10/09/2012
1 recensioniMaggie Folchart
Se dovesse capitarti di camminare in un bosco, in autunno, in mezzo a quel fresco serale di tramonto che s’insinua trasformandosi in vento tra le cuciture del tuo maglione o sotto la sciarpa accuratamente legata intorno al collo, ti accorgerai che seduta su un grande tronco che si crogiola coricato sotto un manto di foglie secche dal profumo pungente, c’è una bambina.Tale bambina ti sembrerebbe a prima vista una semplice figlia di un qualche contadino che abita tra quelle lande odorose di muschio.
Ma osservandola meglio si capirebbe subito ch’ella è figlia di un qualche artista stravagante, un boehme scappato dalle rigide ed ingiuste quanto banali convenzioni sociali.
Sono terribilmente dispiaciuta di farti notare che quella creatura tanto assorta dalla lettura è appena a due passi dalla sua casa e ha un padre altrettanto dedito ai libri da averne le stanze piene prendendo il posto talvolta di mestoli, soprammobili, posate e persino tovaglie.
Il nome di questa ragazzina è Maggie Folchart, e mai come in questo giorno di Ottobre ha assaporato il piacere che la lettura le da.
Ora allontanati, vai via, ritorna nel tuo mondo. Perché quello in cui cammini appartiene solo a Maggie.
Mentre si osserva le punte delle scarpe sporche di fango, si accorge di non essersi mai soffermata a pensare da cosa potesse davvero scaturire tutto questo amore verso le parole. Forse questione di geni, ereditati dal padre, o probabilmente l’aura di assoluto soprannaturale che si crea quando posa lo sguardo su una pagina.
Patetico, direbbero le sue compagne di classe. Eppure per lei niente è più vero di quello che la gente invidia ma non capisce e perciò chiama patetico. Solo lei e Mo sanno cogliere le affascinanti melodie che possono schiudersi nel corso di una storia, librandosi nel vuoto come granelli di polvere sulla scia luminosa del sole.
E quelle stesse melodie l’hanno fatta crescere ed insegnato a vedere più lontano, oltre le apparenze. Perché sono queste ultime a rendere le persone deboli, che si affidano solo a ciò che vedono ma non osservano.
I compositori di quella musica lei li vede come fossero davvero qui: un guerriero intrepido, un’eroina ribelle, un artista incompreso dalla gente, un cantastorie, un brillante investigatore, un medico di guerra o un robot… animano continuamente la sua vita.
E lei li ascolta.
Li sente, ma soprattutto liascolta. Perché le loro vicende lo meritano, ciò che sono per quanto strano lo merita, non sai mai cosa potrebbero raccontarti. Ed ogni volta è una sorpresa e non ti annoi di sicuro.
Ti guidano e certe volte ti voltano le spalle, tradiscono ciò in cui credi e le tue aspettative.
Ma non ti abbandoneranno a costo della loro stessa vita, a costo che le parole che li descrivano vengano cancellate e mai più riscritte.
A costo di deluderti.
Maggie Folchart non sarebbe Maggie Folchart senza suo padre ed i suoi libri. Lei lo sa bene.
Scosta le foglie per distendersi, guarda la copertina del suo libro “Il ritratto di Dorian Gray” , appena iniziato, e lo chiude.
Buonanotte Dorian, ciò che pensa la gente non importa, a domani.