Da sotto le macerie un grido.

-Dunque?-

La Dea della Gloria guardava sinistra davanti a se, pavoneggiandosi nella sua aurea dorata.

-Una fine così miserabile non si addice a me, giammai-


Poi, il tempo cambiò e dalla fanciulla graziosa fuoriuscì una vecchia macilenta, che vergognandosi di se, preferì fingere d'esser morta.

-La gloria cambia, quindi, di tempo in tempo-

constatò tra se e se la Solitudine, apparsa d'improvviso al repentino cambiamento.



Non erano tutti periti all' arrivo della Madre Nera, dopotutto.

Si scrollò le macerie di dosso anche la Dea della Tristezza.

-Che giorno doloroso, questo tra cenere e morti e nebbia-

Guardava dalla polvere grigia delle anime morte, sospirando tra le lacrime dense.



Anche Amico Dubbio era ritornato a passo frettoloso.

-Come hai potuto sconfiggere la morte, O cangiante Dea della Gloria?-

-La gloria, anche se sopravvive alla morte, non vince la morte.-

rispose saccente Fanciulla invidia, che a braccia conserte guardava la vecchia tremante.
Ella, fattasi così umile, perì definitivamente dissolvendosi in un'aurea indistinta.



In un angolo, agonizzava svanendo anche Bambina Memoria, che lasciava il posto, vanamente speranzosa, a Bugia, che prontamente negò di lei qualunque pregio.


Poi, da sotto le macerie un grido.


Dubbio si sarà chiesto se fosse lecito gridare alla corte dei miracoli.

Forse la Dea della tristezza trovò insopportabile una lamentela di quel tipo.

Sicuramente Fanciulla invidia avrebbe voluto essere al posto di quello sconosciuto, riempito di tante attenzioni.




Ma allora arrivò, sulla sua caravella, Sire Destino, e la corte dei miracoli si rischiarò.
Si guardò intorno nella piazza dove le anime sporche spiegavano alla bell'e meglio le tonache incenerite.

-Dunque, solo voi siete sopravvissuti?-

I teatrali gesti della mano incorniciavano il patetico quadretto.

-Nessun Fratello Amore. Nessuna Cortesia. Solo dolori e bugie... -

-Vi erano Gloria, e memorie ma non sopravvivono se nessuno ricorda.-

Informava flebilmente più se stessa che gli altri, la Dea della tristezza.


D'improvviso Bambina memoria riapparve, dapprima debole e macilenta, e col passare dei minuti sempre più grassoccia.

-Qualcuno mi ha evocata?-

Con fare mieloso, da sotto i boccoli biondi la ragazzina guardava sognante la bella nave dorata.


Amico Dubbio guardò dubbioso la dubbia apparizione. E indubbiamente anche Bugia consigliò a tutti di dubitare. Dubbia condotta, quella di Bugia.

Sire Destino fece qualche passo verso lo sfarzoso ponte della sua caravella, strascicando il mantello reale più teatralmente che potè.


-Dunque, mia cara fanciulla, Signora della Memoria, potrebbe accompagnarmi nel mio viaggio, d'ora innanzi?-

Gli occhi voraci di Sire Destino erano fissi sulla pingue bambinetta.


Questa, cautamente si guardò intorno per poi aggrappare le sudicie mani cicciottelle al ponte della caravella.


-Che ne sarà di noi, nostro Sire?-


Amico Dubbio avanzava timorosamente.

Sire Destino si rivolse dall'alto alle anime sporche, che lo fissavano dalle loro vesti sgualcite.

Fanciulla invidia, presagendo l'imminente rifiuto, cercò di impiccarsi nella sua larga gonna ottocentesca all'albero maestro.


-Fanciulla Invidia, madama, voi non potete morire-

L'informazione di Sire Destino mentre la aiutava a scendere dall'imponente trave di legno, giunse più come uno scherno.
Lei, in tutta risposta, incrociò le braccia macilente e incenerì con lo sguardo tutti i presenti.


-Che ne sarà di noi, nostro Sire?-

Continuava Amico Dubbio avvicinandosi sempre più alla caravella.



La Solitudine fece per parlare, ma appena provo a interagire si dissolse in un boato doloroso.
La Dea della tristezza iniziò il suo lacrimoso canto, dondolandosi vicina alla sua finestra come presa da un'improvvisa pazzia.



-Che ne sarà di noi?-



Il sussurrio flebile di Amico Dubbio fu sovrastato dall'imponente caravella che riprendeva il suo viaggio, lasciando di nuovo sole le anime sporche.


-Che ne..-



-Ricordatevi di ricordare.-



Sire Destino prese per mano Bambina Memoria, più pingue che mai, e insieme salparono verso il nulla.

Poi, da sotto le macerie un grido.



E una neonata avvolta in un mantello nero e logoro emerse dai cumoli grigi affamata di vita, e la corte dei miracoli si illuminò.


Con i suoi enormi occhi verdi, si guardava intorno, stremata dall' appena terminata lotta. Liberava luce.

Fanciulla Invidia, magicamente distolta da se stessa, si avvicinava attenta alla neonata tremolante.

Dubbio, per un attimo ammutolito, iniziava a chiedersi che cosa significasse.

Persino la Dea della tristezza, seduta alla sua finestra con i polsi scorticati, sembrava sorridere.



Insanguinata e debole, Piccina Speranza portava con se il vessillo della sua vittoria: un'argentea falce luccicante.


-Chissà se la morte può davvero morire?!-


Un ultimo grido.

E il silenzio, denso, calò di nuovo sulla Corte dei miracoli.