Era notte.

Era una delle tante fredde notti, così fredda da far gelare il cuore. In una cella una donna attendeva.

Nulla decorava le pareti spoglie di quella prigione se non una piccola immagine in bianco e nero su cui tante volte la maga posava lo sguardo. Quell’immagine era il suo obiettivo ed era ciò che non permetteva alla sua mente di venire risucchiata nel baratro della disperazione.

Certo, era dura.

In quello spazio angusto, dove ogni ricordo felice, dove ogni emozione veniva strappata via con forza e gettata lontano, spesso, nei momenti più difficili era caduta nel delirio sperando di trovarne conforto.

Ma era sempre tornata, sempre salvata da quella foto appesa alla parete.

In realtà quell’immagine non rappresentava altro che una bambina paffuta di circa 5 anni, con i capelli raccolti, avente gli occhi così profondi e vivi da cui si può scorgere un’estrema determinazione che li fa brillare di luce propria.

Sua figlia.

Lei era la cosa più importante rimastale in questo mondo. Non perché avessero un particolare legame affettivo, sia chiaro, ma perché lei era il simbolo della sua vendetta.

L’aveva appositamente affidata a mani esperte quando l’avevano rinchiusa ad Azkaban, per educarla nelle Arti Oscure. Perché quella bambina era speciale, perché lei stessa l’aveva offerta al Oscuro Signore al momento della nascita e lui l’aveva marchiata con il Marchio Nero, così da consacrarla al Lato Oscuro.

Seduta sul letto la maga fissava quella fotografia. Oramai era solo la patetica ombra della donna bellissima che era stata; solo gli occhi, scuri, sempre accesi dal fervore e dall'ossessione, rimanevano, come una sorta di traccia della vita perduta.

Strinse i pugni. Era cambiata ogni cosa da quando Voldemort era caduto, la cattura, la prigionia. Tutto, per colpa di uno stupido neonato: “Colui- che- è- sopravvissuto”, Harry Potter.

Lui, lui aveva rovinato tutto, tutto quello che avevano costruito in tanti anni di fatica, tutto quello in cui credevano, tutto quello in cui lei credeva, ciecamente.

Ma avrebbe pagato. Non ora, non subito, ma presto.

Sorrise. C'era tempo.

Bellatrix Lestrange sapeva aspettare.




Ciao! E' da un po' che stavo pensando a questa storia, ma mai avrei pensato di metterla per iscritto, figuriamoci poi per pubblicarla. E di questo vorrei ringraziare le mie compagne che mi hanno aiutato a porre le basi per cominciare una nuona fanfiction. Alya qui non viene ancora presentata, ma credo che abbiate ormai capito chi sia. Il prossimo capitolo vi schiarirà le idee, per adesso vi lascio il beneficio del dubbio! Ho appena cominciato! Alla prossima!

Dark Soul