Hermione Granger cammina per i corridoi di Hogwarts.
Hermione Granger cammina per i corridoi di Hogwarts con una pila di libri stretti al petto.
Hermione Granger cammina per i corridoi di Hogwarts con una pila di libri stretti al petto, il suo mondo è quello là da dopo la scomparsa del Signore Oscuro.
Harry e Ron sono chissà dove a far piazza pulita di mangiamorte mentre lei passeggia incurante nella Scuola di Magia e Stregoneria, persa nei suoi pensieri e malinconica come non era mai stata.
A scuola sono rimasti pochi dei suoi amici, ormai. E tornare a casa è fuori discussione: i suoi genitori non hanno più ricordi della sua vita, non sanno chi lei sia. 
Le sono rimasti solo tanti tomi impolverati e ancor più tristezza depositata sul fondo del cuore. E’ salva, è viva, non c’è più nessun pericolo.
I suoi amici… Già, i suoi amici. Forse sarebbe meglio dire Harry James Potter, il suo miglior amico, e Ronald Weasley, il ragazzo di cui si era innamorata tempo prima.  
Mi dovrebbe mancare?
La Grifondoro sospira dirigendosi verso l’aula di trasfiguazione.
Certo che ti dovrebbe mancare, tu lo ami!
Davvero? Hermione Granger ama davvero Ron Weasley?
Merlino, tu lo ami! E’ sempre stato così, era scritto, era destino.
E allora perché sente un vuoto che le consuma l’anima? Perché dal quarto anno, non ricorda esattamente come o perché, una parte del suo cuore è stata cancellata, e al posto di essa è rimasto solo un vuoto sordo e senza motivo?
Hermione Granger cammina per i corridoi di Hogwarts, con il cuore impolverato e una pila di libri stretta al petto, quando scappa in giardino senza motivo apparente, con le lacrime che si gelano sul volto.
 
 
 
Draco Malfoy oggi non ha proprio voglia di parlare.
Effettivamente, è da un bel po’ che non parla con nessuno. Certo, ci sono i convenevoli, le quattro parole scambiate per far capire che sì, sei ancora un essere vivente e senziente.
Sdraiato a pancia in su sulla neve, tenendosi abbastanza distante dal platano picchiatore, conta i fiocchi di neve che gli scendono sul petto.
Millenovecentosessantaquattro, millenovecentosessantacinque…
I pensieri si confondono nella distesa bianca mentre il biondo mago Serpeverde chiude gli occhi e s’immagina visto dall’alto: un puntino nero in mezzo a tutta la maestosità di quel bianco, una macchia, un’insignificante, piccola macchia.
Chi è Draco Malfoy?
Millenovecentonovantasei, millenovecentonovantasette…
Si domanda se è possibile sparire, se è possibile dimenticare.
Dimenticare gli occhi rossi, il viso da serpente, la voce bassa come un sibilo minaccioso e suadente al tempo stesso.
In questo momento, nel silenzio della neve, la cosa che gli riesce meglio è ricordare.
E di conseguenza autocommiserarsi.
Seguire sul suo avambraccio le linee sbiadite, ciò che rimane del suo tatuaggio.
Duemila, duemila e uno…
E la domanda si trasforma, come tutte le volte in cui lui chiude gli occhi.
La domanda non è più “Chi è Draco Malfoy?”.
La domanda è “Chi sarebbe ora Draco Malfoy se…?”.
Se, che cosa?
Se non avesse cancellato l’unica parte bella della sua vita?
Che poi, lei non si poteva definire parte della sua vita.
Lei era vita.
Draco non aveva mai più provato quella sensazione: la sensazione di essere accettato, di essere amato.
Duemilaundici, duemiladodici…
Inizia a non sentirsi più le dita, benché ben coperte dai guanti di lana.
E’ ora di andare: le lezioni cominceranno a breve.
Si alza, intorpidito, e scuote la brina dai suoi capelli e dalla sua uniforme. Fa un respiro profondo, muove due passi e va a sbattere contro qualcuno.
 
 
 
No, tra tutte le persone di Hogwarts doveva incappare proprio in lui.
Hermione è una di quelle ragazze che odia mostrare le sue debolezze, figuriamoci farsi vedere in lacrime dall’insopportabile Serpeverde Draco Malfoy.
Cerca di sorpassarlo, ma i suoi occhi grigi screziati d’azzurro la trafiggono, lui la prende per le spalle e la scruta.
- Hermione…- Hermione? Da quando quel bastardo si prende la briga di chiamarti per nome?
- Cosa vuoi, Malfoy?- risponde scocciata, asciugandosi le lacrime fredde col dorso delle mani e cercando di assumere un atteggiamento dignitoso.
Lui sembra riscuotersi dal torpore, come se si fosse ricordato solo ora che loro si sono sempre odiati, e sul suo volto si dipinge un sorrisetto che sa di superiorità.
- Niente, Mezzosangue. Piangi perché ti manca Weasley?
- Non sono affari tuoi, e ora se non ti dispiace, dovrei passare.
- Oh, la Granger deve andare in un angolino a frignare! Come vuoi, mezzosangue.
Hermione lo scansa in malo modo e con passo pesante si avvia lontano.
 
 
Intanto Draco vorrebbe strapparsi quella sua lingua biforcuta da Serpeverde, ma sa che è meglio così.
E’ meglio così.
Ironico che se lo ripeta tutte le volte che incrocia lo sguardo color cioccolato della Granger.