Prologo: di fiori bianchi e gocce di sangue

Quando aveva cinquantaquattro anni, Tom Orvoloson Riddle- che da tempo era noto come Lord Voldemort- aveva amato senza conoscere neanche il viso di quella donna che gemeva alle sue spinte.
E lui, tenendo sempre gli occhi chiusi, continuò a dare e provare piacere fino a che, all’apice di esso, non si abbandonò sul seno della donna, che si muoveva al ritmo del suo affanno.

Non esiste bene e male… esiste solo il potere e chi è troppo debole per usarlo!

Le avevano detto che suo padre sarebbe ritornato, che sarebbe stato più forte di prima, ma lei non ci aveva creduto: la più forte era lei e lei stessa avrebbe distrutto quell’uomo- che uomo non era più, ma si era ridotto ad essere un anima nelle braccia di un inutile servo- che l’aveva abbandonata diciassette anni prima.
Diciassette anni: l’età che aveva sua madre quando l’aveva partorita.
E ne erano passati altri diciassette. Sua madre ne avrebbe avuti trentaquattro, se solo non fosse morta a causa del dolore che le aveva inflitto Tom Riddle.
«Anche sua madre è morta così.» le aveva raccontato qualcuno, in quel giorno lontano in cui aveva visto sua madre chiudere gli occhi. Sì, perché lei era stata più forte e aveva resistito quindici anni prima di lasciarsi andare totalmente.
Quel giorno di due anni prima, la ragazza aveva giurato a se stessa che si sarebbe vendicata e non le importava che la madre dicesse che la vendetta non era il miglior modo per fare del male a qualcuno.
Sua madre era così, sua madre era buona.
E lei si era trovata sola, senza nessuno a cui potersi appoggiare nei momenti di sconforto, con il sangue sporco nelle vene a causa di quel maledetto essere che se n’era andato via.
Quel sangue sporco che cadde sul foglio immacolato che teneva di fronte a sé. Aveva stretto tanto i pugni da farsi male e con le unghie le aveva inciso i palmi, fino a sanguinare.
Meglio: più sangue sarebbe uscito dal suo corpo, più si sarebbe sentita pulita e all’altezza del nome di sua madre, Ophelia Wellover.
Ophelia era stata una bella ragazza che, capace di gestire magnificamente la magia, era stata alunna della scuola di Hogwarts, smistata a Serpeverde.
Ophelia aveva i capelli castani e mossi e due occhi nocciola grandi e magnetici.
Era stata una bella ragazza, prima che qualcuno le rubasse l’amore e la felicità.
La giovane figlia di Ophelia, bella anch’essa, si affacciò alla grande vetrata che, dalla sua stanza, affacciava sull’enorme giardino.
Le aiuole erano quasi tutte circolari, con dei fiori colorati a fare da cornice ad enormi salici.
L’unica aiuola a forma di otto steso- che stava a rappresentare l’infinito- era abbellita con dei fiori bianchi con le cui spine spesso e volentieri la ragazza si era punta.
In quel terreno c’era un po’ del suo sangue e, in quello stesso terreno dove la sua impurità veniva seppellita quasi ogni giorno, lei avrebbe seppellito suo padre.
 
Ti vendicherò, mamma. E io sarò libera della sua immoralità: quando lui sarà morto, io non sarò più sua figlia.

Angolo autrice:
Salve a tutti!!!
Questa storia è nata per caso stanotte nella mia testa, mentre finivo il banner (che inserirò al prossimo capitolo).
E’ una storia senza pretese, ma che ha bisogno di essere spiegata per essere capita al meglio.
E’ cambiato solo qualcosa nel passato di Lord Voldemort: ha amato una donna- ragazzina più che altro- di diciassette anni da cui ha avuto una figlia e le ha abbandonate entrambe.
Lord Voldemort è sempre stato sconfitto dall’amore che prova Lily verso Harry ed è tornato anni dopo sotto forma di anima.
La figlia di Lord Voldemort è nata il 1981, quindi ha la stessa età di Harry Potter.

Il prologo è minuscolo, ma è stato necessario scriverlo così per non svelarvi l'identità della figlia del Lord.
Ophelia Wellover è totalmente frutto della mia invenzione, mentre gli altri personaggi appartengono a J.K. Rolwling.

Detto questo, spero che la storia vi sia piaciuta.

A presto, la vostra

Exentia_dream