Una luce fioca,
piccola.
L'unica.
Li in mezzo al buio,
risplende.
E la sua fiamma,
che resiste alle interperie,
anche quando non lo fa,
hai sempre l'opportunità di riaccenderla.
E lei brucia,
brucia egoisticamente tutto l'ossigeno intorno.
E cresce.
Ed ė viva,
e bellissima.
Ed é sola,
e proprio per questo la noti
nel fitto nero della stanza.
Ma ahimè,
la cera,
prima o poi finisce,
come tutte le cose.
E la fiamma,
una volta grande e splendente,
diventa più piccola
e piano si spegne.
E quella scia di fumo
di profumo
che si disperde nell'aria
é tutto ciò che resta.
Tutto ciò che resterà.
Nel tempo.
Nel buio.