Prima di aprire la porta di casa, Mac Taylor lanciò ancora uno sguardo oltre il finestrone delle scale: il sole era tramontato da un’oretta o poco più e giungeva il dolce momento in cui il giorno caotico è già finito, mentre la notte sfrenata non è ancora cominciata. I grattacieli si stagliavano neri contro il cielo e ogni cosa appariva come oscurata sulla terra, mentre l’aria sembrava percorsa da un mesto, corrusco splendore.
L’ora che preferiva.
Ma quella sera il detective aveva levato la faccia in alto con un’espressione completamente diversa stampata sul viso pallido e corrucciato; abbassò gli occhi, segnati da una profonda, ineffabile tristezza, sul pavimento e infilò la chiave nella toppa.
I cardini dell’uscio aperto e subito richiuso emisero un lieve cigolio.
Mac mise le chiavi in tasca, non si tolse la giacca, né ripose pistola e distintivo come di consueto: solo si appoggiò con la schiena alla porta, gli occhi chiusi e le pallide labbra serrate in una smorfia di dolore, troppo esausto e disperato per compiere qualsiasi gesto ulteriore.
Rimase in silenzio qualche secondo.
“Claire?” chiamò poi, senza cambiare posizione.
“Claire?” ripeté.
Sospirò tristemente.
“Mio Dio, Claire” disse, infine, incredulo “Oggi è successa una cosa terribile: ti ricordi di Aiden Burn?”.