Nero

Nero, rassicurante, dell’inchiostro sul foglio bianco: le parole non sono fuggite del tutto, anche se escono da te come aghi, che ti lacerano la pelle.

Nero, dolce, dell’oblio sugli occhi rossi e gonfi, un velo di sonnolenta pace dopo tutte le lacrime versate in silenzio, mentre fingevi di dormire.

Nero, impenetrabile, degli occhi della maschera che indosserai di nuovo, dopo che colui che te l’ha strappata di dosso è andato via da te.

Nero, cupo, della melancolia che ti avvolge, dolce come la nostalgia di casa di chi vi tornerà, dolorosa come l’angoscia dell’esiliato dall’Eden.

Nero, tranquillizzante, delle lenti degli occhiali scuri, che nascondono le tue occhiaie al mondo: sei sempre la stessa, sei ancora quella di prima, nessun cambiamento è avvenuto, lui non t’ha mutata.

Nero, misterioso, denso di significati, per stupire chiunque abbia voglia di ascoltarti, per legare alle tue labbra chiunque vi posi lo sguardo, per attrarre indissolubilmente a te chiunque si avvicini troppo.

Nero, magnetico, per assoggettare a te altre menti pur restandone distaccata, per non rischiare di essere coinvolta, mutata, ancora.

Nero, imperscrutabile, del copricapo che cela anche il tuo volto: nessuno più deve Vederti, nessuno più deve entrarti dentro, nessuno più deve mutarti, legarti a sé e poi andarsene.

Nero, impossibile da staccarsi di dosso, della solitudine e del gelo, che sono tutto ciò che resta nella tua anima.

Note

Perché a volte le parole escono fuori da sole, senza curarsi di ciò che volevamo scrivere noi.

E perché a volte, dopo una ferita, rendersi conto di essere ancora gli stessi di prima, nonostante tutti i piccoli dettagli che sono cambiati ma che, in fondo, non importano, è una grande, grande cosa.

Come ritrovarsi dopo aver perso la speranza di farlo.

Grazie per aver letto (: