CAPITOLO 3: FotoRicordo (parte seconda)

Sono passati più di dieci anni dalla morte della mia mamma, ma anche se non la posso vedere, sento costantemente la sua presenza; come se lei avesse mantenuto la promessa di restarmi vicino

Una foto coi miei attrae il mio sguardo in quello scatolone…

Ora in mano ho la foto che cercavo: la foto della mia famiglia, della nostra famiglia, Mamma. Avevo due anni, ma il ricordo è ancora vivo in me.

La foto che ho in mano raffigura i miei genitori, comodamente seduti su una tovaglia a quadretti tipica dei pic-nic; mia madre mi tiene sulle ginocchia, mentre papà ha in mano un piatto con una fetta di torta. Ricordo chiaramente quel giorno, forse è uno dei più dolci che ricordi.

Eravamo andati a fare un pic-nic per festeggiare il compleanno della sottoscritta e, per l’occasione, mamma aveva preparato una torta ai mirtilli, la mia preferita. La foto venne scattata da un passante.

Stringo al petto quel cimelio, un tesoro prezioso che mi porterò per sempre nel cuore…

Ancora eccole qui tra mille foto impolverate

vedo così le mie emozioni immortalate

troppi ricordi, momenti incancellabili

mentre una lacrima disegna un solco tra i miei brividi…

Sento qualcuno chiamarmi dalle scale. È mio padre.

“Olivia! Dai sbrigati, andiamo a fare visita alla mamma” dice facendo capolino dalla porta. In questi anni è leggermente invecchiato: sul muso gli sono comparse alcune rughe e i capelli e i baffi sono diventati bianchi come la neve. Sorrido annuendo, nascondendo la foto tra le pieghe del vestito.

“Va bene papà. Dammi cinque minuti e sono pronta” dico per poi andare in camera mia.

Velocemente, mi cambio d’abito, indossando un vestito viola scuro ed esco di casa, dove papà mi aspetta impaziente, davanti alla carrozza aperta.

Dopo cinque minuti, arriviamo davanti al cimitero. Entrando, noto vicino ad una tomba una bambina di sette anni e una donna molto anziana.

“Chissà qual è la loro storia… Chissà cosa ha portato quel defunto alla morte…” penso …

Siamo arrivati; davanti a noi c’è una lapide di pietra chiara. Sopra c’è scritto:

Jennifer White Flaversham 

Un angelo in punta di piedi

“Ciao mamma…” dico sottovoce, sorridendo. Dalla borsetta, tiro fuori la foto e la infilo nella cornice posta sulla lapide.

“Ci manchi tanto sai?” dico, come se lei potesse rispondermi; senza accorgermene, una lacrima mi scende sulla guancia. La tristezza è tanta, forse troppa. Papà mi abbraccia, infondendomi sicurezza.

“Coraggio, Olivia cara. Non vorrai che mamma ti veda piangere adesso? Ricorda che hai vent’ anni” sorride. Io a mia volta sorrido, asciugandomi il viso col dorso della mano.

“Hai ragione papà… Dopotutto, mamma vorrebbe vederci sorridere, sia me che te” dico, carezzando la fredda pietra.

Restiamo in silenzio, non vogliamo rompere questa dolce pace.

“Sai, alla mamma le sarebbe piaciuto che tu ballassi come lei” dice papà, rompendo dopo alcuni minuti il silenzio.

“Sai bene che, pur piacendomi molto la danza classica, non ho tempo … Devo lavorare, lo sai” dico scuotendo la testa. Papà sospira sorridendomi.

“eeh già… è ora di andare, Detective Flaversham” dice inchinandosi. Io rido silenziosa, mi fa sempre ridere quando mi chiama così…

Usciti dal cimitero, non posso fare a meno di guardare il cielo e sorridere. Ora sorrido dopo tanto tempo… sorrido alla mia mamma e alla vita.

E non so se sorridere, io non so cosa può succedere

 So che voglio vivere, fermando il tempo e guardarlo in un fotoricordo...

FINE