Jack si mordicchiava le unghie nervosamente.

Le manette gli avevano piagato i polsi, però nascondevano alla perfezione il marchio di recente infertogli da Beckett, motivo per cui quelle catene diventavano quasi simpatiche.

Si voltò verso i due soldati scelti appositamente per fargli la guardia. Erano molto giovani, e ben poco interessati a svolgere il loro incarico.

Poi tornò a fissare il mare, e la Wicked Wench che lentamente si allontanava, verso l'orizzonte, verso la fine.

Beckett sapeva quanto Jack tenesse a quel vascello, e gli ordini a riguardo erano stati chiarissimi: doveva essere incendiata davanti agli occhi del prigioniero.
Gli aveva portato via ciò che più amava: la sua nave e la libertà.
< E il bastardo si è preso pure il mio cappello! > sbuffò Jack piuttosto depresso < Ma dov'è il rhum quando serve? >

Lanciò occhiate ai due soldati ma nessuno lo degno della benchè minima attenzione.
Sbuffò di nuovo e spostò la sua attenzione sulle catene che lo tenevano legato alla poltrona della cabina di Beckett, posizionata per l'occasione di fronte ad un'ampia vetrata.

Era la seconda volta che finiva male perchè liberava qualche innocente. Forse non era un'idea così geniale...
< Morire per salvare un altro: no buono > ammise sempre più demoralizzato. Poi, quasi in automatico, ripensò all'altra volta in cui i suoi rarissimi atti eroici lo avevano messo in pericolo e sorrise. L'infrazione del Codice dei Pirati gli era costata una frettolosa fuga da Shipwreck Island di cui andava particolarmente fiero.

< Io sono Capitan Jack Sparrow, il grande Capitan Jack Sparrow... > si disse sempre più convinto di potercela fare < ...E se sono riuscito a fregare papy e la nonna... > il solo ricordo di quella piratessa sadica lo fece rabbrividire < ...Beh, nulla potrà mai fermarmi! Tantomeno quell'eunuco travestito da Presidente della Compagnia delle Indie Orientali >

Senza perdere altro tempo, si guardò intorno in cerca di qualcosa per togliersi le manette.

Quella stanza era enorme, e soprattutto piena di cose, di cui metà era totalmente inutile, e le altre si potevano definire orribili; ad esempio, l'enorme quadro che ritraeva Beckett in veste di grande conquistatore. Jack aveva sempre pensato che di grande quell'uomo avesse soltanto l'ego e la parrucca.

C'era una sola cosa che poteva aiutarlo a liberarsi, e per sua fortuna era anche abbastanza vicina da non destare alcun sospetto nei due soldati: una candela, lasciata accesa sulla scrivania, a meno di un metro da lui.

Jack cominciò a fischiettare una canzone di pirati di cui non ricordava le parole e, cercando di sembrare il più naturale possibile, avvicinò lentamente i polsi alla debole fiamma e le fece scaldare le catene.

Era di certo un metodo doloroso e da usare solo in caso di necessità estrema, ma altrettanto infallibile, come ogni trucco di Capitan Barbossa. Quell'uomo ci sapeva davvero fare.

Jack sentì il ferro rovente dilatarsi quel tanto da permettergli di sfilare le mani.

Soltanto quando le manette caddero a terra con un tonfo i soldati si accorsero di ogni cosa, e uno dei due si vide immediatamente puntare contro una pistola.
le guardie si scambiarono occhiate preoccupate e lasciarono i fucili.

Jack mostrò tutti i suoi denti, veri o finti che fossero, e si avvicinò con la sua solita camminata traballante < Sorpreso, eh? > domandò a quello contro cui puntava l'arma < Io me ne andrei... ma prima, i miei effetti, prego! > ordinò sollevando un sopracciglio.

I due ragazzi obbedirono senza aggiungere altro e cominciarono a deporre ai suoi piedi gli oggetti che gli appartenevano e che Beckett aveva accuratamente riposto in un baule.

Jack li studiò attentamente. Bussola, pistola, spada, bandana... improvvisamente sgranò gli occhi < Dov'è il cappello!? >

I soldati si strinsero nelle spalle scuotendo la testa.

< Cercate meglio! > ordinò prendendo ciò che gli avevano già restituito. Poi si voltò verso la Wicked Wench, dalla quale uscivano già le prime fiammate.

< Non importa!! Troverò senza dubbio un cappello più bello, e più alla moda > si guardò intorno per un'ultima volta e prese uno dei gioielli che Beckett aveva lasciato sulla scrivania < Mio anello! >

Scansò le guardie, ancora frastornate per tutto quello che era successo nell'arco di pochi minuti, e corse verso il ponte del vascello.
La sua nave era sempre più lontana, il tempo sempre meno.

< Mannaggia mannaggia mannaggia... > continuò a ripetersi mentre raggiungeva l'estremo del veliero di Beckett che era rivolto verso la Wicked Wench. Presto i soldati gli sarebbero stati alle calcagna e avrebbero cominciato a sparare.

Senza pensare a nulla, Jack si tuffò. L'acqua era gelida, continui schizzi gli impedivano di vedere dove stesse andando, mentre le forti correnti oceaniche rendevano quanto mai difficile avanzare.
Ma era libero, e la Wicked Wench poteva ancora essere salvata. Avrebbe fatto qualsiasi cosa per riuscirci....
 

Lord Beckett fece segno a uno dei suoi uomini di passargli un cannocchiale.

PRIMA DI LEGGERE: il capitolo più triste, lungo e segreto della mia vita è interamente ambientato nel la contea di Somerset, e più precisamente dei pressi di Taunton. Rispetto ai prologhi dovete fare un salto indietro di oltre 15 anni. Per potermi capire fino in fondo, infatti, ritengo necessaria da parte vostra una conoscenza dei principali eventi che mi hanno reso l’uomo che sono. Vi avverto: non è un’infanzia felice… diciamo pure che non c’è niente da ridere in questo capitolo (contrariamente ai primi due e ai prossimi). Ma alla fine le cose volgeranno per il meglio, o quanto meno ci sarà una svolta!
Buona Lettura
**come al solito: fatti e persone sono reali, e questa è una trasposizione narrativa di ciò che la Disney ha detto sul mio conto**

Cutler appoggiò la penna e allontanò da sé i pesanti libri che stava ormai traducendo da ore.

Il silenzio di quel pomeriggio estivo era rotto unicamente dell’autoritaria voce di suo padre. Erano settimane che non faceva altro oltre annullare partenze verso le colonie americane. Il signor Beckett era preoccupato per la sua merce: i pirati erano sempre più numerosi e rendevano le coste caraibiche praticamente impossibili da raggiungere sani e salvi.

Per la prima volta in quasi dodici anni, però, a Cutler non importava nulla di ciò che si sarebbero detti “i grandi”. I suoi pensieri erano tutti rivolti agli avvenimenti di quella mattina.

Si guardò intorno per assicurarsi di essere solo, quindi aprì il volume che gli aveva appena donato il precettore. “My life Amonge The Pyrates” di Capitan J. Ward.
Leggendolo con attenzione avrebbe imparato tutti i segreti dei sette Mari, e sarebbe stato pronto ad affrontare ogni avversità una volta diventato membro della Beckett Trading Company, società fondata da suo nonno quasi cinquant’anni prima. Così gli aveva detto il maestro.

< E sarò il miglior capitano della storia > aggiunse Cutler abbassando i grandi occhi azzurri sulle pagine.

Era un mondo sconosciuto, magico, quasi immateriale per lui, che raramente era uscito dalla Villa di famiglia. Un mondo che lui da solo, un giorno, sarebbe riuscito a conoscere e possedere… cominciò a leggere, sempre più avidamente.
Barbanera, stava girando per tre volte intorno alla nave sulla quale gli era appena stata tagliata la testa, quando Cutler sentì un paio di mani appoggiarsi sulle sue spalle.

< Posso vedere cos’è? >
La frase suonò più come un ordine che come una richiesta, e il ragazzino si vide costretto a obbedire.
Il signor Beckett fece scorrere le pagine con noncuranza, poi infilò il libro in una delle tasche interne della giacca < Non voglio che ti riempia la testa di stupidaggini! Tutti noi sappiamo stare al nostro posto, abbiamo un lavoro, e svolgiamo quello per cui siamo portati. Figliolo, non sei adatto alla vita sul mare. Ti aspetta un futuro diverso dal mio e quello dei tuoi fratelli… > si fece pensieroso. Non lo voleva all’interno della Beckett Trading Company.
Poi ebbe un’idea e sorrise: < Saresti un perfetto uomo di Dio. Il tuo precettore mi ha detto che sai parlare molto bene e scrivi in modo impeccabile. L’ideale per un buon predicatore! E a parte questo, beh… è una vita tranquilla. Solo un insieme di feste in giardino, balli, eventi sociali e thè pomeridiani > si avvicinò ulteriormente al figlio assumendo un’aria complice < Ci sono sempre ragazze di buona famiglia che cadrebbero ai piedi del loro vicario, lo sai? Si potrebbe anche avere l’imbarazzo della scelta! >

Cutler fece per ribattere ma suo padre continuò a parlare fingendo di non essersene accorto.

< Quindi, perché mai perdere tempo leggendo di pirati e mostri che nemmeno esistono? Anzi, voglio che tu impari in più in fretta possibile i 4 Vangeli a memoria. Avviserò il tuo insegnante di questa splendida idea >

Aprì la bocca, deciso a rispondergli anche a costo d’interromperlo.

< Scommetto che non mi deluderai. Ti voglio bene, figlio mio > concluse l’uomo in fretta.

Sentendo quelle parole, Cutler decise di restare zitto, almeno per un po’. Si limitò ad annuire.
< Non vi deluderò, padre > bisbigliò quando ormai era solo nella stanza.

Se fosse riuscito in ciò che gli aveva appena chiesto avrebbe finalmente attirato l’attenzione della famiglia. Ne era certo. Avrebbe dimostrato di non essere esclusivamente bravo nello studio, e tutti si sarebbero ricreduti sul suo conto. Dopo tanti anni era arrivata la sua occasione. Non l’avrebbe persa…

******
Estate, 1719

Jonathan Beckett chiuse la Bibbia e la diede al figlio: < Bravo! Sei sorprendente, non hai sbagliato una sola parola, come sempre del resto >

Cutler accennò un sorriso decisamente innaturale. Per anni aveva studiato quei libri, e per anni era stato l’unico argomento di dialogo con suo padre. E non era cambiato nulla.

L’uomo si stiracchiò alzandosi dalla poltrona della biblioteca < Adesso sono sei le lingue che parli correntemente, giusto? > s’informò svogliatamente.

< Esatto. Senza contare greco e latino >

< Due cose molto utili per quando prenderai i voti > gli batté una pacca sulla spalla e controllò il suo prezioso orologio da taschino < Uhm.. le 5: ora del thè. Oggi devo fare un annuncio importante > disse più tea sé e sè che al figlio. Poi uscì dalla stanza e scese al piano di sotto.

Cutler lo seguì pensieroso. La sola idea che presto sarebbe finito in qualche Chiesa gli dava la nausea. Non credeva più in nulla che non fosse lui stesso da parecchio tempo, eppure tutti i suoi tentativi di farlo capire sembravano vani. Un po’ come quelli per essere notato. Solo sua sorella Jane lo degnava di qualche rara attenzione; e Cutler aveva l’impressione che lo facesse più per pietà che per autentico affetto. In quella casa non avrebbe mai trovato ciò che cercava.
Immerso in questi pensieri, raggiunse la spaziosa veranda e si sedette al solito posto.

Non appena ci furono tutti, il Signor Beckett suonò una campanella e immediatamente alcune cameriere entrarono con biscotti e una brocca colma di thè.

Jonathan, nell’abituale posizione a capo tavola, spostò la sedia dal lato del primogenito, da sempre il suo figlio preferito nonché omonimo.
Oltre all’affetto paterno, Cutler gli invidiava l’abilità con la spada, cosa che, malgrado i molteplici allenamenti, non aveva mai avuto. Per non parlare di quei 20 cm d’altezza in più. Essere il più basso della famiglia era una cosa che da sempre sopportava a fatica. Ma erano tutte cose poco importanti. Sbuffò, e fece cenno ad una cameriera di versargli il thè.

< Cari ragazzi, è arrivato il momento di comunicarvi una cosa > cominciò l’uomo più anziano sistemandosi in fretta la parrucca bianca < Ho deciso di ritirarmi, entro tre anni, dalla Beckett Trading Company > lanciò rapide occhiate ai famigliari < Suvvia, non fate quelle facce! Dopotutto mi merito anch’io un po’ di riposo. La Compagnia passerà a voi, i miei figli > il suo sguardo di ghiaccio era fisso su Jonathan Jr. e Bartholomew < Dovrete cavarvela da soli. Non sarà semplice >
Srotolò una dettagliata mappa e indicò le aree che interessavano i traffici della Compagnia < Ovviamente sarà necessario che uno di voi tratti con le colonie americane mentre l’altro rimanga legato ai traffici europei. Se sarà il caso ridurremo la nostra rete di commercio rinunciando ai porti del Mediterraneo >

Sentendo quelle parole, Cutler appoggiò la tazza colma di thè fumante e senza accorgersene cominciò a versarci dentro un numero esorbitante di zollette di zucchero.

Jane vide la scena e, alzando gli occhi al cielo, fermò la mano del fratello.
< Ti sfido a berlo, adesso! Impara a controllare i tuoi nervi > bisbigliò così sottovoce che nessuno riuscì a sentirla: < Si può sapere che cosa ti prende? > aggiunse in tono un po’ più forte.

Cutler non rispose, ma lasciò cadere sul tavolo il cucchiaino.
Il rumore fece calare il silenzio nella tavola, e tutti gli occhi furono puntati su di lui.
< Qualche problema? > domandò suo padre infastidito dall’interruzione.

Era il momento. Era l’ultimo momento per dire la verità < Ehm… mi chiedevo… > sospirò Cutler continuando a spostare lo sguardo dal Signor Beckett al tavolo e viceversa  < Mi chiedevo se il giorno in cui voi lascerete la Compagnia potrò affiancare i miei fratelli occupandomi del Mar Mediterraneo. Credo di essere… all’altezza >

Jane sgranò gli occhi, mentre Jonathan e Bartholomew si scambiarono battute di scherno.

< Non sei all’altezza di niente, in ogni senso tu voglia intendere la frase > sghignazzò il fratello maggiore.

L’uomo più anziano, invece, rimase serio per alcuni istanti. Poi anche lui emise una risata soffocata e scosse la testa < Dopo tutto questo tempo? Ancora il mare? Pensavo ci avessi rinunciato! Ma quando capirai di non poter diventare un uomo d’affari. E poi, proprio di traffici marittimi! Andiamo, non sai neanche nuo… >

< Vi sbagliate! Ho imparato due anni fa, esattamente come so maneggiare una spada e comandare una nave > Cutler alzò la testa e sostenne quello sguardo. Il suo tono di voce rimase pacato, ma l’odio che provava era palese.  Si alzò in piedi, deciso ad andare via, il più lontano possibile da lì.

Adesso era il Signor Beckett quello a cui mancavano le parole < Come… osi!? > riuscì a bisbigliare.

Il ragazzo non prestò ascolto a nessuno e uscì dalla stanza, seguito dalla sorella.
< Fermati! Ti prego… >
Cutler continuò a salire le scale senza voltarsi.
< Che cosa hai in mente?! Non fare stupidaggini! > lo ammonì Jane afferrandolo per la camicia.

< Gli affari sono affari, giusto? Beh, è venuto il momento che anch’io mi occupi dei miei. E se non posso farlo in questo… posto, troverò un altro luogo da chiamare “casa”, e altre persone da chiamare “famiglia”! >

01:00 p.m.
 

Cutler impresse il sigillo sulla busta e la consegnò a Mercer, unico di cui si potesse fidare all’interno del quartier generale della EITC, a Londra.
< Ricordi tutto, vero? > bisbigliò spostando lo sguardo sui modellini che aveva ordinatamente disposto sulla sua nuova scrivania < Porta la lettera a Penwallow, questo pomeriggio. Se non sai come raggiungere il suo ufficio, hai pur sempre lo schizzo che ti ho fatto. Ora vai >
Mercer annuì e fece come gli era stato detto.

Non appena fu solo, Beckett appoggiò la schiena alla poltrona che aveva appena fatto portare nell’ufficio, e chiuse gli occhi.
Dopo mesi spesi a fare qualsiasi genere di servizio per i 24 Direttori della EITC, ora poteva vantare una nave, un buono stipendio e ufficio tutto suo; anche se quello era piuttosto orrendo, torrido e senza finestre. In ogni caso non doveva più sopportare frasi del tipo “Ehi, Cuttly, vammi a prendere del thè!”.
Presto avrebbe dimostrato a quei fannulloni chi era Cutler Beckett, ma per ora non riusciva a pensare ad altro che non fosse il viaggio ormai vicinissimo. La meta era Gibilterra, e la Compagnia delle Indie Orientali riponeva in lui piena fiducia. Soltanto Weatherby Swann continuava a mettergli i bastoni tra le ruote.

< Penwallow sistemerà tutto > si convinse Beckett prendendo tra le mani il modellino che preferiva. Una galera bastarda in tutto e per tutto uguale alla sua Lindesfrane.
< Avrò i velieri di cui necessito, e questa volta Lord Swann dovrà tacere. Dopotutto ne va’ della reputazione della sua amata consorte… Una lady dal sangue pirata non si è mai vista > sorrise tra sé, compiaciuto di aver scoperto l’identità del padre di miss Swann. Weatherby avrebbe fatto ogni cosa per difenderla.

Appoggiò la miniatura davanti a tutte le altre e tolse la parrucca incipriata. In quelle ore, ad Agosto, il caldo diventava insopportabile. Un ventaglio gli avrebbe fatto davvero comodo. Beckett si promise di comprarne uno il prima possibile, poi passò ad una distratta lettura dei documenti impilati in un angolo della scrivania.
 

05:00 p.m.

Lord Swann entrò nell’ufficio. Era furioso.
Fece per parlare, poi si guardò intorno, sorpreso nel vedere così tante cose all’interno di quella piccola e afosa stanza.
Malgrado fosse una sistemazione provvisoria, sembrava che il “caro” Cutler avesse traslocato lì da mesi. Mercer aveva accennato al fatto che Beckett amasse personalizzare qualsiasi posto, ma quello era davvero troppo.
Weatherby scosse la testa. Come faceva il suo amico Penwallow a ritenerlo un ragazzo brillante? Era soltanto ridicolo, con quelle sue passioni maniacali per il thè, i modellini e gli antichi Romani! In più, ultimamente si stava montando un po’ troppo la testa.

< Buona giornata, Lord Swann > sorrise Beckett fingendo di non aver notato l’atteggiamento disgustato di Weatherby < In cosa posso servirvi? >

L’uomo più anziano gli si avvicinò e lasciò cedere la lettera sulla scrivania alla quale il ragazzo era seduto < Potreste iniziare a spiegarmi cosa significa questa >.

Cutler rimase a lungo in un silenzio confuso, tenendo gli occhi fissi sulla busta. Si capiva bene che era stata aperta.
< Avevo l’assoluto bisogno di conferire con il Visconte, e con Sua Maestà Giorgio I > ammise alla fine sostenendo lo sguardo del rivale < Riguardo al viaggio >.

< Il Re non ha tempo, non per voi > concluse gelido.

< Devo insistere... > Beckett si alzò in piedi assumendo un’aria di sfida. Automaticamente la sua mano scivolò nella tasca della giacca in cui era nascosta la pistola che portava sempre con sé < Vi ripeto che necessito un’udienza privata con il Re, il prima possibile >

< Ma chi vi credete di essere?! > Weatherby sbatté le mani sul tavolo < Cutler Beckett, se ci tenete a questo impiego, non prendete troppe iniziative per conto vostro >.

< Io devo… >

< Stare al vostro posto > ribatté Swann alzando il tono di voce. Prese in mano il modellino della Lindesfrane < Giocate pure con le vostre “navi”, ma non venite a disturbare il Re, o il Visconte, né tantomeno mia moglie, sono stato chiaro? Alcune decisioni spettano ai Lord e ai Direttori della EITC. Voi non possedete nessuno di questi titoli >

Un lampo balenò negli occhi del ragazzo < Per ora > sibilò a denti stretti.

Rimasero a lungo in silenzio. Ciascuno era pronto a difendersi dalle offese dell’altro.
Poi Weatherby lasciò cadere a terra il modellino, fece un cenno di saluto e gli voltò le spalle < Partirete domani, nel modo che IO ritengo opportuno > gridò sbattendo la porta.

Cutler si sporse per vedere la fine che aveva fatto la copia perfetta della Lindesfrane < Era la mia preferita > sospirò storcendo il naso.

Quindi assunse un’aria truce voltandosi verso Mercer, rimasto impassibile per tutta la durata della conversazione < Si può sapere come hai fatto a darla a lui? Sentiamo. Sono davvero curioso > s’informò sarcastico.

< Sono spiacente, signore; ma ho solo eseguito gli ordini >
Ian strizzò gli occhi cercando di ricordare ciò che gli era stato comandato < Ho lasciato la lettera nell’ufficio del Visconte, come avevate indicato. Primo piano, il terzo sulla destra > estrasse il foglietto scarabocchiato da Beckett quella mattina < Me lo avete disegnato qui >.

Cutler allungò una mano per farsi consegnare lo schizzo e cominciò a studiarlo attentamente.

< Lo state tenendo al contrario, signore > Mercer girò il foglio e tornò in attesa di un perdono che, era sicuro, sarebbe arrivato.

< Certo. Lo sapevo, ovviamente > si difese Beckett, che ancora non capiva niente quel disegno piuttosto orrendo. Forse non aveva torto chi gli diceva che il suo talento artistico fosse discutibile.
Alla fine si arrese, ripose il pezzo di carta in un cassetto della scrivania e ne tirò fuori la pianta ufficiale dell’edificio.
< Visconte Penwallow… Visconte Penwallow… > bisbigliava in tono assente facendo scorrere il dito lungo la pergamena.
Poi trovò ciò che cercava. L’ufficio era il terzo, sulla destra del… Beckett tentò di non esternare il suo imbarazzo nel vedere scritto “II piano”. Non avrebbe mai ammesso un simile errore. Richiuse in fretta il cassetto, lasciando la mappa al suo interno.
< Vabbè, non ha importanza: per stavolta ti perdono > sorrise chinandosi su quel che restava della Lindesfrane < Ma tu dovrai eseguire per me un piccolo lavoro di restauro >.

Mercer annuì sbuffando. Nelle ultime settimane, Cutler aveva avuto discussioni con altri 35 gentiluomini, ed erano finite tutte con un modellino rotto. 
 

•  la storpiatura del mio cognome non è un errore ma un gioco linguistico in inglese (guardate qui per capire meglio: http://en.wikipedia.org/wiki/Bilgeperò fatelo dopo aver letto il capitolo)
• Per non essere costretto a cambiare il rating della ff e per non soffrire troppo ho preferito saltare la parte in cui i pirati hanno “giocato” con me (se volete la trovate nelle ultime 4 pagine del capitolo XI di “The Price of Freedom”).

Londra, autunno 1720

****