Storia ideata e illustrata da Monicasuke
Scritta da Fujikofran
 
-Mi scusi…-

-Sì? Ah…lei è la signora Lea Lewis, vero?-

-Proprio io…Buonasera, signor Daisuke Jigen. Mi fa piacere che abbia accettato di farsi intervistare-

-Perché non ha cercato Arsene Lupin III per il suo libro sulla nostra banda?-

-Perché è un personaggio per così dire…troppo in vista!-

-Ehi, barman, portami un altro bourbon e alla signora un…-

-Caffè macchiato, grazie. Mi basta questo. Ecco qui il mio registratore... Allora, vogliamo iniziare con il racconto, signor Jigen?-

-Uhm…ok…Dunque…Ci sono un americano, un francese e due giapponesi, ma questa non è una barzelletta, è la mia banda, ossia la mia attuale ragione di vita. Tutto iniziò diversi anni fa, da quando ero sfuggito a una sparatoria, una delle tante in cui venivo coinvolto, nella mia “carriera” di killer mercenario e di guardia del corpo di diversi boss qui in Usa. Scappato da New Orleans -dove sono cresciuto- e poi da Chicago, in tutta la mia esistenza non ho fatto altro che vagare per il mondo intero, cambiando nome e ritrovandomi poi complice del ladro più famoso del mondo e di un tipo represso che gioca a fare il samurai vecchio stampo, con la costante presenza di una bellissima donna che un giorno ci tradisce e l’altro…pure! Ma è meglio non correre troppo con la storia. La sparatoria dalla quale ero fuggito in realtà era frutto di una menzogna bella e buona: la mia ex donna, Sophie Yeux, franco-canadese e spogliarellista nei peggiori bar di Brooklyn, mi aveva accusato di tradimento nei confronti di uno dei miei complici di allora, un certo Joe Warp, che poi avevo scoperto essere anche il suo amante…bella stronza, eh? Del resto me l’ero cercata io, non potevo pensare che una donnaccia come quella potesse essere la mia compagna a vita-

-E lei però credeva nell’amore di quella donna?-

-Beh, quando le mie storie durano più di una notte, allora inizio a crederci. Lo so, sono un po’ fesso da questo punto di vista, ma sfido chiunque a ritenere che la propria testa possa vincere sempre contro il cuore. Però, in fondo, a pensarci bene, Sophie a qualcosa mi era servita: a farmi perdere calorie quando ne assimilavo troppe. Credo che lei abbia ben compreso il significato di questa mia espressione. Non mi piace parlare in maniera troppo volgare davanti a una signora, ma ammetto senza alcun problema di essermi dato parecchio da fare con donne di un certo tipo, specie in gioventù. Tornando al racconto, Sophie non solo mi aveva calunniato, ma stava meditando con Joe di uccidermi. Ma perché? Il perché non lo avevo mai capito o, meglio, qualcosa avevo intuito e non saprei spiegarlo a lei. Le logiche della malavita non sono semplici da illustrare a donne per bene o a chiunque non faccia parte del mondo in cui vivo io. Ero fuggito da Brooklyn e arrivato a Manhattan, rifugiandomi al “K-Bar”, il locale di un amico di vecchia data, Sonny Keller, che, a soli vent’anni, era riuscito a portarmi via da un orfanotrofio dove avevo vissuto per un po', aiutandomi a vivere in maniera serena, almeno per un breve periodo. Devo molto a lui, sinceramente. Non c’è più, purtroppo, un cancro se l’è portato via tre anni fa. Sonny mi aiutò a trovare una sistemazione e iniziavo a sentirmi bene. Avevo il timore che quella coppia di bastardi mi trovasse, ma in quel momento potevo definirmi al sicuro. Ero contento di aver ritrovato quel mio amico e mi piaceva fargli compagnia nel suo locale, che lui aveva rimesso a nuovo-

-E lei non poteva iniziare a lavorare in questo locale e magari provare a cambiare vita?-

-Ma mi ha guardato bene? Può avvicinarsi, se vuole, non ho alcuna intenzione di farle del male. Mi tolgo il cappello e la giacca, così può notare meglio ciò che sto per mostrarle: la vede questa cicatrice, qua, tra l’orecchio e la barba? Bene, non averla equivarrebbe essere morto da 12 anni. Allora ero meno bravo a sparare, nonché a schivare colpi e per poco una pallottola non mi si conficcò in faccia. Non so come riuscii a evitarla… Questa cicatrice è piccola, ma quando rimasi ferito sentì un male incredibile, come se la mia carne prendesse fuoco-

-Che fa, perché si sta sbottonando la camicia? E perché mi sorride in quel modo?-

-Tranquilla, non ho intenzione di improvvisare uno striptease davanti a lei. Sto cercando di farle vedere altre cicatrici, la nota questa vicino alla spalla? Un mitra stava per far di me una bistecca alla griglia. Ma questa è solo una delle tante che ho sparse per tutto il corpo. Allora, è ancora convinta che io avessi potuto cambiare vita? Avevo meno segni di pallottole rispetto a ora, ma ero uno dei malviventi più pericolosi della città, in quel periodo. E poi…il “K-Bar”, seppur bello e fresco di ristrutturazione, era troppo piccolo per aver tanti lavoranti. Quello che, secondo lei, doveva essere il mio posto di lavoro fu preso da una ragazza, Eva, che conobbi la prima volta in cui mise piede nel locale. Quando lei entrò e salutò Sonny, io ero al banco del bar e le davo le spalle. Quando mi girai, scattò in me ciò che viene comunemente chiamato “colpo di fulmine” e non riuscii a togliere lo sguardo da quella ragazza che, per l’imbarazzo, scivolò, facendosi male a una caviglia. Nulla di grave, ma le dava fastidio stare in piedi. Niente lavoro per lei, quella sera, e decisi di accompagnarla a casa, ma non voleva, era come se non si fidasse di me. Beh, non ho mai avuto un aspetto rassicurante, a prima vista. Così la portai in un posto da cui si vedevano il mare e i grattacieli di New York, un luogo che non rivelo mai a nessuno e dove spesso mi ritiro a guardare il panorama per rilassarmi e non riflettere troppo. Volevo tranquillizzarla, in quell’atmosfera ovattata, e ci riuscii, dato che Eva mi parlò un po’ di più di sé, dicendomi di essere un’italiana in cerca di fortuna negli Usa. Non aveva nessuno, qui, se non il suo coraggio e la sua forza, nascosti dietro un volto delicato e i capelli rossi naturali. Parlammo soprattutto di Sonny, veniva facile nominarlo: a me aveva sempre salvato la vita e a lei dato il lavoro. Qualche attimo dopo, la magia del posto ci travolse e ci baciammo. Lì per lì eravamo felici, ma io, tornato a casa mia dopo averla accompagnata alla sua, mi pentii amaramente, perché non sapevo la sua età e mi sembrava poco più che adolescente. Per essere emigrata da sola a New York non poteva essere di certo minorenne, ma l’aria dolce e il volto da bambina me la facevano sembrare vulnerabile e, dato che i nostri non furono affatto baci casti, temevo di essere stato un po’ troppo precipitoso. Seduto sul divano iniziai a bere –allora bevevo più di oggi- e mi ubriacai, addormentandomi lì-