Caro Freddie,

sono passati settantaquattro anni da quel giorno, sento che la mia vita è ormai giunta al termine e in un certo senso ne sono felice: non fraintendermi, ho 93 anni adesso e non mi piace l'idea di dover lasciare Angelina, Fred, Roxanne e tutti i miei nipotini, ma sono contento che a breve ti potrò rivedere.
Mi hai lasciato senza neanche salutarmi, fratello, e il tuo riflesso mi ha seguito per più di mezzo secolo.
Confesso che, per i primi tempi, lo specchio fu il mio peggior nemico: era come quando eri vivo, e mi perdevo nell'illusione fosse davvero così e che la Seconda Guerra Magica fosse stata solo un brutto incubo; mi perdevo nell'illusione che saresti sbucato fuori dall'armadio all'improvviso, dicendo che era tutto uno scherzo, che poi ne avremmo riso insieme, come sempre. Per mia sfortuna nessuno fece avverare questo sogno.
Con l'andar degli anni, mi abituai al letto freddo che ogni mattina, appena sveglio, mi dava il buongiorno, mi lasciai andare, mi feci assalire dalla depressione e dai sensi di colpa.
Poi arrivò lei, Freddie: Angelina. Lei non mi disse parole di conforto, ma mi fu accanto quando piangevo, di giorno o di notte non importava, lei era sempre lì.
La sposai e quando nacque Fred, lei mi guardò: era stravolta, esausta e felice. Mi guardò e mi disse sorridendo: -So come vuoi chiamarlo George e sono d'accordo-. Mi lesse nel pensiero o forse è meglio dire negli occhi il tuo nome e avemmo ragione: Fred jr. è uguale a te in tutto e per tutto.
Da quando sei morto è cambiato tutto: il nostro compleanno non è stato più festeggiato su mia richiesta, ma nonostante tutto, ogni anno sul tuo letto, alla Tana, rimasto sempre vuoto sin da quando sei andato via, c'era un regalo. Un regalo da parte mia.
Quando Lei verrà a prendermi, Freddie, saluterò la Morte come se fosse una vecchia amica e andrò via con lei, con l'ultimo sorriso consapevole che di lì a poco rivedrò te.

Ti voglio bene fratello,
George.