Note dell'autrice:  Salve  ... benvenuti nel mio nuovo parto malato.
Adoro Streghe ed è ovviamente la prima volta che scrivo su questo fandom. C'è da dire ben poco su questa  fic (tranne che è quasi completamente scritta) spero che parli da sola. Comunque è ambientata in parte nella sesta stagione (nel futuro più esattamente) ed in parte dopo l'ottava. E' rivolta alla generazione futura di streghe, perchè la storia di Prue, Piper, Phoebe e Paige è perfetta così com'è. Come al solito ci sarà una nuova protagonista (come ogni mia personaggia nuovo ha capelli castani e occhi scuri, io purtroppo ho un debole per la tipica fisionomia rinascimentale). Non sarà divisa in capitoli ma in parti che non saranno molte e sarà una sorta di diario scritto in prima persona (escluso questo ed un altro capitolo).
Per ogni domanda sono qui. Spero che  vi piaccia e che sia "incantato" proprio come la serie.  Aspetto con ansia la vostra opinione .
Buona lettura ^^. La vostra Mally.

Mirror|rorriM

She was a little girl … and now?

Era stata una bambina un tempo.

Un tempo che sembrava così lontano.

Sua madre le raccontava di quanto lei fosse speciale.

Proprio come il suo papà: un padre che l’amava tanto, talmente tanto che non voleva fosse libera di scegliere con il rischio che sbagliasse, che s’allontanasse da quelli che potevano essere i suoi insegnamenti.

Le voleva scrollare l’ingrato compito di accettare il suo destino come un dono o una condanna, un fato che aveva ereditato da lui e che lui soltanto avrebbe potuto toglierglielo.

Ricordava poco di lui, qualche piccolo flash di quando aveva quattro forse cinque anni,prima che sua madre la portasse via.

Lei era una donna particolare, con quei suoi abiti colorati e sgargianti da figlia dei fiori e nata con un senso di libertà che trasmise a sua figlia in ogni azione, prima fra tutti quella notte quando la prelevò dal suo letto in segreto, nel silenzio omertoso di una casa che fingeva di dormire e di occhi che decisero di accettare l’evidenza senza potersi opporre.

Non si parlava mai del perché avesse compiuto un tale gesto, una bambina cresciuta nell’inconsapevolezza, una colpa inespressa.

Voleva salvarla senza sacrificare il suo dono.

Sapeva quanto fosse pericoloso lasciarla libera di agire, ancora troppo piccola, instabile e lei una guida insicura.

Un compito troppo arduo per una semplice umana, così tanto da renderla quasi disperata.

Rinnegò persino i suoi principi.

La costrinse a dimenticare, o meglio ad ignorare, chi e cosa fosse.

Doveva scordare i bellissimi giochi con suo padre, voleva allontanarla da un mondo magico e fatato, avrebbe voluto vederla attiva e sorridente con gli altri bambini.

La spinse involontariamente a rintanarsi invece in quel mondo, l’unico in cui lei si sentiva a suo agio e, nel timore che gli altri si accorgessero di quanto fosse diversa, era divenuta chiusa, isolata, poco socievole.

Eppure era una bambina che sapeva illuminare con il suo sorriso.

Tutti i giorni provava a portarla al parco. Gente nuova, diversa, con cui magari fare amicizia. Non voleva che fosse vittima dei pregiudizi per il suo modo strano di comportarsi.

Come se non si avvertisse quanto lei fosse speciale.

Ricordava di Mandy, l’unica bambina che aveva osato avvicinarsi. Era una di quelle bamboline con i lunghi boccoli biondi, occhi di un azzurro intenso e pelle candida di fine porcellana, la tipica bambina americana di buona famiglia.

Le aveva chiesto se le andasse di giocare insieme. Sua madre avvolta in un caftano variopinto le guardava con un sorriso estatico, soddisfatta che la sua speranza di una vita normale non fosse del tutto solo un’illusione.

Fu costretta a ricredersi, in realtà, l’avrebbe solo presa in giro.

Umiliata e derisa quando l’aveva spinta nel fango.

Si sa i bambini sanno essere crudeli, innocentemente crudeli. E lei prevedeva le loro mosse, vinceva facilmente ogni partita, ogni gioco prevaleva, sembrava leggesse nel pensiero.

Non aveva amici. Nessuno aveva voglia di giocare con la piccola Lee la strana.

Lee sapeva essere amabile, mansueta, tranquilla, spensierata, un po’ testarda, anche allegra nei suoi giochi con bamboline e folletti quando in casa stava con la sua mamma.

Ma sapeva anche essere terrificante.

Non che fosse un mostro, o uno strano essere dal corpo per metà animale.

Lei era una bella bambina dai capelli castani e grandi, dolci occhi scuri.

Era la sua mente il suo più grande segreto. La sua giovane mente che sapeva leggere ciò di non detto, che poteva parlare e mostrare tante cose come vere. Anche quelle spaventose.

Entrava senza chiedere il permesso a suo piacimento nell’universo privato e personale di adulti e piccini. Li sentiva e poteva camminare con loro in un mondo che poteva diventare suo. Li creava addirittura, piccoli scenari costruiti dalla sua fantasia, storie, vissuti, da interfacciare con le vite degl’altri, nuvole rosa che inebriavano i sensi di una persona dormiente.

Ma aveva anche il potere di trasformare il suo mondo in un incubo e Mandy l’aveva fatta tanto arrabbiare con il suo stupido scherzo.

La bambina il giorno dopo non venne al parco.

«Non devi fare del male, hai capito … non devi giocare mai più come facevi con tuo padre!»

Lei era cattiva, era diversa.

Crebbe con la consapevolezza di essere sola.

Il passo dal diventare una giovane donna divenne breve e lento. Appassiva apatica, rinchiusa nella tremenda solitudine edificata attorno alla sua vita. Una muraglia che la schermava dalla derisione e dalla crudeltà di chi non riusciva a capirla. O dal suo saper fare del male.

Si nascondeva.

A casa, in biblioteca, nell’aula d’arte della sua scuola ovunque dove potesse chiudersi al resto del mondo.

Doveva far tacere le voci.

Far tacere i suoi sogni, quelli che penetravano nelle teste sbagliate.

Alcune volte non riusciva a trattenersi, nel sonno quando ogni freno inibitore viene disattivato.

Spiava la vita che non avrebbe mai avuto.

Una notte però venne scoperta.

Niente di nuovo.

Sapeva come si strutturavano i sogni, da quelli più articolati a quelli meno.

Era la padrona indiscussa di quel mondo parallelo fatto d’incertezze, desideri, paure.

Ed erano quelli da sfruttare per uscirne.

La mattina seguente camminava per i corridoi della sua scuola. Ormai era all’ultimo anno, finalmente avrebbe smesso di girovagare fra la moltitudine di persone che la denigravano.

Disprezzo.

Lo sentiva anche se non le parlavano direttamente.

Mille pensieri con la stessa cantilena:

È così strana ...

Mi spaventa …

Sarai mia …

Si era voltata in quel corridoio cercando la provenienza di quell’ultima scia captata per caso.

Stupida, è nella tua testa!

Si ripeteva, eppure non poteva fare a meno di cercarla attraverso i volti e le espressioni dei suoi colleghi di scuola.

Quel pomeriggio era rimasta a dipingere nell’aula d’arte. Viveva dei lavori saltuari di sua madre, a casa poteva permettersi al massimo matite, qualche blocco per schizzi, nulla di più. Ogni qual volta poteva quindi approfittava delle strutture scolastiche.

La sua insegnante voleva che intraprendesse la carriera d’artista.

Le ripeteva quanto fosse brava.

Non voleva esserlo. Non voleva spiccare. Non voleva essere diversa.

Voleva solo essere normale, confondersi tra la gente, la stessa che la disprezzava.

Essere anonima. Invisibile.

Non voleva avere una voce.

Il concentrarsi nel creare la isolava, riempiva la sua mente con altro.

Le serviva solo chiudere gli occhi ed abbandonarsi alla fantasia. Quel pomeriggio aveva una voce in più da cancellare.

Chi sei? Perché sei entrato nella mia testa? Perché non vuoi più uscirne?

«Potrei porti le stesse domande …»

Lei aveva tentato di fuggire raccattando in fretta e furia le sue cose tutte sporche di vernice, provato a sviare quello sguardo che l’aveva terrorizzata la notte precedente.

Non poteva.

Il ragazzo del sogno, quello che l’aveva scoperta si trovava proprio davanti alla piccola porta che dava accesso all’aula.

Aveva la sua età. Diciotto o poco più.

Era alto, atletico, occhi penetranti e sconvolgenti, occhi che la stavano scrutando, manipolando, che la stavano incatenando. La tratteneva per il polso, lo stringeva e lei non riusciva a liberarsi della sua morsa.

La lasciò andare, ma era troppo tardi.

Era entrato in lei assumendo la connotazione di un’ossessione. Qualcosa d’indescrivibilmente attraente come la lanterna per la falena, emersa senza un apparente motivo. Era stata percossa dalla sua forza, dal suo mero significato oscuro e tenebroso. Quella voce, minacciosa ma calda, quasi rassicurante, in una triste mattinata di liceo bigia come il suo umore, l’aveva in qualche modo colpita.

La notte volle lei stessa andare da lui.

Voleva scusarsi per essere scappata senza alcuna spiegazione.

Trovò il suo sogno tra tanti altri nella città di San Francisco.

Parlarono.

Dissero di rivedersi.

Iniziarono a frequentarsi.

Non aveva amato nessuno come aveva amato sua madre.

Il suo gioco era appena iniziato.

Lei scoprì di non essere sola, molti altri con poteri come i suoi si trovavano per le strade dove la gente normale camminava tranquilla ignara di un mondo parallelo. Lui le rimase accanto, la strinse nelle notti in cui gli faceva visita in sogno. La capiva, la faceva sentire importante.

Lei lo aiutava, pensava di fare del bene.

S’innamorarono.

Si baciarono.

Divennero una cosa sola.

Era una strega.

Era una strega e sapeva manipolare il pensiero, sapeva manipolare i sogni delle persone. Un grande potere, che lui rese ancor più vigoroso attraverso allenamento e costanza. L’avrebbe trasformata in qualcosa di più se solo l’avesse voluto.

E lei voleva.

Da quelle rivelazioni sua madre fu costretta a confessare.

Era sempre stata una strega, anche molto brava.

Aveva ereditato i poteri da suo padre, uno stregone. In una notte lontana era scappata perché lui voleva togliere la magia dal suo mondo, ma poi si era scontrata con la corruzione della paura.

Fu costretta a farle dimenticare chi e cosa fosse.

Le notizie volavano veloci e chi sapeva era terrorizzato.

Avrebbe voluto per lei solo una vita normale, non voleva che fosse rincorsa e condannata a morte come durante la Santa Inquisizione. Aveva visto Liam troppe volte rincasare sudato, sporco e ferito perché qualcuno minacciava la sua vita e quella della sua famiglia. Lei non aveva avuta altra scelta.

Era tutto a fin di bene, per proteggerla. Se non avesse saputo, non l’avrebbero cercata.

Come se fosse possibile fingere di non sapere ciò per cui si è nati, sottovalutare un istinto.

Lei era una semplice mortale, sua figlia no ed i demoni, il male stesso, non erano meramente angosce fittizie.

Ogni pezzo ha un suo posto predisposto sulla scacchiera, così che la sua natura non tardava mai a farsi sentire, urlava indignata alla sua porta di permettergli d’uscire.

Non fu un demone ad allontanare sua figlia, ma la paura, o l’amore, o qualcosa di più che l’attirava dalla sua parte e la faceva sua senza che lei se ne accorgesse: Lee le disse che l’odiava, che aveva pensato per una vita di essere pazza a causa delle sue omissioni.

Era solo per proteggerti. Perdonami bambina mia, perdonami.

Le aveva detto.

Fu uccisa quella notte stessa da un pazzo criminale.

Almeno così le disse la polizia mentre stava a scuola.

Un pazzo criminale. Ormai sapeva con certezza che fosse opera di un essere magico.

La lasciò sola, non sapeva nemmeno chi fosse suo padre, dove cercarlo.

No, non sola. C’era lui, il ragazzo che amava, che l’aveva chiamata a sé e che la voleva accanto come una regina.

I tempi stavano cambiando.

Il confine fra il bene e male si assottigliava sempre più prepotentemente, fino a divenire un unico e solo marasma.

I buoni diventavano cattivi.

I cattivi restavano cattivi.

Persino lui.

Presto si accorse che nulla fosse come pensava, lui era bravo a manipolare gli altri almeno quanto lei a governare i sogni.

Il suo volto trasfigurava, diveniva crudele spesso e le sue azioni erano del tutto prive di ogni senso logico.

«Sei diverso, non ti riconosco più!»

Sei con me o contro di me …

Eppure in lui c’era ancora un briciolo di bontà, qualcosa lo aveva fatto divenire la persona spietata che aveva di fronte.

Aveva rinnegato tutto e tutti.

La sua famiglia, i suoi amici, i suoi alleati ed ora anche lei, la sua piccola Lee, la timida ragazza che gli faceva visita nei sogni, che amava nonostante lo stesse ripudiando.

Addio  …

L’ultima parola che riuscì a pronunciare sussurrata nel silenzio prima di scomparire dalla sua vita, prima di andarsene per sempre. Le sembrò di sentire l’esplosione provocata dalla sua rabbia scagliata contro uno di quei demoni con cui piaceva adornare il suo salotto.

Per proteggerci …

Non l’avrebbe lasciata andare così facilmente.

No.

E lei lo sapeva mentre qualcun altro l’aiutava a scappare, sparendo in una nuvola di luci bianche lontana da San Francisco, lontana da quella casa, lontana da lui.

«Ci dovremo nascondere per sempre?»

Si fidava di lui. Si fidava anche di lei. Erano due bravi ragazzi.

«Forse no, Lee, forse no …»

Nord Africa, September 2026

Sento il suo fiato sporgersi sul mio collo. Lo sento come se fosse qui in questa bettola magrebina in cui mi sto nascondendo per non si ancora quanto tempo.

Non che me ne sia rimasto molto, forse sono già in ritardo.

Non dovrei trattenermi oltre. Ma da un lato sembra che io lo stia aspettando.

Lo amo ancora. Troppo.

È diventato cattivo, crudele, malvagio, ma io non ho mai smesso di amarlo.

Non si può dimenticare un sentimento così forte.

Che stupida, vero?

Nemmeno quando una persona cambia in modo così drastico.

Fa caldo, tanto tremendamente caldo.

Non volevo venire qui. Mi ha convinta lei a farlo.

Le sonde non arrivano in questi posti dimenticati da Dio e se lo fanno le posso eliminare facilmente.

Io sarei voluta andare a Berlino, rimanere fino al Natale fra qualche mese. Ho perso decisamente il conto del tempo.

Chissà se ancora si festeggia il Natale.

Sognavo di visitare la capitale tedesca a Dicembre da quando ho memoria: una volta mi promise che sarebbe stata una delle cose che avremmo fatto insieme. Io e lui, camminando sotto la neve tra le luci e lo splendore di un Natale vissuto come la più grande festa mai esistita.

Mi promise così tante cose che avrei dovuto immaginare che fossero solo bugie per tenermi vincolata a sé.

Dio che assurdità!

Sono proprio una strega strana io! Forse perché non sapevo neppure cosa fossero le streghe fino a poco tempo fa, se non fosse stato per lui molto probabilmente non l’avrei mai scoperto, non avrei mai saputo di cosa sono capace.

Invece eccomi qui a scappare magicamente per non farmi uccidere dalla persona che più amo al mondo.

Vorrei ancora sentirmi protetta dal suo abbraccio, addormentarmi ascoltando il suo cuore battere, incontrarlo nei sogni come facevo le prime volte, tendermi in un dolce e lunghissimo bacio onirico dove smettevano di essere identificati con i nostri doveri, dove saremmo stati per sempre due semplici ragazzi che si amano.

Chissà se può ancora provare qualche sentimento o se il suo cuore è talmente ottenebrato dal desiderio di potere che non ricorda più nemmeno cosa sia l’amore. Magari ora ha una di quelle demoni, o quelle streghe in tutti i sensi, a ronzargli attorno con i loro completini da film hard a basso budget e la loro aria menefreghista.

Io l’ho amato, amato davvero, impazzisco al solo pensarlo con un'altra che non sia io.

Volevo il suo bene, forse anche per questo mi trovavo ad assecondarlo prima che si mostrasse realmente per quel che era.

L’ho amato, continuo ad amarlo nonostante tutto, nonostante abbia giurato di eliminare chiunque lo tradisse.

È pronto ad uccidermi dal momento in cui l’ho rinnegato.

Quella notte sono scappata da lui, orbitata lontano prima che mi raggiungesse.

Umiliata e minacciata, per cosa? Per un amore non corrisposto?

Io l'ho amato, ma lui?

No. Forse mi ha amata in un primo momento.

Poi il suo amore si è trasformato in qualcosa di diverso: necessità, morbosità, senso di possessione.

Sono diventata il suo giocattolo, nient’altro. la sua bella finestra nella mente altrui con la mia potente telepatia e la mia capacità di plasmare i sogni.

L'unica persona che potessi pensare mia alleata è morta. Ormai ne sono certa. Non mi cerca da mesi e non era mai successo.

Io non so cosa le sia accaduto di preciso, so solo che vago da molto tempo e le pozioni stanno terminando. Non posso rimediare il materiale per farne di nuove, da quando la magia è stata preclusa a tutti eccetto i suoi adepti è difficile trovare anche solo bacche e radici. Lo spostarmi con i metodi tradizionali, di certo, non è il modo migliore per fuggire.

Ci sarebbe anche qualcun altro da contattare, ma non posso. È troppo pericoloso. Non solo mi esporrei io in prima persona, ma porrei in serio pericolo anche lui  che già rischia molto per tutti. 

Gli voglio bene e non vorrei che dovesse subire tutto questo anche a causa mia.

Spero che lui  non venga mai a sapere chi mi sta aiutando.

Chi sto aiutando.

Non voglio immaginare cosa sarebbe capace di fare una volta che venisse a conoscenza di chi mi tiene lontana, non oso nemmeno farlo per paura di scoprire quanto sia realmente cambiato.

Non so più come muovermi e sono sola.

Come se non bastasse, con un tempismo oserei dire hollywoodiano, il mio potere ha sviluppato la sua forza. Un’altra occasione di farmi scoprire in un battito di ciglia.

Fa caldo, troppo caldo.

I miei risparmi non mi permettono nemmeno di andare in un albergo decente, con un climatizzatore magari. Ho solo pochi contanti, le carte mi sono precluse. Non le ha bloccate, ne avrebbe avuto la facoltà, ma non l’ha fatto.

Se mi fossi tradita sarebbe stato un buon modo alla vecchia maniera per trovarmi. Invece no, io sono qui con queste poche migliaia di dollari, che con i cambi di moneta continui si riducono drasticamente, riuscendo a malapena di sopravvivere.

Il caldo sta diventando insopportabile e l’unico modo di combatterlo è lavarmi il viso.

Almeno il bagno qui è pulito. Da fuori, questa sottospecie di ostello, dava tutta l’idea di non conoscere la parola igiene, invece, nonostante l’arredamento scarno e i pochi lussi concessi è vivibile. Il più vivibile che sono riuscita a trovare.

La temperatura esterna non permette nemmeno all’acqua di raffreddarsi nelle tubature, la lascio scorrere a lungo ed invano. Tanto so che non supererà l’essere tiepida almeno fino a che il calore del sole non muoia nella notte.

Ho l’occasione di osservarmi allo specchio: ho il viso pallido, emaciato, smagrito per me in maniera eccessiva, i capelli non hanno più una forma, ricadono lisci sulle mie spalle inspessiti dalla sabbia che sembra appesantire l’aria ancor di più, gli occhi mi colpiscono con la loro forza muta.

I miei occhi, i miei bellissimi occhi scuri.

A lui piacevano tanto i miei occhi. Anche a me.

Sono grandi e profondi, liquidi, sinceri, incapaci di mentire.

Sono lo specchio della mia anima, pura e semplice.

Parlano prima ancora che lo possa fare io. Come se non bastasse saper comunicare con il pensiero.

Quella notte lo vide dal mio sguardo che non l’avrei più seguito.

Ero nella nostra camera. Già, nostra.

La mia prigione dorata.

C’erano demoni, streghe e stregoni che la sorvegliavano.

Che mi sorvegliavano.

Ho solo bisogno di passeggiare, di prendere un po’ d’aria, lasciami uscire un po’.

Lo dissi come se fosse normale, una finta diffidenza che mi concesse.

Va bene.

Avevo nascosto una borsa con alcuni abiti tra i cespugli in giardino.

Lui lo sapeva, sapeva benissimo cosa stavo covando da tempo, mi vedeva soffocare ogni giorno a quell’odioso tentativo di assoluto potere. Io non ho mai voluto essere la compagna dell’essere più potente sulla terra.

Volevo essere la sua compagna e basta.

Avrei voluto solo fare del bene.

La sera prima litigammo. Non lo riconoscevo più, mi sentivo fuori luogo, sbagliata.

Sei con me, o contro di me Eileen.

Lo baciai. I miei occhi gli stavano dicendo addio.

Sono con te, anche se tu non lo credi.

I miei occhi stasera sono silenziosi, più del solito, da tempo spenti del loro guizzo allegro che avevano acquisito da quando entrò nella mia vita. Stanchi mi osservano attraverso il riflesso dello specchio, segnati da cerchi scuri sulla mia pelle candida che contrasta in questa terra così baciata dal sole.

Non dormo, o perlomeno dormo il necessario a reggermi in piedi ad orari astrusi.

Incredibile che io, proprio io che posso governare i sogni altrui mi ritrovi a non riuscire a gestire i miei.

Lo sogno spesso, anche se non vorrei. Ho paura che questo mio desiderio possa rivelarsi il piede in fallo, la buca che mi porterà a cadere tra le sue fauci.

Nei miei sogni però ritrovo la pace.

C’è lui ed è bellissimo: non porta i suoi soliti abiti scuri, non ha l’aria di essersi fatto un giro per gl’inferi. È il ragazzo dolce che conoscevo, il ragazzo sorridente di cui mi sono innamorata, con cui condividevo ogni parte di me.

Il mio maestro, il mio compagno, il mio amante.

Vedevo attraverso i suoi occhi il mondo magico che si nascondeva ai miei, imparavo a conoscerlo e a farlo diventare anche mio.

Pensare che era tutta finzione solo per avere i miei poteri al suo servizio.

Quel ragazzo non è mai esistito, quel ragazzo non avrebbe mai cercato in ogni modo di uccidermi.

L’acqua è meno tiepida.

La raccolgo.

Immergo il mio viso un momento, ma l’acqua scivola attraverso le mie dita.

Provo a strofinarla. Ho bisogno di lavare via la polvere fitta fra le mie incertezze e scoprire come concedermi l’illusione di cancellare tutta la stanchezza.

So che non è così, ma è bello ingannarsi quando la speranza è l’ultima a morire.

Cerco l’asciugamano in tela dell’albergo alla cieca e lo trovo.

Mi sollevo con ancora il volto coperto dal panno.

Lo lascio scivolare piano per asciugarmi godendomi l’unico istante di beneficio che traggo da quel rituale.

Fa caldo ancora, ma mi sento meno soffocare per pochi istanti, quelli necessari ad accorgermi di non essere sola.

Rimango senza respiro, un macigno piantato dritto nel petto.

È lì alle mie spalle, lo vedo riflesso nello specchio e non so cosa credere.

È un sogno? È realtà? Sono forse svenuta? Ho battuto la testa credendo che l’oggetto dei miei più torbidi desideri si materializzasse accanto a me?

Lui rimane fermo, non parla. Non pensa.

Cerco di carpire qualsiasi cosa gli stia passando per la testa.

È bello, ancor più di come lo ricordassi.

Istintivamente cerco di toccare il suo riflesso, alzo la mano come se muovendomi possa scacciarlo.

Il cuore si ferma. Riprende a tamburellare. Poi batte furiosamente nel mio petto.

Confuso. Non capisce cosa stia provando.

Paura, sgomento, commozione.

Vorrei girarmi, abbracciarlo e baciarlo fino a farmi mancare il fiato perché lo amo incondizionatamente.

Vorrei scappare, eclissarmi e sparire in una nuvola di fumo perché ho paura di lui.

La pozione.

Improvvisamente il mio istinto di sopravvivenza riporta alla mia mente il piano B.

Tengo sempre una pozione pronta per casi come questo nella tasca della mia maglia.

La cerco.

È vuota.

«Volevi per caso questa?» La vedo materializzarsi nelle sue mani, in uno sciame nero che ormai conosco come il palmo della mia mano. Me la mostra prima di farle prendere forma lontano da noi e schiantarla rendendola inoffensiva. «Finalmente ti ho trovata “amore mio” …» è arcigno, sarcastico, le ultime parole pronunciate così sono come una pugnalata.

«Smettila …» La mia bocca si schiude, esalo quel poco che riesco ad emettere; non riesco ad andare oltre, ogni mia funzione è interrotta.

«Cosa dovrei fare con te Eileen? …» Sospira, mentre io reticente non rispondo. Mi guarda attraverso lo specchio, con il suo ghigno soddisfatto, sadico con cui si diverte a spaventarmi. Non sono pronta, non ho preparato la frase ad effetto da utilizzare come finale epico alla mia tragica dipartita sotto la mano di chi amo.

Avrei dovuto sapere che prima o poi mi avrebbe trovata.

Che sciocca a pensare di avere ancora una possibilità.

È calmo, troppo per esserlo realmente.

Sono in sua balia completa, sento le catene avvinghiarmi le caviglie trattenermi fino a farmi crollare. Ma è rabbia, collera quella che alimenta il suo cuore nei miei confronti.

La quiete prima della tempesta.

Non l’ho mai visto così.

«Ti avevo avvertita … tu non dovevi tradirmi, mi dovevi solo ubbidienza e devozione.»

Udirlo pronunciarsi con quel suo tono austero, privo di ogni inclinazione o trasporto aumenta solo il mio rancore provato in tutto il periodo da fuggitiva ormai scaduto al termine, accresce la sensazione costruita nella mia mente di essere solo un oggetto per lui, uno dei tanti nelle sue mani.

Io non sono un burattino. Ho un cuore, una mente, un’anima a cui devo rendere conto.

Ho un orgoglio a cui mantengo la mia fede e l’unica persona a cui devo devozione è solo me stessa.

Sono fuori di me. Sento il flusso dei miei pensieri divenire incontenibile, traboccare dal vaso. Non sarà l’unica cosa che farò.

-Ubbidienza e devozione? Alla stregua di quei demoni che tanto si lasciano abbindolare dal tuo potere? Sono sempre stata questo per te. Io ti ho amato, veramente. Tu mi hai mai amato Wyatt? –

Non ho bisogno di molto se non il prendere da lui il necessario.

Devo provare.

Allungo una mano  con uno scatto.

Lui non si aspetta una cosa simile, magari riesco a prendere tempo.

La mia concentrazione completamente votata al vaso che ho alla mia destra. Mi sente entrare, piccoli pezzettini di lui si sciolgono e, per un attimo, nel suo sguardo c’è l’incertezza. Il sorriso bieco si trasforma in una smorfia di stupore. Ci sono riuscita con Bianca, potrò farlo anche con lui.

L’oggetto trema, traballa, si muove.

Si solleva da terra e ci viene incontro, ma prima che possa colpire Wyatt  lui devia il colpo.

Ha capito.

È stancante sostenere la sua aura così forte in confronto alla mia. Barcollo, mi sorreggo alla ceramica scorticata dell’acquaio. Sento le mie gambe cedere. Da quanto non faccio un pasto degno di questo nome?

E fa ancora troppo caldo.

Alzo gli occhi dal lavandino a fatica.

Lui è ancora lì, immobile mi fissa.

Ha capito.

«Non cerco il tuo perdono …» cambia di nuovo. Il suo viso per un attimo sembra tornare quello del mio Wyatt.

Invece no, l’uomo oscuro e tenebroso è sempre presente in lui, mi guarda ora duro ed inflessibile.

Questa volta ho superato ogni limite.

Non voglio neanche sapere a cosa sta pensando.

Non voglio conoscere in anteprima la mia fine.

Chiudo definitivamente ogni accesso alla sua testa.

È come se riuscissi a sintonizzarmi sulla radio della polizia e potessi interferire con i comandi della centrale, non saprei come spiegarlo meglio il mio potere.

Wyatt lo sa, lo percepisce. Ha sempre avuto un canale preferenziale di cui render conto.

Sa anche che è tutto inutile, che sono una testarda.

Una dolce testarda con poco sale in zucca.

«Se è questo quello che vuoi …»

La sua mano descrive un cerchio in aria dietro la mia nuca. Immagino di dovermi sentire pesante, senza respiro, incapace di continuare a vivere alla sua opprimente presenza ed invece sono leggera, impalpabile, quasi che le mie gambe non fossero che un’illusione.

Sì, è per forza un’illusione.

Le sue braccia cingono il mio busto, sollevandomi come fossi una piuma.

Se la mia ultima sensazione è di essere stretta a lui, è un bel modo di morire.

Note dell'autrice: Bene ora entriamo nel vivo! Sì, per questa prima parte il protagonista è il Wyatt cattivo, quello del futuro da cui fugge Chris. Diciamo che questo aspetto mi ha sempre affascinato e in un certo qual modo voglio rendergli omaggio, anche a dare una spiegazione per un tale cambiamento (ho voluto tappare qualche piccolo buco che mi aveva lasciato la serie ^^, sono un po' pazza lo so... eheheh). Ma non temete avrà anche spazio il futuro nuovo, quello che costruiranno dopo la morte di Gideon perchè anche la vita di Eileen sarà molto diversa.

Alla fine della storia comunque ci sarà una scheda esplicativa su tutto quello che riguarda Eileen e la mia visione del futuro positivo di Streghe.

Sono sempre aperta alle vostre domande!!!

Besitos!

Enjoy  it!

Mally

?. September2026

Si prova dolore dopo la morte?

Nessuno è mai tornato per dirmelo.

Sarebbe stata una delle cose che voleva insegnarmi.

Come evocare lo spirito di una persona defunta.

Io avrei evocato mia madre solo per poterle dare quel saluto che le avevo negato. Ero persa, non sapevo chi fossi realmente, cosa fossi. La sera prima le avevo urlato contro che l’odiavo, perché non mi aveva mai rivelato la mia natura, e la mattina non le avevo nemmeno augurato il Buongiorno. Non ho pianto quando, a scuola, con davanti un giovane poliziotto dal tatto delicato di un aratro, ho saputo del ritrovamento del suo corpo nel bagno della nostra casa.

Piango raramente, quasi mai. È la mia caratteristica.

Pensai di non esserne capace.

Lei non la vedeva così.

Diceva che io ero piangevo con il cuore, per questo non avevo lacrime a segnare la mia tristezza.

Comunque c’era lei ad averne abbastanza per entrambe, visto che si commuoveva per un nonnulla.

Ci si sente indolenziti per colpa della morte?

Avere piccoli dolori ovunque, sentirsi come dopo essere stati schiacciati da qualcosa.

Le mie mani. Da loro parte un intenso formicolio, si propaga lungo le braccia rendendole pesanti.

Mi fanno male le spalle, proprio all’attaccatura con il collo, la testa, oh, la testa sembra scoppiarmi.

Tento di muovere le gambe. Sollevo il ginocchio destro. Sembra rispondere al mio comando.

La mia mano si allunga a fatica e mi scontro con qualcosa di estremamente morbido, confortevole.

Sento l’odore del detersivo che usava anche mia madre.

Probabilmente sto rivivendo una parte della mia vita, le rimembranze della mia infanzia, quando mi divertivo a camminare fra i lembi delle lenzuola ancora umide stese in giardino durante le giornate di sole. Adoravo farlo, sentire in me quell’intenso profumo di bucato, le risa di mia madre per quel piccolo piacere a cui mi abbandonavo fra le stoffe caratterizzate dalla sua predilezione per i colori vivaci.

Forse quando si dice di ripercorrere la propria vita si parla proprio di questo: avvertire antiche sensazioni dimenticate a ritroso fino a ricordare un sorriso, una gentilezza, i bei momenti vissuti con le persone che si amano. Lo spero, perché questo significherebbe che forse potrò rivederlo.

Sono stupida, lo so, forse anche un po’ infantile nel volerlo assaporare dopo che mi ha tolto la vita, eppure non posso fare a meno di volerlo.

Anche solo per un’ultima volta.

Si prova la sete da morti?

Ho come l’impressione di aver ingoiato sabbia.

Gratta, gratta contro le pareti della mia gola riarsa.

Avrei bisogno di bere.

Non ce la faccio, sento appesantirsi persino il mio respiro che come carta vetrata acuisce l’aridità che mi sta lacerando. Tossisco. Non riesco a trattenermi e qualcosa preme contro la mia spalla quando tento di alzarmi.

Una mano.

C’è qualcuno con me.

Un angelo?

Devo aprire gli occhi.

I muscoli della mia faccia si contraggono nello sforzo, mi esce una sorta di miagolio.

Non riesco a parlare, la gola è dolorante.

-Do … dove sono?-

Sono così stanca. Non sono certa che la mia domanda silenziosa sia stata ascoltata.

Forse sì.

Sento quel qualcuno muoversi spostarsi per allontanarsi da me come se attendesse che io mi alzassi improvvisamente.

«Importa davvero?» la sua voce, appena sussurrata. Ma non sembra falsata dal sogno o dal ricordo. È vera, tangibile, reale. Io so distinguere quando qualcosa è reale. «Ben svegliata, Eileen …»

«Wyatt …?»

Mi sento il volto impastato, gli occhi ancora ermetici.

Provo nuovamente ad aprirli.

Qualcosa li ferisce, mi fanno male, le palpebre non sono disposte a cedere.

Una luce forte, accecante, una luce da cui emergono lentamente i lineamenti del suo viso.

«Wyatt!» lo urlo quasi.

Gli occhi si spalancano, finalmente supero il dolore delle mie membra e del mio corpo.

Lo supero grazie anche all’incontenibile paura che provo.

Realizzo che non sono morta, no, mi ha risparmiato non so per quale motivo.

Non ho alcuna possibilità di scampo.

Mi alzo di scatto e mi ritiro il più possibile da lui, non posso ripararmi, non posso più fuggire.

Ovunque io sia lui è con me e mi guarda da sotto le sue ciglia folte.

Con sprezzo?

Devo distrarmi, capire dove mi trovo e cosa vuole farmi.

Mi rendo conto di essere in una stanza.

Non capisco.

Ho come l’impressione di conoscerla, la trovo familiare, eppure non credo di essere mai venuta qui.
Sono su di un vecchio letto dalla struttura in legno molto alta, un pezzo d'antiquariato forse dei primi anni del '900. Sulle pareti una carta da parati a fiori dalle tinte pastello, un leggerissimo ma pungente odore di naftalina, di chiuso. I mobili vintage fanno da sfondo: un comò in arte povera, una specchiera a figura piena puntinata dal tempo, le ante di un armadio a muro, quadri dalle cornici in legno pesante, un divano, due poltrone, un tavolino da caffè.
Delle tendine di organza impreziosiscono una finestra da cui sento provenire un ronzio che ho imparato a riconoscere come un pericolo.
Sonde.
«Ma dove …?»
«Sei in casa Halliwell …» I conti tornano. La familiarità del posto, il riconoscere pezzi antichi come tali, l'arredamento e la carta da parati. L'odore di chiuso. Per anni questo posto è stato un museo, un monumento alla sua potenza e forza distruttiva.

«Perché mi hai portata qui, invece di …» sono confusa non capisco, forse mi sporgo troppo avvicinandomi in maniera intossicante. È meraviglioso e terribile con i capelli legati dietro la nuca, una ciocca ribelle che ricade sui suoi tratti spigolosi, caratterizzati da un sottile filo di barba attorno alle labbra piene, gli zigomi alti e marcati, le sue iridi chiare che mi fissano senza muovere ciglio.

«Ucciderti?» annuisco con un piccolo cenno. Non riesco ad articolare altro.

Gli basta un gesto per annichilirmi completamente.

Sfiora i miei capelli, li sposta dietro l’orecchio.

Non si limita a questo.

Il suo palmo rovente si adagia sulla mia guancia, il pollice sfiora lieve la pelle ancora più morbida sotto le sue dita.

Un’autentica tortura, come di un assetato ingannato da un miraggio nel deserto.

La mia schiena viene percorsa da un brivido caldo, tremo come una debole foglia appena attaccata al suo ramo in una mattinata autunnale, socchiudo gli occhi e mi abbandono ad un respiro carico di tutto quello che provo.

Per quanto me lo neghi mi manca da morire.

Dovrei reagire, scansarmi, scacciarlo. Il mio corpo non sembra disposto a sottostare alle mie richieste.

«Hai così tante cose da dirmi, sarebbe un peccato, non credi?»

Sento il suo fiato riverberarsi in un sussurro. È vicino, estremamente vicino, in maniera così insana. Dovrei soltanto allungarmi di poco per saggiare le sue labbra, riscoprire il sapore mielato che hanno.

Con me non gli servono armi, poteri: basta solo questo, insensato, inspiegabile. Mi ha braccata per mesi, mi vuole assassinare come qualsiasi altra inezia gli si pari davanti, mi ha evidentemente rapita ed io mi sciolgo ad una sua carezza perdendo ogni capacità cognitiva.

Vorrei solo che il mio cuore si mettesse a tacere.

«Co – cose da dirti?»

Provo ad allontanarmi, con riluttanza.

Alzo le palpebre a fatica.

«Potresti rivelarmi chi ti ha aiutata a fuggire, scommetto che non hai fatto tutto da sola …»

C’è qualcosa di più, qualcosa di diverso.

Mi allontano, cerco di riprendere il controllo di me attraverso uno sguardo severo, freddo, il più freddo che posso donargli.

Deluso.

«Allora non ho nulla da dirti … Non mi ha aiutata nessuno …» Mi scruta, mi sta studiando, ed io mi sento come nuda, sotto processo con i suoi occhi intransigenti a farne da giudice. Chiudo le mie ginocchia sul petto, le circondo con le braccia nel vano tentativo di proteggermi da lui, dalla sua riesamina. Non si muove, proprio come quando mi ha preso di sorpresa nel mio nascondiglio, mi segue solo con gli occhi. Sono terrorizzata, lo vede, lo sente.

So che può avvertire il mio cuore esplodere e crollare improvvisamente, so cosa legge nella proverbiale trasparenza che ho nel confrontarmi con lui.

«Mmm … non dovresti dire bugie … sai che le bambine cattive vanno all’inferno!»

«Qualsiasi posto è meglio del tuo fianco, persino l'inferno Wyatt!» sputo velenosa come se mi avesse punta sul vivo, senza pensarci.
Sono sola. Non ho molto altro da fare qui se non cercare di resistere. È quello che ho intenzione di fare.
«Cerca di non provocarmi … potrei spedirti davvero all'inferno …» il suo è un ringhio, si trattiene.

Vorrebbe farmi tacere, ma c’è qualcosa di me che lo blocca. Anch’io in qualche modo influisco sul suo umore, forse perché con me non può esercitare in pieno la sua influenza. Non riesco nemmeno ad immaginare che l’essere con la più alta concentrazione magica nella sua anima, l’uomo più potente sulla faccia della Terra capace di assoggettare tutto il mondo terreno e non, messo in difficoltà da una inesperta ed insignificante strega.

«Fallo allora: so cosa succede a chi pecca di tradire la tua fiducia. Io non aspetto altro Wyatt … »
Sono in piedi davanti a lui in pochissimo tempo, disincastrando le caviglie dalle lenzuola che mi avevano imprigionata. Gli punto l’indice inquisitore contro il petto, lo sfido apertamente. Voglio dirgli cosa penso, come mi sento e spero di poterlo fare almeno guardandolo in viso per quanto mi sia possibile.

Lui è così alto ed io sono decisamente più piccola, quasi una bambina in confronto.

Ricordo che i primi tempi in cui stavamo insieme mi sembrava di essere la sua bambolina.

Non che sia l’apoteosi della magrezza, proporzionata ovviamente, ma il mio essere abbastanza bassa - con il mio esiguo metro e sessanta sfiorato e svariati centimetri che ci differiscono – mi ha da sempre conferito un aspetto minuto.

Mi potrebbe schiacciare persino fisicamente come un insetto.

«Eileen …» lo sospira. Sembra quasi che voglia controllarsi, che non desideri realmente farmi del male.

Questo suo aspetto così stranamente remissivo mi dona coraggio.

«Avanti “potente signore” uccidimi …» allargo le braccia invitandolo a compiere quello che io credo voglia.

-Uccidimi ancora Wyatt! Il mio cuore l'hai già spezzato, non puoi fargli ulteriormente del male, non più di quello che hai già fatto … -

Si alza, mi osserva dall’alto verso il basso come se volesse farmi sentire insignificante. Vuole esercitare il suo controllo quello che possiede su qualsiasi essere che lo teme almeno quanto lo temo io. Ha smesso di giocare.

Ma il mio non è un semplice timore, una paura da bambina che si concretizza nell’essere spaventoso che risiede sotto il letto.

Il mio è il terrore di una donna per la condanna dell’uomo che ama.

Ottiene il mio silenzio, un silenzio teso carico di scintille di mal celata irritazione.

Non cedo, non ora che mi sento in grado di affrontare la morte a viso aperto.

«Pensi che non ti conosca Eileen, che non sappia cosa ti spaventi realmente …» Mi volta le spalle ampie e quasi potrei azzardare che dietro di esse stia sospirando, forse per calmarsi o qualcosa di simile. «Non è con la morte che ti punirei realmente …»  Non si gira, non mi fredda attraverso i suoi occhi così particolari, ma alza di poco la testa. «Io ti conosco anche troppo bene. Sei una persona che ama la libertà, odi le costrizioni, le catene che ti opprimono … Se pensi che io questo non lo sappia mi deludi …» torno a guardarlo, il busto leggermente voltato fasciato da quelle sue amate t-shirt nere. Come odio quel colore su di lui.
«Mai quanto tu abbia deluso me!» Gli giro attorno. Oso fissarlo in viso, dritto negl'occhi. Mi congela il sangue quando ha quello sguardo, eppure tento di nascondermi dietro una maschera, provo a fermare ogni sensazione per non farmi vedere totalmente atterrita, o perdutamente persa come è accaduto solo pochi istanti prima.
«Io avrei deluso te? Fino a prova contraria sei tu che mi hai tradito!»
«Non posso tradire qualcuno che non riconosco. Tu non sei più la persona che amavo.» L'ho esasperato conducendo io la conversazione, cercando di avere l’ultima parola. Stringe i pugni lungo i fianchi fino a farsi sbiancare le nocche. «Wyatt …» il mio tono sembra affievolirsi, morire tra le labbra mentre emano il suo nome. Ho come l'impressione che lo faccia tremare. «Sono stanca di giocare al gatto e al topo, cosa ne sarà di me?»
«Ho fatto un incantesimo alla camera, nessuno vi può entrare e nessuno vi può uscire … escluso chi io desideri …»

Ogni parvenza d’umana voglia di stare insieme scompare davanti alla sentenza che sta per pronunciare, la potrei terminare io persino. Non ha ancora finito il suo monologo, io già conosco l’epilogo.

È triste, dal sapore del fiele che circonda le pareti di questa casa.

La mia testa riprende a pulsare.

Troppe emozioni e controllare il mio potere diventa difficile, distruttivo, non volevo essere rinchiusa nella torre più alta del castello circondata dalla negatività dei suoi leccapiedi.

-Non puoi farmi questo Wyatt … tu non puoi … tutto, ma non questo … -

No, questo nemmeno nei miei incubi più tetri poteva accadere.

Il suo sguardo è tornato su di me e non prova alcuna emozione.

Il mio invece vaga fra le assi del pavimento.

Cerco nella sua mente, avverto una nebbia fitta cogliermi più forte. Non so nemmeno perché mi senta così debole e fragile, incapace di fare qualsiasi cosa.

Lo stomaco si contorce.

L’addome mi fa male e si aggiunge alla serie di dolori che sento ovunque.

Sono tornata ad alcuni minuti fa.

«Rassegnati …»

Cado a terra sulle ginocchia.

Percepisco lo sciabordio ed un’aura nera che illumina il pavimento.

È andato via.

Entrerà solo chi lui vorrà.

Uscirà solo chi lui vorrà.

Ed io non sono fra gli eletti.

Ho appena ricevuto la mia condanna a vita: sono e sarò sempre una sua prigioniera.

Note dell'autrice: Buonasera! Non c'è molto da dire sul capitolo. Volevo solo ringraziare chi sta leggendo anche in silenzio e ricordate sempre che per ogni spiegazione io sono qui.

Besitos.

Mally.

Ex Museum Halliwell Manor, September2026

«Spiriti buoni che mi assistite

Con le mie mani la porta aprite!»

E che Dio me la mandi buona - aggiungo mentalmente.

Sono stata scagliata tre volte dall’altra parte della stanza, il mio corpo è coperto per lo più da lividi violacei distribuiti ovunque. Da ore cerco di uscire, lotto con questo scudo invisibile che non permette nemmeno di avvicinarmi alle pareti. Come vorrei avere un potere offensivo in questo momento!

Ho deciso di reagire dopo un iniziale apatia che mi aveva cristallizzata: rannicchiata in un angolo ho atteso che il giorno mutasse nella notte, guardando fuori il cielo velarsi con i colori del tramonto e la camera tingersi come un quadro impressionista che immortala il tempo passato.

Il passato.

Chris.

Chris è da qualche parte, in un altro tempo, magari si trova in questa stessa stanza dove sono io ora.
La speranza è l'ultima a morire quando si combatte per essa.

Devo uscire da qui.

Chris non si è dato per vinto. Io non sarò da meno.

Mi appresto alla quarta crudele scaraventata.

Avvicino la mia mano alla maniglia che reagisce nell’immediato alla mia vicinanza.

La scossa è potentissima, quasi mi stesse aspettando e mi vedesse. Si scarica energica percorrendo il mio corpo rapidamente, respingendomi con tutta la sua forza. Forse comincia a stancarsi anche lo scudo di sopportare i miei attacchi. Mi urta lontana, contro lo specchio. Lo investo, si frantuma scintillando alla luce della luna che penetra impertinente dalla finestra.

Ogni piccola punta aguzza e acuminata si conficca nella mia pelle al contatto con il suolo. Sono praticamente stesa su di un letto composto da mille lame di vetri piccolissime che lacerano me, i miei vestiti, il mio amor proprio. Ho come l’impressione di essermi rotolata su di un cactus.

Provo a fatica a rialzarmi.

Al cambio di posizione avverto la nausea salire assieme fiotti di bile ed una lancinante fitta dietro la nuca. Sento l’odore del sangue misto alla sensazione di umido sulla testa ed una confusione che s’aggiunge alla debolezza diffusa in tutto il mio corpo.

Mi accarezzo il punto dolente.

Le dita si sporcano di un pasticcio umidiccio di sangue e capelli.

Ho battuto la testa, mancava effettivamente la commozione celebrale all’appello.

Mi sollevo piano sorreggendomi alla parete provocando il tintinnio dei frammenti argentati. Vedo nel mio braccio la punta acuminata di una scheggia più grande.

Il vetro scivola dalle mie mani, è troppo pieno di sangue.

Entro nel bagno della camera, almeno qui ho libero accesso.

Devo toglierla prima che m’infetti.

Cerco di usare il piccolo panno  e strappo con decisione.

Fa male. Tanto. Troppo.

La nausea aumenta, se avessi avuto qualcosa da rigettare l’avrei fatto.

In questo caso il mio digiuno praticamente forzato è stato utile.

Gemo, tossisco alle forze di stomaco che continuano a contrarre i muscoli del ventre.

Cerco di riprendermi il più possibile mentre rovisto fra i vari cassetti e ante per trovare nel più fortunato dei casi un kit di pronto soccorso. Mi devo accontentare di solo qualche benda, alcuni cerotti, dell’acqua ossigenata che verso direttamente sulla ferita reagendo al mio sangue con una sfrigolante schiuma giallina. Forse dovrei medicarmi più a fondo, togliere tutte le schegge e evitare di farmi ulteriore male.

No, mi curerò della salute dopo essere uscita da qui.

Prendo un cerotto e copro la lacerazione livida che si sta formando. Si sta gonfiando, probabilmente l’urto è stato veramente troppo forte. Ma non riesco a pensare a molto altro se non alla mia prossima fuga. 

- Com’era l’incantesimo?-

Credo di ricordarlo appena, la botta è stata pesante.

Torno nella camera e di nuovo, davanti alla porta nemica, inizio a sforzarmi di ricordare.

Ecco, forse ci sono.

«Rinchiusa in questa cella dorata

Cerco una via di fuga disperata

Con la voce voglio trovare la chiave

Per poter dischiudere questo portale»

Questa volta lancio un sopramobile contro la porta.

Non ho voglia di essere sballottata nuovamente, mi domando anche perché non l’abbia fatto prima.

L’oggetto viene respinto e per poco non mi colpisce.

Lo schivo maldestramente e quasi rotolo per terra posando le mani nuovamente sui vetri.

«AH! MALEDIZIONE!»

Sono furiosa, no anzi altamente incazzata. Certe volte il turpiloquio rende meglio l’idea di qualsiasi altra forma ingentilita dello stesso termine.

Mi devo sfogare con qualcosa. Ho bisogno di scaricarmi, incurante delle ferite e dei vari acciacchi.

La magia di Wyatt è troppo potente per me, ogni tentativo è risultato vano.

Mi gira la testa, non m’interessa.

Il cuscino diventa il mio avversario, lo prendo a pugni, lo scaravento a destra e a sinistra come lo scudo ha fatto con me.

La stanza inizia a vorticare, ho bisogno di stendermi.

Premo il cuscino contro il mio viso. Urlo. Forte.

Contro la situazione, contro il dolore che provo con le schegge di vetro conficcate nella schiena, contro quello stramaledettissimo scudo che non vuole farmi uscire.

Contro Wyatt.

Contro l’amore che provo per lui, contro l’attrazione che sento nei suoi confronti, contro la voglia di lasciarmi cullare dal suo abbraccio forte. Non è più il mio Wyatt possibile che non riesco ad impararlo! Quanto ancora mi farà soffrire, perché devo essere così autolesionista?

Perché con ogni parte del mio corpo intorpidita, il mio cuore in frantumi al pari dello specchio, io non riesco a smettere di giustificarlo, di amarlo come se mi fosse necessario farlo?

Dov'è ora lo splendido orgoglio che mi ha fatto persino rinnegare la persona che mi ha messa al mondo?

Dove sei? Cosa mi è successo? Cosa mi ha fatto?

Tolgo il cuscino dalla faccia.

Un ultimo tentativo disperato.

Molto disperato.

Mi sollevo sui gomiti il più possibile, il caterpillar che mi sta passando sopra non ha ancora finito il suo operato.

Sono così perplessa che avverto persino il sopracciglio tirarsi in maniera spropositata.

«Apriti sesamo?»

Sono proprio una cretina.

Affondo con la schiena sul letto, con tutto il dolore possibile che si possa provane nel tenere conficcate schegge di vetro nella carne. Non mi resta molto altro se non questo materasso, almeno ho un posto dove dormire senza dover combattere con zanzare ed insetti fastidiosi.

Come non detto.

Uno strano fruscio giunge da un angolo imprecisato della stanza.

Odio i passi che calpestano con un insopportabile rumore di vetri sotto i piedi.

-Vai all’inferno chiunque tu sia! –

«Vorrei, ma non posso ragazzina impertinente. Devo rimanere qui a fare da guardia ad una brutta copia di strega noiosa, incapace persino di fare un incantesimo senza ferirsi …» ha una voce stridula, quasi un tremendo squittio. No, forse è più simile ad un oca che ad un topo.

«Lasciami in pace!» grugnisco, non ho voglia di ascoltarla oltre. 

«Ho l’ordine di farti mangiare!» Se non sbaglio avverto non solo ostilità nei suoi versi, c’è forse una piccolissima punta d’invidia.

Solo una stupida demone pennuta può provare rancore per una strega imprigionata. Già me la immagino: capelli biondissimi, occhi chiari, incarnato d’alabastro e pantaloni super aderenti con cotanto di mercanzia in bella mostra. Il tipico demone medio, forse di bassa lega che pende dalle labbra di chi ha più potere su questa terra.

In questo caso Wyatt.

«Puoi anche dire al tuo “padrone” che ci si può strozzare con la cena. Ho il voltastomaco!»

Ride, in realtà starnazza.

È sempre più odiosa e la sua risata non fa altro che stridere sui miei nervi tesi come corde di violino.

«Non ci siamo, insolente piccola arpia! Io devo farti mangiare!»

Comunque il suo strano atteggiamento solletica la mia parte curiosa. Voglio proprio constatare se ho indovinato il tipo. Sollevo la testa e mi sistemo sui gomiti per poterla osservare.

Sono andata lontana nella mia descrizione.

La cara nonna papera si trova appoggiata con la schiena al muro, accanto ad un mobile su cui ha posato un vassoio, presumo in argento, coperto da una vistosa campana lucente. È vestita normalmente, una camicetta nera e pantaloni da manager fallita, capelli di uno slavato biondo rossiccio raccolti in un ordinato chignon, occhi verdi castani.

Niente di che.

Di una normalità disarmante se escludiamo la svendita dei magazzini infernale a cui sembra si siano rivolti ogni demone di livello superiore.

«Cosa del discorso “non ho fame” non hai capito? Avrai qualcosa di meglio da fare …»

So essere tagliente, cinica e crudele quando voglio. Solo con i demoni.

Credo di averla fatta arrabbiare con la mia aria insofferente e purtroppo la mia irritazione ha raggiunto livelli storici con i vetri che ancora se ne stanno conficcati un po’ ovunque e i lividi che pulsano ininterrottamente.

«… se solo potessi ti ridurrei ad un mucchietto di cenere! Non capisco cosa ci trovi in te e perché non ti abbia ancora uccisa!» La demone afferra il coperchio del mio vassoio e lo brandisce come uno scudo.

Sembra quasi che me lo voglia scagliare contro.

Mi parla, sbraita, si agita di fronte a me senza che io l’ascolti.

Anzi la ignoro, sollevandomi dal letto e passandole accanto. Il mio interesse è stato catturato da altro.

Guardo cosa c’è nel piatto con rinnovato stupore.

Bistecca al sangue e una grigliata di verdure miste.

Puoi propinarmi qualsiasi cucina sofisticata, ma dammi una bistecca al sangue con un piatto di verdure grigliate e sarò tua per sempre!

Mi convinco che è la fame a farmi commuovere – dopo mesi passati a ingurgitare roba precotta di cui non conoscevo nemmeno l’origine, quel ben di Dio potrebbe davvero commuovermi – in realtà è qualcos’altro che mi blocca l’anima all’altezza della trachea. 

Ricorda i miei gusti.

Una gentilezza, stupida, innocua, forse fatta senza davvero un motivo apparente.

Mi sto solo illudendo, sarà una casualità.

Di lei sembra rimasto solo un ronzio fastidioso.

Basta.

Sono stata insultata abbastanza e non ho proprio dell’umore adatto per sopportare oltre ingoiando senza fiatare. Credo di averglielo dimostrato.

Mi alzo.

Lei si zittisce.

« Tu, che osi il riposo disturbare

Torna nella tua aia a starnazzare;»

Avanzo solennemente di un passo, la demone indietreggia intimidita.

Forse il mio sguardo le deve già aver svelato cosa ho intenzione di fare.

È tardi: il confine della mia pazienza è stato superato.

«Non oserai ragazzina! Non puoi permetterti di fare quello che ti pare solo perché eri la sua compagna!» Cerca di distrarmi d’interrompermi. Per quanto io non ho un aspetto minaccioso, per quanto io non possegga spaventosi poteri offensivi, tutti sanno chi mi ha istruita. Non sono una sprovveduta.

«Che il tuo padrone ti trovi mutata

Nell’oca dalla quale sembri nata!»

Prova a replicare ma dalla sua bocca esce solo uno stridulo Quack!

Porta le mani alla sua gola facendo cadere il coperchio in terra con un sonoro rumore metallico.

Il mio incantesimo è solo all’inizio: mille piccole lucine bianche illuminano la stanza una ad una, in una danza altamente divertente che mi strappa persino un sorriso mentre volteggiano attorno alla sempre più attonita mia momentanea compagna di stanza. In un attimo le dita si trasformano in leggere piume bianche, le braccia distese piegate in maniera innaturale, il corpo si abbassa in un tozzo catino, il naso e la bocca si congiungono in un becco arancio acceso.

Le luci scompaiono, resta solo una poco piacevole bestia pennuta che starnazza con le sue ali spiegate.

Fa un baccano infernale, devo farla tacere in qualche modo.

Cerco di afferrarla, in un primo momento scappa.

La manco ancora rischiando di finire di nuovo sui vetri.

Da brava oca la sua stupidità non si fa attendere e presto la chiudo in un angolo.

Ha quasi atteggiamenti antropomorfi per come si stringe alle pareti, braccata da me.

I suoi versi ed i miei richiami investono tutta la stanza, in un chiasso sempre più crescente.

«Vieni qui!»

La placco scagliandomi su di lei come un giocatore di rugby, le stringo le ali attorno al corpo in un abbraccio costrittivo mentre prova futilmente a liberarsi.

Tenta persino di beccarmi.

Libero una mano e le stringo il becco in modo che non posso aprirlo.

Da due forti strattoni con il collo per tentare di dinoccolarsi, ma io sono evidentemente più forte per una volta.

«Basta! Sta buona!»

Se solo avessi una cucina a portata di mano …

Mi dovrò accontentare di un bagno dove rinchiuderla.

La scaravento senza nessuna grazia. Scivola sulle piastrelle beige fino ad incontrare la ceramica della vasca dove sbatte rumorosamente in un concerto di schiamazzi e ali sbattute alla ricerca dell’equilibrio perduto.

Io sono alla porta, l’osservo scuotere la piccola testa per riprendersi.

Tengo una mano sulla maniglia, l’altra sullo stipite.

«Se non vuoi prendere il posto della bistecca è meglio che tu stia zitta!»

Persino nella sua forma animale riesce a farmi percepire la propria invidia, il suo astio.

Bene, l’odio è reciproco.

Mi punta, tenta di avventarsi su di me, ma poco prima che possa raggiungermi chiudo la porta a chiave.

La prudenza non è mai troppa.

Note dell'autrice: Salve salvino streghette!!! Bene è arrivata l'oca, ricorda un po' Hanna Webster (si lo ammette mi stava veramente sulle balls). Una piccola curiosità: la camera in cui è rinchiusa Eileen è la camera di Piper. Spero che vi stia piacendo e se volete lasciate pure un commentino!!!

Per ogni perplessità io sono qui!

Besitos

Mally

Ex Museum Halliwell Manor, September2026

Mi brucia la schiena. Con tutto il trambusto provocato dall’oca il mio cervello aveva totalmente resettato le mie lesioni. Credo vi sia un principio d’infezione, dopotutto sono solo riuscita a sfilarmi la maglia e a metterne una pulita.

Ho scoperto che l’armadio è pieno di vestiti.

Gonne, pantaloni, jeans, qualsiasi cosa mi possa piacere. Persino un abito da sera.

Di sicuro Wyatt è un maestro nell’arte dell’indorare la pillola.

Perché poi? In fondo sono sua prigioniera, poteva limitarsi a qualche maglietta, un tozzo di pane e acqua ed invece …

Non so davvero cosa pensare.

L’oca ha smesso di combattere contro il legno della porta da un po’, si è arresa finalmente. Ora che sta buona di certo non ho alcuna intenzione di disturbarla per prendere il necessario a medicare le mie ferite. Immagino che se provassi ad affacciarmi ricomincerebbe a starnazzare.

Meglio lasciarla tranquilla.

Strano però, iniziavo ad abituarmi ai suoi lamenti di sottofondo.

Sono riuscita ad assopirmi, coricata su l’unico lato rimasto integro del mio busto. Il destro.

Ormai è notte fonda. Potrei essere crollata senza avvertire la veglia cedere il passo al sonno, ho sempre ricevuto una botta sulla testa non indifferente. C’è qualcosa che mi sfiora la schiena delicatamente, la percorre in una lenta tortura in cui palpiti di piacere si susseguono a piccole fitte, in un turbinio di sensazioni incontrollabili.

Non qualcosa, qualcuno.

Sento nitidamente i polpastrelli superare vellutati la scapola, sfiorare la mia spalla.

Passa al braccio dove spicca il cerotto completamente imbrattato del mio sangue. Combattendo con la pennuta

un angolo si è sollevato sporcandosi con la polvere, l’adesivo è diventato praticamente inutilizzabile in quella porzione.

Lo solleva e gemo involontariamente.

Nella mia vecchia casa c’era un giardino bellissimo.

Una piccola distesa di prato selvaggio con cespugli scapigliati e piante selvatiche, che mia madre curava con eccessiva attenzione. Amava così tanto il suo giardino che alcune volte finivo per esserne gelosa.

La mattina la sentivo parlare con loro, danzava per loro, le accudiva molto più di quello che faceva con me.

Vieni Lee, balla con me!

Non ho mai avuto un fratello o una sorella con cui misurarmi.

C’eravamo solo io e le sue piante. Tra di esse nascosta vi era una fontana scavata nella corteccia di un vecchio albero abbattuto. Il muschio cresceva rigoglioso su quella piccola sorgente artificiale, zampillava fresca e delicata, scorrendo lungo l’esiguo pendio articolato su di un secondo albero poco più grande.

Sai cos’è questo albero, Lee? È un melograno, la mamma lo ha fatto piantare per te. L’acqua invece è il tuo elemento, è vita e speranza … insieme ti proteggeranno …

Io credevo ciecamente ad ogni sua assurdità, quando mi parlava a quel modo sembrava così lucida che avrebbe convinto persino uno scettico convinto.

Ho sempre pensato che il mondo di mia madre fosse fantasioso, incantevole ai miei occhi. Si chiamava Alice dopotutto, quale altra persona non poteva risiedere stabilmente nel mondo delle meraviglie se non lei. Viveva di spiritualità, vedeva l’anima delle cose come io riuscivo a leggere nella mente delle persone.

Finché, un giorno, caddi dall’albero che mi doveva proteggere.

Nei miei ricordi di bambina vi è solo un dolore lancinante, fortissimo, che dopo tutti i miei sforzi fece uscire vittoriose due lacrime.

Mi ruppi un braccio e da allora cominciai ad avere paura delle altezze, mentre le teorie di mia madre si trasformarono in chimere. Dopo la caduta dal melograno divenni schiva molto più di quello che già ero. 

Forse è lei che mi accudisce come ogni volta che ero malata, come quando avevo la febbre, oppure quando mi ruppi il braccio. Vegliava su di me come un angelo custode nonostante non avesse poteri, non fosse in grado di farlo realmente, non conoscesse neanche come il mondo magico a cui io e papà appartenevamo fosse strutturato.

Per lei ero tutto. Non avrebbe mai permesso che demoni, stregoni o quant’altro ci fosse in serbo per il mio destino mi costringesse ad una vita di sacrifici.

È dura capirlo solo ora. Rimpiango ancora di non averla nemmeno salutata quella mattina.

Lei c’era, ci sarebbe stata sempre.

Non mi ha sorretto mamma, mi ha lasciato cadere. Come hai fatto tu.

Mia madre dipinse il ramo di un melograno sul mio gesso e tante gocce d’acqua.

Io lo feci incidere sulla sua lapide.

Lo farà adesso.

Il dolore che sentii allora ora lo avverto moltiplicato lungo tutto il mio corpo, sconquassato dal crepitio recalcitrante delle mie ossa totalmente intorpidite.

«Mamma …» la chiamo, più per una speranza che sia realmente lei. Mi sono state negate tante cose in questo mondo tra cui anche la sua assidua presenza. Mi carezza dolcemente, sta spostando i miei capelli, probabilmente per osservare meglio la contusione dietro la mia testa. Qualcosa di umido sfiora morbidamente la mia tempia. Il peso sul materasso cambia, affonda alle mie spalle con un sospiro pesante. Probabilmente ha solo modificato la propria posizione.

Quel qualcuno intrufolato furtivamente nella mia stanza non è la mia mamma.

È troppo concreto per essere un fantasma.

Temo e spero che possa essere il mio carceriere.

Voglio spiarlo, solo un pochino, per vedere se davvero è lui o un bellissimo sogno, dove la dolcezza del mio Wyatt torna nella maniera più inaspettata. Alzo impercettibilmente la testa, mordendomi le labbra per non emettere alcun suono o lamento, voglio solo scrutare la figura oscura che ho accanto.

La stanza è immersa abbastanza nell’oscurità, illuminata dalla semplice luce argentata proveniente dell’esterno. Questa esigua fonte luminosa mi permette di vedere il monte delle sue spalle ricurve ed i lievi bagliori di alcuni suoi riccioli biondi che ricadono disordinati su di esse.

Riconoscerei la sua fisionomia da lontano.

Forse potrei chiamarlo, almeno dirgli che sono sveglia.

Ascoltarlo.

Sì, potrei farlo. Vorrei.

La voce si blocca ha deciso che non devo proprio.

Potrei usare il mio potere? No, sono troppo indebolita dal continuo utilizzo che ho fatto della magia nelle ultime ore e dalla perdita cospicua di sangue, non contando le mie emozioni contrastanti.

È chinato in avanti, almeno lo deduco, come se si tenesse la testa sostenendo i gomiti sulle ginocchia.

Dio come vorrei abbracciarlo ora!
Lotto con lui, lo sfido in ogni mio atteggiamento, ma è come combattere contro me stessa, all'impulso di sorridere pensando al broncio da ragazzino che metteva quando lo facevo arrabbiare. Adesso non è più così: ha il viso sicuramente duro, scuro, contratto al pari del mio.

Potrei carezzargli la scapola e basta.

Non avevamo bisogno di molte parole prima.

Ho il tempo di sollevare appena la mano, quando qualcosa d’indecifrabile richiama la sua attenzione.

Qualcosa di estremamente fastidioso, caotico e pennuto.

L’oca. L’avevo dimenticata per ben un quarto d’ora ed è tornata più arzilla di prima.

Riprendo a far finta di dormire, niente comunicazione da persone civili. Miss Duck tornerà ad assumere la sua vera forma ed io a crogiolarmi nel mio muto dissenso. Wyatt si è alzato, ma prima mi ha concesso un’ultima lieve carezza. So che mi ha controllata, ho avvertito i suoi occhi arrivare fino al mio viso.

Il fracasso aumenta mentre s’avvicina alla porta.

Ero io poi la noiosa.

La maniglia si gira.

Cla – clak.

«Cosa diamine …» lo bisbiglia, un pensiero scivolato tra le labbra, riesco a distinguerlo fra tutti i versi confusionari e il battito delle ali della mia “amica” che si ripercuotono nella stanza, neanche fosse una gran cassa.

Passa un po’ di tempo.

Sento che la papera armeggia ancora con il suo corpo animale.

Wyatt non impiegherà molto a capire.

Infatti presto i versi diventano una voce, anche se non tanto diversi gli uni dall’altra.

«Hai visto cosa mi ha fatto?»

Stringo gli occhi ed affondo la faccia nel cuscino per soffocare al minimo le mie reazioni.

È difficile trattenermi dal ridere, quasi sbotto tradendo la mia copertura di Bell’Addormentata.

«Vedi di abbassare la voce!» le intima autoritario - preoccupato?- è stato duro, secco, perentorio. Ha impartito una delle tante direttive che gli piace dare.

«Cos’è, hai paura che la disturbi?»

Non ho voglia di seguire la conversazione, la piega che sta prendendo non mi piace affatto.

Capto qualcosa qua e la, su come io e la stanza siamo ridotte, se è stata lei a farmi del male, cosa ci trovi in me tanto da risparmiarmi nonostante il mio tradimento … Bella domanda, me lo chiedo anch’io.

Passano altri bisbigli, fruscii e piccoli rumori dei frammenti di specchio calpestati.

Poi, dopo un intenso ronzio nella stanza, tutto tace.

Presumo che Wyatt sia uscito.

Bene.

O male.

Non saprei, sono sempre più combattuta.

«So che sei sveglia!»

Non era Wyatt ad essere andato via. Probabilmente avrà orbitato solo l’oca fuori.

La sua orbitazione nera. Non era così quando l’ho conosciuto. Il suo arrivo veniva preannunciato dal trillo delicato di campanellini e da un pacifico alone azzurro. Le prime volte mi sorprendeva prendendomi di soppiatto, spaventandomi.

Poi iniziai a farci l’abitudine.

Non sapevo cosa fosse un angelo bianco. Non sapevo nemmeno di essere una strega.

Allora non era ancora così corrotto, anche se il seme era stato impiantato in lui da quando era appena un bambino. Non ricordava molto di quello che accadde realmente, sapeva solo che gli Anziani non si azzardarono ad intervenire. Tradito proprio da chi giurava di proteggere lui e la sua famiglia.

Come si può continuare ad avere fiducia in un sistema quando tua madre, le tue zie, tutte le persone che ami vengono trucidati da un demone senza che chi abbia il potere di fermarlo non muove un dito.

Era solo un ragazzo, aveva sedici anni o poco meno, suo fratello quattordici.

E lui che poteva fare?

Gli Anziani non agirono neanche allora lasciando due ragazzini da soli, senza una famiglia che li soccorresse dagl’attacchi dei demoni i quali tentavano tenacemente d’impadronirsi del loro potere. Come viverla se non come un’ingiustizia?

La sua vendetta è stato il definitivo input che lo ha reso quello che è ora.

Assurdo capii i primi cenni di cambiamento dal suo modo di orbitare con delle piccole macchie scure tra le luci che l’accompagnavano, come un virus che infettava la sua purezza con qualcosa di putrido ed oscuro.

Tutto è iniziato la sera stessa in cui ha dato principio alla sua guerra contro l’intero mondo.

Una guerra con un esercito composto da una sola persona.

Distrusse dapprima la Sorgente poi, una volta assunto il controllo degl’inferi, si dedicò agl’Anziani tra cui vi era anche suo padre. Un padre che c’era stato molto poco nella sua vita, un padre che non li aveva protetti, che non aveva nemmeno provato a salvarlo quando tentarono di ucciderlo.

Il passo all’assolutismo fu breve, debellò qualsiasi forma di opposizione: le streghe che non appoggiavano la sua dittatura venivano giustiziate da coloro che noi stesse combattevamo, gli umani ridotti a burattini e i demoni a schiavi.

Il mondo è cambiato adesso non c’è più il bene o il male, non c’è più equilibrio e tutto perché c’era stato troppo male ad influenzargli il carattere e troppo bene che se ne era infischiato.

Sono stati loro ha contribuire a tutto questo.

Nessuno ora è più al sicuro.

Esiste solo lui e il suo potere.

Ci sono i suoi nemici e i suoi servi.

Null’altro.

Niente libero arbitrio, niente fughe, niente tradimenti, nessuna via di mezzo.

Nessuna pietà, nemmeno per me.

«Perché non raggiungi la tua amica e mi lasci riposare?»

È una lama che trafigge il mio cuore, rimasta incastrata e che affonda ogni volta che lui mostra un minimo di premura. Cerco di ricordarmi quanto crudele e meschino sia, come mi ha indotto a imbrattare le mie mani di sangue con l’inganno, ripetendo a me stessa come una preghiera la causa reale per cui mi ha voluta con sé.

Ciò non cambia quello che provo e continuo a farmi del male.

Mi uccido ad ogni risposta acida, il pugnale affonda ancora ed ancora.

Rimango distesa, gli occhi socchiusi.

Sinceramente non sono pronta al secondo round.

«Perché l’hai trasformata?» non posso glissare l’argomento, né sfuggirgli, rinchiusa in questo angolo cieco composta da quattro mura. Io da qui dentro non posso uscire, sono obbligata a rispondere e a parlare con lui.

Dio! Fino a qualche istante fa avrei voluto tornare indietro ed invece ora mi sembra tutto così irraggiungibile.

Mi alzo con la schiena ancora appesantita, voglio guardarlo. Ha trovato posto sulla poltrona poco distante, stravaccato come se non gl’importasse di essere il signore dell’universo conosciuto. Ha lasciato i capelli sciolti i riflessi dorati ora sono liberi di riverberarsi sul suo viso dalla pelle per metà resa opalescente dalla luce lunare, i suoi occhi fendono il buio attraversando la stanza fino a me seduta scomposta sul materasso.

Posso percepire dalle ombre che gli disegnano il volto una sorta di pacatezza, calma, strana, irreale, una mano a sorreggergli la testa, il gomito appuntato sul bracciolo, il braccio contrario mollemente abbandonato sull’altro. Bello come un angelo dannato, bello come i miei ricordi non gli rendono mai giustizia, bello come un desiderio irrealizzabile.

«Ho fatto solo un incantesimo di ritorno per farle assumere la sua forma originale, non è poi tanto sbagliato, giusto?»

Tace.

Mi fissa.

Io trattengo il respiro, ma lo guardo dritto negl’occhi con un’espressione da finta innocente, o quello che ne viene fuori se escludiamo le piccole smorfie delle mie labbra che, indipendentemente dalla mia volontà, si contraggono quando mi muovo.

Un piccolo accenno di una risata. Vuole provare a nasconderlo, ma so che il mio scherzo in fondo l’ha fatto divertire.

E per me non c’è nulla di più meraviglioso che vederlo ridere per una volta sincero.

Una vera sinfonia alle mie orecchie, travolgente, coinvolgente.

Inizia come un dolce scrosciare di una sorgente zampillante, come quella che sentivo ai piedi della fontana del mio giardino.

Una musica dolce gentile alla sua overture.

Piano, trattenuta.

Quando però anch’io non riesco più a bloccarmi, entrambi crolliamo ed iniziamo a ridere a pieni polmoni come due ragazzini quali non siamo più. Proviamo anche a smettere, appena però i nostri sguardi s’incrociano involontariamente riprendiamo più forte di prima.

Gli è sempre piaciuto il mio irriverente senso dell’umorismo, soprattutto perché avendo un carattere schivo risultava sorprendente.

Ridevamo spesso insieme.

Così, liberamente. Anche per una sciocchezza.

Poi, come un’onda nostalgica e romantica trasportata dal vento, giungono i ricordi, i miei, i suoi uniformarsi in un unico intruglio delle nostre vite. Vecchie rimembranze di quello che eravamo.

Lo sento, arriva.

Il primo singhiozzo.

Sussulto.

Le lacrime si gonfiano sugl'angoli degl’occhi. Tento di oppormi strenuamente, la gola mi fa male, la colgono alcune fitte mentre il pianto erode nuovamente le sue pareti.

La prima goccia di rugiada cade inesorabile lungo la mia guancia arrossata dallo sforzo di trattenermi.

Altre due si susseguono di dimensioni crescenti fino a morire fra le mie labbra.

Sto piangendo e lui se ne accorge, smette di ridere, torna ad essere serio.

Non voglio piangere, non davanti a lui.

Guardo il mio braccio e finisco per stillare altre lacrime ancora più amare, dimentico il perché ero stata così contenta fino a poco fa.

«MALEDIZIONE!»

Sono qui, sua prigioniera, ferita ed umiliata.

Stringo la mano attorno alla lesione, con rabbia, facendomi del male volontariamente quasi cercassi con il dolore fisico di cancellare quella mentale. Le mie labbra tremano, si dischiudono cercano l’aria che mi permetta di smettere.

Invece continuo, continuo, ho abbandonato ogni speranza.

«Dai qua!»

Non mi sono accorta di averlo di fronte, praticamente inginocchiato ai miei piedi.

Le mie spalle sussultano cercando di controllarmi. Gli argini sono distrutti, tutte le mie sensazioni si stanno manifestando dentro ogni singola lacrima che cade sulle sue mani intente nello studiare la mia ferita.

Tiene il mio braccio, l’osserva quasi con fare clinico, come se potesse ricucirmi la ferita con la sola imposizione dello sguardo. Tutta questa sua benevolenza mi distrugge, mi rende ancor più frustrata di quello che la mia condizione di prigioniera m’infonde.

«Lascia stare!»

Mi alzo sfuggendogli come ho sempre fatto, strattonando il mio braccio per sottrarglielo.

Mi rinchiudesse in una cella per l’affronto, io di certo non ho voglia di avere alcun debito con lui.

Cerco di raggiungere il bagno, ma poco prima che superi la soglia avverto una fitta bruciare sulla ferita.

Wyatt mi stringe il punto lacerato con forza, ha orbitato solo per trovarsi alle mie spalle e prendermi alla sprovvista. Il malessere che provo arriva fino al cervello, non mi permette di ragionare, combattere.

Lui stringe sempre più forte. Preme la mia schiena contro il suo corpo modellandomi sul suo torace tornito, quasi mi accascio su di esso trattenendo a stento il dolore attraverso le mie labbra.

Non posso nemmeno urlare.

Non posso respirare.

Ho paura, molta più di quella provata fino ad ora.

Abbasso lo sguardo.

Improvvisamente, senza che mi possa capacitare di ciò che sta accadendo, avverto una strana sensazione di benessere. La sua morsa non cede, preme con insistenza, ma dalla sua mano chiusa attorno al mio braccio si dirada una luce eterea che prende lentamente possesso del mio corpo.

Mi lascia.

Fa un passo indietro. Ho l’affanno come se avessi corso per chilometri, ma continuo ad osservare il cerotto in parte sollevato. Lo levo con uno strappo deciso. Lui invece è calmo anche se nei suoi occhi avverto una strana scintilla.

Un dubbio balenato nella sua mente quando il suo sguardo si è spostato sul mio braccio.

Passo la mano pensando di trovare il dosso della tumefazione ed invece avverto solo lo strato liscio della mia pelle.

Non posso crederci.

La ferita è scomparsa.

Non esiste più alcun dolore.

La testa, le ossa, la mia schiena, tutto perfettamente sano ed integro.

Sono sorpresa. Completamente atterrita.

«Come è possibile?»

Provo ad avvicinarmi, l’osservo sconvolta.

Lui deglutisce rumorosamente, la bocca si distorce combattendo con la voglia di dirmi qualcosa. Sembra quasi che non riesca a sostenere il mio sguardo. Lo distoglie infatti, in direzione del vassoio ancora ordinatamente adagiato sul mobile.

«Wyatt?» provo a chiamarlo e lui torna a guardarmi.

Nei suoi occhi la strana luce riflessa che avevo visto prima viene trattenuta dalla sua volontà oscura.

Lo so, lo avverto.

Può fingere con chiunque, ma non con me. Quelli che tenta di nascondermi sono gli occhi del mio Wyatt.

«Dovresti mangiare qualcosa Lee …» non finisce nemmeno di parlare che lo avvolgono una miriade di lucine oscure.

«No, aspetta Wyatt …»

La mia mano afferra il vuoto.

Orbita fuori prima che io possa pronunciarmi o provi a trattenerlo. È praticamente scappato.

Mi ha chiamata con il mio nomignolo, non lo faceva da molto prima che scappassi.

Realizzo ben più di quello che riesco a fare consciamente, provo a connettermi con la realtà, mi risulta complesso. Forse mi sono sbagliata, sono impazzita e tutto quello che è successo negl’ultimi secondi è stato un delirio.

Non può averlo fatto, giusto? Non può più, perlomeno.

Controllo il mio braccio, voglio essere certa di essermi sbagliata.

No, ha sanato le mie ferite. Mi ha guarita. 

Note dell'autrice: Salve salvino!!!Spero che la storia vi stia piacendo, è molto introspettiva comunque ci sarà anche un po' di movimento.Allora per le spiegazioni rimando al prossimo capitolo.

Se volete farmi qualche domandina io sono qui sempre a disposizione!!!

Besitos!^^

Mally

?, ?

Vago nella molteplicità dei sogni da quando ho avuto il coraggio di chiudere le palpebre, immersa una volta in un incubo, altre in qualcosa di più lieto. È difficile che lo trovi visto che ci separa non solo la distanza fisica bensì anche il tempo, oltre alle difficoltà che subentrano con l’influsso che questo posto ha sulla mia forza.

Vero, non potrà fare molto per me da dove si trova ora, ma devo contattarlo e in questa stanza i miei poteri sembrano indebolirsi ad ogni minuto. Sarà complicato riuscire in questa impresa disperata ora, se non impossibile.

Ho iniziato a cercarlo appena entrata nel mio reame provando da subito a compiere il miracolo.

La mente, sia essa umana, demoniaca o di strega, è un terreno particolare dove passeggiare. Si potrebbe paragonare ad un lungo corridoio disposto su di un asse infinita, dove si aprono milioni di porte tutte uguali all’apparenza le quali nascondono i pensieri di tutti. Da ogni porta si diramano altri corridoi, altri accessi, altri pensieri in una sorta di matriosca multi direzionale ed illimitata sempre più articolata che solo alcuni hanno il privilegio di poter comprendere.

Un gomitolo fittissimo impossibile da districare se non si è un plasmatore della mente.

Come me, come mio padre, come mio nonno e tutti i miei avi. In effetti io sono stata la prima strega donna dopo generazioni di stregoni nella mia famiglia. Ognuno di noi aveva una peculiarità sul controllo del pensiero, sviluppando la telepatia a seconda delle proprie inclinazioni personali.

Il corpo non esiste senza la mente, come la mente non esiste senza corpo.

Un binomio inscindibile. Delle poche nozioni che mio padre mi ha trasmesso ho sempre in mente questa: ciò che accade nella propria testa influisce anche sul resto, se non apertamente ha comunque un effetto sulla nostra vita.

Io, la mia famiglia da quello che ho saputo, non possiamo essere definiti semplicemente telepatici.

Noi siamo viaggiatori del pensiero, quel genere di poteri che attirano sventure su sventure.

Ma ci sono molti modi in cui la mente assume un’importanza rilevante nella vita fisica.

I sogni ad esempio: liberano dai dogmi, lasciano che la mente vaghi oltre i propri doveri, ti permettono di essere libero dalle mille catene che ci vincolano ad un modo di ragionare o di vivere la nostra esistenza. Ogni inibizione, regola o paura scompare sotto il lieve velo grigiastro di un mondo parallelo, ma diverso. Sono composti da ogni genere d’emozione, pensiero, sensazione, esperienza che incontriamo sul nostro cammino anche se a prima vista non ci segna ed agiscono radicandosi nella nostra coscienza, nel nostro io più profondo, in quello strato della mente che rimane sconosciuta persino a sé stessi.

Ogni sogno è di per sé un mondo a sé stante ed io sono in grado di forgiare la materia di cui sono fatti.

Ecco io sono questo: una manipolatrice onirica.

Posso rimanere una semplice spettatrice, oppure imprimere l’impronta del mio passaggio. Posso plasmare scenari, spostare le persone da un mondo all’altro, posso incontrare, far incontrare, far vivere i desideri, le speranze, i timori rendendo il sogno invivibile, folle, assurdo. Posso scoprire dove si nasconde qualcuno osservando le sue paure più torbide e raramente i miei ospiti si accorgono di essere studiati a meno che io non voglia.

È una realtà fittizia complessa, difficile da gestire. Anche i sogni sono fatti di porte, di entrate ed uscite. Persone come me, le così dette “catene di congiunzione”, hanno la facoltà di riconoscere tali porte, varcarle significa risvegliarsi prima che il sogno sia finito, senza rimanerne intrappolati, uno dei gravi rischi di chi può saltare da un universo scibile umano all’altro.

Io vivo nel bilico fra le porte e il mondo reale, attraversando di strato in strato le varie menti che la compongono quando in rari casi s’intrecciano i sogni di diverse persone, talvolta addentrandomi in uno in particolare così come ho fatto con Wyatt la notte in cui l’ho visto la prima volta.

Entrai nella sua porta per noia, forse. Avevo avuto una giornata dura, un po’ come le altre che mi trovavo a passare vivendo con il terrore dei miei poteri. Ero così inesperta allora che per me era un continuo vociare insensato di gente, non potevo chiudere la spia che s’insinuava nel pensiero altrui se non con l’isolamento. Non avevo amici, non riuscivo nemmeno a parlare con una persona senza confondere ciò che diceva realmente da quello che pensava, ma conoscevo comunque il parere che avevano di me ogni singolo mio compagno di scuola.

D’altronde pensavo di essere io l’elemento sbagliato, non la stupidità della gente.

Era un sogno strano il suo. Mi attirò per la singolarità del suo richiamo, protetto da una singolare luce accecante a metà fra la benefica e l’assoluto panico, di quelle che ti sconquassano, ti prendono e catturano anche se conosci la loro pericolosità del loro possibile volta faccia.

Lui si trovava ad un bivio, due strade bianche e battute che attraversavano altrettante foreste: da una parte una verde e rigogliosa, un vero Paradiso in Terra, con il canto degl’uccellini e la danza delle farfalle, dall’altra un bosco triste e spoglio mangiato dall’inverno, che emanava un alone sinistro di terrore. Dietro di lui invece c’era solo una distesa bianca, neutra, senza alberi né strade, il nulla più assoluto. L’osservavo alle sue spalle, m’incuriosiva la sua indecisione, il suo tormento.

Non mi aveva notata e non l’avrebbe fatto se io non avessi tentato di fermarlo quando lo vidi intraprendere la foresta oscura. Tentai di nascondermi, ma fu tutto vano. Lui è Wyatt, la sua magia supera quella di chiunque altro, persino quella della sua stessa famiglia. La mia in confronto, anche se abbastanza forte, è niente.

Non mi restò che scappare anche se mi ritrovò e non in sogno, nella vita vera.

Fu lui ad iniziarmi alla magia, vide in me un grande potenziale e mi volle al suo fianco.

Prima come compagna, poi solo come un mezzo. Gli ero estremamente utile con il mio potere di influenzare il decorso dei sogni.

In molti sono stati uccisi a causa mia.

Sto rischiando, ma ho decisamente bisogno di risposte di quel genere che qui è vietato avere e lui forse potrà darmele. Spero che il nostro legame mi guidi nel trovare la sua mente .

Sono in un altro sogno.

Credo di essere in una specie di deposito.

Vi sono mobili molto vecchi accatastati disordinatamente lungo le pareti con le travi e i pilastri a vista, oggetti della più disparata natura, libri di ogni genere, addirittura un piccolo calderone annerito dal fuoco. In un angolo c’è una casa delle bambole bellissima, perfetta in ogni piccolo particolare  come quelle che io sognavo da bambina e che mia madre mi vietava perché mi avrebbe costretta alla mia condizione di donna casalinga. Vorrei muovermi, andare a vederla più da vicino, ma non posso ora.

Se ho imparato con l’esperienza devo prima farmi un idea di cosa mi aspetta.

Alzando gli occhi invece noto come il soffitto s’inclina spiovente, tipico delle case di montagna o quelle di vecchia data.

Forse, più che un deposito è un ripostiglio molto grande, una mansarda, un sottotetto … una soffitta.

L’aria qui è diversa e non per l’odore di chiuso che ne impregna ogni singola particella. È più qualcosa che mi lascia con ogni scudo mentale sollevato, all’erta come un cane che avverte l’uragano.

Qualcosa di troppo vivido, quasi tangibile.

Un potere forte che opprime i miei sensi fino a farli confondere fra di loro.

Non è un sogno come gl’altri.

Questo è un sogno di un bambino.

Si distinguono facilmente da quelli degli adulti, hanno come una visione del mondo in technicolor che aumenta le gradazioni della tricromia fino a farli divenire quasi reali. Questo immagino sia per la capacità dei bambini di vivere di fantasia e realtà contemporaneamente.

Dalla finestra si dipinge sulla moltitudine di tappeti polverosi un gioco coloratissimo fatto di luci brillanti, piccoli ritagli di una splendente giornata inondata dal sole che pare indicarmi qualcosa di molto più rispetto al semplice tempo. Un’indicazione, un segno di qualcosa che devo vedere.

Al centro della stanza si erge su di un leggio in metallo e legno, un particolare libro dalle notevoli dimensioni, la copertina pesante, rigida di grande spessore scenico con il suo verde logorato dal tempo e lo strano simbolo che non riesco a distinguere tra le ombre. Sembra antichissimo, molto più che le pareti da cui e contornato, consunto nelle sue pagine ingiallite e i due nastri che pendono come lingue forcute a segnare un punto inespresso di consultazione.

D’un tratto la copertina si solleva e con essa le pagine iniziano a sfogliarsi freneticamente. Qualcosa m’invade, uno strano senso di possesso. Non voglio che altri lo leggano, lo sento mio, soltanto mio, nessuno nemmeno una forza invisibile si deve permettere di toccarlo. Mi precipito a chiuderlo investendo il leggio, quasi l’abbraccio per tenerlo stretto prima che io possa realizzare cosa stia facendo.

Sono involontariamente incappata in un’emozione del proprietario del sogno.

No, non va assolutamente bene.

Stacco precocemente le mie mani dal leggio e dal libro quasi ne fossi rimasta scottata, combattendo l’impulso a prenderlo e scappare quando sento un lievissimo rumore ovattato dietro di me.

Non sono più da sola.

Mi volto lentamente e c’è un bambino piccolissimo, in piedi ad osservarmi con il suo sguardo vivace e tra le braccia un orsacchiotto di pezza. Ha un aria intelligente, vispa, contrariata per la mia evidente incursione nel suo sogno. Lo conosco, di sicuro ha qualcosa che si riflette nei miei ricordi o forse è solo un’impressione dovuta all’eco della sua mente che si ripercuote nella mia.

Rallento ogni mio movimento, scendo in ginocchio, seduta, in modo da essere alla sua altezza e parlargli con la voce più bassa, rimanendo sempre a distanza.

Non voglio che mi veda come una minaccia.

Amo i sogni dei bambini, meno gl’incubi.

Mi spaventano le loro paure.

Un uomo adulto di media trasforma le sue preoccupazioni in brutti sogni: un lavoro andato male, il mutuo da pagare, tutte cose tangibili e materiali che si possono facilmente superare. Invece quando un bambino ha un incubo non c’è mai la certezza di riuscire a farcela, come se non si è mai abbastanza forti o protetti, come se sentissimo tutti la paura di essere abbandonati.

Sono gli incubi delle giovani menti i più labirintici, oppressivi, i più complicati da gestire, i più dispersivi, i più coinvolgenti, quelli che t’intrappolano nel mondo dei sogni senza possibilità di trovare l’uscita.

Se dovesse cambiare idea, vedermi come un pericolo sarebbe difficile convincerlo del contrario.

«Ciao, scusami se ho toccato il tuo libro …» alle mie parole stringe a sé teneramente ancora di più il suo orsacchiotto. «Io mi chiamo Lee … stavo cercando un mio amico. Purtroppo credo di essermi persa …»

Devo ammettere che mi sorprende la razionalità del sogno di questo bambino, avrà neanche due anni e controlla benissimo il suo subconscio. Di solito a questa età, l’attenzione, così come la voglia di apprendere e conoscere, sfuma facilmente da un obbiettivo a l’altro, per cui capita di cambiare scenario in un battito di ciglia.

Invece lui sa benissimo cosa vuole, è cosciente di dove è e del fatto che io sia un’estranea. Sembra sia stato educato ad una certa diffidenza, ma al contempo non ha paura perché sa anche che può benissimo difendersi – e non ho alcuna intenzione di scoprire il come possa farlo-. Percepisco la sua curiosità, ma anche la sua profonda incertezza, come se non sapesse decidersi realmente se sono o no un pericolo.

Sia avvicina a me dondolando sui suoi passi incerti, studiandomi ancora. Guardo i delicati lineamenti del suo viso contrarsi, assumendo quasi un’espressione adulta. Sul mio viso si dipinge un sorriso spontaneo a cui il piccolo risponde con un altro quasi timidamente, cercando di coprire con il suo peluche i piccoli dentini che spuntano dalle labbra.

Devo essere cauta, molto cauta, non ho alcun desiderio che tutto muti all’improvviso.

Quando solleva le mani indicando il mio collo invitandomi a prenderlo in braccio, lo accolgo molto delicatamente, sostenendo la sua schiena e lasciando che la sua testa trovi spazio sulla mia spalla in maniera naturale.

È dolcissimo ed è il bimbo più bello che abbia mai visto. Ha splendidi capelli dorati e occhi grandi, le gote coperte da un delicato rossore. Somiglia molto ad un putto, un angioletto di quelli che arricchiscono gli affreschi parietali delle chiese.

Il senso di beatitudine che mi pervade, la pace e la tranquillità che il battito del mio cuore provoca in lui, mi offre una nuova gamma di emozioni, sua non mia ma di cui sento non potrei fare a meno.

Non importa, non ora che ho questo bambino tra le braccia. Sospira rilassato mentre mi azzardo ad accarezzargli le spalle minute. Chiudo gli occhi, mi viene naturale beneficiare del profumo di borotalco che emana la sua pelle. Ho un vago ricordo, una cosa che mi appartiene e sono sicura che sia mia: un piano e le note dolcissime di una ninna nanna in un carillon, le braccia di un uomo che si muovevano al ritmo della musica che invadeva il nostro appartamento di New York.

Inizio a canticchiarla con le labbra socchiuse, solo per lasciarmi trasportare dalla malinconia di quelle note dal sapore dell’addio, volare assieme ad esse nel mio passato, mentre un lieve formicolio cattura ogni parte del mio corpo. Forse lo sto facendo, forse sto proprio volando perché sento il mio corpo smaterializzarsi e fluttuare oltre ogni luogo, totalmente rapita, incatenata ad una sensazione che non ho intenzione di abbandonare.

Voglio restare così, sempre abbracciata al fragile corpo di questa creatura benedetta e tenerla con me.

L’immedesimazione è uno dei più gravi pericoli che corriamo noi viaggiatori della mente: provare gli stessi ricordi, avere le medesime sensazioni del nostro ospite, l’empatia che si produce una volta superata la soglia è una lama a doppio taglio. Ci aiuta da un lato a percorrere i sentieri conoscendo tutte le buche e gli avvallamenti, ma allo stesso tempo può inghiottirci, annegare nel mare di una personalità diversa, divenire talmente assuefatto a quella di non riconoscersi più rimanendo per sempre incatenato in un sogno non tuo o nel limbo che lo precede senza ritrovare il proprio corpo.

Sento il mio nome in lontananza, qualcuno mi chiama, forse mi vogliono svegliare.

Lee … Lee …

Sì è il mio nome, lo conosco.

Non voglio nemmeno più sentirlo. Ma non stanno tentando di svegliarmi.

È qualcuno all’interno del mio sogno.

«Apri gli occhi Lee …»

Apri gli occhi Lee. Apri gli occhi Lee, ma non quelli veri. Quelli dell’anima.

Apri gli occhi Lee.

Una mano accarezza la mia guancia, è fredda, mi fa rabbrividire il suo contatto costringendo le mie ciglia a sbattere tre volte prima che riesca a riprendermi del tutto e a focalizzare chi ho davvero di fronte.

«Chris?» fatico a parlare.

«Lee, non so come tu abbia fatto …» è lui. Tiene le sue mani sulle mie spalle, i suoi occhi verdi brillano attraverso la patina ologrammata che vive attraverso i sogni.

L’ho trovato, è qui e sono attonita dall’esserci riuscita.

Agisco d’istinto aggrappandomi a lui, come se fosse dimentica di tutto e tutti.

« Chris! Sono riuscita ad arrivare a te! Non posso crederci …»

Lo stringo sempre più forte, non voglio lasciarlo andare e neanche lui a giudicare da come mi ha cinto la vita e sollevato. Con Chris ho sempre avuto un rapporto speciale e Wyatt non ha mai potuto soffrire l’intesa che dimostravo di avere con suo fratello. Ne era geloso, scommetto che anche ora lo sarebbe se sapesse che la sua sonda personale è in combutta con lui per cambiare il futuro. Sono molto affezionata a Chris, molto più che affezionata.

«Come hai fatto a raggiungermi?»

Ci stacchiamo mal volentieri per permetterci di guardarci negl’occhi. Siamo spaventati, tristi e felici di ritrovarci. Sono contenta di vederlo quasi sereno.

Ma qualcosa manca all’appello, come se mi fosse scivolato dalle mani.

«Dov’è il bambino?»

«Bambino?»

«Quello che avevo in braccio, il bambino che mi … ha condotto … da te …» sono perplessa da quello che ho vissuto. Io stessa sono stata una viaggiatrice bambina, mai così piccola e nemmeno così brava da poter saltare da un mondo all’altro senza muovermi.

L’ambiente è cambiato, la soffitta è scomparsa, i colori sono sbiaditi.

Siamo accanto ad un divano tappezzato di bianco con sopra stampati dei grandi fiori arabescati rosa antico e beige, l’arredamento circostante è molto simile alla camera dove tristemente alloggio.

Ho oltrepassato un varco, senza nemmeno accorgermene.

Finalmente riprendo coscienza di me, di ciò che mi circonda.

«Siamo in casa Halliwell?»

«Sì, a meno che tu non decida di spostarci …»

«No, meglio restare qui. Almeno il luogo deve essere lo stesso …» Chris è confuso almeno quanto me, si guarda attorno come se cercasse di capirlo lui visto che io non mi decido a dare spiegazioni.

«Lee cosa sta succedendo? Hai rischiato molto cercandomi …»

«Mi ha trovata Chris …» Sospira affondando nello schienale del divano. Immagino che se lo aspettasse dal momento in cui non vi è più Bianca a coprirmi. Porta una mano al viso per massaggiarsi gli occhi e stringere fra due dita la base del naso, come se un’improvvisa stanchezza lo avesse colto. «Mi ha imprigionata con un incantesimo qui a casa Halliwell …»

«Come?»

«Io sto bene, più o meno, non mi ha eliminata intendo. Sono viva e vegeta in una delle stanze delle sorelle suppongo …» I nostri occhi s’incontrano ed in quello sguardo c’è tutto.

La paura, lo stupore, le emozioni che ho vissuto incontrando Wyatt, tutto è racchiuso nel nostro sguardo. «Anche tu suppongo sei qui altrimenti non ti avrei trovato …»

«Ricordo che stavo seguendo una pista su dei Demoni Scabbia e cercavo qualche informazione sul Libro delle Ombre … credo di essermi addormentato qui … » Passa una mano sul cuscino, saettando con lo sguardo da una cosa all’altra presente nella stanza. Non so a cosa stia pensando, non voglio rischiare d’indebolirmi ulteriormente utilizzando altra forza magica. «Deve aver chiuso il museo dopo quello che è successo …»

«Riguarda la morte di Bianca?»

Sospiro, ho decisamente bisogno di sedermi.

Mi appoggio sul divano e prendo la mia testa fra le mani, in un gesto disperato.

Chris mi è subito accanto, nemmeno avessi palesato il mio bisogno di conforto di sentirmi protetta.

Forse lui lo sa, mi conosce da tanto.

Ma non c’è tempo per i rimorsi o i rimpianti, l’ho cercato per un motivo.

Delle domande necessitano delle risposte, lui me le può dare. Sarà così.

«Bianca è morta …» Sollevo la mia testa per guardarlo, mentre i suoi occhi vagano sul pavimento alla ricerca della risposta giusta da darmi. Non può guardarmi, non riesce a farlo. «Non mentirmi!»

Afferra nuovamente le mie spalle costringendomi a fissare il mio sguardo nel suo.

La vede, so che vede la ferita che sta lacerando la mia anima.

È morta ed io l’ho capito.

Annuisce con un semplice cenno del capo, non riesce nemmeno a dire un semplice sì.

«Oh, Chris, non dirmi che è stato lui …» non risponde, il linguaggio del suo corpo parla per lui. C’è solo un verso eloquente, un movimento del suo pomo d’Adamo mentre deglutisce a fatica un pugno d’angoscia bloccato nella sua gola. Diviene rigido, la sua mano dapprima adagiata sulla mia spalla si chiude ermeticamente in un pugno. Incredibile come abbia gli stessi atteggiamenti del fratello quando viene messo in difficoltà. «… allora non è cambiato di molto …»

«Cosa significa non è cambiato di molto?»

Finalmente mi guarda, proprio mentre la mia testa torna pesantemente sorretta dal braccio.

«Ascolta Chris ho bisogno che tu mi chiarisca un dubbio, prima che sia costretta ad andarmene …» Sento che il tempo sta per scadere, il sonno inizia a scemare, almeno il suo. «Come funziona il potere della guarigione?»

Capisce la mia urgenza, inizia a sentire il lieve risveglio del corpo fisico invadergli l’anima, ma è confuso dalla mia domanda. Sbuffa cercando di riordinare le idee, dondolando la testa mentre gesticola nervoso come ogni volta che gli metto fretta nel fare qualsiasi cosa.

Siamo ragazzi in fondo, ragazzi che si sono sbrigati a crescere troppo in poco tempo.

«So che è un potere difficile da gestire, ci vogliono anni per apprenderlo e i sangue misto come me non è detto che lo abbiano. Comunque è un potere buono scaturito da emozioni positive, dall’amore principalmente …»

Dall’amore …

Quest’affermazione rimbomba nella mia testa al pari dei battiti del mio cuore.

Dall’amore …

«Come è possibile allora che lui mi abbia guarita?»

Rimane con la bocca letteralmente aperta, non si aspettava una cosa anche solo simile ed io non so fare altro che mordermi le labbra fino a sanguinare.

Il tempo è quasi giunto al termine, noi due di nuovo costretti da due mondi lontani nel tempo. Il mio angioletto tornerà presto alla nuova realtà remota per salvare il nostro futuro ed io resterò ancora più turbata di prima.

Ci abbracciamo.

Un abbraccio silenzioso ma fatto di mille parole non dette, un abbraccio costruito da uno spiraglio di luce appena accennato in questo mondo così tetro. Stringo le mie braccia sul suo torace, affondo il viso nell’incavo del suo collo, sento le sue labbra posarsi fra i miei capelli. È un fratello per me ed è probabilmente per le nostre affinità che riusciamo a captarci facilmente attraverso i nostri poteri. Lui sente i miei richiami ed io ho gli accessi alla sua mente totalmente spalancati, come neanche con i miei genitori ho mai avuto. È un po’ come se fosse il mio Angelo Bianco, immagino che sarebbe stato perfetto come tale se solo vi fosse ancora qualcuno lassù che regolasse questo genere di cose.

«Non è tutto perduto Chris!»

«Tieni duro sorellina … » ci scostiamo, sento gli occhi inumidirsi, le mie solite inibizioni totalmente liberate. Mi accarezza il viso, bacia la mia fronte e vedo attraverso i suoi splendidi occhi verdi la speranza che forse noi due riusciremo a combattere il destino, a cambiarlo, a sovvertire lo spazio ed il tempo.

Mi regala uno di quei suoi sorrisetti strafottenti, da spaccone mentre scompiglia la mia testa arruffando i capelli. Questa volta non protesterò per il suo gesto affettuoso. Anzi, gli sorrido di rimando mentre il suo viso traspare ai miei occhi nel risveglio al passato.

«Ci vediamo nel futuro, fratellino ... »

Note dell'autrice: Eccomi qui l'ultimo capitolo prima delle vacanze... purtroppo non credo che potrò postare per tutto Agosto e forse non potrò nemmeno rispondere alle recensioni immediatamente ma prometto che appena posso se ci saranno lo farò... rinnovo la mia disponibilità per dubbi, domande perplessità etc etc...

Veniamo a noi: eh già!Il bambino del sogno che incontra Lee è proprio ... ma sì lo so che lo avete capito però non ve lo dico apertamente ...

Comunque spero che vi piaccia questo po' di Chris che vi ho messo, vi garantisco che nel futuro positvo ce ne sarà molto di più!

Allora nel passato dovremmo essere nel periodo tra la puntata 16 e la 18 (Un magico arrivo e Teenager per caso), quindi Leo non sa ancora che Piper è incinta ecc.

Qui abbiamo anche la spiegazione di come funziona più o meno il potere dei sogni di Lee, spero vi piaccia e sia chiaro.

Credo di aver detto tutto gente!

Eh eh quindi un SUPER BUONE VACANZE A TODOS.

Besitos e ci rivediamo a settembre!!!

Mally

Ex Museum Halliwell Manor, November2026

Giuro che non avrò pace finché quella maledettissima oca non finirà al forno!

La prigionia è nulla in confronto alla piaga che mi hanno assegnato come dama di compagnia, o come sorvegliante speciale. Non viene più sola, ha convinto Wyatt a farsi seguire da una guardia del corpo: c’è sempre un bel demone alto e muscoloso pronto a schiacciarmi con un dito se dovessi divenire più indisciplinata del solito. Visto che vivo in pochissimo spazio, mi sembra giusto condividerlo con altri riducendolo drasticamente di svariati centimetri preziosissimi anche solo per riuscire a respirare.

Niente più incantesimi di vendetta per me.

L’ho denominata “Miss Duck” in onore della nostra prima lite, mi diverte vedere la sua faccia divenire bordeaux ogni volta che l’apostrofo con il suo nuovo soprannome. Meglio di “piccolo rospo”, “arpia” o “stupida leprecauno cresciuta” come fa lei. Almeno io non insulto, se avverte il mio modo affettuoso di chiamarla come tale è solo perché ha la coda di paglia.

O di penne, qual dir si voglia.

Non solo si permette di entrare a suo piacimento nella mia camera invadendo la mia intimità come se fosse una sala d’attesa di un aeroporto, si prende anche la libertà di svegliarmi gettandomi addosso un secchio d’acqua gelata. Alle mie proteste poi si è “scusata” dicendo che non faccio altro che poltrire a letto, che agisce solo per il mio bene, per evitarmi piaghe da decubito.

Certo, come se non sapessi cosa gli è stato ordinato!

Non più di cinque ore di seguito, se escludiamo la volta in cui sono riuscita a contattare Chris.

Temo di rivolgergli anche solo un pensiero a quella notte. Con la precaria instabilità che avverto nel mio potere ultimamente ho avuto come l’impressione che nonostante tutto fosse sereno.

Non lo so, è sempre stata una di quelle persone che si fanno carico dei problemi altrui e ne assorbono ogni singola particella, cercando infine di non farteli pesare. È stato a lui involontariamente a spingermi a reagire, a non lasciarmi morire di fame.

Sta cercando di costruire un futuro migliore per tutti, io devo farlo da qui anche se sono sola.

Devo farlo per lui, per me, per Wyatt.

Anche per un eventuale noi.

Chissà se in un mondo diverso io sarei entrata comunque per caso nei suoi sogni, l’avrei conosciuto e ci saremmo amati.

O meglio l’avrei amato.

Il plurale stona alquanto con la mia situazione.

Non importa in fondo: un presente differente con un Wyatt che vive una vita felice in cui io non dovessi farne parte, lo preferirei in maniera assoluta a tutto questo, Oca e seguito compresi.

Soprattutto loro due.

Ora non sono qui a sorvegliarmi.

Almeno per la doccia mi concedono un po’ di privacy ed io ho intenzione di prolungarla fino ad esaurire le scorte idriche di San Francisco. Ne ho proprio bisogno, non solo come deterrente a Miss Duck per starmi alla larga cinque minuti, ma anche per me, per la necessità di sentire solo e soltanto la mia testa insieme all’incessante scrosciare dell’acqua sul mio corpo, scivolando sulla mia pelle come la stanchezza accumulata.  

Forse per questo la mamma credeva che fosse il mio elemento: da bambina stavo ore nei miei bagnetti serali, immergendomi il più possibile. Non cancellavo le voci che udivo di continuo, ma almeno attutivo  il traffico caotico che soggiornava nel mio cervello, l’unico vero rimedio che non mi facesse impazzire.

Non ho più questo problema da quando riesco a controllarmi, anche se si ripresenta in alcuni casi.

Come ora.

Sarà per il poco riposo, i dolci risvegli che mi dedica Miss Duck, ma sono preda dell’emicrania.

Succede a chi ha poteri prettamente mentali neanche troppo di rado.

Purtroppo però questo stato di malessere attiva il pulsante interno che libera i miei freni inibitori, abbassa il mio livello di attenzione sprigionando la mia telepatia involontariamente, costringendomi così ad origliare a sprazzi i pensieri preoccupati dei miei coinquilini.

Non sarebbe un problema tanto grave se si limitassero alla loro voglia di eliminarmi e al dissenso per le disposizioni impartite per rendere il mio soggiorno confortevole - per quello che può essere confortevole essere rinchiusa in dieci metri quadri -.

No, il vero problema nasce quando si rivolgono a Wyatt.

L'oca è la più fastidiosa in assoluto.

Lei mi odia, m’invidia per quello che ho avuto, come se non fosse una punizione già abbastanza atroce quella di perdere tutto.

Tutto questa acredine sbandierata, questa gelosia ingiustificata visto che un demone non può amare realmente – di sicuro una come lei è più interessata al potere – mi urta. Saperla così possessiva nei suoi confronti, come se potesse avere delle pretese è veramente insostenibile. Ho percepito ogni singolo desiderio, ho captato persino qualche ricordo, tutto sufficiente a creare un leggero prurito alle mie mani insieme alla gran voglia di fare un bel tupè con i suoi capelli.

Non ha senso, non stiamo insieme.

Non più se non altro.

Addirittura pensa che io possa condurlo alla distruzione, inducendolo a rinunciare alla sua posizione con la mia maligna influenza, veramente troppo per i miei gusti.  

Come se non ci avessi già provato quando contavo in qualche modo.

E poi come potrei distruggerlo? Con un incantesimo che su di lui ha lo stesso effetto di una piuma?

Magari con un sogno che lui riesce a governare benissimo e a plasmare quasi al mio pari, ritorcendomelo anche contro? Proprio come quel bambino.

Il bambino del mio sogno.

Mi ha dato molto da pensare il nostro fortuito incontro.

Nei miei numerosi viaggi ho vissuto diverse esperienze della più disparata natura, ma mai, mai come quella che ho avuto con il bambino. Ho sentito tutte le sue emozioni.

Non era un semplice episodio d’immedesimazione, no.

Vi era molto più di questo, qualcosa di profondamente radicato come se sapesse già chi fossi e fosse davvero intenzionato ad aiutarmi.

Mi ha portata da Chris con troppa facilità.

Mi domando come possa aver superato un varco e soprattutto come sia riuscito a farlo per entrambi. Le porte dei sogni non sono così facili da aprire, ne tantomeno da individuare. Non sono fatte di cardini o maniglie, non hanno nulla di convenzionale e l’accesso ad esse non è sempre lo stesso. Persino io, con il mio potere, incontro delle difficoltà anche solo nel comprenderle e di sicuro quando era una bambina, seppur molto dotata, non avevo una tale padronanza dei sogni da fluire da uno all’altro senza camminare fisicamente all'interno.

A meno che …

Quel bambino non fosse propriamente un bambino.

Io non ho mai avuto una famiglia unita. Mia madre non è – era- la mamma che ti guida. Lei era più una sorta di bambina molto cresciuta che giocava a fare la madre, molto immatura visto che io sono nata quando lei aveva solo venti anni. Era giovane, inesperta a differenza di mio padre che invece poteva contare dieci anni di più.

L’amore non ha necessariamente età …

Nel loro caso evidentemente era contato il divario generazionale e di vedute, visto che io conosco mio padre a mala pena e ne conservo un esiguo e vago ricordo di quando abitavamo a New York.

Non so nemmeno se è ancora vivo.

Lui è sempre stato solo un biglietto d'auguri alle feste comandate, una firma, non molto altro. Una firma tra l’altro falsificata  da mia madre per farmi credere che c’era anche se non fisicamente e mi voleva bene.

Una fantomatica figura stile Babbo Natale.

Invece no, se lui m’incontrasse probabilmente non riuscirebbe a riconoscermi.

Chissà se mi ha mai cercata, oppure ha vissuto la fuga di mia madre come una vera e propria liberazione.

So solo che loro due non andavano più d’accordo e l’argomento principali delle loro discussioni ero io.

Non mi ha mai rivelato cosa successe, cosa la spinse ed il perché di questa separazione drastica, di certo convivere con la mia pazza e infantile madre ha contribuito ad accrescere in me alcuni aspirazioni.

Ho sempre voluto avere figli.

Con una relazione stabile, quando almeno credevo di averla, la mia voglia è sicuramente accresciuta, tanto è vero che spesso mi capitava di pensare a come sarebbe stato un nostro bambino. Lo immaginavo bellissimo, alcune volte con il naso di mia mamma o il taglio dei miei occhi, ma praticamente sempre, nei miei piccoli puzzle di caratteristiche, finiva per somigliare in modo impressionante al mio Wyatt.

Sognavo davvero vivere una vita simile alle pubblicità dei biscotti.

Con tutto quello che è accaduto probabilmente ho finito di perdere ogni aspettativa di realizzazione della famiglia che tanto speravo di avere ed ho finito per accantonare da qualche parte la mia fantasia.

Freud diceva che i sogni sono la realizzazione di desideri inconsci.

In forme magari sconosciute e per vie traverse esprimono qualcosa che noi vorremmo vedere realizzata. 

E se il bambino non fosse il proprietario del sogno, ma fosse lui stesso il sogno?

Se fossi entrata nella mia mente, creando così un’eco dei miei pensieri facendo riaffiorare vecchi desideri perduti?

Si spiegherebbe la sua abilità nel comandare i miei poteri, la sua assoluta padronanza dell’inconscio, la sua somiglianza con …

Forse sto forzando i miei ragionamenti, voglio darmi una spiegazione quando vivo in un mondo in cui non vi è quasi mai una vera spiegazione. La magia agisce in modo misterioso¹, talvolta subdolo ed io non sono nessuno per cercare di comprenderla.

Wyatt dalla notte incriminata non ha messo più piede qui e sono sempre più combattuta.

Lo detesto.

Lo amo profondamente.

È riuscito a guarirmi...Un potere che deriva soprattutto dall’amore.

Di tutto quello di cui ho parlato con Chris, solo questo tarlo non ha mai smesso di rodere.

Non riesco proprio a dimenticare tale dettaglio.

Sono proprio una sciocca a pensare che basti in qualche modo per dimostrare come vi sia la remota possibilità che in fondo al suo cuore lui mi abbia amata realmente, o che la sua personalità sia mutata, o almeno leggermente deviata dallo spietato Wyatt che voleva la morte del fratello.

L’illusione sempre più preponderante che lui possa ancora provare qualcosa per me.

Sono proprio una stupida ed inguaribile sentimentale. Sto  persino convincendomi che forse potrei spingere anch’io a cambiarlo, come dice Miss Duck, tanto per avere un piano B nel caso Chris non riuscisse a scoprire chi l'ha reso quello che è ora.

Una sorta di sindrome da crocerossina che ho acquisito attraverso la convivenza con mia madre.

A causa sua ho fatto dell’amore una missione, più che altro per la sua estrema idea romantica in cui amore e sofferenza erano l’essenza pura dell’animo umano.

A questo punto ho perso ogni capacità di comprendermi, la mia testa ha deciso di prendere la via più breve per l’implosione. Sono convinta che il più dei miei problemi nascono con la guerra delle due Rose che si sta attuando da questo tempo di lontananza, probabilmente perché la fiamma della speranza ha ripreso vita dalle braci ridotte quasi del tutto in cenere.

Sto decisamente diventando ossessiva e paranoica, mi rendo conto di come la segregazione stia conducendomi precocemente alla pazzia.  

Non contando l’imminente sdoppiamento di personalità che ne consegue.

Da un lato c’è la mia me razionale, mi suggerisce, neanche troppo velatamente, come sia diventata di nuovo sua succube. Dall’altra c’è la mia me emotiva, la più chiassosa, sciocca ed avventata me che abbia mai avuto. Lei si limita solo a farmi uscire il cuore dalla gabbia toracica ogni volta che me lo sono trovata davanti.

Il brutto è che una delle due è la dominante, e di razionale ha davvero ben poco visto come rimane ancorata ad un ricordo che ho di lui vivo ormai solo nella mia testa.

Così ad ogni minimo rumore, sussurro o movimento sospetto penso che sia lui, mi volto, lo cerco e poi rimango delusa se non trovo la sua massiccia figura ad incutermi del sano tetro terrore. 

Spero di rivederlo, come spero di non vederlo più.

Oh, al Diavolo!

L’acqua è diventata fredda, credo sia ora che esca dalla doccia.

Prendo coraggio chiudendo entrambi i rubinetti con un solo gesto ed afferro un telo da stringere attorno al corpo.

Mi sento rinata, posso quindi riprendere la mia intensa attività di antipatica con la cara Miss Duck. Un modo alternativo per passare il tempo quando si è costretti alla convivenza forzata. Potrei tamburellare con le mie adorabili unghie sul comodino per svariato tempo. I rumori costanti non sono di suo gradimento e con oggi vorrei che il mio record di minacce salisse vertiginosamente.

Spazzolo con cura i capelli ancora bagnati e passo la crema sulle mani.

Inizio perfino a canticchiare, perfettamente intonata al mio rinnovato buonumore per il mio piano di rendere la vita impossibile alla demone. Le piccole gioie della vita da prigioniera.

Esco dal bagno aspettandomi di trovare i miei soliti compagni ed invece scopro con sommo piacere di essere ancora sola.

Ho qualche secondo per godere dei miei spazi senza l’invasiva impudenza di Miss Duck.

Giusto quei pochi istanti per accorgermi che la parete che ho di fronte muta in uno sciame oscuro contro il mio sguardo.

No, non è la parete che sta cambiando.

Sono io che mi sono spostata.

C’è solo una persona che può avermi portata fuori dalla stanza protetta dal suo incantesimo.

Wyatt. Sono sicura che sia lui a sfogliare qualcosa alle mie spalle.

Mi ha voluta qui, non so quale sia il suo piano ma è meglio essere calma, concentrata il più possibile per non liberare qualche pensiero di troppo e complicare la mia situazione già precaria.

Come non detto.

Voltandomi l’ho visto davanti ad un antico leggio totalmente disinteressato dalla mia presenza, tutto preso dall’enorme volume che sta analizzando. È qui ad un passo da me dopo giorni che non l’ho visto.

Ho pensato a molte mie reazioni, ma tanto sapevo che sarebbe stata sempre e solo la stessa.

Sono una stupida, ripeto, una sciocca ragazzina innamorata con il milionario battito di ali di farfalla nello stomaco.

Uno spiffero solletica le mie gambe nude ed un tremore si aggiunge alla serie di sensazioni che mi provoca lo stare con lui.

Nude? Non ci credo.

Supero la paura, la pudicizia.

Non voglio affrontarlo coperta solo da un asciugamano che a malapena arriva alle ginocchia.

«Wyatt, rimandami subito in camera mia!»

Alza gli occhi di poco, con non curanza, nemmeno un attimo per guardare cosa ha provocato una tale reazione. Sembra come se lo avesse fatto apposta, giusto per creare un disagio in più a quello che già arreca lui senza che muova un dito.

«Non  è necessario, ti ho vista anche più svestita di così …»

Additare alla nostra vecchia intimità non lo rende meno orribile ai miei occhi, anzi se possibile fa pendere l’ago della bilancia dalla parte sbagliata.

Come ho anche potuto pensare di volerlo di nuovo?

È e rimarrà sempre l’odioso padrone assoluto del mondo emerso.

«Sei un essere spregevole!»

Mi ha portata qui, mezza nuda e si permette persino d’ignorarmi come se non fosse già abbastanza umiliante essere sua prigioniera. «Wyatt potresti almeno degnarti di guardarmi?»

Non dice nulla. Fa solo un gesto con le dita di una mano chiudendole sul palmo.

Le mie labbra rispondono incollandosi le une sulle altre, tutto senza sollevare nemmeno una volta la testa da quel suo stupido libro.

Ed io non posso far altro che mugugnare.

Alza finalmente lo sguardo su di me.

Si fissa nel mio, inchiodandomi al pavimento.

Afferra qualcosa che io non avevo notato.

Una pozione.

Che abbia finalmente deciso di eliminarmi?

O no sarebbe troppo bello a questo punto.

Siamo alla resa dei conti.

La lancia contro di me, indietreggio di un passo istintivamente allargando le braccia.

Il vetro si frantuma, si spande, libera il suo incanto con un fumo inebriante.

Mi sento strana.

Libera mentre il formicolio inizia a penetrare nella mia pelle facendomi tremare le ossa intorpidendole.

Schiude la mano così come la mia bocca torna ad essere indipendente.

«Cosa mi hai fatto?»

La mia domanda spunta incerta fra le mie labbra ancora doloranti.

Ma lui riprende a sfogliare il libro come se non  avesse alcuna importanza, come se non esistessi e non meritassi alcuna spiegazione.

Ed invece me le deve, eccome.

Questo è davvero troppo.

Non tollero essere la sua cavia.

Voglio che almeno si degni di dirmi il perché mi trovi fuori dalla mia cella e, soprattutto, che lo faccia guardandomi negli occhi.

Avanzo con due grandi falcate, infuriata con i capelli che, appesantiti e ancora umidi, si incollano alla mia pelle come tentacoli di una piovra, il viso in fiamme per la rabbia e l’imbarazzo che sento defluire nel mio sangue come vino in un calice.

Afferro la copertina e chiudo il libro con un sonoro tonfo prima che lui possa fermarmi.

Ma sono io a bloccarmi in uno strano ed immenso déjà vu .

C’ero già stata qui.

Ho già fatto questi movimenti.

Ho già toccato questo libro.

Come potrei dimenticarlo, così raro di questi tempi che anche solo volessi confonderlo non potrei.

Questo posto lo conosco, molto bene oserei dire, anche se ogni oggetto ha cambiato la sua posizione da quando l’ho visto. Sembra tutto più posato, un caotico ordine esposto, come se fosse messo in vetrina se escludiamo qualche frammento di legno in terra e alcuni mobili deturpati dalla colluttazione.

Le travi a vista percorrono il soffitto inclinato come vene pulsanti che irrorano un cuore, le finestre dalla parete di fondo dai vetri colorati decisamente di gusto liberty, in parte divelte e dagl’aguzzi frammenti dentati, emanano la luce soffusa di un cielo madido delle polveri sottili, l’acre odore di stantio di un luogo chiuso.

Sono nella soffitta in cui ho incontrato il bambino.

Sono sicura di non essere stata mai a casa Halliwell, anche se ho letto molto su questa costruzione attraverso i libri di storia. Ma non credo di aver mai visto foto dettagliate della soffitta o di tutta la casa in generale. Non ho potuto nemmeno visitarla visto che sono una strega.

Una volta lo chiesi a Wyatt, magari sopprimendo i miei poteri temporaneamente per evitare le sonde, ma lui mi disse con un buffetto sul mento che non ne avevo bisogno. Certo, non avevo bisogno di ricordare il potere da cui proveniva, vedevo tutti i giorni quanto logorasse la sua anima fino a renderlo la persona che detesto.

Non posso conoscere così bene questa casa da ricordarla in un mio sogno.

Dio, che confusione!

Ho paura.

Non posso nasconderlo.

Non posso perché ormai io sono preda dell’angoscia perché questo libro è qualcosa di assurdo e proibito che io non ho alcun diritto di ricordare.

Ritiro le mie mani, ma non riesco a staccare i miei occhi dalla sua copertina verde scura.

Le sue mani invece sono ancora lì, ferme, possessive, pigramente adagiate su di esso.

L’accarezza, le sue dita disegnano il simbolo inciso ad alto rilievo tra le squame logore del testo antico. Il Potere del Trio, la sua eredità magica, quella a cui nessuno era permesso di avvicinarsi. Vederlo davvero. Il Libro delle Ombre della sua famiglia di cui io non ho avuto accesso, così come suo fratello.

«Eileen credo sia giunto il momento che tu mi dica chi ti ha aiutata durante questi mesi ... Chi altri mi ha tradito ...»

Avevo dimenticato di essere con Wyatt. 

Indaga sul mio volto ogni genere di sensazione, legge nel mio sguardo la confusione, stavolta rischio seriamente di farmi scoprire. Se c’è una cosa a cui sono abituata con Wyatt è la mia assoluta incapacità di tenere a freno le mie emozioni e con esse ogni cosa legata alla mia forza di volontà.    

«Questo non ti è nuovo, eppure avevo severamente vietato di avvicinarti … immagino che chiunque sia il tuo complice te lo abbia mostrato … magari in sogno, non è così?»

«Sì, è così …»

La mia replica è uscita del tutto inaspettata, così come la mia mano che analizza le mie labbra per capire come si sono mosse senza che io glielo ordinassi.

Ho capito esattamente cosa mi ha fatto, riconosco i segni e so persino combatterli, lui questo lo dovrebbe sapere.

Una pozione della verità.

Non doveva farmi questo, non doveva.

«So che hai capito, te lo leggo negli occhi, è inutile che tu resista. Avanti Eileen, chi è stato?»

Mordo l’interno della mia bocca pur di non rispondere. Affondo i denti all'interno della guancia fino a sentire la pelle lacerarsi ed un intenso sapore di ferro invadermi la bocca.

Quanto ancora posso durare?

Ritiro gli artigli indifesa, allacciando le braccia sul mio petto in un vano tentativo di coprirmi di più, proteggermi.

Inutile.

Non mi resta che scappare. Forse posso far girare la situazione a mio vantaggio, visto che la soffitta probabilmente non è protetta da un incantesimo ed anche se chiusa da una porta questa non mi scaraventerà lontana.

Osservo il piccolo ricamo della chiave fuoriuscire dalla toppa, invitante, vicina, terribilmente vicina.

Basterà una leggera corsa, pochi passi ben calibrati.

Spero che ci sia un demone pronto ad uccidermi se metto piede fuori dalla stanza.

Le mie gambe agiscono prima dell’ordine che il mio cervello impone.

Corro, raggiungo la porta, sto per afferrare la maniglia.

Mi afferra per il braccio, vengo schiacciata violentemente con la schiena contro il legno.

Non solo.

È lui che mi schiaccia, mi blocca con il suo corpo contro il mio.

La chiave scompare in uno sciabordio nero.

Riappare sopra al leggio.

Fatico a respirare. Vorrei ma non posso.

Ansimo e gemo dalla posizione scomoda in cui mi trovo.

Agisco d’impulso, senza pensarci, scaraventando i pugni contro il suo petto per allontanarlo, ma lui mi blocca stringe i miei polsi neutralizzando il mio attacco.

Non distoglie i suoi occhi dai miei.

Le sue mani arrivano a stringere le braccia sollevandomi fin quasi ad avere il viso alla sua altezza.

Il contatto con la sua pelle arde, segna indelebile ogni parte di me.

Scosto il volto con uno scatto.

Non voglio che legga in me la debolezza, la voglia di allungare il collo e sfioragli le labbra, voglio solo che mi lasci andare.

Lui si diverte a torturarmi, sa benissimo che io nego ciò che invece evidente.

Potrei morire in questo momento.

«Lasciami!»

Ringhio come un animale ferito. Digrigno i denti in un gesto malato di rabbia, con una forza superiore a quella necessaria. Li odo stridere affilandosi mentre si sfregano le due arcate con il suo volto così poco distante da poter sentire il soffio leggero che attraversa le sue labbra lievemente dischiuse.

«Cosa pensavi di fare … ?» Si abbassa sul mio collo, un vampiro che pregusta la sua preda.

Inspira abbondantemente e sento il suo naso sfiorarmi la pelle sensibile dietro il lobo.

L’ansia e il piacere compongono una miscela distruttiva, infausta, appagante.

Da quanto non provavo più quel genere di attrazione così forte da far male?

«Volevo farmi uccidere da una delle tue guardie!»

«Sei disposta a perdere la vita per proteggerlo quindi?»

«Sì!» L’ho detto. È uscito così senza che io potessi frenarlo, la pozione diventa sempre più padrona di me, non riesco ad omettere nulla e presto, molto presto temo, i miei poteri finiranno per liberare tutti i mia pensieri. L’energia con cui la verità si fa spazio in me è dolorosa e nello sforzo di trattenerla sento due lacrime premermi conto gli angoli degli occhi come, dopo un pizzico sulla pelle, qualcosa che ti fora l’anima fino a renderla un puntaspilli.

Il costato mi duole dalla forza con cui il cuore ha preso a percuoterlo, lo sterno divenuto la sottile membrana di una grancassa. Vuole sfondarla, abbatterla solo per poterlo inseguire e raggiungere.

Una voglia pericolosa, malsana mi prende alla bocca dello stomaco.

Il mio corpo lo brama, lo desidera ed io sono qui, davanti a lui, vestita a malapena con uno straccio, disponibile e autolesionista come non lo sono mai stata.

Il fascino del male.

«Perché lo fai, perché continui a tradirmi?» lo sussurra vellutato contro la mia pelle ancora imperlata dall'acqua della doccia, con le sue labbra ad accarezzarla involontariamente. Sono paralizzata.

Dovrei scacciarlo, dirgli che se mi ha portata qui solo per sedurmi può anche tornare dalle sue demoni felici di prostituirsi per un po’ della sua attenzione. Non lo sopporto. Non può prendersi gioco dei miei sentimenti e dipingere quell’espressione di vittoria per avermi messa alle strette. Io ho una dignità, ancora per poco probabilmente, e non ho voglia di calpestarne i brandelli per il suo gusto personale.

Ma chi voglio prendere in giro ...

«Se tradirti significa cercare di cambiare le cose, ebbene SÌ! Sono una traditrice schiacciami ora se ne hai il coraggio, ma non aspettarti che t’implori o che mi prostri.»Vuole la verità e sarà quella che gli darò. Pura e semplice. Il tempo dei pensieri nascosti è finito, la rabbia, l’amore tutto ormai evidente. Più che mai l’irrimediabilità delle mie azioni, spero solo che il mio sacrificio contribuisca  a qualcosa di più grande. «Ammetto che se dovessi tornare indietro farei le stesse identiche cose. Preferisco che mi uccida piuttosto che vederti distruggere ogni cosa. Provo disgusto per tutto questo, odio la persona che sei diventata …. » Non capitolerò, non cederò le armi, non ora. Continuerò a scavare la mia fossa, che sia d’accordo o meno. «Potrai essere un despota, un tiranno, il padrone assoluto di tutto su questa Terra. Ma non avrai mai e poi mai la mia anima. »

Le sue mani aumentano la stretta, la pelle brucia sempre di più.

Sto logorando la sua pazienza,  me ne sto facendo gioco cercando di raggirare le sue domande con risposte sibilline.

Ma sa che prima o poi questa stramaledetta pozione avrà la meglio.

«Dimmi chi è stato ad aiutarti …» La sua voce si altera, s’inclina, tradisce la collera che sale con fiotti duri contro i suoi occhi iniettati di sangue.

Il mio sangue, quello di cui si macchierà a breve.

«Piuttosto mi taglio la lingua!» rispondo fra i denti, sibilando come una serpe che si protegge minacciosa.

È solo un vano tentativo di serrare la risposta in me.

Devo proteggerlo.

Nulla, sto cedendo.

Il suo nome vibra attraverso di me.

Non resisterò.

«Eileen! Chi ti ha aiutata a fuggire?»

Mi scuote con una tale violenza che il legno sulla mia schiena sembra penetrarmi la carne con le piccole schegge nate dall’usura.

Un input, un tasto con cui inizia il rapido percorso di quelle poche lettere che non avrei mai dovuto pronunciare nemmeno fra le parole silenziose che nella mia anima rimanevano segrete.

Il suo nome invade il mio corpo, la mia mente, il mio io.

-Perdonami CHRIS!-

Sono arrivata al capolinea, intrattenibile come un fiume in piena che esonda dai suoi argini dopo un’alluvione.

Siamo noi due, le nostre due menti in comunione quasi fossero una sola straripanti di pensieri contrastanti, di ostilità, disprezzo, affetto. Ogni sentimento come una saetta che squarcia il cielo plumbeo, un cuore che palpita prima d’arrestarsi e noi incapaci di reagire.

Ho detto l’unico nome che mi condanna, i pensieri a tradirmi.

Poteva sopportare chiunque, ma non lui.

Suo fratello, il ragazzo che l’ha contrastato davanti a tutti che fu l’unico a ribellarsi a lui.

Il ragazzo che si trascinò a sé una Fenice ed ora sa che lo fece anche con me.

Ci avrebbe voluti entrambi, avevamo un occasione in più rispetto a chiunque altro, io alla sua sinistra e lui alla sua destra, in un posto ambito da molti per banchettare sulle macerie della disperazione.

Il suo grande progetto di conquista a cui noi due ci stiamo rivoltando.

L’orgoglio ferito di un uomo calpestato da chi, secondo il suo deviato principio, gli doveva una devozione cieca.

So di averlo ferito irrimediabilmente cospirando con Chris, se il tentativo di salvare noi tutti si può definire cospirazione.

So anche cosa significa avergli appena dato ciò che mi permetteva di restare in vita.

Le sue mani sciolgono il loro abbraccio rovente sulle mie braccia ed io scivolo con la schiena ancora appoggiata alla porta fino a toccare con i piedi a terra debolmente, combattendo inutilmente contro la forza di gravità che spinge le mie gambe a crollare.

Sono a terra, sistemo l’asciugamano che ho attorno al corpo al meglio, più per cercare di fare qualcosa e non pensare a lui del quale non percepisco alcun pensiero.

Non voglio sentirlo.

Avverto un movimento.

Io sono ancora a terra come un verme e lui mi guarda con una collera che fa tremare il mio cuore, la mia anima.

Ha le mani allacciate dietro la schiena, impettito in una posa militare.

Alla resa dei conti ne sto uscendo sconfitta.

Bene, e sia ma a testa alta. Mi rialzo a fatica arrancando per ritrovare l’equilibrio.

Ormai siamo una di fronte all’altro specchiando le nostre figure come in un  quadro.

Ci separa almeno un metro se non più. Ma sono altre le distanze che prendiamo ora.

Non c’è molto altro da fare.

Il movimento della sua mano destra attira la mia attenzione, vedo una sfera di energia materializzarsi in essa.

La solleva come un trofeo.

Mi disinteresso, so che è destinata a me.

Voglio guardarlo in viso, che almeno sia il mio ultimo ricordo da viva.

Mi sarebbe piaciuto che fosse il mio Wyatt  con lo sguardo dolce e il ricordo triste di una famiglia persa.

Il suo labbro superiore trema sotto il lieve velo di barba incolta che la circonda.

Sono alla fine, stavolta ne sono certa eppure non ho paura.

Forse perché so che con lui ho fatto il possibile, ho cercato di combattere.

Forse perché Chris è al sicuro e non potrà tutto questo ritorcersi contro in un qualche modo, in salvo in un altro tempo.

-Ho tenuto duro fratellino e non ce l’ho fatta! Che tu sia benedetto … -

Mi auguro solo che possa realizzare il nostro sogno, che riesca almeno lui ha rendere questo futuro diverso, a salvare la sua famiglia. Se lo merita per il suo grande cuore, per la sua caparbia ostinazione, per il suo non arrendersi.

Merita un tempo roseo, merita di incontrare nuovamente la sua Bianca in circostanze migliori, redimerla come ha fatto.

Merita di riavere sua madre.

Il suo piede si sposta indietro, deve prendere il giusto slancio per scagliarla contro di me.

Come se potessi sfuggire al mio destino.

-Addio Wyatt … -

Chiudo gli occhi.

Spero che il trapasso sia un agonia più rapida di tutta la mia vita.

Spero che ci sarà la mia mamma ad aspettarmi.

Sono sicura che sia così.

È incredibile come i miei sensi si siano acuiti sentendo la morte così vicina.

Riesco a percepire il fruscio della sfera di energia mentre fende l’aria, il suo calore avvicinarsi.

Allontanarsi.

Il rumore del legno che esplode alle mie spalle.

Riapro gli occhi.

Sono ancora viva.

La sua mano vuota scende lungo il fianco.

Ansima.

Non mi guarda.

Fa solo un gesto, scaccia qualcosa davanti a sé.

Me.

 ¹Cit. Streghe 20x07 “L’amico immaginario”

Note dell'autrice: Buonasera bentornate! Allora siamo alla resa dei conti. Eileen ha rivelato che è stato Chris ad aiutarla e questo si rivela un doppio tradimento.

PRecisiamo che il Libro delle Ombre non dovrebbe esserci in casa Halliwell, ma Chris nella puntata 10 della sesta stagione lo invoca per tornare al passato. Compatibilmente con la mia storia in cui Casa Halliwell non è più un museo Wyatt ha deciso di mantenerlo nella soffitta.

Detto ciò spero che vi sia piaciuto.

Come al solito rinnovo la mia disponibilità per chiarimenti e quant'altro.

Volevo ringraziare CIELOLINA che ha fatto un breve commento e ARY88 che segue sempre.

Besitos

Mally

Attenzione:a questo capitolo precede uno nuovo pubblicato il giorno precedente. Buona lettura!

Ex Museum Halliwell Manor, November 2026

Non credo di volermi muovere da qui.

Sono seduta sul divano della mia camera avvolta da una coperta.

Ho uno strano freddo addosso. Nemmeno l’irsuta lana del maglione che ho messo riesce a combattere questa sensazione innaturale, non credo di poter combattere il gelo che invade le mie ossa completamente intirizzite. Penetra nelle vene, nel sangue, giunge fino al midollo scorrendo rapido per tutta la spina dorsale. Ho provato a convincermi che fosse solo un incubo, che presto mi sarei risvegliata magari stimolata dal freddo come una reazione contraria al caldo afoso delle zone a basso rischio sonde.

Ho provato ad essere nuovamente falsa nei miei confronti, senza esito.

Presto l’effetto della pozione svanirà e con essa spero il senso di sconfitta che sento in me. Riuscirò forse a mentire nuovamente a me stessa, a dirmi che è solo un sogno orribile, un altro di cui rendere conto in questo girotondo di anime che mi sta vorticando attorno.

Mi abbraccio, mi tengo stretta, perché sento che sto scivolando via vuota come non sono stata mai.

Sono ancora qui, le ginocchia raccolte al petto, le braccia aggrovigliate ad esse come sostegno, la testa completamente immersa in un gomitolo di arti e corpo.

Tremo.

Non riesco a piangere.

Tutto giace fermo immobile, statue di sale nel deserto.

Sono stanca, stanca, stanca.

Di scappare, di dibattermi dalla morsa gelida che si sta impadronendo di me.

Che il mio cuore fermi i suoi battiti contati, che il sangue smetta di scorrere, che la mia anima smetta di lottare!

Ho perso.

Definitivamente.

Non ho più nulla, niente, la desolazione che si accinge con la scheletrica mano nera ad incastrare la mia inutile esistenza per sempre. Sono morta dentro, arresa alle sabbie mobili che si saziano della mia aria inghiottendomi in un tomba sempre più opprimente.

Ho smesso di avere la forza, ho smesso di arrancare in questo mondo.

Il tempo si rincorre, rapido e lento in un istante, chiocciola di un io che non ritrovo nello specchio.

Le mie mani, i miei occhi, il mio viso.

Prima di conoscerlo ero una ragazzina che non sapeva chi fosse, persa in un mondo di fantasia.

E dopo? Sono stata sua allieva, sua compagna, il suo braccio destro.

Gli ho dato tutta me stessa e di me cosa è rimasto?

Dico di non riconoscere più lui, ed io? Mi riconosco?

No.

Non sono mai stata nulla prima di lui. Sono tornata ad essere trasparente da quando non mi appartiene più.

Sto sfiorendo come la fiamma di una candela privata dell’ossigeno in pochi minuti e solo perché ho visto in lui l’odio.

Sono lo spettro di me stessa.

Quante ore saranno passate?

È di nuovo buio. Non che io riesca a vedere molto altro se non l’oscurità.

L’unica cosa che arde ormai è una fiamma nera, mangia con le sue lingue affilate ciò che resta di me.

Non ci sarà più pace. Non ci sarà pietà.

Ma non riesco a non amarlo.

Voglio rimpicciolirmi sempre di più. Voglio scomparire da dietro il muro che ho deciso di erigere da quando ho iniziato ad essere cosciente di sentire i pensieri degl’altri.

Sono una strega, un essere mitologico che solo pochi anni fa era un eresia.

Ora l’eresia è l’umanità, avere sentimenti veri.

Provare affetto.

Amare.

È sbagliato.

Orribile e sbagliato.

Invidio la demone che mi sorveglia.

Lei non ha un cuore a cui rendere conto.

Non ha sentimenti contro cui combattere.