Tutte le volte che qualcuno ti uccide, è come fare le prove per la morte vera.
Quel mattone trasparente che nessuno può vedere, ma che tu senti infilato dentro e nessuno capirà.

Nessuno capirà tutte le volte che avresti voluto sopprimerti, per non affrontare ancora quel momento.

Forse la morte è il problema minore della vita. Forse è quello che li risolve tutti.

Cento sorrisi non cancelleranno la lacrima che mi hai inflitto.

Cento sorrisi non parleranno del tuo. Sono tutt'altra storia.

Il rapido calore della rabbia che si congela sotto l'anestetizzante senso di annientamento.

Un braccio che se ne va.

La rabbia è un tappabuchi; non è quella che ti taglia la testa. È solo l'ultima cosa che percepisci prima che ti estirpino l'anima.
Per il resto, sei statico.
Galleggi, finché qualcosa non ti scuote da quel limbo stupido, privo di senso.

Non è la rabbia l'emozione peggiore; perlomeno è una reazione.

Fa più squarci quell'oblio sotteso in cui fai finta di non sentire;

in cui una parte di te non esiste più.
I battiti del cuore che rallentano,

chiedendo pietà.

Non uno strazio ancora.

Non è facile recidere

la rosa che coltivavi da una vita.

Non ti convinci nemmeno

quando le spine ti entrano nelle vene.