passò la lametta sulla sua candida pelle un'altra volta, quest'ultima con più potenza, sentì il dolore imposessarsi del suo corpo ma anche un senso di leggerezzà e tranquillità.
Impercetibilmente sorrise, agli occhi degli altri sarebbe potuta sembrare pazza, ma non lo era... era solo stufa di tutto quello che aveva vissuto, stufa della sua vita, se così si poteva chiamare. Lei non viveva, sopravviveva.
Si accasciò a terracontro le pareti rosse, della sua piccola stanza, mentre osservava quel caldo liquido rosso formare delle goccioline sui tagli del braccio.
Il rosso era sempre stato il suo colore preferito, gli era sempre piaciuto in modo particolare, ma non sapeva neanche lei il motivo.
Lei era cosciente che in quel momento quello stesso rosso la stava uccidendo ma anche salvando.
In cuor suo sapeva che prima o poi il suo dolore sarebbe cessato e finalmente quel momento era arrivato.
Non aveva scritto stupide lettere d'addio, non voleva far soffrire ancora di più i suoi genitori e oltre a loro nessuno si sarebbe preoccupato di lei.