- Sono convinta che in qualche lingua non ancora decifrata, come il persiano il sumero, Lola significasse ‘schiava sociopatica’ o qualcosa del genere perché, insomma, chi sarebbe così folle da voler prendere il posto di Serena van der Woodsen. È un’impresa che porta inevitabilmente al suicidio. Vedi la povera Jenny Humphry. -
- Lei non voleva prendere il mio posto. Forse il tuo.. -
- Quella squaldrina voleva solo qualcuno che la deflorasse. -
- Blaaaaaaaaiiiiiirrrrrrrrr! -                       
- Che c’è, S? Lo sai che ho ragione, anche sulla storia di Lola. –
- Sì, ma sai anche che è la mia occasione per liberarmi di Gossip Girl una volta per tutte e vivere la vita che desidero praticamente da quando ho quindici anni! –
- Prima del filmino porno, che spianò a quell’altra sociopatica di blogger la strada del successo. Poi Nate si lamenta che lo Spectetor non se lo fila nessuno, ma ha mai provato a metterti in prima pagina mezza nuda? –
- Che senso avrebbe passare da Gossip Girl allo Spectetor? Non mi aiuterebbe ad avere la vita che desidero. -
- Ottima scelta quella del verbo ‘desiderare’ perché non la meriti. –
 
Esco appena dall’ascensore dello splendido palazzo sulla Fifty avenue, in cui vivono i Waldorf, che già sento Blair e Serena ocheggiare. Come sempre. Dovrebbero dare a entrambe una laurea per questo, così almeno ne avrebbero una. Non pensate male, non mi sono antipatiche nè Blair né tanto meno Serena, che è la mia cuginetta ritrovata (ho davvero detto cuginetta?), è solo che devo ancora abituarmi a questo modo. Tutto lustrini e paiette. Mi sento tanto come un eroe di un qualche romanzo picaresco, con l’unica differenza di non essere un barbone o un’arrampicatrice sociale stile Ivy Dickens.
Sono ancora impalata fuori l’ascensore aspettando che qualcuno mi riceva, qui nell’Upper East Side si usa così, ma il campanello dell’ascensore è già suonato e sono lì da un pezzo. Credo che nessuno mi abbia sentito e quelle due mi stiano ignorando perché le sento ocheggiare nella stanza di sopra. Vedete? Sono strane. O forse lo sono io?
 
- Potrei crederti, lo sai?- ride anche Serena e continua dicendo – me l’hai consigliato tu stessa la storia e comunque lascia Jenny fuori da tutto questo. Non credevo le serbassi rancore. –
- Non è rancore, è solo un ricordo.. Pessimo. Bleah. Poi guarda chi parla miss non-mi-dà-fastidio-avere-Dan-in-mutande-per-casa-perché-mi-accontento-di-lancargli-sguardi-assassini. –
- Devo risponderti? –
- Non ne hai i mezzi. – Blair scoppia in una risata fragorosa dopo l’ultima stronzata che ha detto. Io personalmente avrei pianto, perché a volte sembra davvero.. oca. Poi scopri che ha un quoziente intellettivo più alto di Einstein e ti cadono le braccia pensando di quanto la natura sia assurda. Oggi sembra particolarmente su di giri, anche se penso sia solo ubriaca. Tra lei e Chuck, ho imparato che ogni abitante di un super attico/catene di hotel super lussuose deve essere un alcolizzato, è la prassi. Vodka, la sua vera BFF. Se fossi Serena ne sarei un po’ gelosa perché, infondo, che ne sarebbe di Blair Waldorf senza vodka? Lascio ai posteri l’ardua sentenza, anche se per me sarebbe absolutamente molto più schizzata. O forse no.
 
- Devo dire a Dan di trovarti un anti-stress. Sei davvero fuori di testa! –
 
Stanca di aspettare, mi dirigo al piano di sopra, dritta verso la stanza di Serena, con aria furtiva. Mi sento quasi come se stessi infrangendo una qualche legge federale. Nell’Upper East Side è vietato entrare in casa senza essere annunciati, tipo corte reale? Fatto sta che ho la mia carta jolly. Vuoi giocare adesso la carta sono la cugina di Serena van der Woodsen?