È stato in un pomeriggio d’estate, uguale a tantissimi altri, che si è fermata per la prima volta da quelle parti e si è accorta dei corvi.

Il mago deve aver commesso un errore, su questo non c’è più dubbio. E purtroppo non ha modo di farglielo notare, di chiedergli gentilmente di dare un’occhiata al suo cervello e di riparare il guasto, se di guasto si tratta; anche il Grande Mago di Oz è storia del passato, come la strada dorata, come la Strega dell’Ovest, come il Leone e il Boscaiolo, come Dorothy. Come tutto il resto.
Sulla natura di quell’errore non può avere alcuna certezza, ed è come se ciò lo rendesse di nuovo stupido.

Si chiese se le sembrasse molto stupido ciò che vedeva.
« Mi hai detto che ti ricordava il tuo Kansas e il tuo Zio Henry e la tua Zia Emma » le rispose infine, imbronciato, guardando con ostilità il disco bianco che si ostinava a sfuggirgli di mano da quelle che sembravano ore intere.

« Sognare deve essere una strana cosa, se la si può fare solo mentre si dorme… »

« Che cosa farai, quando avrai un cervello? »

Allo Spaventapasseri, Dorothy piaceva molto. Gli piaceva il suo odore: era un odore diverso da quello del contadino che lo aveva creato; lei non sapeva di orti e di fatica, ma di fiori e di spazi aperti, un po’ come lui. Gli piaceva il fatto che non si spazientisse mai quando lui cadeva lungo disteso perché la sua men che scarsa intelligenza gli impediva di saltare le buche tra i mattoni gialli – ma che anzi lo aiutasse ogni volta a rialzarsi, disponibile e gentile; e gli piaceva il fatto che, quando lo toccava, le sue mani erano consistenti, non fragili come le sue, e calde e morbide – così diverse dai suoi guanti di stoffa grezza. Soprattutto gli piaceva il suo sorriso, che lo convinceva che forse anche lui piaceva un pochino a lei, anche se non era intelligente, anche se non aveva un cervello, e anche se senza di lei non sarebbe mai stato in grado di scendere dal palo e di mettersi in cammino per andare ad ovviare a quella mancanza chiedendo aiuto al Mago di Oz.