Note: In risposta alla sfida di Geilie, che aveva richiesto un'allucinante flash-fic Anderson/Donovan, con accenni Johnlock in sottofondo e il prompt: «Un piacere senza rischi piace meno», Ovidio.
Geilie, giuro, ho fatto del mio meglio.



Si era ritrovato spesso nell'imbarazzante situazione di essere additato come un genio, e per quanto il suo megalomane ego si appagasse da quella baraonda di complimenti, non poteva fare a meno di pensare a quanto fosse superficiale la gente comune. Osservare, controllare, accertarsi... buon Dio, era davvero così difficile capire? E invece no, quelli se ne andavano belli e trionfi con la convinzione che da vedere e da capire non ci fosse proprio niente, e che tanto ci avrebbe pensato Sherlock Holmes, il geniale Sherlock Holmes, a capire e vedere per loro.
Sally Donovan rientrava perfettamente in quella cerchia del tutto ordinaria di persone – e Sherlock non si sarebbe mai stancato di farlo notare tanto a lei quanto a quell'altro cretino con cui andava a letto.
John si chinò per prendere il bicchierino di caffè dalla macchinetta e guardò il compagno con un'occhiata perplessa. Appoggiato alla parete e con un espressione di profonda noia stampata sulla faccia, Sherlock aveva fissato attraverso il vetro dell'ufficio la donna dacché aveva avanzato l'insistente proposta di bere qualcosa di caldo – che, fra l'altro, non sembrava più intenzionato a prendere.
«Sei senza lavoro da meno di trenta secondi, Sherlock, la pausa non può averti già stancato» sospirò affranto, iniziando a soffiare sul proprio caffè.
Le labbra di Sherlock si storsero in un sogghigno divertito. Rubò il caffè di John senza lasciargli il tempo di rimbeccarlo e si diresse a passo svelto in direzione dell'ufficio dell'agente Donovan, che stava litigando con la fotocopiatrice da diversi minuti e ora la fissava minacciosa con le mani sui fianchi. Quando si accorse dell'arrivo di Sherlock, il suo viso fu attraversato da un'ombra scocciata.
«Permetti, Donovan?» domandò con garbo, ma né a lei né a John sfuggì il tono sarcastico celato dietro le sue parole.
Schiacciò qualche pulsante con apparente casualità e pochi istanti dopo la macchina riprese a ronzare. Trattenendo a stento la stizza e incrociando le braccia al petto, Donovan rispose fra i denti:
«Molto grazie, Holmes. Il suo intervento è sempre provvidenziale».
«Ma certo che lo è» ribatté lui con ovvietà. «Sai, sono sicuro che se tu e Anderson non ci aveste fatto sesso sopra funzionerebbe molto meglio. Non sapevo amaste il grande pubblico» aggiunse, indicando la vetrata con piglio ironico.
Sally Donovan sgranò gli occhi e lo fissò inebetita per diversi istanti. Poi socchiuse le palpebre e parve sul punto di sparargli. John alzò gli occhi al cielo, domandandosi se non fosse il caso di sfruttare il caffè rubatogli come scusa per scappare dall'imbarazzante mancanza di buon gusto di Sherlock. Mi annoio, sembrava quasi leggergli nella mente.
«Non giochi con me, Holmes» lo avvisò con un eloquente gesto dell'indice. «O giuro che la arresto per offesa a pubblico officiale. Dio solo sa quanto se lo meriterebbe, maledetto bastardo».
Mentre John si passava spossato una mano sul volto, Sherlock fece un altro mezzo sorriso e sollevò entrambe le mani in segno di resa.
«Chiedo perdono, non avevo idea che una donna abbastanza sfrontata per farsi sbattere le ginocchia contro una fotocopiatrice potesse offendersi».
«Come diavolo...!?».
«Dovrebbe sostituire i suoi collant, agente Donovan, soprattutto quando Anderson le mette le mani addosso durante il turno di notte» si interruppe pensieroso e poi fece una smorfia di teatrale disgusto. «Santo cielo, questo posto deve aver visto le cose più orribili! Non credi, John?».
«No, non credo» ribatté lesto l'altro. «Sherlock, non è che potremmo...?».
«Sì, potreste» rispose per lui Donovan, fulminando John con la stessa intrepida furia che aveva riservato a Sherlock. «Potreste eccome, dottor Watson, e glielo consiglio caldamente».
«Andiamo, Sherlock» lo chiamò, afferrandolo per un braccio e chiedendosi per la centesima volta da quella mattina per quale assurdo motivo fosse sempre lì a fare da baby-sitter a quel coglione iperattivo.
Sherlock sembrò farsi trascinare di buona lena, ma si voltò giusto sulla porta con un'ultima occhiata piena di spudorata derisione.
«Solo un'ultima cosa, Donovan: il terzo bottone della camicetta le è saltato via prima o dopo di essersi chinata per slacciare la zip di--».
«Sherlock!».
John lo spinse fuori dall'ufficio a forza e si costrinse a non aggiungersi ai suoi fastidiosi ghigni fin quando non furono usciti dalla stazione di polizia. Mentre faceva segno a un taxi di fermarsi, gli rivolse un'occhiata esasperata.
«Era necessario, Sherlock?».
«Ero solo interessato alla sicurezza dei cittadini inglesi. Credi sarebbero contenti di sapere che i loro tutori dell'ordine si dilettano in--».
«Non voglio saperlo» lo interruppe brevemente.
Stavano salendo sull'automobile quando Sherlock si fermò nuovamente e gli rivolse un sorriso sghembo.
«Ad ogni modo, John... anche a te è saltato via un bottone».