Vola una farfalla:
sono anch'io
come polvere.¹

Lungo un’asse che sa di silenzio, inconsistente, mentre le mie dita scivolano nell’aria senza raggiungere nulla, solo l’apice torvo della disfatta sa trovare riposo al di là del declino.
Dove una speranza diviene preghiera, nel luogo candido di petali innevati, oltre la coltre scura dei ricordi che sanno solo gattonare in avanti, posso rammentare le lacrime.
Si perdono, effimere, le parole nel vento, contro quelle orecchie sorde che sanno solo ascoltare la pena, mentre i sensi soffusi, assopiti, cadono nella marea dell’arco.
Tutto tace, come sotto tacito consenso del decadimento, attendendo che l’unico barlume di vita diventi anche l’ultimo, oltre la volta che si fa pallida, che batte le ali della notte, mentre mormoro l’unica cosa in cui abbia veramente creduto davvero:
Ti prometto che ti tenderò la mano.

La notte di primavera e’ finita.
Sui ciliegi
sorge l’alba.²
 

∞
 

¹ Haiku di Issa.
² Haiku di Basho.