Mentre lo strattonano in avanti e la sua dignità cade a pezzi, non sente nulla.
Non sente la corda che gli sega i polsi e gli tira le braccia, forzandolo a camminare verso la fine. Non sente le urla della gente per la quale, un tempo, combatteva, non sente la sua identità che si sfascia, non sente i “traditore!” che gli piovono addosso. Non sente nemmeno la paura, quella dovrebbe essere legittima. Non sente niente. Non a quel livello.
Sente solo la sua voce, ricorda la sua voce. Ricorda la sua risata, i passi lievi, le urla. Pensa che, alla fine, è bene che non sia qui, forse è un bene che sia morta quella volta e che non sia qui ad assistere alla sua sconfitta o a lottare inutilmente perché venga liberato. Si ricorda quanto determinata, coraggiosa e forte fosse. Anche ad anni di distanza.
Non sente il cappio che gli scende a cingergli il collo. Ricorda l’abbraccio di Petra. O meglio, le volte in cui aveva sognato di abbracciarla.
Non sente la terra che gli manca da sotto i piedi quando la botola si apre, perché in quell’istante il ricordo e la realtà si scambiano di posto.
E lei è davvero lì.

 

...
questa... roba... è tutta colpa di gente *coffPhoenixcoff* che fornisce headcanon cattivissimi e allora, angst per angst in questa Rivetra Week, io ci scrivo su >_>
E' una delle storie scritte per questa Week che mi convince di meno, ma silenzio, penso che i feels ci siano e... povera la mia OTP, sì barbaramente distrutta ç_ç
A domani con il prossimo prompt :) *sevoletelasciareuncommentoiononmioffendoeh*