Oh, ecco quella nuova. Guardala come sculetta.
Magra come un chiodo, al solito. Capelli rossi, beh scommetto che è tinta.
Il viso è abbastanza pulito... strano. Da quando Stark ha abbandonato la passione per gli occhi a panda e le labbra alla Marilyn Monroe dei poveri?
Un attimo, neanche un po’ di stacco di coscia a metà Novembre? Non vedo una gonna tanto lunga da queste parti da quando le belle gambe ce le avevo io e me la potevo permettere, anche se probabilmente ce lo ricordiamo solo io e i dinosauri. E poi... mica saranno davvero tutti chiusi i bottoni di quella camicia, vero? Qual è il trucco?
Mi si sarà ammosciato il riccone?
- Ehm, ehm.
Oddio, ha fatto in fretta ad avvicinarsi. Cos’è, con l’età comincio anche a perdere il senso della profondità, oltre ad avere quelle due dannatissime rughe in mezzo alle sopracciglia?
- Un tè caldo da portar via, grazie.
Che tono scontroso, ragazza. Hai, quanto?, venticinque anni? Aspetta di arrivare alla mia età, cara, e i motivi di incazzarti te li ritroverai ad aspettarti la mattina sul cuscino di fianco al tuo. Sempre che non siano rimasti fuori a guardare il football al bar fino a tarda notte e si siano addormentati sul divano, ovviamente.
Dio, a volte mi sembra di vivere in una vignetta comica. Giuro che stasera aspetto quell’uomo sveglia col mattarello alzato, guarda.
- Arriva subito.
Da fuori potrebbe perfino sembrare una ragazza a posto... beh, tranquilla, giovine, che da queste parti alla gente non servono tante scuse per sparlare degli altri, soprattutto a quella decerebrata perditempo di Estella.
Io lo so bene, figurati. Ora che ci penso... mmh, più che in una vignetta comica, direi che siamo in uno stupido telefilm anni '80. “La vita di una quarantenne (ma non guardate la carta d'identità), con un marito che la trascura e una collega rompipalle, gestisce il bar nell’atrio di un dei più alti grattacieli di New York di proprietà di uno degli uomini più ricchi di New York”. Sì, ci sta.
- Scusi, le dispiace fare un po’ più in fretta? Non vorrei arrivare tardi in ufficio.
- Si figuri. – in ufficio? Per far che, tesoro? Lavorare? Con Stark? Come no.
Chissà, però. Non sarai mica una di quelle illuse che crede davvero di poter essere la segretaria di quell’egocentrico psicopatico, vero? Non ne vedo una da... mai, in effetti. – Tenga, è pronto. Qui c’è il suo latte.
- Cosa le fa credere che ci voglia il latte?
Come? - Oh, faccio questo lavoro da tanto tempo, cara. Conosco i gusti dei miei clienti.
E capisco le persone. Non mi sbaglio mai.
- Beh, avrei preferito il limone, ma ormai è tardi. Grazie e arrivederci.
O almeno, di solito è così.
Interessante.