Titolo: You will be there for me
Fandom: Sherlock BBC
Pairing/Personaggi: John Watson, nominate Mary Morstan e Sherlock Holmes
Rating:  Pg
Charapter: 1/1
Beta: no one
Words: 412 (fiumidiparole)
Genere: angst
Warning: nessuno
Summary: «Sono passati diciotto mesi, Sherlock»
Note: Scritta per la Notte Bianca 8 di maridichallenge sul prompt “E per quanto è assurdo, non riesco a dirti addio” di naripolpetta e per la missione 1 con prompt “grande” della Quinta settimana del Cow-T 3 sempre di maridichallenge.

DISCLAIMER: vorrei tanto possedere John, ma no, né lui né nessun altro mi appartiene .__. Neanche Sherlock, no *sigh*

È stupido essere lì, lo sa.

Un rivolo di vento smuove l’erba e porta con sé il chiacchiericcio di una coppia di signore che sistemano fiori sulle tombe, prese nel conforto dell’abitudine. Sono lì ogni settimana, a cambiare fiori e a pulire le lapidi di quelli che, un tempo, erano stati un marito e una figlia. John le saluta educatamente ogni volta dal terzo giorno che si sono incrociati, che hanno passato la mezzora seguente a prendersi cura dei loro cari, riscaldati dalla presenza di qualcun altro nel loro personale giorno della memoria.

«Tutto questo è stupido» mormora, infilandosi le mani nella tasca della giacca. Si dondola sui talloni e guarda in alto, verso il cielo terso, chiudendo gli occhi per un istante. Un tordo cinguetta, planando sulla sua testa, prima di virare verso un’altra destinazione a lui ignota.

«Le ho chiesto di sposarmi» riprende, dopo che il silenzio l’ha fatta da padrone per troppo tempo, tornando con gli occhi sulla lapide scura. Il nome continua a dargli sempre la sensazione di un pugno nello stomaco. Sbuffa un sorriso, ridendo di se stesso, e si schiarisce la gola; fa un passo, poi si volta e ne fa due nel senso opposto, passandosi una mano sul mento fresco di barba, nervoso. «Ho chiesto a Mary di sposarmi e lei ha detto sì» continua, tornando al punto di partenza, allargando poi le braccia, frustrato. «Sono passati diciotto mesi, Sherlock. Diciotto mesi e ho una casa e un buon lavoro e sono sul punto di sposare una donna fantastica» dice ad alta voce, attirando l’attenzione delle due sue vicine. Non gli importa granché, sinceramente. «E ti odio, perché è un anno e mezzo che ci spero, ma tu continui a restare qui».  Sospira e ride piano, strofinandosi gli occhi, stanco e spossato per fare altro, «ti odio e per quanto è assurdo, non riesco a dirti addio».

Un cinguettio è l’unica risposta che il vento gli porta, l’unica altra voce oltre la sua. Anche le due anziane signore hanno pensato bene di lasciarlo solo.

«La amo, Sherlock, e la sposerò» mormora, stringendo le labbra in una linea di dolore, «e vorrei davvero tanto avere il mio migliore amico accanto a me, quel giorno». Tenta un sorriso, ma lascia perdere l’istante dopo, vinto dal nodo troppo grande che gli chiude la gola. Chiude gli occhi, respira due volte, lento e profondo, e si volta, andandosene.

Lo conosce, sa che può fingere quanto vuole di non ascoltarlo.

Alla fine ci sarà.

Fine.