[Senza fine.]

Piccole gocce di sangue macchiano il pavimento ai miei piedi.
Fa male, fa davvero male.
Ma non è la ferita che mi sono inferto ad essere così dolorosa, è qualcos'altro qui vicino al cuore che è peggio, molto peggio.
Mi sfugge un gemito quando la lama del bisturi che stringo nella mano destra incide la pelle pallida dell'altro braccio; non è che mi piaccia davvero, farmi del male, ma almeno il dolore fisico, anche solo per poco, mi distoglie da quello pressante che da mesi mi attanaglia il petto.
A causa sua non riesco a dormire, non riesco a fare niente, non riesco a respirare: sono come paralizzato di fronte a tutto ciò e non so che cosa fare, come gestirlo.
Che cosa mi sta succedendo?
Tu me lo sai dire?
Tu mi sai aiutare?

Vorrei dirtelo, vorrei dirtelo, vorrei che tu comprendessi il mio immenso dolore e mi aiutassi a superarlo ma sembra che la tua sola presenza non faccia che acuirlo.
Mi fa male, mi fai davvero male.
Aiutami.
Ma dirlo solo a te non so se basterebbe perché è troppo grande, troppo grande.
Vorrei urlare, vorrei che il mondo intero venisse a conoscenza del mio dolore, magari verrebbe condiviso tra tutte le persone, magari sapere che gli altri sanno mi aiuterebbe a sopportare.
Ma niente, non posso, me lo dicevi anche tu e io continuo a vivere una vita normale, mascherando il mio dolore dietro ai monotoni movimenti della quotidianità sperando che prima o poi passi, svanisca nel nulla così come è nato.
Dovrei ignorarlo, devo ignorarlo, ma come sembra essere sparito torna più forte di prima, questo dolore, impedendomi quasi di fingere normalità.
Ma devo farlo, altrimenti verrò creduto pazzo, diventerò pazzo.
Che cosa mi sta succedendo?

Con la schiena appoggiata al muro della mia stanza, freddo, bianco e impersonale, sono seduto sul pavimento: fisso un punto non ben definito nello spazio che mi circonda e ripenso ai bei momenti passati assieme, a quanto ci siamo divertiti, a quanto la tua presenza sia stata importante per me.
Sapere che adesso tutto questo non c'è più, sapere che non tornerà più, sapere che appartiene al passato mi fa ancora più male ma devo solo ignorare questo fattore in fondo non così trascurabile per poi tornare a mentire a me stesso e credere che i ricordi siano la realtà.
Devo fare in modo che i ricordi rimpiazzino la realtà, devo fare in modo che i ricordi non mi sbattano in faccia la realtà.
Sono un bugiardo, un bugiardo che cerca di nascondere la propria vera natura.

Giocherello con quel bisturi che mi ha provocato una nuova ferita nel braccio e guardo le piccole gocce di sangue che da essa sgorgano.
Mi fa male, vero, ma è sempre meglio di quella sensazione che mi opprime il cuore.
Il mio dolore, si, il mio dolore che cosa sta nascondendo?

Con la schiena appoggiata al muro freddo ma almeno dai colori caldi della tua stanza, sono seduto sul pavimento: fisso un punto ben preciso nello spazio, il tuo volto.
I tuoi occhi, una volta così pieni di vita e gioiosi, sono ora immobili e vacui.
Morti.
Il tuo corpo, così bello ed armonioso, è piegato una posizione innaturale, piena di sofferenza.
Per un attimo sei riuscita a sentirla anche tu, come la mia?
I tuoi lunghi capelli mossi e scuri si muovono appena, spinti da un filo d'aria che passa attraverso la finestra socchiusa e sembrano accarezzare le mia mani sporche di sangue.
Per una volta questo sangue non è mio.
E' il tuo, è il tuo sangue.
E' il tuo, sulle mie mani.
Perché se sei tu la causa del mio dolore, se tu non ci sarai più anche lui con te sparirà, morto.
Ti accarezzo il viso, la tua testa poggia sulle mie gambe.
Sarà dura ma potrò vivere anche senza di te perché i dolci ricordi mi terranno compagnia.

Oramai ci ho fatto l'abitudine, sai?
E il dolore, il dolore è sparito.
Si! Il dolore è sparito!
Niente più sofferenza, non riesco più a trovarla da nessuna parte ma anche tu, così, sei scomparsa.
Non importa perché il mio dolore adesso è lontano, lontano.

Il dolore dovrebbe essere sparito con te.
Ma perché allora lo sento ancora?
Ma perché allora continua a far male, perché fa male?
Questo è ciò che aspettavo da così tanto tempo, perché è così insoddisfacente, perché?
E il dolore, il dolore è tornato.
Ancora più forte di prima, mi attanaglia il petto e sembra non volersene andare.
Cos'è che mi fa così male?

~*~

E' da un po' che sentivo la necessità di scrivere qualcosa in questo fandom e dopo aver cestinato numerose idee, la magnetica canzone “Hurting for a Very Hurtful Pain” di VY1 e VY2 mi ha offerto lo spunto tanto agognato.
E' inutile dire che non è una song fic e che quindi non mi sono attenuta letteralmente al testo stesso scegliendo peraltro di inserire la mia personale interpretazione rispetto a quella più in voga sul web ossia che VY1 si sia suicidata per far cessare il dolore del ragazzo: reputando questa versione con dei punti difficilmente spiegabili, credo inceve che sia stato Yuuma ad uccidere colei che lo aveva lasciato tempo prima e che nella canzone emergano i pensieri di MIZKI potrebbe essere traccia del fatto che stia incominciando a prendere coscienza di cosa le accadrà per mano dell'altro.
Se avete altre interpretazioni fatemelo sapere che è sempre interessante!
Ah, le numerose ripetizioni sono volute in quanto a parer mio riescono bene a sottolineare il confuso flusso di pensieri del protagonista, quelli che sono quasi farneticazioni... Spero comunque che vi sia piaciuta.