Chestnut – L'ingrediente giusto

La signora Hudson non spia; osserva.

Un po' per affetto e un po' per nostalgia, si sente moralmente tenuta a vigilare sui suoi giovani, complicati inquilini; perché, nonostante ciò che ama lasciar credere agli altri, è molto meno svagata di quanto possa sembrare, e non le sono sfuggite le crepe negli occhi di quei due; crepe fini, che sfuggono agli sguardi di stima o di odio, ma che possono affiorare certe sere, davanti ad una tazza di tè e miele, o nella solitudine lanosa di un'alba di nebbia. Piccoli momenti, in cui non sono eroi di fronte ad un nemico formidabile, ma uomini. E gli uomini, anche i più straordinari, desiderano davvero solo una manciata di cose: una casa, lo slancio per vivere un'avventura, e qualcuno da cui tornare dopo averla affrontata. I tre ingredienti per poter essere felici. Dunque, la signora Hudson è determinata a non smettere di vegliarli fino a quando non abbiano avuto anche loro l'occasione, non la certezza, di raccogliere tutti e tre gli ingredienti

Se il dolce lieviterà, è responsabilità loro, non sua.

È per questo che anche oggi è passata di fronte alla loro porta, portando due piatti della sua famosa torta di castagne; stava per bussare, quando ha sentito le voci.

-No, John. La mano deve essere fluida, ma precisa.-

-Come diavolo faccio a comandare tutte le maledette dita insieme?!?-

-La tua abilità chirurgica dovrebbe venirti in aiuto.-

-Io ho le mani ferme, non ballerine.-

La signora Hudson sapeva che avrebbe dovuto ritirarsi e tornare più tardi; una vera signora si sarebbe comportata così.

Ma talvolta una vera signora può infischiarsene.

Ha spinto la porta, solo uno scampolo di luce e tepore. E ha spalancato gli occhi.

John teneva tra le mani il violino, le dita contratte in una posa impacciata. Dietro di lui, Sherlock lo circondava con le braccia, l'espressione aggrottata e lievemente incredula.

-Non posso credere che tu non riesca a capirlo, John.-

-Bè, considerato che il mio vertice musicale è stata la recita di quarta elementare, era prevedibile.-

-Mi rifiuto di crederlo- ha replicato lui, una fessura testarda che gli incideva la fronte. -Ecco, devi mettere le mani così.-

Sherlock si è teso in avanti, ed è stato un attimo: non è cambiato nulla, eppure le loro mani si sono sfiorate un istante di troppo, i loro volti erano appena troppo vicini. Si sono fermati, in silenzio, nella luce di grano di Settembre, oscillando sul ciglio dolce di quel nuovo sentiero. Sulla punta di pan di zenzero di quel nuovo ingrediente.

Poi le mani di Sherlock hanno guidato quelle di John, lentamente; i tratti angolosi sfumati, come mussola attorno al metallo.-Ecco, in questo- un'esitazione -in questo modo.-

Le dita di John hanno tremato sotto quel tocco; ma solo per un istante. Il tempo di scrollari di dosso una vecchia pelle. -In questo...questo modo.-

La signora Hudson ha chiuso la porta con circospezione, un sorriso sornione sul volto, e ha riportato i dolci in cucina gongolando.

Dopotutto, forse il dolce lieviterà.