Il Diario di un Fiore del Male


Prologo

Sedici anni. Sedici lunghi anni di vita passati osservando il mondo circostante con sempre più grande perplessitudine. E ancora non mi spiago gran parte degli eventi, dei volti, delle espressioni, delle voci, degli odori e delle maschere che ho fino ad ora osservato come una mediamente interessata spettatrice in un teatro privo di sipario. Non distinguo neppure più gli atti. Per il mio sedicesimo compleanno mi hanno fatto un mucchio di regali "splendidi", di cui l'utilità è dubbia quanto la bellezza, ma tra tutti c'era questo quaderno, che non ha niente di speciale e forse mi ha colpita proprio per questo. Solo una dedica sulla copertina, fatta a pennarello indelebile, quello che piace a me:

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A te, perchè tu possa scriverci ciò che i tuoi strambi occhi viola scorgono ogni giorno

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non è neppure firmata questa strana dedica, la scrittura è tonda e inclinata verso sinistra, sembra un po'la mia... Forse è la mia, di una me di qualche dimensione parallela, dove tutto non è così incomprensibile.

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Caro Diario,
che poi chissà perchè si dice "Caro Diario", ancora non ti conosco e già ti definisco "caro". L'ipocrisia del mondo e la sua abitudinarieta' alla fine hanno preso anche me; ma d'altro canto come potevo iniziare una pagina di Diario? Ok, dunque, rifacciamo....

Diario,
Ecco, così suona già molto più sincero, forse un po' diretto ma non importa, essere diretti è un dono raro, ho imparato.
Ti ho trovato sotto la valanga di oggetti che chiamano regali e mi sei piaciuto a pelle, anche se la pelle non ce l'hai. Mi è piaciuta la dedica priva di firma che c'è sulla tua copertina, che somiglia un po' alla mia scrittura. Non ho mai tenuto un diario in vita mia, tranne quello della durata di due giorni e mezzo in seconda elementare, ma dubito possa dirsi un vero e proprio diario, ci appuntavo tutto quasi fossero i miei ultimi istanti di vita - e forse era così- poi il compito si è rivelato troppo impegnativo e ho lasciato perdere.
Appunto, dicevo, non ho più tenuto un diario da allora, dunque se dovessi avere dei comportamenti scorretti, fammelo sapere, in qualche modo. Sono abbastanza brava a capire i segnali, dunque basta un segnale anche piccolo e io capisco. Ora potrei dirti chi sono io, è una delle prime mattonelle della casa di nome "amicizia", la cui malta è la sincerità, ma infondo, tu lo vuoi sapere chi sono io? Potresti, oppure no. Facciamo così, quello che non sono sicura che ti interessi lo scrivo in matita, così non sei obbligato a leggerlo.

Io mi chiamo V. e come avrai capito oggi è il mio compleanno, ho 16 anni e non ho ancora capito cosa voglia questo mondo da me, credimi -sempre se stai leggendo- che mi sono impegnata per capire come funziona, ma non ci sono proprio riuscita. Non sono un genio a scuola, me la cavo, non sono un'atleta nata, mi diletto di poche cose, non sono molto sportiva a dire la verità, ma mi piace molto scrivere e riflettere e pensare e insomma, fare tutte quelle cose che la gente di solito non fa. Ho gli occhi viola e i capelli neri, e sono le due cose che di me preferisco, mi piacciono anche le mie mani però, mi piace come impugnano la penna o la matita che ho tra le mani ora -perchè non so se questo ti interessa-. Sono disordinata e mi piace il mio disordine, alla mamma no però, e non le piace nemmeno il "rumore" che ascolto da mattina a sera, non ci capisce molto di musica e di contrasto voce-strumenti lei, però è una brava donna, nei canoni di questo mondo. Non sono molto brava a presentarmi, e dunque posso chiudere qui.

Riprendo a scrivere in penna perchè ho finito la presentazione che deciderai di leggere o no con libero arbitrio, che poi, chi sono io infondo cosa importa? Ci sono tante cose che non importano al mondo, però la gente gli da grande importanza, forse darebbero importanza anche a chi sono io, o forse no. Mah, può essere che sia io che dia importanza alle cose sbagliate comunque.

E' stata una bella chiaccherata la nostra, ma adesso devo andare, il dove non lo scrivo neanche in matita, sono certa che non ti importa. Buona notte!

P.s. Diario, non è detto che io scriva assiduamente sulle tue pagine, dunque non essere geloso, possiamo essere amici lo stesso.