Vita
                                                                                                                                            vento intenso,
                                                                                                                                           coś teso fermo
                                                                                                                                   sopra questo breve arco ,
                                                                                                                                   nostro,da prenderlo seco
                                                                                                                                    e, farne gioco tuo preso.
                                                                                                                                     Tu porti teco caro in te
                                                                                                                                     quel marmoreo sigillo
                                                                                                                                       alito eterno brillante
                                                                                                                                      sulle nebbie del tempo,
                                                                                                                                     bello forse, e piacevole,
                                                                                                                                     per noi certo lo sarebbe,
                                                                                                                                      se il velo del mistero,  
                                                                                                                                    tuo, profondo, cadrebbe,
                                                                                                                                   e se quella vista nostra,
                                                                                                                                   al tuo cospetto immenso,
                                                                                                                                  ne fosse coś chiamata.
                                                                                                                                    Non il greve dubbio là,
                                                                                                                                  troverebbe albergo sicuro,
                                                                                                                                 nel cuore, coi suoi tremiti.
                                                                                                                                 Nè quella Vecchia Signora,
                                                                                                                                pallida nelle braccia ossee,
                                                                                                                                potrebbe far fischiare freddi,
                                                                                                                               denti e labbra nella fobia sua,
                                                                                                                               con un ticchettio fermo e antico,
                                                                                                                              compagno umano nelle ore sue,
                                                                                                                                     nelle lancette scoccanti ,
                                                                                                                                         incessanti e perfide.
                                                                                                                                             Vedo il tempo,
                                                                                                                                             steso e lungo
                                                                                                                                             come la pianta
                                                                                                                                              d'un Cipresso,
                                                                                                                                                fiero ponte,
                                                                                                                                                fra l' etere
                                                                                                                                                e la Morte.
                                                                                                                              

quel marmoreo sigillo