A moment just for us.

Gregory Lestrade è l'ispettore di polizia di New Scotland Yard; è divorziato da un po di tempo e oggi può dirsi innamorato...del governo. Oh no, non il governo in senso..di istituzione, ma...oh insomma! E' innamorato di Mycroft Holmes. Si, proprio il fratello del nostro S.A.F ( Sociopatico ad Alta Funzionalità ). Ora chiunque, bene o male , sa che Mycroft è il governo britannico, no? Ecco, lui è proprio innamorato di un tipo del genere. A dir la verità, Greg non sa bene com'è successo, semplicemente un giorno Mr Holmes l'aveva convocato e....non sa bene se era stato nel momento in cui i loro occhi si erano incrociati..o quando le loro mani si erano accidentalmente sfiorate..fatto sta, che da allora si era ritrovato ad essere rapito da una macchina lussuosa e dai vetri scuri, che lo conduceva dal suo Myc-..da Mycroft, ogni sera, dopo il lavoro.

O almeno questo succedeva ai primi tempi. In quell'ultimo periodo Greg si è ritrovato..abbandonato. Letteralmente. Nè una chiamata...nè un rapimento. Mr Holmes è semplicemente troppo occupato per dedicargli un po di tempo, e Greg...beh Greg ci soffre parecchio. Gli è già successo con la sua ex-moglie di sentirsi così solo, e quella sensazione lo angoscia. Possibile che il lavoro sia più importante di lui?!

Un bel giorno , il suo giorno libero ad esser precisi , Mycroft  chiama. Greg è davvero indeciso se ignorare la chiamata o rispondere , ma alla fine, con un sospiro rassegnato , preme il tasto verde del cellulare, e da inizio alla conversazione.
- Salve, Mr Holmes - risponde acido.
- Greg..- la voce dell'altro sembra stanca , ma Greg non si fa intenerire, è troppo arrabbiato - Disturbo? -
- Ovvio che no, signore. Che posso fare per lei? - tono professionale, complimenti Greg, sei  grande!
-  Sii pronto tra...un quarto d'ora. - e riattacca. Greg rimane vicino alla cornetta ancora qualche minuto, cone spressione vuota, ascoltando il tu,tu,tu del telefono,  prima di mandare al diavolo tutto e correre a prepararsi.

La consueta macchina nera arriva, e Greg sospira rassegnato : gli toccherà mezz'ora di tragitto con Anthea, "Miss Cordialità".
- Anthea! - appena la macchina si ferma, apre violentemente lo sportello e inizia a sbraitare - puoi dire al tuo capo che....- stupore : lì, sul sediolino dove di solito dovrebbe esserci la ragazza c'è..- Mycroft! -
- Ciao Greg - è contento di vederlo, se ne rende conto anche il polizotto : quello è uno dei rari sorrisi che Mycroft gli regala nelle rare occasioni in cui sono soli.
- Che..? - domanda perplesso.
- Non ci vediamo da un po...e so che sei arrabbiato con me, no? Perciò ho pensato di farmi perdonare...in qualche modo - borbotta. Non è da Mycroft sentirsi in imbarazzo, ma c'è sempre una prima volta per tutto, no?
- Si in effetti sono un po arrabbiato con te Mycroft. Credi che il lavoro sia più importante di me?! - e finalmente può buttare fuori quel chiodo fisso che l'aveva tormentato in quelle due settimane di lontananza.
- Non ritengo affatto che il mio lavoro sia più importante di te, di noi , Gregory Lestrade - ribatte serio l'altro, mentre il suddetto si accomoda sul sediolino accanto al suo....compagno - ma sai benissimo la situazione in cui mi trovo, e non ho avuto un solo attimo di respiro. -  si lascia andare contro lo schienale del sediolino, e Gregory si accorge solo in quel momento di quanto sembri stanco.
- Okay, va bene, forse ho esagerato..però il tempo di un sms potevi trovarlo....non è bello sentirsi abbandonati in quel modo, Mycroft. So che tu e tuo fratello siete abituati a non essere umani, però questo non vi d-  -  saggiamente Mycroft decide di interrompere il monologo dell'ispettore con un bacio. E Greg si lascia zittire docilmente.
- Mi dispiace davvero....allora dove vuoi che ti porti? - chiede poi, con nonchalance.
- Al parco - gli risponde semplicemente l'ispettore - ho voglia di un gelato e tu devi prendere un po d'aria. - .

Seduti su delle altalene, il più appartati possibili , mangiando un gelato - Mycroft per amor di Greg ha dovuto mettere da parte, con frustrazione , la sua dieta -  parlano del più e del meno.
Greg sa quanto possa essere impegnato Mycroft, e sa anche quanto gli sia stato difficile trovare il tempo di incontrarlo, senza contare che sembra parecchio stanco, ma l'ispettore non riesce a sentirsi in colpa - ci penserà più tardi, magari la prossima volta sarà lui a doversi far perdonare, soprattutto la faccenda del gelato -  e può solo godere di quel piccolo, magnifico momento che il suo compagno ha ritagliato soltanto per loro.

- Mycroft! - urlò il piccolo Sherlock, in una mattina d'Aprile , mettendosi all'impiedi sul letto, nelle camera che condivideva con il più grande.

- Cosa, Sherlock? - chiese Mycroft, distogliendo a forza gli occhi dalla pagina del libro che stava leggendo tutto assorto, e rivolgendo un'occhiata divertita ai riccioli ebano e orribilmente arruffati del fratellino, e alla benda nera - probabilmente del vecchio maggiordomo - che gli ricopriva l'occhio sinistro. Per non parlare  della spada di legno, e della maglietta a righe rosse e bianche che gli andava troppo grande.

- Chiedimi cosa voglio fare da grande! - ordinò con fare imperioso, per quanto glielo potesse permettere la sua vocetta stridula, scostandosi dagli occhi una ciocca ribelle di riccioli e mostrando, nel parlare, lo spazio vuoto lasciato dall'ultimo dentino caduto. Il maggiore degli Holmes mise da parte il libro, e cercando di  mantenere un'espressione seria, per non far arrabbiare il suo fratellino, fece quanto gli era stato detto.
- Che cosa vuoi fare da grande, Sherlock? -
- Il PIRATA! - ed urlato questo, il piccolo Sherlock si lanciò dal suo letto su quello del fratello, in quello che avrebbe dovuto essere un'arrembaggio.

John è appena tornato dal Supermarket vicino casa, quello che sta a pochi isolati ed è sempre aperto, mentre Sherlock...beh , Sherlock non c'è più.

Il dottore , perchè John era un medico militare tornato dalla guerra , sobbalza quando si trova davanti al portico di casa una figura vestita di nero, con una ribelle chioma ebano e una stupidissima ed anonima sciarpa blu. La sua maledettissima sciarpa blu. La sua figura lo guarda, silenziosa e in attesa, come se si aspettasse di sentirsi dire "Bentornato, Sherlock! " o di essere pestato per bene, ma, quando il cuore di John riprende a battere in modo normale, lui emette un sospiro rassegnato e la sorpassa, diretto alla porta.
<< Sei solo un sogno. Un'illusione. >> è un sussurro appena udibile ma la figura sente comunque e per un attimo spalanca gli occhi - oddio i suoi occhi azzurro ghiaccio - sorpresa, poi china il capo, i capelli mogano che calano come un sipario su quelle distese di ghiaccio, quasi come se fosse dispiaciuta di essere solo un'illusione, un'eco prodotto dalla mente logorata di John per non sentirsi più così solo.

John si richiude la porta alle spalle, e si scrolla la neve dai capelli. Sospira, di nuovo , passandosi una mano sul viso sconvolto, poi si dirige in cucina. Una bella e pulita cucina, senza teste o occhi nel frigo, o esperimenti che gli danno il mal di testa sul tavolo....proprio una bella cucina che in quel momento non fa altro che dargli la nausea : è troppo pulita, è troppo bella, è troppo vuota...scappa, letteralmente, dalla cucina sentendosi soffocare, il cuore a mille.
<<Sei un idiota John >> si dice duro  respirando profondamente, e tuttavia va a rifugiarsi sulla sua poltrona, di fronte al fuoco, ma questo non fa altro che peggiorare il suo malessere.
Si guarda attorno, come farebbe un bambino curioso, e non vede altro se non un vuoto incolmabile : la sua poltrona è vuota, il suo violino è abbandonato sul divano e non suona più da così tanto che ha reso tutto troppo odiosamente silenzioso e triste, come quando nelle fiabe dopo la dipartita del mago buono, tutto diventava arido e sterile e senza speranza. La sua assenza è  come un muro massiccio che schiaccia John , pian piano , ogni giorno. Gli avevano detto che sarebbe passata ma...non è così. . Il fuoco scoppietta nel camino ma non riscalda : la stanza è fredda e desolata e John vorrebbe tanto vederlo. Ancora, anche solo una volta....di colpo il suo corpo scatta in piedi, la poltrona che quasi si rovescia, si muove da solo, il cervello è out. Corre verso la porta come un dannato, e quando la raggiunge la spalanca di colpo : non gli importa sapere se è un'illusione, un sogno o se lui magari è in punto di morte e Sherlock è venuto a prenderlo ; non gli importa di essere impazzito e di vedere cose che non esistono ; non gli importa nulla sa solo che vuole disperatamente vederlo e sentirlo..e magari non sentirsi più così tanto solo. Quella dolorosa solitudine lo sta uccidendo.

Il  vento freddo gli schiaffeggia il viso, ma John può vedere ancora quella figura lì, come l'aveva lasciata : le spalle abbassate e il capo chino, ricoperto di neve. Un barlume di realtà, di consapevolezza s'impossessa di lui, e il dottore si rende conto che no, quella non era un'illusione, nè un sogno nè altro, quello era davvero Sherlock. Quasi scoppia a ridere per l'ironia della situazione : l'appartamento è l'illusione, la voragine di vuoto e solitudine che ad ogni ticchettio di lancetta lo uccide. Nell'appartamento c'è la consapevolezza dolorosa dell' assenza di Sherlock e della solitudine nella quale lui è caduto , mentre lì fuori, sul pianerottolo, con la testa ricoperta di neve e una stupida sciarpa blu, c'è la sua realtà. D'improvviso, come una primavera anticipata, il biondo riesce di nuovo ad avvertire il freddo del clima, il fioccare della neve, la luce fioca del lampione...li avverte di nuovo ed è vivo,  come non lo è più da un po'. Il sangue gli scorre nelle vene, il cuore prende a battere forte e l'eccitazione sale .Sente un'altra cosa, qualcosa che non percepiva davvero da...beh, da tanto : la sua stessa voce.
 << Tu..tu non sei un sogno! >> e non è più un bisbiglio appena  udibile, ma un tono forte e..sorpreso! Si, John è sorpreso dal fatto che non si è reso subito conto che quello sul pianerottolo è Sherlock , perchè di 'figura' non si può più parlare , in carne ed ossa. Uno Sherlock che è ancora lì in silenzio che lo fissa in quieta attesa; John si rende conto solo in quel momento che i suoi occhi sono lucidi e le sue guance sono rosse come pesche.  

La smania di stringerlo s'impossessa di lui e saltando a piè pari atterra tra le braccia , prontamente tese, di Sherlock. Lo stringe così forte a sè che potrebbe fargli del male, ma è qualcosa che, dopotutto quello che ha passato, gli deve concedere, no?

Ancora una volta John avverte l' ebbrezza di essere vivo e la consapevolezza travolgente che quello tra le sue braccia è davvero Sherlock : nè un fantasma, nè un uombra, nè un corpo morto ricoperto di sangue. Sherlock con la sua figura longilinea..Sherlock con il calore del suo corpo vivo...Sherlock con il suo profumo impercettibile ma che John percepisce comunque.....Sherlock con i suoi occhi azzurri e i suoi capelli mogano e spettinati...

<< Sono reale, John, davvero. >> e il detective non può che ricambiare l'abbraccio del suo John, permettendo alle emozioni di permeare, per una volta, i muri della ragione che aveva costruito intorno a sè in anni e anni di sociopatia, mentre John può dare libero sfogo alle lacrime che i tanti orrori visti e subiti in guerra avevano arginato. 

Autrice :
Non voglio tediarvi a lungo questa volta, anche perchè ci ha pensato già la mia storia! X°D  
Volevo solo rettificare che la storia è un po diversa dall'immagine ( Voi: Ma non ci dire!) e tuttavia dovevo linkarvela non solo per condividere l'opera magnifica di questa/o autrice/autore (?) ( AMOH questi tratti! >___< ) ma anche e soprattutto perchè volevo condividere con voi la dolcezza assoluta che mi ha ispirato questa immagine! >__<  E so che vi ho già parlato di un ipotetico incontro tra i due, ma so che capirete che è stto impossibile non scriverne un'altra versione con un'immagine così! Detto questo.....Bye Bye ;D

to be continued
 

Autrice:
Reapersun io TI AMO

.

When the sun shines, we'll shine together 
Told you I'll be here forever
You can stand under my umbrella 

Lestrade si era scervellato un sacco per scoprire cosa regalare a Mycroft.
Insomma cosa poteva regalare ad uno che aveva jet privati e spie al suo servizio? Nulla, davvero nulla.

“Secondo me” gli aveva detto John Watson, quando, in un momento di pura frustrazione, aveva spiegato la cosa al dottore “dovresti regalargli qualcosa che.. beh, qualcosa che non potrebbe mai comprare.”
“Qualcosa che non potrebbe comprare?” era quello il punto, no?
Cosa non poteva comprare Mycroft?

Tornò a casa sconfitto un gran mal di testa, e ancora nessuna idea.
Certe volte Lestrade odiava il fatto che Mycroft fosse così ricco: non poteva fargli regali, non poteva portarlo in nessun bel posto, perchè poi Mycroft richiamava i suoi jet e qualsiasi tipo di sorpresa spariva... inoltre, lo faceva sentire terribilmente inferiore, come se stare con Mycroft implicasse la vita da “mantenuto” e per Diana, era l'Ispettore di Scotland Yard, lui!
Quindi, mentre se ne stava seduto a rimurginare sulla sua miserevole condizione economica rispetto a quella di Mycroft, Mrs Gonall, la sua vicina, bussò delicatamente alla porta.

Quando finalmente richiuse la porta, tornò a godersi di nuovo la morbidezza della sua poltrona.
"Ombrelli..una casa di ombrelli! Non l'avevo mai sentita! Quelle piccole pesti ne combinano di tutti i co-"  ma eccola, oh sì, eccola l'ispirazione, la soluzione a quel complicato rompicapo!
In quel momento si sentì quasi al pari di Sherlock, e capì cosa provava il detective ogni volta che risolveva un caso difficile!
- Ehi Mark! Ti ricordi quel favore che mi devi? Ecco... -

*******

- Greg, di grazia, posso sapere dove mi stai portando?- sbottò seccato Mycroft, bendato, mentre l'ispettore, tenendolo per mano, lo conduceva attraverso cespugli e alberi.
Per sua fortuna, Mark Rittlerspot, che aveva aiutato in un paio di occasioni, aveva una piccola casupola tra le campagne appena fuori Londra: un posto ideale per realizzare il suo piano in tutta tranquillità.
- Ancora un attimo di pazienza, Myc-  rispose, divertito.
Certo, rapire il Cane da Guardia della regina, Mycroft Holmes, era stata una vera e propria impresa ma non c'era nulla che Lestrade non potesse fare, con un po' di ingegno. Eludere la sorveglianza con una scusa qualsiasi? Un gioco da ragazzi. Convincere Mycroft a seguirlo senza fare domande e senza fargli capire nulla? Un'impresa da Titani, tuttavia, anni di allenamento con Sherlock a portare pazienza e nascondere piccole cose erano serviti a qualcosa.
Quando furono finalmente giunti a destinazione, Greg lasciò andare la mano del suo compagno, e, dopo aver sistemato gli ultimi dettagli, gli diede il permesso di sfilarsila benda.
Mycroft eseguì, e Greg mai, mai avrebbe potuto dimenticare l'espressione meravigliata e compiaciuta che incise ogni piccola ruga di quel volto che lui tanto amava.
-Greg..questo è.... -
-Il tuo regalo di compleanno, Mr Ombrello. - borbottò, visibilmente imbarazzato. L'idea era stata anche carina e riuscita ma adesso, dinanzi 

al fatto compiuto, si sentiva.. beh, si sentiva un'idiota. Se non fosse piaciuto? Se non fosse stato all'altezza...?! Oddio, quaratanni e passa, e si trovava ancora a farsi domande come unq ualunque ragazzino innamorato. Che vergogna.
Mycroft dal canto suo gironzolava intorno a.. a quella casupola fatta di tanti ombrelli colorati, col davanti quella che sembrava essere....
- Per l'amor... è una porta quella?! - domandò, sempre più sorpreso.
- B-beh, sì..... insomma... Buon Compleanno Myc. - borbottò, sempre più rosso. Okay, aveva inserito una porticina in legno - che aveva trovato nella casupola - come accesso alla "Casa degli Ombrelli" e allora? None rano più ragazzini, ma aveva ancora il diritto e il dovere di sorprendere quel ghiacciolo del suo compagno! E sì, aveva dato unn ome a quel piccolo rifugio multicolor, e no, non se ne vergognava affatto. Giusto un po', forse.
- Grazie. - borbottò impacciato Mycroft, e Greg potè capire,d al modo in cui stringeva il suo solito ombrello nero, che, proprio come un moccioso, stava morendo dalla voglia di entrarci. Mycroft era proprio un maniaco degli ombrelli, e quel comportarsi da moccioso gli fece venir voglia di ridere.

L'uomo in completo grigio se ne stava lì, in piedi, col suo ombrello stretto tra le mani, meditando: era abituato a trattare con le persone, persuaderle, convincerle di quello che voleva.. eppure Lestrade era l'unico, a parte sua fratello, a lasciarlo costantemente senza parole. L'unico che riusciva a sorprenderlo ogni qualvolta, regalandogli cose che lui non avrebbe mai pensato di comprare. Regalandogli cose che erano effettivamente impossibili da ottenere con i soldi.
Adesso cominciava a capire come si dovesse sentire suo fratello quando era in compagnia di John Watson. Dopotutto, per quanto se ne parlasse o ne fossero convinti, gli Holmes non erano dei, ma semplici uomini, e ogni tanto capitavano nelle loro vite persone importanti, persone che ricordavano loro cos'erano: umani. Umani con un cuore.

Fu impossibile nascondere la sorpresa quando entrarono finalmente in quel piccolo rifiugio: i raggi del Sole che riuscivano a filtrare tra le nuvole colpivano gli ombrelli colorati, illuminandoli di rosso, blu, verde, giallo, viola... ed era uno spettacolo molto più bello e significativo di quanto tutte le vetrate solenni e colorate di altrettanto solenni cattedrali avrebbero mai potuto offrire.
Non erano opere d'arte, ma erano il regalo di Greg, e questo per Mycroft, era mille volte più importante.
"Chissà se non dovessi proporre di istituire il "Giorno degli Ombrelli" come festa nazionale" pensava, già meditando su quali persone fare leva affinchè la proposta venisse accettata.
Ci pensò su per circa una manciata di minuti, prima di decidere che no, non voleva che tutto il Regno poi costruisse "case" simili a quella.
Preferiva che quella meraviglia restasse esclusivamente sua e di Greg.

Spazio Autrice:
Oh mamma! Era davvero da uns acco di tempo che non aggiornavo questa raccolta! Spero che molti di voi, tra quelli che hanno sempre commentato, non mi abbiano abbandonato, ma ho attraversato mille oceani prima di giungere a trovare questa bellissima, ma dico bellissima, immagine! *^*
E perchè non riprendere con una bella Greg/Mycroft?! >////<
In verità speravo di riprendere a scrivere qualcosa su questi pairing appena iniziava la terza o giù di lì, volendo distrarmi dall'ultima puntata della seconda serie che sì, mi deprime ancora a morte, ma all'ispirazione non si comanda!

Ev