Insensibile.
Me lo dicono spesso e me lo dicono tutti. 
Il putto dal viso imperturbabile versa lacrime amare miste al sangue e singhiozza debolmente.
L'insensibile non ha mai provato tanto dolore e crede di morire catapultata in un mondo metafisico ove i suoni sono fatti da nebbia e i colori hanno il sapore della ruggine.
Tutto sembra privo di senso.
Insensibile? No, vi sbagliate.
Insensata.
Senza lei il tempo non scorre, il vento non soffia ed io non ho più alcun senso.