Sono tornata!

Okay non sono una persona di parola, nell'ultima pubblicazione avevo detto che mi sarei presa un periodo di pausa ed invece eccomi qui a proporvi una cosa un po' diversa dai miei soliti standard; si tratta di una raccolta di flash/os/drabble che aggiornerò probabilmente due volte a settimana, ma non posso assicurarvi niente. Ne ho quattro pronte, poi sarà quel che sarà.

Fino ad ora sono tutte fini a se stesse, ma non escludo la possibilità che vi troverete degli estratti (che ho scritto ma non inserito) dalle altre storie che ho già pubblicato.

Mi resta solo che augurarvi buona lettura e cominciare a sperare che questa mia nuova idea vi piaccia.

Conteggio: 389

Pairing: Larry [Louis pov]

Raiting: verde

Linee.

Louis rientra in casa, spossato dal caldo umido della metropoli.

"New York è fantastica, non te ne pentirai" gli dicevano. Certo! Per restarci qualche giorno, passeggiare per le strade di Manatthan e sentirsi per qualche istante come catapultato in un episodio di Sex and the City.

Preferisce la pioggia e il cielo grigio di Londra; non c'è dubbio.

Il clangore delle chiavi poggiate sul piattino di vetro lo risveglia. C'è silenzio, ma le finestre sono tutte spalancate segno che lui è in casa.

Non lo chiama, non rompe la quiete. Si toglie le scarpe, attraversa scalzo la cucina e subito dopo il salottino che è diventato più la sua galleria personale.

Si ferma poi sullo stipite della porta della loro camera. Lui è lì.

Seduto nel letto immenso, che forse stona con la casa in miniatura che abitano, coperto solo fino al bacino da un lenzuolo bordeaux che sembra seta, ma seta non è.

La cosa più pregiata in quella stanza rimane il corpo del suo amante.

C'è un pittore del neoclassicismo francese che ha dipinto un nudo.

Non gli è mai stato attribuito un nome; ma lui, ora come non mai, direbbe che l'artista si è ispirato all'uomo che ha in questo momento di fronte agli occhi per ritrarlo, se non fosse che è cronologicamente impossibile.

Il fatto poi è che Harry è una linea continua. Che si ricongiunge perfettamente da dove è partita.

C'è una linea per i muscoli delle braccia, una per le gambe magre ma sode e forse una anche per le dita lunghe. "Sei un pianista?" gli chiedono sempre e lui, mentre l'altro scuote la testa arrossendo, ride, perché Harry non sarebbe capace neanche di suonare un triangolo.

È tanto armonioso nelle forme quanto disarmonico nei movimenti.

È un'esplosione di irriverenza per chiunque possa guardarlo ma non toccarlo.

Ma lui di questo non se ne deve di certo preoccupare.

I muscoli delle spalle, o le gambe atletiche, perfino quei boccoli da putto Raffaellesco appartengono e sempre lo faranno a lui.

Non deve chiedere il permesso per appropriarsene.

Lui, studente di storia dell'arte, la conosce la raffinatezza di un corpo: ed Harry ne ricalca le forme, i colori e perfino la suggestione che dovrebbe scaturire all'occhio umano.

È poeticamente utopico, quasi.

È suo.

Lo guarda fin quando può osare farlo; poi quello stesso, sino ad ora rimasto inerme si gira e "sei tornato".

Universal Corner

È corta lo so, ma a questa flash ci tengo particolarmente.

Il quadro di David a cui faccio riferimento è questo e la prima volta che l'ho visto ho pensato assomigliasse in qualche modo ad Harry, perciò ecco il risultato.

Mi trovate come al solito qui.

Ci rivediamo tra giovedì e venerdì.

Vi rimando alla traduzione che stiamo portando avanti io e Nonhounnome: baby heaven's in your eyes, fateci un salto se volete.

Uj.