T.G.I.F.

Prologo.

L'alcool mi bruciò in gola, rassicurandomi. Se questa festa si fosse rivelata un fiasco assoluto, almeno avrei potuto concedermi il sacro oblio della sbornia.

Mi appoggiai il bicchiere rosso alle labbra e osservai il mondo esterno da sopra il bordo di plastica.

Tipica festa americana.

Da quando ero arrivata lì, in Ohio, nemmeno un mese prima, non ci avevo messo molto a capire che tutti gli stereotipi che in Europa abbiamo dell'America sono tutti -tutti- veri.

Il bicchiere rosso che avevo in mano ne era un esempio lampante.

E quella festa?

Dai, c'era perfino un'intera squadra di football in divisa, più stereotipo di così!

E il nerd grassoccio, occhialuto e svenuto sul divano? Un classico senza tempo.

Mi guardai intorno, esaltata dalla circolazione alcolica nelle mie vene.

Nerd a parte, c'erano un sacco di bei ragazzi.

Donna mi aveva detto di tenermi alla larga dai giocatori di football, e così avrei fatto: non sarebbe stato intelligente disdegnare un consiglio fatto da un'autoctona.

Un ragazzo andò a sbattere contro un tavolo il quale, dopo un momento di incertezza su due gambe, cadde a terra con un gran fracasso rovesciando bibite e ciotole di patatine. Il ragazzo guardò il tavolo rovesciato con uno sguardo vacuo, gelatinoso. Si guardò attorno circospetto e si accorse che l'avevo visto: mi fece una strana smorfia, stringendo gli occhi a due fessure. Poi sembrò dimenticarsi di me e se ne andò barcollando.

Nessuno aveva notato il tavolo. D'altronde, con la musica a quel volume, avrei trovato più strano il contrario.

C'erano ovunque festoni, palloncini, glitter, coriandoli; tavoli ricoperti di bottiglie vuote e di bicchieri rossi; il pavimento era tutto appiccicoso.

E gente, tanta, tantissima gente.

Non avrei mai voluto essere nei panni dei genitori di quella ragazza, quella che aveva dato la festa.

Perché prima o poi sarebbe arrivata la polizia, ovvio. Mica succede solo nei film.

La tipa in questione era una barbie bionda e abbronzata che indossava una maglietta verde con su scritto BITCH e un paio di shorts inguinali.

Un po' da zoccola, forse. Ma chi potevo giudicare, io, con addosso un vestitino leopardato con tanto di push-up in vista che mi strizzava le tette? Proprio nessuno.

Bevvi ancora, inebriata. Cos'era quella roba, gin? Mmm.

In mezzo alla sala era precipitato il lampadario, ma nessuno si era fatto male e il fatto era stato così liquidato come di scarsa importanza. Intorno vi ballavano una trentina di persone, tra cui la barbie padrona di casa, marcata stretta stretta da due fusti a petto nudo.

Decisi che avevo aspettato abbastanza. Donna non mi aveva imbucato a quella festa perché facessi da tappezzeria. Dovevo trovarmi un uomo, diceva.

Bene, era il momento di buttarsi.

...forse però prima avevo bisogno di un altro bicchiere.

Me lo versai, lo ingoiai e partii all'attacco. Ma per poco non inciampai su un fagotto scuro che scoprii essere una persona. Una ragazza con un capellino da baseball, capelli argentati e pantaloni a cavallo basso. Mi assicurai che respirasse e poi la scavalcai.

Aggirai il lampadario, e mi infilai nel vivo della festa. Un nerd con la maglietta di Star Wars mi lanciò un'occhiata speranzosa; lo ignorai.

Un ragazzo mi adocchiò, e mi fu subito addosso. Era carino, era afroamericano e non puzzava di sigaretta, ma metteva le mani in posti un po' troppo privati per i miei gusti.

Lo scaricai con un sorriso prima che gli venisse in mente di procreare lì davanti a tutti.

Lui aveva borbottato qualcosa che sembrava un “what's up, girl?”, ma io avevo continuato a sorridere e me n'ero andata.

Ero italiana, potevo fare finta di essere scema.

Andai a sbattere contro qualcuno. Mi voltai e mi trovai addosso una ragazza dai folti capelli rossi. La scrollai perché si staccasse, ma quella mi fissò, mormorò qualcosa e mi diede un sonoro bacio sulla bocca.

Uhm.

Poi con aria nebulosa veleggiò fino al lampadario, là inciampò e restò per terra.

La parte più responsabile di me mi disse di andare a controllare che stesse bene; e lo stavo per fare quando la musica cambiò e la folla attorno a me cominciò a dimenarsi come impazzita.

Ah, la magia della musica pop.

La voce di Katy Perry rimbombò nelle casse, assordandomi.

There’s a stranger in my bed,

There’s a pounding in my head

Glitter all over the room

Pink flamingos in the pool

I smell like a minibar

DJ’s passed out in the yard

Barbie’s on the barbeque

There’s a hickie or a bruise?

Frastornata, cercai di ricordarmi cosa dovevo fare. Perché vedevo tutto sfocato?

Barcollai fino ad un divanetto e mi ci lasciai cadere sopra.

“Ow! What the fuck are you doing?”

Ops. Scivolai di lato, mormorando scuse sconnesse al povero malcapitato sul quale mi ero seduta.

L'alcol cominciava a fare effetto. Chiusi gli occhi e feci un respiro profondo. Non dovevo vomitare. Non dovevo vomitare. Non dovevo...

“Hey”.

Aprii un occhio. Era il tipo su cui mi ero seduta. “Are you ok?” mi chiese, ridacchiando.

Che sfrontato.

“Yeah, I am” risposi. Mi sembrava di avere tutta la bocca impastata. Lui continuò a guardarmi, incuriosito. Mi disse qualcos'altro in inglese, del tipo “you're not from here”.

Chiusi gli occhi, stordita.

“No, I'm not” borbottai in risposta “I'm from Italy”.

Lui fece un "ah" convinto, come se avessi detto qualcosa di estremamente intelligente. Dio, mi veniva da vomitare sul serio.

Rimasi lì, immobile e con gli occhi chiusi, a respirare pesantemente. Probabilmente ero uno squallido esempio di esercizi pre-parto, ma al momento non me ne fregava proprio niente.

Risatine.

Ok, cominciavo ad incazzarmi. Con un notevole sforzo di volontà riaprii gli occhi e mi sedetti eretta sul divano per fronteggiare il mio avversario.

Ma le parole mi morirono in gola.

Di lui, mi colpì una cosa. Una sola. E mi strisciò dentro. La mia attenzione fu catalizzata da una fossetta solitaria a sinistra della sua bocca. E rimasi lì così, imbambolata, a fissarlo. A fissargli quella fossetta.

Quanto gin lemon mi ero scolata...?

Rimasi così finché lui non mi passò una mano davanti alla faccia. Riprendere il controllo di me fu tragico, perché mi resi conto di essere ubriaca di stare facendo una colossale figura di merda.

“Hey” ripeté lui, sorridendo “Sure?”

“Sure?” ripetei, instupidita.

“Sure you're ok?”

“Oh, yeah, yeah. Sure.” Dovevo avere un accento tremendo, perché continuava a sorridere sotto i baffi.

“You're cute” sogghignò. Lo fissai; mi stava guardando in modo strano.

Non feci a tempo a rispondere perché mi ritrovai annaffiata di quello che pareva champagne scadente. Un idiota aveva giustamente pensato di aprire una bottiglia nella mia direzione.

L'americano con la fossetta mi guardò stralunato. Poi cominciò a ridacchiare. Poi fu scosso da risa talmente violente che dovette piegarsi in avanti per il mal di pancia.

Io ero lì, frastornata, bagnata, oltraggiata, e quello yankee rideva di me?

Poi mi parve di vedermi da fuori. Vidi me stessa, con l'abitino leopardato troppo corto e puzzolente di infimo champagne, lo sguardo vacuo da ubriaca, il capelli scomposti, l'espressione a metà tra l'offeso e lo shock anafilattico... e risi anch'io.

Complice l'alcol, risi fino a piangere. La dignità era ormai perduta, scivolata via con le la lacrime e il trucco.

Finito l'imbarazzante scoppio di ilarità lui mi porse una mano e mi aiutò ad alzarmi. Stavo molto meglio.

Last Friday night

Yeah we danced on tabletops

And we took too many shots

Think we kissed but I forgot.

“I'm Brian” si presentò porgendomi la mano. Ubriaca o no, non potei fare a meno di guardargli la fossetta. Brian. Lo ripetei stupidamente. Era un bel nome, soprattutto nella pronuncia masticata americana.

Gli strinsi la mano. “I'm Emma”.

Shots and Mr.Maybe

Trovai Donna che dormiva in giardino.

Nel vederla, risi ancora. Mi sembrava tutto estremamente buffo quella sera. La mia amica era sdraiata sull'erba, vicino alla piscina, e russava beatamente mentre le persone che le camminavano accanto non davano segno di averla notata.

Mi sedetti accanto a lei. Qualcuno le aveva disegnato un monociglio con un pennarello nero. Le toccai la spalla trattenendo le risate.

“Hey, Donna”.

“Uhm?” mugugnò. Borbottò qualcosa in inglese, poi aprì gli occhi.

Si alzò a sedere di scatto e guardò terrorizzata. “Non sono brasiliana! Non voglio ballare la capoeira!” strillò in un americano perfetto.

“Ah-ah.” annuii con aria saggia, spingendola delicatamente di nuovo supina. Da sdraiata, strinse gli occhi e mi riconobbe.

Sbuffò. “Me la rinfaccerai tutta la vita questa, vero?”

“Tutta” confermai. “Chi ballava la capoeira?”

Si strinse nelle spalle “Ah, bo. Un bianco. E non era niente male! Ha sradicato le lampade a olio, quelle lunghe da giardino, sai, e le roteava in aria. Pensavo avrebbe finito per bruciare qualcosa, e invece è caduto in piscina”.

Scrutò la vasca, illuminata anche da luci subacquee.

“Dev'essere annegato” sentenziò.

La aiutai ad alzarsi e ci sedemmo su delle sedie sdraio lontano dalla folla. Se possibile, lei era messa peggio di me: monociglio a parte -del quale ovviamente non le dissi nulla-, puzzava di alcol in una maniera stomachevole e aveva i vestiti a brandelli.

Mi accomodai meglio sullo sdraio, guardandomi le doppie punte. “Chi ti ha ridotto i vestiti così?” domandai salottiera.

“Così com..?” Si guardò. Se avesse potuto, sarebbe impallidita.

Dopo lo shock iniziale, liquidò la cosa con un raffinato colpo di tosse. “Ehm. Allora. Dicevamo?”

“Non dicevamo niente” risposi innocente, lasciando ricadere la ciocca di capelli.

“Quanto sei petulante. Allora, hai trovato un uomo di tuo gradimento?”

Prima ancora di poter formulare un pensiero, il flash di un sorriso mi attraversò il cervello. Un sorriso con una piccola fossetta sul lato sinistro.

“Forse” minimizzai.

“E' già un buon punto di partenza. E dov'è dunque questo Mr. Maybe?”

Mi strinsi nelle spalle: “E' sparito”.

Ed era vero. L'avevo perso nella zona cucina. Stavamo tentando una conversazione -piuttosto sgrammaticata a dire il vero, ma davo la colpa al gin- quando avevo sentito un botto. Avevo fatto un salto per lo spavento, ma era stato solo un altro demente che aveva fatto saltare il tappo ad una bottiglia di spumante.

Non avevo fatto in tempo a riprendermi che lui era sparito. Un momento prima mi era accanto e quello dopo -puff!- volatilizzato.

“Sparito?” ripeté Donna, scettica. Con quell'espressione snob e il sopracciglio colorato era assolutamente ridicola, ma mi trattenni.

“Sparito” sospirai con drammatico trasporto.

Non mi credeva. “Secondo me l'hai spaventato, ecco cosa. Tu e la tua mania di gesticolare”.

“Non è una mania, è un gene dominante del DNA italiano”.

Donna mi fece una smorfia. Quelle smorfie da aristocratica con la puzza sotto il naso erano caratteristiche di lei. Tipico ego delle donne di colore.

“Ebbene, pensi di ritrovarlo entro la serata o aspetti un segno del destino?”

“Credo che aspetterò il destino” sbuffai. “E' sempre così gentile nei miei riguardi. E poi non ho voglia di alzarmi, si sta comodi qui”.

Donna rise. “Scordatelo. Sei o non sei qui per vivere la vera vita americana? Com'on, sweetie, let's go!”

Rientrare fu un trauma. Il volume della musica sfiorava l'assurdo, e la sala era così, così... overcrowded!

Donna mi trascinò al bancone degli alcolici, dove un paio di ragazzi si davano da fare come barman. Dopo aver ingoiato due shots, già la sobrietà era un nebuloso ricordo.

Donna sembrò invece più lucida. “Avanti!” Esordì, bellicosa “Cerchiamo questo sexy Mr. Maybe. Com'è fatto?”

Già, com'era fatto? Non me lo ricordavo. L'unica cosa che avevo stampata a fuoco nella corteccia celebrale era il suo sorriso irriverente. E quella dannata, dannata fossetta.

“Non me lo ricordo” ammisi.

“Are you kidding me? Non ti ricordi niente? Proprio niente niente?”

“Bè... aveva una fossetta sulla guancia, quando sorrideva. Una sola”. Perché quel dettaglio continuava a sembrarmi così importante?

“Una fossetta? Oh, gosh. Nient'altro? Era alto? Biondo, moro, rosso?”

Domanda da un milione di dollari. “Uhm... castano. Credo”.

“Cool. Non lo troveremo mai. Sai almeno come si chiama?”

Certo che lo sapevo. Glielo dissi.

Lei ci pensò un po' su, poi scosse la testa e mi afferrò per un braccio. “No, non mi dice niente. Andiamo a caso, faremo prima”.

Il salotto, se possibile, era ancora più devastato di quando lo avevo lasciato.

Il lampadario di cristalli faceva bella mostra di sé, semidistrutto, in mezzo al pavimento sala; una ragazza bionda rideva incastrata nel mezzo. Nel mio delirio di ubriaca, mi parve quasi la Venere nella Conchiglia di... di? Non riuscivo a ricordare chi lo avesse dipinto.

Dovevo smetterla di bere.

La gente spumeggiava qua e là, esaltata, e i palloncini che accarezzavano il soffitto avanti e indietro mi davano ancora di più quell'idea di mareggiata. I festoni ora giacevano scomposti per terra come grossi serpenti multicolore. Era una bambola gonfiabile quella?

“Shit, qui è un devasto” commentò Donna “Dobbiamo dividerci. Io comincio da qui, tu prova a tornare in cucina”. Sembrava proprio in assetto di battaglia, con i vestiti distrutti e il fiero monociglio.

Trattenni una risata. “Ma dai, Donna, non è così importante...”

Lei alzò un dito ammonitore “Non esiste. Sei qui per dimenticare il passato ed è mio dovere di amica aiutarti a farlo”.

“Non vedo come trovare un ragazzo possa...”

“Shut up and move!”

Sospirai esageratamente e mi avviai verso la cucina.

Superate le porte scorrevoli, una scarpa volante mi mancò di un soffio. Anche lì dentro era affollatissimo. C'era una coppia che si dava da fare sull'isola della cucina, un ragazzo seduto dentro il frigo, un altro che stava cucinando beatamente dei pancake. Camminai rapida, sgusciando tra le persone. Feci cadere un paio di bicchieri in bilico sul tavolo e per poco non mi inzuppai le scarpe. Per terra c'erano macchie viscide di dubbia provenienza.

Mi fermai e mi guardai attorno critica, analizzando con lo sguardo ogni rappresentante del sesso maschile di quella stanza.

Fu quello il momento. Fu mentre fissavo un ragazzo -privo di fossetta, purtroppo-, che sentii quel suono. Quel suono capace di far tremare e azzittire un'intera folla di post-adolescenti. Quel suono capace di far impallidire perfino la voce di Katy Perry.

Le sirene della polizia.

Il ragazzo privo di fossetta mi guardò, allarmato.

Urla.

Scalpiccio di migliaia di passi terrorizzati.

Il tizio dentro al frigo sembrò riemergere da suo stato comatoso e fuggì rovesciando sedie e bottiglie vuote. La coppia sull'isola si rivestì malamente e scappò da tutt'altra direzione.

Poi le luci si spensero di botto, e potei fidarmi solo del mio istinto.

Ero al buio.

E dovevo scappare.

Corsi via, urtando chiunque mi trovassi davanti. Per fortuna la cucina aveva una porta che dava sul giardino: lì almeno erano rimaste le fiaccole e le luci azzurre e liquide della piscina.

Non sapevo dove andare, sapevo solo di dover andare via da lì. Notavo appena le ombre scure che scivolavano ai lati del mio campo visivo, ragazzi e ragazze eccitati dalla paura quanto me.

Parecchie ragazze strillavano, e udivo rumori sempre più strani provenire dalla villa.

Andare via, andare via, andare via.

Sì, ma dove?

Il pensiero di Donna mi attraversò la mente. Lei sì che avrebbe saputo cosa fare, con la sua navigata esperienza in fatto di feste abusive. Ma non avevo tempo di cercarla: avrei dovuto arrangiarmi.

Mi tolsi i tacchi e corsi verso il limitare dell'immenso giardino.

Ricordavo che dopo delle aiuole di fiori c'erano delle alte siepi scure. Se fossi riuscita a passare al di là sarei stata in salvo.

Corsi a perdifiato e mi fiondai tra le aiuole.

“What the fuck?!”

Erano rose. Imprecai, lacrimando per le spine che mi erano affondate nella carne. Mi aprii un varco, graffiandomi le mani e la gambe, fino ad arrivare proprio sotto le siepi.

Shit. Erano alte. Troppo alte.

Stavo pensando di rinunciare, quando avvertii dei passi concitati dietro di me, nel buio. Mi si gelò il sangue nelle vene.

Senza più pensare, lanciai le scarpe oltre la siepe e cominciai ad arrampicarmi. I passi erano sempre più vicini. Afferrai un ciuffo di rami sopra la mia testa, cercando di issarmi sempre più in alto. Ma i miei piedi scivolavano, non trovando appigli adeguati.

Shit, shit, shit!

Quasi urlai, quando un paio di mani decise mi spinsero il piede destro verso l'alto. Grazie a quella spinta potei aggrapparmi alla cima delle siepe e a issarmi sopra di essa. A cavalcioni, guardai giù: un ragazzo si stava arrampicando. Quando anche lui fu in cima i nostri sguardi si incontrarono.

Poi un fascio di luce gialla ci colpì in piena faccia.

“Hey, you! Get off of there! Immediately!” abbaiò un poliziotto. Risi istericamente.

Ma certo! E adesso?

Il ragazzo con me sulla siepe saltò giù dall'altra parte con l'agilità di un atleta, mentre io rimanevo lassù, in bilico tra il terrore per il poliziotto e la paura di uccidermi saltando giù nel giardino accanto.

“Get off!” ruggì ancora l'agente.

Eh no. O la va o la spacca. O meglio, mi spacco io.

Saltai.

Le caviglie urlarono di dolore, cedettero e finii lunga distesa per terra.

Ma, a parte le mani graffiate e le caviglie malmesse, ero viva e -cosa ancora più strabiliante- intera. Il poliziotto sbraitava contro qualcuno dall'altra parte della siepe. Capii che erano arrivati i rinforzi. Recuperai le mie scarpe e mi avviai zoppicando verso il cancello che vedevo in lontananza. Il ragazzo era lì, e sembrava mi stesse aspettando.

“Are you waiting for me?” gli chiesi, sbuffando. Ansimavo e stavo sudando come un maiale. Non dovevo essere un bello spettacolo.

“Yes, I am” rispose lui, quasi infastidito “You don't look able to walk back home on your own”.

Oh, ma che cavaliere snob!

Non mi lamentai, comunque, perché un cavaliere snob era sempre meglio di nessun cavaliere. E poi le caviglie mi facevano male veramente.

Mi prese un braccio e me lo mise attorno alle sue spalle; con l'altro mi sostenne per la vita. Così mi avviai a casa, lungo il marciapiede di una delle zone più chic dell'intero paese: brutta, malmessa, dolorante e aggrappata ad un perfetto sconosciuto.

Un perfetto sconosciuto che non sembrava per nulla interessato ad intavolare una conversazione. Bè, meglio così. Ero troppo stanca per parlare. E il silenzio era gioia per le mie orecchie, dopo tutto quel frastuono. Procedevamo a piccoli passi incerti. Io ero zoppa, ok, ma lui non doveva essere granché sobrio. Il silenzio era rotto solo dalle rare macchine che sfrecciavano sulla strada accanto a noi.

Lo guardai. La luce gialla dei lampione rendeva i suoi lineamenti quasi caricaturali, era sbronzo ed era incazzato: nonostante questo, ero bello. Gli guardai i capelli, gli occhi, il naso, la bocca. Volevo ricordarmela, la sua faccia.

“Well?” sbottò, guardandomi in tralice “Che hai da guardare?”

Risposi senza collegare il cervello alla bocca: “Voglio ricordami di te”. Mi guardò male, ma non mi vergognai. Avevo ancora troppo alcol in corpo per provare vergogna.

Arrivammo ad una stradina secondaria e lui chiamò un taxi.

“Dove abiti?” mi chiese. Dovetti fare un enorme sforzo per mettere insieme le parole e i numeri del mio indirizzo. Aspettammo qualche minuto e il taxi arrivò. Lui mi ci ficcò dentro e ripeté l'indirizzo al taxista.

Mi guardò, la testa ancora infilata nel finestrino del passeggero. “Goodnight, sweetheart” mi augurò, sarcastico. Sfilò la testa dall'abitacolo e risalì sul marciapiede. Il taxista mise il moto.

Il calore dell'abitacolo mi cullò, e il ronzio basso del motore mi rilassò i nervi. La tensione si sciolse.

Stavo andando a casa.

Grazie di essere arrivati fino a qui! E' la prima Originale a capitoli che pubblico su EFP. Spero che leggerla sia divertente quanto lo è per me scriverla! Fatemi sapere cosa ne pensate, così so se posso continuare o se è meglio che mi trasferisca in Australia a raccogliere ananas :D

Al prossimo capitolo!

Eccomi con un nuovo capitolo! Spero non sia troppo deprimente... in ogni caso fatemi sapere per aggiunte, correzioni o critiche. Sono ben accette =)

Ho scritto questo capitolo ascoltando “You and I” di Lady Gaga come un mantra; ne deriva che ne sia diventata ufficialmente la colonna sonora. Credo renda bene ciò che voglio esprimere.

Anyway, buona lettura!

Drama classes and the little cherry

Arrivai a casa più morta che viva. Avevo un... com'è che si dice in italiano? A pounding in my head, ecco, per rubare le parole di Katy Perry.

Mi trascinai su per gli scalini come una sonnambula. Avevo bisogno di un bagno caldo e di un paio di aspirine, come minimo.

Mancai la toppa della porta una dozzina di volte prima di riuscire ad entrare. Il profumo di casa mi rinvigorì quel poco che mi serviva per raggiungere la camera da letto.

Donna non c'era. Ebbene sì, vivevo da lei.

Diedi un'occhiata alla sveglia su mio comodino: le quattro e quarantacinque.

Mi buttai sopra il letto, ancora vestita e con le scarpe in mano. Mi addormentai appena chiusi gli occhi.

•••

Non fu un pessimo risveglio.

Well, prima di riuscire ad aprire gli occhi dovetti passare un quarto d'ora al bagno per togliere le ciglia finte che mi avevano incollato le palpebre e il primo a darmi il buongiorno fu un martellante mal di testa, ma a parte questi trascurabilissimi dettagli non stavo affatto male.

Donna, nemmeno a dirlo, era fresca come una rosa. La sentivo cantare a bocca chiusa dalla cucina, mentre preparava la colazione con la radio accesa.

Mi feci una doccia bollente per eliminare i residui di trucco e di fetore alcolico. Mi asciugai alla meglio, mi misi una tuta e ciabattai in cucina.

“Goodmorning sweetei!” cinguettò Donna, tutta indaffarata a preparare toast. Un caffè americano -vedi: annacquato- mi aspettava fumante sul tavolo.

“Come va?” mi chiese allegramente.

Mi lasciai cadere sulla sedia. “Bene, grazie. A te nemmeno lo chiedo, sembri uscita da un centro benessere”.

Rise, recuperando dal frigo quello che sembrava del bacon.

“Sì, sì, sto bene. Ma allora!” ciarlò “Alla fine sei riuscita a dare un volto a questo Mr. Maybe? Perché io ne ho trovati ben tre fanciulli forniti di fossette, ma mi pareva di aver capito che tu ne cercassi una solitaria”.

Mi concentrai. Pensavo che da sobria avrei potuto far riemergere un ricordo, che so, i capelli, il colore degli occhi... mi sbagliavo. Tornare con la mente alla sera prima era come avventurarsi un una palude tropicale: tutto era umido, fangoso e pieno di nebbia. Ripensai alla breve conversazione che avevo avuto con quel Brian. Possibile che non ricordassi niente? Niente, a parte quel maledettissimo sorriso?

Però però... un altro volto mi tornava alla memoria, un volto dai lineamenti duri, dalle sopracciglia scure e decise, dal naso... mmm. Come si può definire un naso?

“Hey, honey, ci sei?”

Riemersi dalla palude scrollando la testa. Donna mi stava guardando, in attesa, con una padella sfrigolante in mano.

“No, nessun volto. Però ho conosciuto un altro tipo ieri sera”.

Appena lo dissi pensai che 'conosciuto' non era esattamente la parola giusta. Trascinarsi a peso morto lungo un marciapiede di notte e ubriachi marci non era esattamente come conoscersi al bar. Però vabbé, mica lo avevo deciso io.

“E di questo tipo ricordi qualche connotato usuale alla stragrande maggioranza delle persone o anche lui è destinato a rimanere nell'anonimato di una fossetta?” continuò Donna salottiera, rigirando le fette di bacon nella padella.

Ingollai un altro morso di toast. “Scusa se sono una persona normale e quando mi sbronzo tendo a dimenticarmi qualche dettaglio. E comunque questo qui me lo ricordo” aggiunsi.

“Ah sì, e com'era? Carino?”

“Sì. Well, non l'ho visto così bene...” Donna fece un colpo di tosse troppo simile ad una risata “...ma me lo ricordo!” aggiunsi in fretta “Era alto, più alto di me, almeno così” e misi la mano sopra la mia testa di un paio di spanne “e aveva i capelli scuri. Neri, credo. E un naso...”

Appunto, un naso come?

“Bè, se aveva perfino un naso doveva essere proprio un figo da paura” commentò Donna, mettendomi davanti un piatto con bacon e uova. Le lanciai un'occhiataccia.

“Bè, hai capito. Mi ha aiutato ad arrivare in strada e a trovare un taxi dopo che è arrivata la polizia”

“Un vero cavaliere!” esclamò Donna “E come avete fatto a uscire da quella villa? Io sono scappata con Jeremy e Thomas -avevano la macchina lì davanti, sai- e una volante ci ha inseguito per quasi un miglio. Thomas guida come un pazzo; ricordami di non salire mai più in macchina con lui”.

“Forse guidava come un pazzo perché aveva la polizia alle calcagna”.

Donna sembrò rifletterci su. Poi alzò le spalle: “Non è un valido argomento”.

Risi. “Io ho scalato la siepe e sono passata nel giardino accanto. Penso di averti rovinato il vestito, in effetti”.

“Tranquilla, l'avevo preso al discount. Ma...”

“Sì, le scarpe sono integre, tranquilla. Forse non troppo pulite, ma integre”.

Donna sospirò di sollievo. Sapevo che quelle scarpe le aveva pagate con lo stipendio di un mese.

Perché Donna mi prestava i suoi vestiti? Perché quando ero arrivata lì, circa un mese prima, non ero troppo in me. Non avevo portato via niente da casa mia. Niente, nemmeno lo spazzolino. Ero piombata a casa di Donna, dall'altra parte dell'Oceano, senza nemmeno uno straccio di beauty case.

Perché? Troppo umiliante da spiegare.

Ero lì per ricominciare, e questo bastava.

“E come si chiamava questo tipo con il naso?” continuò Donna.

Solo allora mi accorsi che non mi aveva detto il suo nome. “Oh. Non lo so. Non me l'ha detto”

Donna sollevò entrambe le sopracciglia: “No? Un cavaliere senza nome, quindi. Però perlomeno te ne ricordi la faccia. Mentre di quell'altro, poveretto, non ricordi che il nome. Hai un nome senza volto e un volto senza nome. Che cosa bizzarra!”

Non l'avevo ancora considerata sotto quel punto di vista. Il destino si divertiva proprio un mondo a prendermi in giro.

“Ma se non vi siete nemmeno presentati di cosa avete parlato nella vostra romantica fuga? O forse siete passati subito ai fatti, complici l'alcol e l'oscurità?”

Le lanciai un'occhiata divertita.

“No, niente di tutto ciò. Non abbiamo parlato affatto, in effetti. Lui sembrava piuttosto incazzato”

“Incazzato? Ah. E quindi non ti ha detto proprio niente?”

“Bè, no. Mi ha solo chiesto dove abitavo e...”

Flash. Buio, la luce gialla dei lampioni. Le macchine che sfrecciano lungo la statale. Una testa scura infilata nel finestrino. Goodnight sweetheart.

“...e mi ha augurato la buonanotte. 'Goodnight, sweetheart'.”

“Sweetheart? Ah, ma lui allora un pensierino l'aveva fatto” mi fece l'occhiolino e si alzò. Aveva già spazzolato tutta la colazione.

“Donna!” mi lamentai, ridendo.

“E poi dici che sono io la mente perversa. Sei tu quella che si fa accompagnare da sconosciuti ubriachi nel bel mezzo della notte”.

“Stavo scappando! E tu sei andata via con ben due uomini, ti ricordo”.

“Sbagliato: Jeremy non conta come uomo. Lo considererei piuttosto come una scimmia molto evoluta, ecco”.

Ridemmo entrambe. Donna, da brava donna di casa, si mise a stirare su di un'asse che spuntava dal muro. Guardarla era rilassante.

“Bè? Che festa abbiamo stasera?” le chiesi dopo un po', ancora sorridendo.

“Stasera sono al bar fino alle due, poi possiamo fare quello che ti va”.

“Vengo al bar con te allora.” dissi, prendendo un sorso di caffè annacquato “Io e il destino abbiamo un conto in sospeso”.

•••

La canzone alla radio mi parlava di passato.

Me ne stavo lì, seduta al bancone, a rigirare il mio cocktail. Era quello il momento in cui la tristezza mi assaliva, puntuale e precisa come un orologio al cesio: le ventidue e un quarto del post venerdì sera.

Tutto attorno a me sembrava raccontarmi la mia stessa storia. Perfino lì, nei favolosi United States dove tutto era nuovo ed eccitante, non riuscivo a sentirmi felice.

Non riuscivo a sentirmi me.

C'era ancora qualcosa, qualcosa di indefinito, vischioso, che mi imprigionava, che mi obbligava a sopportare quella malinconia deprimente.

E mi si abbatteva addosso la consapevolezza, più pesante e dolorosa di tutti i carichi che avevo mai sopportato: la consapevolezza di non poter scappare da me stessa. Non riuscivo a sentirmi felice, completa, serena. Non riuscivo ancora ad accettarmi come una che ha fallito. Non riuscivo, a ventitré anni, ad accettare di aver perso tutti i sogni per strada.

Sapevo che prima o poi avrei dovuto fare la pace con me stessa, prima che con tutti gli altri.

Guardavo Donna che correva indaffarata da un tavolo all'altro. Un ciuffo scuro le era sfuggito alla coda alta; che anche lui, piccolo ciuffo ribelle, stesse rivendicando la sua libertà, con quella sua manifestazione di trasgressione al sistema?

Chiaro, stavo delirando.

Rigirai la mia ciliegina con fare assorto. Rieccoci qui, ciliegina. Io, te e le mie deprimenti riflessioni del sabato sera.

Avrei potuto dare la colpa a lui. Se la meritava tutta, in fondo. Vero, ciliegina? Era tutta colpa sua, altroché. Ma avevo un peso, all'altezza dello stomaco, che mi diceva qualcos'altro. Qualcosa di molto scomodo in realtà, che cercavo in tutti i modi di zittire. Ma si sa, la coscienza ha modi tutti suoi per farsi ascoltare.

Senza di lui tu non saresti qui.

Grazie tante. Aveva dunque anche un merito, lui? Dopo quello che mi aveva fatto? Non ero pronta ad accettarlo.

Un rumore mi fece voltare: un ragazzo si era seduto sullo sgabello accanto al mio. Aveva i capelli rossi.

Tornai a concentrami sul moto circolare uniforme del mio Widow Kiss. Era tutto il giorno che pensavo a quel Brian: qualunque altro esponente del sesso maschile difficilmente avrebbe potuto incontrare il mio interesse. Ed ecco che lo facevo di nuovo. Perché dovevo impuntarmi con gli uomini, dannazione a me? Aveva ragione Donna: finché non ti ficcano la lingua in bocca uno vale l'altro. Poi potevi decidere se mollargli un ceffone o sbatterlo al muro, a seconda dei casi. Ma prima, sono tutti uguali; prima regola del cacciatore. Pardon, della cacciatrice.

Ma era davvero così? Forse no, forse era solo una forma di difesa: se non permetti agli altri di avere influenza su di te, sei tu a decidere il gioco. Chissà. Forse Donna voleva solo proteggermi e quei consigli balordi erano solo una delle tante dimostrazioni del suo affetto.

La guardai.

Come avrei fatto, senza di lei? Chi mi avrebbe accolta in casa d'improvviso, bagnata come un pulcino, in lacrime, senza un soldo e nemmeno un cambio di mutande?

Perché, sotto quei modi da aristocratica decaduta, Donna era un angelo. Era fragile, proprio come me, solo che lei era stata temprata dalla vita; si era fatta la corazza, lei.

E invece, la povera piccola Emma? Altro che corazza: si sentiva esposta e vulnerabile come un cucciolo di foca che ha perso la mamma. Guardai il mio cocktail con espressione lugubre.

“Tutto bene?”

Ed eccola di nuovo, con la sua faccina da chioccia. Avrebbe dovuto infastidirmi, è vero; invece sapere che almeno lei si preoccupava per me era una delle poche cose che mi aveva aiutato a tirare avanti. Mi scaldava il cuore.

“Sì, Donna, tutto bene. La solita depressione del sabato sera”.

“Ma no, ma no, sweetei! Su, finisci il tuo Widow Kiss che poi ti porto un bel caffè ristretto. Very italian”. Le sorrisi. Lei ricambiò e sparì da una porta sul retro.

Bevvi un sorso del cocktail, ma l'odore di gin era ancora troppo vivido nella mia mente e dovetti fare violenza su me stessa per deglutire. Feci una smorfia e scostai da me il bicchiere.

Basta alcol, basta feste. Lo dicevo ogni sabato sera, e ogni sabato notte ci ricadevo. Di chi era la colpa? C'era davvero, poi, un colpevole?

Il caffè fu un miracolo amaro. Mi scosse lo stomaco e mi riportò con violenza alla realtà. Fu quando tirai fuori i soldi per pagare che cominciarono i soliti problemi.

“No, senti, no. Non devi pagare, te lo offro io”.

Quante volte avevamo inscenato quella farsa? Ma ogni volta Donna non cedeva di un millimetro, irremovibile. Secondo lei io non potevo pagare, punto. Potevo lamentarmi quanto mi pareva, lei non avrebbe mai preso dei soldi da me.

“Donna, ho perso il conto di quanti caffè mi hai offerto da quando sono qui, lasciami pagare”.

“No, non devi. Sei ospite e non hai nemmeno un lavoro”.

“Un motivo in più per pagare chi sgobba tutto il giorno! Questo caffè fa parte dell'incasso della serata e di conseguenza del tuo stipendio: prendi i soldi”.

“No”. Cocciuta come un mulo.

“Prendili, dai!”.

“Non insistere, no”.

“Sì, invece”.

“No!”.

“Sì! Donna, dai...!”

“Emma, senti...!”

“Pago io!” Io e Donna ci voltammo entrambe. A parlare era stato un giovanotto abbronzato seduto a due sgabelli di distanza dal mio. Dalla sua espressione non era difficile capire quanto fosse esasperato dalla nostra discussione. Si alzò e mise i soldi in mano ad una sbigottita Donna. Poi si sedette accanto a me.

“Sono tre sere che vedo questa scenetta. Così siete contente tutte e due” commentò il tipo, guardandoci con una spocchiosa self-confidence.

Donna alzò un sopracciglio, scettica. Mise i soldi in cassa e strappò lo scontrino con eccessivo fervore. Lo lanciò al tizio che aveva pagato, andandosene con il naso per aria a servire altri clienti.

Il ragazzo mi guardò incerto: “Ho fatto qualcosa che non va?”

Mi strinsi nelle spalle: “E' fatta così” lo tranquillizzai. Poi gli sorrisi: “Grazie, ad ogni modo”.

“Di niente”. Mi sorrise. Aveva i denti bianchi e dritti, un bellissimo sorriso... ma nessuna fossetta.

Basta, basta! Stavo diventando paranoica.

Mi porse la mano senza smettere di sorridere. “Io sono Justin. Tu sei...?”

“Emma” dissi, rispondendo alla stretta. Una stretta sicura e forte.

“Non sei americana, sbaglio?”

Quanto brutto doveva essere il mio accento?!

“No” risposi per l'ennesima volta in quel mese “non sono americana. Vengo dall'Italia”.

Fece un fischio sommesso. “L'Italia! La patria dell'Arte!”

Lo guardai stupita. Non era la risposta che mi aspettavo. Lui sorrise di nuovo di fronte al mio sconcerto. “Io vivo di Arte. Ho studiato Arte Drammatica a Pittsburgh. La School of Drama di Pittsbourgh, sai? In Pennsylvania, è famosa, magari la conosci...”.

La mia espressione ebbe il potere di farlo desistere.

Scrollò le spalle.“Fa niente. Quindi sì, mi occupo di arte. Tu invece che fai nella vita? Emma, giusto?”

Annuii. Ma quanto parlava questo?

“Sì, sì, Emma, Emma è giusto. Io sono qui... in vacanza” dissi, vaga.

“In vacanza? E tra tutti i posti meravigliosi degli Stati Uniti hai scelto proprio l'Ohio?” sorrise. Sorrideva decisamente troppo.

“E' stata una scelta obbligata. Sto da un'amica” feci un cenno con la testa verso Donna, al momento impegnata in alcune ordinazioni ai tavoli. Lui afferrò al volo. “Ah, capisco. Bè, Emma, lasciami dire che non hai affatto l'aspetto di una che sta in vacanza. Sembri piuttosto una che è appena naufragata qui per caso ed è troppo depressa per prendere un biglietto d'aereo per tornare indietro. Se devi mentire, non devi né metterti una mano davanti alla bocca né grattarti il naso mentre la stai facendo. Perfino un sordomuto lo noterebbe, te l'assicuro. E poi se fossi davvero in vacanza saresti in giro a fare la turista, mentre è la terza sera questa settimana che ti vedo seduta qui; e sorrideresti, sorrideresti molto: e invece prima guardavi il tuo cocktail come se ci ti volessi affogare dentro. E non ci sono solo questi dettagli, così fisici diciamo, c'è anche l'intenzione, la sfumatura della tua voce, il colore de...” si fermò.

Lo stavo guardando con espressione assolutamente inebetita.

“Scusa” mi disse, l'eterno sorriso stampato sulle labbra “deformazione professionale”.

Gli sorrisi a mia volta; un riso timido, impacciato, che sapeva di rugiada mattutina.

Probabilmente, il primo sorriso sincero da settimane.

“Ecco, così va molto meglio” mi incoraggiò lui, amabile.

La ciliegia del Widow Kiss mi fissava dolcemente attraverso il liquido ambrato. D'un tratto capii che tutto sarebbe andato meglio. Doveva andare meglio.

Presi l'iniziativa: “C'è un festa, stanotte, a casa di un tipo. Ti va di venirci con noi?”

Lui, ovviamente, sorrise.

Bringing up the Thanksgiving Lunch

Non avrei mai finito di stupirmi per la balorda concezione delle distanze da quella parte dell'Oceano; quello che in Italia era obiettivamente definito un viaggio lungo in America erano “oh, pochi minuti, sweetei”.

Dopo due ore -due ore!- di macchina arrivammo a destinazione.

Erano state due ore molto particolari: Justin, seduto dietro, non aveva finito un secondo di ciarlare con i gomiti appoggiato ai due sedili anteriori. Ci disse che viveva a Cleveland da appena un anno, che condivideva il suo mini monolocale con uno sfigato depresso, che cantava in un pub per pagarsi l'affitto. Era una persona estremamente calorosa e accattivante: impossibile non esserne conquistati.

E infatti Donna, dapprima scettica, aveva poi finito per abbandonare la sua maschera da baronessa per lasciarsi coinvolgere dall'espansività del nuovo arrivato. Aveva parlato molto: scoprì che lei e Justin avevano interessi simili, se pur con divergenti opinioni. Avevano passato metà del viaggio a litigare su chi fosse il miglior male artist dell'ultimo decennio -Justin insisteva su Justin Timberlake, forse per un legame di confidenzialità creato dall'omonimia- e l'altra metà a raccontare aneddoti esilaranti sulle ultime feste della zona. Se c'era una cosa in cui si trovavano meravigliosamente d'accordo, era la voglia di fare casino.

Ed eccoci arrivati a questo posto sperduto.

Ehm. Come non detto.

La parola 'sperduto' svanì dalla mia mente non appena scesi dall'auto. Era uno dei posti più cool in cui fossi mai stata. Dopo un'alta cancellata di ferro battuto, oziosamente spalancata, si estendeva un giardino sconfinato; in fondo, illuminata, c'era una villa bianca.

Ci incamminammo. La musica, ovattata, arrivava fino a lì.

Memore della serata prima avevo evitato i tacchi in favore di un paio di comode ballerine; in caso di fuga acrobatica i miei piedi mi avrebbero ringraziato. Io e Donna ci eravamo cambiate apposta per la serata, nel retro del bar. Lei si era vestita sobriamente, per i suoi standard; io invece indossavo una gonna talmente corta che si poteva immaginare perfino la fisionomia dei miei organi interni. La strattonai giù con nonchalance, sorridendo partecipe ai discorsi di Justin.

“...e quella volta mi sono svegliato nel giardino di mia cugina, completamente nudo se non per un salvagente a forma di papera attorno alla testa. Credo sia stata la mia sbornia peggiore in assoluto, quella. Un mal di testa allucinante”.

Mi immaginai la scena e ridacchiai. Donna annuì saggiamente: “Ah, la mia peggiore è stata il giorno del mio ventunesimo compleanno. Non ricordo assolutamente niente”.

“Niente?”

“Niente. Però so per certo che ho inseguito il mio ex con una vanga per poi limonare per mezz'ora con mio cugino. Ah, e ho improvvisato un live di Singles Ladies in mezzo al giardino. Ballato e cantato eh, roba seria. Ho anche usato il pollo di plastica del mio cane come microfono. Credo ci siano ancora filmati che lo provano, nonostante abbia minacciato di rogo e tortura dei pollici chiunque ne fosse in possesso”.

Justin la guardò incredulo, poi gettò indietro la testa e rise singhiozzando.

“E non l'hai vista ieri sera!” mi intromisi innocentemente io “Russava in giardino con un monociglio disegnato con il pennarello e vestiti strappati. A proposito di vestiti strappati, non me ne hai ancora spiegato il motivo...”

“A proposito...?” mi fermò lei fintamente velenosa “Devo farti pentire amaramente per non avermi detto di quel sopracciglio. Per tutta la sera Thomas e Jeremy non hanno fatto altro che ridermi in faccia e io ero troppo ubriaca anche solo per poter pensare di cercare uno specchio; me ne sono accorta solo la mattina dopo! Meriti una punizione esemplare”.

“Se si parla di vestiti strappati e di punizioni io sono sempre interessato” si fece avanti Justin sorridendo innocente. Donna gli scoccò un'occhiata altezzosa. “Sono io che decido da chi e quando farmi strappare i vestiti, white yokel”.

“Ah-ah!” esultai “Allora ammetti che te li ha strappati qualcuno!”

“Calunnia e maldicenza!”

Justin arricciò la bocca, malizioso “La faccenda si fa sempre più inter...” si interruppe. Fischiò ammirato: “Wow! La voglio anch'io una piscina così!”

Guardai anch'io. Proprio davanti alla monumentale porta d'ingresso, con tanto di colonne ioniche, stanziava un'ampia piscina rotondeggiante. Emanava una tenue luce azzurrina e c'erano almeno una ventina di persone che vi sguazzavano dentro; in quella zona la musica era altissima.

Donna sorrise, pregustando la serata.

Girammo attorno alla piscina, evitando gli schizzi e la gente che ballava e rideva furiosamente, e arrivammo all'entrata.

La porta, elegante, di legno lucido, era spalancata.

“Donna!”.

Davvero, davvero ancora non riuscivo a spiegarmelo. Come poteva Donna conoscere così tanta gente? Ovunque andassimo c'era qualcuno che berciava il suo nome, che era felicissimo di vederla, che la baciava sulle guance, che le chiedeva come stava e dov'era finita.

E quella volta non fu da meno: dopo i convenevoli e i bacetti il ragazzo in questione cominciò a parlare a ruota libera, catalizzato da Donna. Non aveva occhi che per lei.

Lo osservai. Era biondiccio e pallido, con labbra troppo sottili e occhi troppo distanti per essere davvero attraente. Donna lo guardava annuendo brevemente e dovette frenare la sua cascata di parole per presentare me e Justin. Il ragazzo pallido ci guardò con disinteresse per poi tornare a mangiarsi Donna con gli occhi. E come dargli torto, poveretto? Donna era uno schianto anche in jeans e maglietta.

Justin mi lanciò un'occhiata divertita. Poi si rivolse a Donna con una genuinità ammiccante: “Vi lasciamo soli?”

“...oh, ma che peccato devo andare!” strillò Donna assolutamente poco spontanea; sorrise al biondino e ci prese sotto braccio.

“Non ridete! E' il proprietario della casa” snocciolò trascinandoci via“E uno dei miei tanti ex”.

“Tanti?” sorrise Justin.

“Oh, non puoi nemmeno immaginare” replicò Donna con un gesto svogliato della mano.

Annuii compostamente: “No, non puoi”.

Entrammo.

Fummo catapultati in un mondo di luci stroboscopiche e di corpi accaldati che si strusciavano l'uno contro all'altro. Un odore acre e dolciastro mi riempì le narici.

Donna ci teneva ancora sottobraccio. Sorrise. “Bene, children. E' ora di fare casino”.

I raggi bianchi tagliavano la realtà in tanti fasci sottili di luce, portandomi ad immaginare più che a vedere davvero ciò che mi stava davanti. Le luci erano intermittenti e andavano a tempo con la musica, violentissima e ritmata.

Persi Donna e Justin dopo pochi minuti.

Ovviamente.

Mi aggirai nella folla da sola, inebriata e esaltata da quell'inferno di ritmo e di persone. Mi ritrovai con un bicchiere in mano, ma non lo bevvi; finì in faccia ad un tipo un po' troppo fiducioso di potermi mettere le mani sotto la gonna.

Andai proprio in mezzo al tumulto. Desideravo perdermi del tutto, perdere tutta me stessa; come sempre, come ogni notte. Per un secondo, un flash, mi parve di intravedere un fossetta. Ma mi parve anche di vedere un tizio vestito da ananas, quindi non ritenni troppo attendibili le mie capacità sensoriali.

Ballai fino a farmi girare la testa. Da sola, con sconosciuti, con sconosciute. Un mare di volti mi passò davanti agli occhi. Volti con occhi troppo grandi, troppo vicini, a mandorla; menti troppo a punta o troppo sfuggenti; guance troppo scavate, capelli troppo rossi, nasi troppo ingombranti. Persone diverse, che fuori di lì avevano una loro vita. Persone perdute, che erano lì per dimenticare tutto. Come me.

Drink, drink, drink, drink, drink, drink, drink, drink, drink, e-very-bo-dy!

Drink, drink, drink, drink, drink, drink, drink, drink, drink, e-very-bo-dy!*

Un paio di ragazzi cercarono un contatto più intimo, ma io li respinsi. Non ero lì per quello, proprio no. Il terzo tizio però fu più insistente, e dovetti spingerlo via in malo modo per fargli capire che non ero interessata.

Sgusciai via dalla folla, cercando un po' di calma.

E, adesso che ci pensavo, dovevo proprio andare in bagno.

Arrivai ad una scalinata; la sua maestosità era scalfita dalle numerose coppiette che vi si davano da fare incuranti del pudore. Salii i gradini due a due per non guardare. Percorsi il corridoio di sinistra. Dove cavolo era il bagno? C'erano troppe porte.

Bussai in una. Nessuna risposta; aprii un poco lo stipite e sbriciai dentro. Sobbalzai e lo richiusi immediatamente, desiderando eliminare quanto avevo visto.

La seconda stanza era una camera da letto, piena di persone che cantavano stonate. La terza era vuota, se non per il tipo vestito da ananas svenuto sul pavimento che ondeggiava miseramente qua e là. La mia fortuna fu la quinta porta. Entrai nel bagno, raffinato, color panna e miracolosamente vuoto, e espletai con sollievo le mie funzioni corporali.

Mi guardai allo specchio e sospirai.

Eccomi qui, di nuovo. Lo sguardo esaltato, i capelli fuori posto, la gonna troppo corta. Mi guardai negli occhi con intensità, come se volessi comunicarmi qualcosa da sola. Ed era un po' così, in realtà. La vita notturna mi stava aiutando a rivedere la luce dopo l'oscurità.

“Forza, Emma, forza. Ce la faremo”.

Feci un respiro profondo e riaprii la porta; la musica, prima ovattata e distante, mi aggredì di nuovo le orecchie. Feci un passo: non riuscii nemmeno a registrare quanto stava accadendo che mi ritrovai per terra, schiacciata e sgomenta.

Qualcuno mi era caduto addosso.

“What the hell...?” borbottai, divincolandomi. Una voce mi rispose un debole: “I'm sorry”.

Riuscii a sfilarmi da quel cadavere e a trascinarlo dentro il bagno; dava troppo nell'occhio, lì, prono a terra tra il bagno e il corridoio. Un paio di cheerleader ci squadrarono disgustate. Richiusi loro la porta in faccia.

Uh, che fatica. La musica tornò ad essere solo un rimbombo ritmico sul pavimento. Mi appoggiai al lavandino, incerta sul da farsi, osservando poco convinta il tizio per terra.

“E adesso che ci devo fare con te?”

Non che mi aspettassi davvero una risposta, eh. Infatti quello non si mosse né disse nulla. Sospirai e mi inginocchiai accanto a lui. Lo scossi leggermente, titubante.

Niente. Nothing. Nada de nada.

“Ehi” tentai. Riprovai più forte: “Ehi!”

Oddio. Ma era morto?

Gli diedi uno schiaffo sulla testa. Oh, grazie a Dio! Un segno di vita! Il tizio mugugnò qualcosa di incomprensibile e tentò di alzarsi.

Si mise in ginocchio e fissò il vuoto con occhi persi.

Fu quando si scostò i capelli dal viso che lo riconobbi.

Rimasi lì, sorpresa e stordita quasi quanto il tizio che avevo davanti. Era assurdo. Meditai su quali deliranti assetti astrali avrebbero mai potuto fare in modo che ci rincontrassimo. Il destino doveva proprio divertirsi nel rendere grottesca la mia vita.

Avevo ritrovato il mio cavaliere senza nome.

Vomitò l'anima, in quel bagno.

Dopo che si era riavuto avrei potuto lasciarlo lì, certo, ma non ne avevo avuto il cuore. E poi lui era stato carino con me e, per quanto snob, non potevo non ricambiare la gentilezza.

Così mi ritrovai a sostenergli la fronte unticcia mentre buttava fuori anche il pranzo del Ringraziamento.

Assurdo.

Forse Dio voleva che ricambiassi quel favore con gli interessi.

Il cavalier servente era pallidissimo e sconvolto. Tra un pausa e l'altra cercava di dirmi qualcosa, ma lo sforzo gli costava un altro rigurgito e un altro viaggio verso il wc. Io continuavo ad accarezzargli i capelli, a raccontargli la mia vita, a rassicurarlo. Ma per lo più dicevo cose senza senso, in inglese e in italiano; l'importante era non stare zitti. Donna l'aveva già fatto con me, a mio tempo, e io l'avevo trovato di grandissimo conforto.

Dopo un'ora, lui si accasciò sul muro e non si mosse più. Mi guardava fisso con quei suoi occhi azzurrognoli, stremato, senza dire niente.

Non sapevo più cosa fare. Un conto era aiutare una persona a svuotare le viscere, un'altra era riportarla sana e salva a casa. Cosa che lui ha fatto con te, tra l'altro.

Uhm.

“Scusami”.

Era stato poco più che un sussurro, una flebile preghiera. Cercai qualcosa da dire, ma lui mi anticipò: “Mi sto... vergognando da morire”. Lo disse con un'espressione talmente abbattuta che quasi mi fece tenerezza. “Non fa niente” replicai sorridendo “Sono cose che capitano”.

“Non...” si sforzò “...non dovrebbero. Non... con te”.

Cosa? Non ero certa di avere inteso bene. Stava parlando nel delirio dell'ebbrezza, sicuro.

“Ovvio che deve capitare con me” scherzai “devo ricambiare il favore di ieri notte. Non credo sarei mai arrivata a casa senza di te”.

Lui sbuffò, in un tentativo di sembrare contrariato. Provò anche a dire qualcos'altro, ma fu costretto a serrare gli occhi in preda ad una vertigine. Sapevo bene come si stava sentendo.

Seguirono alcuni minuti di silenzio. Non imbarazzante, no: rilassante. Era rilassante sapere di poter stare lì, seduta sul bordo della vasca da bagno, e sapere che al di là di quella porta di legno chiaro si stava scatenando un inferno di musica e di corpi sudati.

Chissà dov'erano Donna e Justin.

Guardai il mio cavaliere esausto sul pavimento. Era ancora molto pallido, ma sembrava più tranquillo. Diedi un'occhiata al telefono: le cinque e quarantasei. Decisi che era l'ora di prendere il mano la situazione.

Mi alzai. “Su! E' ora di andare a casa”. Mi chinai verso di lui, passando un suo braccio attorno alle mie spalle proprio come lui aveva fatto con me. Feci uno sforzo immane per tiralo su; ma, pur barcollanti, riuscimmo a ritrovarci in piedi.

Aprii con cautela la porta del bagno e trascinai fuori quel peso morto. La testa gli ciondolava pericolosamente; temevo di crollare ad ogni passo sotto il suo peso. Sbuffai e grugnii fino alle scale. Oh, bella. E adesso? Mica potevo farlo rotolare giù come un sacco di patate.

Studiai i dintorni. Attorno a me c'era solo gente che vomitava o impegnata in contorsioni con l'altro sesso, quindi di nessuna utilità. Cercai una faccia amica, ma con scarso successo. Dov'erano i muscoli pompati di Justin quando servivano?

La scala, altissima e ricoperta di una sontuosa moquette rossa, mi scrutava con aria di sfida. Sospirai, preparandomi alla prova di forza.

“Forza, tesoro. Adesso dobbiamo scendere le scale. Li vedi i gradini?”

In risposta ottenni un mugugno incomprensibile. Dio, che situazione.

Strinsi più saldamente il ragazzo alla vita e scesi il primo scalino. Lui ciondolò pericolosamente in avanti; persi cinque anni di vita.

Poi per fortuna riuscì a riprendere possesso delle sue facoltà motorie e ad appoggiare i piedi sul gradino. Ringraziai il cielo e con tutta la calma del mondo riuscimmo ad arrivare in fondo alla scalinata. Il sudore mi colava lungo la schiena e avevo tutte le spalle contratte, ma alzai un pugno vittorioso.

“Hai visto? Siamo ancora vivi” lo rassicurai. Lui provò a fare un sorriso, ma ne uscì più una smorfia di dolore. “Adesso ti chiamo un taxi”.

Sì, certo, con quel caos. Perché non avevo chiamato prima, nella tranquillità del secondo piano? Che idiota.

Grazie al cielo, in quel momento comparve Justin. “Emma!” urlò, per farsi sentire attraverso quel delirio “Che stai facendo?” scrutò la mia espressione stremata e il peso morto che mi trascinavo dietro. “E' amico tuo?” tuonò.

“Ehm, più o meno” risposi. “Me la dai una mano o quei muscoli da palestrato te li tieni solo per decorazione?”

Lui sorrise e si passò l'altro braccio del ragazzo senza nome attorno alle spalle. Mi sentii leggerissima, come liberata da un peso enorme. Mi scrocchiai con soddisfazione il collo provato.

“Grazie. Potresti mica portarlo fuori? Devo chiamare un taxi perché lo porti a casa e qui c'è troppo casino”.

“Cosa?” urlò lui. Mi avvicinai al suo orecchio: “Qui c'è troppo casino! Dobbiamo uscire”. Annuì per farmi intendere di aver capito. Ci avviammo all'uscita spingendo e urtando chiunque si trovasse sulla nostra strada.

Quando potei finalmente assaporare l'aria fresca della notte mi sentii molto meglio. Justin fece sedere l'ubriaco sugli scalini d'entrata, accanto alla colonna ionica. Il poveretto si lasciò manovrare come un burattino. Justin lo osservò un po', cauto, mentre io digitavo il numero del servizio taxi e gli riferivo l'indirizzo di quel posto. Chiusa la chiamata, Justin si rivolse a me: “Va tutto bene?”

Sospirai e feci un sorriso: “Sì, va tutto bene”. Lui mi lanciò un'occhiata divertita che sembrava dire: tu non me la racconti giusta. Cambiai discorso con nonchalance: “Tu invece? Ti sei divertito?”

“Oh, molto. La musica faceva schifo e il punch sapeva da rum, però ho incontrato un paio di biondine niente male che mi hanno intrattenuto a dovere”.

Lo guardai sbalordita. “Cioè, tu...?”

Mi guardò ingenuamente, poi scoppiò a ridere. “Ma no, scema di un'italiana!” replicò, facendomi l'occhiolino. “Mi solo limitato a chiacchiere e a strusciamenti innocenti”.

Non ne ero così convinta. “Adesso mi rimarrà il dubbio, però”.

“Ma dai” mi rimbrottò lui “ti sembro il tipo da sesso occasionale? Io, con il mio esorbitante talento artistico e questa faccia da schiaffi?”

Ridacchiai. “No, in effetti no”.

Il ragazzo accasciato sulla colonna emise un basso borbottio. Mi inginocchiai al suo fianco e gli scostai un ciuffo di capelli neri che gli copriva la fronte. Lui sembrò fare uno sforzo immane per aprire gli occhi. Mi fissò.

Aveva degli occhi strani, di un azzurro scuro e liquido, come due pozze di acqua torbida e melmosa. Due occhi paludosi. Mi sentii stupida appena lo pensai, però mi dissi che quella descrizione calzava a pennello. E quel naso? Ecco, adesso che potevo osservarlo bene, tutti gli aggettivi che mi passavano per la mente non erano adeguati. Era un naso dritto, sì, ma non importante. Era... deciso. Un naso deciso? Come fa un naso ad essere deciso? No, no, non andava bene. Patrizio, ecco, sì. Un naso patrizio.

Lui mi stava scrutando con la stessa intensità. Che si fosse accorto del mio esame?

La voce di Justin mi riportò alla realtà, dicendomi che sarebbe stato meglio avviarci verso il parcheggio.

Il taxi arrivò poco dopo. Pagai il taxista in anticipo con un'abbondante mancia perché portasse il mio cavaliere fino alla porta di casa -gli avevo frugato addosso per trovare l'indirizzo nella sua carta d'identità- e poi non potei far altro che sperare che fosse di parola.

Ad ogni modo, avevo fatto quel che potevo.

Appena il taxi sparì dalla vista, Donna arrivò: aveva un festone verde e giallo attorno al collo e un un paio di manette attaccate ad un polso, ma era perfettamente lucida e sobria. Non sgarrava mai quando doveva guidare.

Il viaggio di ritorno fu pervaso da una nebbiosa sonnolenza, e nessuno sembrava avere la forza di parlare. Justin russava piano e Donna guardava fisso la strada mormorando una vecchia canzone pop. Arrivammo a casa piuttosto provati. Lo sbattere delle portiere mi infastidì parecchio, e così l'interruttore della luce una volta entrati in cucina. Non capii dove trovai la forza per spogliarmi, lavarmi e buttarmi a letto. Volevo solo dormire fino alla prossima era glaciale.

Chiusi gli occhi.

Anche per quella volta, la festa era finita.

*”Drink” di Lil Jon ft. LMFAO.

Eccomi qui con un nuovo capitolo!

Vi prego di non badare troppo alla struttura, al lessico, all'impostazione: è una storiella nata per caso e senza pretese. Ha il solo scopo di procurare un po' di diletto.

Come suggerisce il titolo, T.G.I.F., la storia vorrebbe riprendere la spensieratezza della famosa canzone di Katy Perry Last Friday Night. In questo racconto voglio mettere ogni singolo elemento dei versi di quella canzone; alcuni -pochi- sono già presenti ;)

Fatemi sapere cosa ne pensate!

Strange awakenings

Mmm. Quel letto era così meravigliosamente comodo!

Ci misi un po' a riemergere dal mondo dei sogni, avvolta così dolcemente nel tepore delle lenzuola. Il sole era alto nel cielo e splendeva glorioso attraverso le tendine verde acqua della mia stanza. Probabilmente mezzogiorno era passato da un pezzo. Mi strofinai gli occhi con un mano, sbadigliando. Il mio cervello, provato da due notti pressoché insonni e annacquato dall'alcol, non fu rapido ad elaborare la situazione in cui mi trovavo.

Ero mezza nuda. Ok, pensai, ma perché la sera prima mi ero fatta la doccia e il pigiamone con i pinguini che mi aveva prestato Donna era ad asciugare sullo stendibiancheria. Pertanto non mi stupii troppo di indossare solo reggiseno e mutandine di seta -sempre gentile concessione della mia ospite.

Ma c'era dell'altro: Justin era nel mio letto. Quando me ne accorsi il sangue mi salì vorticando al cervello per poi scendere in caduta libera nelle parti basse. Deglutii e presi a respirare affannata.

C'era Justin nel mio letto. Justin. Nel mio letto. Sotto le mie lenzuola. Feci un profondissimo respiro per anestetizzare gli ormoni febbricitanti. Ma... anche quello era ok in fondo, no? Cercai di convincermene. La sera prima aveva bevuto anche lui, e di conseguenza non sarebbe stato in grado di guidare fino al suo appartamento. Quindi... l'avevamo invitato a restare per la notte? Probabile, anche se non lo ricordavo. Quello che non mi spiegavo era perché fosse nudo anche lui e perché io gli fossi completamente spalmata addosso. Quello no, proprio non me lo spiegavo.

Era una situazione... imbarazzante. Quantomeno, era bizzarra.

Sollevai un poco la testa. Al di là dei pettorali ampi e perfettamente glabri di Justin c'era Donna, raggomitolata sul fianco del ragazzo proprio come lo ero io.

Ok. Era una situazione decisamente bizzarra.

Respira, respira.

Dopo essere arrossita atrocemente per un paio di minuti e aver costretto gli ormoni imbizzarriti a rientrare nelle loro stalle, riuscii a ritrovare la lucidità. Era quasi... dolce. Non c'era niente di osceno o di sconveniente in quell'immagine. Eravamo due donne a letto con un uomo, sì, ma stavamo dormendo innocenti come angioletti dopo una notte di follia. Semplicemente, eravamo amici.

Va bene, conoscevo Donna da sei anni e Justin da meno di un giorno, però... non me la sentivo di fare distinzioni. A volte bastano poche ore perché due anime si riconoscano come affini. In fondo faceva quasi ridere: io, la perfettina, la secchiona, la fedele Emma a letto con un'amica americana e un uomo conosciuto la sera prima al bar. Se i miei compagni di corso avessero potuto vedermi...

Ridacchiai e mi divertii un po' a disegnare forme astratte sul fianco di Justin.

Eh già. Avevo voluto ucciderla, quella Emma; ora, in quel letto candido, cominciavo ad avere il sospetto che fosse morta veramente.

Mi ero ripresa tutto ciò che avevo perso in quegli anni, tutto ciò che era mio di diritto: il divertimento, la vita leggera, la spensieratezze dell'adolescenza. Certo, a ventitré anni ero un po' fuori età, però ero convinta che quella decisione fosse stata la più giusta. L'avevo fatto per me. Forse era la prima vera cosa che facevo solo per me stessa.

La vecchia Emma era morta; la nuova Emma sorgeva.

Mi alzai dal letto con questa nuova visione del mondo, facendo attenzione a non far rumore per non disturbare il sonno altrui. Arraffai una felpa e zampettai piano verso la cucina. Qualcosa però mi trattenne, e indugiai sulla porta. Osservai con affetto le due figure addormentate. Il petto vigoroso di Justin emergeva dalle lenzuola stropicciate mentre Donna gli dormiva accoccolata addosso con una mano posata proprio all'altezza del cuore. Erano terribilmente carini stretti in quell'abbraccio così disinvolto e rilassato.

Quell'umore spensierato mi accompagnò tutto il pomeriggio. Mi preparai un toast -colazione? pranzo? cena?- canticchiando Michael Bublé; misi in ordine la cucina, la stanza di Donna, il soggiorno e il bagno. Presi in considerazione anche l'idea di lavare la macchina, ma finii per guardare una sitcom idiota che davano in tv.

Donna entrò in cucina verso le tre di pomeriggio, arruffata e stranamente silenziosa.

“Tutto bene?” le chiesi con leggerezza; stavo sistemando le mollette dello stendibiancheria in meticoloso ordine cromatico.

“Mmm” rispose lei, appoggiandosi a braccia conserte sulla lavatrice. Finite le mollette rosse mi girai verso di lei. Aveva un'espressione strana, corrucciata. “Sicura?”.

“Sì” rispose senza pensare. “Cioè, no”.

Tornai alle mie mollettine colorate. “Adesso sì che è tutto più chiaro” commentai ironica. Non aggiunsi altro, certa che lei avrebbe ripreso a parlare quanto prima.

“E' che...” si bloccò.

Mi rigirai verso di lei. “Cosa?” la invitai, salottiera. Potevo vedere le rotelline del suo cervello girare e sbuffare sotto quei capelli nerissimi. Ci mise un po' a trovare le parole giuste per esprimersi.

“Ma Justin si è fermato a dormire da noi stanotte?” mi chiese infine, con un'aria sperduta e un po' accigliata.

Eccolo, il dubbio ancestrale!

Risi di gusto. “Eri mica tu quella sobria, ieri sera?” la presi affettuosamente in giro “Dovresti ricordati di chi inviti a infilarsi nel tuo letto. Cioè, nel mio”.

Lei si corrucciò. “Sì, ma...” si bloccò di nuovo.

In attesa che lei riordinasse i concetti prima di esternarli al resto del mondo, tornai alla mia occupazione. Otto mollette rosse, sei arancioni, due...

“E' la prima volta che mi sveglio accanto ad un uomo”.

Le due mollette gialle mi caddero di mano. Quel suono plastico sulle piastrelle della cucina ebbe il potere di rendere ancora più stentorea quella rivelazione, come il suono di trombe nel momento cruciale di un film. Cosa...?

“Mi... mi ha fatto impressione” continuò lei, ancora più a disagio di fronte alla mia reazione “Cioè, non nel senso che mi abbia fatto schifo, eh, certo che no, ma nel senso che è stato strano... io e Justin quasi non ci conosciamo... Cioè, non che io non sia mai andata a letto con uomini praticamente sconosciuti, eh, ci sono andata, però, cioè...” si impappinò e la voce le morì in gola.

Donna abusava di intercalari quando non riusciva a spiegarsi. Cosa che avveniva raramente, in realtà. La guardai come se fosse un'aliena viscida e pustolosa.

“Tu non hai mai dormito con un uomo?” la mia voce uscì più acuta di quanto avrei voluto.

“Sì che ho dormito con un uomo! Con un sacco di uomini!” si difese subito, anche lei più stridula del dovuto. Ma poi si morse un labbro e si agitò sulla lavatrice. “Però non mi sono mai svegliata accanto ad un uomo” ammise infine, a disagio. “E stamattina invece sì. Scusa se ne sono rimasta... colpita”. L'ultima parola la buttò fuori come se sputasse veleno. Era un'accusa sottile a me e alle mie scenate. E che ne sapevo io che non si era mai svegliata con un uomo? Era stata con un sacco di gente! Era legittimo...

E invece no, mi disse una vocina. E invece no. Si può voler fare sesso con qualcuno senza avere la minima voglia di dormici insieme. Dormire accanto a una persona è una dimostrazione di attaccamento molto più intima e profonda del sesso. Nel sesso ci si può nascondere; nel sonno no. Nel sonno si è tutti arruffati, brutti, senza trucco, senza inibizioni. Nel sonno si russa e si sbava, si fanno smorfie e si borbotta. Nel sonno tutte le maschere cadono. Dormire accanto a qualcuno è un atto di dedizione estrema.

E così la mia Donna, la mia esuberante, impetuosa Donna, non aveva mai dormito con un uomo.

Pardon, non si era mai svegliata con un uomo.

Le sorrisi.

Qualcosa, nella sua insicurezza, nel suo esserne colpita, mi fece sorridere. Pensai che, forse per la prima volta nella sua vita, Donna aveva condiviso il letto con l'uomo giusto.

“Capisco. Perdona la mia reazione, è stata esagerata” le dissi, chinandomi a raccogliere le due mollette fuggitive. “Però scenograficamente era una favola, ammettilo”.

Le sue labbra piene e perfette si distesero in un sorriso.

Justin entrò proprio in quel momento, facendoci sobbalzare. “Goodmorning ladies!” ci salutò, garrulo.

Scuotemmo la testa nascondendo un sorriso segreto. Lui sbadigliò platealmente sfregandosi la nuca. Aveva la barba sfatta, quasi più lunga dei capelli tagliati cortissimi. Ed era ancora mezzo nudo: sembrava pigramente orgoglioso di mostrare quel suo corpo da dio greco. Con assoluta noncuranza aprì il frigo e prese la tanica del latte, dalla quale bevve a canna. Rimasi vagamente affascinata dal movimento del suo pomo d'Adamo.

Quando ebbe finito si leccò le labbra come un gatto. Si accorse che lo stavamo osservando: “Che c'è?” domandò “Ho fatto qualcosa che non va?”.

“Niente, niente” lo rassicurai, con un eloquente gesto della mano “Dormito bene?”

“Meravigliosamente!” esclamò lui estasiato. Sospettai che avesse ancora qualche traccia alcolica nelle vene. “Mai dormito meglio. Hai un letto che è una favola, Emma”.

Annuii: “Ah, sicuramente è molto accogliente e spazioso”. Non saprei dire chi colse l'ironia. Probabilmente nessuno.

Justin appoggiò il latte sul tavolo e si mise a frugare nel frigo. Donna mi lanciò un'occhiata eloquente, e fui costretta ad concordare con lei che il lato B di Justin era davvero... ammirevole. Soprattutto con quei boxer neri e stretti.

Ehm.

Mi girai verso la finestra, fingendo di provare un grande interesse per il cortile sul retro.

“E così stanotte ti sei fermato a dormire da noi” tossicchiò Donna. Justin le rivolse un'espressione di pura letizia: “Sì, vi sono molto grato per l'ospitalità! Non sarei proprio stato in grado di guidare fino a casa questa notte. E poi qui mi sento davvero a mio agio, non come in quel nel buco del mio appartamento, con Liam. Quel ragazzo mi fa venire voglia di prendere a testate il comodino, giuro”. Richiuse il frigo per andare a frugare nella dispensa.“E' così... depresso! Dio, non si può essere così disgustati dalla vita già a ventisette anni! Davvero, vivo con il terrore di rientrare a casa una sera e trovarlo impiccato ad una delle travi del soffitto”.

“E tu cambia appartamento, no?” commentò Donna con leggerezza, rubandogli un biscotto dal pacco che aveva appena vittoriosamente scovato.

“Scherzi?!” si sconvolse lui “E dove lo trovo un affitto così basso? No, no. Come minimo dovrei prostituirmi”.

“E allora fa' in modo che il tuo amichetto non si impicchi. Anche se con quel fondoschiena che ti ritrovi faresti affari d'oro come gigolò”.

Justin dapprima sbatté gli occhi meravigliato, poi si sciolse in un sorriso sornione degno di un consumato dongiovanni di Hollywood. “Deve dirmi qualcosa, miss Prince?” domandò con voce suadente.

Donna lo guardò con uno scettico sopracciglio alzato.

“No, yokel, se non di rimettere il latte in frigo”.

•••

Matt R. J. Dawson.

Ecco come si chiamava il mio cavaliere servente. L'avevo visto scritto nella sua carta di identità, proprio accanto alla sua faccia truce da tossicodipendente.

Ci ripensai mentre rimescolavo il mio caffè espresso, seduta al bancone del Bud's. C'era poca gente quella sera, e una luce soffusa che cullava i miei pensieri. Donna veleggiava da un tavolo all'altro per ricevere ordinazioni sfoderando le sue armi migliori: sorriso bianchissimo e decoltè bene in vista.

Mordicchiai il cucchiaino. Matt Dawson. Me lo vedevo ancora accasciato accanto alla tazza di quel bagno super chic, stravolto e pallidissimo. Chissà se era arrivato a casa, poi.

Ma per quanto mi sforzarsi di trattenerla, la mia mente si distraeva e vagava lontano, cercando di raggiungere lidi sconosciuti. Era un altro volto quello che avrei voluto ricordare, dannazione a me. Brian. Sì, ma Brian come? E che viso aveva? E che voce aveva? E, domanda ancora più amletica, si ricordava di me?

Speravo ardentemente che il destino non avesse finito di giocare con me, e che le sue volute sbarazzine mi mandassero a sbattere di nuovo contro quella squisita fossetta. Dopo tutto quello che mi aveva fatto, il destino, me lo doveva. Con il 20% di interessi, minimo.

“A cosa pensi, fissando così trucemente quel povero espresso?”

Donna era apparsa davanti a me trafficando con i foglietti delle ordinazioni, facendomi sobbalzare.

“Al ragazzo ubriaco di ieri sera” mentii. Non volevo fare la figura della disperata, proprio no.

“Chi, Sweetheart? Quello che hai rimandato a casa con il taxi?”

“Sì, sì, lui”. Rimescolai il mio caffè, cogitabonda.

“Assurdo come vi siate rincontrati per due sere di seguito in due posti totalmente differenti” commentò Donna indaffarata.

Già. Assurdo. Perché quell'aggettivo tornava sempre, nella mia vita?

“Ah, e Justin mi ha mandato un messaggio” continuò scribacchiando sul suo taccuino “Dobbiamo raggiungerlo al Flannery's dopo mezzanotte”.

“Perché?”

Donna mi fece l'occhiolino. “Un suo amico dà una festa”.

•••

“No. Assolutamente no”.

“Smettila di lagnarti e cambiati”.

“Non indosso cose di così cattivo gusto”.

“Ha parlato principessa d'Austria! Su, Princesse, mettiti quel costume e finiscila. E' solo per una sera”.

“Non chiamarmi Princesse. Il mio nome è Prince, senza eccezioni. E poi si può sapere dove hai preso questa roba?! Gestivi un sexy shop prima di fare l'attorucolo da quattro soldi?”

Justin fece una smorfia. “Era della mia ex, va bene? Adesso smettila di rompere e sbrigati, che se no ci perdiamo il meglio”.

“Ah, della ex! Posso immaginare l'utilizzo che ne avete fatto. Adesso ho ancora meno voglia di cambiarmi” commentò Donna sarcastica.

Osservavo questa scenetta seduta sul wc del bagno del Flannery's, il pub dove Justin faceva il cantante per raccattare qualche mancia extra. Era da mezz'ora che stava cercando di convincere Donna a indossare un completino da coniglietta di dubbio gusto. E' l'unica cosa che ho della tua taglia, si era giustificato lui con un bustino di pizzo tra le braccia.

“Donna, per favore. E' quasi l'una, sono stanco e non ci faranno nemmeno entrare se non siamo mascherati”.

“E va bene!” si arrese lei, cominciando a sbottonare la camicetta con furia. Justin rimase senza parole quando se lasciò scivolare via la, scoprendo il seno generoso. Lo vidi distintamente socchiudere la bocca e deglutire, prima di affrettarsi ad uscire dal bagno per lasciarle un po' di privacy. Scossi la testa ridacchiando: la mancanza di pudore di Donna avrebbe fatto arrossire le più esuberanti attrici di film a luci rosse. Caratteristica che ben si accordava con la sua personalità, dopotutto.

Si sfilò le scarpe e i pantaloni per poi guerreggiare con le chiusure del corpetto. Mi alzai per aiutarla; dopo dieci minuti era pronta.

“Puoi entrare!”.

Justin abbassò la maniglia ed entrò. Esaminò Donna con espressione saputa da critico d'arte. “Può andare” concesse. Balle, glielo leggevo in faccia. Donna vestita così da pornostar avrebbe potuto guadagnare tanti di quei soldi da sfamare tutto il terzo mondo.

Mi guardai allo specchio per l'ennesima volta e non potei fare a meno di sorridere. Ecco l'ordine del mondo ristabilito: le ragazze sexy vestite da conigliette, quelle sfigate da ortaggio e da personaggi dei fumetti. Io rientravo nella categoria dei vegetali, ovvio. Un vestitino rosa e gonfio a pallini neri, una voluminosa parrucca rosa e un cerchietto verde a forma di picciolo. Talmente ridicolo da essere quasi carino.

“Smettila di lamentarti, Donna, tu non hai un picciolo in testa” la presi in giro.

“No, ma ho un batuffolo di cotone sul culo!”.

“Ed ecco che ritorna la principessa d'Austria!” esclamò Justin sbuffando “Su, andiamo, che sia siamo in ritardo”. “Dobbiamo uscire così?!” urlammo all'unisono.

Justin roteò gli occhi esasperato: “E va bene, passiamo dal retro!”

Sgattaiolammo fuori come ladri e ci infilammo nella macchina di Justin. Una Range Rover nera, alla faccia dell'attorucolo da quattro soldi.

La casa del suo fantomatico amico -tale Ian A. Evans- era a pochi minuti da lì. Già all'inizio del quartiere si poteva sentire la musica esageratamente alta. La casa, semplice e a due piani, sembrava essere stata presa d'assalto da un branco multietnico: c'erano indiani d'America, superheroes, uomini di latta, ragazze pon-pon. Il giardino era illuminato da lampade ad olio e era dotato perfino di consolle e vasca idromassaggio.

A controllare l'ingresso non c'era nessuno. Donna tirò un pugno alla spalla di Justin, piccata: “Ecco, loser, avrei potuto mantenere la mia dignità con il grembiule da cameriera”.

“Dignità?”

Incassò un secondo pugno senza fiatare.

L'ingresso, nemmeno a dirlo, era pieno di gente. Una cheerleader ubriaca stava flirtando con uno Spiderman un po' sfigato, e Gandalf si stava spanciando dal ridere insieme a Lady Gaga e ad un Wolwerine decisamente sovrappeso. Ci avviammo verso il salotto, dove un gruppo di hippies si stava sfidando a Just Dance davanti alla gigantesca tv al plasma. Il pavimento era ricoperto di glitter e stelle filanti.

“O mio Dio, ho appena visto un tizio vestito da Arbre Magique gigante” commentò Donna inorridita. Scosse la testa e mormorò un “devo bere qualcosa” prima di mollarci lì e dirigersi verso la cucina.

Guardai Justin, ma non feci tempo da aprire bocca che lui mi anticipò: “Scusa, Emma, ma devo proprio andare a cercare Ian. E' importante. Ti dispiace se ti lascio qui da sola?”

Come potevo dirgli di sì? Scossi la testa a lui si dileguò su per le scale.

Ero sola e abbandonata. Di nuovo.

Mi strinsi nel mio vestito rosa e sospirai.

“Ti preferivo vestita da leopardo, italian girl”.

Shit.

Era lui.

Fu come se un cassettino della mia memoria si fosse spalancato all'improvviso, riportandomi quella voce da un luogo e da un tempo a lungo dimenticati.

Il tempo parve dilatarsi all'infinito; mi impressi a fuoco nella corteccia celebrale quel tono, quel timbro, quella voce. La musica era sparita, i colori erano spariti. Ci misi un'eternità a voltarmi; mi parve di vedermi da fuori, come una scena al rallentatore. Quando gli fui di fronte, un brivido mi accarezzò la schiena con dita gelide.

Eccola lì, quella dannata fossetta che invadeva i miei pensieri e popolava i miei sogni.

Mr. Maybe sorrise. “Ciao, Emma”.

Mr. Maybe è finalmente ricomparso! Adesso non se ne andrà più tanto facilmente. Il destino -questo elemento ritorna spesso nei pensieri di Emma, fateci caso perché sarà fondamentale- li ha riuniti ad una festa in maschera come nella più banale commedia americana :D

Sono molto contenta che ci siano persone che seguono questa storia, è una cosa che mi gasa tantissimo **

Pensavo di aggiungere delle foto dei personaggi nei prossimi capitoli, però sono indecisa, non so se è una cosa banale... non voglio costringere nessuno a vedere Emma e Co. come li vedo io. Non so, ditemi voi, i consigli sono sempre bene accetti.

Alla prossima!

...e ricordatevi che lasciare recensioni allunga la vita ;)

Premetto che non sono molto sicura di questo capitolo. Intanto lo posto, poi magari domani lo rileggo e lo riscrivo da cima a fondo xD Intanto, buona lettura!

Manolo Blahnik and Chanel n°5

Brian era bello da far tirare un colpo.

Come avevo potuto far cadere nell'oblio un viso del genere?! Dovevo avere serie mutilazioni all'area del cervello adibita alla memoria. Colpa dell'abuso di alcol probabilmente. Chissà, forse ormai ero segnata per sempre.

Rimasi per un pezzo a fissare il mio Mr. Maybe senza spiccicare parola, con la bocca più arida del deserto del Sahara e le gambe tremolanti come gelatine alla frutta, frastornata dalla sua sola presenza. Ma non era colpa mia! Come potevano i miei poveri neuroni ritrovare la lucidità con davanti quel sorriso da svenimento?

“Come va?” buttò lì lui con deliziosa noncuranza.

Parla. Avanti, parla, parla, non fare la figura dell'idiota.

“Bene!” mi uscì, di due ottave sopra il normale “Meravigliosamente! Mai stata meglio!” Ok, ora smettila, il concetto è chiaro. Poi di solito si chiede... “E tu?”

“Bene” rispose “Speravo proprio di rivederti”. Lo disse in un modo così casuale e spontaneo che la mia mandibola precipitò sul pavimento. Ok. Questo mi vuole morta. Oddio. Oddio. Oddio, sto andando in iperventilazione.

Recuperato l'uso dei muscoli facciali, le mie labbra si stirarono in un sorriso ebete prima che potessi fermarle. Ma cosa si dice ad un tizio semisconosciuto, bello come un modello Armani, che ti spiattella con noncuranza una cosa del genere?!

Pensai freneticamente a cosa rispondere, ma i miei neuroni erano troppo spossati. “Er. Grazie”. Fantastico. Meglio di Ryan Atwood, davvero. “Cioè” cercai di recuperare, affannata “anch'io. Anch'io speravo di rivederti!” Dio, questo era ancora peggio. Tanto valeva che gli dichiarassi amore eterno lì sull'istante, con sottofondo di marcia nuziale e cascate di confetti alle mandorle.

Lui parve molto soddisfatto di quella risposta. Mi guardava in modo strano, fisso, inchiodandomi sul posto con quelle due iridi verdi con un sorrisetto aleggiante sulle labbra. Due labbra proprio invitanti, non potei fare a meno di pensare, stordita. E non avevo ancora toccato un goccio di alcol! Cominciavo a farmi paura da sola.

“Sei qui con qualcuno?” si informò.

“Sì, con degli amici”.

“Amici... particolari?” Voleva sapere se ero libera?! Oh, che fosse ringraziato l'Altissimo con tutti i santi del Paradiso al seguito!

“No, solo amici. Nessun fidanzato” risposi entusiasta, per rafforzare il concetto. Che figura del cavolo. Ormai mi ero guadagnata l'etichetta di sfigata disperata, sicuro come la morte.

“Mi fa piacere” sorrise lui. Quel sorriso era un attentato al mio autocontrollo, giuro. Non mi veniva in mente nulla di intelligente da dire. Cavolo. Aprii la bocca per parlare, ma non ne uscì alcun suono. Guardavo Brian e la mia mente era vuota e polverosa come una steppa del Wild West, con tanto di balla di fieno rotolante.

“E tu?” Tu cosa, scema? “Anche tu sei qui con qualcuno?”

“Sì, con un paio di miei amici idioti” rispose leggero. “Ora però non ho idea di dove siano”.

Ma ti faccio compagnia io, tesoro. Bleah, il mio alter ego mentale era una cortigiana da quattro soldi. Abbassai lo sguardo, incerta su cosa dire. Osservai la divisa da militare di Brian; sembrava originale. “E' vera quella?”

“Questa?” chiese, pizzicando la mimetica con due dita “Sì. Era di mio padre”.

“Era? Prima che tu gliela fregassi?” scherzai.

Lui sorrise un po' in imbarazzo. “No. Prima che morisse”.

“Oh” belai. Arrossii fino alla radice dei capelli, desiderando che il pavimento ricoperto di glitter sotto i miei piedi si aprisse per ingoiarmi. Fantastico! Questo sì che era un bel modo per ingraziarsi la gente, davvero, applausi, complimenti Emma!

“Hei” disse lui con voce tranquilla, avvicinandosi di un passo. “Non fa niente, non lo sapevi”.

“Mi dispiace!” articolai in ritardo, vergognandomi da morire. Lui non si tolse dalla faccia quel sorrisetto tentatore, assolutamente a suo agio. “Va tutto bene” disse. I miei occhi si incatenarono ai suoi. Adesso era vicino. Troppo vicino. Allungò una mano per sistemarmi un ricciolo rosa sulla fronte. Se possibile, arrossii ancora di più.

“Sembri proprio una fragola, sai?” sogghignò “La tua faccia ormai è dello stesso colore del vestito”.

“Ehm” belai con passione. Oddio, e adesso?

Fu Donna a interrompere quel mistico momento di imbarazzo, catapultandosi tra di noi come una meteora. Reggeva tre bicchieri rossi e una delle orecchie del suo costume pendeva floscia da un lato. “Ma ciao!” ci salutò, frizzante. “Ecco, Emma, bevi che ti fa bene. E poi di là stanno già finendo tutto”. Mi mise in mano i bicchieri con entusiasmo e mi prese sottobraccio. “Te la rubo un secondo, eh, poi te la riporto” fece a Brian, per poi trascinarmi verso il salotto.

Lontano da orecchie indiscrete, Donna mi abbracciò di slancio. I bicchieri rischiarono grosso. “Oh, sweetei, sono così contenta! Non puoi nemmeno immaginare!”.

Io mi lasciai sbatacchiare, frastornata. “Perché? Cos'è successo?”.

“Ma per quel gran pezzo di manzo che ti sei trovata! Dove cazzo si nascondeva? Non è mai passato dal mio letto!”.

Non potei fare a meno di ridere. “E' per questo che sei così contenta? Sicura che non c'entri un buon mezzo litro di vodka alla pesca?”.

“Non infastidirmi con questi dettagli. Allora, chi è? Come vi siete conosciuti? Te lo porterai a letto?”.

“Donna!”.

“Non fare la puritana, hai ventitré anni, mica quindici!” sbuffò lei “E poi è la prima volta che ti vedo flirtare in modo così spudorato; io ti controllo, sai. Non hai mai trovato un uomo che ti ispirasse, in un mese intero che sei qui!”.

“Bè, a parte quel tipo di due sere fa...” buttai lì con leggerezza eloquente. Donna mi guardò, fece due più due e si illuminò d'immenso. “Quello è Mr Maybe? Quello è Mr. Maybe? Gosh, Emma, è assurdo!” Lo guardò; Brian era ancora appoggiato alle scale vicine all'ingresso, vigoroso e composto nella sua divisa militare. Sospirò. “Oh, sono contenta che sia così figo. Te lo meriti, dopo quello scorfano coriaceo del tuo ex”.

Mi irrigidii. Ricordare lui senza venire assalita da tic maniacali era ancora difficile per me. Donna sospirò di nuovo, persa in contemplazione. Poi sembrò accorgersi di nuovo della mia presenza: “Ma cosa ci fai tu ancora qui?! Su, su, vai da lui! Sii sexy e non gesticolare troppo, che agli americani non piace”.

Mi spinse da lui come una mamma previdente spinge il bimbo verso le paurose porte della scuola. Respira, respira. E' solo un ragazzo. Un figo da paura, d'accordo, ma mica ti mangia.

Peccato che i suoi occhi mi dissero il contrario, appena tornai da lui. Mi guardava come se fossi un delizioso dolce alla panna. Anzi, la fragolina decorativa del dolce: quella da divorare per prima.

Gli feci un sorriso incerto, tendendogli uno dei tre bicchieri che tenevo in mano. Lo accettò con garbo e ne bevve un sorso. “Sta bene la tua amica?”

“Non lo so, è da molto tempo che me lo chiedo” risposi, in uno scialbo tentativo di ironia. Lui mi sorrise da sopra l'orlo del bicchiere; la fossetta sulla sua guancia si formò dal nulla, delicatamente.

Qualcosa dentro di me andò a fuoco.

Stavo per aggiungere qualcosa di estremamente intelligente quando mi piombò addosso Justin, tutto scomposto e trafelato nel suo costume da damerino settecentesco. “Emma!” strillò “Ho bisogno di te!”

Ma stiamo scherzando?

Dovetti fare violenza su me stessa per chiedere: “Cosa c'è?”

“C'è una pazza che mi sta cercando” confessò, guardandosi freneticamente attorno. “Devi venire con me!”. Detto questo mi afferrò per un braccio e mi trascinò via. Ma no! Ma no! “Ma Justin!” mi lamentai “Stavo parlando con una persona!”

“D'accordo, d'accordo” annuì lui senza ascoltare una parola e senza smettere di scrutare il corridoio affollato. Rovesciai il contenuto di un bicchiere addosso ad un tizio grosso e nero vestito da polpo gigante. Per fortuna non se ne accorse. Mi voltai, cercando Brian con lo sguardo. Lo intercettai e gli sillabai un “I'm sorry” silenzioso. Lui fece cenno di aver capito, sempre con quel sorriso irriverente sulle labbra. Justin non smise di marciare finché non uscimmo in giardino. Lanciò una nervosa occhiata di perlustrazione e poi mi prese per le spalle.

“Allora” esordì, militaresco “Prima o poi una certa Alexis Johnson arriverà qui e avanzerà ogni genere di pretesa su di me, ok?”

“Eh? Sì, ma io...”

“Tu dovrai dire di essere la mia ragazza. Lei non ti ha mai vista prima, quindi sarai più credibile. Io e te stiamo insieme da tre settimane, ci siamo conosciuti da Starbucks e io ti ho offerto un Mocaccino Venti al doppio cioccolato, quello da 4 dollari e 20. Ci sei?”

“Ok, ma...”

“Il mio nome completo è Justin Stewart Warren Richmond, devo compiere ventisette anni questo 13 settembre -quindi tra trenta giorni esatti-, ho giocato a basket dodici anni il mio colore preferito è l'arancione”.

“Justin, io...”

“Ah, e tu non conosci i miei genitori né sei mai venuta a casa mia. Però sei stata nel mio appartamento a Quincy Avenue tre volte. Ami il surf, suoni la chitarra e non sopporti il mio compagno di stanza, Liam Davis”.

Non ebbi la forza di ribellarmi. “Perché suono la chitarra?” sfiatai, rassegnata.

“Perché i dettagli inutili danno spessore al personaggio” ribatté lui con convinzione. “Oh, God, eccola”.

Alexis Johnson fece la sua entrata in grande stile, questo non si può negare. Il corpo slanciato fasciato da un abitino bianco, i capelli biondissimi cotonati e acconciati di fresco, il trucco leggero, il passo sicuro, lo sguardo conturbante fisso davanti a sé; tutto di lei urlava: sono figa sono stronza e sono ricca sfondata, fatemi passare!

Justin si affrettò a lasciarmi andare e si mise davanti a me con fare protettivo, con l'espressione sgomenta ma risoluta di chi si appresta ad affrontare una catastrofe inevitabile.

Alexis Johnson avanzò con grazia fino al centro del giardino, seguita a ruota da due fedelissime amichette del cuore, magre e belle quanto lei. Ecco che gli stereotipi americani colpivano ancora. Lei si guardò attorno con algido disinteresse, ma attirando gli sguardi di ogni singola persona in quel pezzettino d'erba. Aveva un vestito troppo corto e gambe troppo magre, ma era un'imitazione accettabile di Marilyn Monroe.

Il suo viso affilato si alluminò quando individuò Justin. Ci raggiunse in poche falcate decise e si fermò proprio davanti a noi. Il suo Chanel n°5 mi colpì in faccia come uno schiaffo.

“Justin!” miagolò Alexis, la voce acuta e stucchevole come zucchero filato. “Tesoro! Che birbantello che sei! Non mi hai più chiamato dall'ultima volta” specificò, mordendosi sensualmente il labbro. Dal tono che aveva usato non avevo dubbi di cosa fosse successo l'ultima volta. Le era bastata una sola frase per farmi passare davanti agli occhi tante circostanze oscene da girarci un film porno.

“Eh, Alexis, sono successe tante cose dall'ultima volta” replicò Justin, recitando una sicurezza che certamente non gli apparteneva.

“Tante?” miagolò lei, assottigliando gli occhi obliqui. “Per esempio? Quali circostanze potrebbero aver distolto la tua attenzione da me? Non riesco a immaginarne, sai. Ti è morto un parente, un amico, un gatto? Ti sei iscritto alla facoltà di Economia? Hai attraversato l'Erie a nuoto? Sei stato in tournée con la tua combriccola teatrale?” il tono diventava sempre più alto e non voleva veramente una risposta.

“Non mi hai più richiamata, Justin Richmond. Non sono tanti i ragazzi che possono permettersi un atteggiamento del genere con me e vivere abbastanza a lungo per raccontarlo”. Concluse esibendo il più dolce dei sorrisi; le ciglia lunghissime le ombreggiarono vezzosamente le gote rosate. Era bella come una bambola di porcellana, e altrettanto inquietante.

“Avrei voluto farlo, Alexis, davvero. Ma te l'ho detto, sono cambiate tante cose. Ho conosciuto... delle persone” aggiunse, cercando la mia mano con la sua e stringendola.

Solo allora Alexis sembrò accorgersi di me. Mi piantò addosso quelle due schegge di ghiaccio che aveva per occhi e mi fece un esame completo, dalla testa ai piedi, senza pudore. Un angolo della sua bocca si arricciò maligno; evidentemente, per la sua modestissima opinione il mio picciolo, la mia ingombrante parrucca rosa e io non rappresentavamo che un misero intralcio per la sua battuta di caccia.

“Chi è questa bella fragolina?”

Oddio, mi faceva paura.

“Alexis, ti presento la mia fidanzata italiana, Emma”. Alla parola 'fidanzata' vidi chiaramente l'ombra di uno spasmo sul suo viso d'avorio. Maledizione a Justin e alle sue trovate geniali! Quella mi faceva a pezzettini e mi mangiava nella macedonia, altroché!

“Piacere!” mentii con entusiasmo, porgendole una mano.

Lei guardò la mia mano, mi riguardò in faccia e poi fissò Justin. “Fidanzata?” soffiò ferina.

Justin passò un braccio attorno alle mie spalle. “Eh già. Ci amiamo tanto”.

Che...?!

Annuii convinta. La biondissima Alexis mi guardò disgustata. Capii molto bene quello che stava pensando: come poteva un gran tomo come Justin essere fidanzato con uno sgorbietto come me?

“Sono felicissima per te, Justin, caro” sputò fuori quella con un sorriso falso come le Manolo Blahnik che indossava. O aspetta, forse erano vere...?

“Grazie, Alexis, è gentile da parte tua” rispose amabile Justin con un cenno di capo. Lei sorrise, lanciando lampi d'odio con gli occhi sapientemente allungati con l'eye-liner. Spostò lo sguardo azzurro su di me, senza smettere di sorridere.

Forse fu solo un'allucinazione, un inganno dei sensi dovuto alla mancanza di sonno e alla dieta ipercalorica; forse. Fatto sta che, miraggio o no, senza perdere il sorriso le sue labbra lucide di gloss sillabarono una frase.

'I will kill you'.

•••

Bevvi d'un fiato il drink nel mio bicchiere rosso. Le due amiche di Alexis avevano seguito la scenetta in un insulso silenzio, l'una masticando a bocca aperta una Big-Babol rosa, l'altra rimirandosi le unghie. Quest'ultima esibiva uno scandaloso abitino alla marinara, mentre quella con la gomma era vestita da Barbie: la somiglianza era terrificante. Justin non pareva aver notato nulla di strano negli sguardi omicidi che Alexis mi riservava, anzi sembrava molto soddisfatto della sua interpretazione. Cos'è, voleva un Oscar adesso?

Ma io non avevo tempo di preoccuparmi di spasimanti bionde e maniache, io avevo altro di cui occuparmi! Più i minuti passavano più il pensiero di Brian si faceva insistente, come un picchio isterico che mi batteva all'altezza delle tempie. Lo vedevo, là, vicino alle scale, con la sola compagnia del suo cocktail. Sapevo che non mi avrebbe aspettato in eterno. Dovevo tornare da lui.

“Justin, io adesso dovrei proprio...”

“Ma certo, amore!” cinguettò lui, schioccandomi un bacio sulla tempia “Vai pure a salutare le tue amiche; ma non andare troppo in giro, che tra un po' ti riporto a casa”. Forse avrei dovuto prestare più attenzione al tono allarmato con cui disse l'ultima frase. Forse. Ad ogni modo mi sciolsi dal suo abbraccio e marciai spedita fino alla sala d'ingresso, la riccioluta parrucca rosa che mi sobbalzava sulla testa. Avevo solo una cosa in mente: Brian.

Che, ovviamente, era sparito.

Shit.

Fui assalita dal panico. La sfiga mi perseguitava, porca miseria!

E adesso che potevo fare? Chissà dov'era finito! E non sapevo niente di lui, non avevo il suo numero di telefono, non conoscevo nemmeno il suo cognome! Non l'avrei mai più ritrovato, lo sapevo, lo sapevo! Mi veniva da piangere.

Oh.

Eccolo lì.

Ehm.

Mi ricomposi e, ancora scombussolata, mi avvicinai. Brian era lì, bello come il sole, e stava chiacchierando con un tizio di colore piuttosto ridanciano. Non avrei mai avuto il coraggio di infilarmi nella conversazione, lo sapevo. Quindi, che fare? Mimetizzarmi con la tappezzeria e aspettare che Brian si liberasse? Fingere uno svenimento? Appiccare un incendio per far fuggire tutti e poter avere finalmente una conversazione decente?

Mmh.

“Emma!”

Cristo, no! Ancora!

Vestito da joker, Jeremy Wilson mi si avvicinò ballonzolando con un sorriso idiota stampato in faccia. Era un amico di vecchia data di Donna -sì, uno dei due tizi loschi con cui era fuggita in macchina due sere prima-, compagno inseparabile di Thomas Smith, nonché persona più pettegola dell'intero sistema solare.

“Ciao, Jeremy” lo salutai monocorde “Come va?”.

“Da quanto stai con Justin?” mi chiese a bruciapelo. Mi guardava fisso, con un'espressione canzonatoria che mi inquietò non poco.

“Non sto con Justin” precisai “Era solo...”

“Dai, Emma, non fare la timidona con me” mi rimbrottò lui, tirandomi un pugno affettuoso sulla spalla “l'hanno sentito tutti là fuori! Sei la fidanzata di Justin! Sai che questo farà uscire dai gangheri miss regina-delle-nevi Alexis, vero? Sbava dietro a Justin dall'ultimo anno di liceo. E si pensava che facessero coppia fissa, da quando il mese scorso sono finiti a letto insieme! E' stato lo scoop più succoso di tutta l'Ohio settentrionale! E adesso invece salta fuori che tu, italiana basso borghese, hai una relazione con lui. Oddio, ti farà a pezzi, ci scommetto. Ma dimmi, da quanto tu e Justin avete una storia? Siete già stati a letto insieme?”.

Ecco Jeremy Wilson: giornale radio di tutta Cleveland; quello che sa sempre tutto di tutti, specialmente quello che non dovrebbe sapere.

“Se smettessi di ciarlare per un attimo e mi ascoltassi, capiresti che la storia tra me e Justin è tutta una montatura. Ha detto che sono la sua fidanzata perché quella bionda anoressica smettesse di perseguitarlo, credo”.

“Cosa?”.

“Hai capito bene. Dai, è stata solo una scenetta”.

Jeremy era ammutolito. “Una scenetta?” sfiatò infine. Quell'espressione smarrita proprio non donava alle brutte cicatrici che aveva disegnate ai lati della bocca.

“Sì, niente di che”.

“Hai idea” cominciò lui, appassionato “Hai idea di quello che hai fatto?”.

Lo guardai interrogativa. Jeremy pareva incredulo e assolutamente esaltato dalla mia mancanza di senso comune. “Con questa scenetta, come la chiami tu, hai istigato una delle belve più feroci della East Coast, mia cara, piccola Emma. Alexis Johnson è la figlia unigenita di Richard James Johnson, direttore generale della Union Bank nonché persona più influente sulla scena finanziaria internazionale. Ha un patrimonio che vale 57 miliardi di dollari e uno stipendio annuale che noi poveri mortali possiamo solo relegare ai nostri sogni più sconclusionati” concluse, soddisfatto della sua erudizione in materia.

“La fai troppo tragica secondo me” minimizzai “Quella Alexis ha un che di terrificante, te lo concedo, però concretamente cosa può farmi? Stordirmi con il suo Chanel? Punzecchiarmi con le sue Manolo Blahnik? Non ce la vedo”.

“Come minimo ti ci infilza un occhio, con quelle scarpe” commentò placido lui.

“Questo è molto rassicurante, grazie Jeremy”.

“Di niente”.

Un tramestio sulle scale ci fece voltare. “Emma!”

Ma sì, avanti un altro! Tanto ormai...

“Thomas! Mi chiedevo dove fossi finito; è raro veder separati te e Jeremy. A volte penso che abbiate una qualche affinità più forte dell'amicizia a legarvi”.

“Che provocazione vuota e insensibile” commentò Thomas imperturbabile “Tu, piuttosto: da quando stai con Justin?”.

“Anche tu!” esclamai, affranta “Ma nessuno si fa gli affari propri, qui?”.

“Avete messo su uno spettacolo teatrale di tre atti, là in giardino: anche volendo era difficile non ascoltare” replicò Thomas imparziale.

Lo guardai male. “E' stata un'idea di Justin, per la cronaca. Anche tu hai pronostici da fare sul mio imminente futuro? Perché Jeremy già prevede occhi infilzati da tacchi costosi”.

“Interessante come congettura, ma la biondina rischierebbe di rovinarsi le unghie”.

Feci la linguaccia a Jeremy. “Visto?”.

“...è più probabile che cerchi di rovinarti la vita in tutti i modi subdoli e crudeli che solo voi ragazze conoscete” concluse con noncuranza.

“Ah” articolai, smontata. “Grazie ragazzi, voi sì che sapete come si consola qualcuno”.

“Ti stiamo solo mettendo in guardia” asserì Jeremy candidamente.

“E poi non è detto che regina-delle-nevi Alexis cerchi di vendicarsi” lo sostenne Thomas. Poi si guardarono e scoppiarono a ridere come due dementi. Ebbi la vaga impressione che si stessero prendendo gioco di me.

Decisamente, avevo bisogno di alcol. Lasciai i loro stessi quei due spiritosi babbuini e, con un'occhiata di rammarico verso il mio bel soldato in divisa -ancora occupato in una conversazione che pareva spassosissima- andai in cucina.

Scavalcai una bella sirenetta svenuta, aggirai un paio di personaggi di Final Fantasy e raggiunsi il tavolo degli alcolici. Fu un impresa trovare qualcosa: il tavolo era perlopiù ricoperto di bottiglie vuote e bicchieri rovesciati. Mi versai il rimasuglio di una bottiglia di vodka e bevvi tutto d'un fiato. Wow. La testa mi girò pericolosamente.

Tornai all'ingresso. Jeremy e Thomas erano ancora lì a ridere e a spintonarsi come due idioti; Brian era ancora a parlare con il suo amico nero; Donna non si vedeva. Mi sentii estremamente afflitta e abbandonata.

Uscii in giardino, sperando di trovarvi Justin. Non c'era.

Invece, con mio sommo sconcerto, c'era qualcun altro ad aspettarmi.

Chi si sarà appostato in giardino ad aspettare Emma? Chissà, chissà! Si accettano le congetture e le ipotesi più strampalate ;D Ecco, spero che nonostante i miei dubbi questo capitolo sia accettabile. Grazie di essere arrivati fino a qui!

First Date

I raggi lievi del mattino colpivano la mia pelle, giocosi. Ero ancora a letto, sveglia da parecchio, e stavo troppo comoda per desiderare di alzarmi. In quel preciso momento, con le coperte verdi disfatte ai miei piedi e la luce del mattino che mi accarezzava ruffiana il viso, ero felice.

Mi stupii di poter provare ancora quella sensazione di leggerezza e di intima letizia.

Era come se una tenda fosse caduta, rivelando una realtà che non avevo mai preso in considerazione. Una realtà in cui io potevo essere tutto.

Osservai il mio braccio. La pelle chiara del polso era attraversata da uno una serie di numeri scritti con inchiostro blu. Avevo guardato talmente tanto quella sequenza che ormai l'avevo impressa dietro le palpebre. Ricordavo ancora alla perfezione il leggero solletico provocato dalla pressione della punta della biro sulla mia pelle, l'emozione che avevo provato. Perché quello, signori e signore, era il numero di Mr. Maybe. O meglio, di Brian Hawkings, come aveva scherzosamente aggiunto sotto “perché così tu te lo possa ricordare anche da ubriaca marcia”.

Come se io fossi stata spesso ubriaca marcia...!

Ehm.

Non così spesso, dai.

Oh, insomma.

Era stata Donna a costringermi a chiedere il suo numero, giusto prima di uscire per tornare a casa. Mi aveva praticamente buttata tra le sue braccia. E lui non era sembrato minimamente sorpreso, al contrario, quasi lusingato...

Mi accorsi di star sorridendo come un'idiota. Ricordavo bene la sua espressione divertita mentre raccattava una penna dal tavolino accanto alla porta; la pressione della sue dite attorno al mio braccio; la sua espressione concentrata mentre vergava i numeri con la calligrafia sottile e sconclusionata tipica dei ragazzi.

Mi avevo sorriso con quel suo sorriso strano, sbilenco, con quella fossetta da infarto esibita come se non fosse un'arma di sterminio ormonale. Donna aveva dovuto trascinarmi via perché i miei occhi adoranti non destassero troppi sospetti.

Justin ci aveva riaccompagnate a casa con la Range Rover incriminata e dopo aver mormorato qualche scusa per il comportamento di Alexis si era congedato subito. Niente sorprese al risveglio, stavolta. Il mio letto verde era tutto per me, morbido e comodissimo. Mi allungai come un gatto, crogiolandomi ai raggi del sole che filtravano dalle tende acquamarina. Donna dormiva ancora, nel letto dall'altra parte della stanza. Era un bozzolo irriconoscibile di coperte gialle e ronfanti.

Ma che ora era?

Allungai una mano verso il comodino, raccattando il telefono che avevo messo sotto carica la sera prima. Le undici e mezza. Era presto!

Ricaddi supina sul materasso con un tonfo leggero. Che potevo fare di quella giornata? Aspetta... che giorno era? Domenica...? No, domenica era stata ieri. Lunedì. Sì, lunedì. Lunedì 15 Agosto 2011. Ferragosto, in Italia. Lì, un giorno come un altro. Che potevo fare dunque di quel giorno come un altro? Di certo non stare chiusa in casa a dormire.

Mi alzai, raccattai le ciabatte e mi infilai in bagno. Una bella doccia era proprio quel che mi ci voleva: puzzavo ancora come un minibar. Feci attenzione a non cancellare il numero scritto sul mio braccio -lo sapevo a memoria, ma non mi andava di rischiare-, uscii dal bagno canticchiando e tornai in camera per vestirmi. Aprii l'armadio di Donna. Che ci si mette in un giorno come un altro? Bah. Tanto qui nessuno bada a come sei vestito. Ed era vero. Avrei potuto mettermi pantaloni grigi della tuta, ciabatte di plastica gialla e maglietta a fiori blu e nessuno avrebbe potuto dirmi niente. Anzi, forse avrei perfino ricevuto qualche complimento.

Mi vestii e scesi in cucina per preparami un pranzo a base di cereali e latte in tanica. Mangiai con calma, in pace assoluta. L'unico rumore era lo scricchiolio delizioso dei cereali sotto i miei denti.

Prima di uscire, lasciai un post-it fuxia per Donna attaccato al frigo: Vado al Memorial. Ho già mangiato, non aspettarmi per pranzo.

•••

Il Memorial Park era, per l'appunto, un parco. Si trovava a quindici minuti da casa di Donna, adiacente ad un'immensa High School. In Italia non si vedevano cose del genere, non di quelle dimensioni: il Memorial Park contava tre campi da baseball, due da calcetto, uno da calcio e due da rugby. Pardon, football americano. Senza contare i tre piccoli anfiteatri all'aperto e la pista dei 1000 metri che fiancheggiava alla scuola.

Quando emersi dagli alberi e mi affacciai direttamente su quella distesa di erba, essa raggiungeva l'orizzonte. Altro che l'Italia, tutta ruvida e montuosa! In America, grandi palazzi permettendo, la linea dell'orizzonte era sempre piatta e perfettamente visibile.

L'aria tiepida e il sole avevano attratto un sacco di gente. C'erano gruppi di ragazzi, coppiette, famiglie con squadroni di bimbi al seguito. Quasi in ogni campo da gioco era in corso una partita.

Passai accanto al diamante del baseball, trovandomi di fronte ad un campo da football. Frotte di ragazzi correvano dietro alla palla ovale; avevo sempre pensato che le ingombranti protezioni li gonfiassero in modo ridicolo.

Mi fermai a guardare.

Non conoscevo granché le regole, ma potevo intuire chi stesse vincendo. La palla volava ripetutamente nella mia direzione varcando la porta a forma di U, quindi la squadra bianca doveva essere in vantaggio.

C'erano numerosi spettatori; da come erano in fermento capii che la partita era quasi finita. Insulti e anatemi volavano in tutte le direzioni. Mi avvicinai alla metà campo.

Il 60esimo minuto scattò. La squadra bianca si mosse come una sola entità, stringendosi al centro del tappeto erboso e esultando con urla e strepiti. I giocatori si scontrarono con violenza; i caschi volarono in alto.

Quante scene per una partitella estiva...!

Bah. Maschi.

Mi girai per andarmene, ma nel farlo urtai una ragazzina. “Scusa” le sorrisi. Lei mi guardò con aria persa. Feci per procedere, ma lei mi afferrò un braccio. Una stretta sorprendentemente salda per la corporatura sottile della proprietaria.

“Io ti ho già vista” mi disse lei, fissandomi negli occhi. E pensai che sì, anch'io l'avevo già vista.

Avevo già visto quei capelli rossi tinti, quell'espressione di lucida follia. Ma il ricordo era vago e confuso, come il ricordo di un sogno. Probabilmente l'avevo vista in una delle tante feste a cui avevo partecipato da un mese a questa parte.

Ad ogni modo, la mia espressione interrogativa non la indusse a lasciami a andare. Continuava a guardarmi, forse lambiccandosi il cervello su dove avesse potuto avermi già incontrata.

“Ehm” provai, muovendo piano il braccio “dovrei andare”.

“Come ti chiami?” insisté lei sfarfallando le ciglia. Glielo dissi.

“Emma” ripeté, estasiata. C'era un che di incomprensibile nella sua espressione. Pareva drogata.

“Hai visto Ian Evans?” mi chiese, dolce.

Chi?

“No, mi dispiace” risposi, in allarme.

“Oh” si rattristò lei. La sua mano scivolò via dal mio braccio. “Allora non importa” concluse, tirando su con il naso. Si stava mettendo a piangere?!

“Bé, ma magari è qui attorno” mi affrettai ad aggiungere. I singhiozzi si facevano sempre più forti. “Magari sta giocando a football proprio in questo campo”. Niente da fare. Ormai piangeva a dirotto, la bocca spalancata e piegata in giù come quella di un neonato. Le persone accanto a noi cominciavano a guardarci infastidite.

Perché, perché tutte a me?!

Mi stavo vergognando da morire.

“Ok, ok” mormorai. Allungai una mano per farle un civile pat-pat sulla spalla, ma lei mi si tuffò tra le braccia. Incastrò la testa sulla mia spalla e seguitò a piangere. Sentivo le sue lacrime inzupparmi la maglietta.

“Ehm. Sì” borbottai, battendole la spalla. “Andrà tutto bene, vedrai”. Non sapevo nemmeno quello che stavo dicendo. Tutto ciò che ottenni in risposta furono gemiti ancora più forti. Una signora obesa accanto a me mi lanciò un'occhiata sdegnosa.

“Forse dovremmo spostarci da qui, che dici?” tentai. La ragazza si strinse ancora di più a me, scuotendo la testa. Per lunghi imbarazzanti minuti non smise di frignarmi sulla spalla; solo dopo molti pat-pat e rassicurazioni random riuscì a recuperare un po' di controllo. Si staccò da me, tirò su con il naso e mi fece un sorriso sghembo.

“Grazie. Adesso sto molto meglio”.

Fu un colpo al cuore. Perché? Perché vidi formarsi, su quel viso rigato di lacrime e moccio, una fossetta. Una sola. Sul lato sinistro della bocca. Quella fossetta.

“Sei stata molto gentile” stava continuando quella, radiosa “non molte persone sono così carine con me”.

“Figurati” risposi io come un automa, ancora trasecolata.

“Sai, Ian è l'amore della mia vita. E' l'uomo che sposerò. Saremo felicissimi e faremo tanto sesso e tanti bambini” continuò convinta.

Non seppi che rispondere. Decisi che era meglio far vertere la conversazione su qualcosa di più concreto: “Come ti chiami?”.

“Caroline” rispose felice lei. Calcolai che dovesse avere non più di sedici anni.

“E cosa fai qui, Caroline? Aspetti... Ian?” chiesi, cauta. Lei si rabbuiò, ma solo un poco. “Mio fratello dice che Ian non verrà più, dice che non vuole vedermi. Ma io non gli credo. Ian mi ama” concluse con semplicità.

Il mio cervello registrò una sola informazione, e me la sparò a tutto volume come una hit su Radio Dj. Mio fratello. Mio fratello. Mio fratello!

Qualcuno lassù mi amava.

“E... tuo fratello, è qui, lui?”.

Quando Carolina annuì, avrei voluto esultare come quei giocatori di football. Lui era lì, era lì! Quanta fortuna si deve avere per incontrare l'uomo della propria vita tre volte in tre giorni? Troppa! Dopo tutte le sfighe che avevo avuto questo era il dono divino, aveva ragione Donna.

Ma non potevo esserne sicura, non ancora. Serviva una prova del nove. “E questo tuo fratello” continuai “per caso si chiama Brian?”.

“Sì. Lo conosci?”.

Quasi mi sarei messa a piangere dalla felicità.

“Un po'” concessi. “E dov'è? Vorrei... salutarlo”. Saltargli addosso non sarebbe stato carino da dire, non ad un suo consanguineo.

Caroline fece un cenno con la testa in direzione del campo da football. “Sta giocando. Anzi, adesso dovrebbe aver finito”.

Un giocatore di football? Ricordavo gli avvisi di Donna su quella categoria, ma non era il momento di preoccuparsi di tali piccolezze. Brian era lì, e io l'avrei visto.

Ancora non riuscivo a capacitarmi della mia fortuna sfacciata.

“Caroline!”.

Mi paralizzai. Ricordavo alla perfezione la sua voce. Ricordavo tutto di lui. Lo vidi arrivare rapido verso di noi, gli occhi fissi sulla sorella. L'ingombrante divisa che indossava gli rendeva difficile passare tra la folla. Divisa bianca. Era uno dei vincitori, dunque. Avrei mai potuto dubitarne?

“Per fortuna sei ancora qui. Sei...” si bloccò, accorgendosi di me.

Non seppi dire quale fu l'espressione dominante sul suo viso quando mi vide. Sicuramente era sorpreso. “Emma! Che... cosa ci fa qui?” articolò. Sembrava scosso quanto me.

“Sono qui per caso” risposi, esilarata da quella situazione. Era troppo assurdo. “Stavo guardando la partita quando ho incontrato... tua sorella”.

Brian posò lo sguardo su Caroline. Sembrava preoccupato. “Non ha... fatto scenate, vero?”.

“Scenate? No, no” mentii. Proprio in quel momento Caroline si asciugò il moccio con il dorso della mano, vanificando le mie parole. Brian parve intuire la verità, perché la sua espressione si fece scura. “Mi dispiace. Lei... ha dei problemi... relazionali. Spero non ti abbia infastidito”. Era davvero mortificato.

“No no!” replicai, sventolando le mani “Nessun fastidio!”. Brian mi guardò, poi guardò la sorella. Caroline stava fissando il vuoto, dondolando sui talloni.

“Ehm” articolai.

Brian sospirò, mesto. Poi tornò a guardarmi e tentò un sorriso. La sua fossetta nacque dal nulla, ammaliatrice. “Vieni, devo farmi perdonare. Ti offro qualcosa”.

•••

“Con panna o senza panna?”.

Eravamo davanti ad un baracchino dei gelati, come una vera coppietta americana. Avevo insistito che non era necessario che mi offrisse qualcosa e che sua sorella non aveva fatto niente di strano, ma lui non aveva voluto sentire ragioni.

“Con panna” risposi.

“Io doppia!” saltò su Caroline, felice come un coniglietto pasquale. Brian pagò e ci sedemmo tutti e tre su una panchina lì accanto, miracolosamente libera. Caroline attaccò subito il suo vaniglia-cioccolato-doppia-panna.

Brian invece non sembrava molto convinto del suo gelato, e lo fissava con disappunto. Desiderai ardentemente sapere a cosa stava pensando.

“Tutto bene?” osai. Non ero troppo a mio agio, seduta tra lui e la sorella schizofrenica, ma non volevo che lui fosse così pensieroso.

“Avevo immaginato diverso il nostro primo appuntamento” sospirò infine.

Lo fissai stralunata, il cucchiaino sospeso a metà strada tra la coppetta e la bocca.

Non riuscivo a credere a quello che avevo appena sentito. Lui non aveva immaginato così il nostro primo appuntamento? Voleva dire che lo aveva immaginato! Voleva dire che aveva pensato a me! Oddio, oddio. Voleva dire che... quello era un appuntamento! E...

...e io indossavo delle ciabatte di plastica gialla. Merda.

Incrocia le caviglie sotto la panchina e sorrisi, rispondendo senza pensare: “Non puoi giudicarlo adesso, poverino. E' appena cominciato”. Da dove veniva quella temerarietà? Non da me, sicuramente. Donna mi stava contagiando.

Lui parve colpito. Il suo viso si aprì in un sorriso lento, misurato. I miei ormoni ne risentirono parecchio.

“Hai ragione” soffiò. “Ci sono molti modi per rendere memorabile un appuntamento”.

Un brivido mi scosse il bassoventre.

Ok, forse ero io la maliziosa, però dei molti modi che c'erano per rendere memorabile un appuntamento mi vennero in mente solo quelli vietati ai minori di diciotto anni. Colpa del suo tono roco da divo di Hollywood, sicuramente.

Caroline, dal canto suo, sembrava non accorgersi di niente. Il gelato gigante occupava tutta la sua attenzione.

“Da quanto sei qui in America?” mi chiese Brian come se nulla fosse stato, ingollando una cucchiaiata di gelato alla menta. Solo io avevo percepito quel mostruoso cambio di temperatura...? Riacquistai la facoltà di parola in tempo record. “Da quasi un mese” risposi.

“Un mese? E dove vivi? Stai in hotel?”.

“No, sto da un'amica. Ricordi quella ragazza pazza vestita da coniglietta play boy?”.

Aspettai che annuisse.

“Ecco, sto da lei”.

Brian inarcò le sopracciglia. “Non pensavo foste così amiche. Siete... diverse”.

Risi di gusto. “Lo so, Donna è molto più esuberante di me. La ammiro anche per questo”.

Brian prese un'altra cucchiaiata del suo gelato, cogitabondo. “E come mai sei qui? Voglio dire, sei qui in vacanza? O per qualche altro motivo?”.

Sto scappando.

“Sto allargando i miei orizzonti” risposi lapidaria. Infilzai la mia pallina con il cucchiaino di plastica. Brian non indagò oltre, e gliene fui grata.

“Ti piace l'Ohio?” continuò. Mi stava facendo un sacco di domande, ma non avevano l'aria di un interrogatorio. Erano un modo come un altro per spronare la conversazione.

“Sì” risposi. “E' arioso. Diverso”.

“A me non piace granché. Mi sono trasferito lo scorso inverno e ti assicuro che da settembre in poi il freddo è insopportabile”.

“Ti sei trasferito?”. Svelato il mistero! Ecco perché non era ancora passato dal letto di Donna!

“Sì, dalla California” rispose lui, con un'ombra di nostalgia nella voce.

“Wow!” esclamai, sorpresa. “Bè, allora è comprensibile che non ti piaccia il freddo”.

“Sì, eh?” mi sorrise, lanciandomi un'occhiata di traverso alla Johnny Depp. Non riuscii a rispondere; i miei ormoni erano stati sballottati fin troppo quel giorno. Non avrebbero retto ancora a lungo.

“Fa freddo in Italia?”

La lingua mi era rimasta incollata al palato e sembrava non avere nessunissima intenzione di venire giù.

“Uhm uhm” mugolai con falsissima nonchalance.

Lui ridacchiò. “E' un sì o un no, questo?”

“Un sì” sfiatai infine, lottando contro la mia inettitudine. “Almeno, da dove vengo io, sì. D'estate si muore di afa e l'inverno e nebbioso e freddissimo. Non come qui, ovviamente, ma io sto al nord Italia, sai. Cioè, stavo”. Stavo. Mi fece strano pronunciare quel verbo al passato. Rendeva tutto estremamente... definitivo.

Lui annuì, pensieroso.

“Ma sicuramente in California il freddo non è nemmeno contemplato, o sbaglio?” continuai, per non lasciare cadere la conversazione. Avevo paura che un tempo morto avrebbe rivelato tutta la mia sfigataggine.

“Bè, le stagioni si susseguono anche lì, sì” rise lui. “Ma con meno sbalzi di temperatura. E' un bel posto in cui vivere” aggiunse, con un tono particolarmente sentito e distante.

La curiosità divampò in me. “E perché ti sei trasferito qui? Se si può sapere, ovvio...”.

Lui ci mise un po' a rispondere. Sembrava star misurando le parole, cosa dire e cosa non dire. Avrei dato un rene per sapere che cosa stava pensando. Aprì la bocca per parlare, ma Caroline ormai aveva finito il suo gelato e esigeva la nostra attenzione.

“Dove si va adesso?” ci interruppe radiosa “Mi piace questa giornata”.

Brian richiuse la bocca e sorrise. Ma era un sorriso a bocca chiusa, smorzato, senza nemmeno l'entusiasmo necessario per creare quella magica fossetta.

“Adesso dobbiamo tornare a casa, mostriciattolo” la ammonì lui senza perdere quel mezzo sorriso. “E anche Emma dovrà tornare a casa, giusto?”.

Mi piacque un mondo il modo in cui disse il mio nome. Sulla sua lingua anglofona le due emme si accavallavano una sull'altra in una melodia deliziosamente esotica per me.

“Sì” mentii “Sì, devo proprio tornare anch'io”.

“Ma io non voglio!” si lamentò Caroline. Sembrava molto più piccola della sua età quando aveva quegli atteggiamenti.

“Su, che la mamma ci aspetta” replicò, alzandosi. Raccolse la voluminosa sacca di football da terra e gettò via coppetta e cucchiaino. Mi alzai anch'io. Caroline si tirò su di malavoglia e si avviò da sola.

Brian la guardò allontanarsi, accigliato.

“Non devi...?” cominciai.

“Sì, sì, adesso vado. Non voglio che si metta nei guai” sospirò. Il suo sguardo cadde sul mio braccio e quasi meccanicamente allungò una mano per sfiorarlo.

“Hai ancora il mio numero” commentò, con un piccolo sorriso.

“Certo!” risposi, con troppa enfasi. Mi stavo esponendo troppo, lo sapevo, ma che potevo farci?

Lui mi fissò negli occhi. Rabbrividii quando le sue iridi verdi toccarono le mie, così pacate e rassicuranti. Aveva una sfumatura castana attorno alla pupilla.

“Dovremmo vederci” disse. Non era una domanda, né una proposta. Era un'affermazione, limpida e convinta. Dovevo rispondere...?

“Questa sera” continuò lui, sicuro “hai da fare?”.

Provai un brivido in fondo allo stomaco.

“No, sono libera”. Mi stava tremando la voce?

“Allora adesso considerati impegnata. Se mi lasci il tuo indirizzo vengo io a prenderti”.

Non poteva essere vero. Non stava succedendo.

“Ma... per fare cosa?” chiesi, titubante, mentre lui si frugava nelle tasche alla ricerca di un pezzo di carta.

“Quello che vuoi” rispose sorridendo. “Ti offro la cena se ti va”. Mi allungò un vecchio scontrino e una biro senza tappo.

Scribacchiai il mio indirizzo e gli resi il foglietto. “Non stai distante da qui” commentò, dopo averlo letto.

“No, da qui sono dieci-quindici minuti a piedi” confermai. Sentivo la faccia calda e distesa in un sorriso ebete.

“Ok, allora intanto vado” si congedò. Mi sorrise. Un sorriso pieno stavolta, che metteva in mostra i denti bianchissimi.

“A stasera!” salutò, voltandosi.

“A stasera” ricambiai, pianissimo. Fissai la sua schiena che si allontanava in mezzo al verde, non osando muovermi. Avevo paura che con un impercettibile movimento avrei potuto frantumare tutto.

Ero gradevolmente turbata, ero agitata, ero scossa.

Avevo un appuntamento con Mr. Maybe.

Questo capitolo non è lungo quanto avrei desiderato, ma prometto che migliorerò. E così Emma rincontra Mr. Maybe per la terza volta in tre giorni: un miracolo! XD

E facciamo conoscenza con Caroline... ho voluto aggiungere una presenza femminile perché in questa storia c'è una netta prevalenza di testosterone. E' una ragazza un po' problematica, ma spero vi sia piaciuta. E tutti i luoghi (il Memorial Park, Quincy Avenue, il Flannery's Pub) sono reali. Su Google Maps li trovate, anche se non troppo facilmente xD

Per le foto, non vedo altro modo se non quello di mettere un http xD

http://us.123rf.com/400wm/400/400/jetzt/jetzt1007/jetzt100700025/7305044-beautiful-black-girl-studio-portrait-on-blue-background.jpg (Donna)

http://www.lovelyhairstyles.net/wp-content/uploads/2011/09/hairstyles-for-curly-hair-hairdo-videos-2011-2012.jpg (Emma, anche se io la immagino con gli occhi castani xD)

http://cdn.cinezapping.com/wp-content/uploads/2010/05/justin-timberlake2707.jpg (Justin)

Per ora solo questi, gli altri li aggiungerò nei prossimi capitoli ;D

Ad ogni modo scrivetemi, fatemi sapere cosa pensate, cosa dovrei cambiare, dove migliorare, aggiungere o togliere! Le critiche sono sempre ben accette!

REAL First Date

“DONNA!”

Ero entrata sbattendo la porta, ansiosa, ansimante, sudata per la marcia forzata che avevo fatto dal Memorial fino a lì. Stavo tremando.

“Cosa c'è?!” urlò Donna dal piano di sopra, terrorizzata dal mio urlo. Capitolò giù dalle scale con una mazza da baseball in mano. “Ti hanno stuprata? Ti hanno derubata? Ci sono i ladri in casa?!” mi ruggì addosso. In poche falcate attraversò il corridoio e spalancò tutte le porte con un calcio, impugnando la mazza come un'ascia da guerra. Realizzando che non c'era nessuno a minacciare la nostra casa, mi fissò feroce. Era in mutande e aveva i capelli sparati in tutte le direzioni.

Il fiatone mi impediva di parlare. Feci ampi gesti con le mani per negare tutte le sue ipotesi, poi dovetti sostenermi alla balaustra delle scale per riprendere fiato.

“No, no” sfiatai infine. “Peggio!”.

“Peggio dei ladri in casa?” replicò Donna stralunata, abbassando l'arma.

“Peggio!” ripetei con il respiro mozzo.

“Peggio di uno stupro?!”

Non ebbi il fiato per rispondere.

“Emma, cos'è successo?!”

“Ho un appuntamento con Mr. Maybe!” capitolai, disperata. “Stasera!”.

“Tu hai un...?”.

“Sì!”.

La sua espressione da feroce divenne estasiata. “Ma è una cosa meravigliosa!” trillò, lasciando cadere la mazza da baseball e buttandosi tra le mie braccia.

Cercai di divincolarmi. Non comprendeva la gravità della situazione.

“Era ora! Un appuntamento! E con un figo pazzesco, per di più!” continuò Donna, stritolandomi. “Te lo dicevo, io, te lo dicevo che sarebbe arrivato il momento del tuo riscatto. Ma tu no no, chi vuoi che mi voglia, sono sfigata, sono brutta, sono bassa, sono senza tette...”

“La smetti di elencare le mie disgrazie, per favore?” tossicchiai.

“...e adesso hai un appuntamento con Mr. Maybe! Dovrai essere meravigliosa, oh sì, ti vesto io, ti trucco io! Sarai uno schianto! Sarai... aspetta, stasera?”.

“Sì!” esclamai. “Stasera!”

Donna si staccò da me. Il sorriso era sparito dalle sue labbra. Finalmente aveva compreso appieno la gravità estrema della situazione in cui mi trovavo. Mi squadrò dall'alto in basso: scandagliò con una smorfia i capelli sconvolti, il viso congestionato, la maglietta a fiori incollata al torace dal sudore, i pantaloni logori, le ciabatte gialle.

“Che ora è?” chiese, fredda.

“Quasi le tre” balbettai.

“Abbiamo circa cinque ore. Dobbiamo rivoluzionarti, sweetei”.

•••

“Ma Donna, è proprio necessario...?”

“Shut up, che ti cola tutto!”

Ero semi sdraiata sul divano, cercando di stare immobile per non macchiare i cuscini con lo scrub allo yogurt magro che mi impiastricciava la faccia; Donna mi stava limando le unghie delle mani mentre io ero in accappatoio, dopo una doccia di quarantacinque minuti con tanto di spugna anticellulite e shampoo alla pesca; avevo i piedi appoggiati sul tavolino in modo da non rovinare lo smalto appena messo e i capelli incastrati in dei bigodini che mi tiravano in modo insopportabile.

“Che ora è?” chiesi, ansiosa.

“Emma, non sono passati nemmeno cinque minuti dall'ultima volta che me l'hai chiesto” sbuffò Donna spazientita. “Sono le cinque e un quarto”.

Feci un profondissimo respiro tremulo. Un cetriolino rischiò di rotolarmi giù dalla guancia e Donna lo rimise a posto sulla mia palpebra con un gesto stizzoso.

“Sono agitata” ripetei per l'ennesima volta.

“Lo so, sweetei, lo so” disse lei addolcendosi. “Ma vedrai che andrà tutto una favola. Sarai fantastica”.

Sospirai ancora, e un rivolo di yogurt mi colò da uno zigomo. Donna fu lesta a recuperarlo con il dorso della mano.

“Devi stare ferma però” mi ammonì, leccandosi lo yogurt dalla mano “ho mandato a lavare il copridivano la settimana scorsa”.

Preferii non ripensare a cosa aveva fatto su quel divano.

“E' finito il latte?”.

La testa di Justin sbucò dalla cucina. Era arrivato lì mezz'ora prima alla ricerca di un mazzo di chiavi che pareva aver dimenticato da noi, trovandomi in quelle condizioni sul divano.

Aveva riso come un deficiente.

Non era stato granché incoraggiante.

“L'hai finito tu ieri mattina, genio” lo rimbrottò Donna senza guardarlo, concentratissima nell'applicare lo smalto sulla mia mano sinistra.

“Ah. Allora mi faccio un caffè. Ne volete un po'?”.

Sentii Donna sbuffare piano. Justin era assolutamente a suo agio a comportarsi come se fosse a casa sua, e la nostra dispensa ne risentiva.

“Io sì, grazie” dissi cercando di non muovere nessun muscolo del viso.

Donna mi stroncò subito: “Tu? Caffè? Ah no no, che mi diventi ancora più esagitata. E poi il caffè fa venire i denti gialli”.

“Ma Donna, ne ho bisogno!” la supplicai.

“No no. Una bella tisana, piuttosto. Cameriere, una tisana per la signorina!”.

Justin urlò un 'agli ordini!' dall'altra stanza. Ecco, lo sapevo. Tutta l'America complottava contro di me e la mia dipendenza dal caffè.

“Ecco fatto!” esultò Donna, rigirando la mia mano con fare soddisfatto. “Ora aspetta due minuti che si asciughi lo smalto e poi puoi alzarti e andare a sciacquare lo scrub. Usa l'asciugamano rosa, mi raccomando”. Mi tolse un cetriolino dalla faccia e se lo infilò in bocca.

Sospirai di sollievo e tolsi anche l'altro. Dopo poco mi alzai e con massima prudenza arrivai in bagno. Salire le scale non fu affatto facile. Quando finalmente mi liberai di quella maschera bianchiccia e appiccicosa potei guardarmi allo specchio. Senza trucco, pallida, con le occhiaie fino al mento e i bigodini della nonna in testa: una meraviglia!

Non sarei uscita quella sera, oh no.

Che depressione.

“Sembro il mostro della laguna!” urlai, disperata.

“Cosa?! Oh, non ci provare, sweetei. Fila in camera, sto arrivando!” mi urlò di rimando Donna dal piano di sotto.

Come non detto.

Andai in camera e mi lasciai cadere sul letto. L'armadio era già aperto, minaccioso.

Donna entrò e chiuse la porta.

“Cominciamo”.

•••

“Donna... è il primo appuntamento. Non credo che andremo così a fondo”.

Ero in piedi di fronte allo specchio, imbarazzatissima in un completo intimo rosso fuoco con inserti di pizzo viola. Il reggicalze mi sfiorava le cosce nude, decorato con vezzosi fiocchi di seta.

“Cosa c'entra? Tu saprai di averlo addosso e ti sentirai sexy. E ad ogni modo, primo appuntamento o no, mai lasciare le cose al caso” annuì Donna con espressione convinta.

Io invece ero molto meno convinta. Il reggiseno poi pizzicava in maniera insopportabile.

“Non credo sia necessario. E inoltre è scomodo...” tentai.

“Vuoi una prova lampante della mia solerzia? JUSTIN! Vieni su, serve un parere testosteronico: la signorina fa la difficile!”

Da rattrappita che ero balzai sull'attenti. “Eh? Cosa? No...!”

Ma Justin salì allegramente le scale e spalancò la porta, trovandomi mezza nuda e rossa almeno quanto il mio completino. Stava mangiando un panino, ma nel vedermi sembrò perdere le facoltà masticatorie. Con mia enorme sorpresa, anche lui arrossì.

“Ehm. Non male, direi” esordì, in imbarazzo.

Donna fece un sospiro esasperato. “Non male? Ma che ormoni hai? Solo un mollusco non farebbe i salti di gioia per una ragazza bardata così” lo rimbrottò, offesa come se avesse criticato una sua opera d'arte.

“Bè, sì, insomma, male non sta. Però io lì sopra una giacchina la metterei, non fa così caldo...”

“Ah ah ah” rise falsamente Donna. “Siete tutti contro di me, ho capito. Provati l'altro Emma, quello blu. Tu, mollusco, sparisci”.

Justin si dileguò gentilmente, e io mi cambiai. Mi riguardai allo specchio: stavolta sembravo più me e meno una spogliarellista.

Donna mi osservò con sguardo critico.

“Ti fa delle belle tette. Justin!”

Ma che...?

Justin riaprì la porta, stavolta con un sorriso furbo.

“Questo mi piace di più” commentò, appoggiandosi allo stipite. Arrossii ancora. “Justin, è già abbastanza imbarazzante, non infierire”.

Lui si strinse nelle spalle. “E' stata Donna a chiamarmi”.

“Balle. Tu sei capitato qui per cercare delle fantomatiche chiavi” replicò Donna, mezza infilata nell'armadio e intenta a lanciare sui letti tutto ciò che le pareva interessante. “Le hai trovate alla fine?”.

“Eh?” si svegliò Justin, intento ad osservare Donna e il tornado di vestiti che stava venendo catapultato fuori. “Ah, sì, sì, le ho trovate”.

Un cardigan mi volò addosso, e me lo tenni stretto per coprirmi. Ormai l'armadio era vuoto e la stanza era nel caos più completo.

“Ok” disse Donna, soddisfatta. “Ora direi che ci siamo. Cerca qualcosa che ti ispira, così poi io potrò criticarlo cercando di convincerti ad indossare qualcos'altro”.

“Confortante” la canzonai. “Justin, tu devi proprio stare qui?”.

“Perché no? In tv non fanno niente di interessante”.

“Spiritoso”.

“Justin ci serve” si intromise Donna. “Però anche una tisana ci serve. Sei scarso come cameriere”.

“La tisana!” Justin sparì e volò giù dalle scale.

Donna si girò verso di me. La guardai stretta vergognosamente al mio cardigan.

“Su, prova questo” cominciò, allungandomi un vestito di tessuto satinato.

•••

Dopo un'ora avevo provato tanti di quei vestiti da perderne il conto. Ora indossavo quello che a Donna convinceva di più: un vestitino bianco a balze con cintura beige e tacchi vertiginosi dello stesso colore.

Aiuto.

“Secondo me quei tacchi sono troppo alti” si intromise Justin, spaparanzato sul mio letto.

“Secondo me tu parli troppo” lo rimbrottò Donna girandomi attorno con sguardo critico.

Justin si strinse nelle spalle. “Dico semplicemente che a me non piacerebbe portare una ragazza al pronto soccorso perché si è rotta una caviglia la sera del nostro primo appuntamento”.

“Non puoi negare che sarebbe un appuntamento memorabile” commentò Donna asciutta. “Ok, è deciso. Siediti, ti faccio il trucco. A che ora ha detto che passa Mr. Maybe?”

“Alle otto”. Avevo la gola secca e la voce mi uscì raschiante.

Mi sedetti al tavolino adibito a zona make-up. La tazza della mia tisana giaceva lì accanto, vuota e fredda. Donna mi mise correttore, fondotinta, ombretto chiaro, eye-liner, matita, mascara, rossetto e gloss. Avevo tanta di quella roba in faccia che non osavo muovermi.

Justin si era alzato a sedere per fissarmi. La sua espressione era a metà tra l'affascinato e l'inorridito.

“Certo che voi donne...”

“Zitto, yokel. Commenti su come le donne si vestono e si truccano non sono graditi. Tu devi solo giudicare l'effetto finale”.

Justin ridacchiò e ricadde indietro sul letto.

Donna finì di applicare il lucidalabbra e mi fece voltare.

Quando vidi la mia immagine riflessa non credevo ai miei occhi. Non ero mai stata così figa in vita mia. Avevo un che di falso e artificioso, sicuramente, ma ero una figa pazzesca.

Sfiorai i boccoli perfettamente a cavatappi che mi molleggiavano sulle spalle. Le labbra erano rosse e piene, gli occhi scuri e intriganti, il seno prorompeva dal vestitino bianco e casto. Avrei portato per tutta la vita quel push-up, poco ma sicuro.

Mi alzai e volteggiai in mezzo alla stanza.

Donna mi guardava con le mani sulle anche, soddisfattissima.

Mancava solo Justin. Lui con estrema calma si mise a sedere sul letto e mi guardò.

Mi squadrò dall'alto in basso, passando dai riccioli al vestito scandalosamente corto, dalle labbra rosso fuoco alle scarpe beige. La sua espressione era così poco convinta che già Donna era pronta a saltargli addosso per strozzarlo.

Ma poi mi fece l'occhiolino.

“Mr. Maybe cadrà ai tuoi piedi prima del dessert, Emma”.

•••

Driiin!

Merda, merda, merda!!

Avevo le budella attorcigliate dall'ansia. E quando ero davvero agitata pensavo improperi in italiano. Dov'erano gli orecchini? E... cazzo! La borsa!

“Donna! La borsa!” strillai.

“Te l'ho lasciata sul letto, scema!”

Il letto il letto il letto il letto il letto il letto!

Quasi mi ammazzai per salire le scale; arrivata in camera scaraventai a terra tutti i vestiti che ancora si trovavano sul letto e trovai la borsa. Ok, forse ce l'avrei fatta. Mi diedi un'ultima occhiata veloce allo specchio e mi precipitai giù per le scale.

Clack.

Cazzomerdafigatroia!

Mi aggrappai al corrimano per non rovinare giù. Avevo rotto il tacco.

Ma... ma... ma si poteva essere più sfigate?!

Donna mi avrebbe ucciso.

Driiin!

Un'altra morsa allo stomaco.

“Emmaaa!” urlò Donna.

“Lo so, lo so!” urlai di rimando.

Pensai velocemente, risalendo claudicando le scale. Entrai in camera e mi tolsi le scarpe ormai inutilizzabili. Sondai la stanza con raggi radar per individuare un paio di calzature adatte. Magliette, biancheria intima, calzini, sciarpe, costumi da bagno, mazza da baseball... Individuai una ballerina che spuntava da sotto il letto di Donna e quasi esultai di gioia. La afferrai e me la strinsi al petto.

Ora c'era da trovare l'altra.

Mollai la borsa sul letto e mi misi a gattoni per trovare la scarpa gemella.

“Emmaaaaa!”

“Arrivo!” risposi, disperata.

Frugai tra i vestiti buttati per terra, tra i cuscini; guardai sotto il letto e sotto il tavolino da trucco. Niente. Mi rialzai, ormai rassegnata ad ammettere il mio fallimento e a chiamare Donna per supplicare perdono e aiuto, quando -miracolo!- intravidi l'altra ballerina spuntare da sotto l'armadio. Mi lanciai su di essa reprimendo un urlo di vittoria. Finalmente indossai le scarpe -mi stavano larghe di un paio di numeri, ma non era il momento per preoccuparsene-, recuperai la borsa e scesi le scale.

Trovai Donna all'ingresso. La porta era aperta e lei stava chiacchierando amabilmente con Brian. Scesi gli ultimi gradini con quello speravo sembrasse un portamento aggraziato e sorrisi.

“Ciao, Brian”.

“Ciao” mi salutò.

“Ok, ho fatto da intrattenitrice, adesso me ne vado” disse avviandosi verso la cucina. “Hei yokel, hai da fare stasera?”

Sentii vagamente Justin rispondere “no, perché?” dall'altra stanza, ma ormai la mia mente era distratta da tutt'altro. Brian stava sorridendo e io non avevo occhi che per lui.

“Come va?” mi chiese.

“Benissimo! Tu?” risposi allegramente. La cosa bizzarra era che lo pensavo sul serio.

“Bene” mi disse con un tono caldo. E anche lui sembrava convinto di quello che diceva. Chiusi la porta alle mie spalle e ci avviammo verso la Hummer parcheggiata sulla strada. “Per stasera avevo pensato di portarti in un ristorante italiano, sai” cominciò lui “ma poi mi sono ricordato del tuo voler 'allargare gli orizzonti' e allora pensavo di optare per qualcosa di più esotico. Cosa ne dici della cucina vietnamita? Ti ispira?”.

Annuii. “Certo!”. Sapevo che avrei risposto con il medesimo entusiasmo anche se mi avesse proposto di mangiare cavallette allo spiedo.

“Perfetto allora. Conosco un bel posto non lontano da qui”.

Montammo in macchina. Il tragitto mi sembrò lunghissimo e fu interrotto sporadicamente da imbarazzati -e imbarazzanti- tentativi di conversazione.

Per quanto comunque sembrasse lungo, il viaggio non durò nemmeno mezz'ora. Brian mi aveva portato proprio in centro. Lasciammo la macchina in un immenso parcheggio poco distante, attraversammo la strada -passando di fianco al Flannery's Pub!- e fummo davanti al Saigon Food.

Appena varcammo le porte una zaffata di odore di pesce e erbe mi aggredì le narici. Il locale era molto accogliente e ben arredato: la sala dove il cameriere ci fece accomodare era spaziosa e dipinta con colori caldi. C'erano molti tavoli rotondi circondati da divanetti imbottiti, ma siccome eravamo solo in due fummo indirizzati verso un tavolino squadrato in un angolo. Accanto al tavolo le pareti erano interamente ricoperte di bambù beige chiaro.

Ci sedemmo.

Il ristorante era già pieno di gente; eravamo circondati da un vociare allegro e rilassante. Il cameriere fu lesto a togliere le posate di troppo e a portarci una candela rossa; poi ci abbandonò a noi stessi e al nostro quieto imbarazzo.

“Ti piace?” mi chiese Brian, abbattendo con nonchalance il muro di silenzio tra noi.

“Sì” risposi, sincera. “Non c'ero mai stata”.

“Bene, allora il mio primo obiettivo è raggiunto” disse con una mezza risata.

“Primo obiettivo?” domandai stando al gioco. “Devo dedurne che ce ne sono altri?”.

“Oh sì. Molti altri” rispose guardandomi dritto negli occhi.

Forse fu il tono in cui lo disse, forse la luce rossa e tremolante della candela, forse l'odore di gamberi e riso e eucalipto: fatto sta che provai un brivido fin giù nello stomaco, mentre la mia mente andava in black-out.

“Ah, perdonami per l'incidente con mia sorella oggi...”

Aprii la bocca per ribattere.

“...e non dire che non è successo niente, conosco Caroline. Come minimo ti avrà raccontato la sua vita per poi esigere una qualche sorta di conforto psicologico. Adesso è innamorata di un certo Ian, sai”.

“Sì, penso di averlo intuito” sorrisi.

“Penso sia drogato. O comunque non del tutto normale. Ieri sera alla festa era più di là che di qua”.

“Ieri sera alla festa? C'era anche lui?” domandai sorpresa.

Brian rise. “Certo, quella era casa sua!”

Un flash, e il nome Ian Evans mi galleggiò nella mente -pronunciato con la voce di Justin. Ma certo! Ian era il suo amico della festa! Che scema a non averlo ricordato prima.

Ma aspetta... quindi Justin aveva amici tossicodipendenti?

“Sì, adesso ricordo” dissi “dovrebbe essere un amico di un amico in effetti”.

“Bè, non è bella gente da frequentare. Ho giocato con lui solo un paio di partite di football e ti assicuro che mi sono bastate”.

“Immagino. E come mai tua sorella è così presa di questo ragazzo?”

“Ah, chi può dirlo. E' una ragazza... confusa. Problematica. E ingenua, molto”.

Non volli indagare. Mi parevano problemi troppo personali e scottanti da trattare così alla leggera. Pensai a cosa dire per cambiare argomento senza sembrare insensibile, ma lui mi precedette: “Ma non parliamo di Caroline, va. Anche se è stato merito suo se ci siamo incontrati oggi” ammise poi.

“Avevo il tuo numero. Ti avrei trovato comunque” replicai sorridendo. Avrei voluto sembrare sexy, ma forse suonai più come una stalker in erba.

Lui fece un sorrisetto ambiguo. La fossetta sulla guancia si formò in un battere di ciglia, e i miei occhi ne furono ammaliati.

“Dici che è stato avventato dare il mio numero ad una sconosciuta ubriaca incontrata ad una festa?” domandò, con un tono di voce vellutato che non avrei saputo definire.

“Non ero ubriaca!” mi difesi, ma ci ripensai subito dopo. “Cioè. Sì, ok, ero ubriaca. Ma se lo dici con quel tono mi fai sembrare una pessima persona!” aggiunsi ridendo.

“E non sei una pessima persona?” chiese gentilmente.

Strana domanda. “No” risposi “sono una brava ragazza”.

Mi fissò negli occhi come alla ricerca di qualcosa. Sostenni il suo esame con un'espressione interrogativa. Probabilmente arrossii.

“Lo penso anch'io” disse infine. “C'è qualcosa di strano in te”.

“Di strano?”.

“Sì. Hai qualcosa che mi intriga. Mi affascini”.

Rimasi a bocca aperta. L'aveva detto veramente...?

Lui fece un mezzo sorriso, e proprio in quel momento arrivò il cameriere per le ordinazioni. Non avevo nemmeno guardato il menù, ma Brian sembrava conoscere bene quel posto e ordinò anche per me. Mi chiese se ero allergica a qualche cosa e, congedato il cameriere, tornò a guardarmi.

“Di che parlavamo?”

Di me. Che ti affascino.

“Di dare il proprio numero a sconosciuti improbabili incontrati alle feste” ripiegai sorridendo.

“Giusto. Nobile occupazione, direi”.

“Assolutamente”.

Seguì un silenzio piuttosto lungo, che io occupai giocherellando con la forchetta. Non osavo riprendere l'argomento del pomeriggio, e cioè chiedergli perché fosse lì in Ohio. Avevo già fatto abbastanza figure di merda chiedendogli di suo padre; non avevo il coraggio addentrarmi ancora nella sua vita privata.

Quindi rimasi sul vago: “Su, parlami di te. Che cosa fai nella vita?”.

Lui sorrise alla mia domanda. “Cosa faccio nella vita?” ripeté. “Bè, vediamo... lavoro”

“E cosa fai?”

“Insegno hockey su ghiaccio. Adesso però sono in pausa estiva, ricomincio tra un paio di settimane”.

“Insegni a bambini?”

“Ho due fasce d'età. Bambini fino a quattordici anni e l'under 21. Sono il mio orgoglio” aggiunse con un sorriso.

Non mi fu difficile immaginarlo in tuta a bordo campo, intento ad urlare addosso a degli adolescenti, oppure in cerchio a dare consigli su come meglio distruggere l'avversario. C'era un che di violento e vigoroso in lui.

“Ecco. Adesso comunque sono in pausa, quindi per arrotondare faccio il triste lavoro di uomo-pizza”.

Risi. “Pizzeria d'asporto?”.

“Sì. E anche per questo che ho evitato un locale italiano: se sento ancora odore di pizza potrei avere un attacco epilettico. Non sarebbe carino” disse, guardandomi. Per un istante mi persi a contemplare la sfumatura castana nel mare di verde dei suoi occhi.

“No” dissi, distante, dopo troppo tempo.

Lui nascose un sorriso rigirandosi il bicchiere tra le mani.

“E tu?” mi chiese dopo un po'. “Tu cosa fai nella vita?”.

“Studio” risposi con un sospiro. “Lingue”.

“Che lingue studi?”.

“Inglese, tedesco, spagnolo e russo. Anche se in russo faccio abbastanza schifo”.

Lui annuì comprensivo. “E cos'era quel sospiro tetro? Non ti piace quello che fai?”.

Non risposi subito, presa in contropiede. Poi dissi l'unica cosa che sapevo per certo: “Non lo so più”.

Lui sembrò metabolizzare con calma quanto avevo detto. Mi sentii analizzata.

“Sei qui per capirlo, allora?”

Bang. Colpita e affondata. Mi mossi a disagio. Avevo lasciato trasparire così tanto?

Vedendomi così smarrita pensò di sdrammatizzare: “A parte il voler allargare gli orizzonti, ovvio”.

Non potei rispondere, perché in quel momento arrivò il cameriere con le ordinazioni. In un batter d'occhio il nostro tavolo fu pieno di ciotole e terrine piene di salse e di verdure crude, e mi ritrovai sotto il naso un piatto che espandeva un odore di patatine fritte.

“Che cosa sono?” chiesi a Brian dopo aver fissato per un po' quelle cose rotonde, gialle, fritte e con sopra una guarnizione rosa-arancione.

“Sono Banh Tom. I miei invece con Banh cuon, se vuoi assaggiare” rispose lui, che davanti aveva un piatto pieno di involtini molli e bianchicci. “Spero ti piacciano”.

Afferrai le bacchette e presi un boccone dal piatto. Masticandolo, pensai che sapeva di patate dolci, e quella decorazione arancione sopra non era che una semplicissima salsa di gamberetti. Nel complesso, il sapore non era affatto male.

“E' buono” commentai.

Lui aveva già attaccato il suo secondo involtino, e annuì per farmi intendere che aveva capito. Mangiammo quasi senza parlare, se non per ordinare un'altra bottiglia d'acqua frizzante e per farmi cambiare una bacchetta che mi era volata per terra.

Finita la cena, avevamo avanzato solo un paio di bocconi a testa, ma quando Brian chiese al cameriere dei sacchetti per portare a casa il cibo rimasto non mi stupii. Imbarazzantissima per un cliente italiano, quella pratica era tanto comune in America da far apparire anormale chi non la mettesse in atto. Avrei voluto lasciare lì quelle due misere patate dolci, ma non osai impormi per non sembrare polemica. In Italia mi sarei vergognata come una ladra a portare a casa gli avanzi della cena, ma lì nessuno si faceva problemi.

Da bravo cavaliere Brian pagò il contro per entrambi, e io come da copione finsi di insistere per pagare almeno la mia parte.

Quando uscimmo era quasi buio.

Il rumore del motore in accensione mi rilassò moltissimo. Brian guidò con calma e mi riaccompagnò a casa. Il tragitto fu ancora più silenzioso del precedente, ma non imbarazzato: era il silenzio di chi aveva la pancia piena e tante cose serene a cui pensare.

Arrivati al vialetto davanti casa, Brian parcheggiò e spense il motore. Il quieto stato di sonnolenza che mi aveva accompagnato per tutto il viaggio fu bruscamente interrotto: l'appuntamento era agli sgoccioli.

Che dovevo fare? Che dovevo dire?

Mi buttai sul banale. “E' stata un bella serata” dissi.

Lui mi sorrise. Anche con quella scarsa luce potei intravedere l'ombra creatasi sulla sua guancia.

“Lo pensi davvero?”.

“Sì, lo penso davvero”.

Silenzio. Ero ancorata al sedile con le mani, non sapevo come comportami. Il cuore mi batteva a mille.

Nemmeno lui sapeva cosa aggiungere. Nessuno dei due voleva andarsene e nessuno dei due sapeva come rimanere.

“Bé, allora alla prossima. Hai il mio numero, no?”.

“Sì” balbettai.

“Mi concederai un altro appuntamento?”.

“Sì” ripetei. Avevo la gola asciuttissima, non sarei riuscita e dire nient'altro di intelligibile.

Il suo sorriso si allargò ancora di più.

Silenzio.

“Ehm. Bé, vado” dissi. Feci per slacciarmi la cintura di sicurezza ma lui mi bloccò la mano.

Lo guardai, gli occhi spalancati dalla sorpresa.

Si avvicinò.

C'era troppa poca luce perché potessi vederlo chiaramente, ma il suo profumo mi aveva già avvolta in una nuvola di essenza maschile. I miei ormoni gridarono aiuto, annegando in quel profumo.

“E' da quella festa in piscina che ho voglia di darti il bacio della buonanotte, italian girl” soffiò.

Avevo tutti i sensi tesi allo spasmo, ero pietrificata. Neanche volendo avrei potuto rispondere.

“Adesso non mi scappi più” mormorò sulle mie labbra.

E poi mi baciò.

Ero stordita. Non potevo credere che stesse davvero succedendo a me. Un brivido mi percorse il bassoventre, portandomi a rispondere a quel bacio con una veemenza inopportuna. Lui si staccò di un millimetro, e lo sentii sorridere sulle mie labbra. “A cuccia, leopardo”.

Non pensai a niente, non riuscii nemmeno a vergognarmi. Lo volevo tanto da impazzire.

Non osai muovermi per prendermi un altro bacio.

Lui lasciò andare la mia mano e la cintura di sicurezza fu risucchiata dal meccanismo. Io quasi non me ne accorsi. Avevo ancora la bocca socchiusa e lo sguardo perso.

Mr. Maybe mi sorrise e mi aggiustò un ricciolo dietro l'orecchio. “Buonanotte”.

“Buonanotte” riuscii ad articolare. Trafficai con la borsa e la maniglia della portiera per riuscire a scendere, lui mi fece un breve cenno con la mano e poi ripartì.

Rimasi lì, in piedi sul vialetto, con le scarpe troppo grandi e l'espressione confusa di chi non sa nemmeno perché si trova nel mondo.

Camminai lentamente fino alla porta, realizzando ad ogni passo quello che era successo. Appuntamento.

Io.

Brian.

Bacio.

Solo al ricordo un altro brivido mi sconquassò le budella. Mr. Maybe mi aveva baciata. Aveva baciato me!

Ancora mi sembrava impossibile. Arrivai all'ingresso. Stavo per infilare la chiave nella toppa quando la porta si spalancò.

Donna era lì, stagliata in controluce, con le braccia conserte e il cipiglio severo.

“Racconta. Tutto”.

Ohohoh xD

Come promesso, ecco a voi Mr.Maybe! Sono due attori diversi, Chace Crawford e Gaspard Ulliel (quest'ultimo suggerito da Alex04, e personalmente lo trovo adattissimo).

http://www.telefilmzone.it/imgImmagini/Attori/ChaceCrawford/chace5.jpg

http://imstars.aufeminin.com/stars/fan/gaspard-ulliel/gaspard-ulliel-20080418-401278.jpg

E' di vostro gradimento? Lo immaginavate diverso? XD

Ringrazio di cuore tutte le persone che mi seguono, tutte le persone che mi danno consigli che a volte ascolto e a volte no, tutte le persone che si interessano a quello che faccio e a quello che scrivo. Grazie, davvero.

Ancora una volta, il Saigon Food esiste. Eccolo qui: http://www.saigoncleveland.com/photo_gallery

Spero che il capitolo vi sia piaciuto! E se siete arrivati fin qui lasciate una recensione anche piccola piccola, che male non vi fa ;)

Alla prossima!

Perdonate l'attesa!!

Ho dovuto riscrivere questo capitolo tre volte, perché mi faceva schifo sempre e comunque =.=

E non mi convince nemmeno adesso, ha quasi l'aria di un capitolo di transizione più che di un capitolo vero e proprio, ma se avessi cercato di allungarlo avrei pubblicato tra un mese... è un periodo complicato xD

Spero che vi piaccia comunque, aspetto critiche e commenti.

Alice in Wonderland

“Forza! E.... ehm... Sweetei? Ci sei?”

Entrai in casa quasi senza toccare il terreno, leggera come una ninfa. Mi sembrava di essere in un sogno. Donna mi seguì incerta fino al soggiorno, dove mi lasciai cadere sul divano. Justin, spaparanzato beatamente in canottiera, spostò le gambe per fare in modo che non mi ci sedessi sopra.

“No” riposi in un soffio. “Non ci sono”.

Intravidi Donna e Justin scambiarsi un'occhiata preoccupata.

•••

Quasi non dormii quella notte.

Volevo rivivere ogni istante di quella serata, in modo da marcare a fuoco nella memoria ogni espressione e ogni sensazione. Non volevo dimenticare nemmeno un secondo.

Mi rigirai nel letto con un sorriso idiota stampato in faccia.

Appena mi ero lasciata cadere sul divano, Donna si era premurata di chiedermi se avessimo usato il preservativo. Avevo dovuto ripeterglielo tre volte prima che accettasse l'idea che tra noi non c'era stato niente. Niente, se non un bacio.

Il mio sorriso si allargò.

Ogni volta che ci ripensavo provavo un brivido in fondo allo stomaco.

Cambiai fianco, lottando con le coperte che mi imprigionavano le gambe.

Ero assolutamente fuori di me dalla felicità.

Donna e Justin -sì, era ancora a casa nostra- mi avevano fatto un terzo grado molto accurato su cosa avessimo fatto, cosa ci fossimo detti. Justin era parso affascinato dal mio racconto come una ragazzina davanti alla sua telenovela preferita.

Quando entrambi erano parsi soddisfatti avevo potuto salire le scale, struccarmi, svestirmi e mettermi a letto. C'avevo messo un'ora solo per togliermi i vestiti. Dopo ogni azione -che fosse sfilare una scarpa o slacciare la cintura- mi bloccavo a fissare il vuoto, la mente persa a ripercorrere i recenti avvenimenti.

Mi sembrava di galleggiare, e quella sensazione non mi lasciò nemmeno quando finalmente spensi la luce.

Ed eccomi lì.

Donna e Justin erano ancora di sotto a guardare la tv, mentre io ero lì sotto le coperte a sospirare tutta contenta. Avevo ventitré anni ed ero cotta come una di sedici.

Mi addormentai senza accorgermene.

Con il sorriso sulle labbra.

•••

Il cellulare vibrò.

Mi svegliai di soprassalto, interrompendo un sogno molto vago con dei gatti arancioni. Allungai una mano verso il comodino per spegnere quel rumore infernale.

Un messaggio.

Goodmorning, italian girl

Dovetti chiudere gli occhi e rileggerlo tre volte per convincermi che fosse vero. Brian mi aveva scritto. Brian mi... ma aspetta, con qualche numero?! Lui non aveva il mio numero!

Balle: gliel'avevo dato dopo aver pagato al Saigon Food.

Ah.

Ecco perché.

Lasciai cadere il braccio con il telefono, estasiata.

Brian mi aveva scritto. Brain mi aveva scritto il buongiorno!

Potevo morire felice.

Ma aspetta, dovevo rispondergli? Domanda retorica.

Ma cosa? Restare sul classico 'buongiorno anche a te' o fare l'ironica? O la maliziosa? No no, la maliziosa meglio di no. E quanti smiley dovevo mettere? E poi... rispondere subito o farlo aspettare? Concedermi o fare la preziosa?

Mi agitai nel letto, nervosissima e felicissima.

Mentre mi davo da fare per decidere alzai la testa per controllare se il mio telefono aveva svegliato Donna: ma lei dormiva ancora, ignara di tutto.

Lei avrebbe saputo che cosa scrivere.

Mi lambiccai per un po' e poi optai per un neutro: Goodmorning ;)

Perfetto. Lo faccina con l'occhiolino era un tocco di classe, davvero. Pacato ma con uno sbuffo di delicata ironia, né troppo audace né troppo scontato...

Ok, basta con le stronzate.

Mi alzai, troppo agitata per restare ancora a letto.

Presa com'ero dai miei pensieri, quasi mi prese un infarto quando trovai Justin in cucina. Dovetti attaccarmi allo stipite della porta per non cadere, stringendomi una mano sul cuore.

“Ma tu sei ancora qui?!” gli chiesi con una smorfia divertita.

Lui mi dedicò una rapida occhiata. Era appoggiato al bancone della cucina, in boxer e maglietta, e sorseggiava placidamente un caffè.

“Buongiorno anche a te Emma. Sei riuscita a dormire o il bel cavaliere ha popolato i tuo pensieri tenendoti sveglia tutta la notte?”.

“Eh. Un po' e un po'” ammisi, facendo un lungo sospiro e prendendo il sacchetto dei toast dalla dispensa. “Ma tu non ce l'hai una casa?”.

“Sì, ma qui non c'è un emo depresso che minaccia di suicidarsi un giorno sì e uno no”.

“Secondo me sei troppo cattivo con lui” commentai leggera.

“Non conosci Liam” ribatté sicuro lui.

Infilai i toast nel tostapane e mi girai verso di lui. “Tu che sei uomo: dammi un consiglio”

“Dimmi tutto”.

“Cosa significa che un ragazzo ti scriva il buongiorno il giorno dopo del primo appuntamento?”.

“Che ne vuole un secondo, in genere”.

“Sicuro? Non lo so”. Fuori dalla sicurezza delle coperte, cominciavano a venirmi i dubbi più assurdi. Magari mi stavo immaginando tutto. Magari mi stavo solo illudendo.

“Perché questi dubbi?”.

“Perché magari mi sto illudendo”.

“Ho detto che probabilmente lui vuole un secondo appuntamento. Del fatto che voglia approfittare o meno di te io non ho detto niente”.

“Confortante. Sei antipatico di prima mattina, sai?”.

“Lo so. Credo sia il caffè”.

“Evitalo. Ti preferisco nella tua accomodante versione serale”.

“E quindi?”.

“Quindi cosa?”. Quasi rovesciai i toast.

“Quindi cosa pensi?”.

“Eh. Bella domanda”. Posai il piatto sul tavolo, dov'era appoggiato anche il mio telefono rosa. Una vibrazione improvvisa mi fece sobbalzare: un altro messaggio di Brian?

Agguantai il telefono e lessi la dicitura sul display. Era un promemoria.

“Oh cazzo!” mi sfuggì, in un italiano limpido e sublime.

“Scusa?” mi fece Justin, con la sua pronuncia americana da attore hollywoodiano.

“E' un promemoria. Domani è il compleanno di Donna!”.

Come avevo fatto a dimenticarmene? Era una settimana che Donna non cianciava d'altro! Per il giorno dopo era organizzata una festa coi fiocchi a casa nostra... e io dovevo ancora comprarle un regalo!

“Ah se?” continuò Justin sorseggiando il suo caffè.

“Sì! Damn! Che posso comprarle?”.

Che si prende a una come Donna? Le ho già regalato tutto: profumi, sciarpe, orecchini, cosmetici, sali da bagno alla violetta...

“Ah, io opterei per un sexy shop” rispose placido Justin, riponendo la tazza nel lavandino.

“Sì, come no, le prendo un vibratore” replicai, sconfortata.

Ma Justin sembrò non cogliere il sarcasmo. Sembrava piuttosto stanco e di cattivo umore.

“Ecco sì, uno di quei gingilli che a voi donne fanno tanto ridere”.

Ci riflettei su. Non era una grande idea, ma almeno era un'idea.

“Perché no?” ripresi subito dopo. “Conosci qualche sexy shop in zona?”.

“Ho un amico che ci lavora”.

Una sirena d'allarme mi si accese in testa, riportandomi alla conversazione avuta la sera prima con Brian. Justin aveva un amico, tale Ian, tossicodipendente... e adesso pure uno che gestiva un sexy shop! Avrei dovuto preoccuparmi?

Mmm.

Forse dopo.

“Dov'è questo posto?”

•••

Il 'Wonderland' era a pochi passi dal centro di Cleveland, ed era un sexy shop piuttosto grande e frequentato.

All'ingresso c'era il tipico nero grosso come un armadio che faceva da controllore. Chissà, forse la gente di colore di quella stazza poteva aspirare solo a quel genere di lavoro. Come il buttafuori. Bah.

Entrammo, e nessuno ci chiese niente. Probabilmente perché ero con Justin, che con la sua barba di tre giorni aveva tutta l'aria dell'uomo vissuto.

Anyway.

Cominciammo a girare per i corridoi trasbordanti di gingilli arotici. Mi sentivo vagamente in imbarazzo.

E poi non avevo la più pallida idea di cosa prendere a Donna. La varietà di articoli esposti mi stava mettendo in confusione. Mi fermai e presi in mano una grossa confezione sullo scaffale.

“Mm. Meglio un dildo gigante di plastica rosa o una specie di biberon di eloquente forma fallica?” chiesi inorridita e retorica, rivolta a Justin.

Lui sembrò soppesare seriamente la mia domanda. “Io voto per lo strap-on viola là in cima. Guarda, è anche in sconto”.

Inclinai la testa dal un lato come per osservare una discussa opera d'arte moderna. “Lo trovo inquietante” commentai infine.

Justin rise della mia espressione disgustata. Sembrava star riacquistando il buon umore.

“Su, andiamo verso l'altro reparto”.

“Quale, quello della biancheria da zoccola?”.

“Proprio quello” mi sorrise lui, prendendomi per le spalle e spingendomi avanti.

“Non sono sicura di volerlo vedere” scherzai, mentre ai lati mi sfilavano scaffali e scaffali pieni di sex toys e bambole gonfiabili.

“Mi stupisci Emma, ti facevo più... di larghe vedute” stette al gioco lui.

“Certe cose preferisco evitarle” tagliai corto.

Arrivati alla sezione lingerie, Justin mi disse: “Eppure sei amica di Donna Prince”.

“Che c'entra?” mi impuntai, nascondendo un mezzo sorriso.

Mi fece l'occhiolino.

“Chi va con lo zoppo impara a zoppicare”.

•••

“Sono 42 dollari e 99 centesimi”.

La voce piatta e rude del cassiere mi fece sobbalzare. Stavo ancora fissando il completino che io e Justin avevamo scelto, appoggiato scompostamente sul bancone della cassa. Era un volgarissimo perizoma nero con una sottoveste di pizzo praticamente trasparente. A me non ispirava granché, ma Justin aveva insistito e io sapevo che aveva ragione.

“E' perfetto per Donna!” non finiva di ripetere.

Quindi mi apprestai a pagare, frugando nella mia borsa gigantesca per trovare il portafoglio.

Ma dov'era finito?

Tolsi la borsa dalla spalla e ripresi a cercare.

“Con calma eh”.

Lanciai un'occhiata di sdegno al cassiere.

Spostai il set per la manicure e i kleneex e finalmente recuperai il portafoglio. Lo aprii e buttai sul bancone una banconota da cinquanta dollari.

“Ecco” borbottai, infastidita.

Il cassiere era un giovane uomo dall'espressione scontrosa, con lunghi capelli ramati che gli cadevano ribelli sugli occhi e un septum al naso. Aveva proprio l'aspetto da gestore di sexy shop, impressione acuita dal braccio destro completamente tatuato e dal dilatatore bianco all'orecchio. Aveva l'aria consumata, eppure non doveva avere più di trent'anni.

Mi mollò il resto e tornò a fissarmi con quell'aria da strafatto incazzato.

“Ciao Ian!” salutò la voce di Justin.

Ian?!

Mi girai. Justin stava infati venendo verso di noi, con un largo sorriso stampato in faccia.

Il cassiere si voltò e fece una sorta di smorfia che avrebbe dovuto sembrare un sorriso.

“Hei” gracchiò Ian il cassiere.

Spostai lo sguardo dall'uno all'altro, incredula.

Dunque l'amico Ian Evans il drogato e l'amico gestore del sexy shop coincidevano. Erano la stessa persona. Erano tutti e due Ian.

Ottimo.

Una meraviglia.

Guardai di nuovo il cassiere incazzato, cercando di immaginarlo di fianco alla sorella di Brian. Mi venne quasi da ridere.

“Come stai?” stava continuando Justin, amabile.

“Perché continui a farmi queste domande del cazzo?” lo troncò Ian noncurante.

“Perché tu trovi sempre un modo delizioso per rispondermi” replicò Justin, per nulla scalfito.

Mi sentii estremamente fuori posto, quasi un'intrusa.

Quello Ian aveva un che di indefinibile.

“E' la tua ragazza questa?”.

Ritornai alla realtà, sentendomi presa in causa. Aprii la bocca per rispondere, ma Justin mi anticipò: “No, no. E' solo un'amica. Immagino tu abbia sentito di...”.

“Di Alexis Johnson, sì. Ho sentito tutto. Eravate a casa mia, no?” replicò, con un ghigno malefico in faccia.

Ma lo sapevano proprio tutti?!

Avrei potuto deprimermi.

“Sì, ecco. E' tutta una stronzata, inventata per tenere a bada quella faina di Alexis. Da quella volta non la smette di perseguitarmi”.

“Colpa tua che te la sei scopata” ribatté Ian sornione.

Justin incassò il colpo. “Grazie, eh”.

“Prego” rispose, lapidario. “Vieni, ho della roba da farti vedere”. Ian fece passare Justin dalla sua parte del bancone. Mi lasciarono lì, da sola, con il sacchettino rosso del Wonderland in mano. Da sopra la cassa mi fissava un grosso pene di gomma.

Attesi.

Dopo un po' mi allungai verso la cassa e spiai con nonchalance i due ragazzi. Confabulavano fitto fitto. Ogni tanto lanciavano occhiate nella mia direzione, e io dovevo essere lesta a spostare lo sguardo.

Di che stavano parlando?

Mmm.

Non è che Ian stesse vendendo della roba a Justin... no?

Cioè, dai.

Non l'avrebbero fatto davanti a me.

…giusto?

Vidi Justin negare con decisione qualcosa. Ian insisteva, ma Justin era fermo nella sua decisione. Purtroppo non riuscivo a sentire niente. Poi Justin tornò verso di me, e il suo umore sembrava essere precipitato di nuovo.

“Andiamo” sbottò.

•••

In macchina aleggiava un silenzio inquietante.

“Sicuro che non vuoi dirmi che cosa ti ha detto Ian? Sembri piuttosto incazzato”.

Vidi le mani di Justin stringersi attorno al volante. “Sto bene” ripeté.

“Ok” sospirai.

Fissai fuori dal finestrino, quando Justin improvvisamente parlò.

“Stai attenta a Ian”.

Sembrava molto, molto serio. Quasi arrabbiato.

“A-attenta? Perché?”.

Seguì un lungo silenzio. Potevo percepire chiaramente come Justin stesse cercando di trovare le parole giuste per esprimersi. “Perché può diventare pericoloso” confessò infine, sospirando.

“Pericoloso? Justin, mi stai spaventando. Non è mica un tuo amico...?”.

“Sì, sì, lo è. Però non sempre... è in grado di rispondere delle sue azioni. E' una persona incasinata. Non sai quanto”.

“Bè ok, ma che c'entro io?”.

“Tu sta' attenta” concluse lapidario. Le sue nocche attorno al volante erano diventate bianche, e io non osai insistere.

Mi venne da sbuffare. Possibile che appena trovassi un'isola di pace nel mare di sfiga che mi circondava sbucasse un maniaco tossicodipendente dal quale guardarsi le spalle?

Assurdo.

Cincischiai con il sacchetto rosso che tenevo in mano, persa in mille pensieri. Brian era il primo. Colta da un'improvvisa illuminazione controllai il telefono: nessun messaggio.

Che delusione, ci avevo sperato.

•••

Entrai sbattendo la porta.

Justin mi aveva lasciato davanti a casa e poi se n'era ripartito senza dire niente.

Certo che era proprio lunatico.

“Sono a casa!” urlai.

Nessuno rispose.

Salii in camera. Donna non c'era. Nascosi il sacchetto nel fondo dell'armadio e tornai al piano terra.

E adesso? Che fare in un assolato martedì pomeriggio di metà Agosto nel bel mezzo del continente americano?

Nell'attesa dell'illuminazione, uscii in cortile. Mi sedetti sullo scalino del portico. Mi fissai le converse, accarezzate dai fili d'erba troppo lunghi che nessuno aveva mai voglia di tagliare.

Mi misi a fare un riepilogo degli ultimi giorni lì in Ohio.

Erano stati densi di eventi, senza dubbio.

Primo: avevo incontrato Brian. Ricordavo bene le circostanze, pur con qualche buco mnemonico dovuto all'eccesso di gin. Eravamo a casa di quel tipo pieno di soldi da far schifo, un amico di Donna. La casa con la piscina e le torce da giardino.

Mi ero seduta sopra di lui.

Ripensandoci, mi venne da ridere.

E poi era sparito, ed era arrivata la polizia. Dio, che paura assurda che mi ero presa quella volta. Per fortuna che c'era stato Sweetheart a tirarmi fuori dai guai.

Già, Sweetheart.

Chissà dov'era finito. Dopo averlo visto rigettare le viscere nel bagno nella villa dell'ex di Donna non l'avevo più rivisto. Mi strinsi nelle spalle e mi augurai che non fosse morto.

Ripensai ad Alexis, al mio vestito da fragola, al fingersi fidanzati di qualcun altro, alla giornata al parco, a Caroline, al gelato, all'appuntamento con Brian...

Brian.

Anche nei miei pensieri c'era un circolo vizioso che iniziava e finiva con lui.

Bè, come biasimarmi? Se non fossi stata me stessa mi sarei invidiata. Cosa che capita con estrema rarità.

Era stata una settimana piuttosto esaltante, in effetti.

Ah, e come scordarlo? Avevo conosciuto un drogato e avevo comprato lingerie pornografica in un sexy shop.

Sommato a tutte le sbornie che avevo avuto quella settimana, faceva venire fuori un bel curriculum, no?

Quasi da Jersey Shore.

Bè, no, forse no.

Pink Flamingos and a Matryoshka Doll

Botticelli.

Botticelli aveva dipinto la Venere nella Conchiglia.

Annuii, da sola, positivamente sorpresa di quello slancio da parte della mia attività cerebrale. Mmm. Che fosse il canto del cigno prima della disfatta?

Ero seduta a bordo di una piscina, con i piedi a mollo nell'acqua. Non sapevo da quanto ero lì, né come c'ero arrivata. Ricordavo vagamente che Donna dopo il lavoro aveva detto che saremmo andate a casa di una tizia piena di soldi. Giusto mezz'ora, aveva detto. Un posto tranquillo, aveva detto.

Quindi sicuramente i bassi che tambureggiavano nel suolo, gli schiamazzi degli ubriachi, lo sforzo di vomito che sentivo in fondo alla gola erano frutto della mia immaginazione. Come pure quei cosi rosa che galleggiavano nella piscina. Sicuramente.

Socchiusi gli occhi e indovinai la sagoma di un fenicottero di plastica, di quelli che si mettono in giardino come decorazione di dubbio gusto.

Bleah. Mi persi a fissare quel coso rosa. Ma quel cavolo di fenicottero andava terribilmente su e giù e stimolò ancora di più la tequila che mi si agitava nella pancia.

Oddio, avrei sicuramente vomitato.

Maledetta quella volta che avevo deciso di dare ascolto a Donna.

Mai più tequila sale e limone, mai più.

“Ciao”.

I girai e quasi non lo riconobbi.

Era molto diverso dall'ultima volta: si era tagliato i capelli a fatto la barba.

Si sedette accanto a me. Una volta che fu vicino capii che c'era anche qualcos'altro di diverso. Ne ero sicura, anche se non avrei saputo dire cosa. Qualcosa di più sottile e indefinibile nella sua espressione, qualcosa di fondamentale che mi sfuggiva.

Ad ogni modo, Sweetheart era ricomparso.

“Ciao” esalai.

Lui non mi chiese come stavo; mi squadrò invece con un'espressione decisamente infastidita.

“Stai uno schifo” commentò.

“Che dolce. Grazie”. Un conato più forte quasi mi fece rimettere la cena nella piscina.

Ansimai e sbavai un po' prima di recuperare il contegno.

La musica in quel punto del giardino non era troppo alta, e attorno a noi c'era gente messa più o meno come me: che vomitava l'anima o in procinto di farlo.

Io non dicevo niente, lui non diceva niente.

Si limitava a fissarmi con quell'espressione indefinibile e corrucciata.

“Se volessi comportarti da cavaliere avresti già smesso di fissarmi dieci minuti fa” dissi dopo un po', scocciata.

Silenzio.

Poi finalmente si decise a rompere quel silenzio innaturale. “E' strano rivederti”.

Non risposi. Non potevo, stavo combattendo una violenta battaglia con le mie viscere.

“E' la prima volta che ti vedo da sobrio” continuò lui, cauto.

Mi voltai a guardarlo, le budella placate per un attimo. Era vero: ecco la sostanziale differenza. Era sempre piuttosto pallido, ma non c'era traccia delle guance scavate, né degli occhi lucidi e languidi. L'avevo sempre incontrato ad un passo dal coma etilico, ora invece era indubbiamente sobrio.

Al contrario di me.

Ricambiò il mio sguardo, ma a disagio. Quella confessione l'aveva messo in imbarazzo per qualche motivo. Perché voleva rivedermi? Perché gli faceva piacere parlarmi senza vomitare ogni due sillabe? Dal suo tono avevo inteso che c'era di più di quello che aveva detto a parole, che quella confessione nascondeva qualcosa di più profondo, di più...

“Ti ricordavo più bella”.

...ma vaffanculo.

Un conato più forte mi salì fino all'ugola, e non potei più trattenermi. Vomitai sul bordo piscina, nascondendo il viso per salvaguardare quel poco di onore di donna che mi era rimasto.

Sentii un sospiro e dei fruscii. Poi percepii una mano decisa sostenermi il fianco e un'altra sollevarmi la fronte. E rimasi lì, a rigettare sul prato la tequila, il limone e il cinese d'asporto che avevo mangiato con Donna, mentre un ragazzo che avevo incontrato due volte nella vita mi sosteneva la fronte.

Che schifo.

Però avvertire la presenza di Sweetheart mi diede un po' di conforto; la sua mano destra sul mio fianco era un calore amichevole, quasi fraterno.

Ma purtroppo era un conforto vago e confuso, annegato nell'alcol.

Sweetheart non disse niente finché la disfatta non fu ultimata.

Dopo qualche sforzo a vuoto capii che il mio stomaco per quella sera aveva dato, e con lentezza estrema mi rimisi a sedere. Sweetheart si sedette al mio fianco.

Aspetta, com'è che si chiamava?

Mica potevo continuare a chiamarlo mentalmente con quel nomignolo smielato che gli aveva affibbiato Donna, no?

Malcom. No, Michael. No, non era Michael, era un nome breve... Mark! Sì, Mark. Mm. No, non Mark. Non c'era la cappa. Però erano quattro lettere... Matt! Sì, sì. Matt. Matt Dawson. La sua carta di identità. La foto da tossico. Sì, sì.

I ricordi tornavano a galla nebulosi e parevano tutti estremamente divertenti, sia che fossero foto sui documenti di uno sconosciuto sia lezioni di arte del liceo; annegati nell'alcol tutto appariva ridicolo, almeno quanto quel fenicottero rosa.

Senza pensarci, ripresi a fissarlo.

“Va meglio?”.

“Sì, meglio” risposi senza guardarlo. L'affare galleggiante occupava tutta la mia attenzione. Poi pensai che lui si era preso la briga di stare lì a soccorrermi, quindi forse meritava qualcosa di più.

“Grazie” gli dissi sentitamente, guardandolo negli occhi.

I suoi occhi non avevano più quel qualcosa di torbido e oscuro, notai. Erano sempre di quel colore indefinito tra l'azzurro e il marrone palude, sì, ma era semplicemente occhi, piatti e vitrei come tutti gli occhi.

“Come mai sei qui?” provai, per fare un po' di sobria conversazione.

“Ti cercavo”. Ecco. La risposta più imbarazzante che avrebbe potuto darmi.

Ma il mio narcisismo di donna non poté essere fermato. “Cercavi me?” domandai soave.

“Sì”. Risposta netta e sicura.

Avrei potuto fargli un milione di altre domande sull'argomento, ma avevo paura di dove avrebbe potuto andare a parare. Ci stava... provando?

“Di chi è questa casa?” tergiversai, con falsa nonchalance. “Donna mi aveva detto qualcosa, ma poi la tequila è stata più esaustiva di lei”.

“Di una ragazza di nome Spencer Milton. E' il suo compleanno. La conosci?”

Spencer. Spencer. Spencer Milton. Stavo per dire che no, non la conoscevo, quando all'improvviso una chioma bionda e profumata Chanel si fece prepotentemente largo tra i miei ricordi.

Spencer era l'amica di Alexis. Quella che zitta zitta con l'aria da snob si rimirava le unghie mentre Alexis si dilettava a giocare al gatto e il topo con la sottoscritta.

Eravamo a casa di Spencer, l'amica di Alexis.

Feci un profondissimo respiro.

E poi mi partì una risata isterica di cui mi sarei vergognata moltissimo, se la mia performance ributtante di poco prima non avesse già azzerato il mio quoziente di sex appeal.

Peggio di così...

Dopo l'attacco di isteria, un po' a causa della tensione nervosa, un po' a causa dell'alcol, mi calmai.

Ridacchiai per un po', da sola, immaginandomi vittima delle più cruente persecuzioni da parte di regina-delle-nevi Alexis. Chissà perché diavolo Donna aveva voluto venire lì.

Matt mi guardava con compassione.

Come biasimarlo?

Un lato di me -quello ragionevole e sobrio- mi diceva che presto mi sarei vergognata di quell'esibizione di idiozia. Esibizione di idiozia. Esibizione. Idiozia. Un'allitterazione.

Ripresi a ridere.

Matt ormai mi guardava come se fossi da rinchiudere in un centro di igiene mentale.

“Che c'è, il suo nome ti fa ridere?” sbottò.

“Il nome di chi?” domandai tutta allegra, dimentica di tutto.

“Di Spencer” sospirò lui paziente, come se avesse a che fare con una bambina molto piccola.

Ah già. Che idiota.

“Ah! No, in realtà dovrebbe terrorizzarmi. La sua cara amica Alexis non vede l'ora di buttarmi giù da un ponte chiusa in un sacco dell'immondizia”. E risi. Da sola. Di nuovo.

Matt mi guardò strano.

“Cos'hai fatto per finire nella lista nera della Johnson?”.

“Cosa lei crede che io abbia fatto!” esclamai. “Io non ho fatto niente. Sono innocente. Bianca e innocente come una favola per bambini. Come Biancaneve”.

Risi.

Lui ignorò il mare di stronzate che stavo cianciando e arrivò al dunque. “Cosa crede che tu abbia fatto?”.

“Crede che io sia la fidanzata del tizio che le piace, Justin. Conosci Justin? Non è male. Un po' lunatico a volte, ma è simpatico. Fa l'attore sai? Però ha una Range Rover. Una Range Rover nera”. Stavo straparlando, ne ero consapevole e non potevo fare nulla per fermarmi. Aiuto.

Matti mi interruppe. “Justin Richmond. Sì, lo conosco di fama”.

Lo disse con un tono ambiguo, un tono che non potei fare a meno di notare.

“Sì, sì. Non è male, davvero. Oddio, finisce il mio latte della colazione e ha degli amici discutibili, però in mutante è così carino...!”.

Che cazzo stavo dicendo?

Vidi Sweetheart irrigidirsi e il suo sguardo appannarsi. Ma fu solo un secondo, e l'istante dopo già mi parve di essermelo immaginato.

“Non che io l'abbia visto in mutante!” cercai di rimediare, ridacchiando come una stupida “Abbiamo solo dormito insieme!”.

Ma brava, davvero.

Questa volta fui sicura di non essermelo immaginato. Il volto di Matt si incupì.

“Capisco. Allora forse è meglio che te ne vai a casa. Alexis potrebbe davvero decidere di annegarti”.

Detto questo, si alzò con un movimento brusco e se ne andò a grandi falcate.

Eh?

Che gli era preso adesso?

Certo che la gente schizzata la trovavo solo io, eh.

•••

Anche se cominciavo a stare meglio, non osavo rientrare in casa.

Solo Dio sapeva cosa Donna fosse venuta a fare nella tana del lupo, e perché cavolo ci avesse trascinato pure me. Se Alexis mi trovava, altro che Biancaneve!, ero la misera Cappuccetto Rosso divorata dal lupo cattivo. E non ci sarebbe stato un cacciatore così ardito da aprire la pancia di Alexis Johnson per salvarmi, di questo ero certa.

Quindi bazzicai un po' nel giardino, aggirando gli ubriachi inerti sul prato, sperando che Donna si chiedesse che fine avevo fatto e che venisse a cercarmi.

Ovviamente, dopo dieci minuti mi stufai di aspettare.

Mi avvicinai alla porta sul retro, quella da cui probabilmente ero uscita per arrivare in piscina. Mi guardai attorno guardinga e rientrai. D'altronde, se nessuno mi aveva notata prima non c'era pericolo che mi notassero ora, no?

“Emma!”

Come no.

Buttai giù tutti i santi del paradiso, per poi scoprire che si trattava solo di Jeremy. Figurarsi se il giornale radio di Cleveland si perdeva un evento mondano come la festa di compleanno della fighissima Spencer Milton.

“Jeremy, salvami tu, ti prego!”

Mi guardò con un mezzo sorriso. “Cosa? Ma che ci fai qui?”.

“Non lo so, giuro. Non ho ricordi nitidi da... Che ora è?”

Jeremy sfilò elegantemente il telefono dalla tasca dei jeans e diede un'occhiata al display. “Le due e venti”.

“Wow” commentai. “Questo significa che ho un buco di circa... otto ore. Dal sexy shop di oggi, in effetti. La tequila ha un effetto devastante sulle mie capacità mnemoniche, sai”.

“Non voglio sapere cosa tu stessi facendo in un sexy shop”.

“Tu che non vuoi sapere qualcosa? Strano”.

“Vero? Ma questa sera sono stanco e questa festa è una noia mortale. Piena di ricconi figli di papà che si fingono interessanti”.

“Vuoi dirmi che nessuno di loro ha uno scheletro nell'armadio da riportare alla luce e al pubblico scherno?”.

“Pensi che non sappia già tutto di ogni singola persona in questa stanza?”.

Mi guardai attorno.

C'erano molti ragazzi con orologi costosi al polso, che ridevano e conversavano con ragazze altrettanto ricche e belle. Che erano ricche si vedeva: bastava guardare la marca delle scarpe per avere un attacco di cuore.

“Bè, illustra allora. Quale oscuro passato potranno mai avere questi bei figli di papà?”.

Jeremy si appoggiò al muro e con la mano in cui teneva il cocktail mi indicò un ragazzo slanciato con una massa di riccioli neri.

“Quello è uno dei tanti ex di Donna, laureando in giurisprudenza. Fino al mese scorso se la faceva con la domestica messicana, ma lo sapevano tutti. Quando i suoi genitori li hanno beccati a fare sesso nella casetta in piscina hanno sbattuto quella povera ragazza fuori di casa. Quello invece è John Mitchell” continuò, indicandomi un tizio biondo non troppo alto. “ E' arrivato ieri fresco fresco da New York. E' figlio di un boss di una grande azienda di nanotecnologie denunciata per evasione fiscale; suo padre sarebbe già in galera da un pezzo se non avesse Richmond come avvocato”.

Ah, ecco, appunto.

“Ah, e quello” continuò Jeremy indolente “è Luke Brandon, arrestato due volte per atti osceni in luogo pubblico. E come dimenticare la piccola Linda Olsen, che il mese scorso ha trasmesso la Chlamydia a mezzo quartiere...”.

“Ok, ok” lo interruppi ridendo. “Ti credo. Mi inchino alla tua erudizione in materia”.

“Ecco. Adesso capisci perché mi annoio a morte”.

“Consolati. Se Alexis o una delle sue sentinelle scoprono che io sono qui avrai sicuramente una nuova e bellissima storiella da aggiungere al tuo bagaglio culturale”.

“Ma appunto, che ci fai qui? Se Alexis ti trova questa volta ti uccide veramente”.

“Lo so, non serve che me lo ricordi. Secondo te se mi nascondo in bagno ho qualche possibilità di uscire viva da questa serata?”.

Lui parve pensarci su. Poi osservò un punto al di là della mia spalla, a sinistra, e disse: “Puoi provarci. Ma credo tu debba cominciare a correre: Alexis Johnson è appena arrivata”.

•••

Mi voltai di scatto verso il punto che Jeremy stava fissando.

Eccola lì, la regina dei ghiacci: avanzava con l'alterigia di una leonessa ed era vestita così bene da farmi piangere. Il suo vestito l'avevo visto su Vogue, quindi no comment.

Ma che Vogue! Io dovevo sparire da lì, all'istante!

“Jeremy!” balbettai terrorizzata. “Nascondimi!”.

“Uhm. No, credo che mi divertirei di più a vederti sbranare dalla Johnson”.

“Non fare lo stronzo, Jeremy, portami via da qui!”.

Lo sentii sbuffare, ma parve più una risata trattenuta.

“Andiamo” disse, e senza tante cerimonie mi prese in braccio. Strillai dalla sorpresa.

“Ma che cavolo...?”.

“Stai zitta e fingi un coma etilico” mi intimò.

Obbedii all'istante, facendo ricadere la testa sulla sua spalla; i capelli mi coprivano strategicamente il viso. Jeremy si fece largo strillando 'permesso, permesso, sta male, lasciateci passare!' e mi portò al piano di sopra, dove trovò subito il bagno.

Solo quando sentii la porta richiudersi dietro di noi ricominciai a respirare.

“Wow. Sei più intelligente di quanto sembri, Jeremy” gli dissi, una volta tornata in posizione eretta.

“Dopo questa uscita ti sei giocata la mia benevolenza, italian girl” replicò lui, impassibile.

Ridacchiai “Dai, scherzo. Grazie ti tutto. Adesso devo elaborare un piano di fuga...”

Ma in quel momento la porta si aprì, troncandomi le parole in gola.

Una testa nera e ribelle entrò nel mio campo visivo, seguita da un viso pallido e un fisico troppo magro.

Matt Dawson.

Di nuovo.

Quando mi vide si paralizzò con la mano sulla maniglia. Passò con lo sguardo da me a Jeremy e poi di nuovo a me. Il suo viso era più cupo ogni secondo che passava.

“Er. Ciao”.

Matt richiuse la porta di botto. Jeremy mi lanciò un'occhiata interrogativa. “Lo conosci quello?”

“Più o meno” risposi, continuando a fissare la porta chiusa. Cominciavo a capire che idea si stesse facendo di me il caro Sweetheart. E non era una cosa carina.

Oh, e vabbè.

“Stavo dicendo?”

“Cianciavi di un piano di fuga”.

“Ah già. Quindi, riepilogando: punto uno, devo trovare Donna. Senza farmi beccare. Punto due, devo uscire di qui. Sempre senza farmi beccare”.

“Ma com'è possibile che tu sia qui senza sapere il perché? Non ti ricordi proprio niente?”.

“Ho un buco, te l'ho detto. Colpa della tequila”.

“Dovresti smetterla di bere, sai? Donna ti sta trascinando sulla strada della perdizione”.

“Taci va. Allora, adesso tu dovresti farmi un favore”.

Jeremy mi lanciò un'occhiata di sufficienza.

Chiusi gli occhi, esasperata. “Lo so, lo so, che ci conosciamo appena e che pensi che io non sia granché normale, però devi aiutarmi. Tu stesso hai detto che Alexis non esiterebbe a trasformarmi in un puntaspilli con i tacchi delle sue Manolo”.

“Probabile che abbia accennato a qualcosa del genere, sì”.

“L'hai fatto. Quindi tu adesso devi trovare Donna e spedirla qui da me, capito? Io mi chiuderò in bagno, buona buona, e aspetterò”.

Jeremy pareva estremamente divertito da quell'abbozzo di mission impossible. “E va bene” concesse infine. “Ma non lo faccio perché mi stai simpatica, sia chiaro”.

“Chiarissimo. Ora va'!”

Jeremy se ne andò con un sorrisetto aleggiante sulle labbra, e io non potei che sperare che mantenesse la parola data.

Chiusi a chiave la porta e mi lasciai cadere sulla tavoletta del wc. Speravo di potermi concedere qualche minuto di isterica serenità, ma non fu così. Subito qualcuno cominciò a picchiare con violenza il battente della porta.

“Apri! So che sei lì!”.

Riconobbi subito la voce. Che cazzo voleva Sweetheart adesso?!

Aprii la porta e me lo ritrovai davanti, stravolto e infuriato. Entrò nel bagno come un uragano e mi strappò la porta di mano per richiuderla. Cominciavo ad avere paura.

Mi fissò con occhi fiammeggianti. “Che cazzo stavi facendo con quel tizio?!”

Cosa?

Oh, perfetto.

Mi mancava una scenata di gelosia da uno semisconosciuto.

“Ma che hai? Si può sapere che diavolo vuoi da me?” gli sbraitai addosso.

“Che stavi facendo con quel tizio chiusa qui dentro?!” ripeté lui, alzando la voce.

“Ma saranno anche affari miei, no?! Chi ti conosce!”.

Lui incassò il colpo, con in volto un un'espressione furiosa e ferita.

“Noi ci conosciamo” ribatté lui, con un tono accettabile.

“Ah sì, e come mi chiamo?”

“Emma. Emma Villoresi”.

Rimasi in silenzio, basita. La doppia elle del mio cognome era quasi sparita nella sua pronuncia anglofona, e fui stupita di notare quel dettaglio. C'era ben altro di cui avrei dovuto preoccuparmi: Sweetheart era uno stalker.

“Come lo sai?” indagai, fredda.

Lui parve ingobbirsi, vergognoso. “L'ho chiesto in giro. Non è stato difficile scoprirlo”.

“Ah”.

D'altronde io avevo gli avevo frugato addosso per rubargli i documenti di identità -per una buona causa, certo, ma ciò non cambiava le cose- quindi forse potevamo essere considerati alla pari.

“Io sono Matt Dawson” si presentò di malavoglia, porgendomi una mano.

Lo so, avrei voluto rispondere, ma grazie a Dio mi trattenni. Troppe domande scomode.

Assurdo. Un attimo prima ci stavamo urlando addosso e adesso ci stavamo scambiando convenevoli. Il tutto dentro il bagno della casa di un'amica di una pazza ossessiva che mi avrebbe volentieri staccato la testa a morsi perché credeva che me la stessi facendo con il suo tipo.

Normale. Tutto perfettamente normale.

Quasi mi aspettavo che Sweetheart si scusasse per la scenata di poco prima.

Cosa che non accadde, ovviamente. Rimase anzi in un cupo silenzio.

Il cavaliere sgarbato era sgarbato come sempre. E anche un po' schizzato, considerati i più recenti avvenimenti. E adesso ero intrappolata con lui in quel bagno finché Jeremy non trovava Donna.

Sempre che la stesse cercando.

Aiuto.

“Bè, ehm” esordii.

Lui non mi aiutò in nessun modo, guardandomi strano.

“ Bè, io devo aspettare...”

Mi interruppi, perché la porta del bagno si spalancò facendomi sobbalzare.

“Donna!”

Donna entrò nel bagno come una saetta, individuandomi subito con lo sguardo e richiudendo velocemente la porta alle sue spalle. Ansimava, era spettinata e le mancava la scarpa destra.

“Che ti è successo?” esclamammo all'unisono.

Lanciai un'occhiata allo specchio. Effettivamente non ero all'apice del mio splendore, con il vestito impregnato di tequila e pallida come un morto.

“Troppo lungo da spiegare” mi liquidò Donna. “Ti racconto più tardi. Lui chi è?”.

Si era resa conto della presenza di Matt, in piedi tra di noi.

“Matt Dawson” le dissi. Davanti all'espressione smarrita di lei fui costretta a correggermi: “Sweetheart”.

“Oddio, lui è Sweetheart?” lo studiò attentamente. “Cazzo tesoro, sei sempre stato così figo?”.

Matt sollevò un altezzoso sopracciglio.

“Non importa, non ho tempo per corteggiarti. Su Emma, dobbiamo andare via”. Riaprì la porta e controllò che il corridoio fosse libero.

“Come mai adesso tutta questa fretta?” mi impuntai. “E perché cavolo mi hai portato a casa di Spencer Milton? C'è Alexis, l'ho vista! Mi vuoi forse morta?”.

“Ma va' là, cosa vuoi che ti faccia quel fiocco di neve” minimizzò lei, prendendomi per un polso e trascinandomi fuori.

“Mmh. Cambiarmi i connotati?”.

“Non rischierebbe tanto. Si rovinerebbe le unghie”. Percorremmo tutto il corridoio e arrivammo alle scale. Mi diedi un'occhiata alle spalle e notai che Sweetheart ci stava seguendo a breve distanza. Donna si mimetizzò dietro ad una frondosa pianta in un vaso di vetro, trascinandomi con lei.

“Ok. Sono stata un camaleonte tutta la sera, adesso non voglio casini, ok?”.

“Casini?!” mi ribellai “Sei tu che mi hai portato a...!”

Non mi stava nemmeno ascoltando. “Sì, sì, adesso stai buona però”. Si stava concentrando per trovare la via d'uscita può comoda. Mi sentivo un'idiota, lì accucciata dietro ad una pianta con Sweetheart che ci osservava a braccia conserte a due metri da lì.

“Hei, tu, uomo”.

Donna chiamò Sweetheart, che parve piuttosto infastidito.

“Ti dispiacerebbe farci un favore?”. Lui non rispose, e Donna interpretò la sua espressione disgustata come un fervido slancio di entusiasmo e disponibilità.

“Andresti giù dalle scale per vedere se c'è Alexis Johnson? Una ragazza bionda e anoressica vestita con...”

“So chi è Alexis Johnson” sbottò Matt. Mi lanciò un'occhiata d'odio e si avviò in silenzio.

Rimasi sola con Donna, rannicchiata come ladra.

“Ma che ha quel tipo? Gli è morto un parente?” domandò Donna, leggera.

“Non chiedermelo” sbuffai.

Un minuto dopo, Sweetheart fu di ritorno. “Non c'è. Però c'è la sua amica, quella stupida”.

“Barbara” sintetizzò Donna con un cenno d'assenso. “Non è un problema”.

Si alzò di scatto e io caddi a terra come un sacco di patate. Diedi la colpa all'alcol e con fatica mi rimisi in piedi. Solo quando me lo trovai alle spalle capii che Matt mi aveva tirato su per un braccio. “Andiamo!” esclamò Donna tutta contenta.

Scendemmo le scale. Matt non si separò da me per un attimo, mentre Donna incedeva senza nemmeno guardarsi indietro.

Attraversammo l'affollato soggiorno di vetro senza venire notati. Perfino con una scarpa sola Donna riusciva ad esibire una nonchalance invidiabile. Riuscì perfino a raccattare un bicchiere di champagne prima di uscire.

Solo quando fummo alla macchina che si girò verso di me. Fu stupita di vedere Sweetheart ancora al mio fianco. “Lui viene con noi?” ammiccò, leggermente brilla.

“No” borbottammo in coro. Ci lanciammo un'occhiata.

Che razza di legame avevamo io e quel tipo?

“No? Bè, io credo di sì. Sono ubriaca e non posso guidare in queste condizioni. Ci accompagneresti a casa, cavaliere senza nome?”.

Matt guardò male prima Donna e poi me. Non fece domande, per fortuna, e afferrò le chiavi che Donna gli porgeva.

Ecco. Ci accompagnava perfino a casa.

Da quando avevo conosciuto Donna non c'era più niente di normale nella mia vita, poco ma sicuro.

Con una bizzarra associazione di idee, la mia mente corse a Brian. Chissà se mi aveva scritto...

Sfiorai la tasca dove tenevo il telefono. Dove di solito tenevo il telefono.

Perché non c'era.

“Cazzo!” mi uscì, in un perfetto italiano. “Donna, ho perso il telefono?”.

“Vuoi scherzare? E dove l'hai lasciato?”.

“Se lo sapessi non sarei qui a chiedermelo!”.

Seguì un silenzio imbarazzato, con Donna che mi guardava pensosa e Matt che mi fissava con le chiavi ancora in mano.

“Forse l'hai lasciato accanto alla piscina” interloquì Matt con un aplomb invidiabile.

In effetti era possibile. Il teatro della disfatta era il posto più probabile in cui potevo aver lasciato cadere i miei effetti personali.

“Può essere. Ma come ci arrivo adesso?”

Silenzio. C'era un'unica possibilità, chiara come il sole, ma non osavo proporla. Non dopo avergli urlato addosso.

Ma Sweetheart capì al volo e restituì le chiavi a Donna con un sospiro.

“Com'è fatto il telefono?”.

•••

“E' un proprio un cavaliere, eh?” sgomitò Donna. Lo guardai allontanarsi e entrare di nuovo a casa Milton, sconcertata. Era troppo strano quel ragazzo.

“Mm” mugugnai.

“Bè, dovresti fartelo”.

“Donna! Mi sto sentendo con Brian”.

“E allora? C'è qualche legge che ti impone di vedere un solo ragazzo per volta?”.

“E' una legge non scritta”.

“Te lo sei inventato”.

“Bè, a me Brian piace”.

“Brian è un gran pezzo di gnocco”.

“E invece questo... Matt... mi sa troppo da schizzato. Secondo me è uno stalker”.

“E' innamorato di te”.

Questa affermazione, così limpida e sicura, mi destabilizzò per un attimo.

“Cosa?” sfiatai.

“Non fare la finta tonta, Emma. Si vede da lontano un chilometro”.

Mi misi sulla difensiva. “Nemmeno ci conosciamo”.

“E da quando questo è un requisito fondamentale per essere innamorati?”

“Bè...”

“Ecco” mi interruppe lei.

Mi persi a riflettere. In effetti gli elementi c'erano tutti, dalle scenate di gelosia immotivata alle strane parole che mi aveva detto ancora la volta prima, quando lui aveva vomitato l'anima e io l'avevo rispedito a casa su di un taxi. Bè, ma che avrei dovuto fare?

C'era Brian e io mi stavo innamorando di lui.

Senza dubbio. Se ripensavo al bacio che ci eravamo scambiati davanti a casa di Donna ancora mi venivano i bollori dall'agitazione.

Un rumore di passi mi fece alzare la testa. Ecco Sweetheart di ritorno.

Appena fu abbastanza vicino mi allungò un telefono. Era il mio. Non potei fare a meno di controllare subito la casella di posta. Tre messaggi!

Guardai Matt sorridendo. “Grazie, davvero”. Lui non rispose, né tanto meno sorrise.

Tornai a concentrami sul telefono. Erano tre messaggi di Brian! Avrei potuto sciogliermi sull'istante.

Aprii l'ultimo, troppo eccitata per andare con ordine.

Stasera sono alla festa della Milton, tu ci sei?

•••

“Emma! No, non esiste!”

Scalcia e mi dibattei per sfuggire alla stretta di Donna.

“Non capisci! C'è LUI!”.

“E lui aspetterà. Non mi va di tornare ancora là dentro, è tardissimo. Magari se n'è già andato, o non è proprio venuto perché tu non gli hai risposto. Che ne sai! Sarebbe stupido rischiare. Non sono nella condizione di gestire una rissa, fisica o verbale che sia”.

I bollenti spiriti mi si raffreddarono, lasciandomi stanca e malinconica. Mi ero illusa di poter vedere Brian di nuovo. Ma perché non l'avevo incontrato alla festa?

Forse perché sei stata per metà serata a vomitare in una piscina e per l'altra metà chiusa in bagno con vari uomini?

Come suonava male detta così.

“Va bene, andiamo a casa”.

“Ecco, brava. Invitalo alla festa di domani sera a casa nostra, no?” mi fece Donna, aprendo la portiera posteriore della sua Wrangler. Feci per salire, ma lei fu più rapida. Voleva che salissi davanti con Matt, la maledetta.

Sbuffai molto piano e feci il giro della macchina. Matt era già al posto di guida e aveva inserito le chiavi nel cruscotto.

Mi guardò per un secondo, sempre con quella sua espressione indecifrabile.

Poi girò la chiave e inserì la prima.

•••

“Ah, casa dolce casa!”

Dopo aver cantato Gloria Gaynor per tutto il viaggio, Donna si lasciò andare in questa esclamazione di affetto. Fece uno sbadiglio falsissimo e si stiracchiò. “Grazie per averci riportato a casa, Sweetheart. Puoi lasciare la macchina qui sul vialetto, poi dai le chiavi a Emma”.

Poi dai le chiavi a...?

Troppo tardi. Ci augurò un caloroso “buonanotte!”, aprì la portiera e sparì. La osservai entrare in casa lanciandole maledizioni in due lingue. La vidi frugare sotto il vaso delle peonie, trovare la chiave di riserva e entrare in casa. Non distolsi lo sguardo finché non vidi accendersi la luce del soggiorno.

Poi il silenzio opprimente dell'abitacolo mi costrinse a voltarmi.

Matt mi stava fissando, tanto per cambiare. La luci interne della macchina erano ancora accese a causa della fuga di Donna, quindi potei vedere ogni centimetro del suo viso. Abbassai in fretta lo sguardo, in imbarazzo. Non sapevo com'ero conciata, primo; e, secondo, i suoi occhi palustri mi mettevano soggezione.

“Bè, grazie” gli dissi.

“Di niente”.

Mi misi a giocherellare con la maniglia della portiera, non sapendo cosa aggiungere.

“Come tornerai a casa adesso?”.

“Chiamerò un taxi”.

Ecco. E adesso sapeva perfino dove abitavo, splendido.

Non avevo nemmeno visto Brian. Mi aveva innervosito saperlo a pochi metri da me e non poterlo vedere, parlargli...

Una grande serata, davvero.

Dio, volevo solo dormire.

Stavo per auguragli la buonanotte, abbattuta, quando lui mi anticipò.

“Cercando il tuo telefono ho trovato questo” disse. Armeggiò un po' con le tasche dei jeans e estrasse qualcosa di piccolo e piatto. Nel frattempo le luci si erano spente, quindi toccai dappertutto sul soffitto per riuscire a riaccenderle.

Clack.

La luce mi investì di nuovo, e colsi un bagliore argenteo. Matt teneva in mano un ciondolo a forma di matrioska, d'argento dipinto rosso e blu, scheggiato appena in un angolo.

Guardai il ciondolo e poi guardai lui. Cosa si aspettava che facessi?

“Voglio che lo tenga tu” disse, ricambiando il mio sguardo. I suoi occhi liquidi e fermi mi impedirono di pensare ad una risposta coerente. Presi il ciondolo, confusa.

Lui intanto tirò il freno a mano e sfilò le chiavi; poi aprì la portiere e scese.

Scesi anch'io, non sapendo cosa aspettarmi.

Ma lui non fece niente di strano, e dopo aver chiuso la macchina mi allungò le chiavi.

“Grazie” gli dissi, afferrandole.

E rimasi lì, spostando il peso da un piede all'altro, senza sapere bene in che modo dovessimo congedarci.

“Buonanotte allora” si decise a dire lui, togliendomi dall'indecisione.

“Sì, buonanotte” risposi.

E, dopo un'ultima lunga occhiata, Sweetheart si infilò le mani in tasca fece per andarsene, ma io ricordai una cosa.

“Ah, aspetta!”.

Lui si voltò per metà, in attesa.

“Domani... domani sera... se vuoi puoi venire alla festa di Donna”.

Che diavolo mi era saltato in mente? Ci sarebbe stato anche Brian a quella festa!

Ma ormai era troppo tardi per ritirare l'invito. Sweetheart aprì la bocca per dire qualcosa, poi sembrò cambiare idea e scrollò la testa.

“Vedremo”.

E se ne andò. Io rimasi lì da sola, ad osservare la sua maglietta rossa che si allontanava.

La matrioska d'argento ormai era diventata calda a contatto con il palmo della mia mano. Senza pensarci, la infilai in tasca.

Poi bussai e aspettai che Donna mi facesse entrare in casa.

Questo capitolo è incasinato e delirante, lo so.

Per fari perdonare, ecco a voi Sweetheart, alias Matt Dawson:

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Alla prossima!

So che è quasi un mese che non pubblico, lo so.

In compenso questo capitolo è più lungo e... denso degli altri, quindi spero che possiate perdonarmi. Buona lettura.

Worst Party Ever

Mi svegliai giurando che mai, mai, mai più avrei bevuto ancora così tanto.

...per poi ricordarmi che quella sera ci sarebbe stata la festa di Donna.

Mi rigirai nel piumone, mugugnando con disappunto. Pensare che anche quella sera sarei stata circondata da persone ubriache, che l'alcol mi avrebbe ancora un volta bruciato la gola, che la musica mi avrebbe di nuovo riempito la testa... già risentivo l'amaro dei succhi gastrici solleticarmi l'ugola.

Ma prima che potessi disperarmi del tutto udii un suono inintelligibile provenire dal letto alla mia sinistra, seguito da un improvviso movimento di coperte.

“Donna?” chiamai.

“Mm?” ripose lei.

“Sei sveglia?”.

“No, sto facendo un sogno bellissimo. Lasciami in pace”.

Pur nel torpore della sonnolenza, abbozzai un sorriso.

“Donna, è il tuo compleanno”.

“E tu disturbi il mio sacro sonno per dirmi una cosa del genere? Sarà il mio compleanno fino a stanotte, potrai farmi dopo le felicitazioni”.

“No, in realtà non ti sto disturbando per questo. E' da ieri sera che ho un sacco di domande che esigono una risposta, sai?”.

La voce di Donna mi giunse da sotto i meandri delle lenzuola. “Prendi un appuntamento con la mia segretaria” borbottò.

“Non penso di piacerle. L'ultima volta mi ha sbattuto fuori” sorrisi.

Con un altro movimento di coperte Donna si voltò. Aveva l'espressione stravolta del post sbornia, con gli occhi ridotti a fessure e le labbra tumide. E, come se non bastasse questo a giovare al suo aspetto, mi stava fissando con un'espressione decisamente ostile.

“Emma, è l'alba. La smetti di importunarmi? Guarda che chiamo Justin”.

“Ma se saranno le dieci del mattino!”

“Appunto, l'alba”.

Ma poi il nome Justin mi risuonò nelle orecchie e mi insospettii. “Ma che c'entra Justin, scusa?”.

Donna mugugnò con disappunto, esasperata.

“Non ne ho idea. Stanotte rientrando l'ho trovato che dormiva sul divano. Tu non l'hai visto, scusa?”

“No” risposi, stupita. In effetti la sera precedente ero rientrata in casa come un zombie, figurarsi se avevo notato una figura addormentata in salotto. Avevo appena augurato la buonanotte a Sweetheart invitandolo alla festa di Donna, logico che fossi un po' sconvolta. Era una cosa che da lucida non avrei mai fatto, no?

Sbirciai sul comodino. Accanto al mio cellulare era posata la matrioska d'argento, quasi a confermarmi che quello che era avvenuto la sera prima non era stato solo un bizzarro sogno. Quasi quasi me lo ero augurato. Che sfiga.

“E si può sapere perché Justin sta dormendo sul nostro divano?” chiesi allora, sospirando.

“Non ne sono tanto sicura. Quando sono rientrata l'ho svegliato, e lui ha detto qualcosa del tipo: 'non potevo più restare a casa'. Però non ci giurerei. Lui era morto di sonno e io ubriaca, quindi puoi capire come la cosa non sia molto affidabile”.

“Capisco”. Allungai una mano per agguantare il telefono. Erano effettivamente le dieci e un quarto. Nessun messaggio. Mi dissi che non avrei dovuto sentire quel senso di mancanza nello stomaco, ma lo provai lo stesso. Brian non mi aveva scritto. Eppure la sera prima mi ero scusata con lui per non esserci incontrati alla festa della Milton!

“Bè, tutte queste domande senza risposta?” mi incalzò Donna, scalciando via le coperte come una bambina.

Quasi sobbalzai nel letto. “Ah. Sì. Giusto”. Posai il telefono sul comodino, mi rimisi comoda sotto le coperte e finalmente potei liberarmi della filippica che mi tenevo dentro dalla sera prima.

“Perché cavolo mi hai portato alla festa di Spencer Milton?!” cominciai. Donna mi guardava stralunata, con quei suoi occhi da gatta gonfi di sonno. “Sai meglio di me che dopo il finto love affair che ho avuto con Justin la Johnson non vede l'ora di trovarmi sola e vulnerabile per attuare la sua vendetta, che non dubbi sarà lunga e dolorosa! Ieri sera io nemmeno sapevo come mi chiamavo, figuriamoci se avrei potuto difendermi da lei...! E poi mi hai lasciato da sola, ubriaca marcia, nella tana del nemico! Questo non è da te, Donna!”.

“Quante storie!” si lamentò lei. Ma da come aveva evitato il mio sguardo capii che il mio discorso aveva fatto presa sulla sua coscienza. “Sapevo che Alexis non ti avrebbe mai cercata, non poteva nemmeno sospettare della tua presenza” continuò lei. “E poi sapevo che non ti saresti cacciata nei guai, sei una brava bimba anche da ubriaca”.

Mi fece la linguaccia, e io risposi allo stesso modo.

“Se non ci fosse stato Sweetheart a soccorrermi probabilmente mi avrebbero ripescato stamattina nella piscina”.

“In piscina? Ma se io ti avevo lasciato su quella specie di dondolo in legno...!”

“Mi avevi lasciato?” finsi di alterarmi, nascondendo un sorriso. “Cosa sono, una bambina da lasciare all'asilo?”.

“No, certo che no, però...”

“Però? Confessa, Donna Prince! Cosa dovevi fare di tanto importante per abbandonare un'amica ubriaca su una desolata sedia a dondolo?”.

Seguì un silenzio piuttosto esplicativo.

“Come immaginavo” sogghignai, sorniona.

“Questa volta è diverso”.

“Ogni volta è diverso, Donna”.

“Non è vero! Questa volta è quello giusto”.

“Anche di Patrick l'hai detto. E anche di Stephan. Ah, e anche di quello con i dreadlocks, com'è che si chiamava?”.

“Carl. Ma non è questo il punto!”.

“No?”

“No. Questa volta...”

“...non è solo sesso?” finii per lei.

“Esatto”.

La guardai con un'espressione assolutamente scettica; lei ricambiò lo sguardo. Per un po' Donna riuscì a mantenersi seria, poi gli angoli della bocca cominciarono ad arricciarsi, e poi le labbra a fremere...

Un minuto dopo stavamo entrambe ridendo come pazze.

“Non è solo sesso!” mi scimmiottò, ridendo tra le lacrime.

“No! Assolutamente!”. Mi stavo scompisciando, trattenendo la pancia. Continuammo a ridere e strillare cazzate finché guance e addominali non supplicarono pietà.

Dopo un po' riuscimmo a recuperare il contegno; asciugandomi gli occhi le chiesi: “E lui ci ha creduto?”.

“Ogni parola” confermò Donna, rischiando di scoppiare a ridere di nuovo. “Gli ho detto che per me lui è l'unico, che questa relazione mi ha cambiato nel profondo...”.

“Cazzo, Donna, vorrei vederti mentre dici queste cose”.

“Sarei da Oscar. Altro che Ghoopi Golberg! Questa è vera recitazione!”.

“E come si chiama il tipo?” chiesi, allungando le braccia verso la testata del letto per tendere i muscoli.

“Trevor. Forse l'hai visto qualche volta, è l'amico sfigato di Thomas, quello con gli occhiali”.

Interruppi lo stiracchiamento. “Come sarebbe, 'sfigato'?”.

“Bé, un po' sfigato lo è. Un po' nerd, sai, di quelli che sanno tutto sui videogiochi e poco niente della vita reale... però mi piace. Non è stupido come sembra. E' profondo”.

“Hai una grande stima di lui, insomma” ridacchiai.

“Cosa te lo fa dire?” domandò lei, sinceramente stupita.

“ 'Non è stupido come sembra'. Ma dai, Donna, ti sembra un complimento?” chiesi, ironica.

Conoscevo Donna da anni e ancora mi stupivo della sua mancanza di delicatezza.

“Bè, che vuol dire? Ho detto che è profondo”.

“Ah, allora cambia tutto, hai ragione”.

“Smettila di fare la rompiballe”.

“Ok” concessi, ridendo. “Allora raccontami com'è successo. Da quanto vi frequentate?”.

“Mmm. Da quattro giorni, se conti la festa in maschera di domenica notte”.

“Wow, una relazione lunga e sofferta. E dopo quattro giorni già vi imbucate in una delle lussuose stanze di una villa di centro città?”.

“Te l'ho detto che sa poco niente della vita reale. Segue gli ormoni, poverino”.

“Non che tu sia da meno” la provocai.

Lei incassò senza battere ciglio.“Ma io lo faccio con classe”.

“E quindi?”.

“Quindi cosa?”.

“Quindi com'è andato lo scontro di ormoni?”.

“Oh, piuttosto bene”. Poi, persa nei pensieri, sorrise appena. “Appena si è calato i pantaloni pensavo di star avendo un'allucinazione, sai. Madre natura è davvero spiritosa, a volte”.

“Che vuoi dire?”.

“Ti ricordi Pedro, il modello argentino?”.

Sospirai estasiata. “Come dimenticarlo?”.

“Ecco”.

“Ecco cosa?” chiesi, non capendo.

Donna mi lanciò un'occhiata eloquente. “Pedro era nulla in confronto”.

•••

Dopo circa venti minuti, mi ritenni soddisfatta delle spiegazioni di Donna e mi decisi ad alzarmi. Mi feci una doccia e ancora in accappatoio scesi in cucina.

Mi ero dimenticata della presenza di Justin, ovviamente.

Stava fissando il frigo, aperto, con un'espressione in volto di chi si sta dibattendo in uno straziante dilemma. Quando entrai in cucina alzò gli occhi e mi riservò un'occhiata sorpresa. “Buongiorno”.

“Buongiorno” risposi. “Comodo il divano?”.

“Non tanto” rispose placido, tornando a studiare il contenuto del frigorifero. “E io ci cambierei il colore, quell'arancione a fiori è inguardabile”.

“Ti intona con le tende”.

“Ci credo, perché sono orribili anche quelle”.

“Questa è la tua sgarbataggine di prima mattina, giusto?”.

“Giusto”.

“Ti avevo detto di evitare il caffè”.

“O quello o l'eroina”.

Ridacchiai. “E allora non so cosa dirti. Nel frattempo allora potresti spiegarmi perché stanotte non hai fatto compagnia a Liam, nel tuo appartamento”.

“Io non dormo con gli uomini” mi spiegò scandalizzato, optando finalmente per una vaschetta di burro. “E poi ci hanno sfrattato”.

Lo guardai spalancando gli occhi, mettendomi a sedere. “Come sarebbe che vi hanno sfrattato?”.

“Quando si sta in un appartamento bisogna pagare una cosa che si chiama affitto, lo sapevi?”

“L'avevo intuito, sì, ma...”

“E se i pagamenti richiesti non vengono versati entro i tempi stabiliti, si creano circostanze spiacevoli. Come questa”. La sua voce si era indurita nel pronunciare l'ultima frase, e fu per questo che rimasi in silenzio per un po'. Lo osservai mentre apriva una confezione di toast e recuperava un coltello dal primo cassetto della cucina.

“Avete avuto problemi di soldi?”. Nel momento stesso in cui lo chiesi mi sentii invadente e inadeguata. Ma avevo tutte le ragioni per fare una domanda del genere, no? Dopotutto non ero io a campeggiare indebitamente in casa altrui.

Lui finì di imburrare una fetta di toast prima di rispondere.

“Sì” ammise. Era arrabbiato, rassegnato, deluso. Mi sentii a disagio, come se i suoi dolori non mi appartenessero, come se avessi di fronte uno sconosciuto e non il ragazzo spigliato che pochi giorni prima mi aveva tracciato un profilo psicologico davanti ad un cocktail. Era come se mi stesse mostrando una parte troppo intima di sé. Il che era assurdo, se ripensavo al fatto che avevo dormito con lui indossando solo un completo intimo, che stavo tutt'ora fingendo di essere la sua fidanzata e che chiedendo a chiunque in città avrei potuto sapere perfino la posizione in cui lui e Alexis avevano fatto sesso.

Sapevo cose di lui che non mi davano una corretta visione della realtà, e la cosa mi colpì.

“Ti va... di parlarne?”. Mi stupii io stessa di quella richiesta. Sentii che davvero mi interessava conoscere Justin. Capii che era una persona per la quale valeva la pena stare ad ascoltare, e non solo ridere, divertirsi e ubriacarsi. Sentivo che volevo fosse una persona vera.

Lui finì di masticare il toast, inghiottì e mi guardò. Era proprio a terra.

“Sono tre mesi che non paghiamo l'affitto. Non è la prima volta che arriviamo ad essere così in ritardo, e già in passato Flanders aveva già minacciato di buttarci fuori, ma poi non era mai passato ai fatti. Ma in questo periodo dev'essere successo qualcosa, non so, forse la crisi, e ha deciso di buttarci fuori. Ieri sera sono tornato e ho trovato la serratura cambiata”.

Immaginai dovesse essere una brutta sensazione.

“Quindi ho aspettato Liam che era fuori a suonare e poi ho deciso di venire qui. Mi dispiace se vi sono capitato in casa così, ma sapevo che Donna teneva le chiavi sotto il vaso della finestra e non volevo disturbare nessuno”.

Pensai che entrare di soppiatto in casa altrui fosse un modo davvero strano di 'non disturbare'. Però forse Justin non aveva avuto voglia di chiamare perché poi avrebbe dovuto spiegare tutta la sua situazione, no? Sarebbe stato comprensibile.

Però non esplicai i miei pensieri, trovandoli fuori luogo.

“Quindi...”

“Donna ti ha detto qualcosa?” mi interruppe, visibilmente teso.

Sbattei gli occhi. “Donna? No, perché?”.

Lui si strinse nelle spalle, ma non riusci a celare del tutto l'apprensione.

Gli sorrisi incoraggiante, pensando di intuire perché fosse preoccupato. “Donna non si fa di questi problemi, Justin. Per lei non sarà un problema ospitarti qui per qualche tempo”.

“No, certo...” cominciò, ma non finì. Finì di spalmare la seconda fetta di toast, cogitabondo.

Donna sicuramente non avrebbe avuto da ridire. Lo testimoniava la sua placida insofferenza nel trovarlo a dormire sul nostro divano nel cuore della notte 'ah, mi pare abbia detto che non poteva restare nell'appartamento, ma non sono tanto sicura'. Atteggiamento tipico di Donna.

O che fosse proprio quell'atteggiamento a preoccupare Justin?

Quell'indifferenza nel averlo attorno oppure no... forse non gli andava a genio. Forse si aspettava di capire in che modo lei lo considerasse, un conoscente, un amico, un parassita, qualcosa di più...

Justin si stava innamorando di Donna?

Forse stavo correndo troppo, però in quanto esponente del sesso XX non potevo non essermi già fatta dai filmini mentali. Già dall'espressione titubante con cui Donna aveva ammesso che Justin era il primo uomo al quale si era svegliata accanto... come non creare un'intensa love story su una premessa così intrigante?

Nascosi un sorriso e mi imposi una missione.

Justin e Donna sarebbero finiti insieme prima della fine del mese, oh sì.

Esibendo un sorrisone da pantera mi strinsi nel mio accappatoio; osservai Justin per qualche minuto e poi attaccai con nonchalanche il primo argomento che i venne in mente.

“E quindi Liam dove l'hai lasciato poverino? Dorme da un suo amico altrettanto emo e depresso?” chiesi, sorridendo divertita.

Justin mi fissò stralunato. “Come sarebbe?”.

“Dove ha dormito i tuo coinquilino stanotte” ripetei. “Si chiama Liam, no? L'hai abbandonato sotto un ponte?”.

Justin prese un grosso morso del tuo terzo toast.