Ho visto tutte e due le serie di Sherlock in una settimana e l'innamoramento che mi ha causato è stato violento e profondissimo. Di lì a decidere di scriverci qualcosa – ovviamente una Sherlock/John – il passo è stato molto breve.

Devo precisare che non sono una slasher: ogni tanto leggo qualcosa, ma non ho mai scritto nulla di mio; nessun pregudizio, semplicemente non è il mio genere. Tempo fa, infatuata di Death Note e del rapporto tra L e Light, mi ero messa in testa di scriverci una long, ma il progetto era troppo ambizioso ed è naufragato. Dunque questo è il mio primo, vero tentativo di slash e spero con tutto il cuore che sia venuto decentemente, perché tengo molto al soggetto.

Il titolo è ispirato al famoso skatch dei Monty Python: Nobody Expects the Spanish Inquisition. La fanfic sarà composta da due, massimo tre capitoli.

Sono solita inserire delle canzoni in ogni storia, a mo di colonna sonora. Per il primo capitolo ho scelto 40 Day Dream, di Edward Sharp and the Magnetic Zeros (la trovate linkata nel titolo).

Buona lettura!

Forty Days

La mano sgusciò dalle coperte e spense la sveglia prima ancora che questa si mettesse a suonare.

Il dottor John Hamish Watson, reduce pluridecorato, giacque ancora un momento sul letto. Il braccio riverso sul cuscino, gli occhi aperti nel buio, seguì invisibili volute che si diramavano sul soffitto scuro, come faceva ormai da qualche ora. Diciamo da tutta la notte. Diciamo tutte le notti.

È facile non dormire quando si ha la consapevolezza che chiudere gli occhi equivale a rivivere la diretta del suicidio del tuo migliore amico. Il sonno scivola via appena la figura ad angelo riemerge dalla memoria.

John si mise lentamente a sedere, strofinando la faccia stanca. Fissò la carta da parati davanti a sé senza vederla. Infine voltò la testa verso la porta e si decise ad alzarsi.

La cucina era fredda, il caffè amaro, il latte finito, doveva portare alla lavanderia a gettoni un po' di vestiti, quel giorno aveva almeno dodici pazienti da visitare all'ambulatorio, il latte era finito, non si ricordava mai di dare acqua alle piante, doveva decidersi a rispondere alla chiamate della signora Hudson, il latte era finito, non aggiornava il blog da quasi tre anni, il latte era finito. Il latte era finito.

Lo compri tu il latte, John?

John lasciò la tazza nel lavello e andò a lavarsi. Ogni giorno usciva di casa e andava a lavorare, mangiava, cercava di dormire. Per mantenere vivo quel corpo. Per dare un motivo, un dannato "perché" a ciò che era successo. Un motivo abbastanza inutile e stanco di vivere, ma pur sempre un motivo.

John Watson era morto dentro da tre anni. Trentasei mesi. Millenovantacinque giorni. Era morto nel momento in cui aveva sentito il polso assente di Sherlock. La sua anima s'era tirata addosso la coperta del dolore e ci si era uccisa. Era l'unico modo per sopportare il senso di colpa del sopravvissuto.

Non era come in guerra. Accetti una missione e lo sai a cosa vai incontro, sai che sei stato addestrato per ammazzare e possibilmente evitare che tu e i tuoi compagni vengano ammazzati. Sai che da qualche parte il sangue scorrerà. Sai che è la guerra: uno yin-yang di codardia ed eroismo allo stato puro.

Gli eroi non esistono. E se esistessero, io non sarei uno di loro.

Sherlock si era illuso – aveva osato illudere John – di non essere vittima degli umani sentimenti. E poi aveva compiuto la più grande e stupida azione sentimentale cui avesse mai assistito. Non passava giorno che John non lo odiasse per aver scelto, per avergli imposto la sua scelta, senza appello. Lo odiava tanto quanto gli voleva bene. Abbastanza da soffocare la mancanza che aveva di lui. Un trucchetto facile per sopportare il dolore.

John chiuse la porta del monolocale e scese le scale verso l'ingresso del palazzo. L'auto nera lo attendeva davanti alla porta, la portiera lucida già aperta. Aggrottò la fronte, immobile davanti al portone, con le chiavi sospese in mano. Si sentiva impotente, come gli succedeva sempre quando aveva a che fare con Mycroft: in balia di eventi più grandi di lui, dei quali non comprendeva i meccanismi. Era un soldato e un medico, John: distingueva i buoni dai cattivi, la salute dalla malattia. Le sfumature nel mezzo erano qualcosa d'inconcepibile. Ci aveva provato ad accettarle, una volta, ed ecco il bel risultato.

Voltò le spalle alla portiera aperta e s'incamminò con passo deciso verso la fermata della metro che l'avrebbe condotto all'ambulatorio. Quella mattina John aveva deciso d'ignorare quella particolare sfumatura. E ci sarebbe anche riuscito bene, se non fosse che la sagoma scura dell'auto già gli camminava affianco come un carro funebre, rasente al marciapiede. John continuò ad ignorarla finché poté, poi gli sguardi dei passanti si fecero insistenti.

Si bloccò d'un tratto, esasperato. Serrò gli occhi e sospirò, aprendo e chiudendo le mani a pugno. Si voltò rigidamente verso l'auto, in attesa. Quella accostò lentamente e si fermò. John roteò la testa e mosse la mascella nervosamente, chinò il capo e quando lo rialzò stava già camminando verso l'auto, la mano tesa alla maniglia della portiera.

Così tante rencesioni solo per il primo capitolo... oh God, yes! XD

Scherzi a parte... non me l'aspettavo davvero! Vi ringrazio tanto per il vostro apprezzamento! Sono molto coinvolta da questa fanfic e sento una pesantissima ansia da prestazione, per cui sono felicissima che stia riscontrando il favore generale.

Idril... ti lovvo, mia cara! <3

Secondo e penultimo capitolo, signore e signori. Buona lettura ed enjoy the song: So Contagious degli Acceptance.

Hold You

– Dove sei stato in questi anni? –

– Mycroft te l'ha detto. –

John aggrottò la fronte nel tentativo di ricordare quella giornata, ma gli tornarono in mente solo dei flash sulla scazzottata. Il viso gli si deformò in un sogghigno, che per una volta Sherlock non seppe come interpretare.

– Non l'ho ascoltato. – ammise semplicemente.

Sherlock lo fissò di traverso per un momento.

– Per la maggior parte del tempo entro i confini. – disse infine.

John rallentò la masticazione e inarcò le sopracciglia.

– Per la maggior parte del tempo? – ripeté vagamente confuso.

Sherlock scrollò le spalle: – Diciamo che non mi sono annoiato. –

– Non avresti dovuto tenere un basso profilo? – lo rimproverò, squadrandolo serio.

Lui ruotò appena la testa e ricambiò l'occhiata, il sopracciglio alzato e un angolo della bocca arricciato.

– Più basso dei servizi segreti? – ribatté.

Le mani di John abbandonarono le posate e si posarono sul tavolo. Si spinse contro lo schienale, battendo le palpebre attonito.

– Non ci credo... – soffiò.

L'avrebbe ucciso con le sue mani. Li avrebbe uccisi tutti e due, ponendo finalmente termine a quella sciaguarata stirpe di Holmes.

– Avrebbe dovuto nasconderti, non lanciarti in missioni suicide! – protestò, con la tremenda sensazione di apparire come una madre iperprotettiva e pure isterica.

– Non mi ha lanciato in missioni suicide. – Sherlock sbuffò una risata, poi gli rivolse uno sguardo accigliato – Hai visto troppo film di James Bond. –

– Cosa ti facevano fare? –

– Se te lo dicessi, poi dovrei ucciderti. –

Risero. Insieme. Per la prima volta.

Dio mio...

John deglutì il boccone a fatica. Bevve un sorso dal bicchiere per cammuffare l'emozione, evitando nervosamente il suo sguardo.

– Ero un consulente detective e tale sono rimasto. – stava spiegando Sherlock, apparentemente ignaro della sua agitazione.

Il suo piatto era intonso. Si guardava attorno accomodato sulla sedia nella sua solita posa, i gomiti sulla tavola e le punte delle dita giunte. Era il solito Sherlock e questo, più di ogni altra cosa, provocava in John tutta quella frustrazione. Gli faceva dubitare di essere sveglio: magari stava solo vivendo un sogno particolarmente realistico. Magari era impazzito e si stava crogiolando in folli fantasie. O forse – e Cristo, era questo che lo uccideva ogni volta – per Sherlock quei tre anni non erano stati orribili come lo erano stati per lui.

– Devo farti l'elenco di tutte le volte che hai rischiato la pelle facendo il consulente? – obiettò, tornando in modalità “madre isterica”, reprimendo quei pensieri lancinanti.

– John, la tua ansia non ha ragione di essere. – sospirò – Non sono mai stato in pericolo. –

Su questo aveva i suoi dubbi. A meno che Mycroft non l'avesse rinchiuso in un bunker, con una scorta triennale di tè, latte e cerotti alla nicotina, e il collegamento a banda larga per risolvere i casi via rete.

– Perché hai aspettato tre anni? –

Ecco l'aveva detto. Cristo, l'aveva detto. E non sapeva nemmeno da dove lo pescava il coraggio di guardarlo.

– Questo dovresti chiederlo a Mycroft. È lui che ha organizzato le tempistiche. –

– Le tempistiche di cosa? –

– Volevo solo cenare con te, non mi aspettavo l'inquisizione spagnola. –

I rumori attorno a loro parvero attutirsi, come soffocati, fino a dargli la sensazione di trovarsi rinchiuso in una bolla. Lui e Sherlock. In un'enorme bolla fatta di tensione allo stato puro ed emozioni represse.

Lui e quel fottuto imbecille traditore di Sherlock Holmes, consulente del cazzo, che osava sparare battute riciclate da film dagli anni '90, a loro volta riciclate da sketch comici degli anni '70. Sherlock non-sono-un-eroe-ma-mi-rovino-per-salvarti-il-culo Holmes, che riappariva come un malefico pop-up dopo tre anni e osava anche pretendere che John Hamish come-cazzo-ti-sei-permesso-di-fingerti-morto Watson non gli facesse il terzo grado.

Lo sguardo di John dovette risultare abbastanza palese, e dopotutto Sherlock si vantava di saper leggere le persone. Non attese una risposta.

– Ha fatto trapelare le giuste notizie nei giusti momenti, riabilitando la mia immagine. Non li leggevi i giornali? –

– No. –

No, John non li leggeva i giornali. Non ne aveva motivo. Non c'era mai stato alcun motivo, negli ultimi tre anni della sua vita, per fare qualsiasi cosa.

– La mangi quella? –

Sherlock scosse la testa e spinse il piatto verso di lui. Discorso chiuso.

Gli stava parlando del suo ultimo caso. L'aveva presa larga, molto alla larga, ma alla fine c'era arrivato. E adesso aveva raggiunto l'apoteosi: la richiesta di consigli. Quel luccichio d'esaltazione nello sguardo e il gesticolare senza ritegno che indicavano, come un'insegna luminosa, "mente geniale al lavoro". Quante volte l'aveva visto così? Quante volte l'aveva ammirato? Nemmeno adesso poteva farne a meno. Era terribile doverlo stroncare. Se l'era immaginato dal primo momento, stava solo aspettando che si decidesse. Ma chi se l'aspettava che sarebbe stato così doloroso?

– Non farlo. –

– Cosa? –

Sherlock continuava a camminare di fianco a lui, appena un passo avanti per via delle falcate che era in grado di fare con quelle gambe lunghe. Un tempo lo facevano arrancare dietro di lui. Tutto in Sherlock l'aveva sempre fatto arrancare dietro di lui. Non poteva permettersi di farlo ancora.

Gli scoccò un'occhiata: – Lo sai. –

– Scusa, è la forza dell'abitudine. –

– La forza... –

John mozzò la frase con un soffio ironico e si bloccò in mezzo al marciapiede scotendo la testa.

– No. –

Pochi metri più avanti, Sherlock fermò i propri passi e si voltò, i lembi del cappotto che ondeggiavano intorno alla figura e gli occhi chiari velati di curiosità.

– Sherlock, no. Basta. Smettila. –

Lui non disse niente, non fece niente. Si limitò a guardalo e basta, mentre un'espressione consapevole si faceva strada sul suo volto. Mentre un gelo lento e inevitabile inziava farsi trada in John, scorrendogli infido lungo la spina dorsale e attanagliandogli il cuore, facendolo stringere nel cappotto nell'istintiva riceca di un calore fisico che mai avrebbe potuto vincere quel gelo interiore.

– Non è più come prima. Non sarà mai più come prima. I vecchi tempi, scordateli. Quindi smettila... solo... smettila di fare così. –

Il fiato caldo creava nuvole di vapore e andava a disperdersi nelle luci fredde dei lampioni che illuminavano la figura nerovestita di Sherlock. Tutto in lui si stava tingendo di delusione e tristezza. Davanti ai suoi occhi.

John non aveva immaginato che potesse essere così penoso. E una parte di sé godeva nel vederlo soffrire a causa sua. E un'altra parte di sé era furiosa per averlo fatto soffrire e perché oltretutto ne godeva. E l'intera l'anima John avrebbe voluto essere lontana anni luce da lì e dimenticare ogni cosa. E allo stesso tempo rifiutava di concepire una vita senza Sherlock. Era un fottuto casino.

– Ti chiedo scusa. –

Lo conosceva, John. Oh, se lo conosceva. Come il palmo della sua mano. Ed era fin troppo consapevole dell'enorme sforzo che stava facendo nell'elargirgli quelle scuse.

Scuse attese per mesi e mai ricevute. Scuse ritardatarie ma non per questo meno efficaci. Scuse che erano come un balsamo dolceamaro per il suo cuore. Cicatrizzavano le ferite ancora sanguinanti, mettendole paradossalmente in risalto, ricordandogli fin troppo chiaramente chi e come e quando le aveva causate. E come un “ti chiedo scusa” non avrebbe mai potuto essere sufficiente.

Dentro di sé urlava, John. Urlava e avrebbe voluto prenderlo a pugni. Stava per prenderlo a pugni. Ecco, stava già caricando.

Si mosse veloce, prima che le mani decidessero di andare per conto proprio. Sherlock lo seguì con lo sguardo, ammutolito, mentre scappava via, lontano. Lontano da lui e da sé stesso. Come se si potesse scappare da sé stessi.

John Watson si era preso una pallottola nella spalla durante la guerra in Afghanistan, ed era sopravvissuto. Era finito nelle poco gentili mani della mafia cinese, ed era sopravvissuto. Era stato rapito da James Moriarty, imbottito di tanto esplosivo da radere al suolo un intero isolato e messo sotto tiro dai suoi cecchini. Ed era sopravvissuto. Sarebbe riuscito a sopravvivere a Sherlock Holmes?

Aveva avuto tre anni per metabolizzare la sua morte e sei mesi per accettare di dover buttare nel cesso quei tre anni. Ma non tutto di quello che John aveva faticosamente elaborato era andato perduto.

È facile accettare un sentimento prima ritenuto inappropriato quando il soggetto di tale sentimento non c'è più. La presa di coscienza era giunta lenta ma micidiale e d'un tratto John aveva dovuto arrendersi. Si era rassegnato all'evidenza di essere stato un colossale idiota, di aver commesso il più grande errore della sua vita. Di aver ceduto a quel suo falsissimo orgoglio eterosessuale, impedendosi così, con le sue stesse mani, di avere l'unica persona per la quale avesse mai provato un amore totale.

E adesso, provate ad immaginare questo. Provate solo ad immaginarlo. Che la vostra peggiore frustrazione, il vostro più grande rimpianto, il vostro amore mai confessato, torni dall'oltretomba, nella vostra vita, nel vostro cuore. Come se niente fosse.

Sherlock avrebbe dovuto essere grato – molto grato – del fatto che John possedesse la tempra del soldato, o l'avrebbe già preso a calci fino a fargli sputare ogni singolo osso. Poi, da medico bravo e diligente, l'avrebbe rimesso in sesto, così avrebbe potuto passare alla fase due. Perché sarebbe stato deontologicamente scorretto fottere un paziente malato.

La rabbia repressa per ciò che Sherlock aveva fatto – ciò che gli aveva fatto – aveva avuto la capacità di annullare qualsiasi remora in John. Adesso il nodo del problema non stava più nel fatto che ne fosse attratto nonostante fosse un uomo. Adesso stava nel fatto – accidenti a lui, accidenti a loro – che lo amasse ancora, nonostante tutto, nonostante gli avesse fatto credere che era morto gettandolo nella disperazione più totale. Per tre anni, cazzo.

John Watson amava quel dannato stronzo di Sherlock Holmes e non riusciva a credere di essere un così grande imbecille.

~

Non gli scrisse. Già, nemmeno questa volta. Non sapeva dire se per orgoglio o per vergogna, ma sentiva che era meglio non farlo.

Sbollita la rabbia, John s'era presentato a casa sua dopo una settimana. Sherlock aveva contemplato in silenzioso rispetto il miracolo di vederselo comparire ancora una volta alla porta di casa, con i suoi occhi franchi e le mani ficcate nelle tasche del giubbotto e il naso rosso per il freddo. John aveva appeso il suo cappotto al gancio dell'ingresso e salutato sorridente la signora Hudson, avevano preso il tè insieme, s'era fermato lì fino a sera. Nessun accenno alla discussione e Sherlock s'era ben guardato dall'aprire il discorso.

Anche oggi John era lì. Sedeva in quella che un tempo era stata la “sua” poltrona, con quella che un tempo era stata la “sua” posa, ovvero il portatile sulle ginocchia e una tazza di tè in una mano. Ticchettava sulla tastiera, tutto assorto, con la lingua tra i denti.

Quella era la sua quinta visita: era venuto lì appena staccato dall'ambulatorio. Veniva sempre lì dopo il lavoro. Ormai passava più tempo al 221B di Baker Street che a casa sua. Se ne andava solo per dormire.

Sherlock non aveva mai più fatto cenno all'idea di collaborare a qualche caso. Aveva il pesantissimo, orribile presentimento che un'altro suo passo falso avrebbe portato ad una definitiva rottura. E adesso che John era tornato nella sua vita, adesso che sedeva di nuovo nella sua poltrona, con il portatile sulle ginocchia, aggiornando il blog e bevendo il tè e faccendo commenti salaci su di lui, non avrebbe sopportato l'idea di non averlo più intorno.

Quando il ticchettio s'interruppe, Sherlock capì all'istante che non si trattava della solita pausa per far riposare le dita. S'immobilzzò, interrompendo a metà la nota lamentosa. Ripose il violino sul tavolo e roteò l'archetto con un movimento del polso. Wup fece nell'aria, spezzando l'attesa per ciò che gli avrebbe detto John.

– Spiegami com'è possibile che il tuo migliore amico eterosessuale provi il costante impulso di baciarti. –

La sua indifferente compostezza – quella della quale Sherlock era ammantanto da una vita, che si era lettarlamente ritagliato e cucito addosso come una camicia su misura – era abbastanza navigata da resistere a quella domanda senza incrinarsi. Ma dentro di sé era in tumulto.

– Lo scambio di effusioni tra amici è del tutto normale. – prese un panno dalla custodia del violino e pulì lentamente il filo dell'archetto – Nella maggior parte dei casi. –

– Nella maggior parte dei casi, gli amici non fingono di essere morti per tre anni per poi ricomparire come se niente fosse nella tua vita e pretendere che sia tutto come prima. –

Evidentemente Sherlock aveva mancato il punto. E anche in maniera lampante. Un sentimento di folle ammirazione, misto ad insofferenza e curiosità, lo colse in pieno.

– E poi che amici conosci che ti vogliano ficcare la lingua in bocca? –

Ficcare la lingua...?

Sherlock provò a dire qualcosa, ma scoprì che era difficoltoso far funzionare il cervello senza l'adeguato apporto di sangue. Abbassò lo sguardo, constatando con sommo stupore il proprio stato.

Si schiarì la voce e accavallò le gambe: – Non credevo che ti riferissi a quel tipo di effusioni. –

– Fammi un piacere, Sherlock, non insultare la mia intelligenza. – sbottò lui, riprendendo a digitare sul portatile.

Stavano parlando due lingue diverse.

– Non è questione di intelligenza, John. – ribatté.

– No, hai ragione. – disse secco, senza alzare gli occhi dal portatile.

Era il suo modo per chiudere la discussione. Se questo argomento lo metteva così a disagio, perché mai l'aveva aperto?

– Sei appena diventato consapevole che l'amicizia è l'escamotage che la società ha creato per poter manifestare attrazione nei confronti degli individui del proprio sesso. – riassunse ostentando una tranquillita che non possedeva – E la cosa non ti fa piacere. –

John alzò lo sguardo dallo schermo. Roteò la testa e batté le palpebre. Rantolò un mezza risata e infine lo guardò.

– Per te è questo? –

Sherlock lo osservò con aria confusa. E continuò a guardarlo confusamente mentre lui metteva al sicuro il portatile sul tavolino, si alzava dalla poltrona e gli si avvicinava. Non riuscì a fare altro, il geniale ed infallibile Sherlock Holmes, se non stare ad osservare, pietrificato, mentre John gli si piazzava davanti e si chinava su di lui. Seguì attentamente con gli occhi il movimento delle mani che andavano ad appoggiarsi sui braccioli. E infine girò lo sguardo su di lui.

– Sherlock, non riesco a smettere di volerti. È questo che non mi fa piacere. –

Parlava a scatti, lentamente, quasi le singhiozzasse fuori le parole invece che pronunciarle. Quasi non gli arrivassero dalla gola, ma da un punto più profondo e improncunciabile e immateriale. Sherlock non aveva bisogno di sentirgli il polso, né di notare la fronte imperlata o il respiro veloce, per capire l'emozione che stava provando. Non aveva bisogno di niente per dedurre il suo stato: lo sentiva. Come sentiva il proprio.

– E non lo so. – ammise sinceramente, con la voce rotta, chiudendo appena gli occhi – Non so se ti voglio perché ti ho sempre voluto o perché spero che se ti avrò allora potrò dimostrarti... – si accigliò e distolse lo sguardo per un attimo – dimostrarmi... che anche tu hai bisogno di me quanto io ne ho di te. –

C'erano un sacco di pronomi e poche virgole in quella frase, ma Sherlock aveva capito fin troppo bene. Troppo, troppo bene. L'erezione nei suoi pantaloni assunse d'improvviso un valore materiale quale fino ad allora non s'era mai azzardato ad ipotizzare. Il colpo fu tale che la sua fenomenale mente non riuscì a partorire alcun pensiero coerente. Il cervello di Sherlock era clamorosamente in bianco.

Vide John chinare la testa e sospirare. Lo vide rialzarla. Lo vide trafiggerlo con quello sguardo. Lo conosceva, gliel'aveva visto tante volte. Era lo sguardo che riservava agli sfortunati che si trovavano davanti alla canna della sua pistola.

Il resto fu nebbia. Una nebbia di ormoni che offuscarono la sua razionalità per un lunghissimo, infinito momento. Permettendo a John di invadere il suo pazio – fisico e mentale ed emotivo – fino farsi strada lentamente fino a lui, in lui. Permettendogli di chinare il capo, andando a posare la fronte contro la sua, i loro capelli che si mescolavano facendogli rabbirividire la cute. Permettendogli di muovere appena la testa, avvicinando il naso a sfiorare il suo, respirando sulla sua pelle. Permettendogli di saggiare piano, con una cautela disumana, le labbra schiuse.

Sherlock strinse la presa sull'archetto fino a far sbiancare le nocche. Fu col dolore del filo conficcato nel palmo che visse quel primo contatto. Quello, e l'odore e il sapore del tè che si portava appresso John, sulle labbra e sulla lingua. Il dolore, il tè e il calore dei loro respiri e della sua bocca.

Il pugno si allentò, l'archetto gli cadde di mano con un tonfo ligneo sul pavimento.

A posteriori, Sherlock avrebbe potuto affermare che era tutto perfettamente deducibile. Ma si sarà già capito che in quel momento non era esattamente in grado di dedurre qualcosa. Per la precisione, non era in grado di fare un bel niente, ecco.

Ditemi voi, cosa avrebbe mai potuto fare, messo alle strette quel modo? Avrebbe dovuto evitarlo? Scappare? Colpirlo? Stroncare quel momento con una delle sue frasi ad effetto?

Sherlock non fece niente di tutto questo. Per il semplice fatto che non ne era in grado. Così come non fu in grado di fermare la sua fuga – un'altra volta.

Un attimo prima John gli stava addosso, con tutto quel suo calore umido, una sensazione prettamente fisica, quasi animalesca, che Sherlock subiva con delizia inconfessabile e che – già lo sapeva – gli aveva appena creato una sacrosanta dipendenza. E un attimo dopo non c'era più.

L'aria si mosse e poco dopo si sentì il rumore della porta dell'ingresso che si richiudeva. Sherlock batté le ciglia, come risvagliatosi da una trance. Esalò un sospiro che morì in un gemito sordo e reclinò la testa contro la spalliera.

Sapeva di non poter pretendere niente. Sapeva che con quelle reiterate fughe John non stava rifiutando lui, ma sé stesso. Sapeva che prima poi si sarebbe arreso a quello che sentiva e sarebbe tornato da lui, definitivamente. Ma questo non gli faceva sentire meno la sua mancanza.

Non avresti dovuto lasciarlo fare.

Farsi baciare. Che errore madornale. Adesso avrebbe abbassato la guardia. Avrebbe commesso un errore, poco ma sicuro.

Sherlock passò la lingua sulle labbra e deglutì quel sapore agrodolce. Il sapore di John. E sorrise tra sé. Sorrise e basta.

– Signora Hudson! – chiamò a gran voce balzando dalla poltrona.

La donna fece capolino dalle scale mentre lui s'infilava il cappotto.

– Non mi aspetti per cena. – le disse aprendo la porta.

Lei si limitò a sorridergli e a raccomandargli di non fare tardi.

Sherlock strinse la sciarpa attorno al collo e alzò il bavero del cappotto per proteggersi dalle raffiche di vento. Le strade erano colme a quell'ora. Schivò i passanti con passo fluido, mescolandosi alla folla, e procededette spedito.

Tremava – e non per il gelo di quella Londra in cui era nato. Era una creatura invernale, Sherlock. Fatto per le temperature fredde, per i cieli plumbei che si riflettevano nei suoi occhi chiari, per la luce tersa e vivida delle mattine invernali. Era un gatto a cui piaceva giocare nella neve, accompagnato dal suono ovattato delle zampe intirizzite che affondavano delicate nel manto e si lasciavano dietro una sinuosa scia di orme.

Eppure era attratto dal calore, Sherlock. Ingenuo felino che si cacciava nella tana del lupo, attirato dalla sua folta pelliccia color miele, pronto a farsi sbranare. Del tutto consapevolmente.

Sherlock Holmes aveva trentacinque anni e qualcuno, qualche anno prima, non era andato molto lontano dalla realtà quando l'aveva soprannominato “Verginello”. Diciamo che Moriarty ci aveva preso in pieno.

L'approccio più intimo che avesse mai vissuto risaliva a più di vent'anni prima e consisteva in un bacio a stampo, un po' appiccicoso di bava e caramelle, che una sua compagna di scuola gli aveva somministrato del tutto contro la sua volontà. Il piccolo Sherlock era diventato tutto rosso e si era pulito la bocca strofinandola su una manica della divisa. Chissà – pensò ironicamente – forse era stata quella sua esperienza semi-traumatica che aveva mutato sue inclinazioni, spostandole verso il sesso maschile. Inclinazioni del tutto platoniche, sia ben inteso.

L'interesse di Sherlock per la sessualità era già limitato in sé. Si aggiunga il fatto che, in quanto creatura altamente cerebrale e concentrata su sé stessa, solo gli individui dotati di un'intelligenza che potesse competere con la sua gli suscitavano un interesse tale da sfociare addirittura in stimoli fisici. Le rarissime volte in cui Sherlock aveva avuto la fortuna d'incontrare delle persone simili, inesperto com'era, si era sempre trovato schiacciato dalla timidezza, e tutto era finito ancor prima di cominciare.

Poi nella sua vita piomba John Hamish Watson. Un uomo ordinario, con idee orinarie. Prevedibile, quasi noioso, uguale a tanti altri. Eppure unico. Unico, nel suo stargli affianco e sopportarlo e aiutarlo, sempre, a discapito di sé stesso e degli altri. Unico nell'accettarlo, nonostante tutto. Unico, nel credere in lui. Perfetto. John era perfetto, nella sua umana imperfezione. Lo era per lui, per Sherlock.

Così lontano, così alieno. John era la sua parte mancante, quel tassello del quale da sempre sentiva il bisogno per sentirsi completo. Quella mancanza che gli faceva chiedere cosa ci fosse che non andava in lui. Ma non c'era niente che non andasse in Sherlock. Non da quando John gli aveva dimostrato che qualcuno, in quel mondo, in quel tempo, era in grado di amarlo per ciò che era.

Terzo ed ultimo capitolo... il più sofferto. Grazie a tutte coloro che mi hanno seguita e recensita in questo timido esperimento: siete voi la mia soddisfazione!

Per non illudervi vi confermo che il rating è quello giusto. Sono rimasta volutamente su un rating basso, perché per ora non credo di essere in grado di scrivere una scena slash a rating rosso: è già difficile descrivere un rapporto sessuale etero... ho il terrore di cadere in errori madornali e/o in banalità lapalissiane se descrivessi un rapporto tra due uomini.

E questo è quanto! Canzone: First Love dei Maccabees. Buona lettura e a presto! :)

First Last Only Love

John aveva aperto la porta senza nemmeno guardare dallo spioncino. La sua intenzione era di mandare affanculo chiunque ci fosse dall'altra parte e poi andare a piangere in un angolo come una donnetta premestruata.

Non aveva messo in conto che dall'altra parte potesse esserci Sherlock. Lo stesso Sherlock che aveva avuto la brillante idea di baciare poco prima. Lo stesso Sherlock di cui aveva ancora il sapore in bocca e di cui non avrebbe mai dimenticato la morbidezza delle labbra.

Gli stai fissando le labbra. Smettila.

John sporse appena la testa fuori per assicurarsi che nessun vicino stesse ficcanasando. Poi afferrò per una spalla Sherlock e lo strascinò dentro, richiudendo velocemente la porta. Lo lasciò immediatamente, come se il banale contatto di una mano su una spalla, con strati di vestiario nel mezzo, fosse chissà cosa rispetto a...

E piantala di fissargli le labbra, Cristo!

Sherlock avanzò dentro l'appartamento e vi si fermò in mezzo, guardandosi intorno. John avrebbe potuto contargli i neuroni al lavoro del dedurre ogni minimo dettaglio della sua esistenza. Si sentiva nudo.

Si schiarì la voce: – Vuoi del tè? –

Sherlock si voltò a guardarlo. No, ad esser precisi, si voltò a radiografarlo. Se prima si sentiva nudo, adesso come si sentiva? Scorticato, aperto in due dal bisturi dei suoi occhi e messo sotto il microscopio.

– Mi hai sempre voluto, John. –

Una morsa gli strinse la gola. Una morsa fatta di vergogna e di vecchi rimpianti e di strascichi d'ipocrisia.

– Non voglio... – John incrociò le braccia sul petto, ci si strinse letteralmente, quasi a difendersi – Non voglio saperlo. –

– È importante che te lo dica. –

– Oh, ma per favore! Vuoi solo metterti in mostra come al solito. –

Era una stronzata. Come lo era camminare nervosamente per la stanza. E nessuna di quelle due stronzate avrebbe migliorato la situazione. Non gli avrebbero impedito di sentirsi estremamente infantile e stupido proprio nel momento in cui Sherlock decideva di fare un passo – un enorme passo – verso di lui. Rappresentavano, piuttosto, l'ultimo ed inutile residuo di quella barriera che aveva eretto per difendersi dalle emozioni che l'avevano lacerato per tre anni. Per difendersi da lui.

Fu la voce morbida di Sherlock e spezzare anche quel residuo: – Questa è davvero l'ultima situazione in cui vorrei mettermi in mostra, John. –

Ed è incredibile come certe cose non facciano alcun rumore nel momento in cui si spezzano, mentre sanguinano, quando muoiono.

– Hai sempre avuto quel modo di guardarmi. –

John si riscosse dal suo personale dramma e si accorse di avere le guance in fiamme.

– Che... quale modo? – borbottò.

Anni di addestramento lo fecero istintivamente retrocedere in posizione di difesa quando Sherlock gli si avvicinò con decisione. Ma non poté che restare annichilito mentre lui lo afferrava per le spalle e lo trascinava davanti allo specchio dell'ingresso.

– Questo. –

È un fatto. Se il più abile consulente investigativo del Regno Unito pensa che tu sia sempre stato attratto da lui, deve essere vero. E la conferma stava proprio davanti ai suoi occhi. Era così reale. Così maledettamente reale e... e imbarazzante e – Cristo santo! – come aveva potuto Sherlock fare finta di niente in tutto quel tempo?!

– Tu mi osservavi. – realizzò, mentre l'imbarazzo andava a sciogliersi nello stupore, creando uno strano ibrido che gli faceva martellare il cuore.

Sherlock non distoglieva gli occhi dai suoi, nel riflesso dello specchio. Era come avere due Sherlock che lo osservavano. Quello dello specchio mosse le labbra e contemporaneamente quello alle sue spalle sussurrò “Sì”. Solo un “Sì”. Lapidario e senza alcuna sfumatura, eppure traboccante di tutte le emozioni che in quel momento impregnavano l'aria del minuscolo monolocale.

– Quando? – volle sapere.

Le ciglia di Sherlock fremettero appena. Unico, delicato segno tangibile di ciò che stava provando.

– Sempre. – soffiò.

Era una cosa bellissima, semplicemente bellissima. E agghiacciante.

John non riusciva a muoversi, lacerato tra il desiderio di tirare un pugno allo specchio per incrinare quel volto perfetto che lo scrutava, e l'istinto di voltarsi e morderlo a sangue che l'aveva preso fin dal momento in cui aveva messo piede là dentro.

– Non mi hai mai detto niente. –

Si accorse di parlare a fatica.

– Cosa potevo dirti? – Sherlock inarcò un sopracciglio e voltò le spalle allo specchio e a lui – “John, sei attratto da me, fattene una ragione e andiamo a letto insieme”? –

Come si potrebbe illustrare la reazione che ebbe John Hamish Watson? Il principio di erezione che lo colse sarebbe già più che eloquente. Si aggiunga che si strozzò con la propria saliva e dovette cercare sostegno posando una mano alla parete, poiché le gambe smisero di reggerlo a dovere.

John era stato in guerra e anche da civile non è che i momenti di adrenalina fossero mancati. Aveva sperimentato più volte quella sorta di furia berserker che ti offusca il cervello e ti manda le pulsazioni fuori fase, che ti spinge oltre i limiti, che ti rende una bestia letale.

Questo era diverso. Era peggio. Questo contemplava la furia e il sesso. Insieme. Era il risultato di tre anni di menzogne e disperazione e desideri repressi. Il risultato di una provocazione assolutamente gratuita e palese da parte della fonte di tutti i suoi drammi.

– Fallo. –

John annaspò: – Cosa...? –

Scorse la figura alle sue spalle.

– Picchiami. –

Oh, Dio...

Il mondo attorno a John si mise graziosamente a roteare. Stava sperimentando un infarto e le mani gli prudevano dalla voglia di menarlo.

– No. – rantolò, girando stupidamente su stesso, lo sguardo allucinato che vagava attorno a sé alla disperata ricerca di un appiglio, un... un qualcosa – qualsiasi cosa dannazione! – potesse distrarlo.

– Sì, John. –

– No, Sherlock. –

– Fammela pagare. –

Oh, quale dolcissimo invito. Il respiro di John si fece difficoltoso mentre immaginava senza fatica alcuna come avrebbe voluto fargliela pagare.

– Non in questo modo. – scandì.

Sherlock lo osservò curioso, la testa inclinata di lato: – Perché no? –

L'incredulità non era sufficiente per definire lo stato di John. Era un fottuto detective o no? Deduceva quante volte una persona aveva fatto il giro del mondo dal modello del suo orologio, era mai possibile che non arrivasse a capire quanto poteva essere pericolosa quella situazione?

Si lasciò scivolare alla scrivania, la testa tra le mani, fissando sconvolto un punto della carta da parati davanti a sé.

– John... –

Il calore di una mano, le dita sottili tra i capelli. John strinse gli occhi e sospirò pesantemente, sentendo il sangue che tornava ad affluire all'inguine.

Non voleva fargli male. Non poteva. Non in quel modo. No no no no. Era intollerabile.

Scostò la sua mano con un colpo secco e si grattò la testa, scompigliando i capelli, strofinando il viso, ringhiando di disappunto con la faccia ficcata nei palmi.

Non aveva mai fatto l'amore con un uomo, John. Ma su internet si trovava di tutto – forse anche troppo – e lui era un tipo curioso. E adesso gli era assurdamente naturale immaginare di sperimentare su Sherlock certe cose. Applicarle bene, sì, fino ad annullare quel dannato cervello che si ritrovava e imporgli una fisicità dalla quale si ostinava a tenersi lontano.

John desiderava annientarlo.

Troppo cerebrale. Stai diventando come lui.

Ma che gli stava succedendo? Era un uomo terra-a-terra, santo Cielo. Un medico e un soldato: l'apoteosi della praticità. Gli piacevano le cose semplici.

Il sesso, dal suo punto di vista, non doveva implicare lo stress di pensare, solo la fatica fisica di agire. Quella sacrosanta fatica che ti fa sudare anche in pieno inverno col riscaldamento staccato, che ti fa pulsare la testa per il calore, che spinge i muscoli fino ai limiti, che ti toglie il fiato e la facoltà di parlare fino a crollare privo di forze, tremante e sudato. Non c'è mai stato niente di cerebrale in questo, grazie a Dio.

– Pensi troppo, John. Non fa per te. –

C'è sempre un punto di non ritorno nella vita di uomo. John credeva di averlo varcato nel momento in cui aveva confessato – smozzicato, strappato dal cuore e sputato tra i denti come un pensiero deforme, masticato da anni di rimuginazione – a Sherlock ciò che provava.

John si sbagliava. Fu quello il momento in cui varcò il punto di non ritorno.

Capì che stava succedendo con sorprendente lucidità. Lo capì dall'istante in cui si rialzò e si voltò verso di lui e si guardarono in silenzio, la sedia tra di loro come un'ultima, labile barriera, e una vita di cose non dette che parevano riecheggiare in mezzo a loro, amplificandosi, aprendo in due le loro anime spietatamente.

John batté le palpebre e fece un profondo sospiro. La tensione della rabbia si sciolse in qualcosa di nuovo, di più sottile e penetrante. I muscoli si rilassarono, la mente smise di lavorare.

Il silenzio della stanza venne spezzato dallo stridio della sedia che John scostò con un piede. Fece un passo avanti, solo uno. Era sufficiente. Sherlock non indietreggiò, non lo fermò, non fece nulla. Nemmeno quando gli posò una mano sul petto e lo spinse, con delicata decisione, verso la parete alle sue spalle.

Infilò due dita nella piega della sua sciarpa e tirò. Piano. Tirò fino a che il nodo non si allentò. Fino a che la stoffa non scivolò via, rivelando il collo candido.

Non c'era niente altro al mondo per John che quello: il suo collo nudo. Era banale come un romanzetto d'appendice, come una commediola romantica, eppure era così e basta, e non ne provava vergogna. C'era solo Sherlock, con il suo odore e la stoffa della sciarpa ancora chiusa nella sua mano e quella pelle diafana, increspata dai brividi, sotto la quale pulsava lieve una vena.

Era materiale e tangibile. Per la prima volta da quando lo conosceva, John sentì che lo stava toccando davvero. Perché era lui a volerlo. Era Sherlock che si era resto materiale per lui. Solo per lui.

~

Svuotato. Sherlock si sentiva svuotato. Era questo l'effetto delle endorfine post-orgasmiche? Era meglio dei cerotti alla nicotina. Decisamente meglio.

Mosse la testa sul cuscino, chinando le labbra sulla mano di John, strofinandole appena su quella pelle che sapeva di loro. Lui rispose nel sonno, istintivo come sempre, stringendosi di più a lui, avvolgendolo. Un calore disumano irradiava dai loro corpi, rendendo l'ambiente sotto le coperte piacevolmente soffocante.

Tentò di mettere a fuoco quello che era successo, ma i ricordi e le sensazioni andavano a mescolarsi, confondersi, creando un confuso patchwork emotivo che gli faceva venire i brividi, gli offuscava la mente, gettandola in quella nebbia che aveva permeato ogni loro gesto e respiro. Quella nebbia dalla quale ancora si sentiva avvolto, umida sulla pelle. Rendeva tutto più denso e ovattato, avvicinando, quasi livellando quegli estremi di cui erano fatti loro due. Amalgamandoli come perfetti ingredienti di una ricetta che poteva funzionare solo in questo modo.

Ciò che era certo era che John lo aveva aggredito. Correzione: Sherlock si era fatto aggredire. E denudare e divorare. Palmo a palmo, lentamente, sistematicamente. Non gli aveva lasciato alcun margine, John, mentre lo rivoltava come un calzino. Senza alcun pudore, né reticenze di sorta. Eppure con una delicatezza tale da farlo tremare per l'emozione.

Era così che si sentivano le persone quando lui deduceva ogni anfratto delle loro esistenze? No, Sherlock era certo di non aver mai detto a John in quelle ultime ore “Fuori dai piedi”. Era certo di non avergli detto un bel niente, impegnato com'era a ricordarsi di respirare. Ad accettare di avergli permesso quella pericolosa esplorazione.

Ad assimilare l'idea che stava facendo l'amore con lui.

Il suo fantasmagorico cervello era andato in tilt, lasciandolo nelle sue mani. Lasciandolo in balia di qualcosa che nemmeno poteva immaginare. Ignaro e stupidamente fiducioso.

Ma era il dopo che l'aveva annientato definitivamente. Era l'abbraccio costrittivo, la presa soffocante in cui John l'aveva stretto fino ad addormentarsi. E quell'assurda sensazione. Casa. Essere a casa, nel concetto del tutto emotivo del termine. Essere a casa, dopo un viaggio durato mille anni nei freddi siderali di una galassia che non ti conosce e non ti vuole. Essere a casa e ritrovare quelle cose così scontate e insignificanti, come l'odore familiare del tè e la propria poltrona preferita e lo scorcio che si vede dalla finestra del salotto, sempre lo stesso, sempre uguale, così rassicurante nella sua banalità. Quelle cose, sì, che nel loro essere insignificanti, quando sei solo, ci indugi fino a farti sanguinare il cuore.

Le braccia di John erano la sua poltrona preferita, la sua bocca che giaceva socchiusa sulla sua spalla era l'odore del tè. John era la sua casa.

– John. –

Il vago grugnito che gli arrivò alle spalle indicava chiaramente che il richiamo non era affatto andato a buon fine. Sherlock schiuse le labbra sulla sua mano e mordicchiò.

– John. – ripeté, ruotando gli occhi.

La mano di John si ritrasse, scivolò fino alla sua spalla e premette per girarlo. Steso sulla schiena, Sherlock subì con piacevole curiosità il bacio a stampo che gli scoccò sulle labbra. John nascose poi il volto nel suo collo e mosse la testa quasi rudemente, come un cane che cerca le coccole.

Sherlock percepiva il calore morbido delle labbra e il ruvido della pelle che avrebbe avuto bisogno di una rasata. Quel contrasto assurdo gli strappò un sospiro che s'infranse tra il cervello e il cuore, gettandolo nuovamente nella nebbia. Con un certo – falsissimo – disappunto, giunse alla logica conclusione che da quel momento sarebbe stato sempre così: un minimo gesto da parte di John e le facoltà intellettive di Sherlock Holmes si sarebbero praticamente annullate.

– John, devo parlarti. – riuscì a dire mentre lui, nel dormiveglia, lo costringeva in un abbraccio senza vie d'uscita.

– Dimmelo domani mattina. – biascicò John sul suo collo.

– È già domani mattina. – obbiettò Sherlock.

L'orso in semi-letargo che aveva tra le braccia ringhiò indispettito. Alzò infine la testa e si stropicciò gli occhi.

Sherlock inghiottì a vuoto, imponendosi di non indugiare troppo sulla bellezza innominabile di John che si risveglia. Spettinato. Nudo. Dopo aver fatto l'amore con lui.

– Cosa c'è? – borbottò infine.

– Dobbiamo trovare una soluzione. –

Lui roteò la testa e lo guardò vagamente confuso: – Per cosa? –

– Per questo. – precisò con un gesto impacciato della mano.

Lo sguardo di John saettò dalla mano al suo volto, senza capire. Sherlock ricordò allora che le tempistiche di John al mattino erano sempre decisamente rallentate. Si predispose dunque a spiegare, con calma e chiarezza, il suo punto di vista.

– A lungo andare tutto questo complicherebbe notevolmente le... –

Il discorso venne interrotto da una crescente sequela di “Aspetta”. Infastidito, Sherlock si zittì e restò in attesa. John era irritato e anche un po' spaventato: era palese che avesse frainteso qualcosa.

– Se solo ti azzardi a provare a negare quello che è successo... –

Ecco, per l'appunto.

– Non essere ridicolo, John. – sbottò, seccato dalla sua incapacità di capire.

– Allora che diavolo c'è? –

– Se mi avessi lasciato finire... –

– Sentiamo. –

Erano insieme da un paio d'ore e già litigavano. A pensarci bene, litigavano da sempre.

Dio, quanto mi mancava!

– Sarebbe assurdo continuare con questo tira e molla, John. – sentenziò, mettendosi a sedere, allontanandosi almeno un po' dal suo sguardo preoccupato e dal suo odore invadente e da quel calore insopportabile che gli confondeva le idee.

– Vorresti, poi, che i nostri futuri incontri si svolgano qui? – aggiunse, avvolgendosi nel lenzuolo e scivolando fuori dal letto – Escludo che possa durare, in questa maniera. –

Andò verso il cucinino, alla ricerca di qualcosa da mangiare. Biscotti. Un tè. Aveva una fame...

Alle sue spalle, John si schiarì la voce: – Che possa durare cosa? –

Sherlock alzò gli occhi al cielo. Non è che non ci arrivava, voleva sentirselo dire. Le labbra s'incurvarono in un sorriso. Era così da lui.

– Tutto questo, John. – disse semplicemente, mentre apriva e chiudeva le antine della credenza.

John gli si avvicinò. Aveva addosso i pantaloni del pigiama. E niente altro. Silenzioso, aprì un'antina in basso a destra e ne tirò fuori una latta contenente del tè. La posò sul ripiano, davanti a lui, e lo guardò dritto negli occhi.

– “Tutto questo” cosa? – insisté in tono fermo, entrando in modalità soldato duro e puro che non ha intenzione di mollare l'osso.

Era pericoloso quando faceva così. Perché era bravo nella sua testardaggine e perché Sherlock iniziava a non capire niente quando gli mostrava quel lato di sé così diverso dal dolce, paziente, ingenuo dottor Watson.

– Perché tieni il tè lì? – gli chiese, aprendo la latta e annusandone il contenuto.

– Perché è il punto meno umido della cucina. – spiegò velocemente – Potevi arrivarci anche da solo. – gli fece notare, alzando le sopracciglia.

Sherlock gli scoccò un'occhiata di traverso.

– “Tutto questo” cosa, Sherlock? – ripeté, ostinato.

– Io e te, John. – si arrese infine, con un sospiro.

Non era in grado di tenergli testa, non in quel momento. Lo ammise con sé stesso e fu meno traumatico di quel che credeva. Aveva tutte le scusanti del caso, dopotutto.

Si è appena preso tutto di te. Corpo, anima, mente. Pure quel cuore che credevi di non avere, mentre lui ce l'aveva in mano fin dall'inizio. Da sempre.

Mentre metteva l'acqua a bollire, un altro sorriso gli increspò le labbra. E stavolta non tentò nemmeno di nasconderlo.

– E cosa suggeriresti di fare? – gli stava chiedendo John.

– La signora Hudson non ha ancora trovato a chi affittare la tua vecchia stanza. –

Era facile in quel silenzio improvviso, dentro quel minuscolo appartamento, divenire chiaramente consapevoli di tutti quei lievi rumori che riempivano l'aria. I passi ovattati dei piedi di nudi di Sherlock che si muovevano davanti alla cucina, il lieve scricchiolare della fiamma del fornello sotto il bollitore bagnato, quel tipico suono sordo che fanno le foglie sfuse del tè quando le pigi nel filtro. Il respiro lento e regolare di John, a un passo da lui – materialmente ed emotivamente.

– Mhm... – fece John.

Lui gli proponeva di tornare a vivere insieme e la sua risposta era solo un insignificante “Mhm”? Sherlock s'impose di non apparire mortalmente offeso come si sentiva dentro.

E poi John fece una di quelle sue cose. Quelle, per capirci, che Sherlock ormai se le aspettava da lui, perché lo conosce, perché era ben consapevole dell'innata capacità di John di sorprenderlo ogni volta, come solo lui sapeva fare. Quelle cose che tuttavia, per la loro stessa natura imprevedibile – sì, anche per un genio come lui, sopratutto per un genio come lui – lo lasciavano sempre completamente spiazzato.

Quella cosa, John, la fece piano, quasi temesse, con qualche gesto inconsulto, di farlo scappare via come una bestia selvatica spaventata. E Sherlock si rese conto di non aver avuto intenzione di scappare fino che John, con quel suo modo cauto e circospetto, non lo mise letteralmente alle strette.

Socchiuse gli occhi, e non poté fare a meno di chinare la testa seguendo il suo movimento. Perché John – c'era da ricordarlo – era più basso lui. E allora com'è che in quel bacio era stato proprio John a sollevargli il mento? Com'è che si stava facendo baciare, quasi stesse subendo invece che partecipare?

Sarebbe sempre stato così? Si sarebbe sempre ritratto come uno sciocco gattino che non vuol farsi prendere per la collottola, ogni volta che John gli avrebbe posato una mano sulla nuca per spingere le sue labbra contro le proprie?

Sherlock indugiò in quegli assordanti quanto inutili interrogativi, finché la voglia di lui prese il sopravvento e spazzò via ogni pensiero coerente dal suo straordinario cervello.

Un rumore umido e l'improvviso freddo delle labbra nude, prive di quel contatto.

– Anch'io, Sherlock. –

Aveva parlato? Perché aveva parlato, cosa c'era da dire? Di cosa stava parlando? Aveva importanza?

– Cosa? – gli chiese, del tutto disinteressato, seguendo con sguardo famelico le labbra di lui.

Non l'aveva baciato abbastanza. Ne aveva ancora bisogno.

– Ti amo. E voglio tornare a vivere con te. –

Lo sguardo risalì il volto fino agli occhi. Lì si fermò e per la seconda volta nella sua vita in sole poche ore, Sherlock Holmes si sentì aperto in due. Lasciò che quella dolce ferita sanguinasse, esposta e vulnerabile, affinché le parole di John vi entrassero dentro, s'insinuassero in ogni piega, si mescolassero al suo flusso, fino a raggiungergli l'anima. Lasciò che gliela marchiasse, come poco prima aveva lasciato che gli marchiasse il corpo. Glielo lasciò fare, nonostante – o forse proprio per? – la paura che tutto questo gl'incuteva.

La paura di John, del potere che ormai era capace di esercitare su di lui. La paura della solitudine – specchio della sua stessa solitudine – che gli aveva letto negli occhi ogni volta che l'aveva spiato da dietro quel cipresso. La paura di ammettere che Sherlock Holmes è un essere umano e come tale ha la necessità imperativa di amare e di essere amato. La paura di essere ormai invischiato fino al collo in qualcosa di sconosciuto e innominabile, che tutto il genio e la scienza di Sherlock non avrebbero mai potuto districare. Qualcosa che non puoi dedurre, non puoi sperimentare, non puoi risolvere come un enigma... puoi solo viverla e, se sei fortunato, condividerla.

La paura di averlo scoperto così, questo qualcosa, nel modo meno prevedibile eppure più banale: facendosi possedere. Corpo e mente e prima ancora cuore, sempre il cuore. La paura di sé stesso. La paura di loro.

Una paura deliziosa e ricca di aspettativa, come lo erano i loro baci.