo è infinitamente semplice, amico mio, suggerì una voce melliflua dentro di lui. Una voce conosciuta che un tempo, oltre a quella di Lily, era stata l’unica ascoltata, prima ancora di quella dell‘Oscuro Lord..
Sei un essere spregevole, Severus Piton. Brami e concupisci, ma non fai nulla per ottenere ciò che desideri. Nulla per rendere le cose più semplici..
E poi era la sua voce a rispondere, ridotta a un ringhio basso. Allora dillo, dimmelo! Cosa devo fare?
Comincia a lottare, rispondeva la voce, ma non al suo gioco perchè non ne sei in grado. Usa l’astuzia, scendi al compromesso e soprattutto, non essere debole.
Nella mente di Severus Piton, comparve un immagine, un frammento.
Un filo d’argento, perlaceo.. Si tendeva e si attorcigliava, all’estremità di una bacchetta. Saliva in volute, scendeva in gocce simili ad acqua. Severus Piton, seduto davanti alla finestra, ricordò. Avvertiva un lancinante dolore al petto, la gola riarsa. Il dolore dell’anima diventava fisico. Le mani tremanti.
Sapeva perché quel ricordo faceva più male degli altri e perché lo sconvolgeva.
Era stato il primo che aveva rubato.
E  l’aveva fatto senza rimorsi, proprio come Malfoy gli aveva spiegato.             

                                                                                                                                       ***

                                                                                                                        ***

Capitolo Tredici
Mundungus Spiato

L’inizio del nuovo giorno fu, per Mungundus Fletcher, ben migliore del precedente.
Anziché svegliarsi nei puzzolenti Docks di Londra con le ossa doloranti, si svegliò nel suo puzzolente covo di Notturn Alley,
sopra la friggitoria Frogger&Worms- Specialità per palati disgustosamente forti.
Per un essere umano normale, la sua sistemazione sarebbe rientrata nella categoria stanza immonda o anticamera dell’inferno. Ma per Mundungus Fletcher, uomo dalle improbabili capacità, quella stanzetta dalle pareti scrostate, raggiungibile solo con una stretta scaletta esterna di ferro e ruggine, era semplicemente casa.
Almeno finché uno dei suoi creditori o uno di quelli che aveva truffato nel corso della sua furfante carriera, non si fossero presentati alla porta, minacciando di trascinarlo in gabbia o peggio.
Si rotolò ancora un po’ nel letto dalle lenzuola grigio topo. Odoravano di polvere e umidità.
Si appuntò mentalmente di cercare qualche incantesimo detergente, non tanto per la pulizia, ma per evitare che tra quelle federe si creasse l’ecosistema perfetto per qualche famigliola di scorpioni.
Dopo essersi stropicciato meticolosamente gli occhi, Dung contemplò a lungo il soffitto scarno, studiando una per una le macchie gialline che lo costellavano. Quale di quelle infide escrescenze aveva deciso di cominciare a far sgocciolare acqua nella sua  dimora?
Aveva appena individuato la colpevole che una tosse catarrosa cominciò a scuotergli il petto. Cercò di soffocare i versi battendosi un pugno sulla cassa toracica, finché non riuscì a tornare alla respirazione normale.
Maledetta umidità, maledetta vita sregolata e maledetto tabacco.
Per scaricare il nervosismo, caricò la pipa, l’accese con la bacchetta e cominciò a spandere anelli verdognoli nell’aria. Fuori dalla finestra o meglio, dalla patina di polvere e unto che la copriva, si vedevano solo le facciate delle case davanti, grigie e sporche. Alcune grondaie prive di vari sostegni, ondeggiavano pigre nel vento.
Difficile farsi un’idea di come fosse il tempo fuori guardando da lì.
Stiracchiandosi e imprecando, scalciò via le coperte. Con qualche contorcimento, si ritrovò in piedi sul pavimento di assi gibbose. Depose la pipa su uno dei due comò invasi da posaceneri, candele tozze, documenti falsi, insetti pigiati in vasi, passaporti e pergamene consunti, gioielli pacchiani, libri contabili fasulli e svariate tipologie di oggetti di dubbia provenienza.
Su tutti, torreggiava una confezione di plastica verde acido. Un paio di opere prima aveva contenuto una deliziosa minestra di cavolo che Dung aveva consumato nella solitudine della sua stanza, mentre compilava una lista mentale di cose da fare. Non era stato granché corretto, nei confronti di Arabella, mentirle su un ipotetico viaggio per avere della minestra, ma Dung era ben lungi dal porsi problemi morali di qualche tipo.
Doveva portare a termine il maledetto incarico di Silente e poi avrebbe potuto riprendere a farsi i fattacci suoi. Come se adesso non lo facessi, sogghignò Dung brevemente e guardandosi attorno furtivo. Albus forse lo stava ancora controllando…
Con muggiti che non sarebbero stati fuori posto in una stalla, s’infilò il pastrano abbandonato su una delle sedie con le gambe sbilenche e guanti dalle dita tagliate.
Recuperò la pipa infilandosela nel pastrano dopo averla spenta con uno sputo. Poi raccolse e indossò dei consunti stivaletti a punta e se ne uscì nella gelida mattina, lo stomaco gorgogliante.
Chiuse la sottile porta finestra del suo alloggio  con un doppio giro di chiave, saggiando più volte la maniglia di scarso ottone. Era tutt’altro che affidabile, quella porta.
Poco importava, sarebbe tornato nel giro di un attimo.
Per maggior sicurezza, la picchiettò la porta con la bacchetta, invocando un Incanto Sensore.
Chi l’avesse aperta, avrebbe avuto una bella sorpresa targata Fletcher.
Scese la scaletta cigolante, tenendosi il più possibile vicino al muro di mattoni. Gli era già capitato di scivolare per quell’infida struttura che somigliava più a una barzelletta di scala, piuttosto che all’accesso marmoreo all’attico, descritto dal tizio che gli aveva affittato quel cesso di stanza.
Quando giunse nel cortiletto interno dietro la friggitoria, trattenne il solito conato di vomito.
A quanto pareva, con l’inverno e il Natale fra poco più di un mese, avevano incrementato il numero di sporcizia e residui nei grandi bidoni ammaccati. La neve sporca di rossastro e le ossa appartenute a creature non identificabili sparse sul selciato, la dicevano lunga su che cosa si cucinasse in quel buco d’inferno.
E non avevano nemmeno acceso le friggitrici e il forno. Brr…
Mundungus si affrettò ad uscire da una delle porte che davano sui vicoli, richiudendola con l’abituale catenaccio. L’odore di morte e frittura scadente, fu rimpiazzato dal sentore della strada, umida e sporca. Difficile dire quale fosse il peggiore, ma Dung era un veterano per certe cose.
Mani in tasca e sguardo basso, scese per il vicolo dove parecchi ciottoli erano stati scalzati e mai sostituiti. Passò sotto le varie gallerie che si creavano quando le case grigie si univano in caseggiati unici sopra le strade, evitando di esporsi troppo alla vista dei malconci e divelti balconi di legno.
Non incontrò quasi nessuno. Dung ebbe il sospetto che fosse mattina presto.
La sua intuizione fu certa, quando vide di essere l’unico avventore alla tavola calda di Boff ‘Ossoduro’ Grantson, che se stava dietro al bancone, a pulire con uno straccio macchiato il ruvido piano di lavoro.
Il locale, a ben guardare, era oltre gli standard del quartiere e quelli a cui era abituato Dung.
Era quasi un miraggio fatto  di pulizia, ordine e calore, con tavolini dalle tovaglie appena lavate e sedie non spaiate.
A parte la polvere che il proprietario aveva il vizio di spazzare per terra, per poi accumularla negli angoli non proprio nascosti e il lampadario storto, sembrava quasi di essere in un posto per bene.
Dung si avvicinò con passo flemmatico verso il bancone, su cui batté le nocche segnate. Era come sempre abbagliato dalle piastrelle rosse e bianche che decoravano due delle pareti, su cui correvano mensole cariche di bottiglie di varia provenienza per poi diramarsi sul soffitto come passerelle.
“Desidera?” Boff si era avvicinato, abbandonando la sua attività di pulitore, anche se lo straccio continuò a lavorare da solo, lucidando alla bell‘meglio il banco.
Il gestore del locale, rifletté Dung, non rendeva la minima giustizia al suo soprannome. Non era affatto ossuto e non appariva certo un duro. Non era grasso, ma la pelle flaccida che gli pendeva dal viso, dal collo e dalle braccia, dava l’impressione di un poveretto sottoposto a una dieta rapida che l‘aveva sì svuotato del grasso, ma lasciandogli in regalo una coperta di carne pieghettata.
“Eddai Boff, sono dieci anni che vengo qua e hai il coraggio di darmi del lei?”
Boff lo guardò con gli occhi cisposi ridotti a fessure, sotto alle pieghe della fronte.
“Sei tu, Fletcher?”
Dung sbuffò. “Vengo tutte le mattine Boff…”
“Non è affatto vero. Sono un paio di giorni che il tuo brutto deretano non entra nel mio locale. Vuoi mandarmi in rovina?” replicò acidamente l’altro.
Mundungus si arrampicò con vari sforzi su uno degli sgabelli di ferro e pelle logora.
“Ho avuto da fare.”
“Zerkinski?” domandò l’uomo, cominciando a rovistare fra le bottiglie alle sue spalle.
Dung sentì la pelle del viso diventare bollente. “Chi…?”
“Il solito giro di chiacchiere” disse l’uomo schiaffando un basso bicchiere e una bottiglia panciuta di liquore al caffè e gin davanti al suo unico cliente, all’improvviso fortemente in imbarazzo.
“Dice che ti ha ammazzato. Bruciato assieme a quella sua chiatta, la Libano Flora o quel diavolo che è.”
“Lieben Fraulein” gorgogliò Dung. “E quindi?”
“Quindi ti si credeva morto, Fletcher. Mi era spiaciuto saperlo, ormai eri solo tu che facevi girare l’economia di questo posto.” Boff guardò con evidente orgoglio le pareti che li circondavano. Forse si aspettava un complimento che il malconcio ladruncolo non fece. Dung si versò una generosa dose di liquore bruno nel bicchiere. La mano gli tremava e ne rovesciò un po’ sul bancone.
Lo straccio accorse a pulire in fretta e furia.
“Però sono vivo, no? Boff?”
Ossoduro Boff si strinse nelle spalle. “Appunto. Buon per te Fletcher, lo dicevo che quel ciccione mentiva.”
Boff sembrava sghignazzare sotto i baffi, ma a Dung non sembrò molto convinto dalla spiegazione. Era difficile stabilirlo con tutta quella pelle cascante che aveva sul viso. Mundungus riflettè.
Se Silente aveva trovato Zerkinski -e l’aveva trovato, recuperando i macilenti denti di Dung-, Ossoduro non ne era ancora a conoscenza. Quindi, se le cose stavano così, la notizia non aveva ancora raggiunto nessun orecchio indiscreto.
Mundungus non sapeva se esserne felice o meno. Al momento, faceva la figura del derelitto maltrattato ma se si veniva a sapere la verità, ne sarebbe uscito con un’immagine ben peggiore; quella di uno che non sapeva sbrigarsela a meno che, un ultracentenario infiocchettato non venisse a rendergli giustizia.
Al diavolo la dignità, pensò Dung ingollando un sorso del liquore dolciastro, me la  sono giocata quando ho smesso di lavarmi una volta al mese.
Ossoduro sembrò essere della stessa opinione. Con tono canzonatorio e fintamente ammirato, in modo tanto sottile che un ascoltatore casuale non ci avrebbe fatto caso, continuò a parlare.
“Come ha fatto a metterti K.O.? Se sei vivo, non credo dovrei nemmeno credergli a quel figlio di ratto!”
Dung affondò il muso nel bicchiere, vergognoso.
“Un duro scontro” borbottò. Il vetro del bicchiere si appannò.
Il locandiere lo guardò in tralice. “Ha dato davvero fuoco alla barca con te sopra? Avrei scommesso tre galeoni con Curtis Bazzico che non era vero. A quanto sento da te ho fatto bene…” disse lentamente, soppesando la sua eventuale complicazione in una scommessa di quel tipo.
Dung si versò un altro bicchiere, prima di riprendere il discorso. Maledetto Zerkinski. Lo avrebbe…
Lo avrebbe fatto ammazzare da qualcuno. Che diavolo!
Quel cumulo di lardo avrebbe dovuto comprarsi dieci pancere Maga Snella pur di rientrare nei suoi abitini da cocktail. La vendetta che Mundungus avrebbe architettato sarebbe stata implacabile.
“Che fine ha fatto la gente? Thom Nocker? Jimmy Sverso? ” disse Dung guardandosi attorno nel locale vuoto. “E Albert Squirrel? Avevo bisogno di chiederci due cosette…”
Gli occhi di Ossoduro divennero quasi lucidi. “La clientela, dici? Puff, scomparsa Fletcher. Brutto momento per i locali che servono toast e panini oltre all’alcool.”
Lo sguardo di Boff schizzò in varie direzioni, le pupille come palline da flipper. Poi si chinò verso Mundungus con fare cospiratore: “Si stanno muovendo!” biascicò.
“I clienti? Dove vanno?” domandò Dung con la bocca semiaperta in uno sbadiglio, fingendosi poco interessato. Mai far vedere che una notizia ti incuriosisce. La curiosità porta alla tomba.
“Sciocco!” ringhiò l’altro, infervorato. La pelle del suo viso tremolò. “Non la leggi la Gazzetta? Non vedi cosa si muove per Notturn Alley?”
Dung, che la sapeva abbastanza lunga in quel campo, assunse la sua miglior espressione tontoleggiante.
“Il prezzo del pelo di Yut è sceso?”
Boff scosse la testa. “Idiota. Sta succedendo di nuovo. La calma, il discredito. Attaccano adesso quello svitato di Albus Silente, anche se si sa da una vita che è tocco. E quell’Henry Potter… cosa ti devo dire di più, Dung? Tu ci vivi a Nocturn Alley, come me, quindi sai che si dice in giro. Ultimamente si sono viste un po’ le stesse facce…”
“Mah. La tua solita paranoia” disse Dung, la faccia di bronzo e le viscere strette.
Boff scosse il capo, per nulla convinto. “I cari maghetti che bazzicano per Diagon Alley e per le comunità babbane possono giocare a quelli con l’affettato sugli occhi, ma qui la storia è diversa, Fletcher. Noi siamo al confine con la metà oscura…” sussurrò in un tono che voleva essere convincente. Dung sentì la saliva fargli su e giù per la trachea. Se solo Ossoduro Boff fosse venuto a sapere quanto lui era a conoscenza di quella metà oscura e di quelli che la combattevano, l’avrebbe preso a calci fino allo Yorkshire.
“Non...”
“E non puoi immaginare chi ieri è entrato nel locale! Proprio qui! Yaxley!”
“Chi?” mormorò Dung, fingendosi interessato ad un ennesimo sorso di liquore.
“Non fare il tonto, Dung. Sai chi è.”
“Come no. E cosa voleva questo Yankee?” domandò nella sua miglior voce indifferente.
Boff fece spallucce. “Mi ha chiesto di usare il bagno. Lo si è visto spesso da queste parti, ultimamente. Come ti dicevo, qualcosa si muove…”
Mundungus scese con un balzo dallo sgabello, gettando tre falci sporche sul bancone appena pulito.
“Prega che siano i tuoi affari a muoversi, non qualche sfigato nel bagno.”
Boff raccolse il denaro, arcigno e incattivito. Odiava farsi dare del paranoico.
Dung si diede una scrollata. Si sentiva tutto indolenzito e senza notizie particolarmente interessanti sul groppone. A parte il fatto che un ex-Mangiamorte usava il bagno della sua tavola calda preferita.
Tentò un’ultima domanda.  “E comunque, non sai dove possa essere n’dato Al Squirrel?”
Ossoduro Boff scosse vigorosamente il capo. “Non lo troverai, Fletcher. Si nasconde da un pezzo, quelle fiale di Giugurta che gli ha rifilato Greg Groggle l’hanno cacciato nei pasticci con il Dipartimento anti-Truffa…” Ossoduro fece un sospiro sconsolato. Sembrava sinceramente dispiaciuto per la sorte di Squirrel.  
“Il Ministero ha perquisito il suo nascondiglio in Marble Grave Street” aggiunse, tentando di sollevare le sopracciglia in mezzo al flaccide. “Ma dubito che ci stia ancora qualcosa là.”
“Ma tu sai dov’è Squirrel?” ripetè Dung cercando di essere paziente. Ossoduro non lo fu più.
“Cos’è vuoi rifilargli qualcosa? Comprare cacca di Drago? Non lo so dov’è! Nel mio pub non c‘è…”
Concluse, carico di tristezza e con uno sguardo offeso. Mundungus annuì, sibilando delle scuse fiacche.
“Scusami tu Fletcher. Ma non è un gran periodo…”
Dung fece ruotare il bicchiere, il fondo scuro roteò all’interno. “Già, nemmeno per me. Missioni del cavolo!”
Ossoduro gli scoccò un'occhiata penetrante e sospettosa insieme. “Missioni? Che tipo di missioni?”
Mundungus alzò gli occhi iniettati di sangue, correggendosi velocemente.
“Commissioni, Boff. Sai, clienti, ordini… La solita roba” borbottò a sua difesa. Ci mancava solo che il  barista di fiducia dei tre quarti della bassa criminalità di Londra, venisse a sapere che il suo miglior cliente -quando non si faceva fare credito- fosse un membro dell’Ordine della Fenice.
Alla fine, Boff sembrò convinto e cessò di studiarlo. Dung, più rilassato, si appoggiò al bancone, indicando la vetrinetta dei toast e delle torte. Tanto valeva mangiare qualcosa.
“Sganciami anche qualche fetta di butter bread, allora. Non ho ancora fatto colazione.”
Controvoglia, il locandiere si lasciò scivolare accanto all’espositore e si mise a infilare brutalmente alcune fette unte e croccanti in un sacchetto color senape.
Dung, nel vederlo così scontento, commise un’imprudenza.
“Sta attento” disse Dung con un sorrisaccio che voleva essere confidenziale.
“Tieniti fuori dai pasticci. C’è davvero qualcosa là fuori.”
Boff annuì lentamente, improvvisamente guardingo, tornando a recuperare il suo straccio. Mundungus uscì in fretta. Gli spiaceva comportarsi in quel modo, ma non c’era altro modo. Era un bene che la gente cominciasse a capire, ma quei toni cospiratori e spaventati non aiutavano nessuno. Di solito pensava a salvare sé stesso, ma per il gestore della sua tavola calda preferita, poteva fare un’eccezione.
Tornò a casa a passo svelto. Dung aveva la mente di un commerciante, spesso intorpidita dall’alcool, ma questo non significava  che non fosse in grado di comprendere quali fossero le conseguenze della comparizione di un ex-Mangiamorte (Probabilmente tornato anche in carica) a Notturn Alley.
Presto avrebbero cominciato a farsi vedere anche gli altri. Per reclutare o per uccidere, o entrambe le cose.
Trattene uno sbuffo di disappunto ed evitò di incrociare lo sguardo di una megera, accasciata sotto un androne. Non aveva avuto notizie utili per ciò che aveva chiesto Silente, ma aveva avuto una dritta per l’Ordine. Almeno quello, in quella giornata grama!
Tenendo il sacchetto del pane sotto al braccio, s’affrettò a salire la scaletta traballante. Aveva così fame, che quando si precipitò nella stanza, non si accorse di una cosa fondamentale.
Era riuscito ad entrare in casa senza chiave e senza dover sbloccare l’incantesimo di protezione.
Maledizione.
Dung non ci mise molto a fare mente locale. Aveva una buona memoria - che lo abbandonava solo dopo due dozzine di bicchieri-, con la quale catalogava e teneva il conto delle numerose trattative in sospeso, concluse o che aveva intenzione di aprire. Tuttavia, impiegò un’ ora buona per controllare a fondo nei due armadi sghembi, nei comò, sotto al letto e sotto alle assi del pavimento. Smontò con foga crescente lo specchio sopra il lavandino, fece sollevare la vasca con un Wingardium leviosa e perlustrò la botola sul soffitto.
Anche dietro il finto scarico del water. Nulla, nessuno sembra aver messo mano fra le sue cose.
Si sedette sul letto, mangiucchiando il pane e ungendosi le dita che pulì meccanicamente nelle lenzuola.
Non aveva idea di chi potesse venire a rubare oggetti scadenti da ricettatori di terza mano come lui, ecco la verità. Chiunque potesse farlo -chiunque fosse così sfigato e bislacco- sarebbe finito stordito nel giro di tre secondi, giù nel cortiletto, tra ossa e marciume vario. Sarebbe rimasto lì il tempo giusto perché Dung lo trovasse e gli facesse vedere che cosa meritava un ladro che rubava ad un altro ladro. Non che Mundungus Fletcher non lo facesse, ma aveva almeno la dignità di non farsi quasi mai cogliere sul fatto.
Ma qui, riflettè Dung con lo sguardo che vagava per la umida e scarna stanza, si trattava senza dubbio di un professionista.
Di qualcuno che, con tutta probabilità, si era limitato a ispezionare e a controllare. A raccogliere informazioni.
Per accertarsene, Mundungus estrasse la bacchetta e con un pigro svolazzo, la agitò.
“Intrusae Revelio!”
Fu come se qualcuno avesse steso una patina blu su ogni cosa e superficie della stanza. Un blu tanto intenso che si riverberava sul viso affranto di Dung che, grazie al suo incantesimo, riuscì a vedere come si era mosso l’indesiderato ospite. Era uno solo, quello era certo. Una sola sequenza di passi che entrava e cominciava ad aggirarsi nella stanza. Le macchie magenta sul pavimento non mentivano.
Con il lento scivolare dei secondi, Dung osservò le altre macchie rosso-viola sbocciare come fiori un po’ ovunque, dappertutto. Alcune si vaporizzarono nell’aria, segno di un qualche rimasuglio di magia. Poi si materializzarono sulle ante degli armadi, sui muri, sull’intelaiatura delle finestre, nei cassetti. I libri si aprirono e vennero sfogliati da una mano invisibile che li macchiava di rosso.
Le sue cose  vennero spostate, studiate e poi rimesse al loro posto. I passi magenta si diressero al minuscolo bagno e altre macchie comparirono sul lavandino, lo specchio e persino il nascondiglio nel water. Al diavolo l’ingegno!
Sempre più innervosito, Dung vide i passi che aveva percorso l’intruso farsi più vicino al suo letto, vicino alla testata. Proprio dove era seduto lui…
“Finitum Incantatem!” La patina blu e le macchie magenta sparirono. Gli oggetti tornarono perfettamente immobili, esattamente come quando Dung era entrato.
Con gli occhi iniettati di sangue e cattiveria, Mundungus Fletcher cominciò a riflettere.
Se non era stato un ladruncolo, non erano nemmeno stati quelli del Dipartimento Anti-Raggiri del Ministero. Data la tontolaggine di entrambi, Dung aveva il sospetto che, se fossero stati loro, se li sarebbe ritrovati giù in cortile grazie al Sensore. Chiunque era entrato era stato fin troppo accorto, talmente accorto che era riuscito a entrare, cercare e… Farsi beccare.
Le opzioni, valutò Mundungus crogiolandosi nel suo intuito intuitivo, si potevano ricondurre a due soli casi.
Primo. Era entrato un professionista, aveva frugato la stanza ma, non trovando ciò che cercava, si era allontanato, dimenticandosi di cancellare tutte le sue tracce e riattivare il Sensore, rimettendo a posto le cose ma non le sue tracce, troppo distratto dall‘insuccesso.
Secondo. Era entrato un professionista, aveva fatto tutte le cose descritte nel punto primo, ma si era limitato a riordinare, lasciando intenzionalmente tracce trovabili da un Incanto di Rivelazione e del fatto che fosse entrato nella sua tana. Probabilmente auspicando che in quel gesto, Mundungus Fletcher ci leggesse qualcosa di itimidatorio.
Mundungus digrignò i denti. Chi poteva avere interesse a introdursi in casa sua -nella sua stanza in affitto-?
La lista non era breve. Creditori, Auror, Maghi Oscuri, ladri invidiosi, la sua ex-moglie, gente derubata, elfi domestici, streghe mollate all’altare, Troll…
Si accese la pipa, pensando intensamente. L’effetto dei due bicchieri da Boff Ossoduro era svanito, e ora si ritrovava, probabilmente controllato, sudicio nella sua sudicia stanza, senza un goccio d’alcool da mettere nelle budella. Non sapeva nemmeno che diavolo d’ora era.
Tra uno sbuffo di fumo rancido e l’altro, rimpianse i bei tempi della gioventù in cui non c’erano missioni, Ordini e le richieste di un Preside matto a pendergli sul collo.
Solo il caro, nostalgico taccheggio. Quanto avrebbe voluto dire a Silente ...
“Coff! Coff! Eeehh.. Coff!” Mundungus si agitò sul letto, preda di una tosse convulsa. La sua testa aveva appena fatto un ragionamento da un milione di Galeoni, per Merlino smutandato!
Non aveva guardato nell’unico posto importante. Quello dove teneva gli ordini e le commissioni per oggetti seri e di valore, mica quelle porcate di infima e sconosciuta qualità che smerciava di solito.
Pensare a Silente gli aveva ricordato del foglietto su cui aveva scritto la sua richiesta, durante la sera passata tra scacchi e vomitevole liquore caraibico.
Mundungus si passò una mano tra i capelli incrostati. Da quando Silente si era fatto vivo da Arabella, si era concentrato -finora nel vero senso della parola, dato che perlopiù aveva pensato alla missione, non lavorato- sulla missione affidatagli. Dopotutto, il vecchio gli aveva fatto ridare i suoi denti e con tutta probabilità, spedito Zerkinski in qualche comunità dimagrante in Zimbaue.
 Dung scosse il capo, infastidito dalle sue fantasticherie. Vero, Silente forse sapeva cosa stava facendo e lui, per ora, non aveva fatto ancora nulla di decisivo, ma dopo ore di elucubrazioni, era giunto alla soluzione. Contattare Albert Squirrel. Ottenere informazioni.
Questo era stato lo scopo di andare da Boff Ossoduro, oltre che farsi del pane fritto e scroccargli del liquore a buon prezzo. Solo che adesso si ritrovava con un intruso in casa, che aveva frugato dappertutto e che probabilmente aveva anche guardato nell’unico posto importante. Il posto che Mundungs, nella sua bieca arroganza, non aveva nemmeno controllato.
Con il cuore in gola, la pipa pendente all’angolo della bocca, Dung si girò sul letto, fissando i vecchi tubi di ferro che componevano la testata del suo letto cigolante.
Pregò che si stesse sbagliando. Che stupido era stato a bloccare l’Intrusae Revelio a due passi dal posto più importante da controllare!
Si sputò sui palmi delle mani e cominciò a svitare uno dei tubi verticali della testata. Quel maledetto era avvitato così stretto che Dung dovette impegnare varie imprecazioni e gocce di sudore prima di costringerlo a svitarsi con lunghi cigolii.
Con il viso color pomodoro per la faticaccia, Dung sollevò il pezzo di ferro ad altezza occhio.
L’asta di ferro tubolare, con più di cinquanta centimetri di lunghezza per due di diametro e l’interno cavo, era perfetto per nascondere i biglietti delle commissioni per oggetti speciali e non proprio legali. Non il posto più sicuro in assoluto, ma abbastanza affidabile per un ladro del calibro di Mundungus Fletcher.
Solo che, come l’occhio strabuzzato di Dung poté constatare, l’interno del tubo metallico era perfettamente, sorprendentemente vuoto.
 

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