Quanta gente in quella stanza. L’uomo seduto accanto alla finestra cercava di respirare. Troppa gente. Troppa. Sentiva la mano tremare. Il pugno, quell’unico pugno, che non era riuscito ad infierirle, bruciava. Lo bruciava vivo.

E lei, lei stava seduta. Al centro della stanza. Lì, dove la folla si concentrava. Nessuno le rivolgeva la parola. Nessuno che la guardasse in faccia, no. Il suo sguardo terrorizzava gli uomini. Quel vuoto, quel nulla che aleggiava nei suoi occhi, agghiacciava chiunque, lì dentro. Tranne quella specie di vecchia. E l’uomo accano alla finestra lo odiava, per questo.

Una vecchia donna, resa quasi cieca dalla vecchiaia, si avvicinò alla ragazza. Le chiese il perché di tutto questo baccano. Le chiese perché una giovane attrice promettente e brava come lei stesse insieme a tutti questi deplorevoli uomini senza scrupoli.
La ragazza fece spallucce. Non si girò a guardarla.
La vecchia le toccò la guancia con la mano rugosa. Quando le sfiorò i lividi le fece male. Con uno scatto si spostò.
Chi ti ha fatto questo?, chiese.
Un fallito.
Gli uomini, sentendo queste parole, si girarono a guardarla. La ragazza si era rifiutata di rispondere a qualsiasi loro domanda.
Chi? Chi ti ha fatto male?, ripeterono, allora.
Un fallito, ripeté lei più forte. Un fallito! , urlò.
Un fallito, un uomo che non è riuscito neanche a tenermi ferma quanto bastava, un uomo che non ha saputo fare altro che prendersela con chi è riuscito, con chi ce l’ha fatta! Un bastardo! Rise, la ragazza. Rise e ripensò alla scena. Era solo una femminuccia, disse.

L’uomo seduta alla finestra di alzò, e con uno scatto aveva le mani sul collo della ragazza.
Non sono un fallito! Io ti avrei potuto uccidere! Io ho scelto di non farlo! Io sono un dio!
Il caos scoppiò nella stanza. Scoppiò rumoroso. Nel rumore si udì uno sparo. E un altro. E un altro ancora.
Quando aprirono la porta della stanza,trovarono una vecchietta seduta ad un tavolo al centro di essa. Sopra il tavolo, una pistola. I corpi erano sparsi sul pavimento. Amassati, come fossero semplici sacchi vuoti.

Neanche un dio può niente contro la morte.

Vorrei ringraziare tutti quelli che hanno commentato la prima storia. E' diventata una raccolta, quindi ogni capitolo non c'entra nulla col precedente, salvo eccezzioni.
Francesca.

Titolo: L’inaspettato.
Commento dell’autrice:Vi prego solo di una cosa. Leggete tutto, fino in fondo (non vorrei che pensaste che sono una maniaca di scritti noir senza almeno aver capito quello che volevo trasmettere!)
Buona lettura,
Francesca.


La metropolitana andava veloce. A quell’ora non c’era quasi più nessuno,a parte un vecchio ubriaco seduto sulla panchina e qualche barbone che dormiva su ripari improvvisati. E questo al ragazzo piaceva un sacco. Era il suo momento preferito della giornata. Era magico. Si sentiva invincibile, come sarebbe potuto soccombere con tutto quel potere? Sentiva le mani tremargli d’emozione. La notte, quando si sdraiava sul letto e il sudore freddo cominciava a scorrergli sulle gote e bagnargli la schiena, un senso di impotenza lo percorreva. Allora si toccava i capelli, cercando di asciugarsi la fronte, calmarsi e magari riprendere anche fiato,con scarso successo.
Aveva ventuno anni ormai, si sentiva quasi vecchio. Quella vita avrebbe fatto per lui ancora per poco. Doveva impegnarsi a fondo. Per essere ricordato. Ricordato.
Si avvicinò ad una ragazza, una delle puttane che di solito si trovano agli angoli delle strade, sotto i lampioni. Normalmente portava delle gonne cortissime, una pelliccia di finto visone -sembrava essere stata tagliata con l’accetta. Per vederla ogni notte, il ragazzo aveva rubato un’auto, il mese prima. Ogni notte, sudato e stanco, passava per la stessa strada, guardava la puttana aspettare, anche se per poco, qualche cliente. Ogni volta si diceva “Il prossimo, sì! Il prossimo sarò io!”, ma non si fermava mai. Qualcosa lo bloccava. Una volta -una sola- riuscì a fermarsi. Era proprio davanti a lei. Lei lo guardava sorridente, ma sembrava scocciata. Lui non disse niente, andò dalla ragazza che stava accanto a lei e la portò in macchina. Tutta la sera pensò all’occasione che aveva perso. Quando l’altra ragazza si stancò di stare lì in macchina a non fare niente e voleva essere pagata lo stesso per il tempo perso, il ragazzo avrebbe tanto voluto picchiarla. Avrebbe voluto vederla urlare di dolore. Invece la buttò fuori dall’auto con uno spintone e ritornò a casa, esausto.
La metropolitana stava ricominciando a riempirsi piano. Il ragazzo aveva perso un sacco di tempo abbandonato nei suoi ricordi.
Si avvicinò alla ragazza. Vide che stava masticando una gomma. Le dava un’aria volgare. Quando fu abbastanza vicino si fermò e rimase a guardarla. Lei gli sorrise, incoraggiante. Poi il sorriso di lei si spense, quando notò che il ragazzo teneva una mano dietro la schiena. Nascondeva qualcosa, e questo a lei non piacque. In quei giorni si era parlato molto di un serial killer. Uccideva prostitute, di notte, dopo averle torturate. Il ragazzo di certo non aveva un’aria raccomandabile, o quantomeno sana. Le occhiaie erano incavate e nere, dovute alle notti insonni. Puzzava da far schifo.
La ragazza fece un passo indietro.
Il ragazzo capì e sorrise. Piano, fece un mezzo passo in avanti, per colmare la distanza che si stava creando. Poi, sempre lentamente, mosse il braccio che teneva nascosto, finché non fu proprio davanti al petto della ragazza. Abbassò lo sguardo, sembrò arrossire, mentre la ragazza lo guardava stupita.
Teneva stretto nella mano tremante un mazzo di rose rosse.
-Ti va di uscire con me?- chiese con un filo di voce.

 Stavo frugando tra i cassetti di camera mia e tra le cianfrusaglie ho trovato anche questo. L’avevo scritto un po’ di tempo fa e mi sembrava abbastanza buono. Dopo qualche ritocco ho deciso di pubblicarlo. Bo,non fa mai male sapere l’opinione di altre persone,no?
Have fun,
Fra.
 
P.S. Sì,ero nel mio momento: “ce l’ho con tutti,il mondo fa schifo”.

 
Non posso sentirmi al sicuro neanche in casa mia,capito? Non posso starmene in pace neanche qui,qui dove sto meglio, dove trovavo il mio unico conforto. Quando ti tolgono anche l’ultimo brandello di vita,allora sì che ti senti persa. Ora dovrò lottare, per trovare un po’ di tregua. Lottare per il mio conforto. Mi sento immersa in un mare di merda, e non ci sono scappatoie. Non c’è modo di scappare,da qui. E nessuno ti sente,per quanto tu urli. Poi arriva il giorno in cui smetti anche di urlare. In cui pensi “ma alla fine,se non ci posso fare niente,perché combattere?” .
Non sto vivendo la vita che volevo,non sto respirando per il piacere di riempirmi i polmoni,ma per semplice abitudine. Che vita monotona,la mia. Per cosa dovrei lottare? Per i miei amici? (piccola parentesi,quali amici?), per il ragazzo che amo/e che mi ama? (quale ragazzo?AMA?). Per la mia famiglia? (sì,la stessa che mi ha dato tutto illudendomi e poi me l’ha tolto,lasciandomi da sola con la mia testa?).
C’è una persona per cui potrei vivere. Una sola. Me stessa. Ma da sola non ce la posso fare,sono debole e insicura e una frignona che non sa far valere le proprie idee ed opinioni su nulla. A cui manca solo un cazzo di cartello con su scritto “ATTENZIONE: non avvicinarsi. Morde e piange perché non ha una stupidissima vita sociale”. Che poi non so neanche scrivere una frase per un cartello. Farei schifo come agente pubblicitario.
 
Chiudo gli occhi e trattengo il respiro. Prendo lo zaino e ci infilo il diario e la penna. Esco di casa. Il cielo è limpido. Le stelle sono meravigliose. Corro veloce alla stazione e prendo il pullman per un pelo.
Sopra il letto ho lasciato solo un fogliettino. Non riuscivo a pensare a nulla. Cosa potevo scrivere? Sono riuscita a scarabocchiare solo un “Non siate troppo arrabbiati con me,per favore”. Nessun “vi voglio bene” o “mi mancherete”. Non sono una bugiarda,io.