Spazio traduttrice: Girovagando su Tumblr, ho trovato questo   meraviglioso gifset con allegata questa breve flashfic, di cui mi sono follemente innamorata! 
Bene, ho parlato con Helen, l'autrice sia sul suo tumblr che privatamente, mi ha dato il permesso di pubblicare e insieme abbiamo concordato alcune modifiche, perciò se vedete qualche parte modificata o tagliata, sappiate che l'autrice ne è al corrente. Se riscontrate qualche errore, segnalatemelo :) 
E' la mia prima traduzione, siate clementi ^-^ 
Ah, il titolo l'ho scelto io ed è tratto dalla canzone Eleanor Rigby dei Beatles. 
Buona lettura!

E’ solo un’ attimo, niente di più. Un bagliore di capelli scuri e di zigomi marcati.

E John sa che è folle, che è impossibile. Eppure è uguale a lui.

I loro occhi si incrociano per un secondo, e quelli al di là del vetro appannato del taxi non mostrano nessun segno di riconoscerlo.

Ma neanche per un momento John crede che possa essere qualcun' altro.

Magari non lo vede tra la folla, o forse non ha il tempo di reagire, pensa.

Deve credere a queste cose, perchè lui crede a colui che è in quel taxi.

Non c’è nessuno come lui. Non potrebbe essere nessun altro. E’ Sherlock

John butta la sua valigetta a terra e corre dietro l’angolo, sussurrando il suo nome ripetutamente. 

Per la prima volta corre senza zoppicare, corre nel modo in cui correva solo con Sherlock.

Ma anche senza il suo dolore psicosomatico, non riesce a raggiungere il taxi. 

Sa che non  lo raggiungerà mai. “Sherlock….Sherlock…” ripete, anche se si è fermato in mezzo alla strada.

Sente il suo nome gorgogliare dentro di sé, diventare un urlo appena la macchina scompare.

“SHERLOCK!”

Per diversi secondi, John rimane semplicemente immobile, fissando il punto in cui il taxi è sparito. E’ consapevole del fatto che la gente attorno a lui lo stà fissando. Una macchina si ferma lentamente, aspettando che si sposti. Non gli importa. Viene improvvisamente colpito dal fatto che Sherlock Holmes è morto. Non importa quanto ardentemente John lo desideri, non tornerà mai.

 La macchina dietro di lui suona il clacson, e John zoppica via.

~

Sherlock si gira a guardare la figura appena è certo che lui non possa più vederlo. 

John lo insegue, la bocca che forma il suo nome, ancora e ancora.

Mentre lo guarda, un desiderio bruciante nasce in lui, e non vuole far altro che fermare il taxi, scendere e stringerlo tra le sue braccia. 

Non voleva ferire nessuno. Non voleva che accadesse questo.

"Conosce quell'uomo?" Chiede il tassista, notando che Sherlock lo stà guardando.-“Vuole che mi fermi?

 Sherlock si gira, e guarda l’uomo dallo specchietto retrovisore.” No, continui pure a guidare”.

 Bruscamente, senza neanche sapere cosa stà facendo, prende il cellulare.

 Prenditi cura di lui. – SH

 Ha appena inviato il messagio, quando ci ripensa e ne invia un altro.

 Per favore. –SH

Qualche secondo dopo, il telefono vibra.

L’ho seguito da quando ha lasciato Baker Street. - MH

E prima ancora che possa sospirare e pensare ad una risposta, suo fratello ha qualcos’altro da dire e gli invia un altro messaggio.

Stà piangendo. Non so cosa fare. –MH

C’è rabbia in quel messaggio. E disperazione. E rimorso. E più di tutto, c’è senso di colpa. Le parole si appannano, le dita gli tremano. Sherlock pulisce le lacrime che ha lasciato cadere nello schermo del suo cellulare. 

Neanche io. –SH

Non mandò mai l’ultimo messaggio.