Lezioni

Se c'è una cosa che hanno imparato è che la felicità sta nelle piccole cose, nel rombo dell'Impala alla partenza, nelle note familiari degli ACDC che li accompagnano sulle strade d'America, nel sorriso impertinente di Dean quando si vanta di fronte a qualche ragazza (e Sam alza gli occhi al cielo, sì, ma sorride e non sa cosa farebbe se talvolta lui non lo facesse sorridere), nella sindrome da crocerossina di Sam che prova pietà persino per i fantasmi (e Dean lo rimprovera con due parole secche, impugna il suo fucile e va avanti, ma sorride e non sa cosa farebbe se talvolta lui non lo facesse sorridere), nel sollievo a fine missione, nell'abbandonare una città ormai salva dal pericolo e viaggiare verso il nulla.
Hanno imparato dove si trova la felicità, sì, ma hanno imparato anche che cercarla è difficile, specie quando le nuvole all'orizzonte si ammassano minacciose e terrificanti, fantasmi ricchi di rancori uccidono qualche anima che loro non sono riusciti a salvare e demoni dallo sguardo nero come una pozza di petrolio sussurrano bugie che, se solo fossero verità, farebbero loro troppo male e così è meglio non pensarci, è meglio tapparsi le orecchie, illudersi e far sputare via l'anima a quei figli di puttana a suon di esorcismi.
Hanno imparato che non ci sono angeli custodi e che l'unica cosa profonda quanto l'animo umano è l'Inferno e che i mostri da abbattere sono più dei loro dolori e delle loro cicatrici e dei loro rimpianti e allora devono chiudere gli occhi e andare avanti; hanno imparato a portare un peso sulle spalle più grande di quello di ogni comune soldato, più grande di quello di ogni esercito.
Hanno imparato a farsi forza a vicenda, come due zoppi che s'appoggiano l'uno all'altro per poter camminare.
Hanno imparato, così, che in qualche modo ce la fanno - che quando cede l'uno l'altro può reggere, che in qualche paese, qualche volta, solo qualche volta, tutti sopravvivono e sono solo i demoni a tornarsene all'Inferno, che alla fine di ogni brutta giornata avranno ancora quattro ruote e un'ancora di salvezza a fianco.

Hanno imparato molto, pensa Bobby e si beve una birra mentre li guarda scomparire all'orizzonte.
John sarebbe fiero di loro, si dice.
Mary sarebbe fiera di loro, si dice.
E nonostante si senta già sull'orlo di un campo di battaglia, per un istante quel pensiero è abbastanza a ritardare lo schianto delle bombe ancora un po'.

N.d.A.: Ho concluso or ora la seconda stagione (nella quale sono ambientate queste quattrocento parole senza pretese), quindi vi prego di non farmi spoiler sulle successive. :)