A tredici anni sei maturo.
Come no, a tredici anni sei relativamente maturo. Non abbastanza per decidere quando mangiare il tuo dolce preferito, ma sufficientemente per muovere i fili invisibili di una marionetta mostruosa. E per vendere la tua anima a un poco raccomandabile diavolo di maggiordomo, chiaro. Cristallino.
Che sarà mai un patto di lealtà in cambio dell'anima?
A tredici anni non ti è nemmeno concesso saltare l'entusiasmante ora di galateo, anche se poi, per diletto, ti basta schioccare le dita – o abbaiare – per ordinare l'uccisione di quel tale che, in fondo alla via, ti ha lanciato uno sguardo fin troppo sgarbato. La morte lo coglierà prima ancora che tu abbia finito di scandire la frase. Dopotutto non è a Londra che vige la legge del mastino?
Dio salvi l'Inghilterra, alla regina ci pensa già il suo cane da guardia.
A tredici anni, forse, non sei maturo sul serio, ma la sabbia che scivola veloce nella clessidra è un incentivo sufficiente per diventarlo davvero.
C'è una vendetta da compiere, no?
E il Conte Phantomhive deve riscattarsi.