13/02/2015
3 recensioni Due capitoli della medesima storia
Severus.
SoTutto
E' così che la chiamavi.
Fastidiosa SoTutto. Quando alzava la mano per rispondere ad una domanda che non avevi ancora finito di porre alla classe.
Irritante SoTutto. Quando allungava i temi che affidavi come compito con nozioni superflue e copiate dai libri di testo, spesso prendendole dai capitoli non ancora esaminati in aula.
Petulante SoTutto. Quando rispondeva ripetendo parola per parola il libro di testo. Senza metterci del proprio, senza vedere al di là della carta scritta. Affidandosi solo a parole scritte dagli altri.
Deliziosa. SoTutto la chiami ora e ancora non puoi credere ai tuoi stessi pensieri.
Sono passati tre anni dalla fine della guerra. Tre anni frenetici che, nonostante la degenza al San Mungo, il processo davanti al Winzegamont - che ti ha prosciolto da ogni accusa - e la riabilitazione, sono passati veloci come il battito d'ali di un boccino d'oro.
Sei seduto dietro la cattedra, nell'aula di Pozioni Avanzate.
Sei Preside della scuola, ma hai chiesto a Lumacorno se potevi prendere il suo posto per quel corso.
Lui non ha obbiettato, anzi sembrava felice di darti un po' del suo lavoro.
La classe è piccola, gli studenti pochissimi, silenziosi e studiosi. Non ti danno problemi e quelle poche ore di lezione riempiono un po' la tua giornata.
Sei stanco di stare tutto il giorno in quell’ufficio circolare con Silente alle tue spalle che parla di vita, gioia e amore.
Almeno in quella piccola aula in penombra e anche un po' puzzolente, senti solo il familiare, amato, rassicurante borbottio dei calderoni fumanti.
Lei siede nell'ultima fila.
Ormai donna.
Più matura di tutti gli studenti presenti in quella scuola.
Ha passato un anno al Ministero, più che altro per dimostrare al mondo magico che potevano fidarsi della nuova politica. L'anno dopo è stata in Australia con i suoi genitori che, alla fine, non l'avevano seguita in Inghilterra.
E' arrivata nel tuo ufficio ancora abbronzata dal sole australiano, con i capelli più corti e che ti erano sembrati meno ricci e più chiari. Aveva lievi lentiggini sulle guance e sul naso nate al caldo sole; tratteneva le lacrime. Era felice di essere tornata in quella che riteneva la sua casa.
L'hai liquidata in pochi minuti, dicendole che, nonostante la sua età, non avrebbe avuto privilegi di alcun genere. L'unica cosa che le hai concesso è stata quella di non portare la divisa. Trovavi l'idea di una donna di ventidue anni con la divisa della scuola ridicola.
Ora te ne penti.
Hermione ti è sembrata combattuta le prime settimane e aveva alternato la divisa di Grifondoro con sobrie vesti da strega. E quando indossava le lunghe tuniche la sua bellezza sembrava espandersi all'infinito.
Ne sei rimasto folgorato.
Credevi che, dopo tanti anni, fossi immune ai colpi di fulmini adolescenziali.
Ti sei sbagliato.
Hai sperato che optasse per la divisa, che restasse dietro la linea della studentessa per tutto il suo ultimo anno. Hai sperato che ti passasse. Che quella stupida cottarella durasse poco; che fosse curabile come un fastidioso raffreddore.
Ma non c’è cura per te.