Lei e Louis non ne hanno mai parlato direttamente.
Alcune volte lui aveva tentato di saperne di più, sondando l’argomento in maniera delicata e nascosta, senza dare l’impressione di essere invadente o voler sapere troppo,
senza dare l’impressione di volerla giudicare in qualsiasi modo e costringerla a giustificarsi.
Voleva solamente sapere come erano andate le cose. La sua era solo curiosità.
Quel tipo di curiosità morbosa e malsana per le cose che insieme attraggano e respingono.
Ma Adele non ne parla.
Non ne parla mai, con nessuno.
Non ne scrive nemmeno più.
Non è vergogna, la sua. Non è il maldestro tentativo di nascondere qualcosa che reputa “uno stupido errore di gioventù”.
È dolore.
Sarebbe dolore, se rendesse partecipe qualcuno di quel suo passato.
Non ha il coraggio di pronunciare il suo nome, dire a qualcuno come si sente a riguardo, ricordare quei pomeriggi, quelle notti, quelle parole, quelle dissertazioni filosofiche a cui lei partecipava con un mezzo sorriso, come a dire “tanto queste cose io non le so, è inutile che insisti, però mi piace guardarti parlare”.
Ha seppellito quegli anni nel profondo di sé stessa, nel profondo di un labirinto senza vie di uscita, senza speranze, senza luce.
A volte le sembra di non aver mai vissuto davvero niente.
A volte le manca così tanto che si sente sparire, e quelli sono i momenti peggiori.
Louis non ha idea di tutto questo.
Lui lo reputa, appunto, uno stupido errore di gioventù. Uno di quelli a cui pensi quando a letto non riesci a dormire, dicendoti che avresti anche potuto evitare.
Uno di quelli di cui non conservi più nemmeno una foto, una lettera scritta di corsa una notte qualsiasi, una parola che ti rimane impressa nel cuore e sulle cornee, come un’immagine impossibile da accartocciare e buttare via.
E Adele lo lascia nelle sue convinzioni.
Va bene così.
 
-Me ne parlerai mai?- le aveva chiesto per l’ennesima volta in una notte nuvolosa, nel silenzio banale di una pubblicità senza volume.
-Non ce n’è motivo, Louis. Non capisco perché questo accanimento.
-Non è accanimento. È solo…non so niente di quella te. A volte mi sembra di non sapere niente di Adele. E questo mi fa male. Non so cosa devo fare per…non lo so, per…
-Non c’è niente che tu debba fare, è solamente…è solamente passato. E il passato non esiste più. Quella persona non esiste più.
-Stai parlando di te? O di lei?
-Di entrambe.                              
-L’hai più sentita? O vista?
-No. Saranno almeno otto…nove…dieci anni che non la vedo. Ho perso il conto. Probabilmente non la riconoscerei nemmeno più- mente.
Le capita spesso di dire bugie.
Non è cattiveria, è solo un tentativo di difesa.
L’aveva vista, sì, tre anni prima.
Da lontano, per strada, una mattina.
Aveva una maglietta blu, gli occhi gentili, i capelli spettinati.
Faceva freddo, si erano scambiate uno sguardo un po’ distratto e un po’ molte altre cose.
Non fa più male, non fa più male.
 

Ciao a tutti :) ho cominciato a scrivere questa fanfiction perché ho davvero adorato il film, e soprattutto perché ho visto che nessuno ancora aveva scritto una storia su Emma e Adele. Non so a voi, ma a me il finale ha lasciato con l'amaro in bocca. Apprezzo la mancanza del solito finale scontato, sì, ma sono fermamente convinta che la loro storia non dovesse finire così. E a volte capita, a distanza di anni, che certi finali vengano riscritti, o se non migliorati almeno cambiati.
Voi cosa ne pensate? Mi farebbe piacere un vostro pensiero, anche sul film in generale :)