Come il cielo di primavera
I giorni di sole e delle risate che non sentiamo più

Prologo - Nessun petalo: Quello che ho perso
Un bambino che si è bruciato ama il fuoco.

La pioggia continuava a cadere ostinata e silenziosa, inzuppando i suoi capelli.
Il fuoco. Rein osservava, in piedi - ormai lontana dal pericolo - un fuoco che stava inghiottendo memorie e amori passati, che come spiriti e fantasmi saliva in cielo, lasciandola immersa in un vortice di emozioni; dolore e piacere si scontravano volteggiando nell'aria piena di fumo, coinvolgendo il quartiere in una danza macabra. Braci incandescenti avevano sfiorato diverse volte il corpicino innocente della bambina, facendolo danzare e lei danzava, danzava insieme al demone che le stava distruggendo la vita. Una piroetta e una lingua rovente del colore dell'inferno avvolgeva una stanza della casa, una rivoltata e la sua cameretta bruciava, lasciando poi solo ricordi opachi e privi di profumo, impregnati dal tanfo acido del fumo e della sofferenza.

Rein non sarebbe mai riuscita a capire dove aveva trovato l'ossigeno per correre al riparo, per - in un modo o nell'altro - dare fine a quella melodia di soli tamburi e palpiti di un cuore accelerato. La figura della sua infanzia, il suo modello, suo padre non era da nessuna parte ed i suoi occhi si erano ormai colorati di un rosso scarlatto a forza di cercare nel fumo e nelle fiamme. Non voleva essere pessimista e, senza abbandonare la speranza, cercò un uscita, ripetendosi nella sua mente e nel suo cuore che Toulouse sarebbe stato sicuramente fuori ad aspettarla. Certo, con il suo sorriso speciale, il suo corpo che le aveva sempre fatto da rifugio nelle notti tempestose e le sue parole calme e pacifiche sarebbe andato tutto bene e la loro vita sarebbe ricominciata da capo, insieme avrebbero costruito un'altra montagna di desideri.
I suoi ricordi, non ancora del tutto sepolti, sembravano darle un ultimo respiro per continuare ad avanzare verso l'uscita. Bambole che bruciavano, specchi che si frantumavano, tutto sembrava morire e nell'esatto momento in cui Rein si ritrovò a correre in mezzo agl'inferi, urlando, capì che qualcosa dentro di lei non andava.

Quando raggiunse l'uscita, una folata d'aria fresca le traspirò attraverso il sottile vestito di seta e per un piccolo istante le sue narici si riempirono di una dolce fragranza. Là fuori sentì degli strani richiami accompagnati da sirene d'emergenza, ma tutto era lontano - a chilometri di distanza - da lei. Poi una voce le arrivò, quasi per miracolo, alle orecchie. Non riusciva a capire una sola parola di quello che l'uomo difronte a lei le stava dicendo. Anche la vista cominciò ad annebbiarsi, e la testa le faceva terribilmente male.
«Che cosa hai fatto?» Queste furono le uniche parole che riuscì a capire. I suoi occhi si stavano pian piano chiudendo, scivolando via insieme all'ultimo guizzo di felicità. E fu allora che vide suo padre per l'ultima volta. Provò ad avanzare - ancora una volta - in mezzo all'oscurità, ma non ci riuscì e Toulouse diede le spalle alla sua piccola figlia, l'unico tesoro che gli era rimasto - e che presto se ne sarebbe andato. Rein era sull'orlo di uno svenimento quando udì una frase, una voce che si librò in alto nel cielo notturno e che Rein prese al volo.

«Scusami, Rein», la bambina non riusciva a capire quelle parole, come non riusciva a capire i vari cenni del capo del padre e il sorriso rigido stampato sul volto per non piangere.
Poi nulla.

«Papà?»

«Papà?»

Erano tutte difronte a lei: rancore, disperazione, tristezza, colpa. E con desideri non ancora esauditi, Rein avvertì un dolore fisico, quasi una preghiera del suo cuore che si stava lentamente accartocciando, chiudendo tutte le vie per la speranza, l'amore e i sogni.
Un rosso cremisi dipinse la notte facendo concludere la danza letale della morte con una pioggia di minuscoli puntini bianchi, forse di cenere o forse di lacrime.
In sottofondo solo le risate e le giornate di sole che Rein non avrebbe mai più vissuto.