Sciocco e bigotto è colui che mi accusa di arroganza senza prima togliersi i paraocchi dettati dalla sua falsa etica. Non ha mai osato ammirare la realtà dal punto di vista dell'unico vero artista; ha solo filtrato il mondo con l'ipocrisia sterile del perbenismo. Non potrà mai comprendere la poesia sublime delle mie micce.
Tu che mi chiami folle, visionario, terrorista, dimmi: hai mai provato il brivido di dar vita alla perfezione?
Io creo arte.
Non esiste nient'altro che possa suscitare in me le stesse sensazioni.
Io mi nutro di quella linfa colma di bruciante passione e nell'impeto della detonazione arrivo a toccare la perfezione.
Puoi dire di aver provato qualcosa di anche vagamente simile, tu?
L'arte è un effimero momento di bellezza. L'arte vera è esplosione.
Vile ignorante, ammira la sua armonia attraverso lo sguardo dell'artista e non potrai più rifiutarne l'ispirazione.
Osserva il suo accecante bagliore e dirai che il sole in confronto è spento.
Apprendi l'audacia con cui si fa strada, facendo propria la materia che incontra e dandole nuova forma e ne invidierai il temperamento.
Godi della sua magnificenza e sarai per sempre suo schiavo.
Mai servitù fu più dolce del giogo dell'arte sul suo creatore.
In ogni mia opera rivivo e rinnovo un frammento di irripetibile grazia.
Conosci forse qualcosa di più sublime?
L'arte è il coronamento di un istante: non potrà mai essere copiato.
E' un rapido sfogo dei sensi. Estro travolgente, genio impossibile di qualunque perfezionamento.
Nel momento in cui esplode è già unica. Non banale riproduzione.
Stupido bigotto, ti vanti di poter produrre in serie ciò che ritieni bello. Ti illudi di poter ripetere la perfezione. Chi è adesso l'arrogante, tra noi due?