Storie originali > Giallo
Ricorda la storia  |       
Autore: Anacarnil    11/03/2013    2 recensioni
Tra le vie di Glasgow, caotica metropoli scozzese, si consuma un delitto dalle tinte oscure ed insondabili. la polizia solleva le mani, incapace di ficcare il naso in questioni tanto subdole, e toccherà così a Rachel, giovane detective inglese di belle speranze, assieme al suo ragazzo Nathaniel, consumato e seducente poliziotto e a due nuovi innesti sollevare il velo caduto su questa misteriosa dipartita.
Genere: Drammatico, Mistero, Suspence | Stato: completa
Tipo di coppia: Nessuna
Note: nessuna | Avvertimenti: nessuno
Capitoli:
   >>
Per recensire esegui il login o registrati.
Dimensione del testo A A A

«Non lo so, Nat.»

Rachel scosse la testa, lo sguardo perso tra le morbide ombre che danzavano attorno alle pareti, la mano sinistra che grattava distrattamente una delle lunghe orecchie di Otto, disteso sul pouf imbottito accanto al suo.

«Suona tutto troppo strano, non ha senso.» Continuò, la voce che si smorzava e vibrava l'ultimo istante prima di spegnersi.

Otto il bassotto rigirò le zampe, sistemando il piccolo muso sul morbido pouf dove era disteso, godendosi il placido momento.

«Non lasciarti influenzare, sai che non deve esserci necessariamente un collegamento tra quello che hai visto e quello che pensi.» Nathaniel Rogers, al secolo Nat, era così, un inguaribile pragmatico dagli occhi di ghiaccio.

«Sei semplicemente molto stanca, non dormi davvero da una settimana almeno.»

Stanca, forse questa non era la parola che poteva adattarsi realmente allo stato fisico e mentale in cui versava la donna. Sicuramente era spossata, esausta dopo giorni e giorni passati a rimuginare, ma non era quello che la turbava. C'era dell'altro, sepolto con cura nei meandri della sua consapevolezza, che la sfiorava come le dita di un amante esperto fanno con la pelle della propria metà. La soluzione era sospesa in un limbo vorticante, tanto vicino quanto distante dalla sua comprensione, e il tormento del dubbio pareva non lasciarle scampo, né tanto-meno una temporanea tregua. Quell'attimo di silenzio non fece altro che accentuare il divario che era sorto tra i due, mentre lei tornava a rivivere le situazioni paradossali dell'ultima settimana in un cantuccio remoto della sua mente, e lui univa le mani nel più tipico dei gesti d'impazienza, spostando lo sguardo sulle fiamme delle candele sparse per la stanza, stentando a mantenere il tipico auto-controllo che l'aveva reso l'imperscrutabile e freddo investigatore del violento ed al contempo criptico underground di Glasgow.

Si era aspettata che Hawthorne la chiamasse nel fine settimana, quanto-meno per informarla di eventuali novità sul caso, e che potesse quindi lei stessa trovare la carta vincente tra tutti quei cavilli che la facevano arrovellare negli ultimi giorni. Non si era fatto vivo, infrangendo quel muto patto che aveva sviluppato nel corso degli anni con la fragile poliziotta: il fine-settimana era sacro, una parola in più la si poteva scambiare per il lavoro, ma era soprattutto quella cornetta che la faceva sentire viva, lontana da tutte le situazioni scabrose in cui si ritrovava nolente a mettere naso, affari loschi, puzzle irrisolti e una marea di scartoffie da compilare per mantenersi nel caso e non lasciarlo a mani inesperte o semplicemente incoscienti. Lei sapeva di stare viaggiando sulla strada giusta, ma ogni giorno che passava qualcosa cambiava così repentinamente da farle rimpiangere di non aver mantenuto quella flemmatica vita di routine che conduceva nelle Lowlands scozzesi, e tutti quei rimorsi non facevano altro che pesare sull'economia generale della situazione che si era venuta a creare. Quell'idiota di Hawthorne serviva per mettere a tacere i suoi sensi di colpa, per farla sorridere, per ricordarle che la vita non poteva e non doveva essere solo un insieme di prove contrastanti e una settimana di incubi ricorrenti, eppure...

Fu il piccolo quadrupede a scuotere dall'inquieto torpore la donna, balzando improvvisamente sulle zampe per lanciare un abbaio stridulo e prolungato, le lunghe orecchie ritte, per quel che era possibile per degli affari di quelle dimensioni, verso la finestra. Rachel sobbalzò, versando così il poco vino che rimaneva nel calice sul tappeto persiano, il cuore in un tumulto veemente mentre alzava lo sguardo smeraldino verso la balconata, facendo per alzarsi impietrita.

Nathaniel si limitò a fissare parimenti la finestra, curvo a puntare i gomiti sulle ginocchia ma immobile per il resto.

Gli abbai di Otto proseguirono mentre si lanciava trotterellando alla maniera tipica dei cani di quella taglia verso il vetro, scostando la tenda di lino con il corpicino affusolato, lanciando i suoi strepiti striduli rivolto alle ombre che si erano unite alla danza anche aldilà del perimetro di Wilfordshire Road numero dodici.

D'istinto, la donna cercò la fondina della pistola, e dovette annaspare nervosamente, priva della sua usuale lucidità, per trovarla alla cieca sul tavolino, urtando sgraziatamente la scura bottiglia di vino che andava ora infrangendosi seccamente oltre il bordo.

Fece qualche passo, tremante, ingoiando un urlo isterico al rumore dello spesso vetro raschiato dal cane poco distante. Le labbra ben disegnate si schiusero di un infinitesimo mentre, lontana anni luce dal mantenersi fredda e calcolatrice, disegnava un passo dopo l'altro, deglutendo a vuoto più e più volte nella vana speranza di calmarsi, facendosi sempre più vicina, alzando le braccia per puntare la pistola contro qualsiasi cosa si annidasse aldilà del vetro, gli occhi che saettavano sulla sagoma increspata della tenda, la semiautomatica che puntava ovunque piuttosto che rimanere salda nelle fredde mani di Rachel Fraser.

Era ormai prossima a sollevare uno dei lembi della cortina, quando Nathaniel si limitò a pronunciare un annoiato: «Metti giù quell'arnese, sono i Dover con il loro Grigio, dovresti saperlo.»

La voce atona che pareva trasudare rassegnazione, prima di sospirare e scuotere il capo, sconsolato, rivolgendolo alle scure chiazze di vino sul lussuoso tappeto ormai inguardabile.

Nello stesso istante, la donna quasi rischiò di strappare il drappo per le foga con cui scostò una delle due parti, lasciando che la consapevolezza tornasse a penetrare la sua mente ottenebrata ed ella potesse ora disciplinare il battito cardiaco schizzato alle stelle, mentre attonita fissava i due coniugi Dover, con Jerome che faticava a trascinare Grigio dal collare.

Perché Grigio era un cane. Un colosso di cane. Una di quelle bestie dallo sguardo ebete e la mascella sporgente, un terranova dall'inusuale mantello cenere, che si sollevava sulle potenti zampe posteriori per lanciare il suo abbaio, che più di un abbaio era un cupo richiamo dall'Oltretomba.

«Sai, potrei incollarmi alle tue... labbra per ore, Nat, quando mi osservi con quegli occhi spiritati. Ma per questa volta fattelo dire... Sei uno stronzo.»

E lo era, difatti, poiché adorava semplicemente far ammattire Rachel. Si limitò a dipingere un sorriso evanescente sulle labbra perfette, mentre ammiccava, ancora immobile, ai Dover che si allontanavano.

«Meglio una bella dormita, sai?»

Forse, non era così pragmatico come la donna amava pensare.

   
 
Leggi le 2 recensioni
Ricorda la storia  |        |  Torna su
Cosa pensi della storia?
Per recensire esegui il login oppure registrati.
Capitoli:
   >>
Torna indietro / Vai alla categoria: Storie originali > Giallo / Vai alla pagina dell'autore: Anacarnil