[Chapter one. Frollo]
...e ti maledirò finché avrò vita e fiato¹.

“Come, presumete, io potrei credervi?”
   Belle arretra, appoggiandosi alla colonna più vicina. Il cuore le martella in gola, le toglie il respiro, le fa salire i conati di vomito.
   “Come posso credere di non avere davanti una strega?”, la incalza l'uomo freddamente, torreggiando sopra di lei. La luce delle candele illumina la navata di una luce fioca, che gioca sul volto di lui deformandolo con ombre spaventose, disumane, come quelle che sono dimora del diavolo di cui si parla ogni domenica in quella stessa chiesa. “Che la Bestia non le abbia mangiato il cuore?”.
   “Non... Non... c'è nessuna Bestia!”.
   Le lacrime scendono leggere sulle guance della ragazza, sfiorandole piano. È in un singhiozzo che una voce quasi estranea a lei stessa esce dalle sue labbra. “Non è pericoloso!”
   Claude le rivolge uno sguardo disgustato, sollevando entrambe le sopracciglia, finalmente di fronte alla più completa realizzazione: “Voi lo amate, non è così?”
   Sembra combattuto, l'arcidiacono: scappare e mettere il più lontano possibile tra sé e quella donna, o restare e ascoltare quell'inevitabile conferma. Non sa spiegarsi il perché, ma sente montare la rabbia. “La Bestia vi ha strappato il cuore, siete una strega!”
   “No!”, la voce della ragazza riecheggia nella navata vuota. Afferra il braccio di Claude – il sinistro, come tentando di trattenerlo, ma lui si divincola con uno strattone. Belle crolla a terra, sul pavimento di pietra fredda.
   Un'ultima occhiata di sufficienza. “Non toccatemi. Andatevene e non tornate più. Andatevene subito!”
   Belle si trascina lentamente in piedi, ingoia le lacrime, si asciuga gli occhi e obbedisce. Corre verso la porta senza guardarsi indietro e se ne va, diretta non sa nemmeno lei dove. Se persino la Chiesa le ha voltato le spalle, chi potrà mettere al sicuro lei e l'uomo che – possibile? – ama?
   Il portone sbatte, mentre una folata di vento freddo spegne tutte le candele.
   Claude, solo, appoggia la schiena a quella stessa colonna cui era appoggiata lei e si lascia sfuggire un sospiro, artigliandosi la toga all'altezza del cuore.
   Il braccio sinistro sembra bruciare.