Fece un ultimo tiro dalla sigaretta e se la spense sul braccio che reggeva la bottiglia di birra, tanto non sentiva più nulla. Era seduto a terra, con la schiena poggiata al muro. Prese il telefono e scrisse un messaggio alla sua ragazza, che aveva tentato di chiamarlo almeno sette volte negli ultimi due minuti. Le disse che stava bene e che l'aveva amata tanto. Prese la cartina con l'erba che aveva accanto e la rollò, poi la accese. Dai suoi polsi scendevano piccole gocce di sangue. Un altro messaggio, questa volta dal suo migliore amico, diceva che stavano uscendo con la sua ragazza e stavano andando a casa sua a prenderlo. Scrisse di non venire, che era inutile e che gli aveva voluto molto bene. Dopo poco i suoi polsi avevano smesso di sanguinare e si era spento sul braccio anche l'ultimo spinello. Bevve un sorso di birra e si alzò per dirigersi in bagno. Un'ultima sniffata e un ultimo goccio di birra. Non ricordava quale fosse il nome della sua ragazza, perché sul cellulare era salvata con "Baby", ma ricordava tutti i momenti passati con lei. Quando si erano confessati amore reciproco, il loro primo bacio, la prima scappatella, la prima fuga insieme, la prima sbronza che li aveva portati alla loro prima volta, tutti i loro ricordi. Si sedette sul davanzale e guardo giù. Aveva scelto l'ultimo piano di quel grattacielo perché sapeva che quel giorno sarebbe arrivato. Si mise in piedi. Qualcuno sfondò la porta: il suo migliore amico. Si voltò, in modo da dare le spalle al vuoto. Dietro di lui entrò la sua ragazza.
«Jimmy non farlo, ti prego.» disse lei tra le lacrime.
«Ti amo.» furono le sue ultime parole prima di lasciarsi cadere nel vuoto.