I suoi sguardi erano diventati un po’ troppo intensi da qualche tempo, ma Rivaille non era un idiota.
“Petra”.
La ragazza lasciò immediatamente cadere la scopa, sorpresa.
“Caporale?”
Se doveva esserci qualcosa, meglio provvedere subito.
“Non sei innamorata di me, giusto?”
Nei successivi trenta secondi, il viso di Ral divenne di un rosso sempre più acceso.
“Ch- cosa? I… n-no, Caporale! Cioè, io, no- non intendevo dire che Lei non sia un bell’uomo, anzi, Lei è un uomo veramente- no, ma assolutamente, Caporale, Lei è un bell’uomo, ed è gentile, anchesenonsembra, NO, Caporale, io, io le posso giurare che…”.
“Va tutto bene, Petra, ora piantala con questi versi sconnessi”.
Tornò a concentrarsi sui documenti, imponendosi di restare impassibile; alle sue spalle, la presenza di lei era tradita solo dai lievi colpi della scopa che aveva ripreso ad usare.
“… Quindi… Caporale…”
“Cosa?”
“Quindi devo dedurre… Caporale, nemmeno voi siete innamora… innamorato di me, giusto?”
Rivaille alzò appena lo sguardo sul muro di fronte a lui, senza voltarsi a guardarla.
“Ovviamente no, Petra”.
 
Rivaille avrebbe scoperto la verità soltanto il giorno dopo.
Petra, invece, non l’avrebbe scoperta mai.