Scuro tra la bruma del cielo,

buio ed ululante là sussurra,

quel vento insicuro e feroce,

teso per la truce battaglia,

che lampi e brividi così nutre,

e scaglia ire sui moti nostri,

di terre e mari, cuori e teste,

si sperde in mille e più parti,

la ragione e il senno su timori,

e rabbie , amori e faville dolci

tutti servi stolti vagabondi,

scaglie perdute nelle nebbie,

sparate da un folle padrone,

candido come l'agnello mite,

o ruggente ed infido animo,

di trigre magrifica e reale.

Non c'è filtro tetro e grezzo

dietro questo vetro arabesco,

che gira ,cammina e tira le luci,

nel mezzo del fine affresco,

dipinto sulle scelte dell'anima.