«Il nostro ritardo è stato causa d’irreparabili sventure, signorino Malfoy, ma la preghiamo di non odiarci!».
Il diretto interessato lanciò un’occhiata alla preside della scuola, la nobilissima McGranitt. E la odiò.
Come poteva anche solo pensare una cosa simile? Era arrivata tardi, s’era guardata attorno e, con fare criptico, aveva domandato – quasi seccata! «Posso sapere dov’è Ronald Wesleay?».
Avrebbe voluto saperlo tutti! Quand’era entrato nella stanza ch’era appartenuta a Tina – di cui ora c’era solo il corpo –, Draco aveva potuto vedere solo un cadavere ed Harry. Poi, quando la preside s’era accorta che no!, Tina non stava dormendo, aveva fatto due più due. Troppo tardi. L’aveva ammesso ma, Merlino! Draco non poteva non odiarla!
Uno dei suoi pochi amici – se così lo si poteva definire ... – era sparito. Così, nel nulla. Rossana, la non-morta e spia dei Mangiamorte, se n’era andata con lui! Chissà cosa gli aveva sussurrato all’orecchio, mentre loro piangevano Hermione? Con che parole dolci l’aveva abbindolato? Ron era così debole. Rossana lo sapeva. Ah! Che dolore!
«Preside ...» cominciò Harry. Forse aveva notato che Draco non era nello stato in cui parlare. Il biondo non era nello stato di far niente, in realtà! Hermione non c’era più! «Ora abbiamo parecchi problemi ed impicci ...» azzardò. Impicci? La morte d’Hermione era un impiccio? «Dovremmo prenderci del tempo. Pensare come procedere.»
Draco s’alzò dalla sedia, sbattendo i palmi con forza sulla scrivania di mogano. A quel rumore, la preside s’allontanò. Irritata, non allarmata, aveva sempre tutto sott’occhio. Draco aveva creduto d’avere la situazione in pugno, ma era solo un’illusione. In realtà era quella donna, così minuta ma così cattiva, così fine ma così tagliente, ch’era ogni volta al comando della situazione.
Ma allora lo squadrò, sempre con il suo cipiglio oggettivo e, serrando le labbra fini e chiare, lo lasciò sfogarsi. Un po’ come una madre con un bambino capriccioso.
«Aspettare!? Merlino... Hermione è morta» chissà come, il serpe verde riuscì a dire quell’intera frase senz’alcuna esitazione. Non esitò, né tentennò, mentre rivelava che il suo unico amore se n’era andato via. Il cuore gli piombò in basso, scivolò fino all’inferno. «Ronald è sparito. Se almeno una cosa va per il verso giusto, non è già morto» prese fiato, quel ragazzo così temibile e solo. Prese fiato ed andò avanti. «Non c’è più tempo. Non c’è mai stato!».
E con quell’unica, sola frase, si scusò con l’anima d’Hermione per aver perso così tanto tempo lungo il cammino, dimenticandosi qual’era la meta. Infatti, anziché uccidere o imprigionare subito Rossana, entrambi s’erano fermati a bazzicare, urlare, rivelarsi sentimenti. Non avrebbero dovuto farlo.
Strinse i pugni e se li portò dietro la schiena. Le unghie, curate, perforarono la pelle e lui sentì un liquido caldo e denso scorrere, lento, per i palmi. La prova che anche lui, volendo, sarebbe potuto morire – anche s’era Il Malfoy, non era immortale. Solo che fin’ora non era stato ferito, o ucciso, fisicamente. Malfoy era morto dentro, nell’anima. Quell’anima già di per sé così deturpata, era stata totalmente distrutta.
Malfoy? Oh, Malfoy non c’era più. C’era uno straccio, il suo manichino, ora.
Non c’era un essere umano. C’era una macchina.
 
 

Harry, sii forte per me e per Draco, ti prego!
Harry si svegliò di colpo, nel bel mezzo della notte. La sua stanza era vuota, ormai, non c’era più Ron con lui.
Mise a fuoco quanto più poté attorno a sé. Le tende scure del dormitorio; il profilo regolare della porta chiusa ermeticamente; la forma d’un libro gettato a terra, con le pagine spiegazzate una sull’altra, schiacciate tra di loro.
Hermione.
L’aveva sognata.
Hermione non è morta, pensò il ragazzo, senz’alcuna logica. Non poteva essere morta! Non così! In un attimo, sotto i suoi occhi troppo concentrati su qualcosa di sbagliato...
Non così...
Rigettò il capo sul cuscino, sentendosi uno sciocco. Aveva salvato il mondo magico – sì, c’erano state delle morti, ma i suoi migliori amici erano rimasti vivi. Ora no. Ora che non c’era nessuna guerra, né rivolta – almeno, non ancora scatenata –, aveva perso entrambi. E ciò che lo terrorizzava di più, era ch’era successo in un sol colpo.
La morte era stata così veloce. Prima Hermione. E poi, mentre tutti piangevano il suo cadavere, Ron. Era sparito.
Chissà come si doveva essere sentito solo, nel vedere i suoi amici che gli davano la schiena.
Ron amava Hermione.
L’amava, ma non l’aveva salutata perché... C’era Malfoy. E né a Malfoy, né ad Harry, questo particolare così vitale aveva interessato. Almeno, non granché. Mentre piangeva lacrime di disperazione e lutto, nella mente, in un angolo remoto, Harry s’era chiesto: e Ron?
Ma era stato un attimo, e poi era passato in secondo piano. Un problema di serie B.
Aveva sognato Hermione. Era ancora una bambina, aveva l’aspetto di quando s’erano incontrati per la prima volta. Non piangeva, né aveva un’espressione ridente: gli era apparsa concentrata, sicura di sé, indistruttibile.
Harry – gli aveva detto, con quella sua voce candida ma suadente, che t’imponeva di starla a sentire – sii forte per me e per Draco, - aveva continuato, sempre con quell’aria infrangibile, cominciando già a svanire – ti prego! – Hermione, nella sua vita, aveva pregato ben poche persone. Ed ora, da morta, pregava lui, il suo migliore amico.
Harry si sentì come svuotato e poi ricaricato d’energia – forza! – nuova.
Lo sarò, Hermione! Lo sarò!, pensò, versando infinite lacrime silenziose ed appassionate. Lo sarò per te e per Draco!
E poi s’addormentò, proprio come la sua amica. Solo che lui, al mattino, si sarebbe risvegliato.